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Annotation Editorial Castalia presenta, a los veinte años de su aparición y a los cien de la emblemática fecha de 1898, la primera edición anotada de La consagración de la primavera, novela del escritor cubano Alejo Carpentier (1904-1980), Premio Cervantes 1977, y creador del concepto de lo ‘real maravilloso’ americano.La consagración de la primavera es un compendio de saber, una síntesis, y al mismo tiempo una
eclosión, un principio de algo nuevo, no sólo literario y estético, ni siquiera político, o político en el sentido más abarcador y humanista del término.El autor, atento a la profunda transformación que la humanidad vivió en la primera mitad del siglo XX, quiso ofrecer su correlato literario estético, que contribuyera a construir nuevos criterios artísticos y en definitiva nuevos lectores, más conscientes, más formados, pero también sensibles y apasionados, con la hermosa y dolorosa sensibilidad y
pasión que sólo acompañan a la lucidez.Del carácter epifánico de tal experiencia supieron mucho los lectores de La consagración de la primavera, que podrán evocar -si por azar la hubieran olvidado- y profundizar en esta nueva edición enriquecida de introducción y notas, oportuna para los que en su momento se adentraron en la propuesta de Alejo Carpentier con el mismo entusiasmo con el que se disponían a construir una nueva sociedad.La consagración de la primavera fue publicada por primera vez en México
en 1978 y su título procede de la obra del mismo nombre de Stravinsky. Esta edición de Editorial Castalia ha estado a cargo de Julio Rodríguez Puértolas, quien ha redactado las notas a pie de página con abundantes explicaciones históricas y léxicas para la mejor comprensión del texto.
Alejo Carpentier
La Consagración de la primavera
A la memoria de mi abuelo, Ángel Puértolas, que estuvo en Cuba. A Cuba y a sus gentes, cuarenta años después, cien años después. A los gorriones que
vuelan y cantan entre los libros de la Biblioteca Nacional de Cuba.
Si cumpliste veinte años en el 59… JOSÉ EMILIO PACHECO Y nosotros, precursores demasiado precoces de una primavera tan lenta en llegar. ZINAÍDA HIPPIUS
AGRADECIMIENTOS Numerosas personas han respondido con auténtico interés a mis preguntas acerca de aspectos y problemas varios planteados por el texto, ayudándome a solucionar así abundantes dificultades. A todos, mi reconocimiento: Carlos e Iris Blanco Aguinaga; Juan Barja de Quiroga; Laureano Bonet; Josefina Careaga; Francisco Caudet; Juan Carlos Conde; León de la Hoz; César de Vicente Hernando; Teodosio
Fernández; Marina Gálvez; Alberto y José Manuel González García; Sonsoles Herreros; Federico Ibáñez Soler; Miguel Mas Ferrer; Guillermo Merck Martel; Lilliam Moro; Francisco Muñoz Marquina; George Pichler; José Polo; Angel Reparaz; Francisco Rico; Carlos Ruiz Silva; Femando Santos Fontenla; Domingo Yndurain; Toni Zahareas. Agradezco de manera muy especial a Lilia Esteban, viuda del escritor y presidenta de la Fundación Alejo Carpentier, sus extraordinarias amabilidades y gentileza, al poner a
mi disposición materiales gráficos de gran valor y al facilitarme el acceso a la biblioteca de la Fundación y a los fondos carpenterianos conservados en la Biblioteca Nacional José Martí de La Habana. Aquí, la Dra. Araceli GarcíaCarranza, excelente conocedora de los mismos y de todo lo referente al autor de La consagración de la primavera, hizo que mi tarea de investigación fuese tan fructífera como agradable. Por razones varias, Roberto Fernández Retamar, director de la Casa de las Américas, ha de ser
incluido en este epígrafe de agradecimientos, así como Femando Rodríguez y Alejandro Cánovas (ambos de la Fundación Alejo Carpentier), y Ana María González, gentil decana de la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana. Y Marina Esturo, y Cuqui Blanco, y Julián Ramil, y Guillermo Rodríguez Rivera, y Luz Merino, y tantos otros cubanos, a quienes siempre recordaré. La gallega Raquel Arias, en fin, ha contribuido asimismo a que este libro, por tantas razones oceánico,
haya podido llegar a buen puerto.
INTRODUCCIÓN BIOGRÁFICA Y CRÍTICA
I. Alejo Carpentier. Vida y obra En 1898, el decadente Imperio español entraba en conflicto con el mucho más moderno y agresivo expansionismo de los Estados Unidos, y en una desastrada guerra España perdía y los norteamericanos ocupaban Cuba, Puerto Rico, Filipinas y otras islas del Pacífico. En 1902 se instaura la República de Cuba, oficialmente país independiente, pero tan mediatizado
por los Estados Unidos que la Constitución de la nueva República incorpora una cláusula, la famosa Enmienda Platt, que concede al vecino del norte la utilización de bases militares y el derecho a intervenir en la vida pública de Cuba. Comienza así la época de la “república mediatizada”, que conocerá largos años de violencia, corrupción, explotación y dictaduras. Así la de Gerardo Machado (19281933), el “Mussolini tropical”, y así la de Fulgencio Batista, con presidentes que van y vienen a su
sombra y con Batista directamente en el poder en otras ocasiones (19401944, 1952-1958). En la lucha contra la corrupción y contra la dictadura, contra la presencia norteamericana, se destacan estudiantes y obreros. En 1953 tiene lugar el asalto al Cuartel Moncada, dirigido por un estudiante de Leyes llamado Fidel Castro. En 1956 ocurre el desembarco de un puñado de revolucionarios, los del barco “Granma”, también al frente de los cuales estaba Castro, y el comienzo de la actividad guerrillera en Sierra Maestra. El 1 de enero de
1959, Batista huía al extranjero. Desde entonces, la historia de la nueva Cuba es la historia de la construcción del socialismo contradictorio o no, a menos de cien millas de los Estados Unidos. Todo lo cual se enmarca, claro está, en la lucha de todo un continente por su liberación del subdesarrollo y del imperialismo. Como se dice en otro país, con frase aplicable a toda Latinoamérica, “Pobre México, tan lejos de Dios y tan cerca de los Estados Unidos.” Un militarismo golpista rampante, un liberalismo
extranjerizante e inoperante, una sociedad agrario-feudal, una mínima industrialización extractiva y dependiente, analfabetismo, miseria, explotación, indigenismo muchas veces no asimilado, y sobre este ominoso fondo, se ha ido construyendo, en nuestra época, una literatura bien específica, definida y, además, universal. En ella, y por derecho propio, figura de modo estelar el cubano Alejo Carpentier. Alejo Carpentier nació en La Habana en 1904, de padre francés y madre rusa, de Bakú, como la
protagonista de La consagración de la primavera. Jorge Julián Carpentier había llegado a Cuba en 1902, y, como dice el novelista, por la única razón de que a mi padre le reventaba Europa. Estaba convencido de la decadencia europea y ansiaba vivir en un país joven, donde todo estuviera por hacer.1
Al padre de Alejo Carpentier, sigue diciendo, siempre le había interesado enormemente el mundo español; hablaba perfectamente este idioma y sus escritores predilectos eran españoles: Baroja, Galdós, Blasco Ibáñez… Con excepción de Anatole France, los consideraba
muy superiores a los escritores franceses de aquella época; y en mi opinión no le faltaba razón. Era un apasionado de Baroja, pasión que me comunicó cuando empecé a leer, y en El siglo de las luces quizás pueda hallarse alguna referencia de las Memorias de un hombre de acción, pues tal vez influenciado por Baroja, siempre soñé con hacer un hombre de
acción, un revolucionario, pero en América.2 Niño, en 1913, viaja con sus padres a Rusia y a París, donde pasa unos meses. Carpentier lee literatura francesa, hace estudios de música, comienza en 1921 a estudiar arquitectura…De todo ello quedará constancia en su producción escrita, y será integrado armónicamente en su narrativa. Las actividades periodísticas de Carpentier comienzan ya en ese mismo año
1921, actividades que son consideradas muy positivamente por el novelista: Hacer periodismo — yo lo he hecho durante muchos años— significa, para el novelista, establecer un contacto directo con el mundo. No creo que el periodismo lastre las posibilidades imaginativas del narrador […]. El periodismo,
ciertamente, puede contribuir a “soltar la pluma” del escritor. Pero cuidado —nos lo advertía Flaubert— con habituarse a usar una pluma demasiado suelta.3 En 1923 se integra Carpentier en el llamado Grupo Minorista cubano, el cual, nos explica, respondía
fundamentalmente a aspiraciones de hombres, pertenecientes a una misma generación, que sentían una imperiosa necesidad de intercambiar ideas, de informarse, lo mejor posible, de cuantas transformaciones se iban operando, intelectual y políticamente, en el mundo. Hablábamos mucho de Picasso, de Stravinsky, de los poetas nuevos. Pero también
hablábamos mucho de la Revolución de Octubre y de los “diez días que conmovieron al mundo.”4 Es época de vida precaria y dificultosa, y Carpentier, además de ser redactor jefe de una revista comercial titulada Hispania, escribe una historia del zapato para la publicación oficial de la Unión de Fabricantes de Calzado, y firma como “Jacqueline” en la sección de modas de la revista Social. La
situación de Carpentier mejora al llegar a ser redactor jefe de otra revista importante, Carteles. Pero en 1927 es encarcelado durante siete meses por el régimen de Gerardo Machado tras haber firmado un manifiesto contra el dictador, el Manifiesto de Acción Democrática y Antiimperialista. Los firmantes fueron acusados de pertenecer al Partido Comunista Cubano, que se había fundado poco antes, en 1925. De su experiencia carcelaria, recuerda Carpentier lo siguiente:
Allí conocí a un tabaquero de nombre Joaquín Valdés que me enseñó a cantar La Internacional. La cárcel es dura, difícil de acostumbrarse a ella. El encierro, la falta de mujer, la inactividad, crean un estado de tensión nerviosa. Sobre todo en los primeros meses. Se vuelve uno irritable, se va a los puños por cualquier cosa. Yo, por ejemplo,
recuerdo que me enredé en una riña con un preso político peruano porque, al referirme que su padre vivía de un oso amaestrado, le dije que la explotación del oso por el hombre era inmoral…5 En la cárcel comienza Carpentier a escribir su novela ¡Ecue-Yamba-Ó!, y una vez en libertad condicional, funda la Revista de Avance, junto con Juan
Marinello, Jorge Mañach y otros. Por fin, en marzo de 1928, clandestinamente y con la ayuda del escritor francés Robert Desnos, Carpentier escapa de Cuba en el buque “España”, que le conduce a Francia. Comienza así la larga etapa europea de Alejo Carpentier, que habrá de durar hasta 1939. En París, y gracias a Desnos, entra inmediatamente en contacto con André Breton, que le invita a colaborar en Révolution Surréaliste. Forma parte del grupo de Louis Aragón, Tristán Tzara, Paul Eluard;
conoce a artistas como De Chirico, Tanguy, Giacometti, Picasso; se familiariza con los ismos y la vanguardia del momento, con el cubismo, la música de Stravinsky, Schönberg, Satie. Mas paralelamente, y ante la conciencia de que no podrá aportar nada especial al surrealismo, reacciona: Sentí ardientemente el deseo de expresar el mundo americano. Aún no sabía cómo. Me alentaba
lo difícil de la tarea por el desconocimiento de las esencias americanas. Me dediqué durante largos años a leer todo lo que podía sobre América, desde las cartas de Cristóbal Colón… América se me presentaba como una enorme nebulosa, que yo trataba de entender porque tenía la oscura intuición de que mi obra se iba a desarrollar aquí, que iba a
ser profundamente americana […] Pero el surrealismo significó mucho para mí. Me enseñó a ver texturas, aspectos de la vida americana que no había advertido, envueltos como estábamos en la ola de nativismo traída por Güiraldes, Gallegos y José Eutasio Rivera. Comprendí que detrás de ese nativismo había algo más; lo que llamo los contextos: contexto
telúrico y contexto épicopolítico: el que halle la relación entre ambos escribirá la novela 6 americana. En 1933, a los dos años de proclamada la II República española, viaja Carpentier a Madrid, donde publica su novela afrocubana ¡Écue-Yamba-Ó! Julio Álvarez del Vayo, futuro político del Frente Popular, entrega al cubano, como responsable editorial, las mil pesetas
que le corresponden en concepto de derechos de autor: Con este dinero di un banquete a mis amigos. Y fue grata mi primera visita a la tierra española, sobre todo porque allí trabé amistad con Lorca, Salinas, Marichalar, Pittaluga y muchos otros. Aunque siempre he detestado la vida de café —nunca la practiqué en
París— por parecerme una abominable forma de perder el tiempo, de no hacer nada, confieso que pasé muy buenos ratos con García Lorca en la peña de la Taberna de Correos.7 No será la única vez que Carpentier visite España. En 1934 regresa para asistir al estreno de Yerma, de García Lorca, el mismo año en que consigue que Cruz y Raya
publique Residencia en la tierra, de Neruda. Mientras tanto, las actividades de Carpentier en París son múltiples. Dirige unos estudios discográficos y radiofónicos; colabora en una ópera con Edgar Várese, “padre de la música electrónica,,; es jefe de redacción de Imán, revista que “no obstante editarse en español, reunía a la mayoría de los escritores franceses.”8 Europa va cayendo en manos del fascismo, cada vez más agresivo. Buena parte de los intelectuales y artistas se agrupan en
tomo a la bandera del comunismo, o, en términos más generales, del antifascismo. Una prueba de ello es el I Congreso de Escritores para la Defensa de la Cultura, celebrado en París en junio de 1935. La delegación española estaba formada por Julio Alvarez del Vayo, Arturo Serrano Plaja y Andrés Carranque de Ríos, pero contaba con la colaboración de Ramón María del Valle-Inclán, José Bergantín, Arturo Barea, María Teresa León y Rafael Alberti, entre otros. Desde Madrid acudieron también el chileno Pablo
Neruda y el argentino Raúl González Tuñón; César Vallejo estaba ya en la capital francesa. Serrano Plaja cuenta así una anécdota, marginal al Congreso mismo, en que figura Carpentier: Neruda, González Tuñón y yo fuimos a parar al Hotel Bréa, en Montparnasse. E hicimos una especie de convenio: para prolongar la estancia en París cuanto fuese
posible, con el no mucho dinero que teníamos (la mayor parte lo ponía Neruda) decidimos hacer un “plan de austeridad” o algo por el estilo. Y como en París encontramos a Vallejo (alimentado de casi exclusivamente patatas cocidas mañana y noche, como cuando le conocí en España), el plan parecía sobrevenir del modo más natural. Alguna noche había un poco más
de fiesta, gracias, creo, a Alejo Carpentier, a quien conocí entonces y que trabajaba en alguna casa de música y tenía algo más de dinero, y también a Robert Desnos […] en tanto que Carpentier, alguna vez, cantaba una canción con su erre terriblemente gutural, refiriéndose al dictador cubano: “Era Machado una imprudente Mesalina…y se reía, se
reía…”9 El Segundo Congreso y el tercer viaje de Alejo Carpentier a España tuvieron lugar ya en 1937, en medio de la Guerra Civil, como se dirá más adelante. Una de las actividades primordiales de Carpentier durante sus años de París, entre 1928 y 1939, fue la de asiduo colaborador y corresponsal de, fundamentalmente, dos revistas cubanas, Social y Carteles, con las cuales había
colaborado ya antes de su salida de Cuba. Así explica Carpentier mismo estas actividades: Los artículos del 1928 al 1939, se dividen en dos categorías muy distintas, en lo que se refiere a Cuba: 1) los artículos de Social, muy bien ajustados a la actualidad artística y literaria que los motivaba; 2) los de Carteles, que
son de muy distinto género, y no deben confundirse con los anteriores porque no debe olvidarse que Carteles no era una revista literaria y que, por ello, mis “crónicas de París” habían de ser mucho más sencillas, fáciles, periodísticas, que las de Social. (Sin embargo, las que se refieren a viajes a España, Bélgica, ciudades de Francia, etc., no son del
todo malas).10 Mucho de esto pasará, de un modo u otro, a La consagración de la primavera. Y añadamos, desde la perspectiva española, que en 1929 traduce Carpentier para la revista Bifur un texto de Ramón Gómez de la Sema sobre el “cante jondo." En estas dos series de colaboraciones aparece un Carpentier totalmente al
tanto de los acontecimientos políticos y culturales de la Europa de entreguerras. De entre los artículos que podemos considerar políticos, destacan los dedicados al fascismo italiano y al nazismo alemán11 así como, a otro nivel, aquellos en que Carpentier ataca al gran capital (representado, por ejemplo, en los Rothschild, los Ford o los
Deterding). Y entre los culturales, la riqueza de temas es sencillamente impresionante: el cubismo y el surrealismo, la nueva arquitectura, la música de Stravinsky, la novela (recordemos su trabajo sobre El amante de Lady Chatterley, entre otros), el género policiaco; el papel de la radio, el cine y el teatro en la sociedad moderna; la cultura soviética, en sus facetas
literarias, teatrales, cinematográficas…No faltan tampoco los temas latinoamericanos: la pintura revolucionaria mexicana de Orozco y Rivera, la poesía afrocubana de Nicolás Guillén, y tantos otros. Y junto a todo eso, el vodevil, los espectáculos frívolos, los grandes crímenes, un caleidoscopio de la realidad parisina y
europea del momento.12 Por lo que se refiere a asuntos españoles, también aquí Carpentier muestra una temática variada y rica. Incluye comentarios sobre Picasso, Falla, Albéniz, Buñuel, Dalí, Alberti, el tenor Hipólito Lázaro, Antonia Mercé (La Argentina), Raquel Meller; observaciones sobre el “cante jondo”, el Cid de Vicente Huidobro; alguna muestra de humor español. En otras ocasiones, traza sus visiones de España en las varias
ocasiones en que la visitó, primero durante la República. En todos estos artículos, de tema español o no, destacan por derecho propio la extraordinaria capacidad de observación del autor, su dominio de los movimientos culturales y artísticos de la época, su sentido del humor y, sin duda, su clara alineación humanista y progresista. Elementos todos presentes en las novelas de Carpentier, como es bien sabido, y de manera muy especial en La consagración de la primavera.
Sobre Picasso, por ejemplo, dice: En una ciudad como París, en que el “mercado” artístico impone a los pintores la más triste esclavitud, obligándolos a reproducir cien veces el mismo paisaje o la misma naturaleza muerta, para satisfacer el espíritu de rutina de los compradores, Picasso nos ofrece un admirable ejemplo de
libertad. Poeta en el más noble sentido del término, Pablo el Grande urde en su laboratorio de alquimista —Rue La Boetie— las más maravillosas ficciones plásticas que hayan nacido en los tiempos modernos. …Cuando un novel mercader de cuadros, queriendo hacer el elogio de un lienzo de Picasso, balbuceó tímidamente que “aquello era muy
hermoso”, el pintor exclamó: —¿Hermoso? ¿Con el trabajo que me he tomado para que no lo sea? ¿Cómo no comprender, de una vez y para siempre, que las preocupaciones de Picasso son de otro orden? (“Pablo el Grande”, Social, XVI, 1 de enero de 1931).
Sobre Falla: […] helo aquí presidiendo un nuevo ensayo, con la mansa indulgencia que suele tener un curita de aldea para sus feligreses. La persona de Manuel de Falla tiene perfume de santidad. Su presencia está rodeada de una atmósfera casi monacal. Su espíritu
de creador tiene zonas de maravillosa transparencia […] ¿No titubeó Falla, hace algún tiempo, en recibir la visita de una gran actriz judía, pensando que era hereje —tan hereje como los feroces perseguidores de don Gayferos y Melisendra? (“Manuel de Falla en París”, Social, XV, 8 de agosto de 1930).
Sobre Alberti: […] el admirable Rafael Alberti acaba de pasar algunos días en París…Gracias a Manuel Altolaguirre —ese poeta extraordinario que imprime sus libros en una imprenta personal, instalada en su habitación — pude disfrutar durante unas horas de la charla nerviosa del autor de
Marinero en tierra… ¡Pocas veces en mi vida habré logrado tropezar con un exponente de juventud tan auténtico como Alberti! Juventud con todo lo que implica —o debería implicar— de dinamismo, lirismo, seguridad, independencia de ideas, y potencialidad de escándalo…Escribir Sobre los ángeles no le impidió pronunciar aquella fabulosa
conferencia para damas, que terminó con el asesinato de una palomita; dar a la escena El hombre deshabitado, no le impidió hilvanar los cuplés voluntariamente cojos de Fermín Galán… (“Teatro político, teatro popular, teatro viviente”, Carteles, de 23 agosto de 1931).13 Cambiando
de
perspectiva,
conviene recordar a continuación algunas de las impresiones de viaje de Alejo Carpentier por la España anterior a la Guerra Civil. Veamos, para comenzar, una descripción del paisaje castellano, tan próximo, como puede verse, a las visiones de la generación del 98: Pero lo prodigioso aquí es la composición de este terreno. Guijarro sobre guijarro. Tierra gris, sedimento de materia
desgastada, como el que se amontona, al correr de los siglos, al pie de las torres en ruinas. Vegetación pobrísima: musgo esquelético, hierbajos, espartillo. Y, de cuando en cuando, unos tableros de trigo segado, semejantes a grandes manteles de un amarillo sucio. Hace años, recorriendo la altiplanicie mexicana, creí haber encontrado paisaje de una
austeridad insuperable […]. Sin embargo, el panorama que contemplo ahora, desde las ventanillas del ferrocarril, sobrepasa todo lo imaginable. ¿Es esto Castilla? […]. El tiempo ha detenido su marcha. El amanecer cobra una importancia tal, que creo contemplar por vez primera el nacimiento de un día. Sobre esta llanura castellana, todo valor
afectivo, todo elemento perceptible, cobra un relieve monumental. El mísero arroyo afirma los prestigios del agua. El trigo segado magnifica la presencia de la tierra. La luz, la nube, la brisa, el silencio, se hacen partes integrantes de un total inamovible…La sola presencia de la llanura castellana explica mejor el misticismo ardiente de una Santa Teresa que veinte
volúmenes de comentarios eruditos o apasionados […]. Misticismo que no es fruto de elementos convergentes hacia el hombre, sino proyección de adentro para afuera, grito que florece en los labios como una orquídea de fuego […]. (“Crónicas de un viaje sin historia. Nuevos semblantes y nuevos ritmos en la llanura”, Carteles, 11 de febrero de
1934). Aparte de unas finas observaciones sobre diversas ciudades, como El Escorial, Toledo o Cuenca, destacan en estas crónicas los comentarios sobre Madrid. Un Madrid, el de 1934, en el que todavía era posible “encontrar la voluptuosidad del ‘hablar por hablar’, de tropezarme con amigos en l a Granja del Henar o en el típico restaurante arrabalero de San Millán, y de pasar horas enteras en su
compañía” (ibid.). Un Madrid en el cual todavía había tipos tan castizos como el organillero ciego de la verbena de la Paloma, protagonista del siguiente diálogo: —¿Toca usted La Internacional, maestro? —Sí, señor…¿Pero quiere oír La Internacional socialista o la comunista? —¿No es la misma? —No, señor. La
socialista es floreada. La otra es de acompañamiento (ibid.).14 La siguiente descripción “aérea” de la calle de Alcalá es digna de las mejores páginas del barroco Carpentier: Cuando se pasea por la calle de Alcalá, al alba, se descubre que cada azotea, cúpula o techo, es
un teatro, donde personajes de bronce se entregan a las más absurdas actividades. Hay un buen mozo, completamente desnudo, que pretende sentarse en el lomo de un águila para dirigirse al Retiro por vía aérea. Hay unas cuadrigas que avanzan hacia el borde de la comisa, sin temor de ir a caer en el centro de la calle. Hay unos señores que soplan
desesperadamente en trompetas tupidas, sin arrancarles el menor sonido, bajo las miradas compasivas de damas pétreas y cariátides macizas, incrustadas en las fachadas sin la menor esperanza de liberación […]. La Cibeles en su carro tirado por leones, parece la capitana del indisciplinado ejército que anda desperdigado en las fronteras del cielo. No
lejos se encuentra un Neptuno enflaquecido por la crisis, tristemente apoyado en un tridente simbólico […], no rige más humedad que la de los innumerables puestos de horchata de chufas, agua de cebada y limonada, que parecen acogerse a su amparo. (“Bajo el signo de la Cibeles”, Carteles, 30. de septiembre de 1934).15
El tercer viaje de Carpentier a España tiene lugar ya en plena Guerra Civil, en julio de 1937, para asistir al II Congreso de Escritores para la Defensa de la Cultura, de tanta importancia y resonancia en la época. Carpentier llegó a Barcelona el 3 de julio, con un grupo de escritores en que figuraban Pablo Neruda, Octavio Paz, Carlos Pellicer, Juan Marinello, Félix Pita Rodríguez, André Malraux y Stephen Spender, entre otros muchos. El programa incluía diversos actos en la
capital catalana, la inauguración oficial en Valencia el día 4 de julio y una visita al Madrid asediado y a sus defensas. Fue precisamente en Madrid y el día 8 de dicho mes cuando Carpentier escribió un saludo a las Juventudes Socialistas Unificadas, publicado, junto con otros semejantes de varios congresistas, en Ahora, periódico de dicha organización: “¡Vivan las juventudes españolas, que ofrecen al mundo, actualmente, el más hermoso espectáculo de dignidad y fuerza, de abnegación y heroísmo!” Este viaje a
la España en lucha de 1937 habría de marcar la vida y la obra de Alejo Carpentier; así lo recuerda él mismo cuarenta años después: En 1937 volví a España también, pero en circunstancias muy distintas, como ya dije. Había estallado la Guerra Civil. Se peleaba en las calles de Madrid. La Maison de la Culture, que dirigía Louis Aragón,
convocó a un congreso de escritores en Madrid. Integraban la delegación cubana Marinello, Nicolás Guillén, Pita Rodríguez, Leonardo Fernández Sánchez y yo. Yo viajo desde París con César Vallejo, Malraux, Marinello y Pita. En Valencia recibimos nuestro bautismo de fuego la misma noche que llegamos; la aviación fascista bombardeó la
ciudad; las bombas estremecían el hotel. Mi compañero de cuarto dormía en la cama sin hacer caso de las bombas. “No va a pasar nada”, me dijo, y volvió a meterse debajo de la colcha. Era el escritor Lukács. Madrid estaba cercada por los moros, se combatía en la Ciudad Universitaria y todos los campos que rodeaban la capital estaban atrincherados. Los
bombardeos eran diarios; tres veces al día, indefectiblemente, venía a bombardear la aviación de Franco. Bajo ese clima se efectuó el Congreso, que fue un llamado a la defensa de España, a la libertad y a la lucha contra el fascismo. Los intelectuales del mundo intentamos alertar la conciencia del hombre contra el peligro que se avecinaba.16
Los congresistas se desplazaron por carretera —la famosa “carretera de Valencia” de los romances de la guerra— hasta Madrid. Antes de llegar, la expedición se detuvo en el pueblo de Minglanilla, en la provincia de Cuenca, donde según Carpentier y otros, como Corpus Barga, tuvieron una de las más emotivas experiencias del viaje. Fue primero un espontáneo e improvisado coro de los niños de la escuela, en su mayoría refugiados de guerra. En la plaza del pueblo, los
campesinos fraternizaron con los intelectuales antifascistas; véase una de las escenas narrada por Carpentier: Una anciana, arrugada en grado increíble, con un pañuelo oscuro plegado sobre canas bien peinadas, se me acercó, y me dijo estas palabras que no olvidaré jamás: —¡Defiéndannos ustedes, que saben
escribir!…¡Nunca me sentí tan humillado como en aquel instante, dándome cuenta de lo poco que significa el “saber escribir” ante ciertos desamparos profundos, ante ciertas miradas de fe, ante el oscuro anhelo de mundos mejores que palpita en el alma de estos campesinos castellanos, para quienes —debo afirmarlo categóricamente — su adversario cobra
figura de Anticristo! (“España bajo las bombas”, III, Carteles, 10 de octubre de 1937). Una vez en Madrid, Carpentier recorre la ciudad asediada y bombardeada: ¡Por fin en Madrid!… ¡Ciudad querida, ciudad acogedora como brazos de mujer amada! […] ¿Cómo penetrar en tus entrañas
martirizadas sin sentir el gran nudo de la congoja atravesándose en nuestra garganta? […] El cañoneo es constante. Se vive perennemente en el filo de la muerte. En cualquier instante los obuses enemigos pueden penetrar en vuestra casa, llevarse vuestro balcón, abrirle un nuevo hueco a la torre de la Telefónica —llamada por los madrileños “el colador”—, matar al
pobre empleado que sale de una estación del metro, echar abajo una iglesia, llenar vuestra sopera de cristales rotos…En tales circunstancias, los madrileños han optado por la más heroica resolución: viven como si nada ocurriera. Han abolido el luto (ibid.).
Carpentier visita el barrio de
Argüelles, que soportaba día a día el bombardeo fascista: Aquí no queda una casa sana, un ladrillo sin herida, un árbol con las ramas enteras. Las fachadas se han abierto, como tapa de armario, dejando ver el interior de los departamentos, la intimidad de las habitaciones. Intimidad que violamos con un
asomo de vergüenza, como quien leyera cartas que no le fueran destinadas. Intimidad que nos conmueve, sin embargo, porque conoció actos de vida y llantos de muerte, y porque en ella nacieron sueños de hombre. Cámara rosa, que debe haber sabido de júbilos nupciales; cámara gris, que ha oído el último suspiro de ancianos cuyos retratos adornan las
paredes. Objetos humildes, sin más valor que el conferido por un recuerdo o una ternura humana: un cofrecillo de cobre repujado, un óleo de poca alcurnia, una muñeca sonriente, una cortina bordada por la niña amada, un caballito de madera, sublime a pesar de su fealdad… (“España bajo las bombas”, IV, Carteles, 30. de octubre de 1937).
Carpentier visita también, junto con Pablo Neruda, la “Casa de las Flores”, donde había vivido el chileno, su piso, “acribillado por los cascos de obús y la metralla”, pero con la biblioteca intacta: “Su Góngora monumental sólo ha sufrido un percance; está atravesado de parte a parte por una bala” (ibid.). Pese a todo, en el barrio de Argüelles la vida continúa, y dice Carpentier: […] he contemplado este espectáculo increíble: en el medio
salón de una media casa, bajo un medio techo, junto a una media ventana, una muchacha sonriente y linda hace sus ejercicios en medio piano. La parte del teclado correspondiente a la clave de fa ha desaparecido. Sólo quedan las notas de la clave de sol” (ibid.). Este breve recorrido por los textos “españoles” de Alejo Carpentier no puede terminar sin tener en cuenta unas consideraciones suyas que explican por sí mismas tantas cosas, y que revelan, al propio tiempo, facetas de gran interés del
propio novelista: Me di cuenta que para hablar de la España que contemplaban nuestros ojos de hombres, era imposible permanecer en un plano meramente crítico o especulativo. Pascal decía que existían dos lógicas: una lógica del pensamiento, y otra del corazón. Y ante espectáculos tan humanos — tan pletóricos de sangre y alma, de lágrimas e intensidad— como los que hemos presenciado en estos veinte días de viaje a una tierra sometida a imperativos telúricos y agentes de muerte, a fuerza de terror
y fuerzas de júbilo y amor a la vida, nuestra “lógica del pensamiento” se ha roto ante nuestra “lógica del corazón.” (“España bajo las bombas, 1, Carteles, 12 de septiembre de 1937).17 Una “lógica del corazón” que de nuevo se abrió paso en la Historia, y esta vez con éxito, años después: en la “realidad maravillosa” de la Revolución Cubana. Pues la Historia es, en efecto, dialéctica, más bien que espiriforme. De este viaje a la España en guerra quedará constancia
en la narrativa de Carpentier, en concreto en buena parte de La consagración de la primavera, como más adelante se especificará. Al poco de regresar a París, y sin duda al calor de los sucesos de España, se estrena en la capital francesa una versión de la cervantina Numancia, en arreglo de Jean-Louis Barrault y música del propio Carpentier, con decorado de André Masson. La tragedia de Cervantes — que también utilizó Rafael Alberti—, dice el novelista, es
Obra vigorosa y brutal, que expresa maravillosamente la desesperación de un pueblo que la muerte acosa. Grandioso fresco de emociones colectivas, en que la masa desempeña el papel capital, sin que héroe alguno logre manifestarse con relieve de estrella. Drama que, c o m o Los persas de Esquilo, tiene toda una raza de hombres por
intérprete.18 Termina Carpentier su crónica con una nota personal: “El estreno de Numancia, esperado por mí con ansia profunda, me ha traído enseñanzas que pienso desarrollar más ampliamente en el futuro.”19 Y el lector no puede por menos de pensar, de imaginar, qué hubiera podido hacer Carpentier si hubiese vivido el drama de una isla bloqueada y asediada, numantina en verdad, la de hoy mismo.
Carpentier continúa en París sus actividades culturales habituales hasta que en marzo de 1939 abandona Europa tras once años de estancia, para regresar a Cuba. La guerra de España acaba el 1 de abril de dicho año con el triunfo final del fascismo y de las fuerzas más conservadoras. El 1 de septiembre, Alemania invadía Polonia y comenzaba la Segunda Guerra Mundial. En 1941, y en la hermosa iglesia española de Santa María del Rosario, no muy lejos de La Habana,
se casa con la que sería la compañera del resto de su vida, Lilia Esteban. Un raro texto de Carpentier, “Misa de gallo en Santa María del Rosario”, de 1940, evoca poéticamente el lugar. 20 Los esposos hacen un viaje a Haití en 1943; como consecuencia, Carpentier comenzará a elaborar su teoría de lo realmaravilloso americano. De 1945 a 1959 emigra a Venezuela. Tras el triunfo de la Revolución regresa a Cuba, una Revolución con la que se identifica de inmediato y a la cual sirve en diferentes puestos de
responsabilidad: subdirector de Cultura (1960); Jefe de Misión en diversos países socialistas de Europa (1961); vicepresidente de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, UNEAC (1961); vicepresidente del Consejo Nacional de Cultura y Director de la Editora Nacional (1962): al año siguiente, esta editorial había publicado dieciséis millones y medio de volúmenes.21 Ministro Consejero de la Embajada de Cuba en París (1966); en 1967 testimonia ante el Tribunal Russell de Estocolmo
acerca de los crímenes de guerra norteamericanos en Vietnam. En 1973, la Junta Militar chilena del general Pinochet ordena quemar los libros de Carpentier; en 1974 se le tributa en Cuba un homenaje nacional con motivo de su setenta aniversario, al tiempo que Carpentier ingresa en el PCC. En 1975, doctor honoris causa por la Universidad de La Habana, Premio Internacional Alfonso Reyes (México) y Premio Mundial Ciño del Duca (Italia); su importe lo dona al Partido Comunista cubano, explicándolo así:
Debo dos grandes bienes a la Revolución Cubana: haber dado un sentido a mi vida ofreciendo un rumbo preciso al profundo anhelo de solidaridad que llevaba en mí desde los días de mi adolescencia; haberme dado la conciencia de que mi obra podía ser útil al desarrollo intelectual de mi pueblo […].22
Diputado en la Asamblea Nacional del Poder Popular, por el distrito de Habana Vieja (1976); Premio Miguel de Cervantes (España, 1977): recibido al año siguiente, la medalla y el importe los dona, también ahora, al Partido Comunista de su país. En 1978 se publica su traducción al francés de los poemas de Pablo Picasso.23 Alejo Carpentier moría en París el 24 de abril de 1980. Dejaba tras sí una extraordinaria labor novelística, cultural y política. Su entierro, en La
Habana, alcanzó la categoría de duelo popular y nacional.
Los supuestos culturales de América Latina Antes de hablar en concreto de La consagración de la primavera, parece conveniente trazar un esquema de los supuestos culturales y literarios de la América Latina en nuestro siglo. Los datos básicos serían la presencia de una realidad propia; la existencia de una cultura que solía oscilar entre lo
extranjerizante y lo indigenista; y una reducida minoría intelectual en una sociedad en buena medida analfabeta —con notorias excepciones—. Cronológicamente, habría que recordar que el una vez poderoso movimiento modernista entra en crisis definitiva hacia 1920, una crisis que tiene mucho que ver con la realidad social, en que por entonces destaca la Revolución mexicana. Es la época de, por un lado, la literatura social de esa Revolución, y por otro del nacimiento de una toma de conciencia acerca del telurismo
americano, de lo peculiar americano. Se trata de un nacionalismo antiuniversalista, el momento de las novelas regionalistas del tipo de La vorágine de José Eustasio Rivera, o Doña Bárbara de Rómulo Gallegos. A esa corriente contribuyó el propio Carpentier con su novela ÉcueYamba-Ó (1933), la novela del ñañiguismo cubano. Mas, a partir de cierto momento, también esa literatura entra en crisis, sin duda ante los embates de una realidad cada vez más acuciante. Ya no se trata de narrar el mundo americano al
modo costumbrista y localista, sino de narrar la existencia del hombre americano de un modo que recuerda la conocida definición de novela hecha por el historiador español Américo Castro: “cómo se encuentra existiendo la figura imaginada en lo que le acontece, en lugar de narrar o describir lo que le acontece.”24 Se trata, por lo demás, de que lo que ha entrado en crisis es la propia novela burguesa. Ahora desaparece la narración lineal, el narrador omnisciente, la “coherencia” interna; aparece, en cambio, la
interiorización humana, la comente de la conciencia y el monólogo interior, el tiempo cambiante. Como dijera Octavio Paz en un momento de lucidez, los americanos “somos, por primera vez en nuestra Historia, contemporáneos de todos los hombres.”25 Se trata, en fin, y con palabras del propio Carpentier, de que la novela es una indagación de la realidad, “un instrumento de investigación del hombre.”26 Mas una indagación de la realidad para apropiarse de ella:
Apropiarse del mundo es apropiarse de la realidad, pero es, más que nada, descubrirla. El novelista es un aventurero, un explorador de la realidad […]. Ya sea por el camino de la exploración real de un determinado mundo, ya sea por la interpretación simbólica por el uso del mito, estamos siempre en el enfrentamiento, en el descubrimiento de lo
real.27 Por otro lado, parece claro que nos apropiamos de la realidad para algo, esto es, para cambiarla. Y esta empresa es una empresa colectiva de buena parte de los novelistas latinoamericanos contemporáneos. Así lo dice Gabriel García Márquez: La realidad latinoamericana tiene diferentes aspectos, y yo
creo que cada uno de nosotros está tratando diferentes aspectos de esa realidad. Es en este sentido que yo creo que lo que estamos haciendo no s o tr o s es una sola novela.28 Para comprender correctamente la tarea novelística de Alejo Carpentier, y además de todo lo anterior, es imprescindible enfrentarse primero con los puntos
básicos de sus teorizaciones acerca de Latinoamérica y de su literatura. Serían: la teoría de los contextos, la teoría de lo real-maravilloso, la teoría de la novela como épica, la cuestión de literatura y conciencia política, el barroco como estilo literario latinoamericano, su concepto de la Historia. Teoría de los contextos . Muy poco de la novela latinoamericana contemporánea puede entenderse sin tener en cuenta lo que Carpentier llama los contextos, que habrán “de definimos al hombre americano.”29
Así, los contextos raciales, esto es, la existencia de indios, negros, blancos, y del mestizaje, y en el caso de Cuba, lo afrocubano. Véase lo que dice Carpentier en Los pasos perdidos: Era evidente que varias razas se encontraban mezcladas en esa mujer, india por el pelo y los pómulos, mediterránea por la frente y la nariz, negra por la
sólida redondez de los hombros y una peculiar anchura de la cadera […]. Lo cierto era que esa viviente suma de razas tenía raza.30 Los contextos económicos, esto es, la coexistencia en el continente de sistemas que van desde el más abierto feudalismo hasta el más brutal capitalismo, pasando por el socialismo. Los contextos ctónicos o “lo universal-sin-tiempo” (p. 24), las
supervivencias de creencias animistas junto a otras más modernas y “occidentales.” Los contextos políticos, seguramente representados en la continua lucha por la libertad ya desde antes de la independencia y por la fe en la revolución. Los contextos burgueses o la precariedad de las burguesías supuestamente nacionales. Los contextos de distancia y proporción, lo gigantesco de las extensiones geográficas, naturales, asombro de europeos, y en relación con ellos los contextos naturales: una naturaleza “primitiva”
y en buena medida sin dominar, con sus periódicas catástrofes. Contextos de desajuste cronológico; así lo dice Carpentier en Los pasos perdidos: “nosotros, por tradición, estamos acostumbrados a ver convivir Rousseau con el Santo Oficio, y los pendones al emblema de la Virgen c o n El Capital” (pp. 53-54). Contextos culturales: masas analfabetas y minorías cultísimas; el tradicional modelo parisino siempre anhelado por ciertas gentes; esos templos de Minerva erigidos en la selva de Guatemala por un dictador
“ilustrado.” Contextos lingüísticos: la extraordinaria mezcla de lenguas y sus peculiaridades. Contextos culinarios: considera Carpentier la imposibilidad de comprender la realidad latinoamericana sin comprender también la cultura de, por ejemplo, el ají o el maíz. Contextos de iluminación: “estudiar cuidadosamente la iluminación de sus ciudades. Es un elemento de identificación y de definición” (p. 36). Tan importante como la anterior es la teoría de lo real-maravilloso.
Carpentier descubre la realidad maravillosa de América: Es decir, el descubrimiento de una realidad que de por sí es milagrosa y salvajemente surreal […] donde lo mítico se entreteje en las gargantas de lo real. América es el lugar donde la Historia se mezcla con la fantasía, donde la realidad es ficticia sin
perder su concreción o su coherencia.31 En este sentido, la obra de Carpentier es un precedente claro y notorio de, por ejemplo, Cien años de soledad, de García Márquez. Y ello nace del choque dialéctico entre lo real y lo mágico. O de otro modo: en ciertos contextos, lo maravilloso e s lo real. Lo cual está en conexión con el mito: los mitos funcionan cuando una colectividad cree en ellos, la
libertad, sin ir más lejos. Véase a este respecto la muerte del jefe negro Mackandal en El reino de este mundo. Carpentier articula su teoría en “De lo real maravillosamente americano.”32 Comienza por señalar Carpentier que las crónicas españolas de la Conquista son ya una crónica de lo real-maravilloso americano: “Abre la gran crónica de Bernal Díaz del Castillo y se encuentra con el único libro de caballería real y fidedigno que se haya escrito…” (p. 127). El Dorado, la Fuente de la Eterna Juventud, el
nombre mismo de California, procedente de Las sergas de Esplandián… Así lo reconoce también García Márquez: Esta asombrosa capacidad de fabulación penetró de tal modo en el lector de la época, que fue el signo de la conquista de América. La búsqueda de El Dorado o de la Fuente de la Eterna Juventud, sólo eran posibles en un mundo
embellecido por libertad de imaginación.33
la la
En 1943 Carpentier visitó Haití, la república negra del Caribe. Esa visita tuvo como resultado la narración titulada El reino de este mundo, pero también el hallazgo del concepto de lo real-maravilloso (Tientos y diferencias , pp. 133 y 134). Pues como se ha dicho,
el concepto de lo “maravilloso” consistirá en una “segunda realidad”, que opera desde el asombro, capaz de estimular la imaginación y de despertar una actitud voluntariosa.34 Y separándose conscientemente de su época surrealista, distingue Carpentier con toda claridad entre surrealismo y real-maravilloso:
Lo maravilloso, obtenido con trucos de prestidigitación, reuniéndose objetos que para nada suelen encontrarse: la vieja y embustera historia del encuentro fortuito del paraguas y de la máquina de coser sobre una mesa de disección […]. Pero, a fuerza de querer suscitar lo maravilloso a todo trance, los taumaturgos se hacen burócratas (Tientos
y diferencias, p. 130). Y termina Carpentier su ensayo diciendo: América está muy lejos de haber agotado su caudal de mitologías. ¿Pero qué es la historia de América toda sino una crónica de lo realmaravilloso? (Ibid., p. 135).
Teoría de la novela como épica; literatura y conciencia política. Decía Cervantes en El Quijote (I. 47) que la épica igualmente puede escribirse en verso que en prosa. Señala G. Lukács que el paso de la épica feudal a la novela burguesa o preburguesa significa algo así como la humanización de la épica, una épica de nuevo cuño en que ya no se trata sino de luchar en un mundo fragmentado para mantenerse como ser humano.35 El Ulysses de Joyce será en este sentido
un ejemplo máximo. Para Carpentier, sin abandonar estos conceptos, lo épico de hoy es algo distinto: Para el novelista hay materia dotada de dimensión épica donde hay estratos humanos, bloques humanos, distintos y caracterizados, que presentan peculiaridades anímicas, psicológicas, de acción colectiva, diferenciadas de otros
bloques humanos, coterráneos, dotados de la misma nacionalidad (Tientos y diferencias, pp. 43-44). Y más en concreto, es la realidad de Cuba, y no sólo de Cuba, la materia de la nueva épica americana: Para ello, cada cual ha de estar en su sitio. Grandes acontecimientos
se avecinan […]. Los acontecimientos traen transformaciones, simbiosis, trastrueques, movilizaciones, de bloques humanos y de estratos sociales. Un país nuestro puede cambiar de fisonomía en muy pocos años […]. Ahí, en la expresión del hervor de ese plasma humano está la auténtica materia épica para el novelista nuestro […]. Para nosotros se ha
abierto, en América Latina, la etapa de la novela épica de un epos que ya es y será nuestro en función de los contextos que nos incumben (Ibid., pp. 45-46). Y novela épica es, por ejemplo, La consagración de la primavera, como en otro sentido, pero acaso no muy diferente, también lo es la obra maestra de García Márquez, Cien años de soledad. Y termina citando
al peruano Juan Carlos Mariátegui: Hispanoamérica, Latinoamérica, o como se prefiera, no encontrará su unidad en el orden burgués. Ese orden nos divide, forzosamente, en pequeños nacionalismos. Los únicos que trabajamos por la comunidad de esos pueblos somos, en verdad, los revolucionarios. A Norteamérica sajona toca
coronar y cerrar la civilización capitalista. Pero el porvenir de América Latina es socialista (Ibid., pp. 98 y 99). El barroco como estilo literario latinoamericano. Afirma Carpentier que el estilo barroco es el estilo literario de América Latina. Es también, sin duda, el del propio Carpentier, como la crítica suele reconocer con rara unanimidad:
Pero resulta que ahora nosotros, novelistas latinoamericanos, tenemos que nombrarlo todo […] para situarlo en lo universal […]. Nuestra ceiba, nuestros árboles, vestidos o no de flores, se tienen que hacer universales por la operación de palabras cabales, pertenecientes al vocabulario universal
[…]. Nuestro arte fue siempre barroco […]. No temamos el barroquismo, arte nuestro, nacido de árboles, de leños, de retablos y altares […], barroquismo creado por la necesidad de nombrar las cosas, aunque con ello nos alejemos de las técnicas en boga: las del nouveau román francés, por ejemplo […]. El legítimo estilo del novelista latinoamericano actual es
el barroco (Ibid., pp. 4243). Claro que ese barroquismo no tiene nada que ver, ideológicamente, con el español y católico del siglo xvii. Pues como ha dicho un crítico cubano, ese barroquismo de Carpentier, y por extensión el de otros autores: No sólo trasciende una tradición poderosa en nuestra realidad
latinoamericana, sino que sus apoyaturas son historicistas. En nuestro novelista lo barroco no significa irracionalidad, metafísica o trascendentalismo, sino asociación, espigamiento y a la vez acopio de hechos, actos, poesía, vivencias y realidades. En suma: empleo del tropo, de la metáfora, mediante el pensamiento por imágenes, con todo el rigor técnico y
la riqueza verbal de un narrador de caudalosa cultura y de hondo conocimiento de la 36 dialéctica. El concepto de la Historia. Todas las grandes narraciones de Carpentier son históricas. Así El reino de este mundo, sobre la lucha independentista del Haití negro contra el colonialismo francés. Así Los pasos perdidos, épica de la búsqueda de las raíces del hombre
latinoamericano, en un continente en que aún coexisten diferentes formas históricas y sociales. Así en El siglo de las luces, sobre la exportación a la América Latina de la Revolución francesa y sus ideales (una meditación, en verdad, sobre la esencia misma de la Revolución). Así El recurso del método, sobre los dictadores latinoamericanos. Así La consagración de la primavera, la gran épica de la Revolución en el siglo xx, desde el año 1917 ruso hasta el 1959 cubano, pasando por la Guerra Civil española. Y así,
seguramente, las narraciones menores, más breves. Mas ¿qué concepto de la Historia emerge de todo eso? Si atendemos a El reino de este mundo y a El siglo de las luces, parecería como si la Historia se repitiera cíclicamente, que “la serpiente se muerde la cola”, y que todo esfuerzo humano es inútil, que todo esfuerzo termina de un modo que parece iniciar de nuevo un ciclo supuestamente igual —y abocado al fracaso— que el ciclo anterior. Pero como ha dicho el crítico Salvador Bueno:
Cabe observar cómo en sus novelas y relatos breves hallamos la presencia actuante de las leyes dialécticas, la repetición de los ciclos históricos, la negación de un acontecimiento por el que le sucede, la interrelación de hechos y hombres de distintos períodos históricos, los ciclos que se reiteran en
un plano superior, en definitiva no un pesimista corsi e ricorsi, sino la evolución en espiral de la Historia.37 Pues lo cierto, como dice Carpentier en El reino de este mundo, es que “la grandeza del hombre está precisamente en querer mejorar lo que es. En imponerse Tareas” (p. 197). E insiste en uno de sus textos teóricos:
El gran trabajo del hombre sobre esta tierra consiste en querer mejorar lo que es. Sus medios son limitados, pero su ambición es grande. Pero es en esa tarea en el Reino de este Mundo donde podrá encontrar su verdadera dimensión y quizás su grandeza.38 La Historia no se repite, la Historia es dialéctica; así dice
irónicamente Carpentier: El primero en sostener que la historia era un “eterno recomenzar”, además de que no había visto el comienzo, tenía una rara noción de lo que se llama eternidad (Tientos y diferencias , p. 146, apéndice). Hay que “imponerse tareas”, la Revolución como Gran Tarea. En El
recurso del método hay una sucesión de “revoluciones”, mas también, y ello es fundamental, el anuncio de La Revolución, que romperá el círculo infernal. Como en el final de El siglo de las luces, cuando la pareja protagonista, tras largas e intensas experiencias históricas se encuentra el dos de mayo de 1808 en Madrid y se incorpora así a la lucha del pueblo: —¡Quédate quieres! ¡Yo voy!
si
—¿Y vas a pelear por quién? —¡Por los que se echaron a la calle! —gritó Sofía—. ¡Hay que hacer algo! —¿Qué? —¡Algo! Y Esteban la vio salir de la casa, impetuosa, enardecida, con un hombro en claro y un acero en alto, jamás vista en tal fuerza y en tal entrega. —¡Espérame! —
gritó. Y armándose con un fusil de caza, bajó las escaleras a todo correr […].39 Hay que hacer algo. Lo que hacen Sofía y Esteban en El siglo de las luces; lo que ocurre con la vida de esa mujer protagonista de La consagración de la primavera, que, como declara, Yo, burguesa y nieta
de burgueses, había huido empeñosamente de todo lo que fuera una revolución, para acabar viviendo en el seno de una revolución […], en el ámbito de una revolución cuyas ideas fundamentales coincidían con las de la grande y única Revolución de la época.40 Pues ciertamente, “en el Reino de los Cielos no hay grandeza que
conquistar” (El Reino de este mundo, p. 197). Con todo este equipaje ideológico se embarca Alejo Carpentier en la creación de su obra narrativa, que en buena medida será la propia novela de la América Latina. Recordemos sus palabras: “contexto telúrico y contexto épicopolítico: el que halle la relación entre ambos escribirá la novela americana.”41 Lo que él mismo ha hecho, sin duda. Alejo Carpentier, novelista cubano, latinoamericano, buen
ejemplo de intelectual auténtico que, además de elevar a universal la literatura de todo un continente, cumple con la difícil tarea que decía nuestro Antonio Machado: estar a la altura de las circunstancias y no au dessus de la mélée. En este sentido, parece oportuno anotar a renglón seguido y sin necesidad de comentario alguno una serie de pensamientos y palabras compendiosas de Alejo Carpentier, que sirven perfectamente al propósito de ilustrar su obra literaria y su concepción de la vida y del
mundo: Citaré una frase de Montaigne que siempre me ha impresionado por su sencilla belleza: “No hay mejor destino para el hombre que el de desempeñar cabalmente su oficio de Hombre.”42 Han terminado, para el escritor cubano, los tiempos de la soledad. Para él han comenzado los
tiempos de la 43 solidaridad. Mi mayor desgracia sería dejar de entender la época en que me ha tocado vivir.44 ¿Comprometerse con quién? Tratar de estar con los que tienen la verdadera razón.45 Rara es la gran obra que sea apolítica.46 La vida sólo se vive con vistas a un porvenir posible. No creer en un
porvenir posible le quitaría a la existencia todo sentido.47 No soy pesimista, en absoluto, en relación con la historia. La historia, desgraciadamente, trae consigo un número demasiado grande de fracasados, pero, al fin y al cabo, creo que en la historia nunca se da un paso atrás.48 Cumplo jubilosamente mis setenta
años en la Cuba que yo había deseado ver algún día —aunque no muy seguro, lo confieso, de que alcanzaría a verla. Por ello estoy profundamente agradecido a quienes forjaron esta Revolución, a quienes nos dieron el orgullo de ser cubanos […]. Trataré, en mi obra inmediata, de reflejar un proceso histórico que me llevó a tomar conciencia de mí mismo y a saber que
realizando mi labor no sólo trabajo para mí, sino que trabajo para los demás.49 Así hablaba Alejo Carpentier en 1974. Llevaba tiempo trabajando en La consagración de la primavera, esa “obra inmediata” a la que alude, y que aparecería cuatro años más tarde.
II. “La CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA” Se trata, seguramente, de la más ambiciosa y revolucionaria —en todos los sentidos de la palabra— novela de Alejo Carpentier, y también la más extensa. Casi setecientas páginas de apretada prosa, de continuo ejercicio estilístico, cultural, histórico e ideológico, hacen de esta narración una de las más importantes de toda la literatura latinoamericana.
Difícil resulta resumir en breve espacio el contenido de esta novela, que no es otro que las grandes convulsiones y virajes de la Historia en el siglo xx, desde la revolución bolchevique de 1917 —y aún antes, en rigor— hasta la cubana de 1959. Dentro de la novela se habla sucesiva y alternativamente de la España en llamas de 1937, drama compendiado en estas palabras: “un Madrid cuyo sólo nombre me hace estremecer, en estos días, con el estridor del drid que suena a telón lacerado por un cuchillo” (II. 14).
Se habla también de la Cuba del dictador Gerardo Machado; de una Europa teórica y de una América real; del nazismo; de un filósofo llamado Martín Heidegger que dijera aquello de que “el Führer mismo y en sí mismo es la realidad alemana, presente y futura y su ley” (III. 17). Y de la Segunda Guerra Mundial, del dictador Fulgencio Batista y de la resistencia contra él; del imperialismo norteamericano: “Nos salimos del Ruedo Ibérico pero fue para caer en una ruleta Made in USA” (VIL 36), de Playa Girón…Y,
en fin, “Ocurre hoy lo que nunca creí posible: que yo hallase mi propia estabilidad dentro de lo que se enunciaba en español, en francés, en inglés, con una palabra de diez letras” (IX. 42). Esto es, Revolución. P e r o La consagración de la primavera es muchísimo más que eso: es una auténtica enciclopedia — histórica, social, musical, pictórica…— de los sesenta primeros años del siglo xx, y en la que se pone de manifiesto, de modo espectacular, la riqueza cultural de Alejo Carpentier: auténtico
humanista, en el sentido más radical y exacto del término. Lenta y compleja fue la gestación de esta novela, pues hubieron de pasar largos años antes de que Carpentier llegara a su versión definitiva (México, Siglo XXI, 1978). Mas para ello fue necesario pasar por diferentes estadios, títulos y refundiciones. La primera etapa sería El año 59; una parte de lo que se supone habría de ser su capítulo inicial apareció en 1964.50 Viene después Los convidados de plata; un fragmento se
publicó en 1965.51 Ya en 1969 alude Carpentier a la novela, mas ahora sin mencionar el posible título.52 Para una mayor complicación, en 1970 y por partida doble, declara Carpentier lo que sigue, a propósito de cierto momento fundamental de la protagonista —rusa— de la obra: [En Baracoa] tenía una pensión, una casa de huéspedes. Esa mujer le zafó el cuerpo a la Revolución durante
muchos años […]. Tal vez ése sea el título definitivo. La rusa de Baracoa. Tal vez no.53 En este mismo 1970 dice Carpentier en otra entrevista algo en verdad sorprendente, y que en todo caso, no se materializó en modo alguno: un nuevo trabajo sobre el destino de un
hombre que en otros tiempos, en los días de la Revolución de Octubre, no la aceptó, y se marchó de Rusia a Occidente […]. Mas también en Cuba, donde había echado anclas, le da alcance el torbellino revolucionario. Es en esta misma entrevista donde, además, indica Carpentier que El año 59 y Los convidados de plata son en realidad dos novelas
diferentes.54 De hecho, lo que ocurre es que Carpentier termina por fundir en uno solo tres proyectos diferentes: los dos recién mencionados y La rusa de Baracoa. Por lo demás, en 1972 (Montevideo, Sandino) se publica una pequeña parte de Los convidados de plata [sic]. En 1976 surge un cambio de título, pues en una entrevista Carpentier utiliza el de La danza sacral, aunque entre paréntesis sugiere La consagración de la primavera.55 En 1977 y como perteneciente a este último título, se publica un capítulo de la novela,56
para en 1978 editarse en México el producto definitivo de tan larga y prolija gestación. Anoto a continuación dos opiniones del propio autor acerca de La consagración de la primavera, ya una vez publicada. Es la primera: Su título no obedece a ningún capricho. Ese ballet [de Stravinsky] desempeña un cierto papel en el desarrollo de la acción. Por eso se titula
así. Además, el personaje central femenino es una bailarina que aspira a hacer una realización nueva del ballet La consagración de la primavera […]. Se trata de una acción múltiple, llena de personajes y de peripecias. La narración se inicia en España durante la Guerra Civil, en el año 1937. Concretamente en el ámbito de las Brigadas
Internacionales, en el hospital militar de Benicassim. A través de distintas peripecias se llega a la Revolución Cubana, para, en su último capítulo, tratar la batalla de Playa Girón, primera victoria de un país latinoamericano contra el imperialismo norteamericano. Y la segunda:
Quiero hacerle una c o n f i d e n c i a : La consagración de la primavera es lo primero que he escrito. Todo lo demás era literatura […]. Es evidente que el personaje principal soy yo, superado por el simple carácter autobiográfico. Más que la vida que he vivido, podría ser la vida que ha pasado por mí, es
decir, el conjunto de las vidas que han vivido las esperanzas, las tragedias de este siglo con sus revoluciones, con sus guerras de las que he sido testigo: todo lo vivido que ha atravesado mi vida para llegar a la ficción novelesca. Toda esta labor y estas preocupaciones son, en realidad, mis libros, y me han hecho falta más de treinta años para tratar de
hacer hablar la diferencia. Pero considero que antes de La consagración de la primavera ya Los pasos perdidos constituían una visión “latinoamericana”, al igual que El siglo de las luces; pero la verdadera escritura estaba en formación, atravesaba los libros que me llevaron a mi última novela.57
Cómo se hace una novela Lo visto en las páginas anteriores nos conduce directamente a un punto fundamental que bien podría titularse —recordando a Unamuno— “cómo se hace una novela”, o mejor, “cómo hace una novela Alejo Carpentier.” En los papeles manuscritos del novelista, conservados en la Biblioteca Nacional José Martí, de La Habana, figura una nota suelta entre tan
riquísimos materiales y que dice simplemente: “soy un maniático de la exactitud.”58 Los fondos carpenterianos de la citada Biblioteca, son, a este respecto, tan impresionantes como definitivos. De momento bastaría con recordar alguno de los diferentes aspectos de La consagración de la primavera y cómo han sido tratados por su autor. Así por ejemplo, aparecen en la obra algunas alusiones a la leyenda del jardinero de Ispahán. Carpentier estuvo tentado, a lo que parece, de incluir la legendaria historia,
reducida, por último, a unas mínimas alusiones.59 Los materiales de la Biblioteca Nacional relativos a Alejo Carpentier —su “papelería”, como dicen los cubanos— son en verdad asombrosos y todavía deparan sorpresas importantes a los investigadores, como ocurre con lo que yo pude manejar y utilizar. Todo ello prueba las citadas meticulosidad y exactitud con que Carpentier montaba sus novelas y el afán de verosimilitud con que creaba sus narraciones, que en este aspecto —y
en otros— recuerdan al español Galdós. Veamos algunos ejemplos notables y hasta ahora rigurosamente inéditos. Hay materiales, en primer lugar, preparados pero no utilizados, como el ya visto del jardinero de Ispahán. Así ocurre con “La guaracha de Julio Cueva”, un texto musical compuesto por este importante trompetista cubano al final de la guerra de España, en la que participó integrado en las Brigadas Internacionales, y que en la novela aparece —y de ello se tratará en su momento— con el nombre de Gaspar
Blanco. Añadamos dos ejemplos más, de signo muy diferente. Unas anotaciones manuscritas recopilan datos acerca de la fortuna cubana del b a l l e t Giselle, tomados del musicólogo José Antonio González. 60 Otra página, manuscrita también, y bajo el epígrafe “Datos (Rusia)”, anota informaciones varias sobre la URSS de los años veinte y treinta. Todavía mucho más revelador es el material referente a los preparativos para aspectos varios de La consagración de la primavera y luego en parte o en todo utilizado.
Jean-Claude Lefévre, el intelectual e hispanista francés incorporado en la novela a las Brigadas Internacionales y amante de la rusa Vera, muere a consecuencia de heridas recibidas en combate (II. 16), pero después de haber sido dado de alta de otras anteriores (II. 14). Pues bien, uno de los documentos reproducidos en la presente edición es un informe médico solicitado por el propio Carpentier a un “Dr. Fortú” y copiado en una hoja con membrete de la Embajada de Cuba en Francia, sin fecha; en la novela, dicho informe es
utilizado precisamente para comentar las heridas que recibió Jean-Claude por primera vez. Otro caso. Bajo el título consagración (Plan de lo que falta para terminar) aparece en cuatro folios a máquina una sinopsis, de estilo claramente cinematográfico, de lo que se indica son los capítulos 33-40. En el texto publicado ello corresponde a VI. 33-42, y en una ordenación diferente. Véanse algunas muestras (transcritas tal como figuran, sin correcciones):
CAP-33-Vera, sola, observando la ola de represión que se ha desatado, aconseja a Enrique, por carta enviada a Caracas, en términos velados, (sospecha de que hay censura) de que prolongue lo mas posible “sus vacaciones” […]. cap-35-intermedio Enrique en CaracasVisión de la ciudad caótica; el furor de las ganancias; la “ciudad de
las maquetas”, etc. etc. allí se sabe MUCHO MEJOR QUE EN CUBA LO QUE EN CUBA OCURRE. El famoso reportaje de ParisMatch. Las gentes del Movimiento 26 de julio […]. cap 37-[…] Una mañana, la noticia: ha triunfado la revolución. LA REVOLUCIÓN ALCANZÓ A VERA EN EL ÚLTIMO LUGAR A DONDE QUISO
REFUGIARSE DESPUÉS DE UNA FUGA DE TODA UNA VIDA. influencia, en este siglo, DE LOS ACONTECIMIENTOS POLÍTICOS SOBRE EL DESTINO HUMANO. IMPOSIBILIDAD DE ESQUIVARLOS. CAP-39-Llegan los días de Girón. Enrique se ofrece en el acto a servir en una unidad, como hombre experto en técnica
de morteros. (El compañero Fernández me suministró una serie de datos acerca de este episodio). Entran en acción. La Batalla […] Lo que Alejo Carpentier acaba de decir aquí se complementa con una documentación de valor extraordinario, conservada también entre sus papeles de la Biblioteca Nacional. “El compañero Fernández”
aludido es el hoy comandante de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR) de Cuba José Ramón Fernández, popularmente conocido como “el gallego Fernández.” Y en efecto, el 15 de julio de 1977 Carpentier le envía una carta —pese a que ambos tienen un escaño contiguo en la Asamblea Nacional del Poder Popular— en que le formula cinco preguntas. El comandante responde punto por punto el 23 del mismo mes. Quien lea en La consagración de la primavera lo referente a los combates de Playa
Girón (VIII. 41; IX. 42) —y no sólo ello, también algunas otras cosas de la Guerra de España—, quedará sin duda asombrado al ver cómo Carpentier transforma en materia narrativa, poética, y épica, esos datos, reproducidos en la presente edición. De muy diferente tipo son las páginas manuscritas que bajo “Material” serán utilizadas, sólo en parte, en La consagración de la primavera. El personaje llamado José Antonio,
citaba frases, pensamientos, versos clásicos, falseando siempre algún elemento para darles un viso caricaturesco. Atribuía a un repostero famoso el grito de Jalea jacta est […]. Aquella noche —lo recuerdo— me hizo reír enormemente con sus aparentes confusiones entre el Sordo de Lepanto y el Manco de Bonn, la Dama de Wakefíeld y el
Vicario de las Camelias, el áspid de Procusto y el lecho de Cleopatra, la manzana de Atila y el caballo de Newton, el perro de Lara y los infantes de Alcibiades, la espada de Colón y el huevo de Damocles…(V. 27). Algunas de estas frases absurdas figuran, en efecto, en las dos páginas manuscritas citadas,
pero no todas, y junto a ellas, otras muchas. Pero no se olvide. Esta maleante técnica es también muy característicamente galdosiana. Entre otros muchos ejemplos, baste éste del episodio nacional titulado Prim (de 1906): —[…] la ola democrática que arramblará por todo. —Ya pareció la ola. ¿Dónde te has dejado la piqueta incendiaria y la
tea demoledora?…Al revés he querido decirlo.61 Mas, por último, es en lo referente a la guerra de España donde los materiales previos de la Biblioteca Nacional de La Habana adquieren una categoría especial. Así por ejemplo, y además de folletos y octavillas de propaganda republicana, una larga serie de anotaciones manuscritas de Carpentier proceden —y así consta también— del libro de Pablo de la
T o r r i e n t e Peleando con los milicianos, en su primera edición (México, 1938) buena parte de lo cual y casi literalmente pasará a La consagración de la primavera, en los diferentes y oportunos lugares.62 Añadamos todavía con referencia a la guerra de España que parte de las crónicas escritas por Carpentier durante su visita de 1937 son utilizadas tantos años después en La consagración de la primavera, en ejemplo perfecto de recurrencia de ideas y temas (una de sus bien conocidas características narrativas).
Así, de su primera crónica (Carteles, 12 septiembre 1937: “España bajo las bombas”, I), la sección titulada “El túnel de Port-Bou” reaparece parafraseada, “novelizada”, en La consagración de la primavera (I. 1). Por otro lado, en su segunda crónica del mismo año y título (Carteles, 26 septiembre 1937) y en la sección “Signos anunciadores”, la población mediterránea “cuyo nombre no quiere mencionar”, y en la que se alojan heridos y convalecientes, no es otra que la Benicassim que reaparece en la novela (I. 2).63
El afán de exactitud y de rigurosidad (de verosimilitud) hace que Alejo Carpentier se documente hasta el detalle. Ya sabemos que para ciertos aspectos de lo sucedido en Playa Girón el novelista recabó información del comandante José Fernández, que luchó allí y que aparece en la propia narrativa. Pero no sólo eso. En una conferencia de 1975 declaraba Carpentier: Al efecto me he documentado con cuanto
texto he podido hallar sobre la batalla, además de los testimonios directos, del conocimiento del lugar, de los libros publicados. Recientemente he estado estudiando un texto, muy interesante, de Alvaro Prendes, un joven aviador que fue uno de los héroes de la batalla de Girón: derribó aviones a incluso hundió un barco mercenario […].
Y se extiende Carpentier en señalar cómo el léxico de Prendes incluye tecnicismos de la lengua inglesa, con objeto de poder explicar lo que necesita explicar; Carpentier, en fin, justifica tal utilización de “palabras de origen anglosajón.”64 Y ya que hablamos de batallas y de sus descripciones, se hace preciso recordar lo que el propio Carpentier dijera —en 1963— acerca del escritor francés Léon-Paul Fargue:
Creo que el escritor que verdaderamente ejerció sobre mí, sin quererlo, por otra parte, un papel de maestro es ese gran poeta francés que fue Léon-Paul Fargue. En tomo a 1930 me había ocupado de una revista que se publicaba en español en París, y él era en cierto modo el consejero literario […]. Expresaba con frecuencia opiniones sobre ciertos
problemas de la creación literaria que me habían impresionado enormemente […], más tarde ejercieron una gran influencia sobre el desarrollo de mi carrera de escritor. Recuerdo que decía, por ejemplo, que lograr una gran escena de maestría, como, por ejemplo, describir la batalla de Waterloo, era infinitamente más fácil que describir los juegos de
dos acróbatas en la pista de un circo.65 Compárese lo recién transcrito con la siguiente página de La consagración de la primavera (II. 12): las batallas se encargan de describirlas brillantemente, en trozos de bravura, unos hombres que, por lo general, jamás
combatieron en una guerra. Y ahí te viene eso: Sedán, por Zola; Trafalgar, por Galdós; Borodino, por Tolstoi. Ésos lo encuentran todo hecho y disponible: el panorama general, el paisaje, los partes del Estado Mayor, el número y tipo de armas, monto de los efectivos en presencia, uniformes, horarios, desarrollo general de las operaciones…Te sientas
ante tus cuartillas y escribes. Pero el soldado que hizo la batalla no se enteró de nada. De ahí, la genial reflexión que pone Stendhal en boca de Fabricio del Dongo: “¿Era batalla la que había visto? ¿Y esa batalla…era la de Waterloo?” Desde otra ladera, ha señalado también Carpentier —y es cosa bien
sabida— la necesidad de “nombrar las cosas” en América: Era necesario para mí poder decir, nombrar el árbol que estaba frente a mí, sus colores, esta vida, en una palabra; pero el objeto rechazaba esta palabra venida de afuera, extranjera. Sin embargo, era con ella como había que expresar la especificidad del mundo
latinoamericano, hacer propia del país esa palabra llegada de afuera, y materializarla en un libro. Y añade que en La consagración de la primavera describo el Caribe, el mar, la playa, los cocoteros; es decir, todo lo invisible o diferenciado que acompaña a la
realidad, con palabras que estaban creadas para describir una playa de España o los árboles de Castilla.66 En fin, recordemos también lo que Carpentier dice acerca del uso de cierto léxico español: Casi todas las voces desusadas que halla usted en mi obra se encuentran
en Cervantes o en la picaresca española. Pero ocurre que, en América Latina, hablamos un español más puro, más castizo que en la misma España. Lo que se da por americanismos son, en realidad, palabras de muy antigua raigambre española que, pasadas al habla popular de América Latina, se presentan hoy como localismos y 67 americanismos.
Otras cuestiones de tipo estilístico y de técnica literaria conviene recordar aquí, ya que, sin duda, son aplicables a La consagración de la primavera. Así la obsesión de Carpentier contra los adjetivos, a los que considera como “las arrugas del idioma”, y también contra los diálogos.68 Anoto que otra conocida característica carpenteriana es la mezcla del yo / él narrativos; así desde luego en La consagración, junto con otras refracciones narrativas. Como se ha dicho,
La aparición de un “yo” en la pura ficción en tercera persona provoca momentáneamente la apariencia de que personajes ficticios sean personas reales; la función narrativa productora de ficción aparece interrumpida en ciertos pasajes por una forma enunciativa, y el campo de ficción, convertido en
campo de experiencia de un sujeto enunciativo, un auténtico Yo de origen real que en ese lapso narra histórica y no ficticiamente.69 La consagración de la primavera ofrece, mucho más que otras novelas de Alejo Carpentier, una intertextualidad que bien puede calificarse de continua, total, basada sin duda en conocimientos y lecturas en verdad enciclopédicos de su
autor. Si ello sucede en prácticamente todas sus obras, la intertextualidad adquiere aquí, desde la primera página a la última, caracteres en verdad orgiásticos. Ello hace que anotar de modo medianamente adecuado La consagración de la primavera sobrepase, y con mucho, las características habituales de una edición como la presente. Sería preciso acudir, y no es exageración, al caso de las ediciones anotadas del Quijote, en que el comentario supera en ocasiones, físicamente, el texto de
Cervantes.70 Baste mencionar un caso bien estudiado, el de Aurelio Clemente Prudencio (348-c. 415), poeta cristiano hispano-latino, autor de odas épico-religiosas, en especial sobre los mártires. Leyendo La consagración de la primavera, y en pasajes diferentes, llegaremos a familiarizamos con su vida y obra, y a conocer pasajes de sus textos. Gracias a Jean-Claude, el hispanista que habrá de morir en España y que ha trabajado en un estudio sobre Prudencio, su amante, Vera, lo conoce y lo recuerda, aplicándolo
incluso a sus circunstancias personales (I. 11; es un ejemplo entre otros varios).71 Lo mismo ocurre con San Juan de la Cruz, rememorado por Vera desde el comienzo de la novela y de su viaje a la España en guerra para visitar a Jean-Claude en Benicassim (I. 1), y de nuevo al regresar a Francia (I. 14, 16). Como se ha dicho, “San Juan de la Cruz, pues, inicia y concluye la breve pero intensa experiencia española del personaje.”72 Cierto, mas San Juan es un leitmotiv que recorre el libro y la vida de Vera hasta ya cerca del final
(VII. 38). Pero la intertextualidad puede todavía ser muy diferente a la de los ejemplos anteriores, como en el extraordinario uso que Carpentier hace de la primera página de El capital de Karl Marx y de algún otro fragmento (capítulo 3), al tiempo que —como en las cajas chinas o en las muñecas rusas— a una intertextualidad, la de Carpentier, sigue otra, la del propio Marx, que cita a Colón, Sófocles, Shakespeare (I. 10). Por lo demás, sobre ese comienzo de El capital ya había
dicho Carpentier en otro lugar que tiene “un planteamiento como una fuga de Bach: no se puede decir más con menos palabras.” Se mencionan también, en fin, otros textos marxianos, como los Manuscritos económicos y filosóficos (V. 27).73
La música como elemento constructivo y estructural Tan importante o más que la intertextualidad literaria es en La
consagración de la primavera todo lo referente a la música. El título mismo así nos lo indica, y sin duda lo que sigue: Por haber acompañado alguna peripecia de mi vida, ciertos temas musicales se imponen a mi memoria, de modo obsesionante, quedando unidos, para siempre, al recuerdo de una fecha o de una etapa
importante de mi propia historia. Así, toda mi adolescencia revive para mí cuando en mi cabeza suena el tema inicial de Le sacre du printemps: que llegó a ser, para muchos cubanos de mi generación, algo como un santo y seña que nos hubiese abierto las puertas arcanas de un nuevo mundo sonoro —
introducción a otras cosas nuevas que al mundo se mostraban. Del mismo modo, durante mi viaje al Territorio Amazonas (en 1947), durante el cual me vino la idea de escribir Los pasos perdidos — historia de la momentánea resurrección de un hombre muerto para su propio espíritu—] un tema me persiguió durante varios días, a todas horas,
sin que yo recordara en qué partitura podía hallarse: De vuelta a Caracas, buscando en mi biblioteca encontré lo que buscaba: era el segundo motivo del primer movimiento de la Segunda sinfonía de Mahler…Y esa sinfonía se titula, muy precisamente, Resurrección… Desde entonces el tema ha
quedado, para mí, unido a la novela escrita, como un elemento inseparable del contexto. Recuérdese, sin duda, la segunda cita con que se inicia La consagración, cita musical:
Igor Stravinsky (La consagración de
la primavera)74 El estudio de Ingela Welther es sencillamente imprescindible por lo que a este aspecto se refiere.75 Véase, sin más, lo que dice en su “Introducción”: […] Buscaré las fuentes de inspiración del novelista. Es decir, entre otras cosas, la obra musical de Igor Stravinsky y unas versiones del ballet (La consagración de la
primavera). […]. Trataré de contestar a las preguntas siguientes: 1. ¿Cómo se manifiesta la presencia de la obra musical / el ballet “La consagración de la primavera” en la novela? […]. En la obra de Carpentier aparecen los Nartas, un pueblo mítico, descendiente de los escitas […]. 2. ¿Cómo se manifiesta la presencia de
los Nartas? ¿Qué función o funciones tiene su presencia? La respuesta a estas preguntas significa entender que la novela está estructurada, precisa y cuidadosamente, en torno al famoso ballet de 1913, cuyo “argumento” es mencionado en la narración en diferentes ocasiones. Nartas y escitas, pueblos de la Rusia original y primigenia, pre-cristiana, en cuya historia y leyenda se inspira
Stravinsky, pero también, por la misma época, el poeta Alexander Block, autor del poema “Los escitas” (y del acaso más conocido, y ya revolucionario, “Los doce”).76 Pero los aspectos musicales de La consagración de la primavera no se limitan a esto.77 El ballet, sin duda, por un lado;78 el jazz por otro, así como la música que se escuchaba y bailaba en el París de entreguerras, con notable presencia de la cubana;79 todo esto y más es posible encontrar en la novela, y de algo de ello se
tratará al hablar de sus personajes.80
Las artes figurativas Al lado del tema musical, en importancia y riqueza, se halla en La consagración de la primavera lo referente a las artes figurativas (pintura, escultura, diseño), lo que incluye los diferentes movimientos artísticos y las personalidades del pasado y del presente narrativo. Remito a los trabajos especializados al respecto, de modo particular a los acuciosos y densos estudios de
Ramón García Castro y algunos otros. En verdad, “Alejo Carpentier va a quedar sin duda como el escritor americano que más supo de pintura, escultura y grabados, y que más incorporó el arte en su creación literaria.”81 A seguido, me limito, y como ilustración del tema, a incluir una lista de artistas que de un modo u otro aparecen en La consagración: como personajes de la narración o conocidos por otros personajes, o bien como aludidos o como citados, y teniendo en cuenta que muchos de
estos nombres son recurrentes. Además de los cuales Carpentier menciona también conocidos iconos rusos, los retratos de Al-Fayum y las tanagras. El caso de la arquitectura merece, sin duda, mención aparte. He aquí la dicha lista, por orden alfabético: Adam, Alekseev, Arp, Bellemer, Benlliure, Berruguete, Blake, Braque, Breker, Bruegel, Carón, Carpeaux, Cézanne, Cocteau, Cranach, Cuyp, Chagall, Chardin, Dalí, David, De Chirico, De SaintPhalle, Degas, Derain, Desiderio, Duchamp, Dufy, Durero, El Bosco,
El Greco, Ensor, Ernst, Fortuny, Fuseli, Gauguin, Giacometti, Goya, Greuze, Grigorievich, Gris, Guardi, Holbein, Kandinsky, Kisling, Klee, Lam, Laurencin, Léger, Leonardo da Vinci, Lipchitz, Madrazo, Magritte, Makowsky, Malevitch, Man Ray, Manet, Martínez Montañés, Masson, Matisse, Miguel Angel, Miró, Mondrian, Monet, Moore, Moreau, Muñoz Degrain, Oppenheim, Orcagna, Orozco, Ozenfant, Patinir, Peláez, Picabia, Picasso, Pollock, Ponce, Portocarrero, Poussin, Rembrandt, Renoir, Repin, Rivera,
Robert, Robusti (hermanos), Rodin, Rockwell, Romero de Torres, Rouault, Rubens, Sánchez Coello, Serof, Sert, Siqueiros, Sorolla, Tanguy, Tiépolo, Toulouse-Lautrec, Van Dongen, Van Gogh, Van Ruysdael, Vasarely, Valdés Leal, Velázquez, Vermeer, Watteau, Zadkine, Zuloaga, Zurbarán. Esto es: la impresionante presencia de ciento nueve artistas. La consagración de la primavera es una novela de ciudades, lo cual no quiere decir exactamente una novela urbana. Una
de esas ciudades es sin duda París, a través, en todo momento, de su vida artística, musical y literaria (y política). Otra es Nueva York. Como el mismo Carpentier dijera, La Nueva York que yo pinto en Los pasos perdidos, que es la misma que pinto en La consagración de la primavera, corresponde a los años cuarenta […], después […] se ha
deteriorado mucho más. Es una ciudad más caótica, más apocalíptica, más inhumana.82 Muy diferente aparece la ciudad de La Habana, cuya presencia en La consagración de la primavera es de tal importancia, que llega a adquirir relevancia de personaje. Está prácticamente humanizada, y se hace sentir como algo vivo, palpitante. En esta cantata a dos voces, como la describiera Alejo
Carpentier, vemos cómo Enrique, muchas veces portavoz del autor, se queda fascinado ante ella y se enfrenta a su rostro viejo y agrietado, de texturas añejas, avistando lo real maravilloso. 83 Una ciudad, en efecto, con un viejo palacio colonial que me hablaba por todas sus piedras […], una cristalería policroma que me arrojaba sus colores a
la cara […], una reja un tanto andaluza […], la musgosa humedad de un patio […], escenario de maravillas a dos pasos de la torre chocarreramente hispánica de la Compañía de Teléfonos y el comercio de lencería y ropas femeninas que se llamaba “La Filosofía” […] (III. 17 y V. 27). Mucho de lo que sin duda puede
llamarse el aspecto habanero de La consagración de la primavera coincide en buena medida con La ciudad de las columnas, del propio Carpentier, y con otros textos suyos, como “Sobre La Habana (19121930)” y “La Habana vista por un turista cubano.”84 En todos ellos, así como en La consagración hay numerosas referencias a las cuestiones arquitectónicas, que tanto interesaban al novelista. Pues ocurre que, unidas, “la arquitectura y la ciudad no son escenografías distantes, sino
fragmentos presentes de la sufrida vida humana.”85 Además, si el protagonista de La consagración, Enrique, es arquitecto, Carpentier comenzó a estudiar Arquitectura — carrera que no pudo terminar— en 1921, como ya se sabe; la novela ofrece riquísima información y comentario sobre esta materia, precisamente por medio de este personaje con cuyas ideas y curriculum profesional llegamos a familiarizamos. Y también con la arquitectura de las diferentes épocas históricas de La Habana, desde la
colonial hasta la del desembarco mafioso previo a la Revolución:86 Aquí lo tienes: Hotel Riviera. Gran estilo Lucky Luciano…Pero esto sólo es un comienzo: ahora conocerás el estilo ‘‘familia Frank Costello” de la mejor época, con preciosos retoques de George Raft, lo cual significa un invalorable mixto de maffia y
Hollywood —como quien dijera: paso del románico al gótico. El estilo Lucky Luciano es más flamígero. El de la familia CostelloRaft, es más misterioso y más soterrado (VI. 32). Debemos entrar ahora en el mundo de los grandes, conocidos, imprescindibles temas carpenterianos: lo real maravilloso, el barroco, los mitos, los contextos, la novela como épica…Sobre todos
y cada uno de ellos existe una bibliografía tan transitada como imprescindible, además de, como es habitual, las innúmeras declaraciones del propio Carpentier. Por lo demás, ya se habló de ello más arriba, en esta misma Introducción. Me limito ahora, por lo tanto, a tratar, y con brevedad, de algunos aspectos fundamentales para La consagración de la primavera.
Lo real maravilloso. Los personajes
Lo real maravilloso, quizá el elemento teórico y práctico más conocido de los ideados y utilizados por Carpentier (y acaso también el más significativo, al tiempo que el más vulgarizado por ciertos críticos y comentaristas), tiene asimismo un papel muy relevante en La consagración de la primavera. Ya se vio algo en tomo a este asunto. No es posible entrar aquí y ahora a analizar esta teoría carpenteriana ni los trabajos de quienes la han estudiado en ensayos ya clásicos o en otros más recientes.87 Uno de los
últimos críticos considera que La consagración de la primavera es “un experimento fallido —estética y conceptualmente—” Para llegar a tan negativa y peregrina conclusión, el crítico ha transitado por un camino directamente ideológico, que le ha llevado a confundir el delicado entramado de Historia y Ficción con el simple realismo en primer lugar, y en segundo, con el realismo socialista.88 Pero si el mentado estudioso niega la presencia de lo real maravilloso en La consagración, véase lo dicho por el
propio Carpentier: En esta novela abordo lo real maravilloso bajo el aspecto de que he tratado de revelar una cierta mitología de La Habana […], la cocina cubana […], las nubes del Caribe […]: son ciertos aspectos de lo real maravilloso, pero lo demás es una pelea a brazo partido contra “lo
real horroroso” de nuestra historia. Y he tratado de luchar en este libro contra esa espantosa realidad.89 Y en cuanto al realismo socialista (horresco referens ), Alejo Carpentier había expresado de modo meridiano su opinión y su posición en palabras publicadas ya en 1969: No faltaron los teóricos de manual, que
trataron de llevar la cultura cubana hacia los callejones sin salida que ya habían conocido ciertos países socialistas. El arte, la literatura […] no pueden encasillarse […]. “Un adicto al realismo socialista.” Es decir: un apegado a normas de composición que respondían a ciertas atmósferas creadas, no desde luego por razones revolucionarias, sino por
orientaciones […]90
impuestas
Opiniones que, por lo demás, coinciden con las expuestas por la generalidad de los críticos cubanos, como —y son dos ejemplos señeros — José Antonio Portuondo y Mirta Aguirre, y sin olvidar lo que había dejado escrito el Che Guevara: […] se busca entonces la simplificación,
lo que entiende todo el mundo, que es lo que entienden los funcionarios […]. ¿Por qué pretender buscar en las formas congeladas del realismo socialista la única receta válida?91 Pues en efecto, con palabras bien conocidas de la mencionada Mirta Aguirre, se trata de encontrar “la realidad de las cosas y no las cosas de la realidad.”92
Otra de las cuestiones básicas de La consagración de la primavera es su inserción en los parámetros de la literatura épica, acerca de lo cual ya se dijo algo en la primera parte de esta Introducción. Es un tema caro a Carpentier, sobre el que ha hecho abundantes observaciones, aclaraciones y comentarios.93 Entre los estudiosos de la épica carpenteriana y en especial de La consagración, es imprescindible tener en cuenta a José Luis Rodríguez de Armas, y a sus trabajos me remito.94 Ahora bien, una épica
¿exige una acción colectiva, un ser colectivo? Así piensa, sin duda, más de un crítico, y así pensaba Carpentier tratando de El siglo de las luces.95 Pero resulta que La consagración de la primavera es una novela épica y, al propio tiempo, poblada de un universo de personajes individualizados, unos auténticos, otros reales con nombres cambiados, otros, en fin, ficticios. Y sin olvidar, sin duda, lo que el propio Carpentier dijera acerca del personaje central, masculino, de La consagración:
soy yo […]. Más que la vida que he vivido, podría ser la vida que ha pasado por mí […]: todo lo vivido que ha atravesado mi vida para llegar a la ficción novelesca. Y en otra entrevista de 1979: ¿Quiénes fueron en la
vida real el primer amante de Vera, Enrique, Teresa, y ese mulato prodigioso, músico y militante del Partido? ¿Y Vera? Considera usted su última novela como autobiográfica. ¿Por qué? A tal cúmulo de cuestiones, la respuesta de Carpentier fue la siguiente: Un día preguntaron a
Flaubert si se había basado en un modelo existente para trazar su personaje de Madame Bovary. Y el gran novelista respondió: “ ¡Ma d a me Bovary soy yo!”96 En cualquier caso, conviene comenzar por el principal personaje femenino. Como se ha dicho,
Cuando Alejo Carpentier se puso, finalmente, a escribir su novela de la Revolución Cubana […] se vio precisado a hipostasiar su hasta entonces siempre masculino discurso, a introducir una nueva voz, un nuevo punto de vista.97 Se trata, claro, de Vera, la rusa de Bakú transformada en la rusa de Baracoa, mujer de confuso e
imposible apellido: —“Vera.” —“La camarada Vera.” —“También tengo apellido. Soy Vera Kal….” El otro cubrió con su voz las “ches”, las “kas” y la “i” griega que seguían: “Basta con que s e a s La camarada Vera. Tu apellido debe ser de esos cirílicos que sólo saben pronunciar los
archimandritas” (II. 11). O sea, algo así como Vera Kalchky; o sea, Magdalena 98 Meneses. Pero, en última instancia, sin apellido. Lo cierto es que como así el nombre de Sofía (El siglo de las luces) tiene un sentido que Carpentier ha explicado alguna vez, y que ha sido elegido por su significado etimológico, algo parecido ocurre con el de Vera:
Pero yo, la auténtica yo […] se equivoca varias veces al tratar de abrir la puerta, y es Vera, la Vera veraz, la Vera victoriosa […] (VI. 32). Una curiosidad. En 1927 la escritora rusa exiliada Nina Berberova (1901-1993), narraba en La dama de San Petersburgo la historia de dos mujeres que intentan escapar a lugares imposibles, pues a ambas las persigue la vorágine de la
historia: […]. Arrancadas de sus comodidades burguesas, estas damas de San Petersburgo encuentran en sus inesperados destinos otras formas de vida, a la postre insospechadas y reveladoras de la esencial condición humana.”99
¿Conocía Carpentier el libro de Nina Berberova? En cualquier caso, la coincidencia con la historia de Vera K. resulta fascinante. Vera había nacido en Bakú (Azerbaiján), como la madre del propio Carpentier, una ciudad que el novelista había visitado de niño, acompañando a sus padres.100 Como es sabido, Vera tiene dos obsesiones: montar su ballet y escapar de la Historia, representada en las revoluciones, esto es, en la Revolución. Ambas obsesiones se fundirán y transformarán finalmente;
será en Cuba donde Vera escenificará un ballet totalmente modificado (convertido de rito de sacrificio en rito primaveral y jubiloso; véase la página final de la novela), y será en Cuba donde Vera terminará por aceptar la Historia: Y soñaba yo, por vez primera, con la posibilidad de poner en escena una “Consagración de la primavera” muy distinta
[…], basándose en danzas elementales, primitivas, hijas del instinto universal que lleva el ser humano a expresarse en un lenguaje gestual…) (VII. 38). La palabra me ha alcanzado, pues, en “lo último” del mapa […]. De pronto, me invade una inmensa fatiga […]. Me rindo. Estoy cansada de huir, de huir siempre […].
Ocurre hoy lo que nunca creí posible: que yo hallase mi propia estabilidad dentro de lo que se enunciaba en español, en francés, en inglés, con una palabra de diez letras […]. (VIL 38 y IX. 42). Ha terminado el penoso, lacerante y largo camino de Vera. Pues no por nada la novela se abre con una cita que antecede incluso a la
ya mencionada de Stravinsky, un diálogo de Alicia en el País de las Maravillas, de Lewis Carroll: —¿Quisiera usted decirme qué camino debo tomar para irme de aquí? —Eso depende, en mucho, del lugar a donde quiera ir —respondió el Gato. —No me preocupa mayormente el lugar…— dijo Alicia.
—En tal caso, poco importa el camino — declaró el Gato. —…con tal de llegar a alguna parte —añadió Alicia, a modo de explicación. —¡Oh! —dijo el Gato—: puede usted estar segura de llegar, con tal de que camine durante un tiempo bastante largo.101 La otra voz de La consagración
de la primavera es Enrique, sin apellido, llamado en ocasiones “el cubano” (en El recurso del método un personaje en cierto modo equivalente aparece como “el estudiante”). Sin duda la figura de la no vela con más reflejos autobiográficos del novelista, como ya se dijo, y ello desde su misma profesión de arquitecto, Enrique representa el intelectual cubano que vive al ritmo que marca la Historia. También Enrique, aunque de otra manera que Vera, experimenta una evolución personal en el seno del
acontecer histórico. Pero al igual que no puede entenderse a Vera ni a Enrique fuera de ese proceso dinámico, tampoco es posible entenderles sin su relación mutua y dialéctica: La consagración de la primavera es un todo con dos ejes narrativos indisolublemente ligados. El personaje-narrador Vera es imposible sin el personaje-narrador
Enrique y viceversa […]. La narración en primera persona del narrador Vera permite y justifica la aparición de otro, también en primera persona. Esta doble perspectiva no es otra cosa que duplicar la forma de iluminar la realidad.102 El perspectivismo dialéctico y complementario aparece de modo clarísimo en este caso, en que una
misma situación es narrada, justamente, por partida doble: [Vera]: Y el otro, puesto en habla generosa por el Valdepeñas bebido, se enreda en lío de pampas y cordilleras, pirámides y galeones, esclavistas y libertadores, catedrales barrocas, palacios de mármol y rascacielos que se yerguen en la proximidad de
míseros bidonvilles, favelas y “barrios de yaguas” (no sé de qué se trata) (1. 2) [Enrique]:…Con el vino y la charla se me ha amansado el dolor de la pierna operada […], la herida es reciente. Y después de enredarme en lío de pampas y cordilleras, de pirámides y galeones, de esclavistas y hacendados que a la rusa esta deben parecérseles a
sus boyardos de otros tiempos […] (I. 3). El significado de todo esto, y de otras muchas cosas, se refuerza de modo meridiano al final de la novela, en que vemos otra doble versión de un hecho real, pero esta vez dialécticamente fundido en uno solo y definitivo, y en el que el lenguaje ha sido gestual, acerca de lo cual ya había dicho Vera (como vimos poco más arriba) que proviene de un “instinto universal”:
[Enrique]: Trato de contestar, sin embargo. Pero las palabras pensadas no pasan a la articulación […]. No puedo hablar, pero puedo mover las manos. Y, en el espacio, trazo unos signos […]. Repito el gesto […]. —“Yo creo que sí entiendo” —dice Vera […]. Quedo solo otra vez (IX. 42).
[Vera]: “¿Qué querría decimos Enrique con esos gestos que hacía?” —me pregunta Mirta, de pronto.—“Yo lo entendí muy bien”— dije: “Con la mano dibujaba: 1, 2, 3, 1 yyyyyý 2 yyyyyý 3…1, 2, 3, 1 yyyyý 2 yyyyý 3”…[…] Cayó la noche, se fueron los dos [ … ] : “Los ballets no pasaron, hasta ahora, de ser tímidos bocetos de lo que llegarán a ser algún
día. 1, 2, 3, 1 yyyyý 2 yyyyý 3…(IX. 42). Así termina la novela, no exactamente como empezó, mas abierta hacia el futuro, no orientada hacia el pasado. Pues, en efecto, el nuevo y definitivo ballet, tiene ya un matiz decididamente tropical: “1 y 2 y 3…¡qué paso más chévere! / ¡Qué paso más chévere / el de mi conga es!” (ibid.). En París, Enrique ha tenido, antes de conocer a Vera, una amante
judía de origen alemán. Desde el punto de vista narrativo e histórico —a lo que parece inseparables— ello permite la inclusión en la novela de la realidad de la Alemania nazi, paso previo, por lo demás, para llegar después a la guerra de España. Las últimas palabras de I. 9 explican muchas cosas, entre ellas, precisamente, el final de Ada: La Historia tiene raras ironías: Freud amaba particularmente un lugar
de la Baviera. Sí. Un lugar llamado Berchtesgaden. No es posible detenerse en el estudio de los innumerables personajes de La consagración de la primavera, pero sí es imprescindible mencionar aquí, por razones diversas, a algunos de ellos. Entre los franceses destaca Jean-Claude Lefévre. Fue amante de Vera, hispanista y comunista; murió en la guerra de España; hizo que la rusa conociera la poesía de San Juan de la
Cruz, por ejemplo. Sería la contrapartida europea de Enrique. Entre los personajes cubanos figuran en primer lugar los participantes reales en la guerra de España. Así Pablo de la Torriente Brau, muerto cerca de Madrid, en Majadahonda, el 19 de diciembre de 1936. Como dice Carpentier, no le he hecho intervenir directamente como personaje, pero actúa indirectamente,
porque personas que lo conocieron, en mi novela, hablan de él, de su muerte, de su trayectoria 103 ejemplar. También luchó en España el pintor Wifredo Lam (1902-1982), repetidamente visible en las páginas de La consagración: Uno de los primeros militares en el bando
republicano. Tras la débâcle, Wifredo se unió a Picasso […] contra el fascismo de dentro y fuera de España, teniendo que huir de la amenaza nazi tanto por su actitud de franca hostilidad como por su aspecto poco ario, ciertamente.104 Mención especial merece el caso de Gaspar Blanco, que atraviesa en gran parte la novela,
desde el París anterior a 1936 (donde actúa como introductor de la música popular cubana), pasando por la guerra de España, donde lucha como voluntario (en Brunete, por ejemplo), y terminando como revolucionario en Cuba, defensor de la isla frente a la invasión extranjera y mercenaria de Playa Girón, y siempre como militante comunista y amigo y compañero de Enrique. En sus declaraciones, Carpentier siempre se mostró algo misterioso acerca de este Gaspar Blanco:
hay un personaje completamente verídico, aunque aparece con nombre cambiado; murió hace poco. No me gusta inventar personajes por sí solos. Todos esos músicos que aparecen (incluso los lugares donde tocan) en La consagración tienen nombre y apellido.105 En otro lugar, dice Carpentier
refiriéndose a su época parisina: “llegó una orquesta donde tocaba un trompeta extraordinario llamado Cuevas, que después fue trompeta de una Brigada Internacional durante la guerra de España.106 En efecto: “Gaspar Blanco” es Julio Cueva (1897-1975), quien En París, en 1934, fue contratado para un cabaret típico cubano, al cual se le llamó, en su honor, “La Cueva” […].
Al estallar la guerra civil española, se encontraba en Madrid, poniéndose enseguida al servicio del gobierno republicano y dirigiendo, en los campos de batalla, la banda de la 46 División. Derrotada la República salió rumbo a Francia donde, inexplicablemente, fue internado en un campo de concentración 78 días. En 1940 está de nuevo en Cuba […]107
Como ya se ha dicho, la densidad de una novela como La consagración de la primavera y los límites de una edición como la presente impiden un tratamiento exhaustivo de los personajes. Sin embargo, no es posible dejar de tener en cuenta a uno de ellos, tan real como épico, que participó en la batalla de Playa Girón y del que se ha hecho mención anteriormente por haber proporcionado a Carpentier información de primera mano sobre aquellos combates. Se trata del
comandante —capitán entonces— José Fernández, el gallego Fernández (VIII. 41; IX). También reales son dos mujeres. Una es Anaïs Nin (1914-1977), escritora que aparece de modo esporádico en La consagración, así como su padre, Andrés Nin (IV. 22; VIII. 38) Otra es Nancy Cunard (m. 1969), también escritora y periodista, identificada con la causa popular española, amiga de Pablo Neruda y de otros muchos famosos, y que se dedicó finalmente a ayudar a los refugiados republicanos en Francia, como así
aparece en la novela en relación con Gaspar Blanco (III. 21). Contrafigura de Gaspar es, en la novela, otro amigo de Enrique, burgués e intelectual, emigrado a raíz de Playa Girón, José Antonio. Se trataría del pintor vanguardista cubano José Manuel Acosta (amigo de Carpentier), pero sólo en la parte anterior a 1959. El “modelo” posterior de José Antonio podría ser el político antibatistiano José Pardo Liada, quien tras incorporarse en un principio a la Revolución, acabó, en efecto, en el exilio.108 Señalo,
finalmente, que gentes como Hemingway, Huidobro, Le Corbusier, Reinhardt y muchos más aparecen en La consagración como amigos o conocidos de los personajes principales, en especial de Enrique.
Lo épico: guerra y revolución Al llegar a este punto podría ser conveniente insistir en lo sabido: La consagración de la primavera es una novela revolucionaria, formal y
estilísticamente, pero también ideológicamente. Como en otros textos de Carpentier —acaso El recurso del método de modo especial— se juega en todo momento con el acá / aquí y el allá / allí, es decir, con la existencia dialéctica de dos mundos y dos realidades. Por ejemplo: Aquí, se hablaba de una sangre posible; allá, la sangre enrojecía las aceras. Aquí, se hablaba
de actuar; allá, se actuaba. Aquí, se firmaban manifiestos de corrillo; allá, allá, disparaban los máusers sobre quienes firmaban manifiestos (I. 6). Y de modo definitivo, en este diálogo entre Enrique y Gaspar en Playa Girón: —“¡Sí! ¡Aquí! ¿Y tú?” —“¡Aquí!” —“Como
en Brúñete.” —“Pero allá la perdimos.” —“¡Aquí la ganaremos!” (IX. 42).109 Tras la victoria de Playa Girón, el diálogo se reanuda: —“La ganamos” — dice Gaspar: “y bien que la ganamos.” —“Esta nos desquita de otras que hemos perdido allá” — digo— (IX. 42).
Pues, en efecto, La guerra de España y la batalla de Playa Girón son episodios de una misma historia, de una misma guerra revolucionaria. La primera terminó en derrota, pero de ésta se desquitaron los perdedores con el triunfo de la segunda.110
A partir de este enfrentamiento dialéctico es posible llegar a una solución, que se condensa y cifra en la famosa y ya mencionada palabra de diez letras: Revolución. La cual en nuestra novela se materializa en tres momentos históricos: 1917, 1936, 1959. La consagración de la primavera es así la novela del triunfo de la Revolución, pero es preciso relacionarla con otra anterior del propio Carpentier, la ya mencionada El siglo de las luces (1962). De la misma manera que en
ésta se dice en algún momento que “una revolución no se razona: se hace”, en La consagración leemos: “las guerras se hacen; no se hablan” (II. 16). Si Esteban exclama: “Yo soñaba con una revolución tan distinta”, Sofía puede, sin más, proclamar: “¡Hay que hacer algo!”111 De algún modo, el problema es semejante en La consagración, con inversión de los papeles protagónicos, Enrique y Vera. Pues como se dice en Fresa y chocolate, la película de Tomás Gutiérrez Alea,
Los errores no son la Revolución. Son la parte de la Revolución que no es la Revolución.112 Playa Girón, en 1961, donde te r mi na La consagración de la primavera, no fue, sin duda, un error, y quienes ahí intervinieron hicieron e s e algo que el Dos de Mayo de 1808 Sofía necesitó también hacer en Madrid. Y así, nos encontramos con
un viaje que se inició con lo real-maravilloso y terminó con la maravillosa realidad de la 113 Revolución. A menos de cien millas de los Estados Unidos, y a quién sabe cuántas de Moscú. Y de Madrid. Julio Rodríguez Puértolas
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NOTA PREVIA Se publica aquí el texto de La consagración de la primavera de acuerdo con la primera edición (México, Siglo XXI, 1978), habiéndose corregido algunas erratas observadas. Anotar esta densa y riquísima narración es tarea ímproba, que excedería, y con mucho, los límites editoriales impuestos. En la Introducción se ha señalado, como ejemplo, que Carpentier cita más de cien pintores y artistas de todas las
épocas y países. Si se añaden músicos, arquitectos, filósofos, escritores, políticos, científicos, resulta que estamos comentando un complejo entramado del saber humano. Como consecuencia, no se anota o comenta —salvo excepciones justificadas— nada que pueda encontrarse con facilidad en diccionarios y enciclopedias de uso normal e incluso especializado. Sí se comentan nombres, lugares, etc., pertinentes al desarrollo de la acción narrativa y a la construcción de personajes y situaciones, al igual que
lo básico del referente histórico. Se han traducido al castellano frases y expresiones en lenguas extranjeras cuando ello ha parecido, por diversas razones, imprescindible. Conviene señalar que, por lo demás, Introducción y notas se complementan y forman un todo orgánico. J. R. P.
LA CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA —¿Quisiera usted decirme qué camino debo tomar para irme de aquí? —Eso depende, en mucho, del lugar a donde quiera ir —respondió el Gato. —No me preocupa mayormente el lugar… —dijo Alicia.
—En tal caso, poco importa el camino —declaró el Gato. —…con tal de llegar a alguna parte —añadió Alicia, a modo de explicación. —¡Oh! —dijo el Gato—: puede usted estar segura de llegar, con tal de que camine durante un tiempo bastante largo. LEWIS CARROLL (Alicia en el país de
las maravillas)
I
Igor Stravinsky (La consagración de la primavera)74
1 El suelo. A ras del suelo. Hasta ahora sólo he vivido a ras del suelo, mirando al suelo1 —1…2…3…—, atenta al suelo —1 yyy 2 yyy 3…—, midiendo el suelo que va de mi impulso, de la volición de mi ser, de la rotación, del girar sobre mí misma (y sin poder pasar nunca de diez y seis, diez y siete, diez y ocho fouettés, soñando con los Grandes Cisnes Negros que alcanzan a redondear treinta y dos…) hacia la
luz aquella, cabo de candilejas — faro y meta— que, prendida a la orilla del abismo negro poblado de cabezas, marcará mi regreso a una efímera inmovilidad de estatua que busca la inmovilidad de la estatua en el inseguro equilibrio — aquietamiento aparente— de músculos que se fatigaron en la lanzada, sosteniendo un pecho que mal contiene sus apresurados respiros, sus pálpitos subidos a la garganta, con los brazos repentinamente alzados sobre la cabeza en ojiva temblorosa y
endeble. El suelo. Medida del suelo. Tranco, salto, levitación, anhelada ingravidez sobre el suelo. La danza. La danza siempre, oficio de alción. Y, por destino, haber vivido en llano, en inmensidades planas, entre horizontes de arena, de helechos, de nieves; a ras de tierra, a ras de las aguas marinas, inquietas, revueltas, o, de súbito, arrojadas al asalto de sus linderos la alevosa energía del embate de fondo…Pero ahora, tras de una noche en tinieblas y llano, el suelo, por vez primera, se me levanta, se para, se detiene, me
cierra un paisaje de albas, mostrándoseme en Alta Presencia de Montañas.2 Un sol, que aún no veo, les delimita las cimas, define sus arquitecturas, por encima de una estremecida piel de árboles, asentándose en estribos abiertos, en nervaduras cerradas, con grandes lomos dormidos en las escarpas de sus haldas. En mis viajes fuera del ámbito natal, que hasta ahora fueron éxodos, migraciones de pequeña tribu, fugas ante clamores, himnos y arremetidas, sólo había conocido los cielos que bajan sobre los estanques
de glaucos silencios, la infinita repetición del pino y del abedul siempre semejante a sí mismo, nacido del musgo y del humus, vecino del hongo y la aradura. Y es, en este despertar, la luz sobre lo alzado, lo circunscrito, lo dividido; el paisaje vertical, decoración y tramoya del Gran Teatro del Mundo, con viejas torres dibujadas sobre nubes recién llegadas a las cumbres, con casa entre higueras empinadas, puesta así, sobre un espolón de roca, donde pareciera que nada de lo construido por el hombre pudiera
sostenerse. Y crecen las montañas; y crecen más, jugando con las perspectivas, pareciendo que ya vamos a alcanzarlas, cuando, como dando un salto atrás, vuelven a colocarse en la distancia, o bien, repentinamente traídas a nuestra derecha, se nos revelan en nuevos apeldañamientos, en nuevos volúmenes, en nuevas imbricaciones de formas, derrames y verdores. Ésta, se asoma sobre el hombro de la otra; aquélla se oculta, retrocede y desaparece; la que ahora me viene al encuentro está estriada de trazos
claros —senderos acaso: caminos, pero sin presencia humana que me permita medirles el ancho ni entender las peripecias de su itinerario debido, tal vez, a remotas costumbres de recuas milenarias…Una viejísima leyenda, sacada acaso de aquella Epopeya de los Nartas que, entre masculladas de pipa, me contaba el jardinero de mi padre, decía que cuando los hombres del Caballo y de la Rueda, cansados de errancias de sol a sol, de luna a luna, en praderas de nunca acabar, vieron erguirse una cordillera enorme, al cabo de un
andar de muchos años entre horizontes idénticos, del solsticio del trébol al solsticio del cierzo —y vuelta al trébol y vuelta al cierzo—, prorrumpieron en sollozos y se prosternaron, atónitos y maravillados, ante lo que sólo podía ser morada de los Amos de todo lo Visible y lo Invisible, creadores del Yo y del Todo. Y detuvieron los mil carros de un viaje de siglos al pie de los breñales cargados de nubes, y, sintiendo en sus venas el pálpito de los augurios primaverales, procedieron a la invocación ritual de
los ancestros, pasearon en hombros al Sabio que ya sólo hablaba por la oquedad de sus huesos, y, teniendo que ungir la tierra con la sangre de una doncella, lloraron todos al inmolar a la Virgen Electa 3 — lloraron todos, clamando su compasión, lacerando sus vestidos, cerrando con lágrimas las secuencias de sus danzas de fecundidad, al pagar el cruento precio exigido para que hubiese un nuevo júbilo de retoños y de espigas. Lloraron todos…Y yo también tengo ganas de llorar, en este momento, rodeada ya de viajeros que
despiertan, de gente que empieza a salir, despeinada y soñolienta, a los pasillos del vagón: ganas de llorar, pues pienso, de momento, que esas montañas son la última barrera, el cipo, la frontera, que me separan de lo que pronto, tras del próximo túnel —último de este viaje— recorriendo un largo pozo en tinieblas clavado bajo las cimas que se acrecen legua tras legua, me acercará a la cabecera de Aquel 4 a quien podría decir, resquemada por su absurda partida, trampeada por un secreto harto guardado, pero apiadada —
entrañablemente apiadada— por un dolor suyo cuya hondura e intensidad aún no puedo medir, aquello que él me enseñara a leer alguna vez, en el libro de pasta obscura —“color de noche”, decía— que siempre tenía en su mesa de trabajo: ¿Adónde te escondiste, amado, y me dejaste con gemido? Como
el
ciervo
huiste, habiéndome herido; salí tras ti, clamando, y eras ido.5 Pero ahora, a la izquierda, es el mar —el mar, opuesto a la majestuosa fijación de la montaña. El mar, danza ante el arca; danza de siempre ante el decorado por siempre inamovible. El mar que me habla con palabras conocidas desde la infancia, desde la cuna —aunque el mar de allá era acaso más
obscuro, más lento en sus desperezos, más tardío en alisar las playas, en hacer rodar guijarros con ruido de granizo apretado. Y sin embargo, aquí como allá, o cuando me tocara contemplar el océano de voces abisales, las olas grises que se rompían al pie de las terrazas de Elsinor,6 las mareas turbias y solemnes del alga y del varec, las aguas en paz o en turbamulta, me volvía a la mente el sencillo verso que todo lo decía: “La mer, la mer, toujours recommencée!” 7 Y, en este momento, ante la interrogación del
largo pozo negro, horizontal, que me esperaba, otros versos del poema se asociaban al primero, en pregunta que era la mía, íntima, profunda: “¿Amor, acaso; odio a mí misma? / Tan próxima siento su mordedura secreta / Que todos los nombres se ajustan a su realidad”. Y es, por fin, el Cabo de Cervera, término del viaje comenzado entre ruidosas despedidas y puños alzados en la vasta Estación de los Dos Relojes,8 donde habremos de pasar de un tren a otro tras del examen de papeles y visas que se hace —y es indignante
observarlo— en presencia de agentes del gobierno de Burgos que, apostados junto a las ventanillas de los cuños, así, indolentemente, como gente ociosa, venida a curiosear, toman nota, para sus ficheros policiales, de nuestros nombres y señas. Estamos en alegre pueblo de veraneantes —camisetas listadas, zapatos de lona, sandalias, sombreros pajizos, falsas gorras marineras— que, en las terrazas de los cafés, sorben sus aperitivos anisados, vinos de Bañuls, limonadas y horchatas, leyendo periódicos
cuyos crucigramas, sucesos pasionales, cuentos de detectives y ladrones, interesan más —aquí se viene para olvidar las preocupaciones— que el horror de lo que ocurre, tras de las cimas, a pocos kilómetros de vacaciones que para nada habrán de ser turbadas por goyescos aguafiestas de los que hoy —hace una hora, acaso— alternaron las técnicas del altímetro y del colimador9 con las pedestres y rutinarias acciones de quienes disparan a contrapared, asegurando la mira, a la sombra del tricornio
charolado, desde la ungida investidura de sus túnicas cotorronas. En plazoleta cercana bailan unas cabras amaestradas, luciendo cintas en los cuernos, a compás del caramillo que tañe un feriante disfrazado de pastor navideño, con zurrón, cayado y abarcas catalanas, ante un público de niños traídos de lejos, para quienes es maravillosa novedad el espectáculo medioeval ofrecido bajo los olmos. Hay quien carga, para regocijo de pescadores, con criaturas neptunianas, hipocampos y delfines de caucho, de
las que en La Samaritana10 del norte —todo lo de arriba me parece del norte ahora— se exhiben en vitrinas adornadas de alegorías marinas y áncoras de cartón dorado. Y hay mujeres de blusas claras que se arriman a las tranqueras de la vía para mirar de cerca la extraña humanidad que parece menospreciar esta paz, esta dicha de quienes confían en el día de hoy y en el amanecer de mañana para permanecer en lo mismo, para seguir viviendo en luz y antojos —segura la cuenta de ahorros, segura la sombra
del árbol, seguras la anchoa, y la oliva, y la hogaza tibia, y las gambas enjoyadas de perejil, y la carne marcada por la parrilla, y el hojaldre que se rompe bajo el diente, y la crema que se desborda…— al pie de laderas donde ya se hinchan las uvas violadas, gruesas de fuerte zumo, de los viñedos crecidos en las resubidas de vientos salobres…11 Y, la obsesión del poema harto sabido: “Le vent se léve!…Il faut tenter de vivre!”…12 Y la locomotora vieja, chirriante, renqueante, que penetra en la noche del túnel. Los vagones están
a obscuras. Se borraron las caras que se alineaban, frente a frente, en el compartimento. Se prende una cerilla, mostrando un rostro sudoroso cuyos ojos fijan, bizcamente, la lumbre que mal se pasa al cigarro. —“Ahorre el pitillo” —dice uno: “Porque allá…” —“Ya es colilla” —dice el fumador, con tono de quien se siente culpable de algo. En esta obscuridad me agarro de mi memoria, me prendo de recuerdos, para no sentirme tan sola. Ahora pienso en Novalis, en sus himnos, que tantas veces leimos juntos, lado
a lado, antes de apagar la lámpara del velador: “El mundo yace a lo lejos / Con el tornasol de sus gozos”. Y amargos me resultan, en el tránsito de angustia y desconcierto en que me hallo, los versos de la meditación final: “Los tiempos antiguos son despreciados. / Pero… ¿qué nos van a traer los tiempos nuevos?”… La locomotora se detiene, como insegura, vacilante — ciego que, desconfiado, se acogiera a los avisos del tiento en la lobreguez de su ceguera: es máquina renqueante y como harapienta, ya que, desde
luego, están usando la más vieja para arrastrar vagones viejos en esta catacumba ferroviaria que se ahonda bajo los Pirineos, viajando de luz a luz, yendo y viniendo, regresando aquí para regresar allá, fuera de tiempo en la tremenda temporalidad de un año terrible. Vuelve a avanzar. Y es, otra vez, la inmovilidad. Larga, demasiado larga inmovilidad. El humo de la chimenea se nos mete por las ventanillas, las portezuelas, los pasillos, los ojos, la boca, la garganta —con ese aliento azufrado que nos baja hasta medio pecho.
—“¿Qué pasa?”—pregunta uno, entre toses y estornudos. —“Más vale esto que lo otro” —responde alguien, en resignado diapasón. —“Cuando el tren para, por algo será” —dice una mínima voz, con el tono sentencioso de las niñas campesinas españolas, de ánimo tempranamente maduro, ya mujeres aunque todavía carguen con muñecas que más parecen haberles salido de las entrañas que de la juguetería…Y fue, de repente, en el silencio recobrado, como el rayo que cayó sobre la casa: seca y pavorosa percusión, estruendo en las sienes y
en las visceras, pánico de oídos, garrotazo en la nuca, seguidos de un galope de fragores, de ráfagas, de conmociones, en las tinieblas de la galería atravesada, de boca a boca, por ondas llevadas, de eco en eco, por el eco de sí mismas, en las honduras de la tierra. Luego, el ruido se fue alejando, como el de una caballería en fuga, dejándonos a solas con la pesadilla del carbón cuyo olor parecía una materia palpable que ciñera nuestras formas. —“Están bombardeando” —dijo la niña, con voz apacible. —“Menos
mal que nos cogió acá abajo” —dijo el hombre del cigarrillo. —“Se acabó” —dijo otro: “Esos, de las Baleares,13 sólo vienen una vez en un día”. Hubo otra espera. Y el tren se puso nuevamente en marcha. Y, de pronto, fue la luz, la recuperación de la claridad, donde volvieron los relojes a hablar en cifras. Estamos bajo una enorme bóveda de cristales rotos, rompecabezas al que faltaran muchas piezas por ensamblar, o, por el contrario, que, juntadas ya las piezas, se hubiese desarmado, revuelto, en el
repentino vuelco de una mesa. Un alud de vidrios ha caído sobre los andenes y el balasto de las carrileras. Los faroles rojos y verdes del lamparero rodaron, largando el kerosén, hasta los postes negros que sostienen el letrero de: PORT BOU En una pared —lo recuerdo— había un olvidado cartel del turismo internacional donde un kanguro se perfilaba, como presto a saltar, en
una vasta pradera ornada de flores amarillas: Pase sus vacaciones en Australia.14 Otro, con presencia de máscaras, gigantes y cabezudos: Le Carnaval de Nice. Brujas: quietos canales de aguas dormidas en silencio y paz de beguinajes…Y aquí, afuera, mujeres vestidas de negro, hombres vestidos de negro, varios enfermeros, soldados —o milicianos, no sé…—, que corren, gritan, se afanan, en tomo a un cráter abierto en roca gris, entre casas destruidas, de paredes rajadas, humeantes aún —ignoro si de cales o
de fuegos— largando una teja, todavía, por los aleros medio desplomados. Hay heridos —o muertos— ya que varias camillas levantan cuerpos cubiertos de sábanas, de frazadas, de manteles. Y, detrás de las camillas, los que sacan cosas del hoyo: una silla de mimbre, un retrato en marco dorado, un santo descabezado, un caballito de balancín, una cómoda que llegó, casi intacta, al fondo…—“No volverán hoy”—dice la niña, mirando al cielo. —“Cada día son mayores las cargas” —dice un entendido. Varios
franceses que venían en el tren contemplan el destrozo —acaso pelearon en la guerra pasada— con mirada de gente entendida. —“Un entonnoir”15 dice uno. Y observo que, en la obscuridad del túnel, todos se quitaron las corbatas que aún lucían en Cerbère. Y debo decir que me irrita ese tipo de hipocresía vestimentaria. Es la misma del poeta d e l Boeuf-sur-le-toit que vende ediciones de lujo a banqueros y bibliófilos de altura, pero estrena un pantalón de pana la noche en que habrá de recitar sus versos en una
velada obrera de Belleville. Es la misma de los profesores de la Sorbona que se disfrazan de proletarios cuando asisten a un mitin de izquierda en el Palais de la Mutualité, olvidándose que Robespierre era de una elegancia casi maniática y que nadie vio nunca despechugado a Saint-Just salvo el día en que lo guillotinaron…No veo que haya relación alguna entre las ideas y las corbatas, entre la revolución y el atuendo…Miro nuevamente hacia el cráter donde empiezan a vomitar sus aguas turbias
los rotos caños del alcantarillado. Detrás: “La mer, la mer, toujours recommencée”… Y no sé por qué me parece ahora que el mar no es ya, aquí, el que dejamos atrás en Cerbère: “La muerte, tan fácil y tan difícil”, creo que dijo alguna vez Paul Eluard.16 Al borde de la hoya, de la herida hundida en el suelo, un caballo despatarrado, de vientre abierto, saca una cabeza agónica, relinchante en vagidos, mostrando una enorme dentadura que parece pedir ayuda —desesperada ayuda— a quienes por tanto tiempo lo
domaron, montaron y espolearon. Al fin muere, braceando en sus tripas derramadas. Es el caballo de Guernica. El caballo de Picasso que acabo de ver en París, junto a la Fuente de Mercurio de Calder, en un Pabellón de España impresionante, lo reconozco, por su desnudez, su altiva pobreza, junto a los declamatorios alardes de un Pabellón de Italia, rastacuero, fanfarrón y operático, centrado en una estatua ecuestre de Mussolini, vestido de clámide, con ceño de Julio César y gesto de tenor que en La Scala
rematara, en do de pecho, un final de acto con coro de centuriones y gran despliegue de figuración…Aquí empiezo a entender mejor el caballo de Picasso, ahora que me hallo donde se vive en su contexto de Apocalipsis. Aquí se vive bajo su signo. Lo que dejamos atrás, atrás de las montañas impasibles, de las montañas que se encogen de hombros ante lo que ahora miro, de las montañas que se nos presentan de cara o cruz, me doy cuenta de ello, es el Girasol de Van Gogh. Pero aquí se acabaron los girasoles, las
pinceladas de sol en sol mayor, los trigales apresados en el instante de su estremecimiento, la casi alegre luz de cementerios marinos y la tragedia menor de quien se corta la oreja de un navajazo.17 Aquí entramos en Los horrores de la guerra18 —en albores de espanto, aunque ya es mediodía.
2 Así, pues, mañana iré a Benicassim —lo cual, a pesar de la impaciencia, trae gran alivio a mi angustia, ya que Benicassim es lugar de descanso y recuperación para convalecientes.19 Así me dijeron en el Hospital Provincial de donde salió el herido —“y de muy buen humor” añadieron, “y fumando un cigarrillo antes de ser subido a la ambulancia”— el martes pasado, Y no hay duda: se trata de él. He visto
su ficha de ingreso y la notificación de su traslado con nombre y apellido, y, por si duda hubiese, con el apellido materno (ese segundo apellido que los españoles se empeñan en acoplar al primero, como para asegurar ante el mundo que fueron concebidos en vientre conocido y honorable), que, en este caso, se eriza de consonantes polacas nunca correctamente puestas en su sitio por quienes, aquí, tenían que trasladarlas a tarjetas y papeles, para mejor identificación de un extranjero sumado a los tantísimos extranjeros
alistados en las Brigadas…Me he sentado en un banco municipal en espera de que caiga la noche, comer algo, e ir a dormir a la Calle del Trinquete de Caballeros, donde dejé mi flaca maleta, de bailarina acostumbrada a viajar con dos vestidos y catorce zapatillas, en un cuarto de paredes encaladas, sin más muebles que una angosta cama de hierro, un reclinatorio que hace las veces de silla —silla demasiado baja para sentarse en ella—, y palanganero con jofaina de peltre. Pero la noche está cayendo ya y
observo que me voy quedando sola en la plaza cada vez más desierta, cuyas luces no acaban de encenderse. Y la noche se hace más noche en ciudad entregada a las tinieblas. Y buscando en mi bolso la minúscula linternilla que me fue entregada al salir, recuerdo —harto tarde— la advertencia del apagón que me hizo el mozo del albergue a donde fui a dar esta mañana, con aquel “y no hay l una, señorita”, que no acabé de entender. Pero ahora sí que entiendo. Porque, si no se encienden ni se encenderán los focos municipales,
tampoco habrá luna que me ayude a encontrar mi camino —ni ventanas, siquiera, que pongan alguna claridad en las aceras, pues todos los postigos están cerrados, corridas están todas las cortinas, y donde no hay postigos ni cortinas, los cristales han sido cegados con papeles opacos. Y quienes, por esperar frescores improbables —pues el calor es agobiante— dejaron batientes abiertos, se cuidaron de no prender luces visibles del exterior…Nunca, nunca, había visto una ciudad así, en tinieblas, en noche total, absoluta,
como debieron ser aquellas inverosímiles noches de las novelas de capa y espada donde dos amigos, dos hermanos, se acuchillaban en duelo feroz por no haberse conocido las caras. Noche de edificios sin caras, sin edad, sin estilo, con inesperados salientes, borrosos adornos, una que otra reja; noche de esquinas confundidas en sus negruras, de calles que no son calles porque no salen de nada visible para conducir a nada visible. Las casas pequeñas —o acaso más antiguas— parecen achatarse sobre el suelo,
acercando repentinamente a mis ojos extraviados el perfil de un alero, de un sobradillo, de una comisa; las construcciones mayores se pierden en lo alto, sin fronteras, sin deslinde, sin contornos —sin más realidad que su realidad de mole, de pisos sobre pisos, muchos pisos, no sé cuántos pisos. Alzo, a veces, a lo largo de una pared, la luz de mi linternilla en busca de un letrero orientador, de un nombre: Calle Tal, o Tal, o Tal — conozco dos o tres. Pero, nada. Al encuentro me viene el más absurdo cartel pacifista que he visto desde mi
llegada: un cartel que muestra soldaditos de plomo, pistolas de fulminantes, cañoncitos de madera, sables de hojalata: madre: no regales estos Juguetes a tus niños…20 ¡Esto en un país —en una fracción de país — donde puede repetirse un 3 de Mayo, con hombres abiertos de brazos, crucificados sin enclavación, ante fusiladores de tan implacable apostura, como los que, con sus terribles lomos doblados sobre las culatas de sus armas, ensombrecen el cuadro de Goya!…Otro cartel, sucio y un poco lacerado, donde aparecen
dos rameras miserables, tan tristes como embadurnadas por el colorete en fondo de cascarilla: liberatorio de prostitutas: “MUJERES LIBRES: OS HA NACIDO UNA VIDA QUE OS CAPACITARÁ PARA UN TRABAJO DIGNO Y UNA EXISTENCIA HUMANA”. Nuevo parpadeo de la linternilla: “la masonería contra el fascismo: por un mundo nuevo y sin clases”…Crece mi sensación de extravío, de desamparo en esta ciudad desierta, como abandonada, donde no se puede hablar ya de sombras porque
todo, aquí, es sombra —una sola, plena y única sombra. Miro al cielo como nauchero desnortado que pide su rumbo a las constelaciones. Pero la ausencia de estrellas proclama que, para colmo, hay techo de nubes. Una linternilla, semejante a la mía, hermana de la mía, abre un ojo claro, allá, hacia donde ando, no sé si cerca o lejos —si va o viene. —“¡Señor!” —grito: “¡Señor! ¡Señor!”. La luz se mueve, girando, como indecisa: —“¡Monsieur! ¡Monsieur!”. La luz se apaga: —“¡Camarada! ¡Camarada!” —grito ahora, pensando
que, aquí, eso de “Señor”, “Monsieur” ,puede tener resonancia anacrónica (algo así como el cidevant21 de la Revolución Francesa). —“Camarade…Camarade…”. Nada. Otra vez estoy en noche cerrada. Si al menos hubiese un banco municipal, como los de la plaza que dejé atrás, para esperar a que pase alguien —o, acaso, a que asome el alba, aunque largas, demasiado largas, se me hicieran las horas. Y no sé qué hacer. Es el desaliento —el desaliento que rinde el ánimo y ablanda las corvas, con
una repentina sensación de cansancio irrebasable.22 Impresión de que seguir andando es inútil. Y, sin embargo, un último resabio de la voluntad: tal vez, un poco más adelante, encuentre una ventana providencialmente abierta, a nivel de mis pasos, donde alguien —un enfermo, acaso un asmático necesitado de aire…— muestre la palidez de su semblante…Y, de repente, suenan sirenas, muchas sirenas, enormes sirenas. Las nubes —ahora bien visibles— son traspasadas por luces de reflectores
que se entrecruzan en ángulos, giratorias intersecciones, juegos geométricos, sobre los techos, los campanarios, los escalonamientos cimeros de la urbe. Y ahora, a lo lejos, motores de avión. Varios motores de avión que crecen, crecen, crecen. (Para mí son docenas y docenas de aviones…). Y se abre, en seca y apretada percusión, el fuego de la defensa antiaérea: estampidos en serie, separados por brevísimas pausas que recogen el eco de lo que antes se oyó. Y hay una fuerte y retumbante explosión, lejos, bastante
lejos, al parecer. Y otra más. Y otra, que parece más próxima. Y un vuelo ensordecedor que parece pasar sobre la calle. Tengo miedo. Un miedo atroz. El miedo que lleva a correr sin saber a dónde se corre. Corriendo voy de una a otra esquina. Y corriendo llego a un vasto edificio, de entradas abiertas, aunque sin luces visibles, que me acoge, sofocada, sin resuello, en busca de resguardo: impresión de que aquí hay bóvedas, galerías, escaleras, sótano, techo sólido, hecho de materia conocida, cemento, piedra, hierro, que defienda
mi carne del fuego que pueda caer de lo alto, fulminarme, desmembrarme, dejarme al pie de un muro hecha sangrante e informe cosa de rotas piernas y destrozado semblante… Corriendo siempre doy de cabeza en una pesada cortina que se aparta ante el empuje de mis hombros, y me veo en un teatro repleto de espectadores atentos a lo que ocurre en el escenario, todo en luz anaranjada. Afuera siguen sonando las sirenas. Pero nadie hace caso. Nadie se mueve. Una explosión. Otra explosión. Sigue disparando
furiosamente —como reforzada por nuevas piezas— la artillería antiaérea. Y una actriz, allá en las tablas que, como si nada ocurriera (forzando el tono, sin embargo, para imponerlo a los estruendos de afuera) grita más que dice: Pedro, coge tu caballo o ven montado en el día. ¡Pero pronto! ¡Que ya vienen
para quitarme la vida! Clava las duras espuelas… Y continúa la actriz, tras de un sollozo demasiado largo —alargado como para ganar tiempo— con acentos harto marcados, que rebasan las intenciones del texto: ¡Ay, qué fragatita, real corsaria!
¿Dónde está tu valentía? Que un famoso bergantín te ha puesto la puntería… Hay una pausa, y las voces, ahora contenidas, sobrepuestas a propio miedo, vuelven a una intensidad normal, a una escansión exacta para quien, tras de la sorpresa primera, deja de escucharlas…Tan desconcertada y medrosa debo
parecer a un espectador que, agarrándome del brazo, me hace sentar en una butaca desocupada que le queda al lado. —“Aviones” — digo, señalando a lo alto: “Aviones…Bombas” —“Ya se fueron” —dice el hombre, plácido: “Oiga”…(Ahora las sirenas, en vez de concertarse en largo y desgarrado ulular, suenan rítmicamente, como un telégrafo que espaciara sus señales, hasta cerrarse con un calderón final, seguido de silencio. Varios segundos de silencio. Larguísimo silencio…) —“Terminó la alarma”…
—“Pero”…—“Ellos no vuelven esta noche”. El espectador, tal como podía verlo en la penumbra, era un hombre joven, vestido de miliciano. Llevaba un grueso bastón en el que se apoyaba cada vez que, cambiando el acomodo en su asiento, tenía que mover la pierna izquierda. Y, de pronto, como quien sale de tremenda prueba, de un descenso al infierno, cesa el terror que aquí me trajo. (El “ya se fueron”…“ellos no vuelven esta noche” me tranquilizaron como palabras dichas por el Dios de los Ejércitos, por un infalible conocedor
de los propósitos del enemigo…) Me dejo descansar en el terciopelo de la butaca —butaca de teatro viejo, seguramente, por este olor a madera muy trajinada, a polilla y carcoma, que ahora se me mete en el olfato, dándome una casi deleitosa sensación de regreso a una seguridad perdida, lejana, remota, ahora recobrada…(Creo que así olía el desván de los muebles inservibles en la casa de allá… tan lejos…tan atrás…cuando yo llevaba el uniforme de colegialas de Santa Nina…) Y sobre todo —¡sobre todo!— no estoy
sola. Me veo rodeada, muy rodeada, magníficamente rodeada. No sólo está repleta la platea, sino que hay gente en los palcos, en las galerías, y hasta en la cazuela —como dicen en España—; gente que no parece temer eso de los aviones y de las bombas. Y pronto terminará la representación y podré preguntar por la Calle del Trinquete de Caballeros, y habrá quien me diga por dónde debo ir; acaso alguien vaya por ese rumbo y me ayude a volver a mi albergue… Libre ya de zozobra, miro por fin hacia el escenario donde, en
decoración que parece la de un refectorio conventual, bajo luces amarillas que se van aclarando, una actriz —pero…¿no será la famosa Margarita Xirgu?—, ataviada a la romántica, llevando flores en las manos, remata una escena, que debe ser la última del drama, a juzgar por la hora, con el énfasis heroico —y una miaja de latiguillo— exigido por el texto mismo: ¡Yo soy la Libertad porque el amor lo quiso!
¡Pedro! La Libertad, por la cual me dejaste. ¡Yo soy la Libertad herida por los hombres! ¡Amor, amor, amor y eternas soledades! Y ahora, mientras sale lentamente la heroína del escenario, hay un coro lejano, de niños: ¡Oh, que día triste en Granada,
que a las piedras hacía llorar, al ver que Mañanita se muere en cadalso por no declarar! Y cae el telón y, con el telón bajado me vuelven los pies a la tierra. Esto, que ocurrió en el bombardeo, ante un público más atento a la ilusión escénica que a la tremebunda realidad posible de una muerte bajo un alud de escombros, es
la historia de Mariana Pineda la que, hace un siglo, fue condenada a muerte por haber bordado una bandera republicana bajo las narices del Rey Femando y del ministro Calomarde.23 Y recuerdo que esa historia, narrada hace un momento, era la única historia narrada por Federico (bastaba con decir “Federico”, pues Federico era, por antonomasia, Federico el Único, el Federico asesinado en Granada, y no había otro igual…) cuyo estilo dramático no agradaba del todo al herido a quien veré mañana en el
alborozo del perdón aunque no del entendimiento —en el júbilo de besar una boca que, pronunciando mi nombre, vuelta a mí tras de las nieblas de una anestesia, huyera meses antes de mi cuerpo, en amanecer de cuya fecha no quiero acordarme, como engañador que escapa a hurtadillas, dejándome dormida, rendida, sobre almohadas revueltas, tibias de deleitosos abrazos. Y no agradaba al herido esta obra primeriza de Federico por la presencia de versos que demasiado subrayaban, por
anticipado, el horror de un desenlace —real, histórico— que hubo de cerrarse en goyesca estampa de garrote. No agradaba al herido que una Novicia del acto final exclamara: “¡Su cuello es maravilloso!”, ni que otro personaje del drama dijese: “Sobre tu cuello blando, que tiene luz de luna”…(“Aquí la poesía se nos mancha de retórica” —opinaba el harto exigente hispanista, siempre enamorado de la esencial desnudez poética de San Juan de la Cruz…) Pero ya nos levantamos todos, tras de aplaudir, y salimos del teatro,
pasando de la luz amarillo-naranja —“gran luz extrañísima de crepúsculo granadino”, la llamaba Federico— a las penumbras de pasillos que conducen a la noche demorada por la espera de un amanecer todavía lejano. Viendo que, poco acostumbrada a entendérmelas con un alumbrado puesto en sordina, tropiezo con peldaños, rellanos y alfombras, el espectador de hace un momento, que anda a mi lado cojeando aunque se afinque en su bastón, me pregunta que a dónde voy. Se lo digo. —“Es a dos
pasos de aquí” —me dice: “La acompaño”. Y, de repente, con forzado y pésimo acento en el idioma que repentinamente adopta: “Mais… avant on pourrait peut-être prendre un verre?” Mucho me agradaría lo de la copa, después del miedo pasado, pero la oferta me huele a apetencia de soldado falto de mujer: me dirá, desde luego, que vayamos a su casa; que tiene una botella guardada; y, cuando hayamos bebido un poco…—“No hay cafés abiertos” —digo secamente. —“¡Buêêêêêêêno!” responde
irónicamente: “Eso es a según Y me señala una calleja próxima, cuya realidad advierten mis ojos, pues el cielo ha clareado un poco, con estrella aquí, estrella allá, entre nube y nube, y ciertos aleros, ciertos relieves, ciertos espolones de ladrillo o de cemento, empiezan a definírseme en cabalidad de formas. Andamos un poco. Y, de repente, mi acompañante empuja una media puerta cochera con el bastón, y es un pasillo que huele a aceite rancio, y es, al fondo de un patio adoquinado, otra puerta —pero ésta es como de
yute, de tela de saco montada en bastidor— que nos conduce a una trastienda de bodega —acaso almacén de ultramarinos— donde unos pocos militares, despechugados y sudorosos por el calor que reina en tal encierro, beben vino o aguardiente de Chinchón en tazas, cuencos y vasos desemparejados, cuando no empinan una bota con maña aragonesa, filtrándose el resinado por entre los dientes. —“¡Hembras aquí, no!” —exclama, perentorio, un tabernero de zarzuela que, bajo ristras de ajos colgadas de
las vigas del techo, se afana entre garrafones y embudos, acabando de ordeñar un odre manchego alzado en tarima. —“¡Hembras aquí, no!”— repite, secándose las manos en delantal tan enrojecido de tintazo que parece mandil de matarife. —“Ella no es de aquí” —dice mi acompañante: “Personal técnico de las Brigadas”. Ante tal muestra de extranjería y técnica, el tabernero, balbuceando excusas, nos trae una botella y dos pomos24 de mermelada, vacíos: —“Ustedes dispensarán. Pero las copas se van rompiendo y
como parece que ya no las fabricamos”. —“No importa, Paco” (y señalándome): “Acá es de las enfermeras nuevas que llegaron”. —“¿Y no es negra?” —dice el otro, como asombrado. —“Pues, ya lo ves…” —“Lo digo porque están llegando muchas negras norteamericanas”. —“Y que son magníficas”. —“La color” —dice el otro— “nada tiene que ver con la ciencia”. —“Hoy la ciencia adelanta que es una barbaridad” —dice mi acompañante, citando, con una ironía que cree inoperante para mí, una
frase antológica de La verbena de la Paloma que a menudo citaba, en chunga, el hombre a quien amo. —“Así es” —dice el tabernero, admitiendo la apodíctica verdad: “Están en su casa. Y si quieren otra de Valdepeñas, todavía me quedan”. Y vuelve el hombre a su rincón sin ocuparse más de nosotros. —“¿Por qué le dijo usted que yo era enfermera?” —“Mire: ya con lo de tener un bar abierto a estas horas está infringiendo las ordenanzas militares al amparo, acaso, de alguna indulgencia superior. Pero, si encima
de eso, va a permitir que aquí vengan…mujeres…” —“Ya entiendo”. Miro a las paredes. Hay viejos carteles de toros. Un almanaque de 1935; anuncios del “Petróleo Gal” y del “Jabón Heno de Pravia”. Y otro cartel, avalado por la sigla fai: EL BAILE ES LA ANTESALA DEL PROSTÍBULO: CERRÉMOSLO. LA TABERNA
DEBILITA CARÁCTER: CERRÉMOSLA. EL DEGENERA ESPÍRITU: CERRÉMOSLO.25
EL BAR EL
—“¿El dueño de esto será enemigo de los anarquistas?” —digo, riendo. —“Por el contrario: es anarquista y de los duros”. —“¿Y cómo tiene abierto el bar?” —“Por lo mismo de que la prohibición, aquí,
emana del gobierno. Es su modo de demostrarse que a él nadie le pone el pie encima. Al principio los anarquistas quisieron hacer la guerra sin marchar al paso, sin formar filas y sin saludar a sus oficiales. En Cataluña emitieron monedas 26 locales que sólo valían en el área de un pueblo”. (¡Si lo sabré yo que en Figueras cambié cinco dólares por unos florecientes billetes que me fueron rechazados en Gerona!…) —“¡Los anarquistas!” —dice el otro, cansando intencionadamente el tono de la voz: “Ya mi compatriota
Lafargue tuvo que luchar, aquí, con los discípulos de Bakunin, hace más de sesenta años…¡Los anarquistas! …¡Medio siglo tratando de hacer una revolución sin lograrlo, pero entorpeciendo, por sistema, cuanta revolución verdadera trata de hacer alguien!”…Ante la amenaza de una exposición doctrinaria, erizada de apellidos y términos que desconozco, cambio el rumbo de la conversación: —“¿Es usted español?” —“Cubano”. —“Es decir: español, en cierto modo”. —“En cierto modo, sí. Pero, más que nada, porque estoy de este
lado de la barrera”. —“¡Ah!” —“¿Y usted?” —“Rusa”. —“¿Camarada, entonces?”. No me atrevo a decirle que nada me irrita tanto como verme tratada de “camarada”. Sin embargo, por cobardía: “Bueno…Camarada… si se quiere”.—“Se es o no se es”. Opto por una explicación ambigua: “Es que el tratamiento de camarada se ha vuelto una moda, una novelería, entre ciertos intelectuales que mucho he frecuentado últimamente…Aquí la palabra camarada tiene otro peso, otra dimensión…No es la misma que se oye en el Café des Deux-
Magots…Ahí se es camarada como podría serse abstraccionista o atonalista. La palabra gusta por nueva —nueva en ciertos círculos, al menos. Parece que la hubiesen inventado ayer”…—“Le advierto que podría usted hallarla en Los sueños de un Quevedo que no estaba afiliado, que yo sepa, a la Tercera Internacional”. —“¿Ah?” —“Me dijo usted que era rusa. Rusa…¿de París?’” —“Vivo allí”. —“¿Trotskista, acaso?” —“¿Y yo qué sé de eso? ¿Por qué quiere usted afiliarme a nada?” —“Pero…¿qué
hace usted aquí, entonces?” Le explico el objeto de mi viaje a esta España en guerra. —“¡Ah, claro! Comprendo. Sí: comprendo”. Y ahora me sale de la boca una pregunta que al punto me avergüenza por su tontería: “¿Y usted? ¿Qué hace aquí?” El otro se echa a reír, soltándose a hablar con unas inflexiones y unas palabras distintas de las que venía escuchando desde el paso de la frontera: —“¿Me has visto con flux27 de dril blanco y jipijapa? ¿O es que no te parezco bastante militar?” (¿Por qué me tutea tan
pronto?) “Batallón Lincoln”.28 (Se toca la pierna lastimada): —“En Brúñete. Y he salido bien, porque aquel día, en lo de Villanueva de la Cañada,29 cayeron cubanos… ¡cantidad! íbamos avanzando bien, pero…¡carajo! (y con perdón) la metralla…A medio muslo”. (Cambia de tono) —“Al lado mío cayó un negro valiente como demonio, Oliver Law.30 ¿No has oído hablar de él? Lo enterraron bajo un montón de piedras con un letrero: Aquí yace el primer negro que ha mandado un batallón de norteamericanos blancos—“¿Y
qué tiene eso de particular?” —“¡Ay, hija! ¿En qué mundo vives?” Callo, algo cortada, por no confesar que el mundo —mi mundo— cerrado, sin periódicos, de oídos indiferentes, ajeno a ciertas realidades de donde me había sacado brutalmente una herida recibida por otro, pero sentida en carne propia, era un mundo donde prefería ignorarse lo inaceptable, disponiéndose siempre, cuando se sabía de iniquidades o de atropellos, de un cómodo repertorio de atenuantes. Sí. Sabía que los negros, en los Estados Unidos…(Pero, en
fin, Paul Robeson, Duke Ellington, Louis Armstrong, eran famosos, Allelujah, de King Vidor, había tenido mucho éxito, Porgy and Bess era ópera de negros…No sería tanto como decían los amigos de JeanClaude). —“¿Así que Batallón Lincoln?” —digo, por decir algo —“Sí. Ahí hay muchos cubanos, bastantes mexicanos, varios puertorriqueños, dos o tres brasileños, un venezolano, un argentino —pero, el día que entramos en acción, había mayoría de cubanos” —“¿Venidos de tan
lejos?”31 —“¿Y por qué no? Se defiende una idea donde hay que defenderla”. (¿Así que la bendita Idea, allá también, en esos mundos tan remotos, ignorados por la prensa francesa?) Por ejercer una suerte de mayéutica, adoptando un tono de suficiencia mundana, me hago la tonta: “Yo creía que en la América de ustedes, tierra de emprendedores y de pioneros, no se pensaba sino en ganar plata. Y que poco penetraban, allá, ciertas doctrinas políticas”. El otro rió, mirándome como se mira a una interlocutora exótica, necesitada
de información: “Bueno. Eso es cosa de folklore. Como cuando se dice que todos los hindúes son yogas o que todos los escoceses tocan la cornamusa…La cosa viene de atrás. El Dorado. El Potosí…Esto vale un Potosí…Esto vale un Perú… El indiano que volvía de allá, en otros tiempos, con los bolsillos llenos de esmeraldas. El Tío de América. El que murió en América, dejando millones”. —“¿Y hoy?” —“Sigue la leyenda: el Rey de esto, el Emperador de aquello, el Magnate de lo de más allá. Julio Lobo,32 con su
Azúcar. Los Anchorena, con sus Pampas. Los Patiño, con su estaño. Un Dupont de Nemours…” (Y aquí el sonoro apellido engendra toda una mitología en boca de quien me dice que Dupont de Nemours posee en Cuba —en un lugar llamado Varadero— un coto cerrado, vedado al público, cultivado por jardineros japoneses, donde, en residencia custodiada por herméticos camareros, hay refrigeradores llenos, a todo lo largo del año, de langostas, codornices, viandas exquisitas, que se enfrían, aguardan, se encartonan,
se revenden, se reemplazan, en espera de que el gran señor feudal, una vez al año —o dos, o tres, tal vez sí, tal vez no…— se presente sin aviso y tenga apetito. Entonces, se prenden las luces, se iluminan las cocinas, se calientan los hornos, se descorchan los vinos, y todo es fiesta y alboroto en la casa donde un ascensor, dotado de un mecanismo secreto, se detiene entre dos pisos, como accidentado, cuando el Amo sube en compañía de una guapa hembra —pues parece que la banqueta de los ascensores de lujo
ejerce una poderosa acción sobre su libido). —“Pero se da el caso de que pase meses y meses sin venir a su feudo. Entonces la langosta de ayer es reemplazada por la de mañana, la de mañana por la de pasado mañana, para que, al cabo de un desfile de trescientas sesenta y dos langostas, el heredero de mil polvorines hinque el diente en la langosta número trescientos sesenta y tres, o cuatro, o cinco, o seis, si se está en año bisiesto”. (Marcó una pausa.) “Por suerte, hay otra América: la que tú ignoras, como buena europea.
Porque, después de pasar varios años en Europa, me he convencido de que, para la gente de acá, América Latina es algo que escapa a toda una escala de cómodas nociones. Es un mundo que rompe con sus viejos cálculos. Por ello, prefiere ignorarlo”. —“No me dirá usted que los españoles…” —“Es distinto. Son los parientes que se quedaron en casa. Pero aun así, demasiado insisten algunos en hacemos reverenciar una ‘Madre Patria’ que, como tal, tiene sus altibajos. Porque, como madre puede quererse, si se
llama Mariana Pineda; no, si se trata de Doña Perfecta. Madre, si se me casa con Don Quijote o con Pedro Crespo; no, si se me abre de piernas a cualquier General Centellas…33 Pero tú, seguramente, nunca has oído hablar de Pedro Crespo ni de Doña Perfecta”…Protesto, recordándole que en Benicassim me espera un hombre que a fondo conoce la literatura española y me enseñó a amarla. —“Cierto. Perdón. Pero lo que no te dijeron es que, hoy, el chileno, el venezolano, el mexicano, el argentino, muy poco se acuerdan
de que fueron españoles en épocas pasadas”. —“¿Y por qué está usted aquí, entonces?” —“¡Ay, divina inocencia! Estoy aquí porque hay españoles que pelean por algo que me liga, a mí, habanero de dos generaciones, más cubano que nadie, con los hombres del Quinto Regimiento34 —esos que tienen detenidos a los moros de Franco en las puertas de Madrid; un algo, que me liga con los polacos y húngaros del Batallón Dombrowsky, con los franceses del Commune de París, con la gente del Edgar André, del
Garibaldi, del Dimitrov35 — que llaman ‘el de las diez lenguas’, aunque en eso se quedaron cortos, porque en el Jarama, se cantó La Internacional en más de doce idiomas…“(La Internacional:36 ese himno que oí por vez primera, la noche aquella en que, apenas adolescente, asistí al duro parto de mi prima Capitolina, sabiendo de la sangre que cuestan ciertos engendros…)” —“Quisiera saber algo de América Latina” —digo, por aplacar en mi interlocutor un tipo de entusiasmo al que debo la herida que
contemplaré mañana: “Aconséjeme algunos buenos libros. En Benicassim dispondré de tiempo para leer”. “Difícil. Muy difícil, porque acerca de América hemos escrito tantos libros malos que nosotros mismos nos extraviamos en un laberinto de falsas nociones, biografías amañadas, panfletos o apologías, mentiras y tabúes, frases hechas, y hasta rescates y panegíricos de granujas y de cabrones (con perdón). Y nuestros grandes hombres —porque los hubo— están tan recocinados en la salsa de cada
quien, de acuerdo con el adobo de cada quien, que a menudo acaban por perder su rostro verdadero…Pero subsiste la palabra América… Aunque no creo que puedas entenderla muy bien, porque…” Y el otro, puesto en habla generosa por el Valdepeñas bebido, se enreda en lío de pampas y cordilleras, pirámides y galeones, esclavistas y libertadores, catedrales barrocas, palacios de mármol y rascacielos que se yerguen en la proximidad de míseros bidonvilles, favelas y “barrios de yaguas”37 (no sé de qué se trata), que
se me atropellan en el entendimiento como las imágenes de un documental cinematográfico cuyas secuencias se sucedieran harto brevemente y sin enlace lógico aunque estableciendo repentinas analogías con cosas por mí conocidas. Quien ahora me habla evoca la ciudad de su infancia, ciudad de muchas columnas,38 infinidad de columnas, columnas en tal demasía —según él— que pocas ciudades en el mundo podrían aventajarla en eso, sin saber acaso que existen —¡tan ligadas a mi pasado!— otras
alineaciones de columnas, innumerables columnas, en fachadas y peristilos clásicos que se tiñen de un amarillo singular, misterioso, incomparable, en las “noches blancas”—más ocres que blancas— de Petrogrado. —“Donde me ves” — dice, riendo, el soldado: “procedo de la burguesía más hedionda que pueda imaginarse”. Y, medio cerrando los ojos, me cuenta de su casa natal, vestida de guirnaldas, forrada de mármoles, donde, más arriba de los capiteles, retozan niños montados en delfines; hay largos salones con
paisajes de Hubert Robert en las paredes y donde, encerradas en marcos dorados, se abanican dos damas de Madrazo —vestida de encaje malva la recién casada, de encaje negro la garrida viuda de desdeñoso empaque—, entre paravanes chinos, habitados por centenares de personajes que se afanan entre pagodas rojas y puentecillos arqueados, cabezas hindúes con ojos dormidos sobre sus zócalos de pórfido verde, y allá, camino del invernadero, un alboroto de cacatúas y micos bailadores en
gran tornasol de porcelanas rococó. Y, detrás, alrededor de la mansión guardada por obradas rejas y mastines de bronce, son otros palacios, alcázares —así los ven mis ojos—, residencias, donde, entre palmeras y buganvilias, se conjugan todos los órdenes de la arquitectura tradicional. Y se pueblan las galerías, los pórticos, las rosaledas, de una humanidad que, si elimináramos los árboles, las plantas, que sólo conozco de nombre, se me vendrían a parecer, sorprendentemente, por el lujo de los
atuendos, el relumbre de las joyas, la gracia de los peinados y la superficialidad de lo conversado por despreocupadas voces, a la humanidad, idéntica en gustos, afanes o inapetencias, que tanto he frecuentado, leyendo y releyendo las páginas de una famosísima novela nuestra: esas imponentes señoras, árbitros de modales, casamenteras de altura, pesadoras de títulos y fortunas, memorialistas y archivos de toda una sociedad barajada con magistral y pérfida mano izquierda —siempre atentas a las más nimias
peripecias de una vida mundana llena de trampas, ascensiones, glorias y desplomes, guerrillas de salones e intermitentes escándalos debidos a adulterios llevados sin la prudencia y decoro requeridos por el caso; esa perpetua sucesión de saraos y besamanos, de recepciones y bailes, de comidas suntuarias, dispuestas, proyectadas, planificadas, con semanas de antelación; ese ir y venir de lacayos, porteros, cameristas, institutrices francesas; esos ricachos octogenarios, de añejos blasones, que morían dejando fabulosas
fortunas y más de un hijo ilegítimo; esos jóvenes ociosos, seductores, bebedores, tarambanas, ocurrentes, que bien podían llamarse Dolokhov…Sí. Conozco ese mundo magistralmente movido en la novela genial. Es el mundo de los Rostov, de los Bolkonsky. Una tía suya, de quien me habla el cubano —condesa de no sé qué y de no sé cuántos— se me parece sorprendentemente a un personaje central de la misma novela. Las doncellas en flor de un Trópico que tempranamente les hincha los escotes y redondea las
caderas, bien podrían llamarse Natacha o Helena; el Country Club de allá es trasunto del Club Inglés de Moscú, donde se ofreciera el memorable banquete a Bagration durante el cual tuvo Pedro Bezukoff la revelación de la infidelidad de su mujer. El mundo que me pinta el cubano viene a prolongar en otra latitud —con más de un siglo de retraso— el de La guerra y la paz, —“No tanto, no tanto” —dice el otro, riendo. Y afirma que hago mucho favor a la humanidad que él evoca, al compararla con la de los
príncipes y duques de Tolstoi…— …“Porque si bien tenemos algunos marqueses y condes que ostentan auténticos títulos de abolengo colonial, otros muchos se compraron blasones y papeles con los cuales pretenden hacer creer que salieron del vientre de la Beltraneja o de Doña Urraca, o de la bragueta (y perdone) de Sancho el Bravo”…De repente, en súbito regreso a la hora de ahora, al minuto que transcurre, me asombro ante la realidad de que quien tengo delante y que me viene de un ambiente semejante al que, en
mi patria, ha desaparecido para siempre, es un combatiente de las Brigadas Internacionales. Tiene manos finas. Sus modales responden a una urbanidad natural, nada forzada ni estudiada, y aun cuando suelta una palabreja la coloca donde suena bien, con previo gesto de excusa que autoriza su inesperada irrupción en un monólogo tejido de remembranzas —monólogo donde se mofa de despilfarros y alardes, de sobrepujas y remedos, con palabras que sólo me dejan entrever una ínfima parte de las imágenes y escenas que, de seguro, le
acuden a la memoria en la penumbra, oliente a odres con muñones negros, hinchados de vino resinado, de esta taberna, aún viva en las muertas luces de la ciudad temerosa de mostrarse a los arteros cielos de la guerra.
3 …Con el vino y la charla se me ha amansado el dolor de la pierna operada que, a veces, cuando cambia el tiempo (y es el caso en esta noche de agosto en que pareció que iría a llover) me recuerda a punzadas que la herida es reciente. Y después de enredarme en lío de pampas y cordilleras, de pirámides y galeones, de esclavistas y hacendados que a la rusa esta deben parecérseles a sus boyardos de otros tiempos (y la
verdad es que ambos blandían la misma tralla, aunque los míos usaran sombreros de Panamá en tanto que los suyos lucían bonetes de armiño, astrakán o piel de nutria); después de extraviarme en los recovecos de una Historia mal sabida, por no perderme en un laberinto de siglos y ser devorado por Serpientes Emplumadas, salgo por la Puerta Solar de Tiahuanaco, me brinco milenios de un tranco, y vengo a caer — de fly, como dicen los jugadores de baseball— en casa de los míos, el día aquel…Día preparador de una
absurda noche que trato de evocar con frases que sean inteligibles para quien desconoce los lugares, las caras, las cosas —gentes, topografía, moradas, vegetaciones, de una ciudad…—, aunque al pormenorizar ciertos episodios que a ella acaso parezcan nimios y hasta burlescos, me doy cuenta ahora, al verlos de pupilas para dentro, que a pesar del aspecto tragicómico de algunos hechos, todos fueron decisivos para determinar el quebrado itinerario de una existencia —la mía— cuyos despreocupados inicios no tardaron
en tomar un rumbo dramático, apenas hubiese salido yo de adolescentes cavilaciones, al verme confrontado con las más imprevisibles y apremiantes contingencias…Y pensando, repensando, en el día aquel, situándome en el comienzo de los Grandes Cambios, no sabría decir por qué calles había rodado el auto de alquiler que me trajo de la Estación Terminal de Ferrocarriles a la Calle 17 —era una tarde de mayo —, metido como lo estaba, de narices, en un cuaderno donde quedaban mis mejores apuntes
(mejores porque eran de factura rápida, briosa, de trazo muy suelto, con sombras conseguidas a yema de pulgar…) de viejas casas coloniales santiagueras, más toscas y provincianas, más añejas, por así decirlo, que sus contemporáneas de La Habana, por una cierta holgura dieciochesca, y que, por lo mismo, venían a completar útilmente mi documentación acerca de la arquitectura criolla, en vistas a un futuro ensayo o estudio, aun apenas esbozado, cuya laboriosa elaboración (nunca me fue fácil
escribir) llenaba los tiempos muertos de constantes clausuras universitarias debidas a las repentinas y alternadas furias del dictador Machado.39 Después de un larguísimo viaje en tren —¡nunca me había dado cuenta, como esta vez, de lo larga que era mi estrecha isla!— había tomado notas que ahora metía presurosamente en una cartera de cuero, después de releerlas, pues el auto paraba frente a mi casa. Pagada la carrera, iba a llamar a la verja principal, cuando observé que sobre sus barrotes en forma de partesanas, se ostentaba una
rara banderola tricolor: place pigalle. ¡Ah, sí! ¡La tan anunciada fiesta! Y ahora, el smoking; la baraúnda hasta el alba; hablar con éste, con aquél, con el otro…Pero, al menos, esta noche, me emborracharía a domicilio, con la grata posibilidad de hallar mi cama a veinte peldaños del suelo, cuando el alcohol empezara a entorpecerme la lengua. Y como, tras de la reja de honor, se alzaban construcciones de madera y cartón-piedra, destinadas a ser demolidas mañana, pasé por el portillo del conserje siguiendo el
camino de los garajes, para entrar por el vestíbulo del servicio. Las cocinas estaban llenas de cocineros, de pinches, de marmitones, con altos gorros, afanados entre cazuelas, sartenes humeantes, mesas de trinchar, enormes bandejas, y que — desconocidos por mí— ni siquiera repararon en mi presencia. Era éste, desde luego, el personal supernumerario de las grandes ocasiones…Pero ya Venancio venía a mi encuentro, tomando mi maleta: —“La Señora Condesa quiere hablarle. Con toda urgencia. Suba a
su cuarto ahora mismo”. Y, bajando la voz: “Debo advertirle, caballero, que la Señora Condesa está encabronada. En día de gran despetronque.40 Los joder y los puñeta le salen por arrobas…y al estilo madrileño”. (Mi tía, en efecto, de tanto codearse con la nobleza española, había adquirido el hábito, tenido por gracioso entre gente de título y blasón, de usar, en momentos de buen humor o de ira, un vocabulario de arrieros que, aun cuando se aplicara a remedar un dejo castizo, seguía teniendo, en su boca,
un inauténtico sonido de cosa importada…Faltaba percusión a las “jotas” de sus carajos, como falsa le resultaba la “zeta”, demasiado “ese”, d e cabeza de la polla —Y eso que mucho se ejercitaba, desde que hubiese adquirido un segundo título condal para añadirlo al primero, en hacer claros distingos fonéticos entre las “ces”, “eses” y “zetas” de su castellano de la Cibeles un tanto amulatado por una inevitable ecología de pregones callejeros que se le colaban a todas horas, quieras que no, por los altos ventanales de su
palacio…) Subí presurosamente. Cristina y Leonarda, de cofia y delantal blanco, ayudadas por dos costureras, acababan de retocar un suntuoso vestido de encaje fucsia puesto sobre un diván. La Señora estaba terminando su toilette —como había de decirse—, pero sonreí pensando que no estaba en su baño sino en la cripta octogonal de mármol verde —templo de Astarté, santuario de la Diosa Siria, lugar de arcanas abluciones— cuyo centro era ocupado, solemnemente, por un monumental bidet de porcelana
negra, con juego de llaves, potenciómetros, guías de aguas verticales, laterales, de fondo, con regulación de intensidades, control de temperatura y estabilizador general, de tan complejo mecanismo como el que requiere el pilotaje de un avión. Y, envuelta en una bata de un rojo cardenalicio, guarnecida de plumón de ave, entre pontifical y Eugenia de Montijo, apareció mi tía con la cara de euménide que enarbolaba en momentos de grandes cóleras. —“¡Buena la has hecho, conspirador de mierda, carbonario,
agitador, petardista, laborante, 41 renegado, enemigo del orden, ácrata, traidor a tu casta!…¡Ay!…¡Bien hizo tu santa madre en morir antes que ver esto!”…Yo estaba acostumbrado a esos estallidos trágicos, por motivos tan nimios, a veces, que resultaban cómicos cuando se trataba del drama de un peinado fallido, de un refajo mal planchado, la omisión, por un periódico, de algún donativo hecho por ella a los leprosos del Rincón, o un error de nombres, en crónica mundana, al enumerarse los invitados a una comida suya. Pero la de hoy
parecía caso de mayor gravedad, ya que su voz, pasada a grandes registros, se le subía al diapasón altisonante de Doña María Guerrero magnificando un gran final de acto. En este día en que toda la Sociedad de La Habana (y mayusculaba,42 con impostaciones vocales, esta palabra d e Sociedad como si se refiriese a las gentes que hubiesen asistido a los esponsales de Femando de Médicis con Cristina de Lorena, a la Entrevista del Áureo Paño, a la inauguración del Val-de-Gráce, al bautizo de algún delfín de
Francia…); en este día en que toda la Sociedad de La Habana se iba a reunir en sus jardines, se había presentado la policía en esta casa. Sí. La Policía. (Aquí, mayúscula de Averno, de Torquemada, de Vidocq…) —aunque con todo respeto y excusándose mucho— los de la Judicial habían registrado mi habitación, hallando algunas proclamas subversivas, injurias para la persona del Primer Magistrado de la Nación, engendros de la cochina Universidad que nos gastábamos,
universidad mulata, merienda 43 lucumí, abierta a toda la morralla, incubadora de revolucionarios, semillero de comunistas, donde me había yo empeñado en estudiar, cuando me hubiese sido posible hacerlo en Yale, en Harvard, en Oxford, en Campbell (“Cambridge” —rectifiqué: “Campbell es una sopa”) —“¡Y todavía se atreve a hacer chistes!” Y era Clitemnestra quien ahora me aullaba en la cara que había orden de prisión contra mí; que sólo a la bondad, a la indulgencia, a la caballerosidad del
General Machado, hombre admirable, invitado desde hacía días a su fiesta, se debía que los de la Judicial se hubiesen retirado. Pero… (se ahogaba en jadeos). —“Pero… ¿en qué ha quedado la cosa?” — pregunté. —“Tú…Tú te marchaste ayer…huyendo al extranjero”. —“¿Ayer? Ayer estaba yo en Santiago de Cuba…Comí con los Bacardí”…44 —“Quiero decir que, para todo el mundo, te has ido ya. Me hice garante de ti ante el Presidente. Y mañana, a las siete, vendrá un policía, de paisano, a buscarte. Y a
las ocho sale un buque. Aquí tienes el pasaje”…—“¿A México?” —“¡Al carajo! ¡A donde sea! No quiero verte más aquí. Se te pasará una mesada. Y ahora te encierras en tu cuarto y no te me asomas por ninguna parte. Estás ausente, fuera, lejos, de viaje, no sé, bogando…Se dirá que son antojos tuyos, de niño rico, que se permite el lujo de perderse la mejor fiesta que se ha a dado en este país desde los tiempos de la Colonia…Fiesta que tú me has amargado…Y cómo me la has amargado!” —“¿A mi cuarto,
entonces?” —“¡Y bien encerrado! Y que no se te vea la cara”. (Ahora se volvía hacia Leonarda.) —“Que le lleven una botella de wisky. O de lo que quiera. Y de cuanto se coma abajo…Y alégrate de que las cosas no hayan salido peor…Gracias a mí y al especial favor del General Machado, porque ya tus amigos comunistas están todos presos en la Isla de Pinos. Y ahora…¡vete a hacer puñetas!…De buena te libraste…Un beso, a pesar de todo…Bendición… Leonarda: el vestido”…Y, sobre el rostro de la Condesa bajó, tal cortina
en final de Orestiada, el vestido fucsia que en lo alto sostenían las camareras subidas en sillas, bajo la vigilancia de Madame LabrousseTissier, la modista en boga, quien, habiendo entrado quedamente hacía un rato, dirigía la operación: “Elle vous va á ravir” —dijo, volteando a mi tía hacia el espejo de tres lunas: “On va remonter un peu Vépaule, et ce sera parfait”.45 Pasando de una a otra ventana de mi cuarto (eran, en realidad, dos habitaciones divididas por dos columnitas inútiles y un paraván46
lacado donde, en rojo y oro, danzaba una Salomé de estilo preciosistamaricón-inglés, que separaba mi dormitorio del lugar donde tenía mis libros y mi mesa de dibujo) se dominaban los jardines y dependencias de la casa —el invernadero de las orquídeas y plantas raras, y el patio grande, del servicio, lleno de bateas donde centenares de botellas de champagne se enfriaban bajo paletadas de hielo molido. Y, mirando hacia el teatro de verdura, delimitado por una ancha herradura de bojes tallados —allí
donde mi tía había hecho bailar cierta vez a Antonia Mercé, “La Argentina”, cuando ésta sólo era todavía una anónima taconeadora de fandanguillos y bulerías— confieso que no pude contener mi asombro ante lo que, en cuatro días de trabajo, había logrado un hábil decorador, construyendo, con delgadas tablas, gruesas telas, contre-plaqué y yeso, el Montmartre fabuloso e inverosímil —a la vez verdad y mentira, síntesis, en un imposible híbrido de Place du Tertre y de Place Pigalle— que, de lejos, se representaban quienes jamás
se pasearon por él. Junto a un Moulin Rouge en miniatura, cuyas aspas adornadas de bombillas multicolores giraban lentamente, un bar ostentaba la enseña de Le Chat Noir. La entrada de Le Ciel et l’Enfer, así como la del Cabaret du Néant, habían sido reconstruidas de acuerdo con las postales-re cuerdos que allí se daban a los turistas. Y, más allá, a un costado de un escenario donde una orquesta empieza a tocar Paris, c’est une blonde, al cabo de las platabandas de césped inglés y en el lindero de la rosaleda, Le Lapin
Agile acogía ya algunos visitantes bajo su falso tejado, tras de la barda del emparrado donde Atilio, el viejo portero de la casa, servía “cerisesá-l’eau-de-vie” en toscas mesas de hierro, disfrazado de Pére Fredé, con barbas postizas y traje de pana verde, acompañado de un borriquillo gris previamente almohazado y perfumado con esencias de vetiver. Aquí, allá, en espacios vacíos, había carteles imitados de Lautrec, que mostraban La Gaulue, Valentin-ledesossé, Yvette Guilbert con sus guantes de cabritilla negra, una
payasa con bombachas de ciclista 1900, y el remolino, en blanco, rojo y negro, de un french can-can. Los mozos contratados para la fiesta y que ya pasaban bandejas por sobre las cabezas de los invitados cada vez más numerosos, llevaban chalecos a rayas amarillas y delantales blancos, remedando un tipo de gargon de café, cuya tenaz imagen pervivía en el mundo, aunque el personaje original hubiese desaparecido, hacía tiempo, del lugar de origen…Yendo a otra ventana, miro hacia la piscina. Ahí, el espectáculo era muy distinto:
a la luz de reflectores, varios obreros yankees, de overol, se afanaban — visiblemente irritados por algo que no acababa de marchar, y más aún por las imprecaciones de un técnico sudoroso, congestionado, que corría de uno a otro con gritos y mentadas de madre— entre unos aparatos eléctricos conectados con tuberías paralelas que, colocadas en el fondo y en los bordes, estriaban extrañamente el rectángulo de veinticinco metros donde me bañaba yo, cada mañana, antes de ponerme a estudiar o salir hacia la Universidad.
Piscina bastante poco utilizada, por lo demás, ya que mi tía nunca se hubiera arriesgado a mostrarse en traje de baño ante una servidumbre que, en ancilares malhabladurías de despensa, afirmaban que tenía los mus l o s capitonnés y tantas tetas como la Loba Romana —bronce comprado en Italia— que adornaba la biblioteca de muchos libros mejor empastados que leídos. Piscina que era usada, más bien, por la gente joven, primos y primas míos, que, un domingo que otro, olvidados de misas en la Parroquia del Vedado,
tomaban el crawl y la braza como pretexto para asar algún lechoncillo en barbacoa de ladrillo y carbón de leña, con tremendísima tragadera de “Tom Collin’s” y Scotch-and-soda. Pero piscina donde ocurría algo raro, esta noche, ya que los obreros metían varas, termómetros, algo como termostatos, en un agua que se estaba enturbiando —como llenándose de nubes glaucas, espesándose, inmovilizándose— de extraña manera. Y, de repente, fue el milagro: se endureció repentinamente la superficie y, entre el ruido de los
motores que giraban al máximo de sus posibilidades, y los gritos del jefe de los técnicos que arrojaba al aire su sombrero de alas dobladas al estilo de Dallas, el agua se hizo vidrio, cristal, hielo. —“Apaguen todos los reflectores” —gritó el hacedor de aquel prodigio: “Mientras menos calor haya aquí…Y fuercen las máquinas…Porque, con este jodido clima…” Sólo la Luna — una luna ocultada, a ratos, por rápidas nubes— se reflejaba ahora en el témpano entre palmeras que llenaba la cavidad rectangular
revestida de mosaicos blancos. —“Pero…¿qué coño es esto?” — pregunté a Leonarda, que me traía una botella de bourbon, soda y pretzels,47 señalando la pista reluciente de sólidas escarchas. —“Es para las patinadoras. Acaban de llegar y se van a vestir aquí. La Señora Condesa las hizo venir de Miami (la fámula, remedando las pronunciaciones de su ama, decía Mayami, como también decía Niú Orlíns y Atlantic Siri…)48 ¡Lo nunca visto en Cuba!”…Volví hacia la ventana que daba al jardín: la Place
Pigalle estaba llena de gentes que iban, admiradas, de la caseta color de hoja seca del Pére Fredé a la taberna del Chat Noir, al Cabaret du Néant, mientras una cantante vestida de smoking, cubierta por un canotier amarillo, estiraba el belfo, cantando, en chillona imitación de Maurice Chevalier: Elle avait de tout petits petons, Valentine, Valentine.
Elle était frisée comme mouton…49
un
Y allí, copa en mano, barajados por el creciente remolino de grupos, en tornasol de rasos, encajes, tules y sedas, policromía de joyas, titilación de broches y aretes, alardes de peinados y escotes, se entremezclaban los Barones del Azúcar, los Adelantados del Latifundio, los Condestables del Tranvía y del Teléfono, los
Procónsules de la General Motors y la General Electric, los Cancilleres del Ford y de la Shell, el Cervecero Mayor y el Proveedor de Mármoles Funerarios, con el Gran Zahori de la Bolsa, los Altos Lictores de la Banca Norteamericana, el Hijodalgo de los Jabones, el Duque de los Detergentes, el Esculapio de las Mil Farmacias, dueño de Quinientas Casas —todos revueltos con los Grandes Combineros de la Política, el Embajador (y Señora) del Presidente Hoover, el Embajador del Rey Alfonso, el Director del Diario
de la Marina, el millonario sefardita, famoso por su milagrosa videncia en cuanto a alzas y bajas de valores, algunos militares en uniforme de luces con el empinado quepis llevado debajo del brazo, y algunos huéspedes distinguidos: un sobrino del Conde de Romanones, varios Títulos españoles de menor cuantía, de los de balandro en San Sebastián y querida cupletista, y unos Condes de Novelo, venidos de Yucatán,50 donde poseían inmensas haciendas henequeneras, de los que, en los buenos tiempos de Don
Porfirio Díaz, disponían de calabozos particulares para castigo de peonadas indóciles. En aquella humanidad en movimiento —en musicalizada rotación de figuras de tiovivo— se identificaba a los nuevorricos del régimen machadista por la tiesura de los fraques llevados con harta preocupación de guardar la línea, de alisarse los faldones, de cuidar de la compostura de los lazos y bien mostrar las botonaduras de platino y brillantes; los nobles criollos de vieja cepa, en cambio — ya dueños de cañaverales y trapiches
en el siglo xviii—, llevaban el smoking de poco aparato con la desenvoltura de quienes lo tuviesen encima a todo lo largo del año, andando, cuando eran ancianos, con el paso corto de la gente de pie menudo, sacándose del bolsillo, a veces, un abanico de seda negra que llevaban de sus propias sienes sudorosas a los hombros empolvados de una señora, en gesto desusado que les venía de los saraos de tiempos coloniales. Y ahí estaban todos, en espera de que llegara el Mandatario, a quien se había reservado una
butaca de honor bajo un toldo de brocado, alzado por dos lanzas doradas, tras del cual estaban ya apostados sus guardaespaldas habituales. En eso apareció mi tía, con majestuoso empaque de gran actriz que sale a escena, y, cubriendo u n crescendo de aplausos y cumplidos, rompió la orquesta a tocar: “Tout va très bien, Madame la Marquise”51 aunque la cantante de hace rato hubiese sustituido, para el c a s o , Madame la Marquise por Madame la Comtesse, pese a que lo de Comtesse no rimara con “il faut
que l’on vous dise”. Pero aquí lo importante era el “Tout va très bien”, puesto que, en realidad, todo iba a lo mejor en el mejor de los mundos posibles para aquellos grandes usufructuarios de una tierra que el Almirante de los Reyes Católicos hubiese descrito como “la más fermosa que ojos humanos hubiesen visto” en buena prosa de genovés cazurro que, al regresar de un primer viaje a estas Indias que no lo eran, con visión de buen publicista y anticipada técnica a lo Cecil B. de Mille, montara para sus soberanos,
en el gran teatro de un palacio de Barcelona, el primer West-Indian Show de la Historia, con presentación de indígenas y papagayos, tiaras de plumas, collares de semillas, algún oro en bandeja, y una larguísima piel de majá que debió de parecer portentosa a quienes sólo hubiesen visto, en materia de sierpes, alguna viborilla de dos cuartas…Pero, precisamente, cuando en un show andaba pensando, se me llenó el piso de alborotosas muchachas norteamericanas —o eso parecían— que, ocupando los
corredores y el deambulatorio de la rotonda, abrieron maletas y empezaron a desvestirse con total despreocupación de que alguien pudiese mirarlas. Al punto, el lugar se transformó en un tras-escenario del Ziegfield-Follies (o, al menos, así me lo imaginaba yo), de Burlesque newyorquino, con esta caída general de faldas y blusas, aparición de ajustadores, tremolina de muslos y alguna nalga entrevista en el ajetreo de las carnes en busca de sus galas profesionales. Pronto, unos pantalones a lo húsar se
subieron a las piernas, los torsos se vistieron de túnicas alamaradas; sobre las cabezas rubias, pelirrojas, platinadas, se instalaron gorros blancos de imitación-cibelina, y, con largas bufandas de seda al cuello, tan polares como sudorosas en esta primavera con alientos de homo, bajaron las hembras, patines al hombro, por la gran escalera de honor, en seguimiento de una Capitana repintada, veterana del o f i c i o , majorette pasada a entrenadora, cuyas órdenes y voces de mando eran las de una dura e
implacable madre abadesa, militar y lesbiana…Pero, en eso, sonó el Himno Nacional, y tras de la inmovilidad de rigor, fue el alboroto, el atropellamiento, la turbamulta. Entraba el General Gerardo Machado y Morales, seguido de dos ayudantes militares guiado por mi tía que, con gestos autoritarios, casi irritados, trataba de apartar a quienes se arremolinaban en tomo al Mandatario, en el empeño de tocarle la mano, de saludarlo, de recibir la merced de una respuesta al saludo, de ser visto por él, de hacer oír el
sonido de sus voces, de atraer su atención —de obtener, de él, la gracia de una mirada, de una sonrisa, de un gesto nimio que pudiese interpretarse como demostración de simpatía. Las mujeres, sobre todo, lo rodeaban lo circundaban, se le lucían, se puteaban, apretando, en torno a quien encamaba el Poder — hacedor de fortunas, repartidor de prebendas, dispensador de dignidades y favores— un cerco de rostros ofrecidos, de brazos desnudos, de cuellos alhajados. —“¡Vamos…Vamos…Que me van a
ahogar a Gerardito!”— decía mi tía, con una familiaridad, un aparente irrespeto, una campechanería, que eran casi insolente afirmación de los poderes debidos a su fortuna y a su rango,52 ante quien, magnánimo para unos, podía ser tan terrible para otros como el bíblico Señor de las Batallas. En clamoreo de cumplidos y coro de adulancias —en gran rastreo de cortesanos admitidos a seguir un paseo de Luis XIV por los jardines de Versailles—, se hizo visitar la Place Pigalle al Presidente, que, riendo, acarició las ancas del
borriquillo del Pére Fredé, llevándosele luego hacia la piscina helada, cuyos reflectores y guirnaldas de bombillas se encendieron a un tiempo. Pasé a la otra ventana. Ahora estaba el Hombre (como lo llamábamos en la Universidad) sentado en una butaca azul —la de Place Pigalle era encamada—puesta sobre un pedestal de tres escalones, colocada bajo una semi-esfera nevada que debía figurar algo así como la sección vertical — arquitectónica— de un iglú. La orquesta, venida del jardín, instalada
en un estrado abrillantado por escarchas de marcasita, atacó el vals del Danubio Azul, y las diez y ocho patinadoras salieron a la pista, en medio de aplausos. Y fue el espectáculo de los deslizamientos, las raudas giraciones, los saltos, piruetas, pasos de dos, de tres, de cuatro, estrellas y figuras que, a pesar de lo consabidos, cobraban, en tal latitud, entre flamboyanes y palmeras, una maravillosa singularidad. “Gerardito”, atendido por mi tía, sentada a su lado, aunque un poco más abajo —un escalón
menos— parecía divertirse enormemente bajo la cúpula gelatinosa y navideña de su falsa vivienda esquimal…Pero yo estaba olvidado del espectáculo. Apagada la luz de mi cuarto miraba, entre persianas, la cara de quien había ordenado prisiones y muertes, asesinatos nocturnos, torturas de amigos míos, ahorcamientos de campesinos, eliminación de hombres cuyos brazos —identificados por las mancuernas de las camisas— habían aparecido en los vientres de tiburones vaciados por pescadores
que hacían el comercio de sus pieles y aletas en las caletas del puerto. Ahí tenía, a pocos metros de mí, a quien hubiese hecho derribar a balazos, en México, no hacía tanto tiempo, al recio, al magnífico Julio Antonio Mella53 —el hombre que me había dado una conciencia de mí mismo, que me había enseñado a pensar por cuenta propia, cosa bastante difícil cuando se ha nacido en un medio como el mío, donde nadie se topa con la Dificultad, con la Contingencia, con lo que ocurre más allá del lindero de sus pertenencias;
donde se tiene por noción fundamental que toda Idea ajena a la Idea de poseer no es Idea válida; donde se cree que sólo son reales y útiles los acontecimientos que actúan en nuestro provecho, dentro de un ámbito que eliminaba del globo, borraba, excluía de los mapas, todos aquellos países donde no perdurara una “élite mundana”, historiada y mitologizada por una prensa, como la que contemplaba yo esta noche…De repente, me vino una decisión —una de esas decisiones compulsivas que ni se razonan ni se contemplan en su
posibilidad de implicaciones. Fui a la habitación de mi tía. Abrí la gaveta del velador. Ahí estaba el pequeño revólver con culata de madreperla, comprado hacía años en la armería de Gastinne et Rainette, en París, con la pueril idea de que, sin saber apretar el gatillo, aquella joya para cartera de señora, podría “defenderla” alguna vez, ante supuestos ladrones. Era joya para cartera de señora, ciertamente, y hasta con incrustaciones de oro, pero disparaba. Había seis balas, de muy pequeño calibre, en barrilete-
miniatura. Seis diminutos plomos pero que, bien apuntados y disparados a una pechera almidonada…Abajo, en la pista, patinando en compás militar, las rubias de Mayami marcaban el paso de la Marcha de los soldaditos de plomo tocada por trompetas en sordina…El cañón de la pistola estaba bien asentado en una persiana puesta en justa inclinación. Primero, centrar la mira hacia los ojos claramente delimitados por los espejuelos con aros de carey. Pero el Hombre mueve demasiado la cabeza,
riendo, comentando, aplaudiendo. Y yo soy mal tirador. Bajar el cañón hasta tenerlo perfectamente dirigido al óvalo blanco de la camisa. Un poco más alto. No. Por el contrario. Buscar la media distancia entre el lazo negro de la corbata y la entalladura triangular del chaleco. Ahí. Ya está. Quitar el seguro. ¿Disparará esta porquería? ¿La habrán aceitado alguna vez?…Por lo menos saldrán tres de las seis balas. Creo, mi hermano, que ha llegado el momento. Comprueba bien la puntería. Afinca tu mano derecha en
el antebrazo izquierdo. Ya…Pero hay un estruendo abajo. Tras de un crujido enorme, como de tronco rajado por un gigantesco hachazo, como de desplome de un andamio, de una techumbre de madera es la confusión y es la turbamulta. Todo el mundo se levanta y corre. El Presidente ha salido de mi campo de visión. Algo tremendo ha pasado. No sé. No entiendo. Porque la gente clamante y gesticulante que abajo se agita no parece asustada por lo sucedido. Casi todos ríen —sobre todo las mujeres. Inclino las
persianas: el hielo de la pista se ha roto de punta a punta por el centro, dividido ahora por una grieta, una hendedura verdosa que se fragmenta en pedazos menores, entre los cuales chapalean las patinadoras, gritando y pidiendo ayuda —sobre todo aquellas que cayeron en la parte honda de la piscina, junto al trampolín, y son arrastradas hacia abajo por el peso de sus botas montadas en cuchillas de acero. Pero van subiendo, una tras otra, sacadas por los camareros, los músicos, los invitados, mientras la Madre
Abadesa del chacó encamado se desgañita y vocea, yendo de una orilla a la otra del catastrófico deshielo…Furioso conmigo mismo por haber perdido tanto tiempo en apuntar —¡si hubiese disparado, siquiera, quince segundos antes!—, me guardo el revólver en un bolsillo. Ahora Machado se me perderá en una multitud que, no teniendo nada que hacer en tomo a la piscina, regresa a la Place Pigalle. Meto nuevamente el arma en la mesa del velador de mi tía —justo a tiempo, pues las patinadoras, despintadas,
chorreantes, tiritantes, ya invaden el piso, clamando por un wisky que Cristina, Leonarda y Venancio les traen de a dos botellas en cada memo. Y sin reparar siquiera en mi presencia discreta —harto discreta, ocultándome detrás de una columna pues me agrada el espectáculo— empiezan a quitarse las ropas mojadas a todo lo largo del corredor y en el deambulatorio de la rotonda, quedando desnudas las dieciocho mujeres en un gran revuelo de toallas y paños de felpa —puestos los ajustadores y pantaloncillos en
espaldares de sillas y butacas. Nunca pensé, a la verdad, que la mansión de mi ilustre tía pudiese ofrecer, alguna vez, un tal aspecto de burdel. Esto es muy superior, en calidad de exhibición, al interesante momento en que Madame Lulú, la de Blanco 20, o Madame Marthe, la de Economía 54, procedían a la presentación de sus pupilas, al grito de ¡Toutes ces dames au salón”. Pero, ahora, era la voz de mi tía la que, en tono enfurecido, sonaba detrás de mí: “¿Te has creído que estás en un bayú?54 ¡Te dije, coño, que no
salieras de tu cuarto!…’ —“¿Y el Hombre?” —“Acaba de irse. Está encantado. Dice que este desastre fue lo mejor de la fiesta”. —“¿A quién carajo se le ocurrió esto de helar una piscina, en La Habana, en pleno mes de mayo?”…—“Yo no soy de las que reúnen a sus amigos para aplaudir a un fakir de merienda infantil. Cuando estuve en Buenos Aires, el año pasado, Dorita de Alvear, una noche, hizo bailar todo el cuerpo de ballet del Teatro Colón, en sus jardines de Palermo, con orquesta sinfónica completa, para
treinta invitados…Se es o no se es”…Volví a mi cuarto con una inmensa tristeza, rumiando mi despecho por el acto fallido, sintiéndome doblemente cobarde por haber aceptado la idea de subir a un transatlántico, dentro de unas horas, gozando de un privilegio que ignoraban mis amigos, mis compañeros de la Universidad, que ahora estarían corriendo malos sueños en sus camastros de hierro y lona —caballos, los llamaban, porque solían abrirse repentinamente, encabritarse, por
algún movimiento del durmiente, arrojándolo al piso…—, en los calabozos de la Isla de Pinos. Si poco habían confiado en mí hasta ahora —ésa era la verdad— me verían, desde mañana, como el clásico hijo de familia amparado por Altas Influencias…Agarré mi botella d e bourbon y, gollete en boca, me bajé un larguísimo lamparazo tras de la nuez. En eso, con una bata de baño echada sobre los hombros que a cada paso se le abría sobre el frente, entró una de las patinadoras en mi cuarto, sin tocar, pidiéndome agua de
Colonia para darse una fricción. Y como yo me brindara, aunque en broma, a darle la fricción deseada, tuve el grato asombro de verla acostarse boca abajo en mi cama, diciéndome que, para empezar, le restregara las espaldas — ofreciéndome el panorama de su lomo y de lo que más abajo se le redondeaba en valores simétricos. Para mejor efecto del tratamiento le llené un gran vaso de wisky que empezó a beber a sorbos cortos pero seguidos. Y ahora me presentaba un costado, apuntándose a las costillas.
Y luego se volvió al otro lado. Y finalmente se volteó del todo, quedando boca arriba: “Los muslos…Las piernas…” —“¿Aquí también?” —dije, poniendo la mano en un vellón rubio, casi lacio, particularmente suave al tacto. —“Oh, boy!” —dijo ella, riendo: “Give me another drink”. Para ganar tiempo le di la botella, empezando a desnudarme con los gestos desacompasados, urgidos, rabiosos, de quien halla interminable la resistencia del nudo de la corbata; la proliferación de los botones, la
rebeldía de la hebilla del cinturón, el pérfido nudo inventado por los cordones de zapatos…Pero en eso la puerta se abrió con estrépito. Y la Madre Abadesa me levantaba la hembra de la cama, sacándola del cuarto a bofetadas y empellones. —“Ne la regrettez pas” —me gritó en un francés acentuado a lo Québec: “Elle n’aime pas ça. Elle est gousse…comme moi”…55 Decididamente, todo me salía mal esta noche. Bebí lo que quedaba del wisky y puse el desper tador a las 6. Abajo, la orquesta tocaba Mon
Homme de Maurice Yvain, haciendo subir hacia mí una letra evocadora de un mundo de truhanes y bravucones que a golpes quitaban a sus mujeres, dóciles y enamoradas, los dineros que se guardaban en las medias, luego de haberlo ganado —era el caso de decirlo— con el sudor de su frente… Me dormí pesadamente, descontento de mí, descontento de todo, de todos, de mi inutilidad, de mi familia, de mi apellido, de mi destino, en una de esas borracheras tristes que le dan a uno el deseo de cambiar de piel, la sensación de
estar de más —de ser un intruso— en este planeta. Más tarde, en medio sueño, tuve la impresión de que llovía —de que sólo en los grandes salones de abajo, entre los Coromandeles, Madrazos y porcelanas rococós, proseguía el barullo de voces, de fiesta, aunque la música hubiese cesado. Volví a dormirme, hasta que sonó el despertador. Y acabábame de vestir y cerrar mis maletas —una de ellas dejada tal y como la había traído de Santiago— cuando Venancio subió a avisarme
que, abajo, me esperaba un caballero que, aunque muy correctamente vestido de dril crudo, tenía, en fin, no sé, ese aire de ser de la Secreta que tienen todos los de la Secreta, sobre todo cuando no quieren parecer gente de la Secreta…La tiesura del fámulo que me hubiese visto crecer, la lenta y trastabillada minucia con la cual escogía sus palabras, me revelaban que pretendía disimularme los revuelcos de una mona fenomenal. —“Déjate vivir” —le dije, riendo, para desencartonarlo: “¿Qué tal la pasaron en las cocinas y el
traspatio?” —“Ay, caballero” —dijo el otro, llevándose las manos a las sienes: “No quiero ni recordarlo, porque…”. Y mientras escogía algunos libros para llevar, oí, sin prestar mayor atención, el relato de una juerga ancilar donde, entre llevadas y traídas de bandejas, había peleado un pinche con el Chef francés porque el pinche decía que una música que tocaban era un chotis y el Chef sostenía que era algo que llamaban museta, o algo por el estilo, y que faltaba acordeón, y que la gente de aquí no sabía tocar el
acordeón sino tambores de negros, porque aquí nadie sabía nada de nada, y hubo bofetadas y copas rotas, y el Chef acabó por perderse con la lavandera Asunta en el invernadero, donde yo los sorprendí, bajo las orquídeas de la Señora Condesa, haciendo, bueno, lo que se supone, pero lo escandaloso es que el Chef metía la mano en una lata de caviar, para…Bueno, que no puedo contarlo, pero le digo a usted, caballero, que esos franceses son unos degenerados…—“Cada cual se divierte a su manera” —dije.
—“Pero con orden, caballero, con orden”. Supe que, después de pasadas las cuatro, la fiesta había sido aguada por un turbión fuerte y cerrado —como de mayo al fin, tiempo de los mangos. Y ahora lloviznaba: —“Que saque el caballero la mano por la ventana para que vea”…Bajé al salón donde me esperaba el detective, ceremonioso y cortés —pobre tipo, hombre de vergajo y patadas, seguramente, cuando tenía que vérselas con estudiantes provincianos, alojados en malas
casas de huéspedes, pero ahora obsequioso y sonriente, por especial recomendación de que se me tratase con deferencia. Fui a la cocina, donde Atilio, despojado de su disfraz de Pére Fredé, entre torres de platos sucios, bandejas en el suelo, copas amontonadas en los fregaderos, botellas vacías, se afanaba en prepararme un desayuno de cereales y jánanegsss56 —como llamaba, estilizadamente, los huevos con jamón. —“Deja eso: dame un poco de café y una copa de cognac”. Salí por la puerta del servicio con el
ánimo de despedirme de los mastines de bronce, de la Venus Calipigia del teatro de verdura, del jardín, de la piscina —de un nardo campesino que se había colado, como de contrabando, en lujosa plata-banda— unidos a tantísimos recuerdos de infancia. Pero ahí sólo me esperaba un panorama de revueltos escombros, semejante a los que, tras de sí, deja la feria que en la noche desarmó sus carruseles, circos y barracas de tiro. En el claror naciente de un día nublado, todo respiraba suciedad, lodo, agonía de lo inútil; bajo un
cielo de indecisas tonalidades, los céspedes eran un muladar de cartones mojados, de serpentinas muertas, de trastos descoloridos, entre lechadas de cal que, sobre charcos, se arrugaban como nata. De todo ello se desprendía una enorme tristeza: tristeza parecida a la del dancing amanecido, aún aneblado por los humos fríos del tabaco de ayer, con los ceniceros sin vaciar, las copas a medio beber dejadas sobre el bar, y la guardera del retrete que, con cubos de agua, se esfuerza por limpiar sus urinarios obstruidos
por una espesa infusión de colillas. Y lo que se veía ahora, entre palmeras goteantes, flores encogidas, flamboyanes apagados, era un decorado de miserias: miseria de aquel Lapin Agile de enchapado, ya no marrón sino azafrán, con el falso tejado hundido por la lluvia; miseria de las negruras del Cabaret du Néant derretidas por el agua, corridas sobre el césped, en colada bituminosa que alcanzaba los canteros de la rosaleda; miseria de la enseña del Chat Noir que, tumbada por el viento, yacía en tierra marcada
de tacones; miseria del Moulin Rouge, de Le Ciel et l’Enfer, de los que sólo quedaban andrajos, telas laceradas, harapos, colgados de efímeros puntales, armazones febles, arquitecturas de listones, todo bamboleante y alicaído, entre vegetaciones manchadas de encamado, amarillo, azul, grisblanco. Agonizaban los céspedes de tanta trementina tragada. Sobre el agua verdosa de la piscina flotaban trozos de papel, servilletas, un periódico abierto, tapones de corcho, una gasa higiénica con la roja huella
de su uso, una damajuana de “Dom Perignon” que, flotando horizontalmente, con medio cuello de fuera, no acababa de hundirse. Y todo, entre restos informes de adornos, guirnaldas, claveles marchitos, alegorías y oropeles de cotillón…Me veía ante un cuadro de ruinas: pero no de altas ruinas de las que evocan la senectud de una cultura, la decadencia de una religión, la muerte de Dioses; ruinas que eran las de una verbena en derrota, de tarantines tumbados por una ventolera, de mascarada disuelta
a palos, de juerga trasnochada, de carpa caída sobre el serrín de una pista abandonada por sus funámbulos y malabaristas. Y, con todo ello, ese olor a cola, a estraza mojada, a yute podrido —yute a veces bamboleante, mecido, colgante arriba, sobre un suelo embebido de bermellones, salpicaduras, relentes de licores a tiempo botados por quien se sintió harto de beber. Lúgubre, fatídicamente agorero, anunciador de desastres, se me hizo aquella visión de teatro en quiebra, de telones acuchillados, de bambalinas
irrisorias, cuando, a las 7, acompañado de mi detective (y acababa de decirme “No se dé por enterado. Pero soy detective… Para el caso, un amigo que va a despedirlo”), abandoné aquella sólida y hermosa mansión de la Calle Mayor —la 17— donde, entre juegos, nataciones, bailes y risas de muchachas casaderas y ofrecidas (que harto sabían, por cierto, que un matrimonio conmigo no las condenaría a la pobreza) había transcurrido mi despreocupada adolescencial.
4 No sé por qué me acordé repentinamente de que era mujer, y, pensando en quien ahora me hablaba y acaso al mirarme me hallaba horrenda, traté, con gestos cortos que poco remediaban, de arreglarme una cabeza que traía despeinada desde París. Saqué de mi cartera un creyón de labios que, en fin de cuentas, no me resolví a hacer salir de su cápsula dorada porque, para usarlo, hubiese tenido que hacer feas muecas
ante un espejillo. (Aunque mi trabajo, mi vocación, mi oficio era el de estar a ras del suelo, atenta al metrónomo, al ritmo machacón y falso del pianista de ensayos, y a las voces de 1 y 2 y 3, 1 yyý 2 yyý 3, yyyyý 4…del maestro de baile, era intelectual y las intelectuales no han de pensar en creyones de labios, arreboles, y otros atufos de mujercillas frívolas y burguesas, de las de bridge, mah-jong y canasta…). La hora. Pienso, de pronto, en la hora, porque mañana… Pero no: contrariándose con ello los
hábitos noctámbulos del español, en estos tiempos de guerra, las funciones teatrales —en la Valencia donde estábamos, al menos— empezaban temprano. Así, el telón de Mariana Pineda había caído, en sus luces anaranjadas, bastante antes de la medianoche. Y cuando el cubano hubo terminado de contarme atropelladamente, en narración viva y presurosa, acompañada de ilustraciones gestuales y onomatopéyicas —manera suya de hablar a cuyo ritmo me había acostumbrado muy pronto— la
cómica historia de un atentado fallido y de un deshielo tropical, apenas si las agujas de un reloj de pared, colgado sobre los barriles y odres de la taberna, acababan de juntarse en la cifra xii que romanamente señoreaba su esfera —“¿Tiene usted sueño?” —preguntó mi compañero. —“No” —le dije, por temor a la soledad de varias horas —en insomnio, acaso— que me esperaba en la fría posada de paredes encaladas con cama estrecha y reclinatorio a modo de silla donde sólo era permitido prender la luz
eléctrica (bombilla única, colgada de su hilo…) con las ventanas cerradas —y grande era el calor aquella noche. Aquí, acaso, había más calor aún; pero me sentía rodeada de presencias humanas, de gentes que, en caso de nuevo bombardeo aéreo —aunque me hubiesen asegurado que nunca se producía más de uno en una noche—, me dirían lo que había de hacerse: si bajar a un sótano, si tirarme en un zaguán, si arrimarme a una pared, si echarme, de bruces, en el piso…Y ya el otro, con la rapidez de elocución que debía ser propia de
los de su latitud, me devuelve a la casa aquella donde, una noche, tantas cosas hubiesen cambiado para él — casa de la que pretendía huir, y, sin embargo, le pegaba al cuerpo, como a Gogol la Rusia que, cuando estaba en Roma, le llenaba todo Roma con sus “almas muertas”… /…la rusa esta no entiende un carajo de lo que le digo; se ríe de mis gesticulaciones, de mis exuberancias verbales, pero me escucha. Y eso es lo que me importa, pues, esta noche en que la herida sólo me duele de modo intermitente,
en regreso y alejamiento de punzadas, tengo ganas de hablar, de repasar mentalmente las peripecias de una aventura interior que me tuvo, durante largos años, viviendo en angustioso clima de dilemas…El espíritu de una casa crea una ecología y hasta sabe imponer sus leyes. Y mi tía, al regreso de sus acostumbrados viajes a Madrid, se traía cuadros que, colgados en galerías y salones, representaban la mejor pintura de nuestro tiempo —en todo caso: la más estimada, la más apreciada, pensaba ella. Así,
convivían con nosotros los picadores y toreros de Zuloaga, los pescadores mediterráneos de Sorolla, los Amantes de Teruel de Muñoz Degrain, las embutanadas andaluzas de Romero de Torres, los remeros vascos, con bodegón en mesa, de los Hermanos Zubiaurre, bien alabados, estos últimos, y bien enterado de ello estaba mi tía, por Don José Ortega y Gasset57 —de quien nada había leído ella, pero cuyo nombre solía largar en comidas mundanas, como el de una Autoridad Irrebatible en cualquier materia, aunque a menudo
le atribuyera pensamientos de su propia cosecha que, a lo mejor, procedían, a su vez, de La vida comienza mañana de Guido da Verona o de las viejas Lettres a Françoise Maman de Marcel Prévost. Cierto día, José Antonio, 58 un compañero de estudios muy atraído por las artes plásticas, y que a ratos dibujaba con suma habilidad, atreviéndose ya con la gouache…), al ser traído por mí a la casa, había resumido su impresión ante aquella gran pintura española con un “¡Qué mierda!”, cuyo eco giró por tres
veces en el alto deambulatorio de la rotonda. Hacía tiempo que me barruntaba yo que esas majas, esos gitanos, esos versolaris de boina, con paisajes de Ondarroa, murallas abulenses, horizontes castellanos, tenían algo inauténtico, a pesar del virtuosismo innegable pero evidentemente superficial de su factura. —“¿Qué quieres?” —había yo respondido a José Antonio: “La Señora es rica; pero su fortuna no llega a Las Meninas o al Entierro del Conde de Orgaz”. —“¡Carajo! ¡Pero que no haya un Picasso, un
Juan Gris, en esta casa!”…Mi desconocimiento de tales nombres me valió el préstamo de veinte y tantos números de una revista francesa —ya no muy reciente—, L’Esprit Nouveau, donde, en páginas impresas a color o en negro, se mostraban las reproducciones de cuadros desprovistos, para mí, de todo sentido. Líneas, manchas, superficies planas, formas sueltas o imbricadas, pedazos de papel, de tela, pegados sobre entrecruzamientos de trazos que eran como rejas de asimétricos barrotes; a
veces, alguna remota alusión plástica a una fruta, una botella, un instrumento musical; a veces un asomo de cara, difuminada, torcida, como hincada de cuñas —todo desprovisto de significado, de asunto, y peor aún cuando se alcanzaba a la geometría ascética y huera, superficie sin contenido ni discurso de un indignante “artista” que fabricaba sus “obras” a regla, escuadra y cartabón, encerrando, entre rayas negras, unos rectángulos de color tan uniformes y planos que parecían conseguidos con pintura
destinada a usos industriales… —“¿Ya vas entendiendo?” — preguntaba José Antonio: “¿O sigues admirando a tus manólas y gaiteros, callejones sevillanos, morriñas gallegas, y postales zaragozanas de la Basílica del Pilar?” No. Era cierto. Algo se iba moviendo en mí. Las gentes que vivían en los cuadros de mi tía se me hacían cada día más ajenas; nada tenían que ver conmigo; eran intrusos metidos en mi casa. Me molestaban sus miradas suficientes y colonizadoras, sus intentos en constituirse en Consejo de Familia,
en Permanencia de Ancestros, cuando los mismos giros de su lenguaje, su uso de los verbos, su acento, su estela, nos estaban resultando —y más en este siglo harto poblado de acontecimientos y mutaciones— tan extraños, tan exóticos, como el anacrónico tipicismo de sus atuendos. Repentinamente, me había cansado de tantos madroños, peinetas, monteras, capas y embozos, puestos en marcos excesivamente anchos y dorados. De buenas ganas hubiese entregado todas esas pinturas de
Zuloaga, de los Hermanos Zubiaurre, tan alabadas por Don José Ortega y Gasset, a los camiones del aseo urbano que, cada mañana, recogían las basuras de gentes ricas en las puertas traseras de sus mansiones… Pero…¿qué hubiese puesto yo en su lugar? No podía pensar en las incoherencias, las extravagancias, que me mostraban las páginas de L’Esprit Nouveau. ¡Claro estaba que si hubiese podido cambiar todo esto por un Greco, un Holbein, un Leonardo!…—“Acabas de acercarte a la verdad” —me dijo José Antonio,
el día que le mencioné a Leonardo: “En su Tratado de la Pintura…”. Y me hizo leer el Capítulo XVI del Tratado: “Si contempla usted alguna vieja muralla cubierta de polvo, o las extrañas figuras de ciertas piedras jaspeadas, verá en ellas unas cosas muy semejantes a lo que entra en la composición de los cuadros: como paisajes, batallas, nubes, actitudes desafiantes, expresiones de cabezas extraordinarias, drapeados, y muchas cosas semejantes… —“Bueno: pero ahí lo que se busca
es el paisaje, la nube, las caras, los drapeados…” —“No busques las nubes, ni los paisajes, ni los drapeados, y quédate con la vieja muralla y la piedra jaspeada — valores plásticos en sí. Cúrate de la manía de buscar un asunto —una historieta, una anécdota, un testimonio— en la pintura. Conténtate con lo que se vea, y con la quieta satisfacción que te procura el goce de una armonía de líneas, de un equilibrio de colores, de una serena —o atormentada— combinación de texturas, de intensidades, de valores,
de tensiones. Mira un cuadro como se escucha una sonata clásica —sin buscarle cinco pies a la sonata ni preguntar por los amores o jodederas del músico. Nada hay menos erótico que la Appassionata de Beethoven. Ahí, la palabra Appassionata no viene sino a ser un índice de tensión. Al hablar de ‘pasión’, Beethoven quiso decir ‘vehemencia’ — vehemencia dentro de un discurso tan rigurosamente llevado como una demostración matemática. Lo importante, para Beethoven, era situarse en un clima sonoro. Nada
más. Lo mismo que hace ese holandés que tan intolerable te parece —resueltamente desnudo, limpio, moderador consciente de toda puñetería anecdótica— que se llama Mondrian. Olvídate del asunto y mira la pintura. Reza, aunque no tengas fe —como aconsejaba Pascal. Todo llegará a su hora”…Y, una mañana, se produjo el milagro: una naturaleza muerta de Picasso, y luego otra de Juan Gris, y luego otra, de Braque, empezaron a hablarme, me entraban por los ojos y resonaban en mí. Entendí lo que habían querido
lograr. Fui al jardín, donde miré los árboles con ojos nuevos. El árbol era un árbol y como árbol había de ser contemplado, olvidándose que, en ciertos casos, podía cumplir con una función de adorno. El árbol, visto como adorno, falseaba las nociones fundamentales del hombre. El árbol era árbol, y como árbol debía mirarse, entendiéndose que la arquitectura de sus ramazones respondía a ritmos, voliciones raigales, designios telúricos, 59 contextos, que colmaban plenamente el ámbito de su propio
desarrollo —como los desarrollos de la sonata beethoveniana invocada por José Antonio, cuyas reflexiones se estaban traduciendo, por cierto, en pequeños cuadros un tanto abstractos, de un estilo muy personal, aunque “todavía muy faltos de oficio”, según lo reconocía él mismo…Aligerado de malos hábitos visuales, mi vida se aligeró de gente extraña, indiscreta, fisgona, colgante de paredes que se me tomaban cada vez más ajenas. Y, llevado por una pasión nueva —sed de austeridad, sed de ascetismo—, luego de renegar
de flamenquerías y tauromaquias, me fui, en una mañana, al bando contrario, renegando también de Anunciaciones, Adoraciones de Magos, Bodas de Caná, retratos de Meninas, y hasta de Rendiciones de Breda, con su gran seguimiento de escenografías históricas que habrían de conducimos (¡anti-pintura! ¡cosa de lente, trípode, fuelle y perilla de caucho!) a las escenas famosas de Bonaparte en el Puente de Areola, o visto en la Retirada de Rusia, con el bicomio alicaído, la mirada sombría, y, desde luego, la inevitable mano
metida en el inevitable chaleco, sobre el lomo de un caballo que —of course!— había de ser blanco… Buscando un antídoto contra la mierda —ésa era la palabra— que se acumulaba en casa de mi tía, me alimentaba, como en hambre atrasada, con las manzanas de Cézanne, alguna legumbre de Chardin, una anguila de bodegón neerlandés, y lo que podía hallar, desde luego, en los fruteros de Picasso, Braque y Gris…Creo que ése fue el momento en que empecé a aborrecer la mansión de la Calle 17,
sus pompas y vanidades —aunque sin desdeñar, por ello, la buena marca de los licores servidos, las galantinas del Chef francés, y el criollo salero de mis primas y de sus amigas que, por muy blanca que fuese su tez, por muy españoles que sonaran sus apellidos, tenían siempre, a la hora de correr y retozar en tomo a la piscina, un enervante ardor de mulatas, alardosas de formas y turgencias prematuras que sólo lograban a alcanzar, muy tardíamente, las “jeunes filies en fleur” del famoso novelista francés60
a quien mi tía se jactaba de haber leído (por presumir de leída ante gente que nunca leía nada de nada…), aunque yo supiera que jamás había pasado del episodio de la magdalena mojada en una taza de té (“¡y cómo jode este hombre con la magdalena esa!” —le había yo oído exclamar un día, luego de agarrar el libro por vigésima vez, sin ánimo de seguir adelante…)…Las gentes de la carretilla y del pregón, del billete de lotería y del tendido eléctrico que entre los barrotes de altas rejas —o desde lo alto de los postes del
alumbrado— miraban lo que en los jardines de la casa sucedía, veían en nuestros lujos y despilfarros, en la Hispano-Suiza61 detenida al pie de la escalinata de honor, en las cajas de flores que a todas horas nos llegaban, una estampa, puesta al día, de lo que hubiese podido ser el Paraíso Terrenal. Pero yo sólo sabía que era ya, de hecho y por propia voluntad, un expulsado de ese Paraíso. Mordida la manzana de Cézanne, crucé el Mar Rojo de la Calle 25, donde eran casi cotidianas las turbamultas estudiantiles y —para
gran despecho de la Señora Condesa, deseosa de hacerme un oxfordiano o un harvardiano—, ingresé en nuestra “Universidad de negros” (como decía ella) para estudiar arquitectura. Allí se hablaba de cosas que parecían ignoradas por los de mi casta. Conocí hombres nuevos, distintos; hombres que abrían puertas, que despejaban caminos. Empezaba a mudar de carácter como, a los trece años, había mudado de voz, pasando de un atiplado casi femenino a una tessitura de bajo cantante. Me mostraba aburrido en
las recepciones, taciturno en las comidas de etiqueta, hosco con los grandes muftíes del Negocio, distraído ante los shamanes de la Bolsa, olvidado de aniversarios, santos y cumplidos, alardeando de estar cansado cuando aquí se bailaba —cultivando una suerte de hamletismo que me libraba de compromisos mundanos y obligaciones hueras. —“Es un artista”— decían los del azúcar y la ferretería, observando lo que llamaban “mis rarezas”. —“¡Ni que Dios lo quiera!” —exclamaba mi tía,
santiguándose: “Todos los artistas mueren en el Hospital”. —“Estás perdiendo el estilo” —me decía luego, cuando estábamos a solas. Y creo que, por lo mismo que estaba perdiendo el estilo exigido a quienes pretendieran vivir en el palacio de la Calle 17, entre los Julio Lobo y los Gómez Mena,62 tomé con repentina alegría, aquella mañana, el auto de alquiler que, en compañía de mi custodio, hubiera de llevarme al Muelle de Caballerías, de donde, dentro de dos horas, zarparía el “Reina María Cristina”63 para
Campeche y Veracruz.
5 Atrás quedaron un día, pues, las ocurrencias de jardinero caribe — anti-Le Nôtre, anti-Schönbrunn…— de mis islas femeninas, casi todas de nombres femeninos, Isabelas y Fernandinas, donde aún crecen a su antojo, ajenas a toda ordenación o simetría, esas enormes hierbas prehistóricas que son la palma real, la caña brava, la ceiba, el plátano, últimos restos de un mundo donde lo vegetal y lo acuático, lo inmerso y lo
volante, el reptil y el ave, se confundían en la simbiosis de monstruos híbridos, lagartos monumentales, esbozos de cóndores, murciélagos demasiado grandes para volar realmente, serpientes angustiadas por no saber —de tan largas como eran— dónde empezaban ni dónde acababan, ni si esas torpes muletas que llevaban bajo el vientre servían para andar por tierra, indecisas entre el nadar, reptar o caminar; atrás quedaron mis islas indolentes y barrocas, de vegetaciones anteriores al hombre, o,
por el contrario, acomodadas al itinerante oportunismo de una caña de azúcar —algo bambú, pero con dinero en los canutos— venida de unas Indias que no eran occidentales, de un café descubierto el día en que los turcos, aburridos de beber café en el asedio de Viena, abandonaron unos sacos en la retirada…De lo verde revuelto, tropical y desordenado, voluptuoso y alentador de perezas, siestas y canciones, pasaba yo, en este amanecer cuyas luces primeras me hacían salir a la plataforma del vagón, al mundo
esculpido, tallado, geometrizado, del altiplano del Anáhuac. Porque lo que veía yo dibujarse, definirse, afirmarse, en un tan universal silencio que llegaba a asordinar, a minimizar, el traqueteo del tren, acabando por hacerme olvidar su realidad, era un silencio tan vasto y telúrico, tan impuesto por las silenciosas formas que delimitaban el paisaje que, silencio sobre silencio, vencía, con su no-sonar, el crecimiento de todo ruido. Esas montañas que contemplaba yo eran Objetos: objetos que, en escala
gigantesca, equivalían a los readymade de Marcel Duchamp. Montañas-ready-made que, al quedar fijadas en el estilo final de un arrugamiento planetario, habían quedado allí, asidas de las manos, juntas pero no revueltas, hombro con hombro aunque separadas por la divisoria de quebradas medianeras, como monumentos cuyo secreto destino sólo conocían ellas mismas. Montañas-ready-made, montañas talladas por cinceles caídos del cielo; montañas de aristas geométricas, teoremas color de
musgo, valores euclidianos traducidos a un idioma de rocas; el Lo-que-queríamos-demostrar hecho piedra y puesto entre nosotros, bajo la custodia de tres cimas nevadas64 —blancos puntos de referencia— que eran como vértices de las tallas ctónicas que reproducían, en distintas escalas, las arquitecturas de cartabones, de triángulos más o menos agudos —“más o menos”, por cuanto sus cuestas fuesen más o menos empinadas. Este paisaje del altiplano mexicano me resultaba un p a i s a j e esculpido, porque no
solamente se me mostraban esculpidas las montañas sino también los magueyes que hasta sus faldas se alineaban, a veces, con lógica de líneas vectoriales, alzando su individualidad de plantas regidoras de la ordenación de sus propias hojas, de la administración de sus propias savias, con uniforme majestad de esculturas alineadas, cuyos brazos, de puntas a entronque, también —como las montañas— observaban relaciones precisas con la triangularidad horizontal y vertical de los ámbitos visibles…Ya estaba
más que alzado el sol cuando, a mi derecha, aparecieron las pirámides de Teotihuacán —a las que conocía por fotos y grabados. Pero, ni me impresionaron, ni me parecieron pirámides debidas a la voluntad del hombre. Estaban de tal modo inscritas en un orden de formas; sus masas angulosas se asentaban con tal naturalidad entre las montañasready-made circundantes, que me parecieron engendros geométricos surgidos del suelo, engendros rigurosos y duros, concordantes con las voliciones profundas de un
mundo —nuevo para mí— que me parecía organizado en volúmenes, combinado en sus elementos, dividido por sus más útiles vertientes, y con algo impasible, implacable, inexorable en su espíritu, cuando pensaba en las indulgencias, las indolencias, las curvas —las suaves lomas que por algo llamaban “tetas”— que había dejado atrás, a nivel de un Mar Caribe visto como “antesala del Nuevo Mundo” por los primeros que lo hubiesen navegado. Antesala donde había dormido, todavía, tres días antes, y ahora
despertaba en el aire transparente y frío del altiplano, ante la tremebunda realidad de un continente que me acogía con volcanes en puerta, inmensos ujieres de bocas mudas, solemnes y helados, guardianes de enigmas que no eran tan sólo los que desasosegaban a los arqueólogos, sino que, bajando a mi nivel, y en la fecha de hoy, me rodeaban de arcanos en la mirada obscura de aquel cargador de huacales, en el hierático perfil de aquella vendedora de tunas,65 en la semejanza, en cuadratura y color, de veinte casas
de adobe, como debidas a un tiro de dados que entre piedras negras hubiese caído, allí, en medio de un exiguo valle ofrecido a mi vista. Y todo me resultaba tan nuevo, tan desconocido, tan distinto de lo que hasta ahora hubiesen contemplado mis ojos, que, ante esta América de pronto dada a mi anhelo de entenderla, me sentía como el hombre consciente de su ignorancia en filosofía a quien, llevado ante los larguísimos estantes de una biblioteca filosófica, dijeran: “Empieza”. ¿Por dónde empezar?
¿Por el comienzo? ¿Y dónde está el comienzo? ¿Dónde buscar el agua de Heráclito? ¿En el arroyuelo presocrático o en el brazo de mar hegeliano? ¿En el enunciado precursor, casi apólogo, célula primera pero ya explícita, o en el desarrollo monumental, en la expansión universal de una dialéctica arrolladora? Aquí, puede viajarse en dos sentidos. Remontar o descender las dos corrientes de un tiempo reversible…66 Porque igualmente en este México que, como Cortés, descubría yo por cuenta propia —tan
Cortés como Cortés por la penetración de lo desconocido, por la revelación de cosas que me eran ignoradas— tenía, por vez primera en mi existencia, la impresión de vivir en un Tiempo Reversible. O, en todo caso, en un Hoy que si era Hoy para muchos, no era Hoy para todos. Convivían los días de un Calendario de piedra muy antigua y los días de los almanaques de papel traídos por el cartero. Había un latente y siempre activo enfrentamiento —aunque muchos no lo viesen— entre una Cosmogonía de Cinco Soles y una
Creación en Siete Jomadas…Estas indias, que cargaban con cestas, cántaros y niños en los andenes de las estaciones que cruzaba nuestro tren…¿eran mujeres del año que ahora transcurría, o mujeres de los años 1400, 1100, 800, 650, de nuestros cómputos gregorianos? ¿No estaban acaso más ligadas a sus Pirámides, a sus templos consagrados al culto de dioses de nombres impronunciables para mí, que al cemento de las fábricas que se alzaban allá, al cabo de los magueyes, alzando chimeneas
cubiertas de letras negras —signos que ellas no entendían? ¿Son ellas o son los de mi raza, quienes están fuera de época? ¿Quiénes son, aquí, los Dioses auténticos? ¿Los del Copal o los del Incienso? ¿Los que aquí les bajaron del cielo, o los que les vinieron por el mar, traídos de países remotos? ¿Los que, desde un principio, hablaron el idioma de los Hombres del Maíz,66 bis o los que, nutridos de trigo y olivas, jamás quisieron aprender sus idiomas? ¿Los que nunca fueron discutidos ni controvertidos en sínodos y
concilios, o los que padecieron cismas y herejías inimaginables para el mundo eclesiástico maya o azteca? …Hollaba yo por vez primera el suelo de la América Continental, y me sentía abrumado por una ignorancia tal de cuanto aquí existía en profundidad, que llegaba a sentir una vergüenza que calificaba —con aceptada grandilocuencia— de “vergüenza cósmica”. Porque estas montañas, estos ujieres magníficos, otrora empenachados de fuego, lanzadores de lavas bullentes, no eran los únicos guardianes de relojes
desajustados, de transcursos inconciliables, de tiempos dessincroni-zados —contrapunto imposible de Siglos y Katunes67 —, de pasados recuperables o jamás perdidos…Allá, más allá de aquellas crestas, yendo hacia el Sur, siempre hacia el Sur, se me erguían otros Dioses, aún nebulosos y mudos para mi entendimiento, cargando con el peso de sus enormes mitologías — mitologías tan vastas y desmedidas como las selvas, los ríos, los páramos, las cumbres, por sus leyes regidas. Porque aquí no eran los
Entes Celestiales gente de relicario ni de iconostasio, sino gente de constelaciones y galaxias, que, cuando creían necesario hacerse entender de nosotros, sabían usar un idioma de Portentos, Eclipses y Plagas —olvidado ya por quienes pretendían hacer convivir el silogismo con la revelación—, o simplificaban sus avisos, de repente, reduciéndolos a un giratorio lenguaje de huracanes y revoluciones, revoluciones que, dejando de ser las de algún astro en su órbita, o, en su sentido mecánico, “las vueltas de una
pieza móvil alrededor de su eje”, habían bajado al nivel de lo contingente y cotidiano. Y ese cotidiano lenguaje de revoluciones, reducido al mero término de revolución giraba en tomo mío desde que, una mañana, me despertara en la transparente región68 del Anáhuac. No era nueva la palabra para mí, ya que yo venía de donde mucho la habían usado tantos amigos míos, hoy presos en la Isla de Pinos. Pero allá sólo la usaban unos pocos, todavía. En este México, en cambio, refugio de cuantos hombres
hubiesen sido arrojados de sus países por las dictaduras de tumo, la palabra “Revolución” me percutía en los oídos a todas horas, en tónica de acento andino, venezolano, guaraní, quechua o limeño, papamientoso o créole,69 pero sobre todo —¡sobre todo!— mexicano. Porque una larguísima revolución había pasado por aquí, y muchas heridas estaban aún sin cerrar —muchas paredes (lo había visto en Veracruz) ostentaban aún sus huellas de balas, viruelas de la metralla, y en muchas iglesias recién reabiertas al culto
mostrábanse crucifijos retorcidos por el estallido de una bomba durante las recientes luchas libradas a los Cristeros.70 Y pronto, rodeado de jóvenes venidos de todos los extremos del continente, observaba yo cuán poderoso era el poder aglutinante de ciertas palabras, dichas ayer, dichas hoy, para establecer vínculos entre hombres que, de pronto, se veían las caras por vez primera. A fines del siglo xviii, bastaba con que a un individuo se otorgara el título de “Filántropo” o de “Filósofo” para que, al punto,
entrara a formar parte de una cofradía sin fronteras, que poseía sus criptografías, escondrijos, claves, guías, caminos secretos, albergues, para ayudarlo a socavar el orden establecido y burlar las policías de monarcas y déspotas. En nombre de criollos se habían hecho las independencias americanas, antes de que, apenas medio siglo después, el solo enunciado de socialista tuviese el poder de unir gentes de los más diversos oficios y procedencias —a menudo de muy diversos conceptos tácticos— en el santo y seña creado
por cuatro sílabas nuevamente acopladas. “Soy librepensador”, “Soy ateo” —decían, estrechándose manos repentinamente amigas, quienes, hacia los 1900, hubiesen abrazado la “Religión de la Ciencia”, curados, por siempre, de achaques ontológicos…“Revolucionario” decíase ahora aquí, después de declinar nombre y apellido, como hubiese podido decirse “ingeniero”, “matemático” o “doctor en derecho” —o como cuando un hombre, descendiente de Cruzados o de
dignatarios carolingios, se presenta, eliminando el patronímico, bajo el solo nombre de “Bretaña”, “Aquitania”, o “Borbón-Parma”. Pero ocurría que esto de ser —o de creerse— revolucionario, en este país, no era ficción. Aquí, la Revolución (acaso fallida, acaso más lograda de lo que se creía: había que esperar antes de emitir un juicio certero), después de hacerse carne en tierras bien embebidas de sangre — sangre de legítimos ancestros y sangre de intrusos— se había trepado a las paredes. Y, en esas paredes,
revolucionariamente ocupadas por unos pintores, veía yo reaparecer, en superficies planas, las montañasesculturas, los nopales-esculturas, los magueyes-esculturas, de un paisaje esculpido, donde la pirámide venía a ser una escultura más entre las infinitas esculturas que aquí habían tallado los Grandes Formadores de la Tierra. Y, en esos escenarios escultóricos que eran los frescos de José Clemente Orozco y Diego Rivera, se habían instalado los hombres-esculturas, las mujeresesculturas, los niños-esculturas,71 de
un remoto universo plasmado en las esculturas que escoltaban el gran Calendario Circular del Museo Nacional. Aquí, en estas gentes entregadas a guerras y fiestas, a danzas, trabajos, floralías, regocijos y ritos mortuorios, a quemas de Judas, bogas de chinampas,72 marchas de agraristas,73 labranzas, combates, mascaradas, alboroto de mercados aún semejantes a los que Bemal Díaz hubiese descrito en sus memorias, volvía yo a hallar los perfiles hieráticos, alargados, jamás llevados a la sonrisa, de los
caballeros-águilas, príncipes, astrónomos, escribas y sacerdotes que esculpidos permanecían, desde hacía siglos, en las salas de su museo, en tanto que las hembras nacidas de pinceles, con sus caras vaciadas en moldes inmutables, con las colas de caballo que les colgaban del colodrillo, eran iguales a las mujeres-esculturas que historiaban los Códices de la Conquista —con la tiesura arcaica del huipü, con el drapeado tridimensional de los rebozos;74 iguales a las mujeresesculturas que conmigo se cruzaban,
venidas de algún pueblo cercano, en las calles de la ciudad…Todo ese mundo, dueño ya de villas y palacios cuando los abuelos nuestros vivían en bárbaros castillos de matacán y almena, había ocupado los edificios, ahora, al conjuro de la palabra Revolución… Yo no era insensible, desde luego, al sombrío, trágico, agónico vigor de José Clemente Orozco, ni a la insólita, descomunal, renacentista, potencia creadora de Diego Rivera. Sus frescos parecían decimos, como los personajes del Segundo Fausto: “Acabamos de
llegar…No nos preguntéis de dónde venimos; básteos saber que aquí estamos”. Y, sin embargo, esa pintura me creaba un doloroso problema de conciencia. Estaba ahí. Respondía a una realidad. Era engendro lógico, legítimo, del suelo que pisaba yo ahora —que pisábamos todos, en este continente. Y ahora que acababa yo de librarme del asunto; ahora que, con tanto trabajo había yo llegado a entender q ue una pintura no tiene por qué representar cosa alguna; ahora que mi sensibilidad había conocido los
gozos, las alegrías, de descubrir la belleza de una libre asociación de formas, de una armonía de colores, de líneas, de volúmenes, desprovistos de toda historieta, tenía que venirme al encuentro esta pintura altamente figurativa, narrativa, furiosamente significante, planteándome el problema de su legitimidad. Sin que él se percatara de mi presencia, miraba yo pintar a Diego Rivera, cada mañana, subido en sus andamios, de torso desnudo, pistola al cinto, triscando chile, mezclando sus colores en cubos y
potes, enorme, truculento, fenomenal, y pensaba yo que este hombre había sido amigo de Picasso, de Braque, de Gris, que había sido cubista durante varios años, alabado por Apollinaire, famoso en Montparnasse, y que, habiendo dado un gran salto a lo desconocido, al universo mágico que Leonardo hubiese entrevisto en las nubes y paredes viejas, y también en la serena y universal belleza de las puras formas geométricas — poliedros y estrellas—, había regresado a este ámbito de lo
resueltamente caracterizado, documental, historicista, con un espíritu que, si se miraba bien, no andaba lejos, a pesar de lo agigantado, del que hubiese inspirado las miniaturas del Libro de horas del Duque de Berry: desfile de trabajos y de días, repertorio de júbilos y labores, regidos por el ritmo de las estaciones en eterno transcurso…Acaso esto fuese necesario —y no lo negaba. Acaso respondía ese empeño a un deseo de dar forma —de poner en formas— de modo inteligible, el espíritu de un
gran acontecimiento histórico que había devuelto al Indio algo de su personalidad perdida en la colisión de dos mundos —que era como decir: de dos planetas…Pero me rebelaba ante ello, sin dejar de admirarlo, aunque desde un punto de vista más debido al atractivo de lo pintoresco y documental que a una verdadera convicción plástica. Iba de duda en duda; de cavilación en cavilación. ¿Dónde estaba la verdad plástica de la época? ¿En esto, o en aquello? ¿En evadirse de la prisión de lo figurativo o en regresar a ella?
…Claro estaba que había que contar con la Revolución, con la bendita Revolución, con la obsesionante Revolución, que ya estaba empezando a cansarme, a saturarme, de tanto como se hablaba de ella en México —y sin hallar que, a pesar de muchas conquistas evidentes, esa Revolución hubiese realizado trascendentales cambios, cambios profundos, en cuanto a las estructuras sociales puesto que si con ella el Indio había recuperado su prestigio, no por esto se había librado de una miseria harto generalizada en los
campos y las ciudades…Con tales pensamientos y preguntas estaba yo instalando en mí el temible personaje goethiano de La preocupación: “Aun cuando ningún oído me escuchara / igualmente sonarían mis palabras en tus entrañas. / Soy el compañero eternamente inquieto / al que siempre encontramos / aunque nunca lo busquemos, / a la vez acariciado y maldito… ”…Mi tía temerosa de verme regresar a Cuba, me colmaba de giros. Al encontrarme, una mañana, con tres mil dólares en el National City Bank
—y recordando que el cambio estaba a casi cincuenta francos por dólar— tomé el camino de París, vía Tampico, pues quería evitar la escala habanera, inevitable entre Veracruz y Europa. Me marchaba con una vaga sensación de culpa: remordimiento, preocupación… Detrás, los Dioses del Continente me habían demostrado, con una crisis de conciencia, que la asignaturaAmérica era una asignatura difícil. Sin llegar a ver la médula del árbol, me había ensangrentado las manos al tratar de arañarle la corteza.
6 La rusa me escucha, pero no estoy seguro de que entiende todo lo que esta noche traduzco en palabras que muy mal resumen imágenes, sensaciones, presencias, sacadas, como barajas barajadas, de los trasfondos del recuerdo. Porque, así como hay un tiempo-sonido y un tiempo-luz, hay también un tiempovoz y un tiempo-idea. Cuando digo: La Habana, México, París, no paso del mero señalamiento de un lugar de
acción. Pero cuando pienso La Habana, México, París, tras de la frente se me abre un gigantesco escenario que, en vertiginoso juego de tramoya, me trae actores, coros, semblantes, gestos, atuendos, ruidos, músicas, olores, sabores, perfumes, colores, edificios, iluminaciones, echándose todo a revivir, a rutilar, a subir o a ensombrecerse, en el instantáneo alboroto de una resurrección…La mujer para quien hablo esta noche (y hablo “hasta por los codos”, como suele decirse, para desquitarme de largos, larguísimos
días de inmovilidad y silencio en el hospital) ha tratado, probablemente, de imaginarse el México que le he nombrado, aunque comprendo que ese México, el mío, le es tan ininteligible —tan carente de corporeidad— como lo sería un Moscú que ella con palabras quisiera mostrarme en este momento. Mi México se quedó acaso, para ella, en la estampa de jaripeo, chinampas de Xochimilco, vista del Zócalo,75 mostradas por alguna postal, del mismo modo que su Moscú —si de él me hablara— no pasaría de ser,
para mí, una imagen de la iglesia del Bienaventurado Basilio, con sus cúpulas periformes, listadas como caramelos de piñata…Sin embargo, la palabra París basta para situamos en un mismo terreno. Ambos conocemos la ciudad; ambos la hemos vivido, y situados ahora, por un común recuerdo, ante el grupo escultórico de La danza de Carpeaux, empezamos a respirar un mismo aire. Pero breve será el compartido entendimiento. Porque somos dos en una misma ciudad. Y esa ciudad se hace dos ciudades,
según el rumbo que toman las miradas guiadas por las preocupaciones de cada quien. Estamos en el atrio del Palacio de Gamier, ciertamente. Pero ella mira hacia dentro, donde se está plantando un decorado, suena una orquesta, y se mueven las figuras, por ella conocidas, de Stravinsky, Prokofieff, Diaghilev, y Balanchine —sobre todo Balanchine, a quien tiene en altísima estimación como coreógrafo…Ella mira hacia dentro del edificio; yo miro hacia afuera, viendo gentes de una traza nueva
para mí, y casas, muchas casas, que me resultan distintas de todas las que he conocido hasta ahora. Porque, aunque parezca raro, no es París, para mí, esa especie de “cuna a la que siempre se regresa por los universales caminos de la cultura”, que nos pintaron tantos y tantos escritores latinoamericanos de comienzos de este siglo. Se dijo que aquí “nadie podía sentirse del todo forastero”. Pero el hecho es que me sentía tremendamente forastero — todo ello me ocurría hace unos siete años— desde el momento en que el
buque venido de América se hubiese inmovilizado en la escala de La Coruña —aunque mi abuelo hubiese nacido allí. Me sentía ajeno a un idioma hispánico que, además de ser tan mal hablado como lo era en Cuba o en México —¿y dónde se hablaba bien el “castellano” en el siglo xx, quisiera yo saber?— estaba marcado por un rocalloso acento que, en mi país, era inseparable de chascarrillos y sainetes nacidos en burla de cuanto nos viniese de una “madre patria” cuya maternidad se nos hacía cada vez más remota con el paso de las
generaciones. Pero, si forastero me había sentido también ante los verdelechuga y los verde-musgo de la Ría de Vigo, más forastero me encontré aún en un Saint-Nazaire, donde descubrí, con asombro de meteco tropical que, en carnicerías de color sangre, bajo doradas cabezas de caballo, se vendían costillas y solomos del animal que, en mi mundo, era visto, riendas en boca, bien apretado entre piernas de varón, como secular complemento de macheza —tanto que, en términos de habla popular, muchos decían “mi
caballo”, refiriéndose a la mujer amante y poseída…En París empecé, desde luego, a maravillarme ante todo lo maravilloso, yendo de Santo Lugar de la Fe a Santo Lugar de la Cultura, de Santo Lugar de la Poesía a Santo Lugar de la Revolución, en necesario, justo y ferviente 76 peregrinar. Pero, después de mucho andar de gárgolas medioevales a entablamentos de Mansard, de la Place des Vosges —donde, por cierto, hallaba un no sé qué de arcada cubana, de soportal de Cuernavaca, con algo de tezontle77
mexicano en el color de la piedra— a la serena grandeza del Domo de los Inválidos, majestuosamente asentado en sus nobles y serenas columnas; después de ir de tumbas ilustres a campanarios de alta jerarquía, empecé, al azar de interminables caminatas, a descubrir lo que, de la ciudad, no se decía en guías ni Baedekers. Y entonces se me fue revelando una ciudad singular, ignorada —o no perceptible para un europeo nutrido de invariadas nociones—, cuyas extravagancias me llenaron de sorpresa. Para empezar,
París era78 La-Ciudad-de-los-Balcones-Desiertos. Ninguna capital del mundo, creo yo, cargaba con tal peso de herrajes inútiles, puestos en balcones cortos, largos, corridos, esquineros, modestos, pomposos, clásicos, fantasiosos, alardosos, de buen estilo, de mal estilo, abiertos en entresuelos, o perdidos en pisos cimeros, o vecinos del asfalto, o difuminados por las brumas mañaneras, múltiples, tan incontables como lo eran las columnas de La Habana, con algo, según los casos, de cátedra, de púlpito, de estrado, de
galería para asistir a un desfile real, a un cortejo de coronación, pero balcones al fin, balcones, balcones, más balcones, de Auteuil a Vincennes, de la Puerta de Clignancourt a la de Orléans, en tomo a l’Étoile, frente al Élysée, a lo largo del Boulevard Saint-Michel, de la Avenue Kléber, proliferantes, vertiginosos, minúsculos o encumbrados, asimétricos o desgarbados, empinados, modestos o nuevorricos —balcones, balcones, más balcones, pero con la particularidad de que jamás, en estío
como en invierno, dibujábase, tras de sus barandas, una forma humana. Me preguntaba para qué servían esos balcones, si nadie se asomaba a ellos. Había, sí, aquí, allá, arriba, abajo, una planta en tiesto, una siembra de geranios, un celestial cantero de flores, una mata friolenta; pero tales vegetaciones debían ser atendidas por jardineros-fantasmas o damas-duendes,79 puesto que nunca se hacía posible sorprenderlos en sus trabajos de tijerilla y regadera. Pero esa extravagancia de los balcones desiertos no era la única que advertía
yo en una ciudad que encerraba verdaderos monstruos arquitectónicos, nacidos tras de los feroces desmontes y desbastes urbanísticos del Segundo Imperio y que revelaban, en ciertas edificaciones de comienzos de este siglo, un individualismo estético tan increíble, tan totalmente despreocupado de lo que hubiese al lado, que, en ochenta metros de una quieta calle del barrio de l’Étoile había visto yo con estupor, construidos de pared a pared, hombro con hombro, un palacio
bizantino, un castillo a lo Chambord, un hotel particulier de macarronadas novecentistas, una residencia gótica y una villa romana. Detrás, un remedo de la casa de Jacques Coeur se avecindaba con una morada evocadora de la Nueva Orléans, con columnas de hierro y rejas floreadas, como edificadas por negros cantores d e spirituals. Había compañías de seguros alojadas en ciclópeas construcciones micenianas; había esquinas rematadas por altísimos domos, aun acrecidos por miradores condenados por siempre a la
soledad, pues carecían de escaleras de acceso. Y había, sobre todo, una inmensa ciudad inútil, caótica, invisible, puesta sobre la ciudad, ciudad sobre ciudad, que, de repente, junto a las pétreas garitas, balaustradas, barroquismos cimeros, del Hotel Lutetia, en tomo al artnou-veau del inmueble Berlitz, revelaba, a quien tuviese acceso a tales niveles, que allá arriba, entre mansardas, techos de color plomo y cuartos de criadas, toda una Pompeya ahumada y llovida se desplegaba, ignota, en medio de chimeneas de
metal gris, semejantes a brazos de armaduras medioevales, conduciendo al puntiagudo capirucho astrológico de una torrecilla renacentista, muy cagada de palomas, que sólo conocían, por transitar sus vericuetos, los pizarreros y deshollinadores. Sobre sextos, séptimos pisos, allí donde en buhardillas hervía la sopa de coles en reverberos de alcohol, donde toda una miseria ancilar se ocultaba bajo mantas agujereadas o se ayuntaba en camastros de hierro, había escondidos Jardines Colgantes,
terrazas, pasarelas, puentes, escalerillas al borde de patios abisales, foros enanos, cortijos normandos, nunca vista por la humanidad que abajo se afanaba entre los paraderos de autobuses y las entradas modem-style —“estilo comestible”, lo llamaría alguien— de los trenes subterráneos donde el viajero era llevado de la Ceca de la Bastilla a la Meca de Nótre-Dame, surgiendo a veces, atolondrado, de una estación babylone, poco evocadora de un Orden Pitagórico que mucho reclamaban, sin embargo,
en aquellos días, quienes, en nombre del Partenón y de su Serenidad, ejecutaban, en todas partes, sus noveleros Concertos para Concretera y Bulldozer, con obbligato de perforadoras eléctricas: “Grecia se continúa en la resultante numérica de un motor de aviación…Un sportsman, virgen de nociones artísticas y de toda erudición está más cerca del arte y de la poesía de hoy, que los intelectuales miopes que, etc., etc…, Nuevos hechos de intensa alegría y jovialidad reclamaban la alegría de los
jóvenes de hoy: el estadio, el boxeo, el rugby, la gran ingeniería, los magníficos transatlánticos, el salón del automóvil y la aeronáutica, el cinema, el gramófono, la fotografía, la ciencia, la arquitectura nueva”… Tales afirmaciones se contenían en un manifiesto catalán de 1928, llegado a Cuba poco antes de mi partida, cuyas firmas eran encabezadas por Salvador Dalí — manifiesto “puesto bajo la advocación” (sic) de Picasso, Jean Cocteau, Brancusi, Robert Desnos, Stravinsky, el católico Jacques
Maritain, Ozenfant, defensor de un “purismo” ascético, y Le Corbusier, quien afirmaba aun que la casa no debía ser vista por el arquitecto sino como una “machine á vivre”. Mi tardío descubrimiento del cubismo, las prédicas de ¡osé Antonio, las teorías de compositores que proclamaban la necesidad de un “regreso a Bach”, los llamados al orden, a la observancia del modulor y la Sección de Oro,80 el grito de “¡Chopin, a la silla eléctrica!”, lanzado por los jóvenes “estridentistas” mexicanos, epígonos
de los “ultraístas” madrileños, todas esas cosas me habían llevado a creer que me iba a encontrar con un Montparnasse —barrio dotado entonces de una mitología internacional— donde se alentara un culto a la geometría y la exactitud, el maquinismo la velocidad, la disciplina, la creación en frío, entre los cálculos plásticos de un Mondrian, la pintura en blanco sobre blanco de Malevitch, una escultura reducida a esferas y poliedros, y, en música, un nuevo “Arte de la Fuga”. La época era mecánica y dura, y el
arte que de ella naciera había de responder a sus requerimientos, del mismo modo que las eras cristianas, en el pasado, nos habían dotado de mil Natividades, Huidas al Egipto, Crucifixiones, Danzas Macabras y Juicios Finales. Los siglos blandos, daban un Greuze, un Watteau; los años tormentosos producían un Goya. Los hombres de hoy, asombrados por el descubrimiento de realidades nuevas, debían renegar — era un principio fundamental— de todo Romanticismo, con sus prolongaciones en las misas laicas81
de Bayreuth y el hipertrofiado sinfonismo de un Mahler, hombre abominable. Eramos “modernos”, y, como tales, debíamos detestar la sensiblería, la efusión, el pathos, el misterio. Así pensaba yo, nutrido de informaciones que corrían por tierras americanas, y con tales ideas arribaba yo, muy seguro de mí mismo, al Montparnasse de los años 30…En el acto me interesé en saber dónde estaban, qué hacían, cómo vivían ciertos hombres que gozaban de gran prestigio en nuestras
vanguardias literarias y artísticas. ¿Cocteau? —“Es un miserable” — me respondieron. ¿Ivan Goll? —“Un cretino”. ¿Ozenfant? —“Pintor de botellas de leche”. ¿Le Corbusier? —“Quiere hacemos vivir en cajas de zapatos”…Pero lo más imprevisible, lo más desconcertante para mí fue descubrir, un buen día, que había caído en un nuevo Sturm-undDrang?82 que el Romanticismo había vuelto a instalarse entre nosotros, en círculos donde los términos de inspiración, videncia, sueño, hipnosis, pasión, delirio poético,
cobraban una vigencia nueva: mundo de instintos liberados, de voliciones desatadas, de anhelo de tempestades, en total entrega a la emoción, al amor-mito, al sexo-mito, a la pulsión mitificante; mundo rehabilitador del numen, de la iluminación, del delirio adivinatorio, del estado profético, del verbo nacido de brotes subconscientes; exaltación del poetamago, del poeta-sibila, que había devuelto una perdida mayúscula a la palabra P o e t a. Aquí, el P o e t a, ora imprecatorio y clamoroso, ora sarcástico y sacrilego, ora cínico y
cruel, o bien aplicado en desplazar, rebasar, traspasar, romper, las fronteras de lo imaginario, escuchaba, en espera de deslumbrantes revelaciones, de mensajes arcanos, las voces del Apocalipsis de Rimbaud y del Apocalipsis de Lautréamont. El Barco Ebrio navegaba, llevado y traído por nuevas tempestades, sobre el Viejo Océano de Ducasse. Nuevos clamores en Patmos eran los Cantos de Maldoror, donde el viejo Iaveh de las Escrituras se revolcaba, abominablemente borracho, en las
resubidas del morapio bebido. En tomo al P o e t a volvían a pintarse los fantásticos castillos renanos de Victor Hugo, con los espectros que habitaban sus arruinadas torres, en tanto que regresaban a escena las criaturas infernales, los peces maléficos, los huevos habitados por lemures, las diabólicas larvas, los aberrantes músicos de clarinetes hincados en el trasero, engendros de Jerónimo Bosco, pintor de tan espantables demonios, según afirmara Quevedo, “porque no había visto ninguno”. Y el P o e t a,
nuevamente devuelto a sus funciones primordiales, nuevamente dotado de Poderes, deseoso de afincarse en una tradición, de buscarse antecedentes (como ocurre siempre que surge una vanguardia inesperada en literatura o en política…) había elegido sus clásicos: el Young de Las noches, el Lewis de El monje, Swift, con aquellas carnicerías suyas donde se ofrecían filetes, pemiles, de niño; Alfred Jarry, supermacho y Doctor en Patafísica; Edgar Poe, vástago genial y aventajado de Sir Horace Walpole y Ann Radcliffe; el Marqués
de Sade, Baudelaire, y un Raymond Roussel, desconocido para mí, cuyos extraños escritos se acompañaban de ilustraciones muy semejantes, en estilo y factura, a las que adornaban las primeras ediciones de Julio Verne. Y, en medio de todo ello, una Gran Voz que de lo profundo clamaba: “Lo maravilloso siempre es bello; todo lo maravilloso es bello; sólo lo maravilloso es bello”. Y, con esto, la nueva mitología de Nadja, Gradiva, la Femme 100 Tétes, la Novia-desnudada-por-sus-propiossolteros,82 bis acompañadas por el
Ave Loplop, el Elefante Cebbes, el caballo fantasma de Fuseli, en el inquietante misterio del “Palacio a las 4 en punto de la madrugada” de Giacometti —emparentadas todas con la Aurelia de Nerval y hasta con las criaturas rutilantes de pedrerías de un Gustave Moreau, cuyo olvidado y polvoriento museo se iba haciendo un lugar de peregrinaciones…Había caído — desconcertado…¿y a qué negarlo?— en un nuevo Romanticismo, yo que de todo Romanticismo había renegado para siempre, por creer que, ajeno a
las auténticas aspiraciones de la época, muerto para siempre era el Romanticismo. Salido de una detestable pintura figurativa —la de mi casa— me había curado en sanatorio de bodegones asépticos, purificándome de sensiblerías con cilicios y disciplinas cubistas, para toparme, en México, con una pintura que me había creado un problema de conciencia americana, antes de encontrarme con este imprevisto surrealismo cuyo envolvente y seguro poder de seducción empezaba a hacer mella en mi voluntad de creer
en valores de muy distinta índole. —“Nunca he podido entenderlo ni soportarlo” —dice la rusa, ahora, a quien la palabra surrealismo83 parece sacar, repentinamente, de una modorra lúcida, poblada de imágenes interiores que, desde luego, no son las mías. —“Jean-Claude decía siempre…” (recuerdo que Jean-Claude se llama el herido a quien ella irá a ver, dentro de unas horas, a Benicassim)…“que en una época de terribles realidades, como la nuestra, era grotesco el intento de hallar remedios en lo imaginario”. La
huida hacia el mundo de los sueños era tan vana —decía él— como una huida en la inercia del quietismo, o la pasividad de ciertas filosofías orientales que, según Hegel, jamás se habían alzado al plano de una verdadera filosofía, permaneciendo en el campo elemental y gnómico de una sabiduría de proverbios, llamados al renunciamiento o normas de vida recta —que era lo mismo que d e c i r conformista— agnóstica y resignada, de mirada puesta en el ombligo, reacia a cualquier lucha tenida, de antemano, por inútil…En
eso estaban los surrealistas — pensaba Jean-Claude a quien mucho debía amar la rusa esta para citarlo tanto: mujer eco, mujer reflejo, mujer espejo…—, quienes habían exaltado como nunca antes se hiciera los valores del reve, del mundo onírico. Pero los relatos de sueños que ocupaban mucho espacio en los primeros números de sus revistas, habían ido desapareciendo de sus páginas, dejando paso a los sueños —cada vez menos auténticos— de los pintores empeñados en fijar fases de sueños en sus lienzos —falsos
sueños, en fin de cuentas, sueños amañados, sueños inventados, por lo mismo que ninguna fase del sueño se deja agarrar y poner en marco como en marco se dejan encerrar e inmovilizar los marciales burgueses y síndicos de una “ronda nocturna”84 holandesa. Y es que lo vivido, lo sentido, lo contemplado, en sueños, es —como diríase en prosa de acta contractual— “estrictamente personal e intransferible”. Jamás verá nadie, por mucho que se le describa, la morada sin puertas, el transeúnte enmascarado, la calle que
gira sobre sí misma, el acantilado vertiginoso, los suelos movedizos, galerías infinitas, estupros delirantes, miedos, espantos, lujurias —la fornicación con un caracol o con una lechuga, o con Marlene Dietrich, o con la vecina del sexto piso cuyas caderas nos rozaron, ayer, en el ascensor…— que pueden haberse sucedido en el transcurso de las involuntarias aventuras nocturnales corridas por otros…Acaso por lo mismo, cansados de perseguir fantasmas interiores, algunos surrealistas habían vuelto a poner los
pies en la tierra, brutalmente, desertando las provincias del sueño para encararse con nuevas realidades, apremiantes y cotidianas, origen de mayores inquietudes que las que, al sonar el timbre del despertador, podían dejar las visiones de estatuas iracundas que hicieran gestos obscenos con el mármol de sus manos enguantadas de caucho —imposibles cirujanos, visitantes del alba…Y así como los músicos del momento empezaban a preguntarse angustiosamente, puestos ante nuevos problemas, si habían de
hacerse atonalistas o neoclásicos, los poetas empezaron a preguntarse si no les había llegado la hora de ingresar en el Partido Comunista…Y, de pronto, la palabra Revolución, tan pronunciada ya en México, en Cuba, en todas las universidades de América Latina, empezó a sonar en un barrio de París cuyo nombre era, para espectadores lejanos, el de un un lugar aglutinante y propicio a todas las ocurrencias más audaces del espíritu, pero donde, por lo mismo que ahí reinaba el Espíritu, quedaba desterrado el vulgar y
detestable aguafiestas llamado Política. Pero ahora, lo Político se había hecho carne y habitaba entre nosotros…—“Y entonces empezó la agonía de Montparnasse” —dice la rusa que, evidentemente, era poco afecta a la política, aunque hubiese venido hasta aquí a sabiendas de que aquí llovían balas de plomo fundido en hormas políticas…—“Mero deber de orden sentimental” —dijo, adivinando mi pensamiento. Hubo una pausa. Las agujas del reloj de pared habían avanzado poco, a pesar de lo mucho pensado tras de lo
rápidamente narrado. Y era ella, ahora, quien agarraba el discurso, con vehemencia un tanto agresiva: —“Cuando la política se instaló entre nosotros, muchos intelectuales se volvieron fanáticos, idiotas o simuladores”. Y se dio a evocar una fauna nueva que, para decir la verdad, proliferaba sorprendentemente en el París de aquellos días en que esperaba yo, con ansiedad, la caída del tirano Machado para volver a mi país, el único lugar donde —fuera de toda presión de añoranzas que se me iban
acreciendo en la lejanía— sentía yo que podía ser útil, hacerme necesario en algo. ¿En algo? ¿En qué? No lo sabía. Ni lo había sabido allá. Pero aquí, hasta ahora, no había hallado una orientación válida donde los manifiestos de grupos, de escuelas, se oponían a otros manifiestos de grupos, de escuelas, en una confusión de principios estéticos y filosóficos que chocaba, cada vez más, con la implacable realidad de las noticias traídas por los periódicos. —“Se hicieron fanáticos los recién iniciados,
descubridores de palabras y conceptos que sólo para ellos eran nuevos” —decía la rusa—: “se volvieron idiotas los que siguieron la corriente por el temor de que se les tuviese por retrógrados; fueron simuladores quienes se jactaban de haber pensado siempre como ahora pensaban, exigiendo, en los demás, una definición, una militancia, que ellos jamás habían tenido”. Bien los había visto llegar yo, con la Revolución en boca, esos nuevos pobladores de Montparnasse que ocupaban, durante días enteros, las
terrazas del Dome de La Coupole, de La Rotonde, discutiendo con fruncido ceño de inquisidores, midiendo y valorando la pureza de cada cual, llevando un registro mental de quienes hubiesen dado muestras de blandura revolucionaria al pedir un tercer aperitivo, haber alabado las pantorrillas de una hembra que pasaba o haber citado un verso de Fray Luis de León; bien los conocía yo, esos Saint-Just, esos Robespierres, sentados a la derecha de Dios para juzgar a los hombres que, por haber ido a ver las primeras
películas —películas “sin mensaje”— de Luis Buñuel, “perdían un tiempo” que debía consagrarse por entero, austeramente, empeñosamente, a la obra de Transformar el Mundo. Porque ellos sí que transformaban el mundo, sin acabar de revelar las arcanas consignas que traían tras de la frente, calvinistas de la idea, implacables denunciadores de los joviales y los voluptuosos, capaces de excomulgar a quien hubiese tenido la debilidad de complacerse en aplaudir a Josephine Baker o divertirse con la
lectura de una novela policiaca, profesionales todos —por aquello de que Lenin hubiese establecido las reglas de una nueva profesionalidad — de una Agitación Permanente que no implicaba por ello, sin embargo, la afiliación a un partido (“revolucionarios de a uno en fondo”, los llamaba el “catire”85 Hans, simpático alemán-venezolano que mucho andaba con los latinoamericanos del barrio, dándoselas de poeta, aunque nadie hubiese visto nunca un verso suyo). Pero, eso sí, cuando abandonaban el
corro, urgidos por una prisa repentina, era porque “tenían que asistir a una reunión” —reunión acerca de la cual no se daban más detalles. Todos vivían en atmósfera de conspiración, de activismo, de supuesta clandestinidad: en eso estaban los severos, los intransigentes, los duros, los exasperados, impacientes por lanzarse a una acción directa, tan tremebunda como imprecisa en sus objetivos inmediatos; en eso estaban los que sólo sabían hablar confidencialmente, bajando la voz,
para anunciar que muy pronto (acaso el mes próximo) se asistiría a tremendísimos acontecimientos, pues las masas estaban hartas, se sentían defraudadas, engañadas, y no esperarían más; los que, en hojillas mimeografiadas, tiradas a doscientos ejemplares, tomaban la palabra en nombre del pueblo, afirmando que ciertas tácticas revolucionarías estaban anquilosadas, denunciando la esclerosis de un marxismo cuyos fundamentos habrían de ser revisados de inmediato ya que poco habían tenido en cuenta los imperativos del
sexo; los que compraban enormes cantidades de periódicos (desde L’Action Française y L’Humanité, hasta New Masses, el Manchester Guardian, Le Libertaire , el Bulletin de la Gauche Communiste, pasando por el New York Times , la Pravda y e l Corriere della Sera), marcaban artículos al lápiz rojo, recortaban, deglutían, digerían, rumiaban, concluían, resolvían, citando editoriales de la prensa mundial, frases dichas en congresos políticos, fragmentos de discursos, con la sentenciosa y apodíctica autoridad de
un talmudista en cátedra. Algunos presumían de recibir subsidios de un “Socorro Rojo Internaciona”, donde mucho me sospechaba yo que sus nombres eran poco menos que ignorados. Y así como habían proliferado, en Montparnasse, las ninfómanas y lesbianas del surrealismo, aparecieron, de pronto, en las cambiantes formas que en aquel ámbito adoptaba un generalizado odio al burgués, las ninfómanas y lesbianas de la Subversión. Extrañas mujeres, de horarios incontrolables, que viajaban
de Londres a Bruselas, de Estocolmo a Berlín, en cumplimiento de secretas misiones, jamás explicadas, que siempre terminaban, aquí o allá, en el misterio de una cama —o de dos camas sincronizadas en contrapunto de sexos semejantes entre sí. Viviendo, al parecer, de traducciones a destajo; periodistas sin periódicos, autoras de libros nunca empezados y que, desde luego, tratarían de cuestiones trascendentales; sujetas a depresiones, saliendo de un psicoanálisis para entrar en otro (todas más o menos abonadas al
mágico diván de Don Segismundo…), siempre avisadas de Algo que pronto iba a estallar — aunque jamás revelaran sus fuentes de información—, esas mujeres de raza nueva pasaban sus días fumando cigarrillo tras cigarrillo, mandando c a r t a s neumáticas86 (todo era urgente), hablando entre dientes con tono reservado, entendido y casi sibilino. Y tras de ellas habían aparecido los jóvenes corsarios —“corsaires aux cheveux d’or”, hubiese dicho Lautréamont—, filibusteros de la Dialéctica,
contrabandistas del materialismo histórico. Ésos se habían pasado, con increíble rapidez, de Le Coq et l’Arlequin al Capital, de Serge Lifar a Lenin. Los ángeles caídos del Boeuf-sur-le-Toit, ayer contertulios de Marie-Laure de Noailles o de la Princesa Bibesco, nos llegaban al Boulevard Raspail con las miradas encendidas, crispados y duros, resueltos a incendiarlo todo, buceando en un tajante repertorio de citas recién memorizadas, donde la frase de Marx o de Engels se hacía tanto más irrebatible cuanto más se la
oponía a las falacias y errores de Feuerbach, Dühring o Kautsky — aunque se notara siempre una cierta blandura de tono en quienes, a ratos, se acordaran de Plejanov o de Trotski. Un nuevorriquismo verbal de axiomas, edictos, anatemas, condenas, emplazamientos, sentencias de muerte —que nunca pasaban de la imaginación— había venido a sustituirse a las ya viejas querellas en tomo a la pintura figurativa o no figurativa, al neoclasicismo o al atonalismo en música. Y gran revuelo causó en ese
mundo ergotante y agitado, subversivo a horas fijas (hasta el cierre de los cafés), la noticia de que André Breton, habiéndose resuelto a ingresar en el Partido Comunista, había sufrido la afrenta, allí, de ser integrado en una célula de técnicos y trabajadores gasistas, cuando lo esperado por el Maestro del Surrealismo era que se le hubiese recibido con todo su equipo poético —o, al menos, que se le hubiese situado en categoría ajustada a sus videncias intelectuales. (También los sueños, las experiencias oníricas, las
autocríticas del comportamiento sexual de los asalariados de “Peugeot” y de “Citroën” podían presentar algún interés…) Considerando que había sido objeto de una burla artera y premeditada, algunos amigos suyos, a modo de contrafuego, se habían pasado al trotskismo, en tanto que otros se replegaban sobre viejas posiciones anarquistas que permitían negarlo todo sin comprometerse a nada…En cuanto a mí, marcado acaso por una formación burguesa según la cual, cuando se quería trabajar en un
banco, negocio o ingenio de azúcar, era necesario estudiar desde abajo los mecanismos de la empresa, hallaba muy normal que Breton hubiese sido puesto en una célula corriente, de obreros gasistas. Partiendo de la base, se hubiera enterado de cómo funcionaba una célula comunista, conociendo sus disciplinas y métodos, exigencias y observancias, recibiendo a cambio, en el tratamiento de camarada, algo que situaba el individuo en el seno de un conglomerado eficiente — relacionando el Uno con el Todo, en
función de solidaridad…El Arte Poética no llevaba muy directamente al Arte de la Huelga. Pero a la hora de actuar, de arrojarse a la calle bajo un lanzamiento de bombas lacrimógenas, cualquier fontanero o albañil compartía, sin saberlo, los “inmortales sollozos” de Musset. Debo decir que toda esa faramalla de conceptos, objeciones, teorías, abjuraciones, controversias, guerras de cafés (La Coupole, contra el Cyrano, Les Deux-Magots contra Le Palmier…) se me estaba volviendo de una increíble frivolidad
frente a los dramas reales y cruentos que se vivían en América Latina. Aquí se asistía, en estos momentos, a una pugna, de labios para afuera, entre quienes aceptaban las consignas de un partido revolucionario, los que aspiraban a un posible maridaje entre revolución y poesía, y los que, queriendo mostrarse revolucionarios a toda costa se iban por los ya socorridos disparaderos del trotskismo y del anarquismo donde nada se exigía a nadie, salvo una insaciable capacidad de decir “no”, unida a la
tenacidad del perro del hortelano. Aquí, se hablaba de una sangre posible; allá, la sangre enrojecía las aceras. Aquí, se hablaba de actuar; allá, se actuaba, y, harto a menudo, por actuar se moría. Aquí, se firmaban manifiestos de corrillo; allá, allá, disparaban los máusers sobre quienes firmaban manifiestos, dejando cadáveres en las escalinatas universitarias…Y eran numerosísimos los estudiantes cubanos que ahora se encontraban en París, por huir de la represión machadista, o tratando de proseguir
sus estudios interrumpidos, allá, por los atropellos de la dictadura. A muchos conocía. Y con todos me entendía, unido a ellos por el odio a una misma tiranía, aunque dos tendencias se afirmaran entre mis compatriotas: la de “Machado primero, lo demás después Y la de quienes, de formación marxista, eran partidarios de llevar la lucha en profundidad, combatiendo la dictadura, y, a la vez, los factores que la habían hecho posible y que bien podrían traemos otra dictadura —y otras muchas, tras de la presente
— cuando la de ahora hubiese caído. En la fórmula: “Machado primero, lo demás después V87 me desagradaba el “lo demás después” p o r q u e lo demás quedaba en nebulosa. Lo demás podía ser cualquier cosa. Pero, a la vez, pensaba que los marxistas eran demasiado optimistas al creer que, a noventa millas de unos Estados Unidos que por mucho menos habían desembarcado en la Nicaragua de Sandino,88 iban a tolerar los yankis que en puertas se les alzara un bastión del anti-imperia-lismo —
escándalo que, de ser posible, no tardaría en repercutir a todo lo largo del continente…Entre tanto Machado no acababa de caer, y andaba yo desnortado en cuanto al rumbo propio. Al llegar a París, había ido directamente al taller de Le Corbusier, situado en un sexto piso de la Rue de Sèvres, donde el gran arquitecto trabajaba en un tremendo desorden de escuadras, reglas, lápices puestos en vasos, rollos de papel-calco parados en los rincones, copias de planos al ferroprusiato, fotografías recortadas, caballetes de
pintura, telas arrimadas de cara a las paredes, revistas tiradas en arcaicas mesas de delineante —todo lo contrario de lo que yo hubiese esperado de un hombre tan dado a la exactitud, el orden, el horror al “espacio perdido’’. A la vez acogedor y distante, atento y replegado —aunque punzante en sus observaciones, intransigente en sus teorías, capaz de una concentración extrema cuando maduraba una idea— Le Corbusier me hizo trabajar a su lado durante algunos meses, aunque, para decir la verdad, no era hombre
que irradiara el entusiasmo. Su frialdad de relojero suizo —¡por algo era de La Chaux-de-Fonds!— era conturbada, en esos días, por el pesimismo de quien se sentía rechazado por un espíritu francés que, dándoselas de cartesiano, quedaba muy apegado, en realidad, a una arquitectura Segundo Imperio, hecha de “espacios inútiles”, ornamentaciones superfluas, comisas sin objeto, escaleras pomposas, ascensores inverosímiles —todo lo contrario de lo que reclamaba su genio lógico y afecto a la
simplificación. Se quejaba de la escasa atención prestada por Francia a sus grandes proyectos urbanísticos. Mientras sus teorías empezaban a tener seguidores en el mundo entero, en este país había construido muy poco —lo que era de muy escaso aliento para mí, ya que pensaba ejercer mi profesión en Cuba. Si aquí se prestaba poca atención a sus concepciones atrevidas dentro de lo estricto y funcional, me preguntaba yo si algo derivado de ello podría tener alguna aceptación en mi ámbito harto marcado por lo alardoso,
floreado y barroco. Y, cuando pensaba en ello, mis recuerdos se me juntaban en afirmaciones de rechazo. Los pudientes, los acomodados, los ricachos, de mi país —es decir: aquellos que allá constituían la única clientela posible para un arquitecto — estaban obsesionados por las ideas de palacio y palacete, cuando no de “regia mansión”, como decían, pensando en acantos y volutas, cariátides y almocárabes. Ahí estaba la suntuaria casa de mi tía, donde todo era “espacio perdido”—más que perdido: malbaratado. Y, detrás,
el alcázar del Cervecero Mayor, con su cúpula de nácar sobre piedra roja; los aranjueces con seis garajes, de la gente azucarera; el plateresco californiano de los más, sin olvidar la ocurrencia del Ilustre Tribuno que había alojado su querida bajo almenas medioevales, el gigantesco juego de dominó anaranjado del Edificio Bacardí, la Dolce Dimora del ministro fullero89 que, añorando su Italia natal, había alzado una maciza mansión florentina cerca del ámbito universitario donde demasiado a menudo sonaban los
disparos de la policía machadista… Aproveché un viaje de Le Corbusier para desertar su taller. Tomé un departamento —estudio con loggia, más bien— en la Rue Campagne Première, resuelto a buscar, por medios propios, una arquitectura mía, que pudiese seducir a algunos compatriotas inteligentes por una harmoniosa adecuación de “lo moderno” a nuestra ecología, nuestra luz, nuestro clima. Y empecé a trabajar solitariamente en aquella casa con fachada de mayólica amarilla, que habría de unirse —lo
ignoraba aún— a acontecimientos de capital importancia para mi existencia. Abajo, en el rez-dechaussée, vivía el brujo Man Ray, rodeado de cámaras fotográficas, trípodes, caballetes, focos eléctricos y objetos raros, conseguidos en rastros y ferreterías; enfrente, el poeta chileno Vicente Huidobro, a quien visitaba a menudo para oírle hablar de piscos, piures y cochayuyos,90 en conversación que podía pasar, con la mayor soltura, de Alonso de Ercilla a Rabelais, de la historia de la Araucania a las
Memorias de Saint-Simon o al Pañuelo de nubes de Tristan Tzara — dando muestras de una universalidad de cultura, frecuente en América Latina (y pensaba yo en Alfonso Reyes), que el francés había perdido —y perdía cada vez más— desde el siglo xviii. (¿No había dicho André Breton, en un número de La Révolution Surréaliste: “Tengo horror a los idiomas extranjeros”?) …A veces me visitaba el “catire” Hans quien, mal acompañándose de un “cuatro”91 venezolano, me cantaba joropos y merengues con voz de
tenor wagneriano y abominable acento alemán. Y, para alimentar mis nostalgias del Trópico, disponía yo de una buena colección de discos cubanos, cuyas letras hablaban de mulatas infieles, dioses yorubas, y bailes de tambor en las noches calientes de Manzanillo.
7 En aquel febrero, las llamas del incendio del Reichstag92 se reflejaron en todos los espejos de Europa. Otros incendios, más importantes y devastadores, de rascacielos, teatros, hoteles, circos, eran evocados por los cronistas de siniestros —sin olvidarse el terrible del Bazar de la Charité, sobre cuyos racimos de cuerpos calcinados había inventado un cubano, el Doctor Amoedo, las técnicas futuras de la
odontología legal. Pero el incendio de ahora era distinto de los demás. Sin haber causado víctimas siquiera, ese incendio se acrecía en las mentes, cobrando la fatídica dimensión de una obertura de Apocalipsis. Era como si se nos hablara, en idioma de teas, de lo que pronto habría de suceder; del caballo rojo-fuego montado por quien arrojaría la paz fuera de la tierra, mandando que nos degolláramos los unos a los otros… Los ánimos se ensombrecieron, los rostros se crisparon, y una lacerante
angustia acalló, por un tiempo, las risas de Montparnasse. Pero cuando, en proceso abierto contra los presuntos incendiarios, la aparatosa tragedia bufa de Leipzig se fue centrando en la voz de Dimitrov, millones de espectadores, asidos de su propia expectación, empezaron a prorrumpir en ovaciones ante las réplicas implacables, sarcásticas, restallantes, acusadoras (el reo se nos tomaba juez…), valientes en grado increíble, de Quien, por salvar su cabeza se jugaba la cabeza —el todo por el todo— en cada frase
arrojada a la faz del tribunal. No. Todo no estaba perdido. Podrían las criaturas del Mein Kampf buscar un remedio a su despecho haciendo decapitar a Van der Lubbe, pobre retrasado mental, con el hacha medioeval de la Santa Vehme: todavía quedaban, en Europa, hombres del temple de Dimitrov para salvaguardar la dignidad de la condición humana…93 Y no se entraba aún en el otoño de aquel año, cuando, en todo el Barrio Latino, empezaron a sacarse maletas, a cerrarse baúles, en modestos hoteles
donde, sonando de piso a piso, de buhardilla a buhardilla, corrían las estrofas del Himno Bayamés.94 Y eran abrazos y congratulaciones, y “ya tengo mi pasaje”, y “ya estoy empaquetando”, y “pronto nos veremos en el Floridita”, y la última juerga en París, el último Pernod, el último navarin-aux-pommes,95 y la última noche con la amiga a quien se jura y se perjura que dentro de un mes ella también recibirá su pasaje para conocer la playa de Varadero y las viejas casas de Trinidad —y pregunta ella que si no sería
conveniente vacunarse contra la fiebre amarilla, que si allá se conocen productos de belleza semejantes a los que ella usa, y que si un traje de baño dos-piezas como los que ahora se ven en Villefranchesur-Mer no escandalizaría a las damas cubanas, y que si allá hay croissants y brioches, y que si a menudo nieva en la Sierra Maestra, para llevar los eskís y el anorak… Dicho estaba en los periódicos de una hermosa —hermosísima— mañana: Machado había caído al cabo de una huelga general en mucho
alentada por Rubén Martínez Villena.96 Enfebrecido por el miedo, había llegado el dictador a un hotel de Nassau donde el estrépito de una ventana, cerrada por un viento del cual ya Shakespeare tenía noticias,97 le produjo una crisis nerviosa de gritos, pataleos y temblores. Terminada era la abominable época de allanamientos y secuestros en la noche; de campesinos colgados, de tres a tres por soga, en ramas de guásima;98 de obreros arrojados en pasto a los tiburones, en las afueras del puerto de La Habana (y hasta
hubo un poeta venezolano, Laguado Jayme, que, a ruegos de su General Juan Vicente Gómez, 99 fue condenado a tal muerte por la complaciente policía del régimen derrocado)…Como los demás, me aseguré de un pasaje para regresar allá con la segunda o tercera hornada de repatriados, pero a tiempo fui inmovilizado, yo, el mal ubicado, el indeciso, el sin casta, visto con recelo por aquellos a quienes más deseaba acercarme —a causa de mi apellido, en las amistades que se me atribuían, la casa en que había
vivido, etc., etc.—, fui inmovilizado digo, por noticias que me incitaban a la cautela de una espera que, de s e gur o , no pasaría de algunos meses. (Hay un inconciliable desajuste entre el tiempo del Hombre y el tiempo de la Historia. Entre los cortos días de la vida y los largos, larguísimos años, del acontecer colectivo. Entre lo que se contempla hoy como realidad en gestación próxima al alumbramiento y lo que verán los ojos como realidad todavía incumplida, retardada, modificada, aún por hacerse, al cabo de la muerte
de seis, siete, ocho calendarios, de hojas arrancadas y botadas al cesto, con lunaciones, santoral y chascarrillos). Y ahora me veía torturado en mi impaciencia por los inesperados tropiezos del devenir. A los cantos y júbilos de la noche gloriosa, sucedían las perplejidades de un amanecer incierto. En mi país, tras de una larga cotidianidad de lo arbitrario y lo horrible, de lo exasperante y lo asumido, de la sangre perdida y de la sangre vengada, el proceso de una readaptación a una vida normal se
hacía arduo y penoso, demorado y contradictorio, en una realidad que, privada ya de un propósito central (“Machado primero…”) se dispersaba en controversias — concilios de tres en esquina, bajo un farol, o asamblea de cientos en Aula Magna…— dándose la razón a quienes habían advertido a tiempo la importancia de “lo demás”… Ahora, para los hijos de familias acomodadas que, por un tiempo, hubiesen actuado como revolucionarios, “lo demás ” significaba tácticas de repliegue
sobre sus haberes y posesiones, maniobras de freno, en coros de voces que reclamaban la serenidad, la ecuanimidad, la prudencia, la moderación, dentro de la legalidad recobrada. Y demasiado visitaban la embajada de los Estados Unidos ciertos inconformes de ayer, muy presurosos de recordar, hoy, que alguna vez hubiesen transitado por los campus de Harvard o de Yale. Resurgían los viejos partidos políticos —los “generales” y “doctores”100 de otros tiempos. Y, andando los meses, frente a un Ala
Izquierda universitaria101 que representaba una decidida voluntad de cambio verdadero, sonaba una siniestra advertencia en boca de un cultísimo intelectual, gran lector de Ortega y Gasset, que, en el ámbito — muy frecuentado por él— de mi tía y de sus familiares, me hubiese aparecido como un espíritu sumamente avanzado porque barajaba fácilmente los nombres de Picasso / Unamuno, Cocteau y Julien Benda: “Se acabaron las alas izquierdas” —clamaba ahora: “Se acabaron las banderas rojas y los
retratos de Lenin. Los que quieran esto, que lo busquen fuera de las instituciones del Estado”…Yo nunca había sido hombre de banderas rojas ni de retratos de Lenin. Si en algo había tratado de ayudar a mis compañeros de Universidad, guardando y repartiendo proclamas, era porque me movía un innato horror a la arbitrariedad y al abuso de fuerza —digamos: un abstracto anhelo de justicia, que en nada me ligaba a lo que llamaban “masas” o “proletariado”. Pero bastaba que quisieran privarme del derecho de
levantar una bandera roja para que tuviese un irrefrenable deseo de izar banderas rojas en todas partes, aunque tampoco creía que un socialismo fuese posible en un país situado a noventa millas de las costas norteamericanas.102 Había, pues, que buscar una “tercera solución” — tercera solución que tampoco podía ser, desde luego, de tipo nazi o fascista. Pero esa “tercera solución” era la que no acababa yo de hallar— ni parecían hallarla, en la revuelta Cuba de ahora, mis compatriotas. Por lo tanto, me resolví a esperar. Y ante
la incapacidad en que me hallaba de responder a mis propias interrogaciones, opté por el agnosticismo, el no saber, no discutir, rehuir, no leer los periódicos, no reflexionar. Todo lo “intelectual” —en el sentido convencional del término— se me hizo odioso. Me jodían los pintores oní-rico-eróticos, los poetas surrealistas, los músicos atonales, los “cadáveres exquisitos”, los manifiestos, los cafés literarios, las Nadjas y las Gradivas, el Tratado del estilo de Aragón, las greguerías
de Ramón Gómez de la Sema, el cine que no fuese de vaqueros, de gángsters (Scarface…) o de muslos (El ángel azul…). Y una noche, alguno que creyese haberme visto entrar en el 42 de la Rue Fontaine, para subir las largas y empinadas escaleras que conducían al estudio de André Breton, hubiera quedado bastante sorprendido al comprobar que, en vez de ascender ai mundo del Ujier de los Sueños, bajaba yo —¡y cuidado que cuando algo había bebido me era traicionera esa invertida escala de Jacob de
estrechos peldaños!— al sótano, aneblado por el humo de cigarros de La Cabaña Cubana. Arriba quedaba —olvidado para mí— el Gran Laboratorio Central del Surrealismo, instalado en estudio que adornaban silenciosas pinturas de sueños, el silencioso Cerebro del niño de Chirico, silenciosos caballeros-enlevitadosen-una-playa-nocturna de Magritte, silenciosas máscaras de las Nuevas Hébridas, el silencioso gramófono de un gran poeta que aborrecía la música en tanto que abajo, en el
subsuelo del edificio, me acogía, soterrado contraste, el gozoso, alborotoso, desentrañado estrépito de una percusión que por los oídos, por los poros, por las arterias me entraba, trayéndome el zumo de mis raíces.103 Tras de un bar oliente a ron del bueno, rodeados de gente que bailaría hasta después del amanecer, me esperaban los Ancestros todos de un mundo —mundo nacido del mestizaje de dos mundos— que, a falta de mejor definición, veía yo como un mundo tercero, o, mejor: un Tercer Mundo, nacido de indios,
negros y españoles. Y el hecho era que ese Tercer Mundo estaba bien presente en un lenguaje sonoro absolutamente nuevo, sin antecedentes catalogados, que ahora se imponía en todas las capitales y provincias de un mapa cultural que, durante muchísimos siglos, se había otorgado a sí mismo funciones rectoras de Primer Mundo, único mundo, mundo proliferante, engendrados promotor, codificador de reglas de buen vivir, bien comportarse y hasta bien bailar, en todas las tierras menores —o tenidas
por menores— del planeta…Pero ahora resultaba que Osain-el-de-unsolo-pie, señor de los ciclones, genio de la rotación, de la danza giratoria,104 en una órbita que iba de las bocas del Mississippi a las bocas del Orinoco, se había echado a andar bailando, y bailando, bailando rumbas, congas, sones, calipsos, contradanzas criollas, arrastrando el blues en su comparsa endiablada, se había instalado en París, en Londres, en Madrid, con el estimulante estruendo de su ctónica batería.105 Tras del drum de la Nueva Orléans,
habían llegado, en escuadrón cerrado, las claves y maracas, bongoes timbales, güiros, cencerros, chachás, dientes de arado, econes, marímbulas, de Cuba. Después de una útil ofensiva del hot y del swing norteamericanos —ahora harto imitados por las gentes de acá que ya le conocían las mañas— la música del Caribe había desalojado brutalmente los últimos violines zíngaros, las últimas “Amoureuses” de Rodolphe Berger, que aún sonaban, a ratos, en los comedores y hoteles de Monte-Cario. “Lancez les
fusées / les races à faces rusées / sont usées”106 —había dicho, proféticamente, el poeta Robert Desnos. Y ahora, en este fuego artificial que de mis islas nos venía, los Conquistadores de otrora resultaban conquistados, alienados, sometidos —envueltos, ensalmados por la irresistible giración de Osainel-de-un-solo-pie, que ahora imponía sus pasos, contoneos, vueltas y revueltas, pulsiones rítmicas, ondulaciones de hombros, vientres y caderas, sincronías y diacronías gestuales, dondequiera que sus
cantores y músicos hiciesen sonar calabazas, maderas, parches, botijas, cilindros de hojalata, pieles de chivos —materias elementales tras de las cuales recogíanse, al cabo de siglos de un hermoso trabajo, las cansadas tripas de los violines. El jazz de buena cepa sureña — auténtico por ser de negros— tenía sus estamentos en casa de la gruesa mamy Brick-Top y en el Jockey de Montparnasse, donde se bailaba en tal apretazón de cuerpos que los danzantes no se movían, ni podían moverse, como no fuese en cadencia
de fornicación vertical; en dos grandes salas de la Rue Blomet y del Quai de Bercy tremolaban, como faniones de goleta, los madraces107 a cuadros de las martiniqueñas, en compás de bam-bam y biguina, en tanto que los cubanos, repartidos de norte a sur, ocupaban un enorme dancing —el Plantation— cerca de los Campos Elíseos, el sótano de La Coupole, más de diez boites en las calles Pigalle, Blanche y Fontaine, y hasta la Boule Noire de la Rue Bréa, compartida con gente de Fort-deFrance y de la Pointe-á-Pitre,108 por
aquello de que, entre insulares de maraca en mano, nos entendíamos todos…Pero las grandes Cancillerías de Palma Soriano y de Manzanillo109 tenían oficinas abiertas, del anochecer al alba, en esta Cabaña Cubana a donde iba cada vez más a menudo, ahora, acaso por curarme de lacerantes nostalgias. Allí actuaban, elevados a categoría mayor, ciertos músicos y cantores de un enorme talento a quienes había visto relegados, por negros, a los mugrientos cabarets habaneros de La Verbena, Boloña, o las equívocas
tabernas portuarias donde las prostitutas criollas, de tanto andarse con marineros griegos, habían acabado por hablar el idioma de sus clientes, ajustando tratos al estilo de El Pireo o de las Cicladas. Y allí se me iba revelando la alta conciencia profesional del “músico de baile”, más afecto a su arte, más exigente consigo mismo, en muchos casos, que sus aupados colegas de las orquestas sinfónicas. Fui amigo de Django Reinhardt, el gitano prodigioso que, con tres dedos solos (pues había perdido dos en un accidente),
realizaba variaciones sobre un tema dado, tan diversas y reveladoras de un genio de la invención como las de muchos grandes compositores clásicos. (Django y su hermano Naná acabaron por ir a mi casa, frecuentemente, con algún saxofonista amigo o un trompeta hallado, de paso, en el Tabac Pigalle, por el mero placer de tocar para sí lejos del público, con la preocupación constante, casi obsesiva, de perfeccionarse en el oficio —de faire du métier, como decían…) En esas noches se me hizo
particularmente grato, por su desenfado criollo, su desconcertante manera de pasar de la guasa a lo trascendental, un trompeta 110 santiaguero, Gaspar Blanco, que, a fuerza de ejercicios que le torturaban los labios, había logrado rebasar las fronteras del registro agudo de su instrumento, paseándose por insólitas cimas de sonoridad. Enterado de muchas cosas, el mulato se mostraba orgulloso de ser coterráneo de Paul Lafargue,111 el yerno de Karl Marx: “Podría decir, como decía él, que en mis venas corre la sangre de varias
razas oprimidas”. Y llevaba un índice a sus mejillas obscuras. A nadie ocultaba que era comunista militante desde el año 1925, en que Julio Antonio Mella y Carlos Baliño hubiesen fundado el Partido cubano. Pero rara vez se traducía su militancia en prédicas hueras ante gentes que no lo interesaban. Sin chistar dejaba que el bandoneonista argentino, que ahora trataba de pasarse del tango a la guaracha, le hiciese un elogio de Mussolini; que el barman le dijese que en la Unión Soviética no se sabía lo que era un
cocktail. —“Hay que trabajar donde hay que trabajar” —decía, en modo ambiguo. Y, luego de un descanso, regresaba al estrado de la orquesta alzando el puño izquierdo, mientras embocaba la trompeta. A veces, bordando variaciones sobre un tema —cosa que a menudo hacía— intercalaba algunos compases de La Internacional en las secuencias de un son montuno, con entendido guiño hacia mí: “Algún día las dos cosas andarán juntas”. Y como una noche, entre rumba y bolero, le dijera yo que acaso fuese difícil hablar de
socialismo en Cuba, si pensábamos en la ignorancia del campesino, en los muchos analfabetos que teníamos, etc., etc., Gaspar Blanco me dejó atónito con una cita de Lenin: “Si el socialismo sólo habrá de realizarse cuando todos, sin excepción, hayan alcanzado el desarrollo suficiente, sólo veremos el socialismo, si acaso, dentro de quinientos años”. —“¿Cuándo dijo eso?” —pregunté, para poner su información a prueba. — “En el Primer Congreso Campesino del año 17, cuando el problema era el mismo de media
América Latina” (“o Mulata”, añadió, señalando su propia tez). —“¿Dónde lo leiste?” —“En un libro, Diez días que conmovieron el mundo. De un yanki socialista que está enterrado en la Plaza Roja.112 Deberías leerlo…Lo trae un librero ambulante que cae por los cabarets después de la media noche y también vende postales de relajo…Y ahora, oye el Mamá Inés que voy a tocar. Fíjate hasta dónde voy a subir…¡Ni Armstrong!” (esto, acercando los dedos a los émbolos de su reluciente trompeta, que acababa de frotar y
refrotar con una gamuza, poniendo en ello la ternura de una madre que asea a su crío…). Una noche en que una temprana y fuerte nevada había ensuciado las calles de la ciudad, cubriendo las aceras de un lodo resbaladizo cuya frialdad se trepaba a los tobillos, hallé La Cabaña Cubana casi sin clientes. Una pareja se abrazaba en un rincón, dormitaba un borracho solitario ante un wisky a medio beber, y los músicos, aprovechando la oportunidad de no tener que tocar, ensayaban un número nuevo —creo
que era el Negro Bembón de Eliseo Grenet— buscando efectos instrumentales, al tanteo, a través de una larga improvisación. El percusionista Barreto, particularmente inspirado, llevaba el juego, enlazando los solos de piano o clarinete con furiosas secuencias de timbales y bongó. Me monté en un taburete del bar, observando que, cerca de mí, una mujer joven, de tez muy blanca y pelo muy negro, tomaba notas en hojas de papel, con aplicación y vacilaciones de colegiala —tachando, volviendo
atrás, empezando de nuevo, con pequeñas gesticulaciones afirmativas, dubitativas o negativas. A veces dejaba el lápiz en suspenso, mecía la cabeza, escuchaba un rato, tachaba rabiosamente, volvía a comenzar, trazando arabescos, paréntesis, signos, sobre lo tachado. Traté de ver lo que escribía: era música, evidentemente, puesto que había notas, con barritas de esas que, creo, llaman corcheas. Pero yo tenía entendido que la música se escribía sobre cinco líneas (¿“pentagrama?”) y la rara parroquiana esta lo
apuntaba todo sobre una sola raya horizontal —a veces dos— sin que las notas pareciesen subir o bajar. A veces se acercaba al estrado de la orquesta, observaba atentamente a Barreto, y regresaba a su cuaderno con el lápiz entre los dientes. Yo sabía que en La Cabaña no se aceptaban mujeres solas, a menos de que fueran conocidas. —“Es una estudiante o profesora o no sé qué”—me dijo el barman: “Pidió permiso al dueño para apuntar lo que están tocando. Lleva ya dos horas en eso. Parece seria. Así que no te
pongas con relambimientos”…113 Pero pronto habíamos trabado conversación. Era alemana. Llevaba pocos días en París. Estudiaba pedagogía musical. Muy afecta a los métodos de Dalcroze, opinaba que los instrumentos de percusión — asiáticos o americanos— estaban llamados a desempeñar un papel capital en el entendimiento de la rítmica, llevando recursos nuevos al arsenal de la batería sinfónica —que en nada había evolucionado desde los días del Tratado de instrumentación de Berlioz, libro
que, por lo demás, me era perfectamente desconocido. Y para estudiar mejor esos instrumentos y sus posibilidades, trataba de anotar los ritmos de la música cubana, lo cual le era —lo confesaba— terriblemente difícil: “Es que, entre lo que puede escribirse y lo que se oye, hay un tercer elemento inapresable; un décalage genial, debido a la inventiva del ejecutante. Y eso es lo que estoy tratando de agarrar, sin conseguirlo”…Y volvía a trazar notas. Y las anulaba. Y volvía a empezar. —“Tenga en
cuenta también que están improvisando”»—dije. —“Por eso sería ideal trabajar sobre discos. Discos auténticos. Grabados en Cuba. Aquí no se consiguen. Y, en Alemania, los que había fueron retirados de la circulación”. —“¿Por qué?” —“¿Y lo pregunta?”…Yo tenía excelentes discos del Sexteto Habanero, danzones de Anckermann y Antonio Romeu, canciones de Sindo Garay. Si ella quería escucharlos…Y como quería escucharlos llegó a mi casa en la tarde del día siguiente, con varios
cuadernos de papel pautado y un metrónomo que instaló sobre mi mesa de dibujo, apartando cartabones, bigoteras y pocilios de aguada. Aceptó una copa de ron del nuestro —“para ponerse en ambiente”— y, durante cerca de tres horas, haciéndome tocar y retocar ciertos discos, tenaz y empeñosa, estuvo trazando signos indescifrables para mí con tintas negras y rojas: “En negro las constantes”—decía: “En rojo lo que se sale del encuadre”. Y yo la miraba trabajar con una rara sensación de bienestar, de calma, de
asentamiento en mi propio ámbito. Hasta ahora había sido huésped en casa propia, ajeno a estos muebles, a estas paredes, entrando y saliendo como quien solo descansa —las menos horas posibles— en una habitación de hotel. Rehuía los atardeceres en soledad, con sus luces tristes, yendo a esperar la noche en cualquier café cercano. Y ahora me sentía resguardado, cobijado, bajo este techo donde, por vez primera, con aire de quien fuese el ama de casa, trabajaba una mujer, dándome órdenes: “No…empiece de nuevo…
Más adelante…Éste es el pasaje… Alcánceme la libreta aquella…Déle cuerda al gramófono…” Afuera, seguía nevando. Aquí, había calor, música de calor, presencia de calor —de un calor próximo, inmediato, posible. Tuve, de repente, la idea de que esta mujer, de nuca inclinada sobre mi mesa de dibujo, habría de ser mi amante, por fuerza, porque era inevitable, porque no podía ser de otro modo. Más: me parecía que lo era ya; que ya lo había sido; que mañana era ayer; que el cercano marzo se llamaba enero. Una
realidad, de pronto percibida, se me imponía en tales valores de futuro ya vivido que excluía todo razonamiento acerca de algo que “me arrastraba hacia adelante” —como hubiese dicho Claudel. Era así y no de otro modo. No sabía si su rostro, capaz de pasar de la extrema tensión —concentración — a una risa repentina, era bello o no lo era. Acaso lo era, pero importaba poco: lo necesitaba. La voz de él brotaba, un poco grave y velada, ponía todos mis sentidos en espera. Nada sabía de ella. Pero mi
voluntad se negaba a aceptar la idea de que fuese casada o de que hubiese hombre alguno en su vida. El único hombre posible era yo, había sido yo, sería yo. Su voz, que me seguía resonando en las entrañas, me imponía, sin saberlo, el aprendizaje de un vocabulario virgen, inaudito, ignorado por los demás, que sería acaso el de nuestros más íntimos coloquios nacidos de la noche, entendidos a medias palabras… —“Excelente trabajo, pero fatigoso” —dijo ella al fin, levantando un diafragma que había tocado, por
décima vez, el disco de Las cuatro palomas. Cerró sus cuadernos, aceptó una copa, y hablamos. Era judía, y orgullosa de serlo, aunque no practicante: “Veo las esencias del judaismo como una maravillosa herencia. Nada me conmueve tanto como el canto de las sinagogas. Pero no tengo la fe que requiere la honesta observancia de un ritual. Un ritual no es folklore. Responde a un sentido religioso que no tengo. Si, por dar gusto a mis padres, observara ciertas prácticas, haría trampa”…Muy dotada para el piano, desde la niñez,
había tenido que abandonar sus adolescentes afanes de concertista a causa de un accidente que había quitado toda agilidad al dedo medio de su mano izquierda, menguando en algo, también, la soltura de la muñeca. Se había resuelto, entonces, a doctorarse en música para ejercer la enseñanza. Pero esto, en la Alemania actual, era imposible para quien perteneciera a su raza. Ahora proseguía sus estudios en la Schola Cantorum de la Rue St.-Jacques, aunque reconociendo que aquí las disciplinas musicológicas se
llevaban con menos rigor que en Berlín: “El defecto principal está en que no aparean el estudio de la música con el de la filosofía. En la musicología francesa hay mucho amateurismo”. Me atreví a confesar, tímidamente, que no veía relación alguna entre la música y la filosofía. —“La música y la filosofía siempre fueron muy buenas amigas” —dijo ella: “Aunque le pueda parecer raro, San Agustín había presentido y definido la música de un Anton Webern”. Pero, a mí nada me decía el nombre de Antón Webem. —“Es
natural” —dijo ella: “En París nunca tocan la verdadera gran música contemporánea. Prefieren los abalorios de Florent Schmitt o las bagatelas de Francis Poulenc”… Había empezado a nevar, como anoche. Los copos, atropellados por el viento, topaban blandamente en el ventanal del estudio, blanqueciendo el marco metálico de los cristales. —“¿Y si comiéramos aquí?” —dije, abriendo un armario, hecho alacena, donde guardaba botellas de vino, conservas, bizcochos, para descansar de restaurantes cuya comida me
resultaba, a la larga, sumamente monótona. —“Yo pongo la mesa” — dijo ella, yendo a la cocina para traer varios platos mellados, cuchillos y tenedores disparejos, un enorme molino de pimienta, y unas horribles copas de bordes dorados que había ganado a la carabina en un tiro al blanco de la Foire du Troné. Aquella cena bohemia, en la ciudad de ruidos afelpados, al abrigo del mal tiempo que ahora arreciaba en silbantes ráfagas, nos trajo, a ambos, una impresión de enorme bienestar: éramos dos, en un espacio protegido
de cuanto ingrato podía ocurrir en el exterior. Hablábamos alegremente de gentes, lugares, cosas conocidas por ambos, admiraciones mutuas, episodios íntimos de nuestras vidas, como si fuésemos gente de un mismo clan, de una misma cofradía, nacida para encontrarse y entenderse. Bebíamos el vino lentamente, sin que se nos subiera a la cabeza, olvidados de la hora. De pronto, ella tuvo un sobresalto: “¡Qué horror! ¡Se me ha ido el último metro! ¡Llámeme un taxi” —“Si es cuestión de taxi, no hay por qué apurarse” —dije: “Se
puede llamar en cualquier momento”…Dos horas después, teníamos la impresión de conocemos desde siempre. Nos tuteábamos como viejos amantes —“¿Por qué no te quedas a dormir aquí?” —dije. —“Nada me lo impide” —dijo ella, poniendo la cabeza sobre mi hombro: “Nadie espera por mí.”114
8 Y fueron los tiempos del desorden, del insaciable cuerpo a cuerpo, de las anarquías del abrazo de formas machihembradas, revueltas, volteadas, en los albures del impulso y del deseo —hallazgo de sabores y calores, retozos, cuchicheos en la obscuridad, gimientes alegrías, risas al cabo del gesto, fingidas resistencias, deleitosas confusiones, palpitantes afloraduras de savias profundas;
tiempos de la puerta sellada, de la llamada sin respuesta, del teléfono desconectado, del cartero inútil; tiempos del egoísmo compartido, del olvido de cuanto nos fuese extraño y ajeno —gentes, amigos, sucesos, deberes; tiempos de la jubilosa alienación, de la siempre superada cantata a dos voces, del dejar de ser para encamarme en ti, antes de regresar, yacentes colmados, al leve y sonriente sueño de la ternura recobrada, de las carnes devueltas a sus aplacados contornos. De repente habíamos caído en un mundo fuera
del mundo, dotados de un vocabulario propio, respirando un aire distinto en tierra de luces nuevas, horarios trastocados, días sin fecha, que era el de nuestros vertiginosos arribos a los confines de la mutua entrega. Ni yo dibujaba, ni ella iba ya a la Schola Cantorum. Ni nos importaban ya sino las músicas que nos sonaran al unísono, ni nos interesaban los libros que no pudiésemos leer a cuatro manos (a tres, diría yo, pues siempre sobra un brazo en tales momentos…) con las cabezas juntas en la almohada. No
queríamos amigos, ni visitas, ni encuentros. íbamos a cines de barrios lejanos, donde no conocíamos a nadie y estaríamos seguros de estar solos viendo, de repente, El gabinete del Doctor Caligari o Metrópolis de Fritz Lang, películas ya vistas, como si fuesen portentosas novedades…). Nuestra soberana juventud, nuestra sensualidad siempre despierta, llenaban un universo sin cronómetros ni almanaques. Y cuando teníamos que separamos durante una media tarde (a pesar de todo era preciso ir de vez en cuando a la peluquería, o a
cobrar los giros que nos mandaban nuestras familias) volvíamos al estudio con regalos de azaleas en tiesto, árboles japoneses, cactos minúsculos, discos, estampas de Épinal,115 una marioneta, un acróbata de cuerda, frutas exóticas, latas de laichí conseguidas en Hediard, una botella de Traminer o de Zubrowka116 con bisonte en la etiqueta, esperando el uno a que regresara la otra —a menos de que fuese lo contrario— con la emoción e impaciencia de primera cita, pensando yo que ella había tenido un
percance grave si tardaba en llegar, creyendo ella que yo había sido víctima de un accidente fatal si demoraba en reaparecer. El verano nos alcanzó con la noticia de que, por vez primera, habrían de transmitirse por radio los festivales de Bayreuth. Compré un magnífico receptor y, como hacía mucho calor aquella tarde, escuchamos desnudos, lado a lado, el Tristón, haciendo el amor en los largos intermedios, con un nuevo abrazo —el mejor, el más largo, el llevado en lentísimo tempo…— como fin de fiesta, tras de
los últimos acordes del Liebestod… El mayor triunfo de los amantes está en la derrota de la razón, en el espléndido putearse de la loca de la casa,117 en la Minerva que se deshace del búho, largando el casco y la lanza, y hace un magnífico número de strip-tease ante el Logos estupefacto que no sabe si acudir a la ira de los Dioses o hacerse alcahuete. Puesta en duda, la Conciencia Inmanente acaba por preguntarse, ante una estupenda trabazón de miembros suficientes y eficientes, que quién carajo pudo
inventar el absurdo de que haya algún mérito, alguna virtud, en la continencia, la inhibición, el cilicio. Montado en su Torre con ojos para ver, contempla el Espíritu ergotante y teológico de arriba, alguacil alguacilado, cómo las carnes puestas fuera de su jurisdicción, soliviantadas y revueltas, anudadas y gimientes de gozo, se entienden perfectamente entre sí, fuera de toda ley, de toda traba, llevadas por sus voliciones profundas, raigales, sin hacer caso de un pienso, luego soy dejado fuera de una partida donde lo
que vale es el sentimos, luego somos, y no entendemos más razón, más filosofía, que la razón de la sinrazón de nuestras anatomías confundidas. De repente, con el hallazgo de una Mujer, el amor físico se me alzaba al nivel de un medio de Conocimiento…Había creído que conocía el amor porque, en La Habana, hubiese tenido algunas experiencias más o menos 118 cabareteras, un breve lío con una bailarina mexicana de la compañía de Lupe Rivas Cacho, y, en París, una amable affaire119 —interrumpida
por el regreso de ella a su país— con una linda norteamericana, de Kalamazoo, que estudiaba dibujo en la Academia de La Grande Chaumiére. Pero ahora, para deslumbramiento mío, sabía lo que significaba la palabra de cuatro letras, con todas sus maravillosas implicaciones —y todo lo que quedaba fuera de su órbita había dejado de tener importancia para mí. Quedaban aplazados los propósitos, proyectos, trabajos, que hubiese concebido antes de ponerme a vivir con Ada (“nombre raro para una
judía”, había dicho yo, pensando que mejor debía llevar un nombre bíblico tradicional: Rebecca, Deborah, Judith. “Las primeras mujeres que aparecen en las Escrituras tuvieron nombres brevísimos” —decía ella: “Eva, Ana, Lía, Ada”…); sólo existía —me sentía existir— en lo inmediato y deleitoso, abrevándome de cuanto pudiese ofrecerme una jomada pasada frente a Quien se me alzaba como una pantalla protectora contra las fealdades y miserias de la época. Dejaba sin desenrollar los periódicos que me mandaban de
Cuba. No compraba revistas por muy sensacionales que fuesen los anuncios de su contenido. No leía los diarios para no enterarme de las lepras que aparecían en la piel de esta Europa enferma de expectación…Y sin embargo, por el minúsculo ventanillo iluminado del aparato de radio, me llegó, un 17 de julio,120 la noticia del levantamiento de la legión española en Marruecos, bajo el mando de un —para mí obscuro— general Franco. Luego los acontecimientos de Madrid: la toma del Cuartel de la Montaña; el pueblo
armado que marcha sobre Alcalá y Toledo. Sublevaciones militares (¡decididamente la Madre Patria se nos estaba latinoamericanizando!…) en Canarias y las Baleares. Resistencia en Asturias. Un tal Queipo de Llano —nombre ayer desconocido— alzado en Sevilla, desde donde nos hacía saber, en emisión cotidiana, que si ayer había bebido cognac, hoy tomaría manzanilla. Se organiza la resistencia en la capital. Los facciosos se apoderan de Málaga y de Córdoba. Y, ante el horror del mundo, el
asesinato de Federico García Lorca. No era sino la muerte de un poeta — es decir: del más inerme, del más inofensivo, del menos peligroso, de todos los seres humanos. Y sin embargo, las balas sobre él disparadas penetraron también en las carnes de millones de hombres y de mujeres en el mundo, como un aviso de próximos cataclismos que a todos nos afectarían por igual. Todos los latinoamericanos de Montparnasse, artistas en su mayoría, y bastante despreocupados de la política, abrazaron la causa republicana
reuniéndose aquí, allá, en corros hirvientes de noticias y conjeturas que pronto me sacaron de mi harto feliz encierro. La comunicación —la información— se hacía necesaria. El mismo Picasso, tan apartado de todo, solitariamente entregado a su obra por esquivar los engorros de la celebridad, reapareció en el Café de Flore, con el anhelo de saber algo más de lo que podía hallarse en los diarios donde las noticias solían mostrarse confusas y contradictorias —y tanto más ahora que lo publicado respondía ya, claramente, a una
pugna ideológica entre bandos de izquierda y de derecha. Se supo de los mil ochocientos republicanos ametrallados en Badajoz121 y de los siete dirigentes fusilados en plaza de toros, ante un público de tres mil personas que sólo hubiesen necesitado alguna música de pasodoble, de rondalla o de colmado cañí, para que el contento se le rebosara de las gradas. Y, el 12 de octubre, llamado Día de la Raza, el apostrofe arrojado por Millán Astray al rostro de Miguel de Unamuno: “¡Abajo la inteligencia! ¡Viva la
muerte!”.122 Toda una España negra, de autos de fe, túnicas azufradas, sambenito, tablado mayor y garrote —suplicios del Berruguete, betunes macabros de Valdés Leal, 123 El miedo de Goya…— resurgía de pronto tras del drama que se estaba representando tras de los Pirineos. Replicaban los reaccionarios que, en Cataluña, los anarquistas quemaban conventos y violaban monjas. Pero la violación de monjas había sido asunto, a través de los siglos, de tantos chistes situados en el ámbito de los trotaconventos, ocurrencias de
Boccaccio y cuentos droláticos, que poco impresionaban a las gentes, como tampoco los monasterios incendiados, cuyas llamas no acababan de tener identidad ni ubicación —es decir: no sugerían imágenes concretas, como tampoco l a s monjas despersonalizadas, entelequias un tanto abstractas. La inmolación de García Lorca y el grito innoble de Millán Astray, en cambio, nos arrojaban de lleno en una tragedia con protagonistas conocidos, de caras sin máscaras, cuyo horror presente, cercano,
inmediato, nos crispaba en catarsis de furor. De repente, todos aquellos que, nacidos en América Latina o amamantados en ella, solían hacer mofa del gachupín, reconociendo sin embargo —y como en broma— que tenían un abuelo gallego o asturiano; todos aquellos que, ufanos de haber edificado vastas y hermosas capitales ultramarinas, se complacían en decir que Madrid era una aldea grande, detenida en un pasado verbenero y localista, se volvían apasionados defensores del Madrid de hoy, visto como realidad y
símbolo opuestos a Burgos,124 que le olía ahora, retrospectivamente, a carnes de indios quemados y sangres derramadas por Conquistadores feroces —y, caray, para cerciorarse de ello no era menester acudir al testimonio de Bartolomé de las Casas, sino leer sus propios anales y memorias— cuya historia trataban algunos de transformar en Leyenda Áurea, cuando quedaba por siempre, para gran despecho de los Luca de Tena,125 en auténtica y fidedigna Crónica Negra —tan negra que acabábamos por olvidar, a causa de
su negrura, la llegada, en segunda hornada, de hombres tan admirables como Sahagún, el enciclopédico, Fray Pedro de Gante, o el obispo “Tata" Vasco de Quiroga. Para mí, cubano, el Madrid de la República —anti-Burgos, anti-Queipo-de-Llano — era la España que había amado José Martí, aun cuando combatía su inepto gobierno, en tanto que Burgos quedaba en la España de Valeriano Weyler, aquel que, durante la Guerra de Independencia del 95, había creado en mi patria unos puntos (o
lugares) llamados “de reconcentración” —palabra que pronto, con una sílaba menos, habría de cobrar una tremebunda actualidad en Europa…En los rostros de Picasso, de César Vallejo, de Vicente Huidobro, leíase la misma ansiedad ante las noticias. Vivíamos pendientes de los periódicos y de la radio. Yo, que había creído posible sustraerme por un tiempo a las contingencias de la época, me veía sacado de mi retiro, de mi marginalidad, para ser arrojado brutalmente al gran torbellino del
mundo —torbellino que demasiado empezaba a parecérseme a la siniestra “machine á décerveler” de Alfred Jarry. Después de tenerla muy olvidada —de verla en suntuoso pretérito de Lepantos y campos de Montiel—, España, la que sentíamos nuestra, la que nunca habíamos combatido realmente en América aunque echásemos de nuestras tierras a sus procónsules, esa España, muy tenida a menos desde hacía más de un siglo, volvió a hacerse carne de nuestra carne. Y, por ello, cuando empezaron los bombardeos
sistemáticos de Madrid, cada obús nos retumbó en las entrañas. Una mañana, Ada fue despertada por la entrega de un telegrama, puesto en Berlín, que le traía una rara noticia en mensaje firmado por un desconocido: desde hacía más de dos semanas, no se sabía dónde se hallaban sus padres. Sin anuncio de viaje ni de ausencia prolongada, habían salido de la casa al anochecer de un sábado y no se les había visto más. —“Mucho me temo” —dijo mi amante, con la cara inmovilizada por una angustiada
crispación: “Demasiado me temo que…” Y dejó la frase en suspenso, empezando a sacar ropas de un armario: “Debo ir allá. Este telegrama ha sido puesto por uno que no se atreve a dar su nombre verdadero. Razón de más. Yo sola puedo hacer algo. Saber qué ocurre. No sé”…Me ofrecí a acompañarla. —“De nada serviría En este momento, el interés puesto en el caso por un extranjero, su presencia a mi lado, no haría sino embrollar las cosas. Yo puedo saber algo…” (marcó una pausa)…“a través de mi
gente”. La llevé a la Gare de l’Est. Quedamos en que me escribiría diariamente durante una ausencia que, por lo demás, no habría de durar más de ocho o diez días…Pero transcurrieron ocho, nueve, diez días, y se entró en la quincena, sin que tuviese noticias. Envié varios telegramas a la dirección que me había dejado Ada, sin recibir respuesta. Al fin, incapaz de sobrellevar mi propia ansiedad, enfermo de la ausencia de Quien me era necesaria —más que necesaria: indispensable ya— para sentirme
vivir, insoportablemente devuelto a la cotidiana realidad de mi cuerpo solitario, tomé el expreso de Berlín, presentándome, a la mañana siguiente, en la casa situada en una corta calle próxima a la estación de ferrocarril de la Friedrichstrasse, donde vivían los padres de mi amante. Llamé a una puerta del tercer piso. Me salió una mujer espesa, ceñuda, displicente, que hablaba un poco el francés. No. Nunca había conocido a aquella gente. Ni tenía por qué haberla conocido ni haberla tratado: acababan, su marido y ella,
de instalarse en el apartamento, ofrecido en alquiler desde una fecha reciente.126 No. No sabía nada. Que acudiese a la policía. Y acabó por tirarme la puerta a la cara, visiblemente irritada por mi insistencia…Y ya estaba yo en busca de la comisaría más próxima, cuando pensé que mejor sería ver al “catire” Hans, tan metido siempre en las peñas latinoamericanas de Montparnasse, y que ahora vivía en Berlín. De acá me había mandado postales con su dirección: era cerca del Hotel Adlon, precisamente, a
donde había llegado yo, aunque advertido de que era bastante caro, por no saber de otro. El “catire” Hans —“catire”, por ser muy rubio, lo habían llamado en Venezuela, cuyas ciudades hubiese recorrido durante años, como representante de la firma Bayer— me recibió con grandes muestras de contento y alardosos abrazos a la criolla. Me explicó que había abandonado los productos farmacéuticos (“¡la aspirina, la Santa Aspirina, cuyos anuncios azules con una cruz blanca forman parte de todo paisaje
latinoamericano, como el nopal, la palmera, el águila y la serpiente, la vicuña o el volcán!” —decía, riendo…) para trabajar en un servicio de prensa del Gobierno: “Se aprecia mucho, ahora, a quienes hablan el español y conocen vuestros países”. Su vinculación con un organismo oficial me pareció algo excelente para el propósito que perseguía. Pero, cuando le expuse la situación, se le enserió la cara: “Sí… Desde luego…Sí…Comprendo… Raro…Muy raro, en efecto…Sí… Comprendo”…Le propuse que
fuésemos juntos a la casa: “Mejor voy yo solo: entre alemanes nos entendemos. Espérame aquí…Hay botellas en el aparador. Sírvete. Y, en mi mesa, hay revistas de Cuba, de México, Elite de Caracas”…Regresó al cabo de dos horas: “No sé…La encargada del edificio es una idiota. No pudo explicarme. Nunca vio a la joven…Parece que el viejo estaba metido en líos…Fui también a la policía…No se sabe nada…Y como nadie ha señalado la desaparición…” Hoy era sábado. Mañana, día perdido. El lunes, por
conductos oficiales, proseguiría sus investigaciones: “No pongas esa cara…La gente no desaparece, así, así, sin dejar huellas…Pasado mañana sabremos algo”. Y, para calmar mi angustia, me propuso que fuésemos a Weimar en su automóvil. No estaba yo para paseos turísticos, pero acepté: siempre, en momentos de zozobra, de ansiedad, de dolor, me procuraba un gran alivio rodar en algo —autobús, tranvía, ferrocarril, lo que fuera. Además, desde mi llegada a Berlín respiraba un aire demasiado oliente a botas, a fustas, a
correajes, a tahalíes. Había demasiada arrogancia, demasiada suficiencia, insolente aplomo, en muchos jóvenes que, con brazales y el emblema de la swástica, andaban a paso casi militar, sonando los tacones, cuidando del desdeñoso porte, dueños de la calle aunque no fuese más que para sacar sus perros a mear…Por suerte, los pinares, las encinas, los nogales del camino con sus húmedos efluvios, uno que otro campanario gótico, me devolvieron a una Alemania que respondía a mis nociones. —“Madame de Staël” —
decía Hans— “afirmaba que esta gran permanencia del árbol en nuestro suelo era indicio de que la civilización alemana era todavía de muy reciente formación. Y estaba en lo cierto. Porque nuestra cultura sólo viene a cobrar verdadera forma mucho después de que la española, francesa o italiana, hubiesen alcanzado la madurez. Nuestro Aufklärung, nuestro Sturmund-Drang127 se producen más de dos siglos después de Rabelais, Cervantes y Shakespeare. Y no hablemos de Dante o de Petrarca”.
—“Lo que demuestra que las razas puras no suelen anticiparse a las mestizas en cuanto a las obras de la inteligencia. Sin olvidar que cuando vuestra escultura andaba en pañales, ya los negros de Nigeria…” —“Mira, cubano: esto, aquí, más vale no meneallo”. Llegamos de noche a Weimar, donde nos alojamos —of coursel— en el Hotel del Elefante. Comimos algo —¡tenía que ser!— en la Taberna del Oso Negro, y, cansados ambos, renunciamos a la idea de dar una vuelta por la ciudad —“ciudad que debe verse de día” —
decía Hans—, yendo a dormir temprano. Con un somnífero quería huir, librarme una vez más, de aquel temido personaje de Sorge —la Preocupación— que en el Segundo Fausto se substituye a Mefistófeles, relegado a la modesta condición de capataz de obras; el Sorge por quien el Doctor de Supremas Apetencias, pasado de ser aprendiz a maestro, más fuerte que el Demonio mismo, habría de ser torturado ahora, teniendo al tenaz y pérfido huésped alojado en las entrañas, infinitamente más temible que todos los diablos
catalogados en los tratados de demonología por cuanto nos roe por dentro… La habitación tenía graciosos muebles de madera obscura, con rejillas y cojines, y una palangana antigua con jofaina de porcelana historiada en azul sobre blanco…Lejos, en algún lugar de la noche, un excelente pianista hacía sonar las Harmonies du soir de Franz Liszt, con gran lujo de acordes arpegiados y repentinas tormentas cromáticas.
9 Al día siguiente, salimos temprano. Un sol, algo difuminado por transparentes neblinas, ponía una iluminación un tanto teatral —como conseguida por un inteligente maestro electricista— sobre una ciudad (y era ése uno de sus encantos) que mucho tenía de decoración teatral admirablemente lograda. Todo aquí, las casas, el color de los techos, las proporciones, las perspectivas, los árboles, parecían colocados,
combinados, puestos en su exacto lugar, con juegos de sombras y asimetrías, por un magnífico escenógrafo a quien hubiesen confiado la tarea de reconstruir el ambiente de una pequeña ciudad alemana de fines del siglo xviii. Estaba todo tan bien conseguido que parecía ficción, obra de un señorial y magnífico Intendente de Espectáculos. —“Estamos en el Heimat aller Deutschen —“el hogar de los alemanes todos” —dijo Hans. Nos asomamos a la iglesia de Herder para contemplar, un rato, el tríptico
de Cranach, con su Lutero interpretando la Biblia sobre un trasfondo —¡buena advertencia!— de campamento militar, aunque al Cranach de los Testamentos prefiriese yo el otro Cranach, el de las deliciosas “Venus” de sombrerito redondo, tetas chiquitas y ojillos maliciosos, bastante flappers128 y algo cachondas, que tanta gracia hacían a Ada —y su recuerdo, repentinamente impuesto a mi mente, me hizo salir del santuario para respirar aire fresco. Bajamos nuevamente hacia el Hotel del
Elefante, contemplando a distancia, en vuelta de una esquina, las dos ventanitas bajo techo empinado de la buhardilla de Schiller, cuya modestia —casi pobreza— contrastaba con el empaque burgués, acomodado, casi pomposo a pesar de la sencillez de su fachada, del cuerpo central de la casa de Goethe. Todo respiraba, allí, el bienestar, la respetabilidad, la ausencia de preocupaciones materiales, del olímpico poeta. Y debo decir que el interior de la morada me decepcionó un tanto por su ausencia de fantasía, de
ocurrencias, de originalidad, en el moblaje y la decoración. Los enormes modelos de esculturas romanas y griegas, en yeso, puestas en estancias harto pequeñas para encerrar tales Medusas, tales Demiurgos, tales barbas, tales cuellos, tenían algo enojosamente desproporcionado —casi teratológico. La Cabeza Colosal de Juno metida en el salón de música, parecía la de una giganta decapitada cuyo cuerpo ensangrentado yaciera en algún horrible sótano vedado a los visitantes. Por su tamaño, esos
modelados que tenían, además, la desagradable textura —algo blanda y harto blanca— del yeso, devoraban cuanto les circundaba, haciendo olvidar la presencia, en las paredes, de valiosas pinturas y exquisitos grabados. En el saloncillo de Cristiana, me llamó la atención — por el rasgo de carácter que significaba— el pequeño estrado donde se colocaba la esposa para atender las damas que acudían a visitarla —sentada ella en un nivel más alto, burguesamente regio con relación a los muchos que, otrora,
tanto le hubiesen criticado su libre convivencia con el Genio, muy valiente por cuanto significaba un desafío a la sociedad weimariana de la época. En el Gabinete de Trabajo, supe que Goethe solía escribir de pie ante un pupitre —como Hugo, como Hemingway. (“¡No compares, por Dios!” —exclamó Hans…) Y finalmente —¡no podía ser de otro modo!— demoramos un tanto en la sencilla, casi pobre, habitación del Mehr Licht!…129 Al salir pregunté al “catire” por el edificio donde había estado la Bauhaus construida por
Henry Van de Velde. (Como aspirante a arquitecto quería ver el lugar donde, juntos, habían trabajado Walter Gropius, Paul Klee, Kandinsky, Moholy-Nagy y tantos otros…). —“No sé” —respondió Hans: “Los talleres fueron trasladados a Dessau”. —“¿Y desde entonces?” El otro me miró con mal humor: “¡No hagas preguntas pendejas!” Tenía razón. Mi pregunta era una trampa pues yo estaba más que enterado de la dispersión del magnífico equipo de la Bauhaus… Anduvimos en silencio hasta la casa
de Schiller, algo obscura y melancólica frente a la autosuficiencia, sólida y asentada, de la morada goethiana —y diría que ya romántica, por el casi medioeval empinamiento angular de su techumbre. —“Aquí se trastocaron las decoraciones” —dije, por decir algo: “Veo mejor a Fausto en la habitación de Schiller que en los salones de Goethe, en tanto que éstos serían una decoración ideal para la tragedia burguesa de Luisa Miller”. El “catire” se adosó a una pared: “Ésta no debe tener oídos” —dijo,
con gesto de auscultarla. (De cuando en cuando pasaba un autobús de turistas, una niña de faldas muy planchadas, un viejo ciclista con ristras de cebollas colgadas de las guías de su manubrio. Pocos transeúntes: en esta temprana hora dominical los jóvenes de la pequeña ciudad debían haberse ido temprano a los bosques cercanos, en tanto que sus padres se vestían de obscuro para asistir a los oficios religiosos…) El sol, repentinamente librado de neblinas, iluminó una c a l l e : “Mehr Licht!” —dije.
—“Mehr Licht!” —repitió el otro, como en eco. Y luego de un descanso, como si pasar a la otra acera le hubiese costado un gran esfuerzo, prosiguió, en tono de quien habla para sí mismo: “El poeta acaba de ser sacado de su modesta cama de madera de pino y sentado en una butaca frente a su ventana. Pronuncia —magnífico ‘comediante de sí mismo’ hubiese dicho Nietzsche— su admirable frase de desenlace en acto final de una suntuosa existencia. Los criados descorren las cortinas y abren las ventanas El poeta
contempla por última vez el paisaje del mundo —de su mundo. Pero no transcurre el año 1832. Estamos en 1937. Y Goethe tiene la suerte de que la ventana de su cuarto mira hacia el sur. Porque, si hubiese dado hacia el norte, su mirada, pasando por encima de los techos, saliendo de la población, tramontando la selva del Ettersberg, hubiese caído en un lugar llamado Buchenwald.130 ¿No sabes lo que es Buchenwald? Un enorme rectángulo cerrado por cortinas de árboles olientes a piñones y bellotas donde, tras de alambradas
electrificadas, vigilados por guardias implacables armados de metralletas, millares y millares de hombres hambrientos, depauperados, miserables, golpeados, torturados, enfermos o no, tienen que arrastrar carros llenos de piedras sacadas de una cantera cercana. Y tienen que hacerlo cantando. Esta es la orden. Y, por ello, esos harapos humanos son llamados: ‘Los Caballos Cantores’ —caricatura muy fina, muy propia del régimen, de Los maestros cantores wagnerianos. Y así como el Intendente de
Espectáculos Goethe decía en el Prólogo de Fausto: ‘Quien bien quiere trabajar escoge sus herramientas, usando de muchas maquinarias y decoraciones’, en Buchenwald hay herramientas y hay maquinarias y hay decoraciones: lóbregos barracones donde gemir y agonizar; trallas, cepos y cadenas; una plaza donde los hombres son tenidos inmóviles, a veces, durante diez y ocho horas; prisiones, como la de Fidelio, pero en cuyos calabozos sólo se cabe de pie. Hay un homo crematorio, y hasta una increíble
‘enfermería’ donde, sobre mesas de mármol gris, paralelas, se entregan unos cirujanos de pesadilla, a experimentos sobre mellizos, enanos, seres físicamente deficientes, realizando operaciones inútiles, de tipo comparativo, trastocando visceras, intercambiando órganos, desollando, cortando, aserrando, taladrando, en carne política desafecta al régimen…Y sobre la puerta de entrada de ese campo del horror, esta inscripción abyecta: ‘A cada cual su MERECIDO’…Mehr Licht! —dijo Goethe. Y, puesto en el
año 1937, miró por sobre los árboles del Ettersberg, y murió de asco y de vergüenza”. El “catire” volvió a cambiar de acera, con paso de quien carga con un cuerpo harto pesado. —“¿Y hay judíos allá?” —pregunté cuando volvimos a detenemos. —“Sin duda: pero más por ser comunistas que judíos”. —“¿Mujeres?” (aquí me tembló la voz). —“Creo que no. Todavía no.” Hubo un silencio. Anduvimos por calles y calles pisando, acaso, donde hubiesen pisado Juan Sebastián Bach, Wieland o Franz Liszt. Pero yo
no estaba en Weimar para pensar en Bach, Wieland, Herder, Franz Liszt ni en la madre que los parió. Y, de repente, me estalló una pregunta que, desde hacía rato, se me hinchaba en la garganta: —“¿Por qué coño me has traído aquí?” —“Porque en Berlín no me hubiese atrevido a hablarte. Mi apartamento —no sé, no se sabe, nunca se sabe, pero se dice…— está habitado por micrófonos que, al parecer —no sé, no se sabe, nunca se sabe, pero se dice…—, llevan cuanto se habla a Altos Oídos que tienen los poderes
discrecionales e inapelables de los Jueces encogullados y terriblemente anónimos de las Inquisiciones oficiosas —aquellas que reúnen sus tribunales secretos en un edificio cualquiera donde, a lo mejor, las ventanas se adornan de canarios en jaula y tiestos de geranios. No podía llevarte a la cervecería de la estación de la Friedrichstrasse: demasiado barullo de viajeros, y no se sabe si éste que se te sienta al lado, y finge leer un periódico…En otros lugares me conocen. Me aconsejan que cultive mis amistades
latinoamericanas, pero cuando alguno de ustedes llega a Berlín, me siento vigilado…Digamos que tengo miedo…Te dije lo de Buchenwald —trayéndote hasta aquí, donde las paredes tienen menos oídos— para ponerte en el borde del horror de lo que hoy se llama, en la propia cuna d e l Aufklärung, un ‘campo de concentración’, así, a secas…”. —“¿Y la gente de Weimar sabe que eso existe?” —“¿Cómo ignorarlo, si lo tenemos al lado? Si fuésemos hacia allá, en el auto, pronto veríamos cerrado el camino por un
perentorio letrero…Y es que, detrás, empiezan las alambradas…— ¿Y se sabe algo de lo que allí ocurre?” —“Algo se filtra. Pero, junto a los q ue saben —que saben más de la cuenta—, están los que prefieren ignorar-sabiendo. En todo caso es tema de conversación que se evita… en homenaje a estos dos que se congratulan en perfume de laureles”. (Y señalaba, sarcástico, al Goethe y al Schiller —Schiller ya despechugado a la romántica con un manuscrito de bronce en la mano, Goethe aun dieciochesco, con su
larga levita y sus pantorrillas colosales asentadas en zapatos de hebilla —que se alzaban, geniales y magnánimos, sobre un alto pedestal, al centro de la Theaterplatz): —“Son ésos precisamente” —dije— “quienes debieran incitar las gentes de aquí a alzarse contra esa abominación; a armarse de fusiles, pistolas, dagas de panoplia, hierros, garrotes, guadañas, lo que sea, para acabar con esa deshonra del espíritu alemán.” —“¡Qué ejperanza, che!, diría un argentino. El Campo de Concentración de Buchenwald se ha
vuelto un mejor negocio para Weimar que la misma casa de Goethe. Los panaderos, trabajando día y noche, no dan abasto para hornear panes destinados a los custodios y presos del enorme establecimiento. Los farmacéuticos realizan magníficos beneficios, y también las tiendas de comestibles. Ayer —lo viste— la Taberna del Oso Negro estaba repleta de uniformes. Los carceleros mayores y carceleros menores favorecen los comercios de libros, estampas y ‘souvenirs’, comprando vistas de
Weimar, postales con el retrato de Cristiana Vulpius o Carlota Stein, pisapapeles, grabados, guías, y hasta casitas de Goethe, en piezas de madera por armar, de madera, que son el más lindo juguete que pueda imaginarse, para mandar a sus novias, esposas, niños…Buchenwald se nos ha vuelto el Pactolo.131 El Big-money. Reina la prosperidad… Rückert llamaba a Goethe, Wieland y Herder: Los tres matadores’. Ahora podría hablar de mil, dos mil, tres mil matadores. Una ciudad de matadores”…—“Pero, en fin, no me
dirás que todo el mundo aquí está de acuerdo con…” —“Evidentemente que no. Pero están los del laissezfaire, los de ‘yo no tengo la culpa’, que son una enorme mayoría. Si saben lo que ocurre tras de las alambradas, fingen que no lo saben. Y ya que las cosas son como son, y que ni tú ni yo vamos a cambiar nada, pues…¡que viva la Pepa! como dicen los españoles”. —“Pero, en fin: una rebelión del espíritu, de la sensibilidad, un instinto de solidaridad humana”. El “catire” me miró de frente: “Oye: en mayo del
33, los nazis quemaron los libros de Freud en una de las tantas hogueras de la cultura que encendieron en Berlín. Y creo que hicieron bien, puesto que ya no se necesitaban libros de Freud, allí donde Hitler le había robado toda la clientela posible con un método mucho más sencillo y más económico que el psicoanálisis…Adolfo ocupaba, manu militan, el consultorio de Segismundo. Y para sacar energías de los inhibidos, de los frustrados, de los débiles; para librar de sus fantasmas y complejos a los
“ninguneados” y humillados, a los amargados, los insatisfechos, los cornudos, los fetichistas, los sadomasoquistas, los maricones inconfesos, los obsesionados, los lumpen indecisos, los hambrientos de autoridad, los déspotas con las medias rotas, los Ávidos de Insignias y Mando, los aprendices-asesinos del Padre, no hay como el regalo de un par de botas, un cinturón de fuerte hebilla y un brazal rojo y negro. El derecho de aullar Sieg Heil!132 a todas horas del día vale por todo lo que pueda largar un paciente, a
retazos, en larga y difícil catarsis del subconsciente. El día en que un olor a talabartería invadió el país, la partida fue ganada. Millones de corazones obscuros latieron a cuatro tiempos en compás de marcha militar; salieron garras a los borregos, se auparon los enanos, se hicieron feroces los serviles, las apetencias reprimidas se calzaron de cuero embetunado, y los homosexuales se enredaron en una maraña de correajes y de arreos militares que, al punto, se les hizo consentida y deleitosa prisión.
Cantando el Horst Wessel Lied 133 y autorizado a proclamarse Hombre de Pura Sangre y representante de una Raza Electa, cualquier mierda se encasquetó un yelmo de Caballero Teutónico para instaurar un Reinado de Mil Años (siempre 1000, el viejo milenarismo que nunca se contenta con un lapso de uno, dos, tres siglos —y ya sería bastante— sino que necesita de tres ceros para afirmarse en número redondo). El vencedor del buen Segismundo exaltó los valores de la brutalidad, de la suficiencia, del desprecio a las categorías
intelectuales, para quienes el mundo intelectual y filosófico resultaba ajeno por inaccesible. ¡Al carajo las categorías kantianas! ¡Al carajo la lógica de Hegel! Ahora, cualquier vendedor de aspiradoras eléctricas o de pólizas de seguro, cualquier cultivador de ruibarbo (¿ignorabas que el ruibarbo, por ser alemán, es superior a los mejores limones del mundo? ¡entérate por nuestra prensa!), cualquier fabricante de llaveros o broches con la efigie de Hitler (y existe, de esto, toda una industria como la que explota la
mitología wagneriana en Bayreuth), se ve como el ‘junco pensante’ de Pascal; en todo caso, un Superhombre ventajosamente desplazado del plano de Nietzsche al plano de Mein Kampf”… Tras de la torrencial tirada, el “catire” había quedado sin resuello. Y era yo, ahora, quien oficiaba de Abogado del Diablo: “La gente que tú me pintas parece sacada de un enorme esperpento de Valle-Inclán. Pero los noticieros cinematográficos nos muestran algo muy distinto. Porque no sólo con gente esperpéntica se
llenan los estadios inmensos donde el Führer congrega a sus adeptos. Allí hay hermosas muchachas, vigorosos jóvenes, recios padres de familia —y hasta muy sólidos discípulos de Heidegger. Esto, por no hablar de los magníficos músicos, de los prestigiosos directores de orquesta, que se han sumado a las grandes bandas militares del régimen”. —“Eso. Eso, es lo terrible: la gente saludable, la gente inteligente, que está marcando el paso. Porque ésos no van engañados. No. Todos han leído Mein Kampf.
Todos han escuchando y analizado los discursos de Hitler. Y han escogido. Eso es lo tremendo: han escogido. Han optado por la violencia, la arbitrariedad, la ley del más fuerte, formando bárbaros escuadrones destinados a la quema de libros, la destrucción de partituras, la expurgación de museos y bibliotecas. Ley de la tea, del hacha y de la cachiporra. Y con ello, esos fuertes, esos orgullosos, han empezado a desempeñar su papel de Electos, de Egregios, a tenor de lo publicado por Rosenberg, el
pensador, el filósofo, el racista integral, el máximo ideólogo del sistema con la sorprendente particularidad de que el, Rosenberg, es ruso de nacimiento y que sus teorías se alimentan del francés Gobineau y del Chamberlain134 yerno de Wagner, inglés de pura cepa que sólo se hizo ciudadano alemán a la edad de sesenta y tantos años…”. El “catire” respiró hondamente: “Perdóname la descarga —como dicen ustedes los cubanos; pero me era necesaria”. —“Bien…pero tú estás al servicio de ese régimen”.
—“Porque no me queda más recurso. Los que trabajamos en el departamento de propaganda dirigida al extranjero —publicaciones, radio, etc. —sabemos, por fuerza, de muchas cosas que responden a propósitos aún tenidos en secreto. Preparamos caminos para acciones futuras que se están elaborando. De ahí que se nos tenga terriblemente vigilados. Yo sólo podría viajar fuera de aquí (es decir: huir de esto) si tuviese un pretexto válido. Y ése es el que no acabo de hallar”. —“¿Hay en Alemania alguna
clandestinidad?” —“¡Vaya si la hay! ¡Hasta se las arregla para publicar u n a Rote Fahne,135 en edición miniatura!” —“¿Y por qué no la buscas?” —“Los Altos Ojos me verían muy pronto. Digamos que padezco también de eso que ustedes, gente de machismo, llaman ‘falta de cojones’”. —“¿Y cómo caíste en la trampa?” —“Por la estúpida pretensión de ser apolítico en este siglo. Sí. No me mires así. Nos conocimos cuando en Montparnasse se propagó aquella fiebre de la politización, del
comprometimiento —¿recuerdas?… Yo quise imitar a los demás. Pero ¡eso sí!…sin enrolarme. Ingresar en el Partido significaba la aceptación de una disciplina. Preferí, pues, esa izquierda más a la izquierda que la izquierda tenida por izquierda, que es la de las ‘Terceras Soluciones’. La fórmula es fácil: se rechaza la sociedad capitalista (actitud rebelde, simpática, juvenil…), pero se proclama, a la vez, que el marxismo está caduco, anquilosado, superado, rebasado, gagá (¡a mí no me la hacen! ¡no soy de los borregos que
aceptan consignas!) y se busca una salida que lo mismo puede conducir a Munich que al budismo zen. Yo fui hacia Munich. Y, de repente dejé de ser el Hombre-Aspirina-Bayer para volverme Hombre-NacionalSocialista, adscrito a un importante organismo estatal, encargado de una misión trascendental. En una noche troqué el maletín del viajante de comercio por la espada de Sigfrido. Por ser rubio —‘catire’— tengo el derecho más que legal, aconsejado, alentado, de tirarme a todas las hembras rubias de la Creación.
¡Todas las nalgas de Rubens, para mí! ¡Todas las diosas olímpicas filmadas por Leni Riefenstahl,136 de ésas a quienes el salto largo, el crawl y el cien-metros, endureciendo íntimos músculos, han puesto un maravilloso cascanueces donde yo sé! ¡Un sueño! ¡Y mil años por delante!”…(Cambia el tono, bajando, de pronto, el diapasón de la voz.) —“Mil años para ver lo que en un poco más de uno empecé a ver y a saber” (señaló hacia Buchenwald). “Mi drama es el de quien, por no comprometerse, cayó en el peor de
los comprometimientos: el comprometimiento con la guerra. Porque la Guerra, la grande, la que nadie puede imaginarse, está ya en marcha (estamos preparando, incluso, los ánimos propicios de los alemanes que viven en Chile, Bolivia, Paraguay, México…). El ensayo general es en España, con Legión Cóndor137 y todo. Y en esa guerra hallaré probablemente la peor de las muertes: la de caer en combate por una causa en la que ha dejado de creerse,, La muerte inútil. La muerte más pendeja que pueda
cerrar una vida”. —“Caer por caer: mejor caer por trabajar en la clandestinidad”. —“Tengo un miedo atroz a la tortura. Si me apretaran haría más daño que haciendo lo que hago”…De pronto, viendo que de nuevo regresábamos hacia el Hotel del Elefante, detuve a Hans y lo agarré por las solapas: “¿Y con tan heroico ánimo ante Altos Ojos y Altos Oídos, como tú dices, te vas a o c up a r seriamente, mañana, del asunto que me interesa?” El otro puso una cara tan vencida, tan estirada para abajo —temblorosos
los labios— en el último gesto dilatorio de limpiarse los espejuelos con un pañuelo, que, antes de oírlo, sentí el miedo que se siente ante la inminente revelación de una temida verdad. —“Por fin me obligas a soltarte el paquete” —dijo: “Desde que salimos de Berlín, vengo retrasando el momento, de hora en hora”. Y, alzando repentinamente el tono para darse valor: “No hay nada que hacer. ¿Me oyes? Nada. Ya lo averigüé todo”…El padre de Ada, privado de ejercer su profesión de abogado por ser judío, había creído
que en su condición de veterano de la guerra del 14, condecorado en Verdún, podía hacer valer sus méritos patrióticos, conjuntamente con otros profesionales judíos, también antiguos combatientes, que estaban en su caso. Promovió reuniones —pronto denunciadas por la portera. Y, una tarde, todo el mundo fue arrestado. Y cuando llegó la hija, al enterarse de lo sucedido y ver que el apartamento había sido brutalmente registrado) —cerraduras rotas, armarios abiertos, gavetas volcadas, papeles dispersos—
cometió el irreparable error de acalorarse, gritar, acusar, y largar una bofetada que demasiado sonó en una cara nazi, atronando la calle entera…Aquella misma noche se la llevaron los hombres de Himmler…138 —“Pero…” —“Eso es sin apelación. Responde a una fórmula que consta de dos palabras sumamente poéticas: en la noche y en la niebla139 parece frase de Novalis. En la noche y en la niebla. Nadie ha visto nada, nadie ha oído nada, nadie sabe nada. Viaje a un país sin correos, que no figura en los
mapas. Viaje del que nunca ha regresado un judío”…Y como nada más tenía que decirme, me tomó por un brazo, guiando hacia el hotel mis indecisos pasos de hombre caído en estupor. Creo que le oí decir algo que me volvió a la mente, varias horas después, en el expreso que me llevaba a París: “La Historia tiene raras ironías: Freud amaba particularmente un lugar de la Baviera. Sí. Un lugar llamado Berchtesgaden”.140
10 …Cuando ahora despertaba, tarde en la mañana, tras de un sueño denso y pastoso, conseguido con somníferos, regresaba a un mundo intolerablemente desprovisto de sentido. Todo me parecía ajeno, deshabitado, huero, inerte, irritante, inútil, sin valor ni calidad, en un aire que no podía respirarse por dos bocas. Había enmudecido el cotidiano —y tan grato— contrapunto de abluciones, grifos
abiertos, pomos movidos, pasos ligeros, respiro de llamas azules en la cocinilla de gas, bajo un globo de vidrio donde ya burbujeaba un café, recibido de Cuba, que me devolvía, por unos segundos, el ámbito de mi infancia —“C’est alors que l’odeur du café remonte l’escalier”, había escrito Saint-John Perse en sus admirables Elogios. Sólo en el recuerdo quedaban los graciosos escorzos de un cuerpo desnudo en busca de zapatillas extraviadas bajo la cómoda; las risas y luchas por la posesión de una esponja, por la
convivencia en el área de un espejo —yo, tratando de afeitarme por sobre su hombro, ella desalojándome a codazos para peinarse; los imposibles intentos de coexistencia de ambos en el agua jabonosa de una bañadera harto estrecha para tales acomodos. Había días en que, al regresar a mi cotidiana soledad, aún amodorrado, buscaba, con el brazo derecho, la tibieza de un talle dormido, hallando sólo la frialdad de sábanas desertadas, y ante el yermo de mi propio cuerpo, puesto en aislada y estúpida unicidad,141 me
alzaba sobre el encogimiento de mi agobio hallándome tan vacío por dentro como vacío hallaba el espacio de mi vivienda. No podía ser quien era cuando no amanecía mirándola en su profundo sueño —acaso colmada por el largo y ascendente ritual que, horas antes, la hubiese vencido— que implicaba (tal era su estilo) un increíble desorden de almohadas revueltas, abrazadas, medio colgantes fuera de la cama, caídas al suelo, puestas entre las rodillas — siempre donde no les tocara estar. A veces levantaba yo la sábana que mal
la cubría para contemplarla largamente, con mirada que se detenía con ternura sobre todo lo que, en noche siempre nueva, siempre distinta a la anterior aunque se repitieran los mismos gestos, hubiese sido fuente de gozo en el cimero ritmo de los paroxismos. Jamás hubiese creído —hombre de aventurillas volanderas— que un ser pudiese verse tan totalmente consustanciado en otro. No me bastaba ya con mi piel para delimitar mi contorno; las venas me quedaban cortas; mis manos buscaban el
asidero de otras manos; hablaba con voz que me parecía distante y ajena por sonar en frases triviales, de mero rebote verbal, si tenía que responder a una pregunta o devolver un saludo. Me rasuraba, me vestía, salía, comía cualquier cosa, regresaba con periódicos que quedaban doblados, sin haber sido leídos; salía otra vez, bebía, bebía enormemente aunque el licor me trajese muy poco alivio, incapaz de poner atención en nada, de seguir una conversación, de saber lo que ocurría en la pantalla cuando —incapaz de tolerar a las gentes,
buscando la compañía de sombras— entraba en un cine, para irme a media proyección, importándome poco saber si el asesino era el mayordomo siniestro, el falso paralítico o el raro detective de Scotland Yard. Padecía un mal de ausencia que me venía por crisis intermitentes, ramalazos, embates de fondo, que, de repente, me hacían odioso cuanto me rodeaba. Era un agobio silencioso y adentrado que me arrojaba de todas partes, tratando de olvidarme de mí mismo en la movilidad, el aturdimiento, el renuevo de las cosas visibles que me
brindaban —sin calmarme por ello— el autobús o el metro. Viajaba de estación terminal a estación terminal, sin objeto, sin bajarme en ninguna parte, leyendo maquinalmente, al revés y al derecho, todos los letreros que me salían al paso y cuya inversión me ofrecía algo como los vocablos de un idioma desconocido: Menier-reineM — EmulsionnoislumE — Orangina-anignar O…Reinem, noislume, anignaro… Pero al cabo de esos viajes siempre había un bar. Un bar que siempre conducía a otro bar. Y así fue como
una noche, deambulando de bar en bar, fui a dar a La Cabaña Cubana, a la que no había querido regresar hasta entonces, porque era allí donde había conocido a Quien en sombras y en silencio se hubiese abismado en una noche sin término. Sin embargo fue un alivio para mí encontrarme con Django Reinhardt trabado en animada conversación con Gaspar Blanco durante un receso de la orquesta. —“¿Estás decidido?” — preguntaba Django. —“Sí”. —“¿Tanto te gusta la guerra?” — “A nadie gusta la guerra. Pero creo que
ha llegado el momento de trabajar donde hay que trabajar”. —“Si es así…” —dijo Django, sin que su hermético rostro de gitano reflejara la menor sorpresa: “…y…¿cuándo te vas?” —“Termino aquí la semana próxima”. —“Cada cual hace lo que puede hacer. Un guitarrista al que faltan dos dedos sería poco útil en una batalla” —dijo Django: “¿Y tú conoces los toques militares?” —“Pienso tocar la carga con La Chambelona”142 —dijo Gaspar que tenía la trompeta descansando sobre la madera del bar: “Verás que no es
cosa de slow” Y, embocando el instrumento hizo sonar, pero ahora con timbre cobrizo, brutal, imperioso, las notas de aquella comparsa nacida en baraúnda y faramalla de una campaña electoral, pero que, esta noche, llevada en pulsión agresiva, cobraba un tremebundo empaque marcial. (“Aé, aé, aé la Chambelona ”, la que tanto se había tocado en mi isla, con letras paródicas, intencionadas, impúdicas a veces —como había ocurrido en México con La Cucaracha— que llegaban a hacer burlas del
Presidente de la República, en tanto que su Primera Dama era despachada a la Zona —de tolerancia, se entiende: valga decir, al barrio de las putas…) —“Música que da ganas de pelear” —dijo Django plácidamente, pagando una copa tomada con la lentitud de gestos —casi de película en cámara lenta— que yo le conocía: ¡Good luck, Gaspar. Mañana también viajaré al sur. Pero yo voy a la peregrinación de Santa María del Mar, patrona de los gitanos. Para la Virgen improvisaré, ante su altar, sobre el tema de Honeysuckle Rose.
A la Virgen le gusta el jazz”… Y enfiló por la escalera, cargando con el estuche negro de su guitarra prodigiosa…Pero yo mal entendía de qué se había estado hablando. —“Nada. Que voy a pelear a España” —dijo Gaspar: “Ya basta, ¿no?” Y acariciaba su trompeta: “Me fue difícil dominarla: más fácil, una hembra. Años de trabajo. Pero fue agradecida: me sacó de una banda municipal de pueblo para traerme a Uropa. Gracias a ella conozco la tumba de Napoleón, la Torre de Londres, el Tívoli de Copenhaguen,
el niño meón de Bruselas, los osos de Berna, y la Maja Encuerá143 del Prado —de poca masa y poca teta para mi gusto”. (Vuelve a mirar la trompeta.) —“Hay días —¡palabra! — que me pregunto si es ella la que me arrastra o soy yo quien la empuja: si no va ella delante, y yo detrás. Ahora siento que está cansada de tocar para diversión de inútiles, vagos con dinero, cabrones con smoking, burguesas putas y putas profesionales —que no son las peores. Ella quiere cambiar de vida. Mírale el color. Se me está poniendo
pálida en este sótano. Hay que sacarla al sol. Ella quiere sonar al aire libre”. (La volvía a acariciar, de los émbolos al pabellón, con mano amorosa.) —“Pero te llegó la hora, m’hijita. Ahora sonarás en las Brigadas Internacionales. Batallón Abraham Lincoln. A ver si te portas como macho”…Reventó la orquesta en un break de alerta a los bailadores. Gaspar volvió a su atril. Quedé solo. “ingrimo y solo” — como solía decir Hans, remedando el habla venezolana. ingrimo. No sé a ciencia cierta lo que significaba esa
palabra. Pero, por la desolada sonoridad de sus sílabas, se me antojaba que fuese la expresión del máximo desamparo posible. En el estrado, haciendo de Ángel de la Anunciación sin proponérselo, el trompeta lanzaba hacia mí las notas percutientes de La Chambelona, promoviendo, en mis entrañas, un parto de exasperaciones y aborrecimientos adentrados. Detrás de los Pirineos, millares de hombres venidos de todos los extremos del mundo peleaban contra una realidad, un sistema, y, sobre todo, un espíritu
—¡demasiado alta la palabra para lo que, en este caso, designaba!— que era el de los hombres que habían asesinado a Julio Antonio Mella, que habían encarcelado, torturado, derribado, a tantos compañeros míos de la Universidad; los mismos que habían creado las gehenas de las islas Lípari;144 los mismos que, con bombas de alta potencia, habían exterminado a los nobles jinetes medioevales de Gondar;145 los mismos que habían instalado el horror de Buchenwald en el ámbito de Weimar; los mismos que gritaban:
“¡Abajo la inteligencia! ¡Viva la muerte!”; los mismos que me hubieran privado de la única presencia que me hubiese sido necesaria alguna vez y que ahora, abismada en la noche y en la niebla, acaso muda, acaso muerta, perdida para siempre, llenaba de un odio compulsivo, vengador, por largo tiempo soterrado, hoy llegado a madurez, al Hombre Deshabitado,146 sin voluntad ni rumbo, que era yo aún hacía media hora. Mi decisión fue repentina, venida de adentro, sin reparo posible. Era como si me
llamaran, como si mi nombre me entrase por los oídos, agigantado por un eco múltiple, dominando el rebramido de una tormenta —como si hubiese hallado un modo de recuperarla; como si, sumiéndome voluntariamente en el infierno de una guerra, rescatara, tal Orfeo en los Reinos Tenebrosos, a la que ahora era Sombra entre Sombras. Era deber. Era deuda. Dejaría de ser el ingrimo —“el viudo, el inconsolado”, el de “la torre abolida” de Nerval: “ma seule étoile, est morte”— para hallarme a
mí mismo, nuevo Yo, entre hombres que eran de mi misma lana, con los cuales viviría en hermandad de lucha contra todo lo que había aprendido a detestar en el mundo…Y ya el Orfeo de la divagación anterior, librado repentinamente, como por operación de medicina instantánea, de todo el alcohol bebido desde el atardecer, se ve a sí mismo con un arma en la mano: dispararla, desahogarme, desquitarme. Vivir para algo ya que no podía vivir ya para alguien: no pasarán. En este minuto hago mía una consigna hasta ayer remota: “el frente
popular de Madrid es el frente popular del mundo”. Vivir en dimensión mayor —días, semanas, meses, ¿quién sabe?— aunque fuera al precio de una existencia hasta ayer inútil. —“Ven acá, Gaspar…¿Qué debo hacer para irme contigo a las Brigadas?” —“Inscribirte. Mañana te llevo. Hay veinte cubanos más, que acaban de llegar. Entre ellos, varios médicos, con equipo sanitario y todo. Saldremos juntos. Por la Gare d’Austerlitz. Hasta Perpiñán. De ahí a Figueras —creo que por la montaña. El Partido se ocupa de
todo”. —“Pero…” —“¿Qué?” —“Es que yo no soy del Partido”. —“En este caso, no importa: te conozco y basta. Lo que vale ahora es tener cojones, ganas de pelear y voluntad de acabar con el fascismo hijo-deputa, no pasarán”. Y levantó el puño a la altura de la sien, con los dedos medios cerrados sobre los émbolos de la trompeta. Las del alba serían147 cuando cené con Gaspar en aquel Mitchell’s de la Rue Fontaine donde, en trastienda reservada a profesionales e iniciados —había allí un piano
vertical de mala vida, un drum comprado en casa de empeños, un contrabajo, de amo desconocido, abandonado en su rincón en noche de borrachera…— se reunían los músicos de jazz, tras de su jomada nocturna, para esperar la mañana en olor de hamburger, welsh148 rarebit, hot-dogs y cebolla frita. (Ahí había yo oído tocar, así, por gusto, por mejor conocerse unos a otros, por buscar variaciones posibles sobre una melodía, por divertirse, por jugar, por juntarse inesperadamente en prodigiosas jam
sessions, a Duke Ellington, Louis Armstrong, Django, su hermano Nana, los nuevos trompetas Bill Coleman y Dizzy Gillespie, la guapa mulata Aida Ward, la otra mulata, Bessie, amante por un tiempo del poeta surrealista Robert Desnos —en inagotables combinaciones aleatorias, tríos improvisados, conciertos de clarinete y batería, saxo y tecla, que a menudo arrancaban sobre los temas ya clásicos de Lady be good, I got rhythm, The man I love, o esas ya venerables piezas de antología que
eran Tea for two o el Tiger-rag…) Pero mi ánimo a la vez vivificado y ansioso, proyectado hacia el futuro inmediato, se había desprendido de todo lo circundante. Y surgían preocupaciones nuevas: “No sé disparar un arma” —“Allá te enseñarán. —“¿Tú crees que yo sirva?” —“Eso se ve a la hora del arrancapescuezo. Sobre eso no hay nada escrito. Hay cañengos y ñangueados149 que se portan como héroes; hay machotes, de boxeo en gimnasios y musculaturas olímpicas, que se mean al oír el primer tiro”…
—“¿Y la muerte?” —“Mira: si ya estás pensando en la muerte, quédate en París”. (Llamó al mozo para pagar lo comido:) —“A mí, de las guerras, no me sorprende el número de los muertos; lo que me asombra es la enorme cantidad de vivos que quedan para contarlas. En el juego de la Charada China, que tú bien conoces, el 8 es muerto grande, pero el 9 es elefante, animal que muere de viejo, parando la trompa. Quien va a la guerra debe pensar que, la hora del sorteo, más gente ganará con el 9 que con el 8. Así que, aplícate el cuento.
Yo, por lo pronto, me apunto para el 9”…Regresé a mi casa, que me pareció menos vacía, menos siniestra, que en días anteriores. Por fin —¡carajo! — había tomado una verdadera decisión en mi vida. Por fin había algo a mi voluntad debida —acción emprendida sin verme zarandeado por los acontecimientos o por dictámenes ajenos. Y eso, rebajándome a la peor condición que pudiese contemplar la gente de mi casta: la de quien un aristocrático general francés hubiese calificado, a principios de siglo, de
“artilugio táctico elementar —valga decir: soldado raso. Soldado raso y bien raso sería porque me daba la gana —y pensaba en el escándalo promovido por la noticia en los saraos, tés de damas, meriendas de ringorrango y recepciones dadas en la Calle 17, cuando de ello se hablara en casa de mi tía, en cenáculos presididos por el sobrino de Romanones y los Títulos que en expectación y resguardo prolongaban sus permanencias en América Latina, entonando loas a Francisco Franco Bahamonde, los Tabores marroquíes,
Millán Astray, Queipo de Llano, y otros hijos, en espíritu y obra, de ese Valeriano Weyler (perdóneseme la fijación) que había hecho morir a millares de compatriotas míos en sus abominables campos de reconcentración, cuya Capital del Espanto fuera el Jaruco149 bis de las flores y montañas en escaleras, donde los cadáveres de muertos por hambre o por enfermedad se dejaban pudrir al pie de las ventanas, en hervor de gusanos, sanies de carroña y ralea de auras tiñosas, por no haber energía suficiente, ni carros, ni
carretillas para llevarlos al hoyo… Soldado sería y, pensando en ello, adquirí algunas cosas que un soldado podría necesitar al acercarse a la guerra: un reverbero mínimo, con pastillas de alcohol endurecido, una cazuelita plegadiza para calentar café; agua oxigenada, bolas de cera para los oídos, tubos de desodorante, espejuelos obscuros, y hasta un periscopio extensible, de espejos montados en tijerillas metálicas (que doblado cabía en un bolsillo) para mirar por sobre el parapeto (de las trincheras. —“Tienes alma de boy-
scout” —dijo Gaspar, riendo enormemente al ver mis compras aquella tarde: “Tira toda esta mierda a la basura, y apunta lo que debes llevar”. Y, dictando: “Ungüento contra las ladillas; permanganato en sobrecitos (que el permanganato rinde mucho, abulta poco y sirve para todo); una buena cuchilla mixta, de esas que tienen abrelatas y tirabuzón; esparadrapo, algún jabón corriente que lo mismo te sirva para lavarte que para quitar la grasa al plato del rancho; un poco de algodón, aspirina en polvo y un suspensorio…
Y —¡se me olvidaba!— dos docenas de preservativos, por lo menos, porque cuando se vuelve del frente después de no oler una hembra en tres semanas, cualquier cáncamo, cualquier churriosa, te parece una Mae West”. (Decididamente Gaspar era aficionado a las mujeres “envueltas en carnes”, como decimos allá…). Faltaban cinco días para partir. Pensé, de repente, que fuera bueno proveerme de una base ideológica para asentar mi acción en algo sólido. Y abrí, por vez primera, El
Capital de Marx. Empecé a leer: “La riqueza de las sociedades donde reina el modo de producción capitalista se enuncia como una inmensa acumulación de mercancías”.150 (Al punto mi imaginación se aparta del texto para presentarme imágenes: las de los vastos almacenes de La Habana Vieja, donde mi tío, el “Señor Conde”, guardaba enormes cantidades de sacos, balas, cajas, toneles, fardos, tambores de manteca, jamones salados, bajo las vigas de antiguos palacios de escudo en
puerta, desertados, hacía muchos años, por sus amos primeros…) “La mercancía es, ante todo, un objeto exterior, una cosa que por sus propiedades satisface las necesidades humanas de cualquier índole. Que esas necesidades hallen su origen en el estómago o la fantasía en nada desplaza la cuestión.” De pronto Marx —nunca hubiese pensado en ello— se me revelaba como un magnífico escritor: estómago y fantasía, lo bajo y lo alto, lo intestinal y lo ascendente, la bestia y el n o u s:151 contraste
logrado con la mayor economía de palabras. Quien yo me había imaginado como un árido teórico de cifras y plusvalía, me va interesando como prosista. Desde la primera página, va directo a la cuestión con una asombrosa funcionalidad del vocablo: ¡Cada cosa útil, como el hierro, el papel, etc., puede ser considerada bajo un doble punto de vista: el de la calidad y el de la cantidad. Cada una reúne un conjunto de propiedades diversas, y puede ser útil, en consecuencia, bajo distintos aspectos”... Pero
ahora contemplo los tres tomos de mi edición con enorme desconsuelo: ¿cómo no haber pensado antes en leerlos? Ya no quedaba tiempo. Si acaso, hojear. Y, saltando páginas, me maravillo ante la cultura humanística de quien para hablamos de algo tan trivial y prosaico como la mercancía, se apoya en un Aristóteles que en dos frases bien citadas, “expresa claramente que la forma dinero de la mercancía no es…sino la expresión del valor de una mercancía en otra cualquiera”.152 El Mercader de Venecia asoma la
nariz fisgona donde el filósofo, al referirse a la gran industria, traza, con un solo verso certeramente escogido, un retrato de las “gentes de cantidad” —ya que no “de calidad”— a las que demasiado conozco: “Me arrebatas la vida si me quitas aquello que me hace”.153 Más atrás, considerando la moneda, va donosamente de la carta escrita en Jamaica por Cristóbal Colón154 a la Antígona de Sófocles,155 pasando por Shakespeare soberbiamente invocado en los soberbios versos de Timón de Atenas:156
Gold? yellow, glittering, precious gold? Thus much of this, will make black, white; foul, fair; Wrong, right; base, noble; old, young; coward, valiant… Pero, no. Ya no me quedaba tiempo sino para admirarme ante los aspectos literarios del texto, sin
calarlo en profundidad. Rápidas caen cinco hojas del calendario. Y llega la noche de la partida, noche en que por vez primera en mi existencia, perdido en una muchedumbre de futuros combatientes —serían cuatrocientos, quinientos, no sé…—, uno entre muchos unos, unos que sumaban un conjunto, un todo, una colectividad, parte, a su vez, de una colectividad mucho más cuantiosa y universal, tengo la impresión de integrarme en algo, de hallarme a mí mismo en algo que, envolviéndome, arrastrándome, tonificándome, me
trasciende, cobrando un valor ontológico…Y son risas y despedidas, y besos a la mujer, y gritos y apostrofes en diez idiomas, y barullo de acomodo en los compartimentos invadidos por hombres, aún sin uniforme, pero que ya llevan mochilas terciadas y gorras casi militares…Y a las 10 de la noche, bajo las vastas cristalerías de la Gare d’Austerlitz, el tren se pone en marcha. Entonces, enorme, multitudinaria, tremebunda, en andenes repletos de gente, y en los vagones que ya empiezan a rodar
suena, solemne, sobrecogedora, La Internacional —tal Magnificat cantado en nave de altas bóvedas, sobre el organum de la locomotora que, con un largo silbido, toma el rumbo de los Pirineos.
II
…reflejo de la historia sobre alguien que, por casualidad, se halló en su camino. ALEJANDRO HERZEN (Pasado meditaciones)
y
11 Durante las primeras noches en que se duerme, se malduerme o se trata de dormir, en una ciudad amenazada de bombardeo —lo sabría yo desde ahora— la conciencia se erige en centinela de sonidos para tener en estado de alerta a quien trata de hallar algún descanso en la engañosa calma de la queda. Pero, al iniciar sus menesteres de vigilancia, el centinela se muestra harto inexperto en
descifrar el código de las estridulaciones, silbidos, vibraciones, crujidos, topetazos, ruidos afelpados, rumores confusos, voces indefinidas, que enderezan al yacente en la obscuridad, de ojos repentinamente abiertos e interrogantes, pasando señales equivocadas a los oídos y a las antesalas del entendimiento. Y se advierte, entonces, que el horrísono tiro de ametralladora señalado por el centinela harto imaginativo, no era sino el paso de una motocicleta con el escape abierto; que la explosión
de hace un segundo no era sino el estrépito de una puerta brutalmente cerrada por el viento, en tanto que esos aviones —¡muchos aviones!— que poco antes hicieron temblar los cristales de la ventana, no eran sino camiones pesados —esos camiones militares, siempre verdosos, siempre amarillosos, siempre grisosos, siempre tristes, que en fila desfilan en horas de madrugada, llevando enormes bultos bajo sus desgastados hules, sus desteñidas lonas un tiempo pintadas de leopardo o de arlequín… Así, cuando me levanté tras de
breves adormecimientos entrecortados de sobresaltos, me sentí más cansada que la víspera, maltrecha, como engripada y algo febril. Mi rostro, visto en el pequeño espejo empañado que era el único lujo de la habitación, se me mostró feo, estirado, mareado por el cansancio. Abajo sonaba ya el claxon impaciente de un automovilito azul, de cuatro puertas: Servicio de Aviación.151 El cubano, apoyado en su bastón, me esperaba en la acera. —“El camarada Jacinto” —dijo, señalándome al chofer, vestido de
mezclilla añil-blanca. Y, volviéndose hacia mí: “La camarada…Oye…pero…¿y cómo te llamas?” —“Vera”. —“La camarada Vera”. —“También tengo apellido. Soy Vera Kal…” El otro cubrió con su voz las “ches”, las “kas” y la “i” griega, que seguían: “Basta con que seas la camarada Vera. Tu apellido debe ser de esos, cirílicos, que sólo saben pronunciar los archimandritas” (Subí al auto crispada por una repentina ira: Camarada. ¡Yo, camarada\ La Camarada Vera. ¡Lo único que faltaba!…También las
gentes de Diaghilev, al saber de la revolución bolchevique, se habían proclamado “camaradas”, unos a otros, llegando a sacar banderitas rojas a la escena, en tanto que Stravinsky y Ramuz proyectaban un viaje a la Rusia de Lenin —a tiempo cancelado…(Pero poco, muy poco, había durado esta instalación de camaradas en un mundo de zapatillas, mallas y tutúes que vivía de lujos y munificencias burguesas, con el apoyo económico de altas damas del Faubourg Saint-Germain o de la corte de St. James158 —y hasta
de banqueros amantes de bailarinas que se inscribían, así, en las más sanas tradiciones del resplandeciente, enjoyado, casi mítico Teatro Imperial de San Petersburgo…) —“¿Por qué pones esa cara de tranca?” —“Nada, camarada… No tengo otra cara”. —“No te quejes, porque fea no eres”. —“Favor que usted me hace, como dicen los españoles”. —“¡Y que tus colores son naturales! Nada de creyón de labios ni de rimmel”. —“No me pinto. Para eso, los payasos”. —“¿Y cuando sales a
escena?” —“Oficio de payasos. Obligación profesional”. El cubano se echó a reír: “¡Y con qué tono lo dice!…Lo de siempre. Porque son artistas, porque son intelectuales” (subrayó la palabra de modo casi agresivo) “se creen obligadas a renegar de todo lo que pueda embellecerlas. Pero eso no es nada: peor es cuando se estrenan de militantes políticas: cabellos podados a tijeretazos, cejas hirsutas, axilas con sombra, zapatos de tirilla sobre el empeine, traje sastre reglamentario —casi siempre de
color gris. ¡Folklore de nuevo género! Ada, en cambio, no creía que el jabón y las lociones estuviesen reñidos con la inteligencia. ¡Podías olería de arriba abajo a cualquier hora del día! ¡En eso parecía cubana!”…Confieso que caí en la trampa de una susceptibilidad pueril frente a quien manifestaba un enojoso chauvinismo en punto al aseo personal, creyéndome obligada a recordarle que, en mi oficio de atletasílfide, las duchas nunca estaban lejos de las barras, ya que el Espectro de la Rosa, la Fille-mal-
gardée, Odette-Odile y la Reina de la Wallis sudaban como hércules de estiba o corredores de cien metros. El otro, para arreglar las cosas: “Ya te dije que fea no eres; pero lo mejor que tienes es esa mirada rara, de un verde raro, entre gato y ‘yo no fui’ que…” —“¡Cualquiera se reconoce en ese retrato!” —“Eres modelo que se mueve mucho, y yo soy mal retratista. Digamos que eres persona ‘de buen ver’, como dicen aquí, aunque no al gusto español. Algo distinto, no sé…—“No me venga usted con el misterio eslavo”. —“Yo
no hablo pendejadas —¡perdón! — …En lo general te me pareces un poco a Clotilde Sakharoff”. —“Pues, lo siento. Porque eso no es una bailarina ni es nada”. —“Eso lo dicen ustedes, las clásicas, cuando ven una bailarina de pies desnudos que no pretende hacer de Giselle o de Cisne Negro. Lo mismo decían de Isadora Duncan”. —“¡Bah! Una yanki loca —o ‘chalada’, por usar la palabra de aquí”. —“Así pensaba Anna Pávlova”. —“¡No me toque usted a Anna Pávlova!…Sería como injuriar al Papa ante un católico…
Además…¿qué puede saber un cubano de quién es, cómo es, qué significa Anna Pávlova?”…El otro hizo un irritado gesto de protesta, pero el paso estruendoso de tres camiones militares interrumpió nuestra conversación. Y luego, fue el mar, a la derecha. Su inmensa vastedad, su quietud, tuvo para mí la acción de un sedante —“la mer, la mer, toujours recommencée”… Ajeno a las humanas contingencias, lo teníamos ahí, uno y múltiple, varón y hembra (Jean-Claude me había revelado que, en castellano,
podía decirse el mar y la mar), camino de naves que por el garbo de las abolladuras pregonaban el siglo a que pertenecían —imagen efímera del tiempo humano para el agua sin tiempo que en este litoral depositaba sus algas y medusas desde los Siete Días que conmovieron el Cosmos.159 Mirando el mar, me sentí más segura, más vuelta a la integridad de mi propio cuerpo, que si me hubiesen bajado a las silenciosas honduras de un abrigo subterráneo…Acaso, tras del horizonte, vienen hacia nosotros mortíferos aviones en formación
triangular. Pero, no. No lo creo. No puede creerse, ante la inmensa fiesta de roleos y espumas que nos entra por los ojos. Hay plata de escamaduras a la sombra de las redes puestas a secar. Al arrimo de una barca (llamada “Numancia”: distingo las letras) que descansa al sol, calentando sus maderas muy trajinadas, dos pescadores juegan a la brisca…Creo que me duermo sin dormir. Que algo he dormido. Una voz: “Aquí estaba Sagunto…”. Ni miro siquiera. Creo que, en un tumbo del auto, mi cabeza ha ido a caer en
el hombro del cubano —que cuida ahora de no moverse, para servirme de almohada…Y otra vez la voz: “Castellón de la Plana. ¿Vienes a comer algo?” —“No”. Y aprovecho de que el hombre baja, para medio acostarme en el asiento trasero. Rodamos de nuevo. El cubano se ha instalado delante, con el chofer. Creo que hablan de mí: —“La cogió el bombardeo de anoche”. —“¿Se mearía de miedo?” Risas. Sueño. Y, de repente, la impresión de que hemos llegado. Me enderezo. Un cartel: tres cabezas de soldados con
cascos de hierro sobre un orbe centrado en una estrella de tres puntas: todos LOS PUEBLOS DEL MUNDO ESTÁN EN LAS BRIGADAS INTERNACIONALES AL LADO DEL PUEBLO ESPAÑOL.160 —“Pero esto no parece un hospital” —digo, viendo casas pequeñas, rientes, rodeadas de árboles, en un marco de playa y huertos. —“No lo es. Aquí hay unas treinta villas y quintas donde descansa la gente. Las oficinas y servicios están en aquel edificio, que antes era hotel o club náutico, no
sé…Te voy a presentar a la Directora…La camarada Yvonne Robert”.161 Siento de repente cuanto de madre lleva dentro toda mujer, aunque nunca se le haya hinchado el vientre en preñez, cuando veo a mi amante, sentado frente a una ventana que da al mar, con los codos apoyados en las rodillas, la espalda doblada, menesterosa, como vencida por grandes padecimientos. Yo me había acercado a su habitación, atragantada de rencores, presta a soltar de entrada —para perdonar
después, lo sabía de sobra…— todo lo que me había amargado el ánimo durante estos últimos meses: su huida al alba, este viaje a España que me hubiese tenido en secreto, su alistamiento en las brigadas, que me había ocultado. El disimulo, el silencio, la mentira en obras. El abrazo a obscuras por temor, acaso, de que el engaño se le pintara en la cara. Y ahora que lo tengo asido de mi cintura, llorando, con la mejilla puesta sobre mi carne, todo el alegato preparado como para que un recio soldado lo recibiera a pie
firme, se me disuelve en compasión, lástima, ternura —y hasta diría: en reproches a mí misma. En efecto: si me hubiese expuesto su propósito, si me hubiese hablado de su decisión y de su partida inminente, se habría topado con mi total incomprensión, pasada a ira, protestas, llantos, y resubidas de viejos enconos. —“Tú no acabas de entender que el siglo este es el de una nueva Guerra de Religiones” —decía: “No hay término medio entre las hogueras de Felipe 11 y las hoces y guadañas de la Reforma. Salvo que hoy no se
lucha por desagraviar a Dios de la corrupción y simonía de sus dignatarios, del uso torcido de las Escrituras, sino por desagraviar al Hombre de los milenarios sufrimientos padecidos por la instauración de un Orden que empezó a viciarse el día en que una comunidad primitiva se hizo villorrio, los hechiceros se constituyeron en cuerpo legislativo, y hubo un astuto trepador que pasó de cacique a Príncipe”. Y todo eso me parecía logomaquia de las peores, discursos de “songe-creux”,162
debidos a la generosa ingenuidad de quien hubiese desconocido las duras y reiteradas experiencias que yo había padecido desde la infancia. Era fácil soñar con revoluciones desde la envolvente y cálida paz de nuestra vieja casa de la Rue de la Montagne Sainte-Geneviéve —con vista sobre la iglesia donde yacían los restos de Pascal y de Racine. No sólo tiene el hombre una inmensa capacidad de sufrimiento, sino que a menudo parece desear, buscar, apetecer, el sufrimiento. (O si no que lo digan esos alpinistas —¡nunca he
podido entenderlos!— que, sin objeto práctico alguno, pasan tremebundas noches de ventisca y helada sobre el horror de un abismo aneblado, metidos, engurruñados, en un saco de hule colgado de un pitón que bien puede desprenderse de la pared de roca donde lo hincaron — cosa frecuente— estrellando al durmiente ochocientos metros más abajo, en los filos de altos cuchillos de esquisto…) Yo, en cambio, a medida que adelanto en años, huyo, con casi mórbida cobardía, de cuanto me pueda traer algún padecimiento.
Y toda Revolución —¡si lo sabré yo! — llega, tras de heroicos clamores, de himnos triunfantes, con una segura secuela de pruebas, dolores y penurias. Dicen que esto debe soportarse, porque mañana… Mañana…Mañana…Pero yo vivo en el Hoy. En el Hoy-por-Hoy. De ahí que demasiado hubiésemos discutido, Jean-Claude y yo durante años, hasta que, de común acuerdo, tomamos la decisión de nunca abordar tema político alguno en nuestras conversaciones. Él era un marxista militante en tanto que yo era
una cochina burguesa, conservadora y reaccionaria, añorante de Grandes Pascuas Rusas, pompas imperiales y Obertura 1812. Él era de Izquierda; yo, de Derecha. Él iba a sus reuniones de célula, a sus mítines de La Mutualité, mientras yo iba a mis escenarios de ballet, a mis Castillos de la Bella Durmiente. Pero, en ello, había un equilibrio frágil, una paz inestable. Aunque no habláramos de política, la política nos entraba por las ventanas, era clamada en la calle, estremeciendo, a todo lo largo del año, las ondas que conturbaban el
éter. Y puede convivir un ateo con una católica practicante; un teósofo con una descreída; un atonalista con una pianista mozartiana; un maestro del cubismo con una pintora de cromos; un sabio con una tonta: lo imposible es establecer una armonía duradera a base del silencio político, cuando hay preguntas, cada vez más apremiantes, que caen del aire, nos vienen con los periódicos, ponen treguas heladas en las reuniones mundanas, enconan las peñas de café, rompen amistades, promoviendo subidas de tono, desafueros verbales,
revisiones de trayectorias, puertas tiradas, platos rotos —querellas sin término. Lo que, a comienzos del siglo se hubiese producido en Francia con el Affaire Dreyfus, 163 se repetía ahora, aunque en dilema más simple, con la Guerra de España. Se e r a rojillo, o se era falangista. Se estaba con la República o se estaba con Burgos —Claudel se había ido a Burgos; Malraux estaba en Madrid y Picasso pintaba el caballo de Guernica. Y, montado en ese caballo, había tratado mi amante de alcanzar los aviones de Malraux.
Y ahora, abrazado a mi cintura, me miraba con expresión infinitamente triste, haciéndome sentir un poco madre y bastante Pietà. Aunque bronceado por el aire de montes y llanos y el barniz de cien resolanas, su rostro había adelgazado mucho. Demasiado le brillaban los ojos pardos y sudábanle las sienes. Sus manos estaban húmedas. A ratos temblaba un poco. —“¿No estás curado del todo?” —Creí que lo estaba, pero…” —“¿Qué?” —“No sé. El médico no se explica este malestar que me va y me viene.
Cuando llegué aquí, parecía perfectamente restablecido. Pero nada de eso importa. Malestar pasajero. Lo importante es que hayas venido”. Y, de pronto, se le quebró la voz en un sollozo mal tragado, seguido de otros —y esto en quien yo había admirado siempre el poder de frenar sus propias emociones por horror a lo que llamaba “las lágrimas estilo Delly” —“Tú no eras hombre hecho para una guerra” dije a media voz, pensando en el intelectual que se había doctorado con una notable tesis s o b r e Las fuentes hispánicas de
Corneille, siendo ya el autor de un excelente libro sobre El Abate Marchena, girondino español , y ahora, al venir para acá, había dejado terminado —aunque sin revisar totalmente el manuscrito— un estudio, a mi juicio monumental, sobre Aurelio Clemente Prudencio, el gran poeta hispanolatino de Calahorra que, hacia el año 400 publicara su extraordinario Libro de las coronas. 164 (Durante su ausencia había yo leído y vuelto a leer ese texto que incluía hermosas traducciones de los Himnos a los
santos zaragozanos, extremeños, calagurritanos, o bien oriundos de Tarragona, de Gerona, ciudades por las cuales acababa yo de pasar en mi angustiado viaje a Valencia. Y siempre había yo quedado asombrada por el carácter sombríamente español, precursor de Berruguete, de Valdés Leal, de Goya, del Picasso de Guernica que tan tempranamente se manifestaba en el poeta capaz de enternecemos con la blanca imagen de Olalla, predestinada mártir de doce años —” chicuela, rechazaba los
juguetes; pequeñita, ignoraba el alborozo, y hasta congoja le daban las rosas”…—, como de llenamos de horror con largas, crueles, pormenorizadas descripciones de tormentos, descuartizamientos, decapitaciones, cuerpos arrojados a la hoguera, puestos en la parrilla de San Lorenzo, alanceados, desollados, empalados, tan lacerados, a veces, que sólo jirones de ellos quedaban entre los abrojos y breñales de ibéricos calvarios…Pero nada tan terrible como la extraña, inimaginable pasión de Casiano, el
maestrescuela de Imola, entregado — refinamiento sin precedente en Áureas Leyendas165 — a la ferocidad de sus alumnos. Casi de memoria recordaba yo, de tanto haberlo mostrado a poetas surrealistas, a Georges Bataille, que era amigo de Jean-Claude, ese texto alucinante, donde el pedagogo, acorralado en un rincón de su clase, ve avanzar hacia él una caterva de niños feroces, armados de afilados estiletes: “Todo el odio” —escribía Prudencio— “que cada cual había acumulado en su secreto rencor se desbocaba
ahora en iracundia. Los unos le desgarran el rostro y le rompen en la cara sus frágiles tablillas de escribir…Otros lo asaltan con el hierro de sus punzones sirviéndose de las partes filosas que en la cera escriben y borran lo escrito. Traspasan, cortan, desgajan la piel, la carne, del confesor de Cristo. Doscientas manos, juntas, hieren sus miembros, y de cada herida mana la sangre. El niño que sólo hincaba la epidermis era verdugo más cruel que aquel que perforaba profundamente las visceras, pues
aquel que más ligeramente lastimaba sabía que, demorando su muerte, más sufría el mártir. —‘¿De qué te quejas maestro?’ —grita uno de ellos: ‘si tú mismo nos diste este hierro y has armado nuestras manos. Hoy te devolvemos el millar de notas que ante ti, de pies y llorando, tomábamos al dictado. No te enojes de lo que ahora escribimos: tú mismo nos enseñaste a no tener el estilete inactivo. Ya no te rogamos que nos concedas las vacaciones que tantas veces nos negaste. Ahora practicamos la
caligrafía en la piel de tu cuerpo. Anda: corrige nuestras faltas; dinos si mal trazadas están las letras’ Y así era cómo los niños se divertían con el cuerpo de su maestro, cuya sangre se derramaba, como por pico de regadera, brotando de los manantiales interiores de las venas, arrojando la savia vital de las entrañas” Y concluía su himno Prudencio “cantando alabanzas a Casiano, abrazado a su sepulcro, entibiando, con los labios, su altar…” —“¡Y hay quien se atreva a hablar, hoy, de niños terribles!” —
decía mi amante, en chanza, cuando releía su traducción…). —“Tú no eras hombre hecho para una guerra” —repetí, en voz más alta, pensando en su evidente vocación de escritor. El otro, de repente, curado de lágrimas, se puso de pie, cruzando los brazos en gesto alardoso de autoridad y energía: “En febrero, estuve en la batalla del Jarama; en marzo, en Guadalajara.166 Y antes, en la defensa de Madrid. Sí. Batallón Comuna de París. Y te aseguro que a nosotros, los de las Brigadas, nos tuvieron siempre en la línea del
fuego. No porque fuésemos mejores que los españoles. Pero nosotros todos éramos disciplinados, sabíamos marchar y obedecer a nuestros superiores —cosa que demasiado tardaron en hacer los benditos anarquistas”. Sí. Había estado en la defensa de Madrid. En los peores tiempos. Los de la Ciudad Universitaria. Cuando el Comuna de París ocupó Filosofía y Letras, y se hicieron parapetos con libros:167 de Kant, Goethe, Cervantes, Bergson…y hasta Spengler. Pero mejor cuando eran autores de muchos tomos,
porque a Pascal, a San Juan de la Cruz, a Epicteto, los hubiesen traspasado con una sola bala de fuerte calibre. Lo que allí servía eran los setenta y cuatro tomos de Voltaire, los setenta de Victor Hugo, las obras completas de Shakespeare, la Biblioteca de Autores Españoles de Rivadeneyra, empastados y en papel de mucho cuerpo…—“Ahí supe, de bruces entre bibliotecas transformadas en parapetos, que las letras y la filosofía podían tener una utilidad ajena a la de su propio contenido…Ahí, metiendo el cañón
de mi fusil entre tomos de Galdós — otro autor muy apreciado, por prolífico, en tales momentos—, pude decir como Mallarmé: La chair est triste, hélas! et j’ai lu tous les livres”…168 Había llorado al verme aparecer, así, inesperadamente, en alivio de un largo remordimiento, avergonzado de su cobardía frente a mí cuando, en gran secreto, hubiese concebido y madurado su propósito de alistarse. Y ahora, liberado por mi presencia de algo que lo venía torturando desde su partida, reconocía, riendo, que menos valor
era necesario para arrostrar los riesgos de una guerra que para desafiar el temible enojo de una mujer amada. Y el tiempo dio marcha atrás. En un segundo se borraron, se esfumaron, los meses del encono, de los reproches rumiados, monologados, dramatizados, ensayados —y bien envenenados— para el caso de un posible reencuentro; cargos, alegatos, acusaciones, como sólo se recocinan en infernal calor de despecho — lamentos de Dido abandonada, imprecaciones de Medea; propósitos
de desquitarme, de vengarme, en la entrega (“a cualquiera, al primero que pase…”) a un hipotético amante que nunca llega a tiempo para desempeñar su necesario papel en la maquinación urdida para escarnio de un tercero a quien ni siquiera conoce. Todo se venía abajo ante un hombre que había sufrido —y mucho había sufrido en su carne y en su espíritu— por su fidelidad a Ideas que excluían toda apetencia llevada hacia otra mujer —ideas que, por lo contrario, entrañaban una suerte de ascético renunciamiento a toda dispersión
afectiva. Así, seguía yo siendo la Única —a pesar de una mentira, de una fuga, de una traición. Y esa Única haciendo borrón y cuenta nueva, sólo anhelaba un olvido de odios nocturnos padecidos en incontables insomnios, la destrucción de un puente transitado en soledad, y que, juntadas las dos orillas de la falla abierta por los terremotos de la época, la tierra, fírme y entera como antes, volviese a ser la de un camino recorrido de día en día, a paso parejo, por un Hombre y una Mujer. Y él me abrazaba ahora, impaciente,
algo jadeante, duro, como tanto me agradaba sentirlo. —“¿No te hará daño? ¿Tu médico…?” —“Eso no lo preguntes a mi médico…” ambos nos confundimos en cama de hospital que al punto dejó de ser cama de hospital para hacerse cama de amantes, en gran trastorno de todo lo blanco, ordenado y aséptico, con la manta de lana que voló a un rincón, y las dos almohadas que cayeron en el piso. Creo que en ese instante, alguien — enfermera, médico, no sé…— llamó a la puerta. —“Foutez-moi la paix”169 — gritó Jean-Claude desde
el hueco de mi hombro, apretándome más fuerte, de manos mías presas entre las suyas, anudadas hasta la raíz de los dedos —penetrada, vencida por un cuerpo que, pesando ansiosamente sobre mí, se me hacía casi liviano y danzante, de ritmo cada vez más emparejado con el mío, en un tiempo que volvía a ser el de otros tiempos.
12 Aquella tarde nos vino a ver el cubano, muy alegre —traía dos botellas de vino compradas en Castellón de la Plana, y me barrunto que el contenido de una tercera le había bajado ya entre pecho y espalda— a interesarse por la salud de Jean-Claude. Se miraron ambos, y: “Brúñete”, dijo el visitante, poniendo una mano en su pierna lastimada. —“Brúñete”, dijo mi amante, señalándose el vientre.
—“¿Metralla? ¿La puñetera metralla? El arma más cochina que se ha inventado”. —“Poco importa el tipo de bala. Lo que sé es que me entró”. El cubano miró socarronamente hacia la cama que yo estaba arreglando con fingida desenvoltura, palmoteando en las almohadas: “Veo que aquí no se pierde el tiempo”. Y, sin preocuparse por el disgusto que hubiese podido ocasionarme su poco discreta salida, fue por el vaso de dientes y otros dos con poso de medicinas, puestos en el velador, que
lavó en el grifo del baño. Me extrañé de que pudiesen traerse botellas de vino a un hospital. —“Hospital de convalecientes” —dijo el cubano: “Después de muchos remilgos, de mucho catecismo puritanorevolucionario, de espectaculares anatemas largados por André Marty,170 un bayú sigue funcionando en Castellón de la Plana. Y hay cola para entrar. Porque los hombres devueltos a la salud tienen tremendas ganas de joder —con el perdón de la dama”. —“Veo que el espíritu revolucionario tolera los
prostíbulos” —dije, con artera intención. —“La prostitución no es cosa que se elimine por simple decreto…” —“Habría que reeducar a esas mujeres” —dije. —“Por ahora, hay demasiadas ocupaciones esenciales. Ganar la guerra, primero. Luego,171 habrá tiempo de pensar en las lacras sociales. Entre tanto…”. En ese momento se oyó un ruido de motores, y tres aviones pasaron en tromba sobre los techos de Benicassim. Di un grito y, movida por el terror, me agazapé en un rincón, con las palmas apretadas a
las orejas. —“Son ‘chatos’172 nuestros que están patrullando la costa” —dijo plácidamente JeanClaude: “Siempre pasan a esta hora”. Avergonzada de mi miedo, me asomé a la ventana, viendo cómo, hacia el sur, desaparecían tres aves negras. —“Tampoco los otros bombardearían un hospital” —dije, vuelta de mi atolondrado pavor. — “ L o s Caproni173 italianos bombardean a su mismísima madre” —dijo el cubano. —“Salvo El Escorial, que siempre respetaron, aun cuando los nuestros andaban por
ahí” —dijo Jean-Claude. —“Por deferencia a los cretinos, tarados, lujuriosos y fornicadores que yacen en el Panteón de los Reyes, y a Doña María Cristina que está acabando de podrirse en el Pudridero…Digamos también que los muertos esos no son marxistas”. —“Además, nadie muere dos veces”…De pronto la palabra muerte cobró para mí una inmensa dimensión en aquel cuarto de paredes blancas. Nadie, hasta ahora, me había hablado aquí de muertes ni de muertos. (Y en aquel momento pensé en el prodigioso y terrible cuadro del
Triunfo de la Muerte de Brueghel, del Museo del Prado, que me era conocido por reproducciones.) —“La idea de Muerte debe estar constantemente ligada, aquí, a la idea de Guerra” —dije. Los otros se echaron a reír. —“Nadie habla de muertos en una guerra” —dijo el cubano. —“Pero se ven…¿no?” —“Lo que se ve cada día deja de ser singular. Entra a formar parte de lo cotidiano. La guerra, ves tú, simplifica tremendamente los problemas: se trata sencillamente de ganarla —si es posible— tratando de
que no lo jodan a uno. That’s the question. Si estás de buenas, pasas; si te pones fatal, te frunciste. Más nada”. —“Pero, en fin” —dije: “No me va usted a negar que la guerra del 14 inspiró profundas meditaciones sobre la muerte. Ahí están los libros…” “—¡Bah! ¡Literatura de retaguardia!” —dijo Jean-Claude. —“Aquí nadie habla de la muerte” —repitió el cubano. De repente, mi amante adoptó una expresión grave y ceñuda que mucho me agradaba verle: era la suya —muy suya— cuando se preparaba a dictar una
clase en el Colegio de Francia. Y ahora, la voz volvía a sonarle como antes: “Ganaremos esta guerra”… —“Es que ya la estamos ganando” — dijo el cubano. —“…La ganaremos, y entonces los escritores que la hicieron —y que son muchos— escribirán novelas donde más de un soldado-filósofo meditará una noche (fondo de estrellas: impasible decorado) en el lodo de una trinchera (légamo primero: símbolo), sobre el destino del hombre (‘y no saber a dónde vamos ni de dónde venimos’, of course), el más acá y el más allá
(auto sacramental), el sentido de la guerra, el horror de la guerra, el poder energético, o vitalizante o desmoralizador, de la guerra —y habrá hasta quien, en tal oportunidad, cite a Nietzsche o a Jünger, hable de Danzas Macabras o Apocalipsis, y hasta se lance por los disparaderos de la ontología y la escatología… ¡Todo falso! Literatura de retaguardia. El hombre que va a la guerra deja sus filosofías en el ropero del primer cuartel donde habrá de vestir el uniforme, junto con su traje de corte civil, su corbata y
sus zapatos a la moda. Si Hamlet se hubiese llamado Fortimbrás, jamás habría existido Hamlet, porque quienes hacen la Historia no tienen el tiempo de meditar sobre la calavera de Yorick” —“¡Sola vaya!” 174 — dijo el cubano. —“¿Y el alma?” — dije. —“¡Ay, qué ganas de armar líos!…” —“Pero, en fin, el alma…” —“Que por mí conteste Spinoza” — dijo Jean-Claude: “El alma no tiene imaginación y sólo puede acordarse de cosas pasadas en tanto le dura el cuerpo que la aloja.” —“¿Y después de la muerte?” —“Lo que subsiste de
seguro es un espíritu, o, si quieres, una idea —en el sentido platónico del término”. —“Eso es aceptar el concepto alma”. —“Alma es palabra que poco uso. Pero, si hago una excepción, es para decirte que si tú ves el alma como algo personal, prolongación de ti misma, yo vería el alma más bien como algo transferible y que puede ser compartido por muchos. Llamemos al alma, espíritu. En ese caso, existe un espíritu imperial que pasa de Alejandro a Tamerlán y de Carlos V a Napoleón, como existe un espíritu musical, que
va de Mozart a Beethoven y a Debussy”. —“O un espíritu de putería” —dijo el cubano, riendo —“que va de Mesalina a Clara Bow, pasando por la Reina Castiza de Valle-Inclán y la gran Catalina de Rusia”. —“Catalina de Rusia tenía otros méritos que usted parece ignorar” —dije, agria y casi ofendida. —“…como existe un espíritu revolucionario tremendamente proliferante desde la Toma de la Bastilla, que pasa de Robespierre y Saint Just a Lenin, después de descansos o moradas175
—como diría un clásico español— en los cráneos de Fourier, SaintSimon, Proudhon, Karl Marx, Louise Michel o Rosa Luxemburg. Y es que, filosóficamente hablando…” —“¡Al carajo con la filosofía!” —gritó el cubano: “Ya hemos caído en el bláblá-blá y el ñá-ñá-ñá, el sentimiento trágico de la vida, mi circunstancia y yo,176 la trascendencia, y otros revoltillos con pasas y aceitunas de los pensadores de cámara que nunca metieron la cuchara en una paila de infantería. Y esto de gastar palabras en vano lo debemos a una bailarina
de mallas y tutú que se nos ha metido en el gran teatro real que es el de la guerra, teatro de candilejas explosivas donde al pan se le llama pan y vino al vino y, cada vez que se alza un telón, el hombre vive en la ‘hora de la verdad’ de los toreros. Nada hay menos intelectual, menos histórico, a la hora de pelear, que una guerra. Los soldados que hoy defienden Madrid son los mismos que resistieron el asedio de Troya”. —“Pero en Troya no había cañones” —dije. —“Pero había armas proporcionadas, en cuanto al poder
de destrucción, a la densidad y capacidad de resistencia de las poblaciones” —dijo Jean-Claude: “Cruel evidencia, pero evidencia al fin. Simple problema de correlación de fuerzas”. El cubano echó mano a una de las botellas que había traído, y, luego de echarse un largo lamparazo a pico de botella: “Troya nos valió algunas películas de mucho aparataje y mucha figuración, con rugido final del león de la MetroGoldwyn, porque en otros tiempos la guerra era más teatral que ahora. Pero, por lo demás, Homero cantó
una guerra hecha por hombres que jamás pensaron en ser protagonistas de la Ilíada… Y es que lo propio de la guerra está en que quita al individuo toda propensión a pensar para adentro. Si se va a pelear voluntariamente —y tal es nuestro caso— se parte de una convicción que nos empuja hacia adelante. Pero, una vez asimilada esa convicción de saber por qué se pelea, y transformada la convicción en empeño, se piensa para afuera. Hay que sacarse los músculos del cuerpo, reanimar instintos dormidos,
reavivar los reflejos de defensa y conservación, someterse a disciplinas físicas, aprender a armar y aceitar un fusil, afinar la puntería, conocer el calibre de las balas y el sonido exacto del disparo de cada arma…Luego, en vísperas de subir al frente, gozar plenamente, a fondo, de una hembra, una botella de vino, un plato de calamares o un trozo de lechón, una juerga en que largas el alma —o una última noche de sueño, en paz y tranquilidad, conociendo la gloria de una almohada de plumas o de miraguano—, y en tales vísperas
más pesa una paella a la valenciana que El discurso del método, un par de tetas —¡perdón!— que toda la Suma Teológica… Y a la hora de los mameyes (es expresión cubana, pero diremos, para no complicar demasiado, que es la misma ‘hora de la verdad’ de los toreros) toda angustia metafísica se te va a la mierda, toda filosofía se sitúa al nivel de los cojones (¡perdón, otra vez, a la dama!). Y cuando faltan pocos minutos para la salida al ruedo, te meas de miedo —y al decir ‘mear’, digo poco. Todos tienen
miedo. Todos tenemos miedo. Y es la orden, el grito, o el cometazo — aunque también en eso del ‘cometazo’ hay mucha literatura, porque (o que lo diga Gaspar Blanco, que también está aquí, convaleciente, y para visitarlo he venido a Benicassim), tocar la corneta, en ciertos momentos es la mejor manera de avisar al enemigo de que un ataque se le viene encima. Y es el tirarse a campo abierto… Entonces, fenómeno extraño, el miedo desaparece. Se entra en un estado segundo. Silban las balas,
pero bala que silba es bala que ya pasó: la que está para ti, nunca la oirás —y hasta es posible que te entre sin que sientas dolor. Entonces, todo el problema está en adelantar, salvando el pellejo. Llegar a aquel murito de piedra que te defenderá de la metralla por unos minutos; aprovechar el menor accidente del terreno, alcanzar, lo más pronto, aquella iglesia, aquella casa en ruinas, aquella cresta donde podrás tirarte boca abajo y tratar de ver lo que hay del otro lado. Hay que ocupar aquella cota de a macho, y
nada más. Y si vuelven a sonar las ametralladoras, tirarte de bruces, arrastrarte, y tratar de pasar debajo del tiro. Y entonces, lo más importante que existe en el mundo es un desnivel del campito que atraviesas, un bache, un hueco en el suelo, un embudo de mina, un lodazal donde chapalear como cochino, tratando de avanzar. En tal momento, un simple pedrusco puede salvarte la vida —una lápida de cementerio, un caballo muerto, el brocal de un pozo, un arado abandonado…¡Y en cuanto a la batalla!…Apenas sabe el
combatiente en qué tipo de batalla se encuentra, ni cuál es la amplitud del frente, ni cuáles son los objetivos generales. Sabe, desde luego, lo que se propone el alto mando. Pero la batalla, para él, se desarrolla en los metros por recorrer que le quedan hasta llegar al punto aquel — cualquiera. Y, si hay neblina muy cerrada, avanza a ciegas, mirando al suelo, fiándose del oído para orientarse…Hubo mañanas en que fui fantasma entre olivos, y viéndome solo tuve el terror de perderme y de ir a dar, como pendejo, a las líneas
enemigas. Hubo días en que, con el agua por los huevos, no pudimos salir, durante horas, del cauce de un arroyo…Y eso fue todo lo que vimos de la batalla”…El cubano se desperezó con un bostezo. Y habló Jean-Claude, medio recostado en la cama: “Las batallas se vuelven batallas de verdad, cuando se han ganado o perdido. Entonces cobran un nombre y —si son importantes— pasan a la Historia. Y se encargan de describirlas brillantemente, en trozos de bravura, unos hombres que, por lo general, jamás combatieron en una
guerra. Y ahí te viene eso: Sedán, por Zola; Trafalgar, por Galdós; Borodino, por Tolstoi. Ésos lo encuentran todo hecho y disponible: el panorama general, el paisaje, los partes del Estado Mayor, el número y tipo de armas, monto de los efectivos en presencia, uniformes, horarios, desarrollo general de las operaciones…Te sientas ante tus cuartillas y escribes. Pero el soldado que hizo la batalla no se enteró de nada. De ahí, la genial reflexión que pone Stendhal en boca de Fabricio del Dongo: ‘¿Era batalla la que
había visto? ¿Y esa batalla…era la de Waterloo?’.” Y habló el cubano, andando sin bastón de ventana a puerta, como contento de observar que apenas si sentía alguna necesidad de cojear: “Fuimos dos en una misma batalla y si habláramos de ella, daríamos dos versiones totalmente distintas. Él, además, recordaría que, al dejar de oírse el odioso maullido de los obuses, sólo tuvo ganas de… en fin, algo muy natural; yo sólo pensé en comer un pedazo de turrón medio derretido que tenía en la mochila, mientras otro, que traía
cazalla en la cantimplora, se la enfilaba de un solo trago. Nos dijeron entonces que habíamos ganado. Magnífico. ¡Hurrah! ¡Tanto mejor! ¡No pasarán! ¡Pasaremos!…Y entonces, sí: orgullo. Orgullo de haber ayudado en algo. De haber estado ahí. De haber sido modestos peones en una gran jugada llevada acaso por la Reina y los Alfiles. Pero, sin los peones, poco pueden hacer la Reina y los Alfiles. Y se olvida uno del mal rato que pasó, y se golpea uno el pecho como King-Kong —y digamos la verdad:
como si uno lo hubiese hecho todo. Y entonces es cuando te das cuenta de lo sublime que es una sopa caliente, una escudilla de lentejas, una cebolla cruda con pan y aceite”. —“Y una bota de vino resinado” —dijo JeanClaude. —“¡Eso es la gloria!” —“Pero gloria que nos duró bien poco, porque, unos días después… ¡adiós Brúñete! Tú y yo, que habíamos subido montados en nuestras piernas, regresamos en una ambulancia”. —“Entonces, nada había servido para nada” —dije. —“Todo sirve para algo en una
guerra revolucionaria” —dijo JeanClaude: “Incluso, perder una batalla”. —“No es la primera vez que oigo decir eso” —dije, con maligna intención, recordando ciertas reuniones tenidas en mi casa en que mucho —¡demasiado!— se había discutido de política. El cubano tuvo un gesto de impaciencia: “Por culpa tuya, estamos hablando de cosas que demasiado conocemos por haberlas vivido. Pero aquí dejamos de pensar en lo que acabamos de vivir, porque es historia pasada, y aún no podemos pensar en lo que mañana haremos,
porque nuestra futura historia está en las manos de los que, ahora, se han quedado allá (y señalaba hacia el oeste) peleando por nosotros. Y aunque todavía llevamos el olor a pólvora en las narices, somos incapaces de pintar cabalmente una guerra a quienes, como tú, no tienen más nociones acerca de la vida militar que las que pueden adquirirse viendo la Love Parade177 de Maurice Chevalier y Jeannette MacDonald”…—“La verdad es que la guerra lo ha vuelto a usted bastante malhablado y brutal” —dije. —“En
esto, señora, no se queda usted atrás”. —“¿He pronunciado alguna palabra grosera? ¿He sido descortés con alguien?” —“Conmigo, sí. ¿De dónde sacaste eso de que yo, como cubano, nada podía saber de Anna Pávlova? Desde por la mañana tengo clavada esa espina”…Era cierto. Yo lo había dicho, pensando en la frívola superfícialidad del mundo que anoche me había pintado. Pero el otro me habla ya de su niñez. De un Teatro Nacional donde la Incomparable, la Única, había bailado durante varias temporadas,
invierno tras invierno —cosa que yo ignoraba. Su tía —¡no tan ignara, entonces!— había conocido a la maravillosa ballerina. Y ahora, sentados de cara al mar, dando las espaldas a los frentes de combate que tras de nosotros se extendían, nos olvidamos de la guerra, de Benicassim, y, en un lento crepúsculo que sembraba el cielo de anaranjados cipreses, quietos entre gárgolas, o máscaras, o hidras ya medio desvanecidas en sombras, evocamos, completando evocaciones mutuas, a la genial mujer que hubiese
muerto seis años antes, en la gloria de su propio altar, de su personal mitología, tan seguida de adeptos que había logrado el milagro de inmortalizar muy débiles músicas por la mera operación de su Presencia. Él había sabido de su existencia en La Habana; yo, en Londres. Y a medias palabras, acudiendo a los recuerdos, reconstruimos la noche — la gran noche— que hubiese marcado nuestra sensibilidad de idéntica manera. El espectáculo había comenzado convencionalmente —por no decir
mediocremente— con un mal abrebocas consistente en números interpretados por segundas partes (Friska de la Rapsodia Húngara N° 2, el Minuet de Boccherini, la Poupée Valsante de Poldini) y todo lo que esto acarreaba en cuanto a botas magyares, corpinos acordonados, trenzas con lazos de color, taconazos en el piso, antes de pasarse a los preciosismos remilgones de marquesas para tapa de bombonera, olientes a naftalina de guardarropía, o a las pujadas gracias de la otra, aspirante a estrella, que remeda
gestos de autómata —reminiscencias de Coppelia— con ojos amuñecados por el maquillaje y dos chapas de bermellón en las mejillas, al surgir de una caja parada en medio del escenario como una garita de centinela, sobre una cortina de terciopelos claros…Pero, de pronto, hubo un gran silencio, el telón de fondo se hizo nocturnal, las candilejas pasaron de amarillo a azul, un rayo de luna se colocó en su lugar, empezó a sonar una melodía harto famosa, y el Espíritu de la Danza se hizo carne y habitó entre
nosotros, creando un transcurso propio que detuvo el atropellado correr de los instantes…Anna Pávlova, vestida de tules y armiños, estaba ahí, y al punto su cuerpo delgado y sin peso, desplazándose en arqueada y despaciosa trayectoria transfiguró el empalagoso cisne de Saint-Saéns en inefable cisne de Mallarmé. (“Un cisne de antaño recuerda que es él / magnífico, pero que en desesperanza se libera / por no haber cantado una región donde vivir / cuando del estéril invierno resplandeciera el tedio. / Todo su
cuerpo se estremecerá en blanca agonía /…transparente helero de vuelos que no se alzaron”.) En pocos segundos entendimos lo que podía ser bailar en un ámbito trascendido por la forma, situado más allá del baile. Y era ese moverse sobre el tablado de la escena sin tocar el tablado de la escena, salvo por unas diminutas puntas que apenas si rozaban el suelo, alzando un estremecido cuerpo, ingrávido, elevado por el aire que delimitaba su albura, a la vez pluma, espiga movida por casi
imperceptible brisa —blanca llama lejana, como la de esos arcángeles vibrantes, alargados, prestos a volar en la ascensión de una pincelada, vislumbrados más que vistos en ciertos planos remotos del Greco—, de brazos recogidos sobre el pecho, de perfil aquietado sobre un hombro, ente fabuloso que se deslizaba sobre lagos imaginarios, haciendo ondular, de pronto, en un aletear de su evanescente arquitectura, las manos más bellas que pudieran verse. Cantaba el violoncello, allá abajo, en las sombras de la fosa, su doliente
frase, y aquella mujer-ave, intangible, inalcanzable, vivía como en soledad,178 como si nadie la mirara, el drama de su propia muerte, burlando el efímero transcurso del minuto presente por el señorío de una harmonía gestual que daba dimensiones prodigiosas a lo que era una mera suma de segundos. Poco a poco, la Forma, como herida por un dardo invisible, se replegaba lentamente sobre sí misma, el rostro casi caído en las rodillas, atenta a los casi imperceptibles pálpitos de una pudorosa agonía, dejando en
inmovilidad y descanso lo que un telón a tiempo cerrado arrebataba al mundo de acá…179 Olvidados de todo, movidos por una emoción visceral, traída por el distanciamiento auténtico de lo que era teatro —teatro de verdad, en su poder de sacamos de lo cotidiano, banal y transitado—, aplaudíamos, aclamábamos, sin oír que los demás también aplaudían y aclamaban, exigiendo que la cortina se abriera una y otra vez, y viésemos reaparecer, en flexión de humilde reverencia, a Quien acabó por
señalar a su violoncellista, como si él hubiese sido el hacedor del milagro cada noche renovado. Me callo ahora, y, ante el mutismo del cubano que parece seguir el hilo de sus propias remembranzas, pienso en lo que no habré de contarle…(Después de la función mi madre se empeñó en ir a saludar a la danzarina. —“Pero… ¡no la conoces!” —dije con el repentino miedo de quien es llamado a penetrar los arcanos de un rito muy secreto. —“No importa. Entenderá que somos unas
compatriotas refugiadas recién llegadas”, víctimas de la vergonzosa situación que…El movimiento de público no me dejó escuchar lo que seguía diciendo, mientras se acercaba a un caballero de frac —creo que era Max Rabinoff, el administrador de la compañía— con quien parlamentó durante unos minutos, haciéndome señas para que me acercara. Abrióse una puertecilla de hierro; cruzamos un escenario lleno de maquinistas que desmontaban las decoraciones y cortinas, y,
temblando de emoción, incapaz de hablar, mirando por todos los poros, entré al camerino de Anna Pávlova…Estaba sudorosa, de rostro fatigado, aunque siempre enérgico y nervioso, despeinando su cabellera obscura, mientras bebía, a pequeños sorbos, las tazas de un té muy ligero que alzaba una camerista hasta sus labios. Vista de cerca, tenía acaso el cuello demasiado largo, las clavículas descamadas, los brazos harto delgados, con algunas pecas sobre la musculosa lisura de las carnes;
lejos de parecer endeble, sin embargo, todo en ella respiraba la decisión y la voluntad. “La muchacha está estudiando la danza clásica ” —dijo mi madre, después de los cumplidos usuales y de que ella y la ballerina se hubiesen enternecido mutuamente sobre el triste destino de Rusia. Anna me atrajo a ella, y fijando en mí sus ojos de mirada honda, como traída de muy lejos, me pasó un brazo alrededor del talle. —“Elle est gentile, votre petite filie” —dijo, mientras yo husmeaba, con
devoción, con deleite, el olor de su maquillaje, la humedad de su cuerpo devuelto a la inercia, después del esfuerzo enorme que, visto en el escenario, había sido como el juego natural —sucesión de gestos, geometrías y ablandamientos espontáneos, casi instintivos— de un cuerpo sin peso real. En las paredes había retratos de Custine, de Marius Petipa, y una foto del Zar, con admirativa dedicatoria. Metí el rostro en su cuello para besarla, y ella me respondió con mimos de cortesía,
como los que se hacen a los niños. —“La muchacha iba a hacer alguna figuración en un ballet que su maestra, Madame Christine…” —“La conozco…” —”…iba a montar sobre la Obertura 1812 de Tchaikovski, cuando tuvimos que huir del horror que usted tan bien bien conoce…” —“Encoré des grandes machines V dijo Pávlova: “Que su niña baile cosas más simples: algo de Minkus, de la suite Cascanueces (La Danza del Hada Almendrina, por ejemplo), una Gavotte-Mignonne —olvidé el
nombre del autor— que yo bailaba con Custine. Todo eso de bailar sinfonías de Beethoven, la Danza M a c a b r a de Saint-Saéns, son excentricidades traídas por la idiota norteamericana, esa, que llaman Disidora, Isidora o Isadora…no sé. Un apellido escocés o irlandés…” —“¿Duncan?” —preguntó mi madre . —“Sí. Creo que sí…” (y había en su voz un evidente tono de desprecio). Y, cambiando bruscamente: “Esta noche llueve. Aquí siempre llueve… ¡Oh! Acabo de bailar en una ciudad
hecha para mí: Javann” (¡ahora es cuando vuelvo a entender que, aquel día, en aquel momento, había querido decir: Habana! Yo había buscado muchas veces, en atlas, en enciclopedias, aquella ciudad de Javann, más invisible que la de Kitège, pues no aparecía por ninguna parte, y que a falta de una ubicación posible, hubiese acabado por situar, para mi imaginación, en los antiguos reinos de Golconda o de Malaca…) —1Adoro los climas tropicales ¡—proseguía la bailarina: “¡Ahí se calientan los
músculos con una facilidad!…Si no fuera porque estoy instalada en Londres, donde tengo a mis cisnesmaestros-de-baile”…Y, acaso con ganas de que ya nos despidiéramos: “ ¿Quieres algo, muchacha?” —“Sí. Un retrato. Y si fuese posible…” —“¿Qué?…” —“Una zapatilla suya. Usada. Rota. Es igual. Me servirá de talismán Tuve mi foto: Anna lucía en ella su traje pastoril de Amarillis. Y una zapatilla descolorida, cuya suela firmó con mano rápida…Salimos a la calle como quien, luego de asistir
a una suntuosa liturgia de Pascuas, se halla en una escalinata ruinosa, poblada de mendigos harapientos. Después de las luces y magias, la lluvia, la niebla, y aquel sucio metro con sus paredes desconchadas, pringosas, ennegrecidas por manchas de humedad…)…Y ahora, el cubano que me dice: “La primera vez que la vi bailar El Cisne, mi tía fue a saludarla. Recuerdo el perfume del talco que, derramado aquí, allá, blanqueaba el piso de su camerino. Y el mástic180 que, tras del esfuerzo, se
había cuarteado en su cara como se resquebraja el óleo en un viejo retrato sin restaurar. Aun así, me pareció bellísima: iluminada por una fuerza interior, había una extraordinaria intensidad en su mirada. No acababa de secarse el sudor con una toalla de felpa. Y, sin embargo, afirmaba que amaba el Trópico; que en este clima —decía — “los músculos se le calentaban” con una enorme facilidad. Y habló de unos cisnes-maestros-de-baile que mucho me gustaron, porque parecían personajes de Alice in Wonderland o
de los cuentos de Calleja. —“¿Se enamoraría usted de ella?” —dije: “¡Si yo hubiese sido un hombre!”… El cubano se echó a reír: “¡Oh! ¡Todavía yo no llegaba a hombre! Tímido adolescente pecoso, si acaso…Pero, en cuanto a eso que llaman ‘malas intenciones’, aunque son las mejores que puedan darse, te confieso que he sido poco atraído por el gremio de la danza clásica. Tú conoces la dura frase de Théophile G a u t i e r : Fría como una bailarina—“¿Y qué sabe usted de eso?” —“En todo caso, Pávlova no
debía pasar tremebundas noches de locura con su Monsieur Dandré — bastante viejo, y cojo como lo estoy yo ahora, por añadidura”. —“Pávlova era un ser inmaterial”. —“Pues, carajo, no sabía lo que se perdía —exclamó, tras de nosotros, una voz de alegres inflexiones acriolladas. Inútil fue decirme que se trataba de Gaspar Blanco: venía con su trompeta colgada del cuello por un cíngulo eclesiástico, y el instrumento, al topar a cada paso con el cabestrillo de su mano izquierda enyesada, le sonaba a lata vacía.
—“¡Estáte quieta, coño!” —dijo, empuñando la trompeta con su mano sana. —“Mi compañera” —dijo Jean-Claude, señalándome. (Esto de “compañera” me sonaba feamente a querida…) —“A los pies de usted, señora” dijo el músico, inclinándose con deferencia entre burlona y provinciana: “Perdone las malas palabras, pero nosotros los soldados…Trataré de pulir la jabla”. Y, volviéndose hacia el cubano: “Oye, Enrique…Tú, hablando basuras aquí, y abajo va a cantar Paul Robeson…181 Vamos. Y
apúrense, que aquello ya está full”… Y abrió la marcha a cometazos, para gran escándalo de enfermeras que fueron apareciendo en las puertas de los cuartos, a todo lo largo del pasillo, como los personajes automáticos y despersonalizados de alguna Metrópoli de Fritz Lang.
13
Ol’Man River That Ol’Man River…182 El gigante negro estaba erguido, junto a un piano de cola chocarreramente pintado en gris perla y oro por algún veraneante nuevo-rico, de los muchos que la
guerra hubiese arrojado de esta costa, en medio de un escenario techado y de ancho alero, adosado a la playa de tal modo que sus luces no fuesen vistas desde el mar. Arriba, un letrero: théátre henri barbusse. Llenando una explanada tenida en la obscuridad (“no deben iluminarse amplios espacios como éste” —me explicó Jean-Claude, aunque ya yo hubiese entendido el porqué) se apretujaba un público en sombras donde pronto se advertían, sin embargo, las inmóviles blancuras de vendajes y enyesados junto al
ambulante andamiaje de mentoneras, minervas, entablillados y cabestrillos. Pero, entre quietos y menos quietos, eran cientos los rostros tensos, convalecidos por el gozo, quienes miraban el gran retablo donde, al pie de la pantalla destinada a muy recientes proyecciones de Tchapaieff, Los Marinos de Cronstadt o Tempestad sobre el Asia de Pudovkin,183 cantaba Paul R. Abella. La vida, p. 352. Robeson el Magnífico, con su voz grave y corpulenta, brotada de la atlética anchura del pecho. Y la
hermosa melodía de Show-boat que conocíamos todos, viniéramos de donde viniéramos, nos volvía a llegar esta noche, llevada en tiempo casi ceremonial, con el nuevo prestigio de un himno que hubiese nacido realmente en las riberas nutricias del Mississippi, en campos nevados de algodón, entre capillas de tablas donde sonaran celestiales charangas de harmonio, trompeta, saxo y banjo: Ol’Man River
That Ol’Man River… Alzado en la punta de los pies para mostrarse en la máxima dimensión de su corporeidad física y moral —como si no fuese suficiente la realidad de su descomunal estatura de futbolista, nieto de esclavos, pasado de los estadios de Rutgers y Columbia a los escenarios de Othello y Emperor Jones—, Paul Robeson acalló las aclamaciones de los oyentes que, en su deseo de aplaudir con más estruendo que los
demás, entrechocaban muletas y bastones, para atacar la balada de Casey Jones…184 Y contaba ahora la rechinante historia del esforzado fogonero que se inmoló ante el homo de su locomotora —negro había de ser— para imperecedera gloria suya y, más aún, de la Southern Pacific Railroad que tan buenos sueldos le pagaba, y después de rematar con un sarcástico Casey Jones got a job in heaven! levantó el cantante de sus asientos a los muchos que podían incorporarse, con el anuncio de que ahora nos daría su versión personal
del “negro spiritual Heaven Bound Soldiers que, para sus compatriotas, era ya más conocido —gracias a él — por Join in the Fight:185 O brother, don’t you weep, don’t you pray. Salvation isn’t coming that way. All together let’s press on the fray; black and white,
will world.
rebuild
the
Y fue la impresionante antífona llevada por el negro de New Jersey con responso de los muchos que aquí hablaban o entendían el inglés —y me explicaba Gaspar, señalando hacia aquí o hacia allá, que con nosotros había gente de Jamaica, Australia, Canadá y Filipinas, y hasta surafricanos que, con su acción en las Brigadas luchaban, en frente distante, contra algo que llamaban
apartheid, palabra desprovista, para mí, de todo significado…Pero pronto, fuesen de donde fuesen, todos los que me rodeaban, arrastrados por el ritmo, por la casi litúrgica repetición de una frase, se iban sumando al coro, por grupos, como un “amén” de oficio religioso:186 Join in the fight, —O negro comrade. Join in the fight, — O struggling comrade.
Join in the fight, —O hard pressed comrade. Join in the fight, —And stand up straight now. Join in the fight, —The dawn is late now. Join in the fight, —We must not wait now. Join in the fight, —Black and white, we’ll rebuild the
world. —“¡Carajo! ¡Cómo canta el negro este!” —aulló Gaspar Blanco, cuando Robeson remató el “spiritual” a la vez agresivo, unánime y fuera de fronteras, con el re bemol grave que sobre la palabra “mundo” daba a su voz una resonancia de tubo de órgano en vasta nave de catedral fraterna, de donde negros y blancos hubieran de surgir para echar abajo las perecederas torres de Babilonia (y
ahora cantaba Robeson algo que trataba de Babilonia, precisamente), tantas veces comparadas, en la moderna literatura norteamericana, con los rascacielos de Manhattan. Y el nuevo blues se nos volvía increíblemente bíblico, en este rincón de costa española, evocando al David, vencedor de Goliath, que con su triunfante honda descornaría, de paso, al Becerro de Oro de Wall Street, acabando con todos los Leviatanes del universo. Y blancos y negros marcharían de concierto para edificar una Ciudad del Hombre,
hecha a la medida del hombre, por siempre librada de harto exigentes Demiurgos, nunca saciados de laudes, hosannas y rogativas —O brother, don’t you pray. / Salvation isn’t coming that way… Así entendía yo todo lo que aquí se estaba clamando y cantando. Pero lo dicho en lo clamado, lo afirmado en lo cantado, no me alcanzaba, dejándome a solas con la música deslastrada de todo discurso. La música me llegaba a las entrañas, sin quebrar la coraza que me defendía de las palabras. Me sabía más fuerte que las palabras y
nunca se me había conquistado con palabras. Pero, en el gigante Paul Robeson hallaba yo otra fuerza de convencimiento, totalmente independiente de las palabras que acarreaba: fuerza del arte, de la elocuencia trascendida, magnificada, universal y sin tiempo, debidas a una presencia todopoderosa que, en terreno muy distinto, hubiese sido la de Anna Pávlova. Un imposible, exótico pas de deux, contrastado hasta el absurdo, aunque harmonioso a pesar de todo, se concertaba en mi imaginación, entre el gigante negro
que aquí veía y el etéreo cisne mallarmeano que habitaba mi recuerdo, y más ahora que el nieto de esclavos, a pedido de oyentes ingleses y yankis, deseosos de escucharlo en una breve acción dramática, se dirigía a la invisible blancura de Desdémona — Desdémona, cisne agónico, identificado con Anna bailando su propia muerte— en el monólogo cimero de la tragedia shakesperiana:187
It is the cause, it is the cause, my soul; Let me not name it to you, you chaste stars! It is the cause. Yet I’ll not shed her blood, Not scar that whiter skin of hers than snow, And smooth as monumental alabaster. Yet she must die, else she’ll betray more men. Volvió Paul —tenía yo que
llamar Paul a Paul, porque no había otro Paul semejante, como había llamado Anna a Anna, porque Anna era una sola— a hacer fluir de sus manantiales profundos el Ol’Man River que por dentro le corría, y lo sentaron, glorioso y con empaque de rey, al pie del escenario, en un sillón episcopal de madera tallada — medioeval por la implacable tiesura del espaldar— que debió de haber llegado hasta aquí en un camión atestado de implementos militares, superviviente de las llamas de algún edificio religioso incendiado por los
anarquistas o por los inventores de las tantas siglas que aquí alineando mayúsculas y puntos, me suenan (nosuenan), por ausencia de un significado que me sea inteligible, a silencio de total vacío…Rodeado de oficiales que esta noche han recobrado la salud en el marcial entesamiento del uniforme bien planchado, y de otros, de guerrera echada sobre los hombros, con desenfadado porte, junto a aquel, francés seguramente, cuyo bonnet de police188 se escora sobre una corona de esparadrapo, Paul se aprestaba
ahora a presenciar un espectáculo. Pero el espectáculo no aparece. El escenario permanece vacío. Más: casi le bajaron las luces al nivel de la obscuridad que cierra la playa rumorosa de atrás. Y todo el mundo espera (espera…¿qué?). Unas voces muy lejanas que, nacidas a distancia calculada para lograr el efecto, se alzan, coralmente, pianissimo, como si estuviesen muy lejos —acaso donde esparcidas y débiles olas lamen la arena que, aquí, nos huele a sal y a líquenes. (¡Oh! este olor que me persigue desde los años de mi
infancia en Bakú…) Y esas voces, con un himno lento, apoyado en las notas tenidas (órgano, organum…) de un acordeón, o de varios acordeones (mal conozco ese instrumento que no se usa en mis quehaceres de ballet) se acercan, se levantan, crecen, en palabras (…Die Heimat ist weit, doch wir sind bereit. Wir kämpfen und siegen für dich:
Freiheit!…)189 que se hinchan, nos circundan, y, de repente, se definen en apariciones de hombres que parecen haber andado un largo camino (“son los del Thälmann” —me dice JeanClaude), ocupan el pequeño escenario, en cuatro filas de un alineamiento perfecto, rigurosamente militar, haciéndolo temblar, literalmente, con la percusión de la p a l a b r a Freiheit (“libertad”, me sopla el cubano) que largan, a fin de
estribillo, en dos enérgicos martillazos verbales que caen sobre las “e” abiertas en “a”: frAi-hAit, con un crescendo cortado en seco sobre el HÁIT…Levantan el puño para responder a los aplausos, y, saliendo del teatro a pasos medidos, se van como vinieron, por el foro, dejando morir allá, en la orilla del Mediterráneo, como un reflejo lejano, como un eco, sabiamente organizado por un director de coros que acaso pudiera haberse llamado Hans Eisler, 190 el himno donde todavía suena en mayúsculas el
FREI, en tanto que el heit se disuelve en minúsculas letras tragadas por la noche. Pero ahora, con luces que vuelven a prenderse, se ilumina el tablado y, bullangueros y desgalichados, entrando por derecha e izquierda, sin orden ni concierto, surgiendo del público, o llegando a todo correr de una residencia cercana, se agrupan, despechugados y con alborotoso humor, los que ahora (“franceses” me dice Gaspar) ya cantan:
Madam’ Veto avait promis, Madam’ Veto avait promis, de faire égorger tout Paris, de faire égorger tout Paris. Mais son coup a manqué grâce à nos canonniers. Dansons la Carmagnole, vive le son, vive le son;
Dansons Carmagnole, vive le canon!191
la son
du
A pesar de mí misma, me siento arrastrada por el másculo ímpetu de un canto revolucionario cargado de historia. Y es la Historia, la que me lleva —pienso— ya que, por convicción profunda, por el trauma recibido en la infancia, rechazo — aborrezco— toda idea de revolución. Pero, de pronto, estoy en el Museo
Carnavalet, ante la gran maqueta de la Bastilla que en su entrada se exhibe. “Madame Veto” está ahí, de peluca empolvada y lunar en la mejilla sonrosada por el arrebol, sonriendo antes de la tormenta que habrá de arrebatarle la cabeza tocada, aquel día, por el mismo gorrito de las pescaderas del mercado —perdida ya la corona en las celdas de la Prison du Temple. Recuerdo la enseña del Petit Bacchus, la taberna que vio avanzar a paso de carga la batería de tambores de Santerre. Pienso en la
profecía de Cazotte, en Restif de la Bretonne, de ancho sombrero, deambulando por las calles de París en las noches del Terror; pienso en los garitos del Palais-Royal, en el fabricante de títeres vestidos a la republicana de Los dioses tienen sed; en La rosiére republicaine de Gretry (la he bailado en los días de euforia cultural del Frente Popular, en el Vel d’Hiv ,192 tras de la representación de una pieza de Romain Rolland), partitura donde el cantor de “¡O Richard, ô mon Roi!”, dejando a tiempo la bandera blanca
por la tricolor, hubiese intercalado, más que oportunamente, una Carmañola al final de su acción coreográfica. Ah, ça ira, ça ira, ça ira, tous les bourgeois a la lanterne! Ah, ça ira, ça ira, a ira, tous les bourgeois on les pendra!193
cantaba el alegre coro que se me transfiguraba, por un momento, en coro del Comité des Piques, antes de pasar a otra Carmañola cuya letra — ignoraba yo que existieran esas versiones— saltando vertiginosamente por encima de los años, de las décadas, enlazando acontecimientos distantes y distintos, nos hablaba de la Comuna de París, de Octubre del 17 en Rusia, para desembocar en el más actual de los conflictos:194
Monsieur Franco avait promis, Monsieur Franco avait promis, de faire égorger tout Madrid, de faire égorger tout Madrid. Mais son coup a manqué, II s’est cassé le nez. tout’ l’Espagne en rigole, vive le son, vive le son;
tout’ l’Espagne en rigole, vive le son du canon! Se fueron los de la Carmagnole y el Ça ira, y un coro de Brigadistas, que mezclaba gente de los más diversos países (advertí la presencia, para mí inequívoca, de algunos rusos, acaso aviadores —“más bien técnicos”, me dijo Jean-Claude), cantó la lenta, majestuosa, grave y muy eslava melodía de los Partisans,195 que, con su tonalidad
algo ensombrecida por la presencia de cuatro bemoles en la armadura, más parecía un nostálgico lamento que un himno enardecedor…Luego vinieron los italianos con la Canción de los Garibaldinos y Bandiera rossa196 —pronto enlazada con Die Rote Fahne, entonada por los del batallón Edgar André. 197 Con unos catalanes invitados, tuvimos la solemne, amplia, casi arcaica melodía de Els Segadors198 —que, según me dijo Jean-Claude, andaba desde el siglo xiv por tierras adentro —, y observé que el gran Paul
prestaba especial atención a aquel canto, de una escansión casi litúrgica, acaso sobrecogido por la singular grandeza de su diseño sonoro: “Parece un spiritual” creo que dijo. A mí me recordó un tema d e Boris Godunof—y un poco, también, Triste es la estepa, de Gretchaninov…Pero, en eso, irrumpiendo de todas partes, trayendo panderos, zambombas, guitarras, instrumentos de romería y villancico, y hasta artefactos de hacer ruido de los que, sin duda, mencionaría alguna vez el Arcipreste
de Hita, llenaron el escenario los españoles que, aunque no fuesen de la colonia de Benicassim, habían venido para saludar a Paul Robeson y damos un fin de fiesta a su manera. Y en alegre ambiente, más regocijado que guerrero, sonó el vito del Quinto Regimiento —“con el quinto, quinto, quinto, con el quinto regimiento”… —seguido por la tonada de Los cuatro muleros 199 que a estas horas había dado ya la vuelta al mundo (hacía tiempo que se oía en París) con sus nuevas coplas, coreadas ahora por todos —desde
los búlgaros del Dimitrov, a los yankis del Lincoln, a los polacos del Dombrowski, pasando por los alemanes del Thälmann y del Edgar André, y los brigadistas de La Marseillaise,200 cada cual con su acento propio, lo cual comunicaba a las palabras, por momentos, una rara sonoridad de esperanto: Puente Franceses, Puente Franceses,
de
los
de
los
Puente de Franceses, mamita mía, nadie te pasa, nadie te pasa.
los
Madrid, qué bien resistes, Madrid, qué bien resistes, Madrid, qué bien resistes, mamita mía, los bombardeos, los bombardeos.
Y, para cerrar la función, el general alborozo de lo que JeanClaude veía, por el corte y el estilo, como emparentado con el Trípilitrápala de la tonada dieciochesca llevada por Granados a la partitura de Goyescas (y la había visto bailar yo por Antonia Mercé “La Argentina”) y hasta con las coplas d e l Marabú recogidas por el Amadeo Vives de Doña Francisquita; el Anda, jaleo, jaleo, que fue uno de los más enérgicos cantos de aquella terrible guerra en
cuya victoria republicana confiaban todos los que aquí reunidos en esta noche sin más estrellas —pues estaba el cielo nublado— que las de ciertos uniformes, y la grande, roja, de tres puntas,201 que adornaba el fondo del escenario: Yo me subí a un pino verde por ver si Franco llegaba, por ver si Franco llegaba,
sólo vi al tren blindado, lo bien que tiroteaba, lo bien que tiroteaba. —Anda jaleo, jaleo, jaleo, silba la locomotora y Franco se va a paseo, y Franco se va a paseo.
Al segundo estribillo, Gaspar Blanco estaba ya en el escenario, embocando la trompeta, alzada de pabellón en alto, como las que emergen, en esculturas de coro catedralicio, de ciertos conciertos angélicos. Al tercer estribillo —Anda, jaleo, jaleo, jaleo…—, Paul Robeson se erguía en medio de los demás, pasándose, en una cabeza, por encima de los quepis, gorros y boinas de quienes lo rodeaban. Y, quedando de solista —pues los demás habían callado para escuchar, sonrientes y divertidos, su gracioso
español que, articulado a la manera de Harlem, transformaba Mola en Moula y Queipo de Llano en Kueipo de Laño—, alzó al coloso una mano enorme, de predicador en comentario de Apocalipsis, y, tras de un silencio que hizo audible el rumor de las olas cercanas, atacó La Internacional en inglés:202 Arise! ye starvelings from your slumbers, Arise ye crimináis of want,
For reason in revolt now thunders, And at last ends the age of cant. Y ahora, como quien reparte papeles en un elenco, con segura intuición de nacionalidades reflejadas en las caras y en el porte, fue señalando, hacia un lugar de su auditorio, a cada vuelta de copla: Alemanes:
Wacht auf, Verdammte dieser Erde, Die stets man nach zum Hungern zwingt! Das Recht, wie Glut im Kraterherde, Nun mit Macht zum Durchbruch
dringt Italianos: Compagni avanti il gran partito Noi siamo del lavorator. Rosso un fiore in petto c’è fiorito, Una fede
c’è nata in cor. Franceses: Debout, les damnés de la terre, Debout, les forçats de la faim. La raison tonne en son cratère,
Cest l`éruption de la fin.
Pero en eso hubo una interrupción. Un mulato joven se plantó al lado de Robeson declarando que, único guadalupano en las Brigadas, y sin nadie para hacerle coro, quería sin embargo hacer escuchar su versión del himno al que titulaba: La Internacional de
las Antillas. Y, con voz blanda, y visiblemente emocionada, cantó, forzando el tono para ser oído hasta últimas filas: Debou nou kapé soufrí Debou pou nou pa mourí Pou nou fini mizé Eksploutasion toutt la té.
toutt toutt avek sou
—. “¡Todos ahora!” —aulló Paul, marcando el compás con ambos brazos, proyectando sus gestos de director de orquesta hacia los que en su tomo se apiñaban. Y, dominándolo todo, se concertaron, a la derecha, a la izquierda, delante, detrás, los grupos españoles: ¡Arriba, parias de la tierra! ¡En pie, famélica legión!
Los proletarios gritan: ¡Guerra! Guerra hasta el fin de la opresión. ¡Borrad el rostro del pasado! ¡Arriba esclavos, todos en pie! El mundo va a cambiar de base, Los nada de hoy todo han de ser. Pero cuando se alcanzó al
estribillo, los franceses, irrumpiendo con formidable ímpetu en el conjunto, devolvieron a la música de Degeyter las palabras exactas de Eugéne Pottier203 que, al parecer, eran conocidas por casi todos los presentes ya que, al repetirse la estrofa, ésta sólo sonaba ya en su idioma original: C’est la lutte finale Groupons-nous et demain, L
’Internationâââââle, Sera le genre humain!… Y, luego de los aplausos, gritos y aclamaciones, abrazos y alborozos que habían de terminar el extraordinario concierto, los espectadores, por grupos, tomaron el camino de sus pabellones, en tanto que los españoles invitados iban hacia la carretera, donde los esperaban camiones y autobuses de focos apagados.
—“¡Salud!”…“¡Salud!” Puños alzados a la altura de la sien. —“¡Salud! “…“¡Salud!”… —“Vengan a mi casa un rato” —dijo Gaspar: “Todavía es temprano. Y tengo una botella de ‘Fundador’ que me conseguí esta tarde”. —“Vamos” —dijo Jean-Claude: “De repente, me siento algo fatigado. Creo que un trago de coñac me hará bien”… Quedé algo atrás con el cubano: “¿Emocionante, eh?” —“Desde luego” —dije con voz incolora. —“No me guabinees”.204 —“No entiendo”. —“Contéstame: ‘sí’ o
‘no’” —“Paul Robeson estuvo maravilloso”. —“¿Y lo demás?” —“Bueno: los himnos siempre son impresionantes. Vienen con su carga de emoción colectiva”. —“Cuando son revolucionarios. A mí el God save the King no me dice nada”. —“Pues a mí me emociona muchísimo Dios salve al Zar”. —“No creo que tengas oportunidad de oírlo muy a menudo”. —“Más de lo que usted cree”. —“En reuniones de rusos blancos, seguramente. O en la iglesia ortodoxa de la Rue Daru”. —“No. En conciertos: Obertura
1812”. El cubano se echó a reír: “Victoria del Himno Zarista sobre La Marsellesa. Si Tchaikovski viviese hoy, le encargarían una Obertura 1917, y entonces oirías una victoria de La Internacional sobre el Himno Zarista”. —“Pero, como nadie compuso semejante obertura…” —“Nosotros estamos preparando la Obertura 1938: Victoria de La Internacional sobre Giovinezza y el Horst Wessel Lied. 205 A lo mejor la oyes el año próximo, escrita por algún compositor español, y dirigida por Pablo Casals, que está con
nosotros”. Sí. Pablo Casals estaba dirigiendo conciertos en Barcelona. Había visto su nombre, tres días antes, en un cartel. Pero no me imaginaba a Casals accionando una batuta. El arco era la prolongación natural de su mano. Hombre-violoncello, puesto que, cuando se instalaba tras de su instrumento, medio oculto por él, abrazado a él, reluciente la calva como barniz cremonense, el hombre se consustanciaba con el violoncello. B a c h , Kol Nidrei, El Cisne. —“Pienso que la melodía de Ol’Man
River le hubiera sonado magníficamente” —dijo el cubano. Yo también lo había pensado: la voz de Paul tenía pasta de violoncello en el registro grave. Más que asociación de ideas, asociación de músicas, sonoridades, imágenes, palabras: “… whiter skin of hers than snow”.206 Robeson-Pávlova prolongaban en la noche un portentoso e imposible “pas de deux”. Excelente era el “Fundador” de Gaspar —tan excelentísimo que las conversaciones y risas debidas a su aroma nos sacaron del tiempo que
marcaban los relojes de hoy. Pero las horas acabaron por imponerse a nuestro descuido, con la aparición de una sonriente enfermera mulata, que nos llamó al orden en un español de marcado acento norteamericano: “Son más de las dos. ¿No sería bueno descansar un poco?”…Y ahora que en sombras olorosas a resinas de pino caminamos hacia el edificio principal, adivinando acaso que con ello acalla un escrúpulo mío, me dice la enfermera que puedo quedarme a dormir (está visto el asunto) en la habitación de Jean-
Claude (no dijo: con Jean-Claude), porque, tratándose de una esposa que hizo un viaje tan incómodo para ver a su marido (y guiña un ojo la mulata) puede (¿cómo diríamos?) atropellarse un poco el reglamento. Pero, para cubrir las formas y dar un mayor carácter conyugal a mi visita, la Doctora Yvonne Robert (ella sabe perfectamente que no estoy casada con Jean-Claude porque se lo dije al llegar) ha mandado a poner una pequeña cama plegadiza junto a la del convaleciente. Puestas las cosas en terreno despejado, pregunto si mi
presencia no sería perjudicial, en este momento, a la salud de quien… —“Está curado” —dice la enfermera: “Un poco fatigado, a veces, porque la recuperación fue lenta. Sí. Pudimos temer que había algo en el páncreas, pues sucede que no se advierte cuando se practica una operación abdominal de urgencia, como fue la suya. Pero, nada. El termómetro no miente”. Quiero saber más, porque eso de “operación de urgencia” me suena a expeditiva acción de bisturíes —presuroso remiendo, por decirlo mejor— a
orillas de un campo de batalla. La fea palabra “páncreas” me hizo mal efecto: es una viscera vulnerable y, para mí, misteriosa, de utilidad mal definida, situada quién sabe dónde… Pero la mulata parece segura de lo que dice: si el órgano hubiera sufrido una lesión, el proceso hubiese sido implacable: “Dos o tres días con 38°. Terribles sudores. Pérdida de conocimiento. Y muerte en la madrugada”.207 Lo de muerte en la madrugada me escalofría. (Amanecerá dentro de tres horas. Pudo ocurrir una noche como ésta. El
condenado. El emplazado. Y los siniestros visitantes blancos que al filo del alba entrarán en el cuarto para decir que sí, que así fue…)… Pero la mulata, ahora, cambia de tono: “¡Qué bien que haya podido venir! Eso es lo que más necesitaba él: una presencia de mujer. Muchos, aquí, tienen esposas, compañeras, amantes…Pero éstas han quedado en países fascistas. Además, el gobierno republicano no puede dar salvoconductos, así, así, a toda mujer deseosa de visitar a un combatiente —porque, en fin, tengo entendido que
los brigadistas nuestros pasan de cuarenta mil. ¿Y usted? ¿Cómo hizo para venir?” Le explico que un escritor español, Max Aub, amigo de Jean-Claude, me lo había arreglado todo. —“¡Qué bien! Nada mejor podía haber ocurrido. Ahora conocerá su compañero una convalecencia verdadera. Porque, en fin, supongo que ya volvieron a encontrarse…” —“Sí. Volvimos a encontramos…” —“¡Magnífico! El deseo de eso es el mejor indicio de curación. Cuando vemos que un ex herido se levanta una mañana, se
baña solo, se afeita, busca brillantina para peinarse, se pone la camisa mejor planchada, y sale a caminar por la costa buscando no sé qué —y se le van los ojos tras del primer par de tetas que le sale al paso— sabemos que está curado. ¡Qué bien que haya venido! Así, su compañero no correrá el peligro de agarrar una venérea (la norteamericana pronuncia: viniria) en Castellón”… Nunca sentí, como en aquel minuto, la brutalidad de cuanto ocurre en el ámbito de una guerra. Las crudas verdades se expresan con crudas
palabras. Caen los disfraces y cada cosa se pone en su sitio. Y me veo como desnuda ante los ojos de otra mujer que, a fuerza de recibir confidencias de hombres rescatados, salvados en última instancia, devueltos a la vida, piensa en mi utilidad en un plano que no es el de las más sublimes efusiones. Por un instante dejo de ser la Pietá que quise ser, para verme arrastrada en el bullanguero cortejo de vivanderas y de ribaldas que, en todos los tiempos, siguieron en los carros entoldados de Collot, las estrepitosas
marchas de lansquenetes, picas reales y Grandes Compañías, por caminos de Flandes, Piamonte, el Milanesado y Nápoles, metidas en belicosa turbamulta de hierros, trompeterías, relinchos, ajetreo de vivaques, fuegos de fragua, reparación de corazas, chirridos de bisagras, de ejes, de poleas, trasiego de cacharros y concertantes de coplas cochinas, Como ellas, soy una solución —solución al problema que silenciosamente se plantea aquí cada vez que un hombre recobra la salud. Los más van a “resolver”
(creo que oí esta expresión elíptica en boca de Gaspar Blanco) a Castellón de la Plana, mientras JeanClaude, privilegiado por mi visita, podrá resolver más fácilmente y con mejor suerte. Me rebelo ante una indignante brutalidad de conceptos y de idioma. Las horas de la Guerra no son las mías. Mis cronómetros no son los de aquí. Y, sin embargo, vuelven a ser míos al marcar las dos y cuarenta de la madrugada en que, traída al más presente de los presentes, apartando la cama adicional metida en la habitación por
las hipocresías del reglamento hospitalario, aceptamos, Jean-Claude y yo, la complicidad de la manivela de la cama mayor para variar las inclinaciones de nuestros cuerpos — cabecera más alzada, menos alzada, casi vertical, bajada un poco más, puesta en nivel Cero, levantada de nuevo, “no, basta; un poco más, así”…—y nos reíamos, al usar de esa mecánica añadida a la habitual mecánica de nuestras pulsaciones hasta que, al regreso de un largo viaje al país de una concertada entrega, mirando hacia la ventana,
vimos que, remota aún, apenas pintada sobre el filo del mar, pero ya hermosa, apuntaba el alba. Y dormimos varias horas, mientras el sol invadía la habitación. (Aquel día, la mulata enfermera tuvo la discreción de no venir a tomar la temperatura de Jean-Claude…) Y es la alegre voz de Gaspar la que habrá de despertamos: “¡A la playa, coño! ¡Son las once! ¿O se van a pasar el día encuevados?” Y apenas si tengo el tiempo de ocultarme en el baño, cuando ya está en el cuarto el músico, trompeta en alto, agitando el
brazo izquierdo aún doblado por una toalla puesta en bandolera, pero libre del yeso: “¡Ya me quitaron el repello!” —grita: “¡Se jodió la humanidad si cuenta conmigo para escribir el Quijote!. ¡Me salí del gremio de los mancos!"
14 Y ya estamos en la pequeña playa, tan repleta de bañistas como podría estarlo la piscina de Ligny, en París, un domingo de verano, cuando el sol puede hacer creer a las gentes que son menos sucias que otros días las aguas del Sena. Y sólo habría hombres sobre la poca arena y las muchas gravas —que de gravas son casi todas estas riberas del Mediterráneo— si no se viesen algunas enfermeras, francas de
servicio, que llevan castas trusas208 enterizas y son vistas más como camaradas que como mujeres —esto se observa en el trato un poco viril de que son objeto— por los convalecientes de Benicassim. Yo estoy cubierta de cuello a tobillos por un vestido de lino que resguarda mi piel de todo bronceado —aunque ganas no me faltan de tostarme—, pues debo pensar en la escena nocturna de Giselle, en El lago de los cisnes, en Las sílfides, donde mal luciría una Walli, un ave de blanca y fantasmal textura, con cara, hombros
y brazos de mulata. Mientras JeanClaude y Gaspar se instalan en el espacio sombreado por un arbusto, camino a lo largo del mar. Observo que aquí —y era de esperarse— los combatientes, lejos del frente, se agrupan por corros de nacionalidades: los franceses, tirando cartas sobre un paño de felpa, vuelven a encontrar las partidas de belote de cualquier Café du Commerce; unos italianos, sentados en ruedo, celebran a un compañero, dotado de alguna voz, que les canta Funiculí-funiculá,
“Celeste Aída” y el “Adiós a la vida” de Tosca, con gran lujo de calderones demasiado prolongados o fuera de lugar; varios alemanes se pasan un balón; los yankis, más allá, se han concertado en ese juego del base-ball, nunca practicado en Europa, y que nadie, fuera de ellos, entiende…Al resguardo de un murito, cuatro mozos rubios, de procedencia escrita en el rostro, leen plácidamente, acostados en una lona, con libros puestos de pantalla ante los ojos. Libros en ruso. Autores y títulos desconocidos para mí:
Leonoff, Vsevolod Ivanov (El tren blindado), Constantino Fedin, Nicolás Alexeivitch Ostrovski: Cómo se templó el acero. De pronto me invade una inmensa curiosidad. Yo, que hago cuanto puedo, desde hace años, por ignorar la literatura soviética, me veo alcanzada por ella, de repente, en esta ensenada del Mediterráneo. Quisiera arrebatar los tomos a esos hombres de mi misma raza, sintiéndome como celosa de que conozcan el idioma de mis padres. Distinguiendo unas letras que muy pocos entienden, acaso, en esta
playa, tengo la impresión de que me hurtan, de que me arrebatan algo muy mío, muy íntimo, que sólo me debiera pertenecer en este lugar. Por primera vez quisiera hojear esos volúmenes y enterarme de cómo es esa literatura “nueva” que, según me dijeron, endilgan masivamente al pueblo ruso los encargados de fomentar su cultura. Seguramente que esos jóvenes atletas que han venido aquí para ayudar a los combatientes españoles de alguna manera —ya que en las Brigadas no hay soldados rusos, me dijo Jean-Claude—
ignoran los grandes autores modernos de su nacionalidad: Andreief, Korolenko, Alexei Remizov, Bunin, y el espléndido, el fascinante Merejkowsky. Si conocieran a esos autores quedarían deslumbrados. Tengo ganas de hablarles en su lengua, pero pienso que, en el acto, nos enfrascaríamos en una larga e ingrata discusión que, en tal lugar y momento, era preferible evitar. Además, si buscaran ciertas obras que mucho admiro y podría recomendarles, tampoco las hallarían en su país, donde, como es sabido,
sólo se imprimen los viejos clásicos —y no todos— y fastidiosas monsergas de propaganda. Así pues, me quedo con juliano Apóstata y Leonardo, suntuosamente evocados por Merejkowsky, las cándidas hagiografías de Remizov, y hasta con el cósmico horror de la risa roja de Leonid Andreief, y…que sigan ellos con sus trenes blindados, sus tormentas de acero, cantados por el régimen: todo lo duro, lo feo, lo metálico, lo aceitado, lo pringoso, lo oliente a sebo, a alcuzas, con las horrorosas palabras que vienen
detrás: industria, industrialización, industria ligera, industria pesada, producción, rendimiento, normas, tractores, máquinas —máquinas como las que hubiese querido evocar Prokofieff en aquel estrepitoso Paso de acero que Diaghilev nos había obligado a bailar, años atrás, atropellando todas las tradiciones de la danza verdadera, en una d e c o r a c i ó n constructivista que incluía discos de señales ferrocarrileras en movimiento. (Por suerte esa boga del “mecanicismo”, en macho debida a los futuristas
italianos, se estaba quedando atrás: ya poco se tocaba el Pacífico 231 de Honegger, canto a la locomotora, y, menos aún, la horrísona Fundición de acero de Mossolov —acero y más acero— muy aplaudida en conciertos, a comienzos de esta década.) Volví a la sombra del arbolillo donde ya descansaba JeanClaude, de diminuto slip, junto a Gaspar que, de lejos, seguía el juego de base-ball de los norteamericanos, evocando a los grandes campeones cubanos Marsans y Adolfo Luque. 209 Pero en eso llegó Enrique (“¡Hola,
rusa!”) trayendo impresos, periódicos, revistas, no sé, apretados contra su pecho con las dos manos. —“¿Y el bastón?” —le pregunté. —“Lo tiré al mar esta mañana. Ya no me hace falta”. Y, puesto de cuclillas, soltó su carga de papeles: “Lectura”. —“Viene bien” —dije: “No tenía nada que leer”. Y ante mí se abre un abanico de publicaciones —y hay muchas más, me dice JeanClaude— de las Brigadas: Le Volontaire de la Liberté, Elore, Adelante la 15, Dabrowska, Commune de Paris, Pasaremos, Il
Garibaldino, Our Fight, El Soldado de la República, Venceremos , Dimitrovac, Salud. 210 (En sus portadas: hombres con bayonetas agresivas, banderas desplegadas, puños alzados, cascos militares, fusiles, estrellas, emblemas…) Pero también, distinguiéndose por una tipografía distinta, donde hay espacios blancos dejados por estrofas poéticas de un escalonamiento irregular y los grabados —a línea o en madera— ofrecen imágenes bélicas tratadas con un estilo personal, es la revista
El Mono Azul,211 ya más interesante para mí, puesto que en sus páginas encuentro artículos sobre la literatura, el teatro, el cine —terreno de universal entendimiento, aun para discutir. Pero pronto la dejo al enterarme de la existencia de Hora de España,212 otra revista, mucho más voluminosa, impresa por Manolo Altolaguirre, de quien JeanClaude tradujo algunos poemas al francés. Me asombro de que, en época como la que aquí se vive, pueda mantenerse activa una publicación como ésta, consagrada a
los más cabales valores de la cultura, siempre encabezada por algún aforismo de Juan de Mairena, donde encuentro los nombres, para mí conocidos, de Rafael Alberti, Miguel Hernández, Luis Cernuda, José Bergamín, Vicente Aleixandre, León Felipe…(Empiezo a hojear un número reciente de la revista y me detengo sobre un texto donde el poeta argentino González Tuñón nos habla de un Madrid213 cuyo solo nombre me hace estremecer, en estos días, con el estridor del “drid” que suena a telón lacerado por un cuchillo. Si
en Madrid pudo verse durante muchísimos años el apocalíptico Triunfo de la Muerte de Brueghel, ahora que estaba clausurado el Museo del Prado los personajes de esa Danza Macabra —mucho más Danza Macabra que las de Orcagna y Holbein— andaban sueltos por las calles, entre los incendios que cada noche prendían las teas caídas del cielo. No concebía, no me figuraba, no me explicaba cómo podían las gentes vivir en esa ciudad perennemente bombardeada, golpeada, demolida, castigada por
quienes —y mucho antes de que a esta guerra se diese el carácter de una lucha revolucionaria— descargaban su ira contra una población cuyo gran delito no había sido sino el de negarse a aceptar una asonada de generales felones. Y me decía ahora, en su prosa, el emocionado testigo argentino: “Con decir: Madrid, uno siente gusto a sangre, a tierra, y eso es bien simple y verdaderamente original…La verdad es que el sentido de la tierra renace, se apodera de todo. La evacuación, las inyecciones
antitíficas, ni siquiera agregan una nota. Todo ocurre como debía ocurrir. El milagro consiste en que no existe el milagro. Una ciudad se defiende en todos sus frentes. No hay ausencias, no hay recaídas. Con la guerra, el olor de la tierra está más cerca. Los familiares himnos, la patria, las cartas que se escriben hablando de sucesos, de 214 acomodamiento, de posibilidades. Sin que el viento, liviano y tremendo, de la Revolución, pierda su antiguo decoro…Abrí los ojos y nací a las cinco de la mañana. Desde que estoy
en Madrid no había oído estruendo igual. Tan constante. Nada, posiblemente, ni los tanques, ni los aviones, puede ser tan impresionante como los obuses que, ésos sí, no se sabe de dónde vienen ni adónde van…Pensaba: hay quienes, en este momento, trazan rayas en un papel por cada obús que llega. Hay quienes recogen a los heridos y a los muertos. Hay quienes les dan entrada en los hospitales y en los cementerios; en esos libros manoseados que la Historia suele manosear215 después. Tal vez haya
muerto una mujer que vi en la cola del tabaco. O el niño que cantaba, en Santo Domingo: ‘Cuando viene la aviación, la aviación, la aviación / tira balas de cartón, de cartón, de cartón’, con música de Los tres cochinitos de Walt Disney. 216 O aquel hombre que dijo: ‘El obús que me toque tendrá que llevar esta inscripción: Gregorio García’. Mejor así. Para Gregorio García. Es más correcto…”. Y yo añadiría que ese reto era profundamente español. Ignacio Sánchez Mejías no podía morir sino aquel día, y aquel día muy
precisamente a las cinco en punto de la tarde, allí donde los toros acudían inexorablemente a ciertas citas, con la puntualidad, también inexorable, del Convidado de Piedra,217 invención española…Y quienes permanecían en Madrid en estos terribles días sabían que allí cada cual tenía un reloj puesto en su hora, que era hora de morir o de saber que aún se seguiría viviendo. ¡Atroz verdad que rebasaba el alcance de mis nociones!…) Trato de leer un poco más, pero se me cansan los ojos de tanta luz reflejada en el papel
blanco. Dejo un poema de Emilio Prados a media estrofa para acostarme de bruces en la arena — más grava que arena—, emperezada por una modorra debida a los deleitosos insomnios de una noche magnífica, y entre el dormir y el no dormir, el deseo de dormir y el deseo de oír algo, también, de lo que se dice en tomo mío sobre el abejeo de idiomas que cubre la playa (me llegan sonoridades de habla inglesa, garrasperas alemanas, palabras italianas, merdes! bien francesas debidas, seguramente, a los
jugadores de belote…), sin levantar la cara me entero que al grupo se ha sumado un Evan Shipman,218 poeta norteamericano, muy amigo de Hemingway, de quien me habló JeanClaude. Y sobre mi medio sueño se traba una conversación que sigo a retazos, oyendo lo dicho por voces de distinto timbre y acento: primero es la voz blanda, como indolente y perezosa, de Shipman: tiene antojos d e peanut butter;219 ha buscado peanut butter por toda la costa, pero aquí no se sabe lo que es el peanut butter… (Ahora, Gaspar:)…en
cuanto salen del fuego, todos vuelven a lo suyo. (Jean-Claude:) … los franceses sacan el pinard de donde sea; no sé cómo se las arreglan para conseguir el pinard, y tiene que ser del tinto…Dicen que el de Alella se les parece al Beaujolais. (Enrique:) …los ingleses quieren salsa Worcester y sueñan con las mermeladas de Cross and Blackwell, cuando no pelean con los irlandeses; hace días hubo otra reyerta, en Albacete, entre ingleses e irlandeses. La cosa fue de enfermería y todo, /…los franceses
detestan el bacalao y el garbanzo: para ellos, no hay nada como el bifteck-frites.220 /…los cubanos se quejan de que no hay duchas; tienen una obsesión del baño que llega a la “sicosis”…¡coño!…creí que no me saldría la palabra /…los alemanes rechazan los embutidos españoles; quieren salchichas de las suyas. El pimentón ha creado todo un problema / peanut butter y Worcester sauce…Había de todo eso en la lancha de Hemingway, en la que salíamos a pescar, de Cojímar… 221 / pescarían un mojón…/ muy buenos
pargos de un largo así…/ dispensando el modo de señalar…/ una noche estando en alta mar nos tropezamos con una lancha de la policía machadista. Sí. Que llevaba cuatro cadáveres atravesados en la proa. Vieron que la embarcación de Ernest era de matrícula yanki, de Tampa, y por eso no acabaron con nosotros; más: en el acto tiraron los cadáveres al agua. Venían lastrados, porque no salieron a la superficie. Se hundieron como plomo…/ serían estudiantes, obreros, seguramente…/ y hay gente
que pregunta qué estamos haciendo aquí…/ lo importante es que lo sepamos nosotros…/ ¡bueno! pero es que somos voluntarios…/ eso es lo distinto. En otras guerras, la mitad de los combatientes van al frente porque si no fuesen los llevarían a patadas por el culo…/ pero hay demasiadas divisiones entre ustedes. Porque no todos los que están aquí son comunistas…/ hijo: yo lo que sé es que en el mierdero político que se armó en Cuba después de la caída de Machado, los únicos que actuaron
con lógica y sentido común fueron los comunistas…/ pero, entre los cubanos que están aquí, hay dos o tres tendencias, no me jodan…/ hay tendencias, sí; pero todos pelean, porque no me vas a decir que los de la Centuria Guiteras222 hicieron un mal papel en las Brigadas…/ la cuestión es joder a quien hay que joder…/ bueno, sí; pero ustedes no han tenido fascismo, todavía, en América Latina…/ pero tuvimos veinte dictaduras que anunciaban el fascismo. El fascismo está retoñando en nuestros cuarteles.
Los próximos golpes militares que se produzcan en nuestros países serán de carácter cada vez más fascista…/ pero el fascismo está en Italia, en Alemania. Ustedes hablan de lo que puede suceder. Yo hablo de lo que sucede hoy…Italia… Alemania…/ no olvides la Francia del Coronel Conde de La Rocque,223 Por poco nos da su golpe en febrero del 34… / y mientras más chance tenga el fascismo de crecer acá, más pronto se implantará en otras partes…/ los italianos que están aquí piensan en Mussolini…/ los
alemanes en Hitler…/ yo, lo que sé, es que soy comunista, y aquí, ahora, es donde hay que amarrarse los pantalones…/ lo que nos viene a unir, más que nada, es el rechazo de ciertas cosas: yo aborrezco eso que llaman “American Way of Life”… 224 / eso equivale, con pop-com y hotdog más o menos, a lo que nosotros llamamos “el orden burgués”…/ o digamos, el sistema capitalista, con sus principios, sus instituciones, sus jerarquías, su concepto de la familia, y esto tú lo conoces como yo, Evan, ya que, como yo, eres de
familia rica…Pero no vamos a gastar saliva en hablar de cosas que todos sabemos, que la mañana está preciosa…/ baja la voz, que la rusa está dormida…/ la cuestión es ganar esta guerra, porque cuando la hayamos ganado, será más fácil hacer una revolución en Cuba. Así lo entendía Pablo de la Torrente Brau…225 / ¿quién?…/ uno de los mejores escritores jóvenes de mi país; su estilo tenía muchos paralelos con el “estilo brutal” de tu amigo Hemingway, aunque no pienso que Pablo hubiese pensado
en buscarse modelos literarios; era lo menos “literato” posible. Ni falta que le hacía: fue uno de los hombres mejores de mi generación… (Gaspar se había puesto de pie ya que su voz, ahora, me llegaba de arriba:) Cayó en Majadahonda, siendo comisario político; tuve el honor de dirigir la banda de la división 46, que tocó en sus funerales: sesenta músicos; la marcha esa, que es: reeee-laaaá, sol, fa, re, laaaaá, sol, fa, mi, re, miiiiiiií, miií, mi…226 ¡Ay, me acordé de mi banda!…Por suerte
estoy curado. Dentro de una semana… (Enrique:) yo también. No vine aquí para calentarme los cojones en una playa… (Shipman:) a mí me falta más de un mes todavía; me paso los días yendo de un pabellón a otro; me aburro terriblemente… (Gaspar:) ¿porque no tienes peanut-butter? (Shipman:) …las únicas novelas norteamericanas que tienen aquí son unas de Upton Sinclair, y Upton Sinclair es un mierda, como Sinclair Lewis, Theodore Dreiser, y otros son of a bitch227 del naturalismo tipo
Medán-Brooklyn que se editan y reeditan allá, en tanto que un formidable poeta como Cummings es ignorado por el público… (Hubo una larga pausa. Los hombres, al parecer, miraban algo: acaso a los yankis que jugaban al base-ball Me lo confirmó la voz de Gaspar:) ¿Te acuerdas del negro Quintero?… ( Enr i q ue : ) ¡me parece estarlo viendo!… (Gaspar:) Nunca se vio un lanzador de granadas con semejante puntería. Donde ponía el ojo, ponía la granada. Si quería meterla por una claraboya, ahí te iba eso…Las
tiraba por arriba, por abajo, sobre un techo, en un hoyo, a que cayera tras de un cañón, a voluntad…No fallaba una…Y cuando se trataba de entrarle a un tanque de lleno, así, bajito, entre las dos cremalleras, parecía que tuviese un tiraflechas en el brazo…Y la gente no entendía el misterio…Decían que era un fenómeno… (Enrique:) Lo que pasaba es que era un formidable lanzador de base-ball…Pitcher del “Almendares”…Y al tirar las granadas decía, en lenguaje de pelota: “ésta va de fly” “ésta de
globito” “una recta al center”, “ésta va de estrai”…228 Ríen los otros, y vuelvo a oír la voz de Gaspar: “Y tú, Jean-Claude, ¿cuándo regresas al frente?”… Era la pregunta que yo temía. Ladeé un poco la cabeza, a tiempo para ver que Jean-Claude, mirando hacia mí, se llevaba un índice a la boca, en ruego de silencio. Me incorporé violentamente, y mi cólera repentina se expresó en el tono agresivo, gritado, de una pregunta: “¿Y cuando ganen esta guerra, qué van a hacer? ¿El comunismo en España?” —“Eso
lo verán los españoles” —dijo Enrique, plácidamente. —“Ganarla, primero: veremos después” —dijo Gaspar. —“¿Y si no la ganan?” —“Si no creyéramos que vamos a ganarla, no estaríamos aquí” —dijo Jean-Claude. —“¿Y en el peor de los casos?” —“Nos quedará el consuelo de haber permanecido fieles a una idea” —dijo Jean-Claude: “Lo importante para un hombre es estar en paz consigo mismo”. —“En paz consigo mismo cuando es a costas del sacrificio de otro” —grité. Hubo un silencio desagradable. Mi amante
miraba hacia el mar. Gaspar empezó a hojear El Mono Azul. Shipman fijaba en mí sus ojos claros, sin entender. Al fin, Enrique optó por reír: “La bailarina ha vuelto a metemos en filosofías” —dijo: “Y aquí no hay mejor filosofía que la de ésos, que solo piensan en su partida de belote echando mano al tintazo, y los yankis aquellos que se empeñan en jugar al base-ball con una duela de barril a falta de bate”. —“Y que juegan bien fulastre” —dijo Gaspar: “Y eso que la metafísica de la pelota está en Boston”. —“Ustedes no
quieren pensar” —dije. —“En una guerra, mientras menos se piense, mejor” —dijo Enrique: “Vamos a almorzar a Castellón de la Plana. El chofer Jacinto se me va esta noche. Hay que aprovecharlo”. —“Y no pongas esa cara de perro” —me dijo Jean-Claude: “Aprende a vivir en presente, como nosotros”. —“¿En presente y no hacen más que soñar en el mañana?” —“Ese mañana llegará de todos modos”. —“¿Por qué tanta lucha, entonces? ¿Por qué tanto sacrificio… propio y ajeno?” —“Porque hay que
apresurar el alumbramiento”. Me eché a reír: “¡Ah! ¡Ya sé! Conozco la tonada de ‘La Partera de la Historia’”. —“No seas cretina. Vamos. Tengo hambre y sed”. —“¿Hambre y sed…de justicia?” — dije, engolando la voz. —“Hambre y sed de jamón y vino”. En aquel momento desapareció mi enojo. El sol y el mar eran hermosos. Yo también tenía hambre y sed de jamón y vino. —“Estás aprendiendo a vivir” —dijo Jean-Claude. En eso pasó un avión, a baja altitud, sobre Benicassim. Todos metimos la
cabeza entre los hombros, en automático afán de hacemos más pequeños. —“Posición prohibida a las bailarinas” —dije, bajando los brazos. —“Primera virtud del soldado en combate: vigilarse a sí mismo” —dijo Enrique, riendo: “Vamos progresando”. —“¿No decía usted que en una guerra no había que pensar?” —“En eso, sí. En pendejadas, no”. Y quedó la guerra abolida. No se volvió a hablar de ella. Y comprendí que era yo quien, desde la víspera, traía el tema a las
conversaciones, en mi imposibilidad d e entender algo que me parecía monstruoso, inaceptable, fuera de toda razón, de toda lógica. Pero ellos entendían. Entendían, como también entendían Ludwig Renn, Gustav Regler, Jef Last, 229 y tantos otros hombres de libros que aquí, en estos días, llevaban el uniforme —después de mucho haber renegado del uniforme, ellos que, no hacía tanto tiempo, eran tan antimilitaristas como Jacques Prévert o como el Aragón que, al final de su Tratado del estilo se hubiese cagado en la totalidad
del ejército francés. Para nuestro grupo quedó la guerra abolida — repito. Y cuando por algo había de mencionarse, de tarde en tarde, era señalando hacia el Oeste, y diciendo: “Allá”…Almorzamos, pues, en Castellón de la Plana. donde tuvimos el jamón y el vino apetecidos, y aún más, mucho más —tortillas de patatas, aceitunas, algo de embuchado— pues, me explicaban, en esta costa no se sentían aún las penurias que se conocían “allá” —y “allá”, con el gesto correspondiente, significaba Madrid. Y cuando quise
que Jean-Claude me contara algo más del Madrid actual, me dijo que nada, que allá la gente vivía como si nada, que la gente se había acostumbrado, que había colas de muchachas en las perfumerías, que los cines “echaban”230 películas de Greta Garbo, que los combatientes iban al frente en tranvía, y que a la torre de la Telefónica llamaban “el colador”, por los muchos obuses que la habían traspasado. Pero, por lo demás, se refería a las ruinas de la ciudad como puede hablar el turista de las ruinas de Baalbek o de Volúbilis:
referencias al pasado, vestigios de otros tiempos. Y pronto cambió de tema, al advertir que Enrique hablaba de décimas guajiras cubanas, en las cuales podían hallarse variantes y vestigios de viejos romances españoles. Gaspar cantó una, escuchada por él en una ciudad llamada Trinidad, 231 que, según mi amante, vendría a ser una variante más del romance de la Delgadina, tan difundida en el mundo que, según Menéndez Pidal, había llegado hasta Islandia. Y fueron reminiscencias de coplas de América, cantares del
medioevo, presencia de Gerineldo, las tres moricas de Jaén, el Conde Alarcos, el Señor Don Gato, Bernardo del Carpió, la cautiva de Antequera, Melisenda y Don Gayferos, revueltos con tonadas de payadores, troveros, letras de corridos y fullas, refalosas y guarachas, hasta el crepúsculo en que, muy bien bebidos todos —y yo, por una vez, olvidada de una disciplina exigida por mi oficio, también metida en copas— emprendimos el camino del regreso, observando, de paso, que en esta
costa había nacido un arte nuevo: para defender sus vidrieras de la deflagración causada por posibles explosiones, los comerciantes habían pegado tiras de papel a los cristales. Pero, en vez de disponerlas en cruz, que era lo más socorrido, se habían ido, tijeras en mano, por una imaginería de astros, alegorías republicanas, citas poéticas, escenas taurinas y siluetas del Quijote, que me recordaban ciertos collages de la pintura moderna. —“Aquí hay un Picasso” —decía Jean-Claude… —“Miren ese Miró” —decía
Enrique…—“Con el vino que han bebido acabarán por ver a la Mona Lisa” —decía Gaspar: “que mona lisa y bien lisa es la que llevamos encima”…Y pasaron varios días durante los cuales viví en presente, tratando de no pensar en una terrible fecha que se aproximaba. Vuelta a Jean-Claude, me eran cada vez más necesarios sus brazos, el contacto de su piel —recia en el pecho, suavísima en sus muslos—, el olor de su cuerpo todo —olor por siempre prendido en mí, del primer hombre que me hubiese poseído. Me
ovillaba en su calor, sumiéndome en el tiempo sin tiempo del pálpito compartido. Y, a veces, abriendo los ojos en la noche, me sosegaba en la casi certeza de que, por algún motivo fortuito, no tuviese él que regresar allá o que lo licenciaran por algún motivo, o que, al menos, su presencia resultara indispensable en alguna actividad administrativa (…su conocimiento de idiomas…) lejos del frente. Y prodigioso me parecía despertar cada mañana junto a su cuerpo desnudo, como en los meses aquellos en que, roturada por su
ardor, cobré mi verdadera condición de mujer. Pero, un lunes, se manifestaron los signos amenazadores. Demasiado ceñudo estaba Enrique; demasiado afanoso, Gaspar. Aquel día no fueron a la playa, llegando de Castellón, a mediodía, con demasiados paquetes. Habían comprado medias de lana — a pesar del calor que aquí reinaba—, ropas interiores —no sé qué más. Se jactaban de haber hallado, en una farmacia, cepillos de dientes “mucho mejores que los del hospital”, y hasta cuatro jabones “Heno de Pravia”,
anteriores a la guerra. Advertí con irritación que Jean-Claude se alegraba demasiado con el recuento de esas adquisiciones, como si algo, en el lote, hubiese de tocarle. Lo miré fijamente. Tan fijamente que me volvió las espaldas, asomándose a la ventana. —“¿Para cuándo es?” — pregunté, al fin. —“Mañana”. —“¿Mañana?” —“Sí”. —“¿Y regresas allá?” —“Sí”. —“¿Con ellos?” —“Sí. Los tres. Primero vamos a Albacete que es donde está nuestro centro. Y de ahí…” —“¿Y de ahí?” —“Pues: a reintegramos… ”
—“No entiendo”. —“Bueno: a pelear. Acaso a primeras líneas que es donde todo resulta más claro…” —“Es imposible” —dije: “imposible, imposible, imposible”. Y repetía el “imposible” como si la palabra tuviese un poder de ensalmo para ahuyentar una realidad que me negaba a admitir. “Imposible”, ante el veredicto”; imposible”, ante el fallo; “imposible”, ante la sentencia de quien tuvo la ingenuidad de confiar en la indulgencia del tribunal. “Imposible, imposible”. Y, de repente, en palabras —y hay
momentos en que las palabras se deslastran de todo significado— los razonamientos inoperantes: tú ya cumpliste con tu propia conciencia; ya peleaste; fuiste herido, con tu sangre pagaste tu tributo a la Idea; no eres español; estas aquí de voluntario; regresa conmigo a París; allá te esperan tus verdaderas tareas; tus libros interrumpidos, tus versiones de Prudencio; tú eres hombre de bibliotecas; no eres hombre de batallas. Avisa a tus jefes que quieres regresar; te lo tienen que permitir; hablaré con Yvonne Robert:
ella entenderá; tú no tienes la salud de Gaspar, del cubano Enrique; es que no puede ser, no puede ser… Jean-Claude me acalló con una frase: “Quien se alista en las Brigadas se compromete a pelear hasta el fin de la guerra”. —“¿Y cuándo será el fin de la guerra?” —“Chi lo sá? Tal vez muy pronto. Ou ce sera peut-être assez long”… Nada que hacer, sino llorar, mientras mi amante preparaba su magro fardaje de campaña. Hubo una cena que podía haber sido alegre, pues Gaspar, hábil como siempre en conseguir cosas
inconseguibles, se nos apareció con cuatro botellas de “Codomíu” — champaña catalán, a falta de champaña de la Champaña, pero…“à la guerre comme à la guerre”, decía—, cena que fue casi silenciosa, a causa de mi obstinado mutismo, de mi expresión que reflejaba el desgarramiento interior de quien quedaba vencida sin lucha posible, porque no era una contingencia humana la que me dejaba fuera del juego. Aquí se rompía un entrañable convenio de dos por la irrupción de un tercero en
discordia. Y ese tercero en discordia no era una persona semejante a mí ante quien me hubiese defendido ferozmente —o una circunstancia, una rivalidad, a las cuales siempre hubiese medio de sobreponerse— sino una Idea, algo impalpable, sin carne donde herir, sin imagen destructible: algo pavorosamente llamado Idea. Fuerza invisible y casi abstracta que me arrebataba lo único que me fuese indispensable en el mundo…Aquella noche hicimos el amor tres veces, furiosamente, desesperadamente, con agónico
anhelo de detener el tiempo, rotos mis gemidos de gozo, cada vez, por los sollozos que se me prendían de la garganta. Y, al alba, fue la despedida. Tanto nos habíamos besado en la obscuridad, que no volvimos a hacerlo a la luz del día, junto a la camioneta militar donde ya esperaban los dos cubanos. Mi amante me hizo una caricia en la mejilla, con la mano, como se hace a los niños, y montó al vehículo. —“Adiós”. Varios adioses. Y una nube de polvo en la carretera. Sola ya, me invadió un repentino terror.
Terror a esta tierra que, súbitamente, se me hacía ajena; terror a la guerra; terror al avión que podía aparecer sobre el horizonte; terror a la gente de vendajes, muletas, bastones, enyesados, entablillados, minervas, que en este lugar arrastraban sus convalecencias. Sin darme cuenta de ello, había realizado un descenso al Reino de las Sombras. En él estaba, y de él tenía que salir cuanto antes… Y de él salí, tras de un interminable viaje en un tren costero, de continuas paradas, que tardó más de treinta horas en alcanzar el túnel de Port-
Bou donde un cartel nuevo había substituido aquél, del canguro, visto por mí al venir: un cartel que ahora mostraba un cadáver de niño: defended madrid…232 Y fue el tránsito en noche, y la salida a la luz —la mer, la mer, toujours recommencée…—. Pero, en Cerbère, la calma, la indolencia, la despreocupación de las gentes, me pareció casi indecente. Cerbére, Cerbero, Cancerbero. Guardián de los reinos de la muerte…Pero ahora no sabía si los reinos de la muerte eran los que había dejado atrás o los
que aquí encontraba. Los hombres de allá, esperaban algo. Los hombres de acá, nada esperaban, atentos tan sólo a sus juegos de bolas y a que los anisados de sus copas cobraran calidad de ópalo al recibir el agua de garrafas heladas. Vuelvo al mundo de los indiferentes, de las buenas conciencias, de los pasivos, de los Oblomov —del laisser-aller, del laisser-faire. Y me siento como culpable de aceptarlos, de aceptarme a mí misma. Recuerdo un verso de San Juan de la Cruz que a menudo citaba Jean-Claude:
Vivo sin vivir en mí.
15 Íngrima y sola. No sé a ciencia cierta lo que significa esto de ingrima / ingrimo. Había oído por vez primera esta palabra la noche en que el cubano Enrique me hubiese contado, en Valencia, las peripecias de su dramático viaje a Weimar. Pero no sé por qué tiene el vocablo, para mí, en este momento, un sabor a colmo de soledad, ahora que me he bajado del tren, en Perpiñán, con el propósito de dormir una larga, larga
noche. En busca de un somnífero anduve como una autómata a lo largo de una avenida de palmeras, deteniéndome ante una glorieta idéntica a otra que había en Bakú, también rodeada de palmeras — aquella donde daba retretas una banda de cosacos que mucho me agradaba, cuando era niña, porque sus músicos se movían como grandes marionetas, siguiendo los gestos de un director de alto kaftán. Regreso a mi fría habitación de hotel adornada por una vista de Sète —lugar del Cementerio marino— donde, por
misteriosa asociación de recuerdos, vuelvo a vivir, con increíble precisión de detalles, aquel día de 1917, en Petrogrado, poco después de mi llegada de Bakú, en que asistí, por así decirlo, al parto de mi prima Capitolina. Día en que vi por vez primera —era Sacha— un herido de guerra; día en que por vez primera escuché un canto que ahora, luego de haber pasado nuevamente por el trágico túnel de Port Bou-Cerbére, me persigue aquí como una obsesión, canto entonado en Benicassim por voces de hombres tan parecidas a las
que allá se hubiesen mezclado con los gemidos de un alumbramiento. De ojos abiertos en la obscuridad, sin haber tragado aún el comprimido de Valium que espera sobre el velador, retrocedo en el tiempo, regresando a una ya remota Natividad… …Aquella mañana —no serían las nueve— , se presentaron los dolores. Dejándonos a medio desayuno, Capitolina había ido a acostarse de nuevo, retorciéndose, gimiendo, gimiendo tanto, por momentos, que el gemido se hacía
grito, protesta, imploración, para volver al gemido, que caía en estertor doloroso, respiro desacompasado —tregua angustiada ante la esperada amenaza de un nuevo sufrimiento. Sudaba, se crispaba, en espera de otro embate que le viniera del fondo de las entrañas, haciéndola gritar de nuevo. —“No estés ahí como una tonta” —me dijo mi madre: “Ya te tocará a ti algún día…Vete a la cocina y calienta toda el agua que puedas. En el caldero, en el escalfador…”. Y mandó la sirviente
en busca de una comadrona que vivía en el edificio contiguo. A poco apareció la mujer, vestida de negro, con ademanes de monja y la solemnidad de quien se las entiende con misterios trascendentales. Entré en el cuarto de la parturienta, seguida de mi madre. —“Vete al comedor y trata de leer, armar un puzzle, hacer un solitario, o de entretenerte en algo. Esto es tan natural como comer o dormir; pero el proceso es feo y te impresionaría demasiado”. Mi padre doblaba las hojas de los periódicos del día sin
acabar de prestar atención a las noticias: “Un nacimiento en una casa es siempre una bendición ” —dijo para dar sentido al gesto de tomarse una gran copa de coñac. Allá adentro, al final del corredor empapelado de amarillo, seguía la penosa alternativa de gemidos, gritos, quejas, descansos aparentes, sollozos sin lágrimas, pausas que nos hacían suponer que todo hubiese acabado. —“El parto se presenta difícil” —dijo mi madre, yendo por unos paños: No es de extrañarse: es primeriza. Pero no
hay peligro. Va lento, pero normal”. Dieron las diez, dieron las once. Sonó el cañonazo de las doce en la fortaleza de Pedro y Pablo (cañonazo que aquí marcaba la “hora en punto” del día…),233 sin que se hubiese llegado al término de un dolor que se nos hacía interminable, intolerable, casi exasperante. En los momentos de aquietamiento se oían los rezos de la comadrona, hurgadora del sexo en los paroxismos, recitante de Escrituras y Evangelios en las treguas: “Madre de Dios, alivia el
dolor de la que tanto padece por su condición de mujer…” (gemidos) …“porque Dios dijo: Yo acreceré el dolor de tus embarazos y en el dolor parirás a tus hijos…” (gemidos) …“Cuando Elisabeth hubo oído el saludo de María, el niño se estremeció en su seno1 (grito largo, desgarrado, y también gritaba la comadrona ahora:)…“Bendita seas entre todas las mujeres, bendito sea el fruto de tu vientre”…“Puja… Puja hacia abajo…Puja fuerte… Otro pujo…Ya falta poco”. Suena la campanilla de la puerta: “¡Sacha!”
Y era un Sacha inesperado en tal día que nos venía con vendas de varias vueltas en la frente: “He sido nuevamente herido en combate. No lo escribí a Capitolina, porque…” (se tocó el vientre). Sonó un grito que lo sobresaltó. —“Sí. Capitolina está…en eso”. —“Debe haberse equivocado entonces: me dijo que era para el mes próximo” (gemidos) …“Yla criatura se estremeció en mi vientre…Y la criatura se estremeció en mi vientre”…“Otro pujo… Otro…Lo más que puedas…” —“Es mejor que no te vea ahora…Los
vendajes…Estás pálido, demacrado…” —“Sí. Es mejor. Esperaré. Dame una copa de algo. Vengo a pie desde la estación. No hay coches ni automóviles. Estoy rendido”. Mi padre lo abrazó silenciosamente y fue a ponerse la pelliza: “Esto dura demasiado: voy a buscar al Doctor Skuratoff.” Quedamos solos en el comedor, Sacha y yo: —“¿Es grave lo tuyo?” —“Casi curado: en estos días me quitan las vendas. Pero háblame de ella, de ella”…“Madre de Dios; alivia el dolor de la que tanto
padece por su condición de mujer. Intercede ante el Señor…Ya viene… Creo que ya viene…Valor…Puja ahora…Otro pujo bajo…”. Y dieron las cuatro, dieron las cinco. Por fin apareció el Doctor Skuratoff, yendo derecho a la habitación de los gritos, maletín en mano, después de arrojar el gabán y el sombrero en una silla. Mi padre apuró medio vaso de coñac: “Toma tú también, Sacha”…Madre de Dios, ayúdala…Alivia su dolor… Virgen Santa…(ahora un gemido largo, interminable, intolerable). Y
la voz del médico: “Ya viene…Por fin…Déjeme a mí”…“Gracias, Madre Bendita…Gracias, María, que fuiste venerada por los siglos de los siglos”…El médico: “Ya está…No te retuerzas…No te sigas agitando…No aprietes los dientes”…(un silencio largo, durante el cual nos acercamos todos a la puerta, tratando de oír algo…) “Una hermosura…Debe pesar más de seis libras…(ahora un vagido, otro vagido, otro más…) —“Es varón”. —“¡Gracias a Dios!” —exclamamos, como si el
nacimiento de una hembra en la casa hubiese sido un acontecimiento de menor cuantía, por no decir desafortunado. Mi padre descorchó una botella de vino. —“Fue un parto difícil” —dijo el médico, luego de lavarse las manos: “Pero yo, de todos modos, no hubiese usado el fórceps sino en última instancia. Ustedes conocen mis principios. Cuando se puede, hay que dejar actuar la Naturaleza ”. Yo estaba agotada; cada grito de mi prima me había repercutido en las entrañas; me sentía llena de latidos
que me subían del bajo vientre a las sienes. Un día, tras de mi virginidad rasgada, tras de mi carne penetrada, crecería en mí otra carne, como ésa, con ojos, con manos, que habría de expulsar aullando como aullaban, en el pasado —pasado no tan remoto—, los amputados sin anestesia. —“Ahora que descanse” —dijo mi madre, despeinada, sudorosa, advirtiendo la presencia de Sacha: “Además, tus vendas la impresionarían. Mañana la iremos preparando; le diremos…lo que
quieras que se le diga”. —“Está rendida” —dijo la comadrona: “No era para menos. Yo temía que no acabara hoy”. Y, tomando la botella de cognac, llenó una taza a falta de copa, apurándola de un solo trago…Al fin, después del crepúsculo, pude ver al niño. Por vez primera me hallaba ante un recién nacido. Me enternecí ante la miseria, la fealdad, de eso que venía a añadirse a nuestra casa. Un pequeño ser rojizo, informe, arrugado, todavía más embrión que niño, primo hermano, por así
decirlo, de los Cristos más esmirriados, más atribulados, que se nos presentaban, en las iglesias de aldea, sobre las rodillas de Vírgenes tristes, sin joyas encajadas en la aureola, en pinturas de algún imaginero local, para el cual Quien-hubiese-nacido-en-unestablo debía identificarse con la estampa de la miseria. Ciego aún, ignorante del sonido, con los testículos vacíos, las manos apenas sensibles, era, en este tránsito larvario de su existencia, la prefiguración de su propia
senectud. Mi madre: “¿Lindo, eh?”234 No me atreví a decirle que lo encontraba horrendo, y volví al comedor donde la sirvienta desempaquetaba dulces y bombones, traídos de la pastelería de abajo. En ese momento, oímos voces que se alzaban en la calle; eran las de hombres, al parecer muy numerosos, que cantaban al unísono: De pie los pobres de la tierra,
De pie los hombres sin pan. —“Es La Internacional”,235 dijo Sacha: “La novedad del día… Composición de un obrero francés…Escuchen…Escuchen “: Es la lucha finaaaal Juntos todos cantemos: La Intemacionaaaaaaal
Será la Humanidad. —“No sé lo que les cuentan de la guerra. Pero el ejército se desploma. Los soldados desertan en masa. Por regimientos enteros. Dicen que esta lucha no les incumbe. Ya no saludan a sus oficiales. Los que no consiguen el modo de colgarse de un tren o de treparse a un camión, caminan y caminan, hacia la retaguardia, hacia sus pueblos, hacia las ciudades, quemando las culatas de
sus fusiles cuando tienen demasiado frío. Botan las balas por el camino, porque les pesan mucho. No digo que todo está perdido. Hay posibilidades todavía para los que, como yo, han conservado el sentido de la disciplina. Hay soldados que aún aclaman al Zar cuando visita los frentes. Pero…por lo demás… Los desertores cantan La Marsellesa y La Varsoviana, 236 como desafío al gobierno imperial…Hay una letra que dice:
Los reyes nos tenían ciegos, Que nuestra paz derribe a los tiranos. Hagamos huelga de soldados, Cese el fuego y rómpanse las filas. Así se empeñen los canallas En que seamos unos héroes, Sabrán pronto que nuestras balas Serán para nuestros
generales. El médico tomó un libro en la biblioteca del salón: “Dostoyevsky ha tenido respuesta para todo esto: Es la fiereza de escolares amotinados que han arrojado a su maestro”. (Y pensaba yo, en este hotel de Perpiñán, en el terrible poema de Prudencio, traducido al francés por Jean-Claude…) “Pero habrá un término para la alegría de los párvulos, y esto habrá de costarles caro. Derribarán los
templos e inundarán la tierra de sangre; pero acabarán por darse cuenta, niños estúpidos, que sólo son débiles revoltosos, incapaces de luchar por mucho tiempo”. (¿No era este párrafo de Dostoyevsky237 como una remembranza, imposible por el desconocimiento de un texto, aunque posible por la universal repetición de temas en todo lo escrito, del martirio sufrido por el maestrescuela de Imola, entregado a la ferocidad de sus discípulos, en el 238 Peristephanon cuyas páginas abiertas había yo visto tantas veces
en la mesa de trabajo de mi amante, con aquel título alzado en nobles caracteres elzeverianos: passio sancti cassiani…) “No hay pasión más lacerante para el hombre que la de hallar cuanto antes un ser en quien delegar ese don de libertad que el desdichado trae consigo al nacer…Entenderán por fin que la libertad es inconciliable con el pan de la tierra repartido a todos porque jamás sabrán repartirlo entre sí mismos”…
De pie los pobres de la tierra, De pie los hombres sin pan. —“Pero…¿no hay tribunales militares?” —preguntó mi padre. Y habla Sacha: “¿Qué quieres que hagamos? ¿Que los fusilemos a todos? Tampoco hay prisiones para tanta gente..:” Del pasado hagamos
tabla rasa, De pie, esclavos, de pie: El mundo va a cambiar de base, ¡No éramos nada, seamos todo!… El médico volvía a la lectura del libro: “En Europa el pueblo se subleva ya contra los ricos: en todas partes sus jefes lo incitan a la matanza y le enseñan que su cólera, es justa. Pero maldita sea esa
cólera, porque es cruel”. “Es cada vez más necesario que ganemos esta guerra” —dijo Sacha: “Yo por lo pronto, volveré al frente en cuanto sane de mis heridas”. La comadrona sacó la cara del vaso de cognac: “El Señor salvará a Rusia, como la salvó tantas veces”. Mi madre habla: “Sin quererlo estás citando una frase de Dostoyevsky… Pero ¿por qué, en vez de releer párrafos de ese libro siniestro, no comen y beben, para festejar la Epifanía que ha venido a bendecir esta casa?” Mi padre se llenó otra
copa: “Es, en efecto, un libro siniestro”. El médico volvió a colocarlo en su lugar: “Es cierto. Pero hay que leer y releer a los grandes autores rusos. Ellos son los custodios de nuestras mejores esencias espirituales, jamás contaminadas por los venenos de Occidente. Ruso fue Gogol en Roma; ruso Turgueniev, en Francia; ruso Dostoyevsky, en Alemania; y ruso sigue siendo Gorki en Sorrento. Como ruso y bien ruso es ese discípulo de Rimski, el joven Stravinsky, que acaba de
desencadenar un escándalo nunca visto, en París, con un ballet (paré la oreja al oír eso de ballet…) inspirado en los antiguos ritos de nuestra Rusia pagana, la que aún adoraba la Tierra —nuestra tierra — y con sacrificios propiciatorios saludaba el advenimiento vernal. Sí. Si bien recuerdo, la obra se titula: La consagración de la 239 primavera…” En ese momento se oyeron nuevas voces en la calle, que cantaban, en un francés mal sabido:
Allons, enfants de la patrie, Le jour de gloire est arrivé. Contre nous de la tyrannie L’étendard sanglant est levé, L’étendard sanglant est levé. Y ahora prosigue el conocido himno, aunque sin oírse las palabras porque, entre los que ya
conocen la letra y los que todavía la ignoran, a más de los que cantan sobre meras vocales fingiendo que pronuncian lo que no pronuncian, se arma un barullo verbal que conduce, sin embargo, al cabal estribillo, aunque con variante final recién añadida: Aux armes, citoyens, Formez vos bataillons! Marchons, marchons,
lalaralá, laralalaralá, Vive la Revolution. Sacha se lleva las manos a las sienes: “Esto que es, en Francia, un himno nacional, se ha vuelto aquí una llamada a la insurrección armada Mi madre: “Dios ampare a Rusia”. (Adentro se oyeron sollozos del niño). —“Los que nacen, lo hacen llorando, porque saben lo que les espera acá abajo” —dijo la comadrona…La noticia del
nacimiento había llegado a todos los pisos del edificio. El apartamento empezó a llenarse de gente. Y, aunque un creciente malestar reinara en la ciudad, con los cantos subversivos que se aproximaban, pasaban, se alejaban, cada cual estaba como ansioso de huir de la realidad, riendo, fumando, bebiendo demasiado. —“El inocente niño ignora que los adultos se están emborrachando a cuenta suya” —me dijo Sacha. —“Todavía no ha abierto los ojos y ya está en las bodas de Caná”
—dije, después de apurar dos copas a hurtadillas. La sensación era grata. También yo tenía ganas de cantar La Marsellesa con los que abajo pasaban y volvían a pasar. —“¿No es lindo tu sobrinito?” —me preguntó mi madre . —“Como niño es terriblemente feo; pero como cochino es muy bonito1 —respondí, citando a Lewis Carroll. —“¡Vaya a acostarse en el acto!” —gritó mi madre, furiosa, advirtiendo acaso que yo había bebido un poco… Pero mi cita de Lewis Carroll240 no se debía a un
mero alarde de pueril erudición. En los años de mi infancia habían aparecido, uno tras otro, ocupando gran lugar en mi estimación —y hasta desplazándose unos a otros al calor de mis momentáneos favoritismos— los personajes de Sindbad el marino, el viajero Sadko, Gulliver, la Sirenita (¿cuál va a ser? ¡No hay sino una!…), la Virgen Fevronia de la Ciudad Invisible, Till el flamenco, el Barón de Münchhausen, y hasta Buster Brown, en espera de que fuesen todos echados abajo por Alice, la del Wonderland, con quien
me hallaba portentosas afinidades — y de ahí mi desafortunada confusión, de aquel día, entre niños y cochinos, porque, para mí, cuanto decían la Liebre de Marzo, el Sombrerero y el Lirón del interminable té en tomo a la interminable mesa del té interminable, era cosa tan real como la existencia de Rurik, Cirilo y Metodio, Pedro el Grande, o la gran Catalina, amiga de Cimarosa y de Diderot…Y un párrafo del libro, en particular, me había quedado en la memoria, acaso porque estuviese cargado, para mí, de misteriosas
premoniciones: aquel en que Alice pregunta al Gato: “¿Quisiera usted decirme qué camino debo tomar para irme de aquí?” —“Eso depende, en mucho, del lugar a donde quiera ir” —respondió el Gato. —“No me preocupa mayormente el lugar…” —dijo Alice. —“En tal caso, poco importa el camino” —declaró el Gato. —“…con tal de llegar a alguna parte” —añadió Alice a modo de explicación. —“¡Oh!” —dijo el Gato: “puede usted estar segura de llegar, con tal de que camine un
tiempo bastante largo”… Pocos habían caminado tanto como yo, a través del espacio y de la época, en un desesperado afán de huir de lo que atrás dejaba y llegar a alguna parte. Bakú, Petersburgo, Suecia, Londres, París, y después de tanto andar, andar siempre, a ninguna parte había llegado. Y ahora, después de un inmenso viaje, estoy, una vez más, en Punto Cero. No he adelantado en un paso. En esta ciudad desconocida que me alberga por una noche, tomo conciencia, con dolorosa resignación, de que mi vida carece
de sentido, de rumbo, de vértice. Jean-Claude está equivocado, empecinado, obcecado, en una tenacidad de convicciones que, de antemano, rechazan toda objeción — lo creo y cien veces se lo he dicho. Pero, equivocado o no, tiene una fe. Yo en nada tengo fe —ni siquiera en los iconos de mirada obscura y patética, puestos en las penumbras de los templos que en el pasado construyeron los de mi raza.
16 París me recibe con una que otra Internacional. Pero no es ya la que tan triunfalmente hubiese sonado el 14 de julio del año pasado,241 en el gigantesco desfile que yo había contemplado con cierto pavor —lo reconozco—, llevada por JeanClaude, desde las ventanas de un apartamento donde tuve la sorpresa de encontrarme con el poeta Robert Desnos y con un Picasso tan emocionado por el espectáculo de
las masas en marcha que su rostro reflejaba una turbación, una interrogante sorpresa llevada a bruscas pulsiones de entusiasmo bastante reñidas —para mí, al menos — con la expresión habitual de quien solo parecía habitado por una casi sarcástica tensión crítica hacia todo y hacia todos. La Internacional que ahora suena a veces en las calles, menos enérgica y briosa que antes, es la que se alza a ratos, más como eco que como afirmación, en las inciertas prolongaciones de un Frente Popular desmembrado, debilitado acaso (y
sépase que nada entiendo ni quiero entender de política) por su imposibilidad de cumplir con ciertas promesas. En cuanto a mí, trato de estar lo menos posible en la casa donde demasiado queda presente mi amante en papeles y libros (…y esas ropas suyas que quedan en el armario blanco, y esos mocasines algo usados que escondo en lo más hondo de un closet, y esa brocha de afeitar, como petrificada por las secas espumas de la última enjabonadura, y esas mancuernas suyas, tréboles de platino, viejo recuerdo de
familia…). Por no pensar, por no saber de la época, por olvidarme de mí misma —“vivo sin vivir en mí”— me atonto a fuerza de trabajar. He vuelto al ballet —mi mundo auténtico — matándome a ejercicios, cuando no me toca participar directamente en un ensayo. Trabajo encarnizadamente, como una principiante, atenta a pequeños progresos, todavía posibles, aunque conozco mis limitaciones y carencias. Carezco de verdadera gracia, lo sé. (Mi gracia, cuando la tengo, no me viene de duende ni de
ángel: es mera imposición, a mi anatomía, de normas académicas bien asimiladas); carezco de elevación, lo sé (algo del ave que debe tener toda bailarina cumplida, no acaba de aligerar mis gestos); soy pesada, irremediablemente pesada; lo he sido siempre, desde que trabajaba, en Petrogrado, con Madame Christine; desde los días en que parecía que iba a elevarme, levitarme —¡ingravidez por fin conseguida!— sobre mi propia estampa, yendo hacia arriba, desprendida del suelo, como los
pequeños Niños puestos en punta de brazos por las Vírgenes españolas de Montañés —madera aupada hacia el firmamento—, como las figuras de fuego y nieve —una vez más recuerdo a Pávlova— que se vislumbran en ciertos trasfondos del Greco. No acabo de tener gracia espontánea, lo sé: encojo los hombros, enderezo la flexión del codo, apenas me descuido; mis puntas, aunque correctas y equilibradas, conservan siempre un cierto rigor de ejercicio, bien hecho, sin lograr el armonioso desenfado
(necesario en tal caso) del andar natural; mis fouettés, mis piruetas, se ajustan demasiado cabalmente a la música, sin adquirir la soltura de quienes tienen el maravilloso don de imponer su tempo al tempo, dando la impresión de que se pasean holgadamente, con sobrado espacio, en una estrecha medida de 2 / 4 o 3 / 4 o 6 / 8. En escena me muevo; pero pocas veces logro deslizarme, como auténtica sílfide. Estoy entrando en el trigésimo año de mi vida sin haber salido nunca de interpretar papeles secundarios, y, a mi edad, debo
abandonar la esperanza de llegar a prima ballerina asoluta, lo sé, lo sé, lo retesé, aunque de ello no puedo culparme: trabajé enormemente, siempre que pude hacerlo. Mi frustración en activo se debe a la vida dispersa, inconexa, de estudios empezados aquí, interrumpidos allá, recomenzados más allá, que las circunstancias me obligaron a llevar. (Recuerdo que Jean-Claude solía burlarse de una fórmula de “yo y mi circunstancia”, muy usada por el filósofo español Ortega y Gasset,242 afirmando que carecía de todo valor
metafísico. Pero si “circunstancia ” es lo que, viniendo de fuera, lo tuerce a uno, lo obliga a hacer lo que no quiere, lo zarandea a uno de la ceca a la meca, debo decir que, en mi caso, la circunstancia es lo que jode, por emplear el vocabulario del cubano Enrique, con perdón del Señor Ortega y Gasset y su Revista de Occidente, cuya colección completa se amontona, en rimero, sobre una de las tres mesas en las que trabaja —¡trabajaba!— JeanClaude…). Lo importante para mí ahora, lo necesario, lo vital, es poder
hundirme en el universo del ballet; huir de la luz diurna que harto me lastima los ojos con sus títulos de periódicos, su iluminación de horrorosas realidades demasiado unidas a mis íntimas congojas; olvidar la claridad de un cielo que, cada mañana, se cierne sobre calles implacables, para acogerme al amparo de los teatros en sombras donde serán artificiales los amaneceres o plenilunios, y donde las salas de audiencias y palacios se transformarán en chozas o cementerios a voluntad de
tramoyistas, y las plazas y las ágoras estarán pobladas de gente vestida a usanza de otras épocas, y habré de asistir hoy, mañana, a la gran feria de la Plaza del Almirantazgo de San Petersburgo donde, cierto día del siglo pasado, pudo asistirse al asesinato de Petrouchka, el títere, a manos de un títere moro, por amor a una bailarina títere —bailarina títere que, en estos días difíciles, resulta hecha a mi imagen y semejanza pues, como a ella ocurre en el primer cuadro del ballet, renazco cada noche al llamado de la música. Y fui
criatura infernal en los dominios del brujo Katschei del Pájaro de Fuego, señora de polisón e impertinentes en La boutique fantasque, cortesana más que veneciana, goldoniana, scarlattiana, en Las mujeres de buen humor, coqueta, retozona y ambigua, vestida por Marie Laurencin, en Las corzas de Poulenc, donde obtuve aplausos más largos que de costumbre después de haber perfilado bastante bien —lo digo con profesional orgullo— el lindo Adagietto. E iba de las yurtas del Príncipe Igor a la Chiarina del
Carnaval de Schumann, de los cancanes y medias negras de La vie parisienne a la tensión coreográfica de El hijo pródigo de Prokofieff, en los decorados sombríamente bíblicos de Rouault, cuando, una noche, al salir de escena, después de una lograda aparición en Presagios — sobre el tema lento, solemne, que introduce el último tiempo de la 5.ª Sinfonía de Tchaikovski— me fue entregada una carta procedente de España:
“DON FÉLIX DE LOS SANTOS MARTÍNEZ, capitán jefe de la sección administrativa de las Brigadas Internacionales en la Subsecretaría del Ejército de Tierra. CERTIFICO que D. Jean-Claude Lefevre, afecto a la XIV Brigada Internacional, falleció a consecuencia de heridas recibidas defendiendo al Gobierno de la República, en el sector de
Coll del Cosso”,243 el día tal, de tal, de tal, de tal, y que, en consecuencia, etc. etc. etc. etc. etc. falleció: la única palabra dotada de algún sentido en aquella comunicación de rutina, escrita por una máquina de cinta gastada, con frases de prosa administrativa intercaladas en los espacios dejados en blanco por una alineación de fórmulas consabidas, avaladas por la “firma y rúbrica del Jefe” (ininteligible) y un sello oficial
(borroso por la mala calidad de la tinta…), donde se me revelaba, además, que mi amante percibía un sueldo de 300 pesetas mensuales, y que, si yo tenía interés en cobrar los emolumentos pendientes, etc. etc. etc. etc. etc…Me llamaron a escena y entré nuevamente en luz de candilejas sin haber entendido muy bien lo que había leído…—“Estuviste magnífica” —me dijo Olga. —“Estuviste magnífica” —me dijeron Helena y Liuba. —“Estuviste magnífica” —me dijo el mismo Coronel de Basil, después de la
función: “Habremos de ver cómo se te pone a interpretar papeles mayores…”. Pero yo no entendía nada de nada. Como movida por un sordo estupor leía y releía la carta recibida, sin aceptar que la noticia fuese noticia. Y, de repente, al dejar la mesa donde, sin comer, había acompañado a los del ballet en una cena habitual de media noche, caí desmayada. Recuerdo que me llevaron a mi hotel; que vino un médico; que con algo me hicieron dormir hasta muy tarde al día siguiente. Fui a un ensayo, sin
embargo, donde volví a desmayarme. —“Elle est enceinte?” —preguntó alguien, para colmo. —“Je crois qu’elle fait de la dépression” —dijo otro. Pero nada me importaba lo que dijeran unos y otros. Me dejaba llevar por Olga, por Liuba, a donde quisieran: médicos, especialistas, laboratorios donde me sacaban sangre de los brazos y de las orejas. Y como el Coronel de Basil afirmaba que estaba necesitada de reposo, me hicieron descansar con drogas. Al fin alguien pensó —pues todos pensaban por mí— que era necesario llevarme
a ver a un psicoanalista. Y en su consulta fue donde desperté repentinamente, al cabo de varios días de inercia, de astenia, durante los cuales se me había alimentado con caldos y manjares desprovistos —para mí— de todo sabor. Y digo que desperté porque se produjo en mí un estallido debido a una brusca toma de conciencia de lo ridículo de la situación. Yo que siempre me había burlado de los que buscaban en el psicoanálisis un remedio para eludir conflictos debidos a sus propias imprevisiones, perezas o
vicios —cuando su mal consistía simplemente en una voluntad cazurra d e no mostrar fuerza de voluntad, para seguir disfrutando de indulgencias ajenas; yo que siempre me había mofado de quienes buscaban en el psicoanalista un híbrido de médico y confesor, loquero y confidente, taumaturgo a ratos, intérprete de sueños, detector de secretos, dispensador de indulgencias y absoluciones, brindando a todos el providencial diván del Mago de Viena para que cada cual se aliviara en catarsis de
fantasmas, me hallaba ahora ante un psicoanalista que trataba de penetrar sigilosamente en un subconsciente sin misterios ni escondrijos. —“¡No pierda su tiempo!” —grité, repentinamente devuelta a la realidad, con una reacción colérica, elemental, semejante a la que hubiese podido tener cualquier campesina, cualquier simple mujer, en semejante trance: “¡Me mataron a mi hombre! ¿Está claro? ¡Me mataron a mi hombre!”…Y habiendo entendido, de repente, la intolerable evidencia, regresé a mi trabajo —lo único que
aún podía dar algún significado a mi existencia. Y volviendo a andar, a moverme, a actuar, a contar compases y a medir pasos, fui personaje de pesadilla, vestida por Derain, en Los sueños de Darius Milhaud; y giré sobre mí misma, como extraviada, en la escena de baile de la Sinfonía fantástica, y, bajo un traje imaginado por Joan Miró, fui guía de ruedas infantiles y rebrincos de rayuela en Juegos de niños, y me vestí de cortas túnicas, algo franciscanas aunque no tanto, en la Nobilissima visione de Hindemith,
bailando lo que se quisiera, saltando cuando hubiese de saltar, perdiéndome en el torbellino de mí misma, hasta que se habló, en nuestra compañía, de volver a la problemática, conflictiva Consagración de la primavera de Stravinsky, cuya partitura se tocaba ya en todas partes, pero que, como ballet, seguía siendo una obra malograda por el recuerdo de la absurda coreografía ruso-dalcroziana del estreno, no muy superada, para decir la verdad, por la harto esquemática concepción de Massine,
en 1920. Era todavía un ballet por hacer; la empresa era altamente interesante, pero las dificultades eran grandes. Para montar la obra había el escollo de la enorme orquesta requerida, con sus ocho trompas y el formidable aparato de la percusión que exigían, por sí solos, la movilización de varios músicos supernumerarios. Pero, por otra p a r t e , La consagración de la primavera era título taquillero: cartel que cargara con él atraía público. Por ello, en espera de los fondos necesarios a la representación
(desde los tiempos de Diaghilev estábamos acostumbrados a pasar del triunfo a la quiebra, de la apoteosis a la casa de empeños, de las cenas suntuarias a las comidas de dos sandwiches para cuatro, de acuerdo con los altibajos de la munificencia mundana y snob…) empezamos a trabajar por grupos los distintos c ua d r o s : Augurios primaverales, Juego del rapto, Juegos de las tribus rivales, Cortejo del sabio, Círculos misteriosos de los adolescentes, Glorificación de la Electa, Evocación de los ancestros,
que exigían movimientos colectivos, impulsos repentinos, contrastes gestuales, en una renovada disciplina de los conjuntos. Y sobre el hermoso tema de Roerich inspirado en los ritos de la Rusia primitiva —la de los mástiles con caras humanas, de los totems hincados en las orillas de los lagos— nos iba conduciendo, la portentosa música de Stravinsky, a la Danza de la consagración final, en que la orquesta toda se fraccionaba, rompía con sus funciones tradicionales, creando una métrica nueva, ajena a toda periodicidad de
acentos, donde los elementos sonoros, vistos en función de elementalidad —y aquí volvían los instrumentos a ser maderas, cobres, tripas, pieles tensas, devueltos a su condición primera, a sus quehaceres en una liturgia tribal —eran llamados a expresar una enorme pulsión telúrica, marcada por paroxismos de expectación, espera, violencia contenida o desbordada. Bajo la sangre vertida de la Virgen Electa — en ceremonia agónicamente propiciatoria— habría la Tierra que sacarse las entrañas ante el sol
naciente de un nuevo año —de un nuevo ciclo nutricio— para dar sustento a los hombres que, viviendo, procreando y muriendo sobre su faz, la adoraban. Y para que la Tierra fuese propicia a quienes la adoraban en este nuevo año —ni mejor ni peor que muchos años anteriores— los hombres de ahora, semejantes en todo a los de ayer, inmolaban una virgen —“una más”, pensaba acaso el Sabio del cortejo, testigo del paso de las generaciones a quienes durante su larga vida hubiese visto sacrificar, en parecidas primaveras, a tantísimas
vírgenes. Ahora, el cuchillo bendecido y guardado en el Arca de los Grandes Ceremoniales se hundiría en la carne de una virgen más, en espera de que con ese asperjamiento rojo pariera la Tierra…Y, al acercarme, marcando los pasos, a la Virgen Electa de hoy (¡difícil de medir, este 3 / 16, 2 / 16, 3 / 16, 2 / 8 que, en reiterada sucesión, encierra toda la genialidad del fragmento!…) no veía a la que iba a morir, sino a la que padecía su muerte en vida, que la asumía, la lloraba, la sollozaba, plañidera de sí
misma, como yo asumía, lloraba, sollozaba, en las noches solitarias de mi hotel, mi desesperanza causada por una idea —la Idea, la eterna Idea, religiosa o política, unida siempre a la existencia de un sacrificio, Idea a la que estaba pagando el tributo de mí misma sin haberla aceptado jamás. Frente a la Sacrificada de la ficción coreográfica, pensaba en quien se hubiese sacrificado en algún lugar de bárbaro nombre, muy lejos de aquí (en la siniestra carta recibida estaba escrito algo como Coll del Cosso…),
convencido de que la sangre era necesaria para el advenimiento fecundo de nuevas primaveras en el mundo.244 (¿No había escrito su amigo, el poeta Miguel Hernández, en auténtica oda a la sangre: “La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo…Para la libertad sangro, lucho, pervivo”…). 245 Volvíase, en el fondo, a una muy vieja noción que nos venía de los tiempos sin historia, anteriores a la Historia y que ahora había resurgido brutalmente, para mí, en la historia de mi época —historia a la que quise
permanecer ajena, pero que ahora me alcanzaba, apólogo del Jardinero de Ispahán— donde pude creerme a salvo de ella…Sigo marcando los pasos de la Danse sacrale, pero, al sonar el acorde final, extrañamente traído por una cromática de flautas, pienso que aquí podría empezar un segundo ballet, jamás escrito, y que acaso no se escriba nunca: los Dioses no se dan por satisfechos con el sacrificio. Piden más. Pero los de abajo, creyendo haber cumplido y harto atareados en los trabajos de la siembra, no descifran sus misteriosas
advertencias, manifiestas en las formas de las nubes, el vuelo de los pájaros, o los leños que saltan, con irritados chisporroteos, de los últimos fuegos invernales, próximos a ser apagados. Y el cielo se hace peligrosamente azul de horizonte a horizonte, viene la sequía, se cuartea el suelo, desmedran las cosechas esperadas, y se secan como sarmientos las ramas frutales, y los árboles, de tanto dar pobre sombra, acaban por tener mala sombra. Y los manantiales que dejan de hablar, y los pinos que recogen su olor, y las
regias y solemnes rocas paradas de la montaña que doblan el lomo, ahora, como llorando, de espaldas a quienes las miran, y lo verde que amarillea, y la tierra que se alza y huye en polvaredas levantadas por un viento malo, con hálito de homo, que pone la violencia y el arrebato en las mentes, y, para colmo, esa invasión de insectos, desconocidos en la comarca, que cae de arriba como un granizo negro y hediondo, devorando todo lo que queda sobre los surcos de la aradura. Dice el Sabio, cuyos ojos están nublados por los años, que
otras veces ha sido igual, que cuando no fue sequía fueron las inundaciones —pues los Grandes Dispensadores de Lluvias suelen ser también Grandes Repartidores de Calamidades. Pero ahora, olvidados de la Virgen Electa inmolada en la primavera, los adolescentes, los sembradores y recolectores, las mujeres grávidas, los ancianos que mucho recordaban y el hechicero metido en su mundo interior dicen que es necesario derramar la sangre, nuevamente, para aplacar a los Dioses del Estío, envidiosos, acaso,
de los Dioses de la Primavera, colmados por dádivas y ofrendas oportunas. Y, para ello, habrá un nuevo sacrificio. Y vendrán las danzas del otoño, y los sueños del invierno de cuyas largas noches salen las hembras empreñadas, y vendrán l o s Augurios, y volverán a asomar las cabezas los retoños vernales sobre las últimas nieves dormidas al pie de los abetos, y pensarán los hombres que para propiciar los partos de la Primavera, hará falta otro sacrificio. Y se olvidará el pasado sacrificio para organizar uno
nuevo, pues buenas razones habrá siempre para ello…E interrumpo mi divagación en tomo a ese imaginario ballet, complemento del otro, que sería, en verdad, el ballet del nunca acabar, sintiéndome, una mañana, rebelde y dura, repentinamente liberada de la depresión y del agobio. Habíamos terminado una temporada en Monte Cario y ahora proseguíamos, en París, los ensayos d e La consagración, aunque se rumorara, en la compañía, que asustado por el costo de la empresa, acaso renunciara el Coronel de Basil
a representarla. No importaba. El difícil trabajo de estos últimos meses nos había sido útil a todos, sacándonos de los motivos académicos de la Mozartiana, y del Choreartium de Brahms. Olga y Liuba se asombraban de mi repentino deseo de hablar, de decir tonterías, de salir de un huraño mutismo para ir a la plaza cercana, así, de collant, con un impermeable encima, para comprar un cucurucho de helado de frambuesa en el primer puesto visible. —“Lo que necesitas ahora es un amante” —me decía Olga. —“Un
hombre” —decía Liuba, más expedita. —“Tal vez. Pero de lo que pueden estar seguras es que, esta vez, no me acostaré con un intelectual. Buscaré un deportista, un estibador, o un hombre de negocios, como creo que hizo la viuda de Mozart. Alguien que piense lo menos posible”. —“Lo malo” —decía Liuba, siempre suelta en el hablar— “es que, entre agarrada y agarrada, hay que hablar de algo”. Olga, más recatada en la expresión de conceptos que tal vez fueran los mismos, se iba por caminos menos directos: “Tú eres de
las mujeres que se entregan muy fácilmente en hipótesis. Total: (ahuecando la voz) eso es tan normal como comer o dormir. Pero a la hora de ir a la cama, le tienen pavor a la cama”. —“Es que, con la cama se sabe siempre cómo se empieza; lo que no se sabe es cómo se va a acabar. Una cama es cosa de cuatro patas y una almohada…pero ¡caray!…lo que puede salir de eso…” Un día en que volvía de comprarme un pequeño árbol de Navidad para alegrar mi apartamento
(“nuestro”, decíase antes) que, desde mi regreso de Monte Cario, se me hacía más tolerable, llamaron a la puerta. Era Enrique, el cubano, enflaquecido, de mejillas en sombras, sin rasurar, vestido de ropas harapientas, con un sweater agujereado “jersey”, llaman a eso los españoles) puesto sobre un pantalón desteñido, de corte vagamente militar. —“No creas que vengo a pedir limosna” —dijo, con alegría de falsete: “Acabo de llegar de España. Tengo dinero en el banco, pero antes de ir a cobrarlo, necesito
bañarme y afeitarme. Luego, te contaré”…Y, con desenfado de pariente que regresa al hogar, se dejó caer en una butaca, empezando a quitarse unos botines cuyas arrugas grises parecían cargar con el polvo de muchos caminos. —“¿Tienes una navaja?” Le traje la Gillette de JeanClaude que yo usaba ahora para rasurarme las piernas y las axilas. —“La cuchilla está mohosa” —dijo: “Pero, con jabón y lágrimas, servirá”. Y, quitándose el sweater y una camisa arrugada y sucia, quedando de torso desnudo, empezó
a aclararse las mejillas y el mentón, al tiento, caminando del baño a la biblioteca y de la biblioteca al baño. Luego se encerró, haciendo correr largamente las aguas de la ducha. Cesó el ruido y se abrió la puerta: “Algo para el pelo”. Y reapareció, poco después, con las mismas ropas mugrientas, pero de cara semejante a la que yo le había conocido en Valencia, la noche de Mariana Pineda. —“Son las tres. Todavía tengo tiempo de ir al National City de los Campos Elíseos. No te muevas de aquí. Te invito a comer en
la Perigourdine”…A eso de las seis, regresó transfigurado, vestido con un flamante traje de confección de Esders, una camisa de Les Troix Quartiers con corbata bien entonada, unos mocasines de Old England, y un ramo de flores, acompañado de acebos y muérdagos navideños… —“No me digas que no parezco un caballero, aunque el traje, en fin… pero lo necesitaba en seguida, y tenía que ser de ‘péame uno’.246 Y ahora, vamos a comer”…Y observaba yo, poco después, en el restaurante, la gula, la apetencia de todo —ostras,
salmón, carnes, quesos, hojaldres, vinos…— con que él ordenaba una comida, excesiva para mí, que habría de desquitarlo de muchas privaciones: “Imagínate: semanas y semanas sin comer más que harina de maíz. Harina de maíz en sopa, en frituras, en albóndigas, en dulce. Harina de maíz en pan, ya que el pan, un día, dejó de ser blanco para volverse amarillo…” Y tragaba golosamente todo lo servido, en redescubrimiento de ciertos alimentos, bajándolo todo con enormes lamparazos de “Sancerre” y
de “Château-Neuf du Pape”. A la hora de los postres pareció aquietarse, ahíto ya. Pidió coñac del más caro, un puro de lo mejor que hubiese, y, mirando a lo lejos: “Perdóname que aún no te cuente. Pero es que lo tengo todo demasiado pegado al cuerpo. ¡Haber luchado tanto! Y, la enorme decepción. Las Brigadas disueltas, licenciadas, en octubre, por razones políticas. Mi unidad fue disuelta en Figueras, hace una semana. Grandes discursos de despedida. Que si seguíamos siendo hijos predilectos de España;247 que
si volveríamos en la paz. Muy emocionante todo. Pero hubo que pasar la frontera conteniendo lágrimas de despecho. Pero, no. Sin llorar. En buena formación militar de a cuatro en fondo. Harapientos, pero erguidos. Espantosamente tristes, pero sin mostrar tristeza. Lamentables, pero todavía enteros — al parecer— y corajudos. Muchos fueron metidos en campos de concentración, tras de alambradas — ¡otra vez!— en Argelés-sur-Mer, en Amélie-les-Bains. Yo tuve más suerte. Por ser cubano. Un policía
afirmó que Cuba era colonia norteamericana —lo cual es verdad en parte— y como los franceses tenían instrucciones de no mostrarse extremadamente duros con los yankis, pasé…Gran discurso de Marcel Cachin,248 al llegar: ‘Aquí continuarán ustedes el trabajo iniciado allá \ Pero eso está bueno para los franceses. A mí me botarían del país a patadas…Garçon: un autre cognac… ¿Y tú?” —“Acepto”. —“Ça fait deux, alors…”. Hubo un silencio, en tanto volvía el mozo con las copas y la botella. —“¿Usted
sabe que Jean-Claude…?” —“No sabía. Pero, al ver que no me hablabas de él…En el sector donde él estaba la batalla fue espantosa. La débâcle”. Marcó una pausa: “Bueno…La guerra es la guerra”. Empezaron los sirvientes del restaurante a retirar manteles de las mesas. —“Te acompaño”. Remontamos la Rue de la Montagne Sainte-Geneviève. —“La mochila se me ha quedado en tu casa”. Subimos. En un armario hallé una botella del “ Ar ma gna c ” de otros tiempos. Animada por el licor, hablé un poco
de mí, del ballet, de la temporada en Monte Cario. —“Perdóname que no te hable de la guerra” —me dijo él, enormemente abatido aún, aunque no acabara de confesarlo, por un único tema: “Pero, en estos últimos meses, las cosas se pusieron muy feas. Además: las guerras se hacen; no se hablan.249 Es difícil explicar cómo fue esto o aquello…” Hubo una larga pausa: “El silencio. Aquí vuelvo a oír el silencio. No te enojes si me callo. Te contaré mañana…¿Te molesta que me quede un poco más?” La verdad era que su presencia, esta
noche, me sacaba del gran aturdimiento en que había vivido durante los últimos tiempos. Alrededor de él, los libros, los cuadros, los muebles, volvían a tener un significado. Mi viaje a España dejaba de ser un ingrato recuerdo para insertarse en una realidad que tenía un ayer y acaso tendría un mañana. El presente cobraba una consistencia nueva. Y las horas pasaban sin sacamos muchas palabras, trayéndonos el inesperado contento de una placidez compartida. —“¿Dónde va usted a dormir?” —
pregunté de pronto, al advertir que eran las tres. “—¡Oh! ¡No importa! En cualquier hotelito del Barrio Latino: Chambres de voyageurs; chambres á la joumée…250 Con tal de que no sea un hotel de putas”. De repente se le enserió la cara: “Sé que debo marcharme. Y me asusta la idea de hacerlo. ¿Sabes por qué? Porque tengo miedo, sí, miedo, a hallarme solo en una habitación de hotel —de esas que tienen una vista de la Torre Inclinada de Pisa en la cabecera de la cama. No podría explicarte por
qué. Pero he vivido —¡piénsalo!— decenas de meses en convivencia estrecha con otros hombres. Nunca he estado solo en ese tiempo…ni siquiera para…Y ahora me doy cuenta de que acostumbrarse a la s o l e d a d exige un aprendizaje” —“¡Dígamelo a mí!” El cubano tentó el diván donde estaba sentado: “¿Podría dormir aquí?” —“Un poco incómodo. Los resortes están vencidos”. —“¡Oh! Después de haber dormido en hoyos de tierra; a menudo en trincheras llenas de fango, bajo la lluvia…” —“Bueno: a
menudo Antonin Artaud se ha quedado a dormir en ese diván”. —“Me quedo” —dijo, zafándose la corbata. Pero no nos resolvíamos a damos las “buenas noches”. Y ahora, ayudados por otras cosas, hablamos mucho: recordamos nuestro encuentro en Valencia, los días de Benicassim, Paul Robeson, las ocurrencias del trompeta Gaspar Blanco. ¿Y qué se había hecho de Gaspar? —“Lo ignoro. En aquella desbandada…¡figúrate!”…El amanecer se nos anunciaba en clarores apenas perceptibles:
saliendo de las sombras, los techos de pizarra iban recobrando lentamente su color gris-plomo y la flecha de Saint-Étienne-du-Mont emergió de la noche. —“Tengo la rara sensación de regresar a una vida normal” —dijo el cubano. —“A mí me pasa lo mismo” —dije. —“Ahora es cuando tengo ganas de hablar. Pero tú tienes que dormir”. —“No tengo sueño” —dije, y, con el insaciado deseo de seguir escuchando el sonido de una voz de hombre en esta casa que había dejado de ser la casa del silencio,
seguía ahí, sin moverme, sentada frente al que había roto con mi condición de “ingrima”… De pronto, su mirada se detuvo en la mía, en largo y mudo diálogo. Se levantó y vino hacia mí, acreciéndose en cada paso. Sus manos se prendieron de las mías. —“No” —dije. —“Sí” —dijo él…Y fue el alba del sábado y la madrugada del domingo, y sonaron a media mañana las campanas de Saint-Étienne-du-Mont, hasta que al anochecer, no quedando ya tablillas de chocolate, bizcochos ingleses ni
mermelada de naranja a qué echar mano en la casa, nos resolvimos a salir: “vencidos por el hambre, como los habitantes de una ciudad sitiada” —dijo Enrique, riendo. —“La verdad es que el cerco no fue muy cruel” —dije. Nos vestimos, y, casi abrazados bajo un paraguas porque empezó a llover, fuimos a dar a un restaurante cercano, acaso el Cluny, donde llegamos en tal aura de contento que un camarero, hábil en el arte de promover la generosa propina, nos condujo a una mesa del fondo, esquinada bajo una anémica
palmera en tiesto, advirtiendo, con tono confidencial y entendido: “Esta mata es discreta: no repite palabras de enamorados”.
III
¿Habré de ser otra vez sembrado? (Poema náhuatl)
17 Vera, acostada en una fresca lona, ora boca arriba, ora boca abajo, ofrecida al sol en la cubierta del “Burgerdyck” —viejo carcamán holandés de mohosa y renqueante estampa— estaba entregada a la tarea de tostarse la piel, con aplicación y empeño, usando, para acelerar el proceso, de un aceite color topacio que, a pesar de su gloriosa marca, me olía a feo menjurje de barbería. —“No me
importa broncearme” —decía: “Pasarán algunos meses, seguramente, antes de que vuelva a bailar”. Y cuando, al quinto día de travesía entendí que ella confiaba en “volver a bailar” muy pronto, me di cuenta de lo peligroso de mi intento de insertarla en un contexto nuevo, totalmente ajeno a su idiosincrasia, formación y ambiciones…Puesta por mí ante la evidencia de que una guerra inevitable se nos venía encima —pese a la inconsciencia de millones de franceses adormecidos en la vergonzante ilusión de paz
traída por el Pacto de Munich—,251 Vera, repentinamente atenta a las contingencias políticas, había sentido muy pronto la ascensión de los peligros, compartiendo mi ansia de cruzar el Océano antes de que tronaran los cañones sobre una Europa enferma de arengas ladradas en estadios enpavesados de swásticas o grandes Plazas de Italia cuyo abolengo era usado para fines de propaganda. Y lo que en mí era temor debido a razonamientos y percepción de lo circundante, se había vuelto para ella un miedo que
no lograba apartar de su mente, miedo al que se añadía el recuerdo de otros miedos conocidos en la niñez ante acontecimientos que, como los de ahora, la habían amenazado en carne propia. Y ese miedo, miedo de miedos, se le acrecía, de semana en semana, al saber que muchos lo compartían en Francia, puesto que, desde comienzos del año, era casi imposible conseguir pasajes a bordo de buques que zarparan hacia América. E íbamos de las oficinas de la Transatlántica Francesa a las de la Cunard Line, de la Hamburg-
Amerika-Line a las trapisonderas compañías griegas, cada vez más angustiados por la impresión de estar presos en un edificio minado, cuando un agente de viajes nos señaló la posibilidad de conseguir un camarote exiguo, bastante incómodo, en un carguero que en mayo saldría de Amberes con destino a Cuba —“pero no esperen confort alguno, ni bar, ni diversiones a bordo; compartirán, en la mesa de los oficiales, la comida de la tripulación, comida holandesa, desabrida y bien monótona”. —“Toma los pasajes ahora mismo”
—dijo Vera: “Lo que importa es partir cuanto antes. Viajaremos en cubierta, en la cala, en la carbonera. En lo que sea…” Y, al volver a la casa, dominada por una obsesión de fuga que en ella se hubiese despertado al contemplar una actualidad que acaso comprendía por vez primera: “Lo que me sigue aterrando es pensar que todavía falta un mes. ¡Y en un mes pueden pasar tantas cosas! ¡Oh! ¿Y si cancelan el viaje? ¿Qué hacer, Dios mío? ¿Qué hacer?” Y quiso ir a la iglesia rusa de la Rue Daru para orar ante Santa
Paraskeva y Nuestra Señora de Kazan —cosa que me sorprendió bastante, ya que, desde que la conocía más que íntimamente, jamás me había hablado de religión, como no fuera en terreno literario, refiriéndose a los escritos (desconocidos para mí) de monjescronistas rusos o de viejos teólogos ortodoxos como Gregorio Palamas o Serafín de Sarov, y, en cuanto a unos iconos pequeños cuyos nimbos de oro viejo adornaban los entrepaños de un librero, eran, según ella, “meros recuerdos de familia”. Y, por
no quedarme solo con un desasosiego semejante al que ahora la impulsaba a rezar, la acompañé a la Catedral de San Alejandro Nevsky, cuyas cúpulas, acaso parecidas a las de la Dormición de Moscú, cobraban singular exotismo, tras de la austera y aséptica Salle Pleyel (maravilla de arquitectura moderna pero fallida en acústica, que era aquí lo más importante…), en bullanguero barrio de cines, billares y cervecerías. Unas ancianas, vestidas de negro, fuera de moda y época, estaban arrodilladas al pie de la Virgen Mayor, entre los
pendones procesionales y los kiots252 de madera labrada. Y observé que allí también eran objeto de adoración la Virgen de Fedorov, San Vladimiro, príncipe de Kiev y evangelizador de Rusia, y varios bienaventurados más, de escasos prestigios para un católico; todos dominados por el Cristo Pantocrátor, de brazos abiertos en un rayo de luz caído de la cúpula mayor —mediadora, por destino ritual, entre lo de la Tierra y lo del Cielo, receptora de preces, sahumerios y rogativas. Un funcionario o sacristán
de ancilares modales se afanaba en tomo a unas damas de solemne porte, botines novocentistas y tocas de luto, a las que daba los títulos de “duquesa” y “princesa”. Al pie de un pequeño altar consagrado a San Jorge agachaba la cabeza, persignándose de derecha a izquierda, un viejo caballero a quien, momentos antes, alguien hubiese saludado como “general y edecán”. Y, ante esos supervivientes de un régimen abismado, se acreció en mí la impresión de hallarme en un mundo increíblemente caduco pero
donde aún quedaban empeñosas manos aferradas al pasado, dispuestas a ofrecer sus últimas energías a todo aquel que les hablara de recuperar lo perdido, de salvaguardar títulos y haberes, de inmovilizar, apuntalar, defender, aquí, allá, donde fuera, un presente propicio a sus añoranzas, presente colmado de abusos y alienaciones, pero harto aprovechado por los muchos que, para aliviar los resquemores de sus malas conciencias, hubiesen llegado a crearse una filosofía, enseñada en
sus universidades, academias y sorbonas, en defensa (y pensaba yo en los “perros guarderos”, invocados por aquel contertulio mío de otros tiempos, a quienes algunos llamaban “el bizquito Nizan”…) de sus estamentos morales y materiales. (Una prensa increíble —Rivarol, Candide, Je suis partout253 — había llegado a hacer creer a muchos ingenuos, en aquellos días, que El capital de Marx era algo así como un manual de la subversión semejante a La técnica del golpe de Estado de Curzio Malaparte, y que existía un
“Peligro Rojo”, venido del Oriente, en todo parecido al “Peligro Amarillo” que tanto hubiese alarmado a nuestras abuelas, poco deseosas de verse violadas por jinetes mongoles de los que cabalgaban con sus meriendas de carne cruda bajo el arzón…) Bien lo habíamos sentido nosotros, combatientes de las Brigadas Internacionales. No podía yo olvidar nuestra salida por Le Perthus, en perfecta formación militar, orgullosos y altivos bajo nuestras ropas de miseria —y en ello
habíamos puesto nuestro pundonor—, pero derrotados, al fin, y no en acción de guerra, sino por componendas diplomáticas urdidas en Ginebra, en una Sociedad de Naciones donde actuaban, triunfantes, entre los frescos cándidamente optimistas de José María Sert, los peores usufructuarios de una capitulación ante los Grandes Bramadores del momento. En un día se había roto nuestra hermosa gesta que algunos calificarían, en el futuro, y no sin razón, de Cruzada. La amargura, el desconcierto y hasta el
enojo, habían sido enormes en nuestras filas al saberse lo del licenciamiento de los batallones —a pesar de las ya inoperantes casuísticas de ciertos comisarios políticos— y, en mí, el deslucido y amañado final de lo que fuera una auténtica epopeya, se había traducido en silencioso agobio, sorda congoja, pérdida de la esperanza: impresión de haberme entregado con demasiadas ilusiones a una causa perdida de antemano porque —y esto sólo venía a verlo ahora que estaba lejos del fragor de las batallas—
nuestras retaguardias estaban larvadas, carcomidas, socavadas, por energías ajenas a las de nuestra incondicional entrega a la Causa que, no tantos meses antes, hubiese logrado el milagro de integrar, compactar y llevar al fuego, las Legiones de Babel. Y ahora que una grande y generosa pulsión quedaba rota, volvería España al “¡Vivan las caerías”, al “Líbranos, Señor, de la peligrosa manía de pensar!”,254 en una apoteosis de corozas y sambenitos, charoles de la Benemérita de San Femando, tabores
marroquíes, gorras de cuartel llevadas con sesgo entre castrense y flamenco, el suntuoso penacho llorón de Valeriano Weyler, 255 y, tras de una represión feroz llevada por los ahora triunfantes matadores de García Lorca, habría gran Fin de Fiesta —fin de República— con brillante figuración de charreteras y moarés, espadones y azafatas, narigudas marquesas resurrectas, cohetería y monsergas, todo en escenografía y luces de un Palacio de Oriente habitado por gente tan anacrónica, en doctrina y obras,
como las “duquesas”, “princesas” y “generales de la guardia imperial”, que hoy oraban, aquí, fuera de época, cargando con el lívido peso de sus propios fantasmas. Algún nuevo García Lorca volvería a ser asesinado; se pudriría en prisión algún Miguel Hernández, y sonaría, en el antiguo y conocido campo de Montiel, el innoble grito acomeador de Millán Astray. 256 Esta Europa — la de acá— estaba jodida. Había yo acudido a ella en busca de infinita inteligencia, y, en vez de cabezas pensantes, me entregaba cráneos
vacíos con hueca resonancia de xilófono. Sócrates esperaba su fin en Buchenwald. El fascismo de mierda tenía demasiados adeptos manifiestos o embozados. Era tiempo ya de abandonar estas Romas, estos Nüremberg, estas Ciudades Luces, faros de la Cultura, ágoras del Saber, cunas de la Civilización (toda cuna acaba oliendo a meado…), ciudades putas que hoy se entregaban, aquiescentes y despatarradas, al primer declamador que, hinchando el tórax, sacando el belfo o alzando un brazo a la antigua, les prometiera
prepotencia y colonias. Poco podía esperar yo de un continente donde Ricardo Strauss, Furtwängler — ¡nadie dirigía, como él, la Quinta Sinfonía!—, Gieseking, Clemens Kraus, Paul Claudel, Louis Ferdinand Céline (cuyo Voyage au bout de la nuit había fascinado a Georges Bataille), Drieu La Rochelle, Henri de Montherland (éste había llegado a decir: “Alemania ha sido puesta junto a Francia como Jantipa fue puesta junto a Sócrates: para darle una oportunidad de superarse”!!!…), y
muchos del equipo neo-tomista de Maritain, hubieran abrazado una causa identificada con el sacrilegio de Guernica,257 el cotidiano cañoneo de Madrid y el bombardeo de ciudades españolas por la Luftwaffe, que había encontrado su máximo respaldo filosófico en la frase del insigne Martin Heidegger: “El Führer mismo y en sí mismo es la realidad alemana, presente y futura y su ley” —dura lex, sed lex que ya estaba costando millones de cadáveres a nuestra época. (“Y’a d’la joie”, cantaba París en estos momentos, a
compás del optimismo contagioso de Charles Trenet…“Y’a d’la joie”…) No sé por qué Martin Heidegger, por lo monstruoso de su adhesión al nsdap258 —por aquella foto suya en que tuvo la increíble ocurrencia de adoptar un gesto típicamente hitleriano, ostentando, con orgulloso semblante, la insignia de 259 Hórtszerchen que lo erigía en “Führer” (sic) de la Universidad de Friburgo— se me hacía el Ordenador, el Bastonero, el Violín Concertino de la Danza Macabra que, en 1936, se había desatado
sobre Europa. (“Amusez-vous; foutez-vous de tout”),260 cantábase en los cabarets de Montmartre…) Danza Macabra de la que huíamos ahora, Vera y yo, a bordo de este “Burgerdyck” pronto a avistar el Morro de La Habana. Y, en vísperas de llegar, me asaltaban ciertos temores en cuanto a la posibilidad de adaptación de mi amante a una nueva vida, a una manera de concebir la existencia, distintas de las conocidas por ella hasta hoy. Y esos temores me habían llegado, una mañana, al verla “hacer barras”, calzada de
zapatillas, usando, para tal ejercicio, de una barandilla de la cubierta. La danza, bien lo sabía yo, era su razón de ser. En nuestra fuga de Europa, pues fuga había sido, se había olvidado un poco de su actividad primordial. Pero, apenas pasamos el canal de las Azores y remotas se nos hicieron las pesadillas dejadas atrás, me había hablado, muy naturalmente, de bailar de alguna manera, a poco de llegar. No tuve el valor de decirle que, en mi país, no había un ballet constituido, ni creía que mis compatriotas tuviesen una especial
afición a la danza clásica. Tampoco era ella una estrella de mayor magnitud —y no pretendía engañar a nadie— habiendo interpretado, hasta ahora, papeles más bien secundarios. Tomando conciencia, acaso, de esta verdad, Vera me había hablado entonces de la posibilidad de enseñar. Pero sólo las muchachas de la burguesía podían interesarse por semejante cosa, aunque mal las veía yo —por indisciplinadas y frívolas — entregadas a las duras disciplinas de un entrenamiento coreográfico. Tal vez alguna niña pequeña,
alguna adolescente, por aquello de que el baile —decían— era un buen ejercicio físico, afinaba la silueta, daba elegancia en el andar. Pero ese tipo de clases duraba seis meses, un año, con muchas interrupciones y faltas de asistencia, después de lo cual, nuestras vigorosas vírgenes criollas, ya bien regladas, bien desarrolladas de pechos y todo lo demás, abandonaban un “arte de adorno” sin mayor utilidad, para hacer lo que llamaban “vida social”…Por el momento, había que esperar una doble prueba: la de mi
propia readaptación al medio, y la otra, más temible, de observar cómo ella soportaba el transplante sin reaccionar adversamente o alejarse de mí —hacérseme extraña, forastera — en el difícil proceso de un reencuentro con mi propia esencia. Llegábamos a los peligrosos tránsitos en que espectáculo sería yo de mí mismo, frente a una espectadora que, para mí, sería espectáculo a su vez…Y en el vasto escenario de La Habana entramos ella y yo una mañana, después de haber dejado nuestras maletas en el
Hotel Unión de la ciudad vieja — habitado a menudo por Hemingway — pues yo quería regresar de incógnito, como quien dice, esperando algunos días antes de presentarme en casa de mi tía para saber cómo habría de recibir a quien consideraba —bien me lo barruntaba yo— como un Hijo Pródigo cuyo regreso, de seguro, no promovería festines ni regocijos. Y fue mi deslumbramiento ante una ciudad re-descubierta,261 vista con ojos nuevos, con mirada capaz, ahora, de establecer nuevas escalas
de valores, de comparar, sopesar, desentrañar —alcanzar el hondón de las cosas. Hijo pródigo, paseaba pues por mis calles (¡jamás una calle de París me había dado la impresión de ser mía!…), hallándome a mí mismo tras de largo extravío — nue v o yo que ahora renaciera / naciera en lo circundante y percibido. Me detenía, atónito, ante un viejo palacio colonial que me hablaba por todas sus piedras, ante la gracia de una cristalería polícroma que me arrojaba sus colores a la cara, ante la salerosa inventiva de
una reja un tanto andaluza en cuyos enrevesamientos descubría yo algo como los caracteres de un alfabeto desconocido, portador de arcanos mensajes. Una repentina emoción me suspendía el resuello al sentir la llamada de una fruta, la musgosa humedad de un patio, la salobre identidad de una brisa, la ambigua fragancia del azúcar prieta. El aliento de los anafes abanicados con una penca, la leña de los fogones, el estupendo sahumerio gris del café en tostadero, el sudor de la caña en molino de guarapo, el potente aroma
de los grandes almacenes de tabaco, próximos a la Estación Terminal; el vetiver, la albahaca, la yerbabuena, el “Agua de Florida” de la mulata puesta en olor de santería262 —ya que no de santidad—, el nardo ofrecido en los altos portales del Palacio de Aldama, 263 las repentinas presencias del ajo, la naranja agria y el sofrito en vuelta de una esquina, y hasta el acre hedor a marisco y petróleo, brea y escaramujos, en los muelles de Regla,263 bis me conmovían indeciblemente, resucitando en mi memoria decenas
de personajes ausentes / presentes. Por aquí había transitado un día en que, habitado por pensamientos tenidos por culpables, me dejé atraer por una voz que, entre persianas, me invitaba a que…; en esta fonda de las mamparas, en esta misma, sí, fue donde, aquella vez, tanto se había discutido de…; ahí, sí, ahí, fue la Gran Risa, al cabo de la cual…; ¡ah! …y en esta casa había pasado una noche con esa que…; y allá, en ese entresuelo de ventanas azules, fue donde, aquel domingo —un domingo que no fue como otros domingos—,
tan largamente me hubiese hablado Rubén Martínez Villena de su pérdida de entusiasmo ante una poesía de expresión meramente literaria y de su decisión de abandonarla ante las urgencias de una distinta p o ï etica posible, pintada ante sus claros ojos visionarios…Y como visitante que en un vasto museo transita de cuadro a cuadro, de testero a vitrina, andaba yo por esta Habana que, de pronto, se hacía recuento de mis raíces. Tabla de claves era para el entendimiento de mi esencia puesto que en ella
había nacido y crecido (y reconocía la tónica de ciertas calles, la vejez de aquel tejadillo, la permanencia de un emparrado, vivo aún, en un traspatio de la Plaza del Cristo264…) deteniéndome ante cuanto, para mí, reavivaba un recuerdo, me rememorara una imagen, o me hiciera hojear, de derecha a izquierda, de índice a prólogo, el libro inicial de mi propia historia…Aquí estaba el Colegio265 donde había cobrado amor a las letras y aborrecimiento al álgebra, cuyas galerías, a las que me asomaba furtivamente, buscando mis
huellas en el cemento del piso, seguían despidiendo su invariado olor a urinarios y creolina, con resonancia de una voz cascada que, todavía presente en un aula de pequeños, repetía la misma definición de idioma o lengua, que a mí mismo me hubiese machacado otrora, con idéntico tono: “El conjunto de palabras y modos de hablar de un pueblo o nación…n Aquí estaba la barbería donde había pasado del sillín de niños al suntuoso sillón de adultos, blanco y aséptico, giratorio y articulado, levitado o
bajado a palanca o pedal (el mismo que Chaplin utilizaría genialmente en una escena de El gran dictador) frente a espejos que, al mostrarme el ennegrecimiento de un bozo que se me iba espesando en barba, me acrecía en estatura de Hombre. Era aquella una sabrosa barbería criolla, con tazas de café, billetes de la lotería, y preservativos en sobres con elegantes etiquetas de estilo vienés (marca “La Viuda Alegre”…) entre navajas y pulverizadores, perenne tertulia de ociosos, agencia de noticias, oficina de recados,
mentidero y corrillo —y hasta discreto buzón de correos para algunos clientes— donde, tras de la enseña espiraloide en azul-blancorojo, mientras fingía yo que estaba sumido en la lectura de alguna revista del mes anterior, escuchaban mis oídos adolescentes las más divertidas historias de putas y celestinas, adulterios y engaños, droláticas hazañas en el ámbito del Hotel Venus o de la Academia de Baile de Marte y Belona (y me encantaba esta mitológica presencia del dios de sabinos y romanos, y de
la feroz auriga de su carro de batalla, en caliente atmósfera de cantineros, ficheras,266 cornetín y maracas…), enterándome además, con apetente atención, de la existencia de las grandes cortesanas del momento, ilustres tusonas de banqueros, hacendados, negociantes —“gente de dinero”, como solía decirse— cuya presencia activa, un tanto misteriosa, casi mágica y ensalmadora dentro de la urbe mercantil y burguesa, cuidadosa de apariencias, a la vez hipócrita y “decente” (había que ser “gente decente”, tratarse con
“personas decentes”, ser “decente”…) que era la nuestra, les confería, ante mi aguzada curiosidad, algo de la sacralidad otorgada por los antiguos a las hembras que ritualmente se prostituían en los templos de la Diosa Siria, algo de la clerecía erótica que por algo respetaba Aristófanes al mencionar, sin ofenderla nunca, las muy fogueadas y codiciadas cortesanas de Corinto. Y en imaginarios pedestales se me alzaban, como puestas a izquierda y derecha de un camino que condujera a los arcanos de una
iniciación necesaria, aquellas mujeres-flores, mujeres-totems, mujeres-hierofantas,267 cuyos nombres y apodos se acompañaban de atributos y accesorios, hábitos y galas, que eran alimento de otras tantas mitologías enriquecidas por la crónica verbal de quienes se jactaban —en la barbería siempre— de haber gozado de sus favores: La Macorina (intrépida amazona de un Panhard rojo, de carrera, que embestía los atardeceres con un estrépito de coheterí a…); La Tigresa Real (cristalería verde de un pavo real de
Lalique en la cabecera de su cama…); La Muerta Viva (palidez d e Pierrot Lunaire , maquillaje de albayalde, en honda limousine de casi luctuosa estampa…); La Reina Católica (se sabía que a menudo empeñaba sus joyas…); Norka la rusa, que se decía ex amante del Gran Duque Cirilo y poseía el único samovar jamás visto en La Habana; Evelyn y Grace, rubias temporeras de Atlantic-City que reaparecían aquí, cada año, apenas las garzas de La Florida iniciaban su migración hacia las ensenadas calientes del
Caribe; Juana la Loca (excéntricos atuendos debidos a una modista de barrio cuyo genio barroco se magnificaba en la contemplación de Gloria Swanson y Nazimova, cuando éstas se metían en el mundo de Salomé o del Cantar de los cantares…)’, La Revoltosa, con algún pasado teatral en el Madrid de la Plaza de la Cebada o del Edén Concert, que se jactaba de haber taconeado en el tablado de La Macarrona y hasta de Pastora Imperio; y, tras de los desnudos de marca mayor, las academias, más
accesibles, de la Camelia, la Verónica, Gaby, Rachel o Altagracia, divertidas busconas todas — estupendas aforadoras del valormercancía de cada hombre—, sentimentales a ratos y hasta capaces de una entrega desinteresada, pero que, en lo habitual, ocultando el seguro anzuelo tras de un porte altivo y desdeñoso, hacían perdurar en el Trópico, aunque con enorme retraso, la clásica tradición de La Torpille balzaciana, las Nanás del Segundo Imperio francés, y las hetairas de alto vuelo que habían amenizado la belle
époque con el tornasol de sus sombrillas y el cascabeleo de sus caballos de tiro, dejando sus nombres inscritos en la pequeña historia de este siglo…Pero andando quedaban atrás esos recuerdos, y andando un poco más me hallaba ante la librería del francés Morlhon, donde había trabado conocimiento, años atrás, con Swan, Saint-Loup, Albertina y Charlus, cuando empezaba a cansarme de frecuentar a Jerónimo Coignard, Doña Perfecta y el Marqués de Bradomín…268 Y siempre estaba ahí, en el paseo del
Prado, con su portal de columnas, la añeja mansión del Conde de Romero269 que encerraba —si aún estaban en su lugar— un asceta de Zurbarán, una degollación de inocentes de Monsú Desiderio, y, sobre todo, un suntuoso cuadro de la inauguración del Teatro Real de Madrid —función de estreno con La favorita en escena y la Reina Castiza270 en su palco rojo y gualda debido a un estupendo discípulo de Goya…Estando siempre en su lugar de estar, me recibían las enseñas de Los Reyes Magos, El Potro Andaluz,
el ángel volante de la funeraria La Simpatía, el mono con catalejo y bombachas a lo Drake, filibustero ujier de un comercio de artefactos ópticos, antes de que se me impusiera, por su austeridad, el majestuoso letrero de La Filosofía — tienda, esta última, de ropas femeninas, con ricos muestrarios de camisas transparentes, fajas rosadas, pantaloncillos y sostenes, artículos todos que justificaban un concepto de filosofía debido acaso a una juiciosa interpretación del axioma de Baruch Spinoza, según la cual “podemos
imaginar ciertas cosas en ausencia de su existencia presente”, y más, teniéndose en cuenta (escolio final de l a Ética) que “todo lo hermoso es difícil” (de conseguir, desde luego…)…Y andando, andando: no habían cambiado de aspecto los cines modestos y algo misteriosos de frente al Capitolio, más apreciados por su favorecedora obscuridad que por la calidad de sus películas, donde se proyectaban tremebundas historias de Drácula, Frankenstein y el Doctor Mabuse, viejos westerns rayados, recortados, empatados,
remendados, cuando no aquellos filmes norteamericanos, doblados en Madrid antes de la guerra, donde los Lanceros de Bengala hablaban como el Alcalde de Zalamea, en tanto que Richard Barthelmess y Myma Loy, al encontrarse en un ángulo de Times Square, se saludaban con un gallardo: “¡Ea, chavala!” —“¡Hola, majo!”…Y me detenía ahora ante el edificio de las monjas Ursulinas, con su increíble fachada inspirada en el mozárabe de la Sinagoga de Toledo, junto a una capilla esquinera alzada antaño para limpieza de almas, pero
caída ahora en ancilares menesteres de tintorería (“En una hora dejamos su traje como nuevo”…) y andando, andando, andando siempre (no me cansaba de andar por mi ciudad, con derecho de propiedad sobre cuanto en, ella veía), alcanzaba La Casa de los Vinos para probar el Alella de una pipa recién avillada, y, pasando frente a la pecaminosa casa de Juana Lloviznita, cuyos bailes de encerrona eran famosos, a la vista del Castillo de Atares 271 —de hosca y almenada figura—, llegaba al barrio de Cristina, herrumbrosa capital de la
chatarra, baratillo de hierros parados, acostados, plantados, hincados, torcidos o enredados — amontonamiento de verjas, cancelas, portafaroles, guardavecinos y guardacantones, revueltos con automóviles sin ruedas, motocicletas cojas, rengos velocípedos, camas vencidas, en un desparramado emporio de chamelas mohosas, tibores mellados, marañas de alambre y calderos de mil agujeros…Y, tras de inacabables periplos que nos devolvían al centro de la ciudad, bajando por la Calzada
de la Reina272 en cuyas arcadas se ofrecían oraciones sujetas con grapas de lavanderas y ex-votos en cajas forradas de terciopelo verde, íbamos a dar, por costumbre pronto adquirida, al inagotable Teatro Nacional,273 altivamente afirmado en su teratología de ornamentos inútiles en cuanto tuviese que ver con la adecuación del edificio…—“¿Y aquí es donde viste bailar a Pávlova?” — me preguntaba Vera, invariablemente, recordando lo que de mi infancia le hubiese narrado en Benicassim…Pero, al bajar por el
Prado, escoltados por sus pomposos leones-pisapapeles de bronce,274 olvidábamos el teatro de piedra y artificio para asomamos al portentoso Teatro del Mar, 275 anfiteatro de inmensidades, dioramas de tormentas, panorama de crepúsculos jamás semejantes a los anteriores, perennemente abierto a quien quisiera instalarse en su larguísimo palco con antepecho de piedra y dentículos de arrecife. Era aquél un lugar único, único lugar donde en todo momento podía asistirse a un siempre renovado
espectáculo de furias oceánicas, juegos de olas, embestidas de fondo, alzamiento de espumas, o bien —al antojo de los días o según soplaran los vientos— aplacadas las aguas, se ofrecían visiones de ondeada placidez en verde mayor, calma casi lacustre, invitaciones a la barca y al remo, en prodigiosas luminotecnias de alba, media mañana, plena luz de arriba, reflector lateral, amarillos del atardecer, candilejas distantes, oblicuas proyecciones en rojo y violado sobre un fondo ahondado en sombras que anunciaban el gran telón
estrellado de la noche…A veces, sentado en el muro del Malecón, me olvidaba del mar cuyo penetrante olor me daba una lúcida euforia, y pensaba —re-pensaba— el mundo en valores de cielo. Miraba las nubes y tenía la impresión de que eran posesiones mías —como las calles, las avenidas, el sabor del agua— tan distintas de las nubes que muy lejos hubiese dejado, nubes domadas, algo cartesianas, siempre atentas al estatuto de los colores que las clareaba en los plafones de Tiépolo, las engrisaba en los paisajes de
maestros flamencos, las encendía en los cuadros del impresionismo, las ahuyentaba del universo de Rembrandt. Aquí —apartando toda noción adquirida en museos— era ocioso hablar de cirros, cúmulos, nimbos y otras formas catalogadas. Las nubes nuestras eran de otra raza. Antojadizas y volubles, rechazaban toda clasificación. Si eran cirros o cúmulos o nimbos, lo eran sin saberlo y sin quererlo saber. Poco les importaba. Estaban en el cielo por su real / tropical antojo. Y, por lo mismo, podían verse como las
entrometidas, las asomadas, las alegóricas, las esquivas, las engreídas, las abultadas, las encaramadas sobre sí mismas, o bien las sumisas, arrastradas por otras mayores que eran las alborotosas, las Señoras de Arriba, prometedoras de Grandes Lluvias, aunque de pronto se largaran sin entregar nada a la tierra sedienta; pero, otras veces, cuando menos se esperaba, se detenían sobre los campos con plomiza pesadez, cerrando los horizontes de confín a confín, y, de pronto, puestas en furia repentina, se desgarraban en franjas,
en rastrillantes hilachas, y barrían el firmamento con avisos de peligro, arremolinándose en ciclones de los fuertes, de los asoladores, de los destructores, armando su gran sinfonía de cataclismos, su arrollado de que te tumbo, te tumbo y te retumbo, para irse una buena mañana, dejándolo todo mojado, rajado, derribado, arruinado, y aparecerse a la mañana siguiente, como quien no dice nada, joviales y sonrosadas, entre alegres y cabronas, como pidiendo excusas —¡en buena hora y que mal viento te lleve!— por lo
hecho la víspera…Anárquicas en la perpetua mutación de sus colores, pasando, en minutos, de la marmórea inmovilidad a la más desaforada carrera, eran capaces de concertarse, de repente, en miméticas liturgias crepusculares, a largar densos aguaceros de gotas anchas y pesadas como monedas de cobre, a bajar, en grande aparataje escénico, una tromba —o “rabo”, decían los campesinos— que era, parada de puntas, danza de Osain-el-de-unsolo-pie, y, después de prender las fraguas de arriba y de echar a
galopar —con herraduras de bronce clavadas por Ogún— los diez mil caballos de Shangó,276 lanzaban un huracán de madre por todo el Caribe, de los de gira-que-te-gira y rompeque-te-rompe, sobre los archipiélagos empavorecidos. Y, al día siguiente de derribar casas, de rajar paredes, de tumbar palmas reales como bolos en bolera, se presentaban las otras nubes (cómplices de las anteriores…) inocentes y endomingadas, con cara de “yo no fui”, en un amanecer rosado, algo pastelero, algo camp, de
nubes de bolero y elegía que, para hacerse perdonar lo hecho, se prodigaban en arcoíris de almanaque —entre William Blake y sinfonola— mientras otras, de más variada paleta, inventivas y tramoyistas, preparaban, para mostrarlo en suntuoso crepúsculo que todo lo hiciese olvidar, el maravilloso espectáculo de una puesta de sol donde los dorados encrespamientos del barroco se amaridaban, en unos segundos de alquimia sin par, con las rutilantes floralías de los mitos americanos —éxtasis de Santa
Teresa, traspasada de fulgores, entre las aves verdes, índigo, amaranto, añil y topacio, color de colibrí, color de quetzal, con las banderas y tiaras, máscaras y paramentos, atributos de los Dioses de la Lluvia y Dioses del Aire vistos en los códices de nuestras rutilantes cosmogonías. Y cuando, cansado de mirar al firmamento, a lo inalcanzable, volvían mis ojos al nivel de las casas, lo que más me conmovía no era siempre lo señeramente edificado, lo que con estilo y ciencia se mostrara —permanencia,
advertida por Vera, de un blasón de heráldica española, de una moldura genialmente enredada en un cornisamento—, sino que, mirando más abajo, me enternecía ante la exhibición de las posibles Novias, adornadas de lazos, vestidas de tiernos colores, puestos los bracitos regordetes, como de angelotes, sobre cojincillos bordados que, enmarcadas por los herrajes de sus ventanas, se mostraban cada tarde en las extrañas calles sin estilo, sin arquitectura definida, fuera de la hora de ahora porque estaban
inscritas en unas edificaciones que no eran de ayer ni de hoy, allá entre Galiano y Belascoaín, esperando pacientemente a quien las viera, las observara, detectara sus ocultas ternuras, sus amansados anhelos de entrega. —“Parecen novias de Chagall” —me decía Vera. Yo pensaba más bien en las novias de ciertos poemas de Ramón López Velarde, el mexicano. (Pero yo conocía a Chagall y ella no conocía a López Velarde, y acaso por esa vislumbre de carencias, puesto que yo conocía a su mundo y ella
ignoraba el mío, empezaba a entender un poco mejor a esta América que un poco opaca, un poco nebulosa, hubiese sido para mí durante mucho tiempo…) Entraba en una fonda, un figón, una bodega de las que tienen mesa reservada a sus fieles clientes detrás del mostrador, y, ante una olorosa sopera sacada por el ventanillo de la cocina, ante una naturaleza muerta —jamás pintada por maestro alguno— de aguacates y lechugas alhajados por aros de cebolla, me sorprendía a mí mismo dando —broma que te bromea— un
curso académico a Vera —con método, dialéctica, sistema y todo— acerca de los manjares de texturas y colores nuevos para ella,277 inventando la teoría de la malanga, la casuística del ñame, en términos guasonamente eruditos, ergotantes, magistrales, al ritmo de los tenedores percutiendo en platos mellados, entre la aceitera de tres bocas y el pomo de las guindillas. Y montado en cátedra, largaba yo mi curso académico: Vatel, Caréme, inventores de técnicas culinarias aún vigentes, padres de toda una filosofía
de salsas y aderezos, fueron los Descartes, los Malebranche, de la marmita y del sartén, como en este siglo había sido el maestro Prosper Montagné, autor de un gran tratado incluido en la biblioteca enciclopédica de Larousse, el Bergson de las ollas, los hornos, el baño de María, y las altas ciencias que conducían a lograr las obras maestras, de muy difícil ejecución, que eran una brioche dorada y untuosa, un hojaldre de liviana y crujiente realidad…Y es que en Europa se había elaborado una
metafísica de la cocina, un acercamiento por la Razón, el Logos, a las esencias puras de lo comestible, con sus consiguientes accidentes empíricos, estableciéndose así una suerte de fenomenología del manducar, del salivar, del tragar, bien distinto de nuestro historicismo de la cocina que especulaba con los hábitos gustativos dejados en el paladar de todos por un choque de razas, y un acomodo temporal de pueblos diferentes que consigo traían sus maneras de saborear y de engullir. Así, la cocina
criolla que Vera, ahora, trataba de entender con los ojos y el regusto, tras de exploraciones, acercamientos, tanteos, rechazos o aceptaciones del olfato, era algo que no le era dable percibir en profundidad porque le faltaba una confluencia de sedimentos raciales para disfrutar de ella. Cierta literatura actual se refería mucho —¡demasiado!— a una dramática “incomunicabilidad” de los seres humanos entre sí. Pero yo había tenido siempre esa “incomunicabilidad” por nula desde el instante en que un hombre de
cualquier raza o condición podía encamarse en una mujer de cualquier raza o condición, obedeciendo a la más universal, imprescindible e intemporal de las pulsiones compartidas. La tan mentada “incomunicabilidad” podía plantearse, más bien, cuando, al despertar de un largo abrazo sin fechas y sin trabas, se volvía a la realidad de lo circundante, y, en el acto de comer fuera del ámbito natal, los manjares cobraban, para los amantes, un distinto significado: mientras la mujer, nuevamente atenta
a los llamados de un apetito añorante de esturiones, salsas peculiares, sabores de hinojo y panes al comino, trataba de entender lo que en su plato había, el otro —yo, en tal caso…— reconstruía toda su niñez, toda su adolescencia, con sólo morder un pedazo de yuca —ebúrnea, fragante, estriada por pequeños hilos que se rendían ante los dientes bajo la dorada fragancia del mojo de ajo, incensario del camino de gloria que iba de las narices a la boca…Criollo era yo al fin y mi cocina no procedía de la de Apicio el romano, sino que
era la que juntos habían elaborado el Marqués de Villena, maestre de artes cisorias, el diabólico marmitón que aherrojó al Gran Almirante, el príncipe Kankán Muza, señor de imperios africanos, los Caciques de todas mis islas y los bucaneadores de sus costas que, asomados a anchas orzas de barro, a calderos ecuménicos, habían engendrado esas grandes realidades de un mestizaje tricontinental —simbiosis de sabores — que eran el tamal, la hallaca, el congrí y el ajiaco…278 Observaba yo a Vera en su cauteloso acercamiento
al insinuante boniato, un poco oportunista en lo de acomodarse a distintos manejos, aquiescente en la fritura de sí mismo, doblando el lomo —si se lo pedían— sobre los rescoldos del carbón de leña, abierto de entrañas bajo la mantequilla, feliz de dejarse envolver en mantas de caramelo, bastante acomodaticio y mimético, para decir la verdad, camaleón de hornos, pailas y hervidos —y hasta boniatillo, a la hora de putearse con camisa de azúcar— ante la adusta, inconmovible, orgullosa unicidad de
la malanga, carne gris salida de la tierra con desgano y que sólo se entregaba, tal y como era, de arrugado atuendo, señera, perfumada en hondura, hermética en sus trassabores para quien no hubiese nacido en tierras americanas. Así, su discreta, casi displicente intervención en el ajiaco nuestro, debía verse como la decisiva entrega de sí misma —consagración, espaldarazo y aval— a un populachero contubernio del maíz desmenuzado en rodajas, del plátano verde de negra respuesta al calor, del
secular tasajo —cecina que había viajado en las tres primeras carabelas vistas por nosotros— en un plato que era como una ilustración complementaria de toda la historia del mal llamado Nuevo Continente: en una sola cazuela se malaxaban aquellos elementos que habían alimentado las razas de criollos (… huasos, cholos y huachinangos, negros, prietos y gentiles, serranos, calentanos, indígenas, gente de color, morenos, mulatos y zambos, blancos porfiados y patas amarillas, tercerones, cuarterones,
quinterones y saltoatrás, los llamaban aquí, allá y más allá…),279 llevados a dar guerra, a propiciar, a desbaratar, a descolonizar lo colonizado, a conquistar, de abajo arriba, en fin de cuentas, a los conquistadores demasiado seguros de lo conquistado —arrojándolos, en más de una ocasión, al mar por donde habían venido. Salazones de bodegas marineras, mazorcas que tanto montaban como las espigas del trigo, texturas de raíces magníficas, se constituían en el armorial de un mundo que yo quería explicar, dar a
entender, a quien me acompañaba, ahora, en esta nueva etapa — descanso, tranco, morada…— de mi existencia. Y como observaba que Vera era excesivamente atraída por el aspecto artístico de los viejos palacios —de Lombillo, de Aldama, de Pedroso, de la Plaza de la Catedral…280 — que tenían alguna relación con la historia por ella conocida, dejando de andar, de tanto andar, andar hasta cansarme, por calles harto revistadas, empecé a tomar autobuses de sugerentes rumbos indicados sobre la proa, para
alejarme cada vez más del centro de mi ciudad, buscando la íntima poesía de sus calles modestas, de sus urbanizaciones lejanas, donde hallaba los tejados, acunados por el tiempo, de antiguos paradores carreteros, las casas de maderas cada vez más desteñidas por los aguaceros de mayo, los portales de horcones escorados que iban sucediendo —en Arroyo Apolo, El Calvario, El Cotorro, Jesús del Monte, Guanabacoa…— a las últimas columnatas, ya muy deslucidas, muy desconchadas, muy
cansadas por el peso de sus capiteles, que habían alcanzado, encuerándose de revestimientos y perdiendo rizos de voluta, los altos de la Loma del Burro o de la Víbora,281 donde en las tardes levantaban los niños un tornasol de cometas, papalotes y coroneles,282 danzantes y peleadores, de uña en el rabo, que salían al firmamento con una alevosa cuchilla puesta en la cola para derribar —rajándole el papel montado en varillas— a cualquier otro que se les atravesara en el camino…Pero, más allá de las
lomas, donde se espaciaban, perdían la forma y acababan por dispersarse y desaparecer las columnas cada vez más raquíticas, enfermas, descalabradas, de las antiguas calzadas coloniales, se alzaba, en los confines de la Ciudad, la fastuosa columna de la Palma Real, con su fuste escamado de estaño, cargando, sobre su gorguera de palmiche, con el vivo y siempre renovado capitel de sus hojas —pues capitel y no copa era lo que tan altivamente sobre la tierra se elevaba—, sin dar sombra a nadie, como sombra no daban al
transeúnte, por no estar para eso, las columnas trajanas, rostrales, conmemorativas —trafalgueras, petersburguesas o napoleónicas—, como tampoco dieron sombra nunca sus remotos hermanos-obeliscos consagrados al culto del Sol y al culto de la Virilidad. Y de palma en palma andaba, hacia la Chorrera de Managua, hacia las Tetas de Managua y el Valle del Nazareno, o bien hacia el pueblo de San José de las Lajas,283 adentrándome en el campo, desdeñando los monótonos, torcidos y despeinados cocoteros de
las costas, hasta tropezarme con el más monumental, el más adusto, el más imponente de mis árboles: la Ceiba.284 La ceiba, aislada en un espacio por ella elegido, me hablaba en un idioma desconocido del nogal, el encino, el tilo, el abedul. Árbol parado por derecho propio, indiferente a las sequías, indiferente a las lluvias, desafiador de huracanes, testigo impasible y enhiesto de diez, veinte, ciclones, en cuyas ramas no anidaban pajarillos porque no le interesaban los solos de pífano ni las músicas de cámara, sino
las sinfonías de los vientos viajeros que, de paso, le narraban la historia del mundo —historia que para este árbol empezó cuando lo vegetal, en hierbas de gigantesca estampa puso por fin, después de muchas luchas, un color verde sobre la siniestra grisura inicial de la Tierra. Árbol-triada, de raíces, tronco y ramas dotadas de una personalidad distinta, aunque integrantes de una unidad; árbol arquitectónico, jamás doblegado, crecido de acuerdo con un Orden Inteligente, se me parecía la ceiba de mi país al Arbol cuya contemplación
y estudio hubiesen dictado a Piet Mondrian su principio, válido para cualquier pintura —fuese la de Leonardo, de Vermeer, de Cézanne —, del equilibrio dinámico entre lo vertical y horizontal, eje cósmico del universo…Y pensaba que el guajiro cubano, al llamar “madre de todos los árboles” a la ceiba debía acaso a su ancestral sabiduría la noción de que con ello identificaba a la Mujer y el Árbol, alcanzando la esencia primordial de todas las religiones, donde Tierra y Madre —con cifras de tronco y retoño— son la ecuación
significante de toda proliferación. Hay un mito del Árbol de la Vida, Árbol-centro-del-mundo, Árbol-delSaber, Árbol-del-Ascenso, ÁrbolSolar, según las viejas cosmogonías caribes. Y es aquí y no fuera — advierto yo— donde la tierra tiene un vocabulario que en alientos me llega, donde el agua de una cañada cercana acaba de devolverme una identidad olvidada, donde los espartos que estrujo entre los dedos me cuentan mi infancia; es aquí donde tengo, por vez primera, la impresión de formar parte de algo, de algo que vengo
buscando desde hace años. Y me doy cuenta de que necesité de un largo periplo, de una suerte de viaje iniciático colmado de pruebas y de riesgos, para hallar la más sencilla verdad de lo universal, lo propio, lo mío y lo de todos —entendiéndome a mí mismo— al pie de una ceiba solitaria que antes de mi nacimiento estaba y está siempre, en un lugar más bien árido y despoblado, entre los Cuatro Caminos —¿premonición? — y las canteras de Camoa, a la izquierda, subiendo por el antiguo camino de Güines. Arbol-de-la-
Necesidad-Intema. Tellus Mater, que empieza verdaderamente a hablarme aquí, fuera del Camino de Santiago, del Camino de Roma, del Camino de Lutecia, cerca de un estanque de aguas dormidas donde, al atardecer, el grito lúgubre de algún pavo real se mezcla con el pululante croar de las ranas-toros subidas, para afinar su coral nocturno, en anchas hojas flotantes. Hay, aquí, un Árbol-centrodel-Mundo, que abre para mí la boca de sus cortezas, a la izquierda del camino de Güines, donde me parece que empiezo a dar con la razón de
ser de mí mismo. —“¿Qué miras?”— me pregunta Vera, viéndome absorto, de brazos cruzados, entre las enormes raíces que me circundan y se pintan como envolventes nervaduras sobre la tierra roja. —“Nada. Un árbol” —le digo. —“Un árbol al que es imposible treparse” —dice ella. “Tienes razón” —digo: “Un árbol al que es imposible treparse. Tiene espuelas en el cuerpo”. —“Y no da sombra”…Y ella piensa, acaso, en bosques remotos donde la noche empieza a espesarse a media tarde al
pie de los abetos, cuando aquí, en los brazos cimeros de este árbol que tal vez asistió al paso de aventureros de morrión y coraza, el crepúsculo demora en oros que pasan de la alquimia flamígera a la alquimia de obra negra, mientras, abajo, se adormecen los bueyes librados del yugo, suena un graznido de yaguasas285 en una cañada, y ladran los perros ante la Instalación de las Sombras…De los fogones campesinos nos llega, por sobre su niebla de humo, un fabuloso olor a carbón de leña.
18 Pasaban los días en esta busca de mis raíces —harto olvidadas durante años— y siempre aplazaba la fecha de la inevitable visita a la Condesa, con la cual tenía que tratar, por lo demás, de cuestiones tocantes a mi economía. “Mañana”. Siempre lo dejaba para mañana. Pero un día en que había dormido hasta más allá de la hora habitual, por haberme trasnochado en la Playa de Marianao, oyendo con Vera —entusiasmada por
la novedad— la orquesta del “Chori”,286 fui devuelto al ineludible presente por una voz imperiosa que me alcanzaba tras de reiterados timbrazos telefónicos: “Hola, bolchevique” —me decía la alta señora con un buen humor que me sorprendió un poco: “¿Qué esperas para reportarte?287 Parece que hace tiempo que estás aquí. ¿Qué carajo te pasa?” E, interrumpiendo mis improvisadas explicaciones: “Vístete y ven…Que hoy es un gran día”. Sin entender por qué hoy —un 23 de agosto— el día habría de ser
“grande” (no recordaba que fuese cumpleaños de nadie, ni que el octavo mes del año significara nada especial en la historia de mi familia) fui a la Calle 17 donde el suntuoso caserón relumbraba, bajo el sol, por todos los mármoles pulidos de sus vasos romanos, delfines y angelotes. Después de abrazar a Venancio, realmente conmovido al verme, subí a la habitación de mi tía que me esperaba, sentada en un alto sillón, envuelta en sedas y encajes de negligé —como decía—, algo semejante a la Sarah Bernhardt de
Fedra, tal como nos la muestran algunas fotografías de comienzos del siglo. —“¡Hola!” —me dijo, ofreciendo una desganada mejilla al beso de cumplido familiar a que me había acostumbrado ella misma desde siempre. —“Déjame mirarte” —dijo, con gesto de restablecer alguna distancia: “Siéntate…Pero, no. No en esa butaca. Hay que cuidarla. Es una butaca de Oeben, el ebanista de Luis XV”…Y, de repente, ocurrió algo insólito: mi tía empezó a reír. A reír de un modo estrepitoso, que se fue haciendo
forzado, intencionado, absurdamente prolongado en hipos, muecas y sofocos, rebasando los límites de una hilaridad normal. Se sentía que esa risa sin motivo que me fuese inteligible obedecía a un propósito: teatral emboscada a mí tendida, a la que, para colmo, se mezclaban las carcajadas de Leonarda y Cristina, las dos fámulas que ahora asomaban las caras por sobre las molduras espalderas del alto sillón. —“Pero… ¿de qué coño se ríen?” —grité al fin. Y, de repente, el silencio. Los tres rostros vueltos hacia mí se habían
enseriado. —“¿Leiste los periódicos?” —preguntó mi tía. —“No”. —“Pues, entérate”. Y me tendió soberanamente un número del Diario de la Marina donde se ostentaba un título a cinco columnas: pacto germano-soviético.288 —“Sí. No pongas esa cara. Fue ayer. Fecha histórica. Hitler y Stalin, uña y carne. O cúmbilas,289 como decimos nosotros. Lee…Lee…” (Y lo peor es que yo leía y releía, y era cierto, espantosamente cierto…) —“Los nazis y los comunistas abrazados. Y tú, comiendo mierda en las Brigadas
Internacionales —pues aquí todo se sabe. ¡Que si ustedes habían de acabar con la swástica y con el fascio! Pero ahora resulta que la swástica y el fascio y la hoz y el martillo son estacas de un mismo palo…Leonarda: aunque sea temprano, tráenos un wisky”…Yo seguía leyendo, pesando cada palabra, comprobando la autenticidad de las fuentes, mientras la Condesa se entregaba al siempre fácil gozo de los vaticinios futurológicos: “Esto significa el fin del comunismo. Porque…¿con qué
cara van a decir ustedes, ahora, que luchan por la justicia y la libertad? Y, en esta alianza, en la que tenían que caer por fuerza, los rusos serán devorados, asimilados, mangados, por los alemanes. Porque los alemanes son la gente más culta de la tierra. Ahora impondrán sus productos, su industria, su inteligencia, a una Rusia que, al cabo de veinte y tantos años de bolcheviquismo, no ha sido capaz de fabricar un objeto exportable. Porque, vamos a ver…Fuera de las muñecas esas, que se meten unas
dentro de otras, fuera de algún caviar que ni siquiera es de allá…¿tú has visto que se venda en alguna parte un automóvil ruso, una nevera rusa, un mueble ruso? Parece que las rusas se visten, que…—¡bueno!— más vale no hablar…Y los hombres se ponen unos trajes que…—¡ni te digo! “… Sin prestar más atención a aquel monólogo, eché a andar por la casa. Allí estaban, en su lugar de siempre, los paravanes de Coromandel, los retratos de Madrazo, los cuadros de Zuloaga y de los Hermanos Zubiaurre. Entré en la cocina donde
e l Chef francés acababa de leer el periódico, sentado en un tosco taburete, con una botella de Burdeos al alcance de la mano. Después de saludarme con muchos aspavientos y elogios a mi sólida estampa (pues era cierto que la guerra me había dado músculos, afirmando en mí una cierta madurez en el gesto y la expresión) el hombre del bonete blanco abordó el tema del día: “¿Ha visto? ¿Ha visto?…Es lo que yo d i go : Il est mutile d’essayer de s’entendre avec ces gens-là, Le Front Populaire s’était mis le doigt
dans l’oeil. Maintenant nous voilà baisés.” Ellos, eran de las estepas; nosotros, éramos latinos: “On est des Cartesiens, Monsieur…On est des Cartesiens”…290 Este pacto germano-soviético había comunicado una maligna alegría a todos aquellos que se hubiesen alarmado, años antes, ante el triunfo del Frente Popular en Francia; a todos aquellos que, pocos meses atrás, cambiaban de conversación cuando se les hablaba de los bombardeos de Madrid. Para muchos se había esfumado el dilema
de conciencia consistente en saber si se abrazaba o no la rigurosa causa del socialismo. Más de uno, inscrito recientemente en el Partido y asustado, luego de hacerlo, por las responsabilidades que tal afiliación implicaba, se disponía ya a devolver altivamente el carnet, por la magnífica razón de que “sus ideales habían sido traicionados”. Para el Diario de la Marina, neutralizada era la Amenaza Roja. Y ahora, el Chef de bonete blanco, antiguo anarquista, lector otrora del Pere Peinará, que se me proclamaba
cartesiano, fiel a la religión de sus antepasados (y en eso, debo reconocerlo, eran cartesianos sin saberlo…), adicto a la causa de Monseñor el Duque de Guisa, heredero legítimo de la corona de San Luis, y sobre todo de Enrique IV —acaso por aquello de la poule-aupot que, por sobre los siglos transcurridos, habría de llegarle al alma…Y encerrado ahora en la biblioteca, volvía a leer el artículo d e l Diario de la Marina, con su consiguiente editorial. Y, mordida ya la avinagrada esponja del Pacto, me
irritaba ante algo nuevo: por un increíble vuelco de opciones, eran esos señores, ahora, quienes reprochaban a Stalin que se hubiese acercado a los nazis. Stalin renegaba de sus principios; Stalin se había apartado de la Línea —¡ahora hablaban de Lineal— comunista; Stalin se había desprestigiado para siempre: afrenta a la memoria de Lenin; golpe de muerte dado por el georgiano, al harto prestigiado marxismo que, francamente, no valía el precio de la tinta despilfarrada, durante estos últimos años, en
considerarlo, defenderlo o discutirlo…¡Y eran ahora los redactores del Diario de la Marina, reaccionarios desde hacía cien años, quienes parecían indignarse ante el desmoronamiento de ideales (ahora los llamaban: ideales…) por los que yo había peleado, armas en mano! ¡Los defraudados eran ellos! ¡Los quejosos eran ellos! ¡Los indignados eran ellos!…¡El colmo!…Cansado de ira ante unos y de ira ante otros, arrojé el periódico al suelo y subí a los aposentos de mi tía, dispuesto a patear los muebles si me volvía con
risas y sarcasmos. Pero ella, acaso apiadada por la enorme tristeza que traía en el rostro, se mostró extremadamente cariñosa conmigo: “Hiciste mal en no venir antes. Tú eres carne de mi carne —hijo de la hermana a quien más quise— y ninguna cuestión política podrá separamos nunca. Todo el mundo ha cometido equivocaciones en la juventud…Peor fue lo de tu prima Estelita, que le partieron el culo a los trece años, y ya la ves: bien casada, con hijos, buena esposa, buena católica…¡Ay! (suspiró). Los
enigmas del alma humana”…Mi pequeño apartamento estaba siempre a mi disposición. Allí no se había tocado un papel, un libro, un dibujo…Le dije que pensaba instalarme en algún lugar de La Habana Vieja —si fuese posible, con vista sobre el puerto. Sí. Alquilaría un piso en alguna añeja casona de alto puntal y cristalerías coloniales, al que arreglaría a mi gusto. Porque, además, para decirlo todo, estaba casado (y en esto mentía pues nunca Vera y yo habíamos pensado en firmar un contrato de matrimonio). La
noticia volvió a fruncir el ceño de la Señora, por aquello de que, muy probablemente, venía a frustrar algún propósito casamentero urdido a espaldas mías —acaso, en sus proyectos, me destinaba una rica heredera de emporios farmacéuticos o azucareros. —“¿Y, de dónde sale ésa?” —“La conocí en París”. —“¿Francesa?” —“Rusa”. Y aquí hubo un cuadro de gemidos, ahogos, manos llevadas a las sienes: “¿Rusa? ¿Cómo rusa?” —“Blanca”. —“¿Blanca? ¿Blanca?…Pero ¿cómo? ¿Blanca de opiniones o de
pellejo?” —“Las dos cosas”. Y, con ese prodigioso don que tenía la Dama, tal Eleanora Duse, de pasar sin transición de los paroxismos a una aparente serenidad, me preguntó con sosegada voz: “¿Católica?” —“Sí” (y en eso mentía una vez más). —“¿Presentable?” —“Me parece”. —“¿De buena familia, allá en su tierra?” —“Hija de Grandes Duques arruinados por la Revolución” (aquí, otra mentira, puesto que Vera era hija de un comerciante de paños, de Bakú…) —“¿Hace algo?” —“Baila”. Subida
de tono: “¿Variétés?”—“Clásico”. —“Tipo Pávlova, entonces?” —“Eso”. —“¿Y viene a darse a conocer aquí como artista?” (¡Cuánto menosprecio en la manera de decir artista”!) —“No. Si acaso podría fundar una escuela”. Mi tía parecía serenada: “Bueno, eso habrá que verlo”. Ella no creía que un casamiento de cubano con europea diese buenos resultados. Con las españolas, sí, cuando eran mujeres de buena alcurnia, porque, en fin, la Madre Patria, la comunidad de idioma y religión, la hispanidad…
Las francesas e italianas, además de ser muy putas, se creían mujeres superiores y nos criticaban en nuestras costumbres y nuestros modos de vivir. Con las alemanas y nórdicas no nos entenderíamos nunca, y hasta con las anglosajonas había de andarse con cuidado — aunque se hubiesen visto matrimonios muy buenos con norteamericanas (“pero es que entre cubanos y yankis de buena sociedad hay muchos ideales comunes”…). En cuanto a las rusas: no había antecedentes: “Es que son de mundos
distintos. No hay tema de conversación. No entienden nuestra manera de ser, nuestra cultura, nuestros gustos, ni las cosas que nos interesan.. Te vienen siempre con que: ‘Allá en Rusia…Allá en Rusia’…¡Como si Rusia contara para algo en el mundo!…Pero, en fin: tráela por aquí. Veremos si, al menos, tiene educación y puede alternar con la gente decente”. Para someter “mi esposa” a la prueba, se esperaron unos diez días, al cabo de los cuales fuimos
invitados a una comida “informal” en la mansión de la Calle 17. (“Ce sera en veston”, me advirtió mi tía por teléfono, para evitamos toda preocupación de vestido largo o de dinner-jacket…) Y a las 8 en punto del anochecer entramos en el lindo salón de las cacatúas y rocallas vienesas, donde fui recibido con grandes muestras de cariño por gente que me había visto gatear y crecer, personas distinguidas de nueva promoción que enseguida me tutearon, y el enjambre de primas mías (fecundas eran las mujeres de la
generación de mi madre, educadas a la española, que conferían al acto de parir una suerte de sacralidad absolutoria de muchos pecados ocultos al confesor…), compañeras de juegos entre infantiles y adolescentes, unas ya casadas y con hijos, otras, mucho más jóvenes, a quienes había dejado de calcetines y lazos en las trenzas, y que ahora estaban hechas unas reales hembras ante las cuales no pude menos que admirarme…Por el tipo de preguntas anodinas que se me hicieron acerca de una Europa donde había
permanecido varios años, entendí que aquella gente, advertida seguramente por mi tía, evitaba — con elegancia, en ese caso— todo tema alusivo a España y a su guerra que había terminado cinco meses antes. Cuando llegó el Director del Diario de la Marina,291 excusándose de una tardanza debida a la necesidad de “romper la primera plana” a última hora, porque acababa de llegar “un notición”, se pasó al comedor, donde observé que Vera quedaba realmente admirada por el estilo señorial, la impecable
ordenación de una mesa adornada y puesta con un buen gusto que ella no se esperaba hallar en estas latitudes. Y confieso que su sorpresa me halagó un poco porque, a la verdad, sus frecuentes evocaciones de banquetes dados por Diaghilev, después de las funciones, con Stravinsky y Cocteau de comensales distinguidos, tenían, a mi modo de ver, un cierto aspecto de rastacuerismo moscovita, estilo 1909, que, sacado de su contexto natural, evocaba demasiado, para mí, las comilonas de “barines”,292 harto
pródigas en champagnes y caviares, que conocíamos por toda una literatura satírica rusa. Y me halagaba su sorpresa, repito, porque si bien era yo el más severo juez de la frivolidad de la gente de mi casta —de su falta de discernimiento en cuanto tocaba a la pintura, por ejemplo—, también me era preciso admitir que la burguesía cubana, en lo que se refería a ciertos aspectos materiales de la vida, había alcanzado un extraordinario refinamiento. Si no eran aristócratas verdaderos por la cultura y las ideas,
los de mi casta lo eran —indudable realidad— en cuanto al paladar, el atuendo, el peinado, el buen entendimiento de las modas, el sentido del confort, el arte de llevar una casa y de disfrutar de las “nourritures terrestres”… 293 Apenas estuvieron sentados los comensales, hice al director del Diario de la Marina la pregunta que todos esperaban, acerca del “notición” del día. Había ocurrido lo que, en realidad, todos veían como algo inevitable: Francia e Inglaterra acababan de declarar la guerra a
Alemania.294 (Vera palideció y, por unos segundos, su rostro cobró una expresión de intenso dolor). —“¿Y qué sucederá ahora?” —preguntaban todos. El ilustre periodista, a quien el hábil y cotidiano manejo de un excelente Diccionario de citas había dado fama de erudito ante una sociedad que muy poco leía, respondió con dos versos famosos: “Las torres que desafío al aire fueron / a su grande pesadumbre se rindieron”.295 ¿Derrota de Francia? Inevitable. Hitler había galvanizado al pueblo alemán; había forjado un
“haz de fuerzas” (el hombre había leído a Alphonse de Chateaubriand…) de un empuje irresistible…Sacó de su bolsillo las pruebas de su editorial de mañana (“no se asusten: no voy a leerlo todo: sólo el final”…). Final en que se rendía homenaje a Francia como país del refinamiento, de la inteligencia más sutil, más aguda, más penetrante…Pero —triste era reconocerlo— la excesiva inteligencia debilitaba, desvirilizaba, a los pueblos. El mucho pensar restaba energías a quienes tenían que
oponer la fuerza a la fuerza. El demasiado filosofar aminoraba las virtudes combativas del hombre. En el mundo actual, la acción, el anhelo de acción, la disciplina, la obediencia, la voluntad de poder, eran preferibles al cogito, ergo sum. Quien harto reflexionaba, harto vulnerable era…—“Pero París” — suspiró mi tía: “¿Antoine, Cartier, Cocó Chanel…Never more?…” Que se tranquilizara la señora. Francia, vencida ante un sistema destinado a durar mucho tiempo (si no mil años, como aseguraba el Führer…) no
sería borrada del mapa, así así… Seguiría desempeñando, para el mundo, el papel que conservó Atenas en el Imperio Romano. Escuela de retórica, escuela de buen gusto. Hubo continuadores de Eurípides bajo la dominación romana, como habría continuadores de Cocó Chanel, bajo la dominación nazi. Si la Loba no había acabado con la herencia de Homero y de Platón, la swástica no acabaría con la estela de Pasteur, de Anatole France, de Henri Poincaré… —“Raymond” —rectificó mi tía. —“Henri” —repitió el otro. —“Fue
Presidente de Francia”. —“Me refiero al científico”. —“Bueno: científico más, científico menos…El famoso fue el Presidente”… —“Tampoco acabarán los alemanes” —prosiguió el otro, dirigiéndome un guiño entendido— “con los peinados de Antoine, los zapatos de Perugia, y e l ‘canard a l’orange’ de ‘La Tour d’Argent’”… Mis primas más jóvenes se dieron entonces a hablar de literatura francesa. Y me sorprendí al ver que, distintas en esto a las mujeres de la generación anterior, que jamás hubieran leído
una novela que no les fuese permitida o aconsejada por un confesor, conocían obras tenidas por muy audaces e inmorales por el ama de casa, que fruncía el entrecejo, con un suspiro de: “¡Válgame Dios!”, al oír ciertos títulos. En el Teatro Principal de la Comedia habían visto representar Maya de Simón de Gantillon, y hasta La prisionera de Bourdet. (—“¡Caray de espectáculos para señoritas!” exclamó el magnate azucarero que estaba sentado a la derecha de Vera…) Conocían a Paul Morand, Henri Duvemois, Pierre
Benoit, Colette, las biografías de André Maurois…—“Pero no se atreven a decir que todas devoraron El amante de Lady Chatterley296 que yo les presté…” —gritó alegremente, desde la puerta, un personaje femenino, ágil, riente, que llevaba un traje sastre de terciopelo azul casi negro, y que, con copas —era evidente— detrás de la ironía, prosiguió, con un acento castizo que era voluntaria caricatura del de mi tía: “Y no nieguen que gozaron muchísimo con la escena aquella en que Constance y el
guardabosques…” —“¡Jesús!” — exclamaron en coro algunas madres jóvenes que también habían leído la novela. (El personaje femenino que acababa de llegar era mi prima Teresa, y a quien me unía —aunque fuese mucho más joven que yo— un común horror a la sagrada familia que sin embargo le había legado una fortuna. Aunque escandalizara a mi tía por sus aventuras sin cuento, Teresa ejercía sobre ella, por raro proceso ambivalente, una suerte de afectuoso terrorismo, siendo en realidad, su única confidente sincera
y verdadera. Manirrota, desbaratada, indómita, coleccionista de amantes como quien colecciona sellos raros o autógrafos de famosos escritores, mi prima resultaba imprescindible a la Condesa por un savoir vivre innato, que le permitía ordenar recepciones o cenas de aparato con inigualable maestría en la colocación de los comensales, tratamiento particular dado a quienes lo requerían, escala de prelaciones, composición del menú, disposiciones del ornamento floral, instrucciones dadas a la servidumbre en unos ancilares
briefings297 muy temidos por el Chef francés a causa de un pensamiento silogístico que detectaba cualquier fullería o sisa en la compra de caviares, la procedencia del foiegras, o la autenticidad de los vinos de grandes marcas y de grandes años: “Tú sabes que mis compatriotas nada saben de milésimes, porque igual les da una coca-cola que una pepsi-cola, pero a mí no me jodes con tus botellas de Mouton-Rotschild rellenas con tintazo gallego. Y la próxima vez que trates de pasarme un champagne de
segunda por un “Dom Perignon”, te devuelvo a Francia, con mulata y todo, a ver si te echan el guante por no haber hecho tu servicio militar”… —“Mademoiselle est imbattable!” —exclamaba el otro, vencido…) Y nos llegaba Teresa, ahora, despreocupada y algo bebida, fingiendo que había olvidado la comida que aquí se daba: “Arrímenme una silla junto al ‘rojillo’. Ya he cenado, con unos colaboradores de Walt Disney, en el Centro Vasco. Tomaré el postre con ustedes. Pero, Venancio, para mí
nada de bombe glacée, crema Chantilly y otras porquerías. Me traes un poco de queso blanco con cascos de guayaba”. —“¡La de siempre!” —exclamaba mi tía: “¿Así que tú prefieres comer con la gente del Pato Donald y Mickey Mouse, a cenar con nosotros?” —“Ellos están de paso. A ustedes los veo todo el año”. —“Walt Disney es un genio” —dijo el Director del Diario de la Marina. —“Lo fue en un tiempo. Pero, ahora…Su Blanca Nieves es una película para retrasados mentales. Y de un espantoso mal
gusto en el color…” Se cambió de conversación. Pero mi prima acercó su voz a mi oído: “¿Aquélla es tu mujer?” —“Sí”. “Tanto gusto” y “tanto gusto”, dijeron ambas. Y añadió Teresa, como quien pasa su tarjeta de visita por sobre el ancho de la mesa: “Je suis la putain de la famille”. —“¡Jesús!” —exclamó mi tía. Y ahora hablaba todo el mundo con quien tenía al lado o quien le quedaba enfrente, y, entre comentarios sobre la actualidad, el deporte o el suceso mundano, chismorreos de club, nimiedades y
bromas, se colaba, a veces, el nombre de algún pintor, músico, o escritor. Así me enteraba yo de que éste seguía coleccionando cuadros de Sorolla y de Fortuny; que el otro acababa de ver representar Tobacco Road298 en Nueva York; que el de más allá gustaba extraordinariamente de la Rhapsody in Blue de Gershwin, de la España de Chabrier, pero pensaba que el “latazo” del Requiem de Verdi era impropio para un concierto sinfónico. Y observaba yo a los convidados de esta noche — convidados de plata, valga el juego
de palabras, pues sus apellidos eran sinónimo de “plata”,299 de la que brinca, rueda y rebrinca— y me rendía ante la evidencia de que en ellos había una cierta cultura, pero cultura que siempre quedaba al lado —un tanto al margen, por decirlo mejor— de lo que podía tenerse por cultura verdadera. Pero lo que más me sorprendía —ahora que venía de lejos y había perdido la costumbre de vivir en este mundo— era que una gente presumida de abolengo (como mi tía), o consciente de haber amasado fortunas a costas de muchos
esfuerzos y quebrantos, convivieran risueñamente, cordialmente, afectuosamente, con politicastros enriquecidos por mágica operación de peculado, saqueos de fondos públicos, turbias componendas y sucios negocios. Los altos representantes de la banca y de la industria, del azúcar y de la bolsa, adheridos a sus teletipos, en perenne relación con los mercados mundiales, sumidos en la tecleante sinfonía de las máquinas calculadoras, puestos los ojos en pizarras de cotizaciones, suscritos a
veinte periódicos financieros, enviando cables, dictando cartas, sudorosos, en mangas de camisa, viviendo con tres auriculares en tomo a la cabeza, enredados en hilos telefónicos como Berthe Bovy en La voz humana, explotadores de hombres, usufructuarios de latifundios y plusvalías, dueños de minas que jamás habían visitado, de cañaverales abiertos de horizonte a horizonte, poseedores de rebaños cuyos mugidos no escucharían nunca, levantados de madrugada, almorzando en sus despachos,
atendiendo muy poco a la esposa por exceso de preocupaciones (agarrando, si acaso, una guapa secretaria en el ángulo de una mesa de oficina…), múltiples, ubicuos, proteicos, insomnes, enterados de todo lo que les concernía, fisgones, hurgadores, adivinos de crisis y depresiones, funámbulos de la especulación —con cuentas en New York, en Boston, en Suiza…—, aprovechadores de todo acontecimiento, como los Rothschild en la Batalla de Waterloo, como los fabricantes de cañones ante cualquier
rumor de guerra armada por negros o asiáticos levantiscos —lo que más me sorprendía, repito, es que con tales virtudes burguesas de laboriosidad, empeño, tesón, hombres de números y de intercambios, de trueques y trastrueques en escala planetaria, habaneros Fuggers, Médicis de la Calle de Obrapía, criollos barones de Nucingen, se complacieran en codearse alegremente, en recepciones, fiestas, saraos, comidas, con los peores granujas de la política en tumo, vendedores de sí
mismos, senadores de abisales agallas, funcionarios enriquecidos en pocas semanas. Éste —simpático y ocurrente— acababa de embolsillarse cien mil pesos por construir una biblioteca pública que jamás pasaría del anteproyecto; aquél, elegante y distinguido, que hubiese sido Ministro de Educación durante algunos meses, había llevado un millón de dólares a Miami, recientemente, en un maletín mágico donde habían cabido los sueldos atrasados de todos los maestros rurales de la isla; el otro, cuyo
humorismo solía ser punzante y sutil, acababa de embaularse una fortuna para hacer votar una ley que centuplicaría el valor de unos terrenos baldíos, comprados a vil precio por un pool de amigos suyos, etc. etc. etc…Éstos que, desde fecha reciente habían aparecido en mansiones de la alta sociedad donde eran recibidos con los brazos abiertos, eran los hombres fuertes de l a Mangadera300 en virtud de un neologismo no muy bien definido como “engaño’’ en ciertos Diccionarios de cubanismos. Porque
la mangadera de ahora, la real, la de cada día, elevada al plano de una actividad altamente considerada, era voz algo galicista, derivada del manger, sinónimo de manducar, mangiare —y hasta, si se quería apresar el vocablo en todas sus implicaciones: meter en la manga, valga decir: en la faltriquera. Mi misma tía solía decir, cuando abría sus salones a algún nuevo rico del Batistato —que eran muchos—: “Está en la mangadera ”, lo cual, con el complemento de un frac o de un smoking bien llevado,
equivalía al “Nada menos que todo un hombre” de Don Miguel de Unamuno o el “dignus, dignus est intrare — in nostro docto corpore” en la comedia de Moliére. Y yo pensaba, aquella noche, que una clase dirigente capaz de avenirse risueñamente, indulgentemente, con l a mangadera estaba en trance de degradación y de podredumbre… Pero mi papel, en estos días, no era de dármelas de moralista. Y pronto me olvidé de éticas y reparos, viendo que mis primas habían empezado a interesarse mucho por Vera —cosa
bastante inesperada, para decir la verdad— al saber que había sido bailarina clásica. La esposa del magnate azucarero se acordaba de haber visto bailar, en el Teatro Nacional, a Alejandro Volinine (“fue e l partenaire preferido de Anna Pávlova”, dijo mi mujer), a Adolfo Bolm, a Ruth St. Denis (“¡bueno: una yanki con barniz de balinesa!”), habiéndose enterado por la prensa, además, de que Georges Balanchine acababa de estar en La Habana, con el ánimo de hallar algo interesante, coreográficamente, en las danzas de
“cabildos negros”301 que aún subsistían en el país, para menoscabo de nuestra cultura —porque eso no era folklore ni era nada, sino bárbaras reminiscencias, si acaso, de viejos ritos africanos…Y cuando Vera declaró (yo no pensaba que hubiese tomado ya una determinación acerca de ello) que tenía el proyecto de abrir una Escuela de Baile (clásico), se encontró con todo un alumnado dispuesto a empezar. Mis primas más jóvenes estaban entusiasmadas con la idea de entregarse a un ejercicio que no
acarreaba los engorros de la gimnasia, ni las amenazas de morados en piernas y brazos que implicaba el basketball —y en cuanto al tenis, sería muy elegante y bien practicado en Inglaterra, pero era deporte que demasiado hacía sudar en el trópico. En lo que miraba a mis primas casadas, casi todas tenían niñas a quienes la danza comunicaría ligereza, garbo, armonía de gestos. Todo lo que necesitaba Vera era un amplio estudio con piso de madera, un gran espejo y la instalación de unas barras para
“hacer barras”…—“Eso déjenlo por mi cuenta” —dijo Teresa, acabando de engullir sus cascos de guayaba con queso blanco…Y la cena terminó alegremente en una justa de chistes, retruécanos, choteos, donde los invitados daban muestras de tal rapidez en la réplica, de tanta viveza de ingenio e inventiva en la burla, de tal destreza en el “peloteo” verbal, que me costaba trabajo seguirlos. Pasada la media noche empezaron las despedidas. Y mi tía, aprovechando de que Vera hubiese ido a arreglarse, se creyó obligada a
largarme, sotto voce, una de sus lapidarias sentencias de matrona acostumbrada a intervenir perentoriamente en vidas ajenas: “Fina, pero desabrida. Educada y discreta, pero le falta pep.302 No me inquieta mucho este asunto. Estás encoñado con la rusa esa, porque es cosa reciente. Pero el cubano tiene el escroto patriótico. Se le encoge en cuanto se arrima a la carne criolla. Pronto te cansarás. Y entonces te buscaremos algo de más categoría”.
19 Mi prima Teresa —única un tanto amulatada entre cuatro hermanas que eran de blanquísima tez, fenómeno de “salta atrás” muy frecuente en la burguesía cubana— había cobrado un repentino cariño a Vera. Para ella, mi mujer era la cuña subversiva, el elemento anárquico, el brulote que había introducido yo en el armonioso y meditado mecanismo de alianzas, matrimonios estratégicos, fortunas acrecidas por
adición de haberes, suma de propiedades (cuando no, de latifundios) con el cual se iba apretando, reduciendo, compactando, el número de manos puestas sobre las tierras, inmuebles, urbanizaciones, empresas y usinas303 del país —cuando éstas no eran vendidas con buenos beneficios, directamente o por trasmano, a algún consorcio norteamericano. La extranjera que ahora compartía mi vida, rusa intrusa, rusa en trusa, rusa abstrusa, interesaba tanto más a Teresa por cuanto su presencia
molestaba a mi tía, colando una presencia extraña, un factor imprevisto, en un mundo perfectamente organizado según sus designios. Era el cuerpo indeseable, forastero, inútil: la hembra de otra tribu a la que habría de arrojarse del clan apenas hubiese oportunidad de hacerlo. Por lo mismo, Teresa, criptógrafa del menor ceño de la Condesa, conocedora de sus reacciones más ocultas, de sus más arcanas intimidades, se complacía malignamente en contradecir Propósitos Mayores, formando trío
con nosotros en esta noche que, en fin de cuentas, había terminado muy bien. Se ofreció a llevamos al Hotel Unión en su largo Buick verde, donde cabían tres personas, holgadamente, en el asiento delantero, y como el camino habría de hacerla pasar frente al Floridita, se detuvo allí, decretando que una escala era necesaria a nuestra grandísima sed. Acodado en el bar, Ernest Hemingway, de espaldas a la entrada, encorvaba su ancho lomo de leñador, alzando las manazas al calor de una discusión sobre tónicas del
jai-alai con un pintoresco amigo suyo, gracioso cura vasco que alternaba las mañas de la chistera con el asperje del hisopo. —“Salúdalo” —me dijo Vera, ansiosa de conocerlo: “Recuérdale la casa de Gertrude Stein. Háblale de Adrienne Monnier. Dile que estuvimos en Benicassim con Evan Shipman”. —“Está entretenido en otra cosa” —dije, alegrándome de que el novelista no mirara hacia nosotros. Ningunas ganas tenía de evocar siluetas distantes. El Café des Deux Magots, la Rue de l’Odéon, la
librería Shakespeare & Co. de Sylvia Beach —el mismo Joyce, cruzando la calle con su tiento de ciego, tras de espejuelos negros de un increíble espesor— habían quedado tan atrás que me parecían inscritos en una existencia anterior. Ahora sentía que mi encuentro con Ada, la tragedia nocturnal de su desaparición, mi vida en las Brigadas, me habían madurado enormemente. Poco me interesaban, hoy, los hacedores de literatura. Un corte se había producido en mi propia historia, separando mi yo presente del yo esteta que hubiese
ido a Europa, un día, en busca de verdades —trascendentales verdades — que finalmente se habían desvanecido ante mis ojos como engañosos espejismos…Valéry, Ortega, Breton…¿qué coño me importaban, si jamás habían respondido satisfactoriamente a las interrogaciones que más me habían angustiado, mostrándose incapaces de prever, siquiera, los conflictos que habrían de trastornar la época, historiándose en mi carne con el indeleble tatuaje de la metralla? La palabra “Libertad”, había dicho
Breton, “es la única que aún tiene el poder de exaltarme”. ¿Y qué libertad, en fin de cuentas, me había traído Breton? ¿La de poder pegar tres plumas de gallo sobre un lienzo revestido de arena? ¿La de poder mostrar un incendio de jirafas en medio del desierto, una taza forrada de piel de conejo, dos relojes blandos, un maniquí de mujer con fauces de león en la pelvis, o un combate de hombres-pájaros, hombres-peces, y hombres-hojas-denogal, en los salones de clubes Victorianos semejantes a los que,
según las ilustraciones de novelas de Julio Verne, frecuentaban Phileas Fogg o Robur el Conquistador?…304 Mientras Constante, el maestro barman, preparaba nuestras bebidas, Vera hizo un recuento —acaso excesivamente elogioso para halagar a mi prima— de lo visto, oído, observado, en estas últimas horas. Afirmaba que mi familia —con ostentosa tía y todo— le había parecido encantadora. En cuanto a los “barines” del azúcar y de las finanzas, eran bastante parecidos — según ella— a los comerciantes
acaudalados amigos de su padre, que de niña hubiese conocido en Bakú y en San Petersburgo. Eran arquetipos que formaban parte del contexto de la época. Burgueses todos que, un poco menos cultos acá, un poco más cultos allá —cuando la cultura no fuese, en ellos, un mero reflejo de cambiantes esnobismos muy fáciles de manejar — se asemejaban a todos los burgueses del mundo. Sus defectos eran los mismos: excesivo respeto a la riqueza, apego a los bienes adquiridos, vanidad a flor de piel y atávica frivolidad ante todo lo que no
fuese cuestiones de dinero. Al fin y al cabo —y proseguía Vera su indulgente apología— los cuadros de Zuloaga y Sorolla no eran peores que las pasteleras gracias de Marie Laurencin, el apenas disfrazado mundanismo de Van Dongen o las señoras con ojos de vaca de Kisling, y la Rhapsody in Blue era de un músico bastante más original305 —al menos tenía nervio y carácter— que Georges Auric o Henri Sauguet. Las muchachas que se las daban de leídas creían que Le grand écart de Cocteau o el David Golder de
Irene Nemirovsky eran obras geniales, pero —¡caray!— habría que recordar que la fama mundial de tales novelas nos venía de Europa… Por lo pronto, su escuela de baile sería muy pronto una realidad. —“Mi vida ha sido quebrada tantas veces que no he podido desarrollarme en función de mi arte. No me las voy a dar de prima ballerina assoluta, aquí donde se ha visto bailar a Pávlova. Pero sé que en la enseñanza encontraré grandes alegrías. Eso también es hacer obra. Aquí las gentes tienen el sentido del ritmo.
Algo podré sacar, para empezar, de las muchachas de tu familia”. Se echó a reír: “Ahora me llamarán Madame, ya que, ignoro por qué razón, hay que llamar Madame a toda maestra de danza, rusa, aunque haya nacido en Rostov, Irkutsk o Bakú”. Pero Teresa no se mostraba tan optimista ni tan confiada: “No esperes demasiado de esas niñas ricas, criadas, educadas, formadas, con el único fin de ser ‘artículos para caballeros’ —lindo ganado reproductor para realce y placer de un ‘buen partido’, conseguido en las
altas esferas de los negocios o de la ferretería —y si tiene ‘un título’, legítimo o comprado, mejor que mejor”. —“Yo tengo fe en las vocaciones” —decía Vera. “Crecí en un ambiente parecido y sin embargo preferí el mundo del arte. Pero fui víctima de una época adversa. De haber nacido antes, hubiera sido discípula de Marius Petipa o del viejo Custine; nacida más tarde, de Balanchine o de Serge Lifar; y entonces, acaso…” —“¿Y tú? ¿Qué vas a hacer ahora?” —me preguntó Teresa. Yo estaba todavía indeciso
—como detenido— ante algunos caminos posibles, aunque empezaba a angustiarme ante el tiempo que pasaba y añadía un día, cada mañana, a la crónica, hasta ahora poco fecunda, de mi existir. Por pertenecer a una familia adinerada, disfrutaba de una renta, ciertamente. Me era posible llevar una vida ociosa y contemplativa. Pero necesitaba afirmarme en una actividad que me condujera —cosa que me había faltado hasta ahora— a una real definición de mí mismo. Necesitaba un asidero, un sostén, un bastón de
ciego, como lo eran, para Vera, las barras de su danza. —“¿Y tú? ¿Qué vas a hacer ahora?” —volvía a preguntarme Teresa. Y yo, de pronto, con la lúcida decisión que solía hallar en una copa de licor (andaba ya por un tercer daiquirí), le declaré, como si ese propósito hubiese sido largamente madurado, que pensaba terminar mis estudios de arquitectura, interrumpidos306 desde hacía más de siete años. Las dos mujeres aplaudieron a quien, pidiendo una cuarta copa, parecía festejar el regreso a una vida normal, después
de errar por el mundo en desnortada vigilia, como el hombre sin sombra de Chamisso. Un trasfondo de nociones burguesas que, en el fondo, compartían Vera y Teresa, formadas en ambientes donde los destinos eran regidos por parecidas tablas de valores, aprobaba lo que, para mí, significaría una estabilización. Y era yo quien, ahora, daba una forma verbal a lo que hubiese sido una repentina ocurrencia: “Yo no podría estar inactivo…Seré un estudiante viejo. Tal vez el más viejo de la Universidad. Pero no tengo otro
camino. Con lo poco que me enseñó Le Corbusier, sé más de arquitectura que todo lo que puedan enseñarme aquí. No me asustaría la idea de planear una Ciudad del Futuro, con edificios metidos en esferas climatizadas de seiscientos metros de alto, urbes subterráneas con árboles y jardines, autopistas que pasaran por sobre el lomo de las catedrales: Ciudad Radiante, Ciudad Solar, Heliópolis de Campanella…Pero, en cuanto a técnica…Apenas si sabría manejar una regla de cálculo. Nada sé de estructuras ni de resistencias.
Mal conozco las posibilidades de los materiales modernos. Mi formación, hasta ahora, ha sido meramente estética. Y, para presentarme ante el mundo como arquitecto, me hace falta un diploma”. —“El diploma que te darán en la Universidad de La Habana es una mierda” —dijo Teresa: “Pero mierda necesaria para ejercer la carrera, porque al menos —ya que poco confío en la genialidad de quienes serán tus profesores— te enseñarán a construir edificios que no se vengan al suelo, descojonando a todos sus
habitantes”…—“¡Espléndida noche!” —exclamó Vera, mirando hacia el parquecillo que, afuera, sobre una fuente que mucho tenía de bañadera, alzaba un personaje de mármol, a lo Chirico, entre carritos de helados: “Aquí me siento revivir. A catorce días de la roña, del horror, de las griterías, que allá quedaron. ¡Todo un Océano por el medio! ‘Bye, bye, Mussolini! ¡Bye, bye, Adolfo! ¡Bye, bye, Franco!’” —“Lo jodido es que ciertas ideas vuelan y pasan el mar como el avión de Lindbergh” — dijo Teresa. —“¡No lo quiera Santa
Paraskeva!” —dijo Vera. —“¡Están borrachas las dos!” —dije. —“¿Y tú?…¿Te has visto la cara?”…No sé lo que se me vería en la cara, pero sí puedo recordar que esa cara estaba de ojos puestos en una mulata que, en este minuto, doblaba la esquina del bar con señorial empaque. Aquí las ropas eran livianas; muchas mujeres andaban espléndidamente desnudas bajo sus vestidos que, en vez de apresar sus carnes, de apretarlas, atiesarlas, despersonalizarlas en función de tal o cual estética del momento, las proyectaban hacia
afuera, las soltaban, movían, concertaban, ofrecían, en magnífico contrapunto de vivientes texturas. Aquí el hombro era hombro y el muslo era muslo. El seno no era mentida escultura debida al artificio de un sostén, ni la nalga era cohibida por la inquisición de una faja. Lo que era, era. Existía por derecho propio, de cara al sol o de cara a la luna. Y la mulata que tan metafísicas reflexiones me sugería, cruzaba el parquecillo de Alvear, apuntando hacia las penumbras de la calle de O’Reilly, llevándose, a paso de
andante maestoso, su sincronizado allegro de la grupa, con el doble scherzo de los pechos que, bajo el impasible y altivo mentón (“lo que tengo, lo tengo porque lo tengo…”), se afirmaban en armoniosas realidades. —“Eine kleine Nachtmusik” —dije. “No me cites a Mozart contemplando un Gauguin” —me dijo Vera que había seguido el rumbo de mis ojos. —“Están borrachos los dos” —dijo Teresa, que también estaba borracha…Y aquella noche Vera y yo hicimos el amor de modo prodigioso,
excepcional, como nunca —noche de esas en que, haciéndose lo que tantas veces se ha hecho, una especial disposición de ánimo, una coincidencia de pulsiones, un maravilloso entendimiento físico, logran que todo sea extraordinario, único, memorable, tan memorable que, años después, recuerda uno esa noche, entre mil noches, entre mil y una noches, como algo que acaso no haya de repetirse, por insuperable en prodigalidad de júbilos. M a g n i f i c a t. Teresa me había dicho que en
una de sus casas (hablaba de “sus casas” como pudiese haber hablado de sus predios el Duque de Osuna…) había un piso bueno para instalar la escuela de baile de Vera. Y en él descansábamos cuando, una tarde, después de que hubiésemos estado trajinando con carpinteros y pintores, cerrajeros y albañiles, vocearon los vendedores de periódicos la noticia de la invasión de Polonia por los rusos.307 —“¿Oíste? ¿Oíste?” —me dijo Vera. Tan oído era el suceso que me había desplomado en un diván, como herido por la bala que me
hubiese tenido cojo en Valencia y en Benicassim. —“¡Pobre Polonia!” — dijo Vera, con la teatralidad fuera de escenario que había yo observado, más de una vez, en ciertos gestos suyos: “Después de Alejandro II, Stalin…” —“¿Cuándo traerán el piano?” —pregunté, para quebrar su impulso, aunque mal tragando una saliva arenosa. —“Mañana”. —“¿Un piano de cola?” —“Ni pensarlo. En un estudio de danza, un piano de cola ocupa demasiado lugar —lujo inútil, además, porque, para machacar músicas de ejercicios, sirve
cualquier piano vertical. Mientras más barato, mejor…” —“¿‘Pleyel’? ¿‘Gaveau’?”…—“‘Remington’, aunque te parezca imposible. Es una vieja pianola lo bastante arreglada para que me sea útil”…Y seguía Vera hablándome del piano, del piano, del piano; de que si era mejor tener un piano vertical adosado a la pared aquella, junto al gran espejo que ya habían colocado en el fondo del salón, porque había unos pianos de media cola, que en francés se llamaban “sapos”, pero que eran demasiado buenos para el trabajo
requerido; en cuanto a un “gran cola” de concierto, tipo ‘Erard’, tipo ‘Steinway’, por ejemplo, ni pensarlo, porque, además, eran instrumentos demasiado sensibles, que mucho padecían en un clima como el de Cuba, porque…Eran demasiados pianos los que me desfilaban por delante en un acelerado discurso, largado sin respiros, con el piadoso objeto —era evidente— de apartarme con palabras, palabras, palabras —pianos, pianos, pianos… — de las ideas sombrías que en este momento me torturaban. Eran tantos
los pianos invocados por Vera, a falta de otro asunto que le viniese a la mente que sólo le faltaba pintarme —pensaba yo— aquellos pianos de cola que, en El perro andaluz de Buñuel, cargaban con el peso de dos burros muertos. Y ya iba yo a hacer algún chiste acerca de esa asociación de ideas, cuando pareció que la calle se llenara de voces. Nos asomamos a la ventana. Había, en efecto, como una pequeña manifestación: gente que se dirigía a algún lugar —no me imaginaba a dónde— cantando, sobre una tonada conocida, unas palabras
tintas de chunga criolla, debidas a una muy reciente improvisación: El Comunismo es la libertad. Cógete a Polonia y dame la mitad. Diez y siete días antes los nazis habían invadido a Polonia. Yo había tenido la fugaz esperanza de que esto rompiera el Pacto GermanoSoviético. Pero, ahora…—“¡Cierra
esa ventana!” —grité a Vera, dejándome caer en el ancho diváncama —único mueble traído, hasta ahora, al estudio…El Comunismo / es la libertad… La pequeña manifestación se alejaba, y pronto volvió la calle a sus acostumbrados ruidos del atardecer, con paso, a tintineo de campanilla, de los carritos del granizado con el arcoíris de sus botellas de sirope.308 Cerré los ojos en espera del hondo sueño que me sacaba del mundo —reacción de defensa— cada vez que sufría un grave quebranto, padecía una gran
congoja o recibía una mala noticia. Vera se recostó silenciosamente a mi lado. —“¿En qué piensas?” —le pregunté, con voz ablandada por una invencible modorra. —“Ahora, seré maestra. Trato de recordar cómo trabajaba Madame Christine, mi profesora, en San Petersburgo…” —“Cierra la ventana”. —“Ya está cerrada. Duerme”. —“¿Y tú?” —“Nada…Estoy recordando cosas”… (…Madame Christine ritmaba nuestros movimientos con palmadas, o bien con la voz,
contando: 1, 2, 3, y también 1 yyý 2 yyý 3; 1, 2, 3, 4, y también 1 yyy2 yyý 3 yyý 4…; rectificaba posiciones con un bastón que también le servía para marcar el compás, sobre el acompañamiento de un piano abominablemente desafinado —tocado por una muchacha tan anémica que habían tenido que retirarla de la danza—, rigiendo un concertante coreográfico de señoritas de mi edad —un año más, un año menos… — a lo largo de las barras. Barras, barras, barras, y más barras. Las
cinco posiciones fundamentales. Numeración metronómica: 69…“No te me levantes sobre los talones”…“Cuatro veces”…“Ya”…“De espaldas a la barra, ahora”…“Los pies en segunda posición”…“Ocho veces”…“Tú, Vera, te me estás alejando de la barra. Lomo pegado a la barra”…“Ahora: metrónomo 54”…“Atentas…Atentas…Ocho veces”…“Cuatro derecha. Así”…“Cuatro izquierda… Aaaaaaasí…“…(Y pasaban los meses)…“Odilia, lo estás haciendo
muy mal. Sacas el rabo. No se baila con las nalgas. Enderézate…1, 2, 3…1 yyý 2 yyý 3…Bien. Pero tampoco me adelantes lo otro como si estuvieras en tu noche de bodas… ¿Ahora lloras? ¿Nervios?…Eso no sirve para nada…En cuarta…De espaldas a la barra…¿Para qué alzan los hombros como si se los fuesen a meter en las orejas?… Olvídense de que tienen omóplatos…En cuarta otra vez… Espaldas a la barra…Ahora, flexión…La frente a las rodillas. Suelten el aliento cuando se doblen,
respiren al enderezarse…Pero… ¿qué te pasa, Odilia, que lo haces tan mal?” —“Madame…Es que tengo mis reglas”. —“Hay tres, aquí, que también las tienen, y no lo están haciendo mal”. —“Madame, es que…” —“¿Ysi esta noche tuvieses que bailar ante un público, crees que, por eso, devolverían el costo de las localidades?” —“Madame: es que, cuando se está así, el ejercicio fatiga mucho”. —“Está bien. Descansa un poco. Pero vete acostumbrando. Acuérdate que no se suspenden
funciones por ese motivo…” (Y pasaban los meses…)—“¡Eh! ¿De dónde has sacado esa abominable posición de las manos? ¿Te crees en una escuela francesa, o estás tratando de saber si llueve? ¿No ves que así tienes que doblar el codo, falseando la línea del omóplato? Las manos a la rusa… Aaaaaaasí”…“Oye, tú, la pianista…¿qué pasa con el re de la melodía, que no suena nunca? —“Madame” —contesta la muchacha macilenta— “a algunas notas se les han reventado las
cuerdas; a las teclas bajas, se les ha ido el marfil. Y no hay afinador ni reparador de pianos que vengan a ayudamos. Están todos en huelga…” —“Hacer huelgas cuando la patria está amenazada es un crimen” —clama Madame Christine: “Desde que no tenemos emperador, Rusia está rodando al abismo. No hay respeto, ni orden, ni fundamento…Bueno, niña, canta las notas que faltan”…“Trabajemos: cuatro tiempos de flexión. Cuatro de enderezamiento”…“Mal”…“Muy mal”…Hay algunas que están como
tontas. Y al diablo con las reglas. También las tenían Juana de Arco, Isabel de Inglaterra y nuestra gran Catalina. Allons enfants de la patrie. Lo importante está en poner la cabeza en lo que se hace. Concentración…Concentración… No dejarlo todo al cuerpo…1, 2, 3, 4…1 yyý 2 yyý 3 yyý 4… Bien”…“Aaaaasí”…“Otra vez”…“Aaaaasí”…“Descanso” (Y pasaban los meses) Barras, barras, barras. Y descanso…Y caen las hojas del calendario, y algunas empiezan a tener gracia y soltura,
sobre todo cuando, devueltas a casa, solas, se dan a remedar algún paso de Giselle, Raymonda o La filie mal gardée, tal como lo vieron en el Gran Teatro Imperial…Pero Madame Christine no quiere saber de tales impaciencias nuestras…“La técnica (la technik, pronuncia ella), antes que nada: hay que trabajar, trabajar, trabajar, y dejar de imitar a las estrellas, que están ustedes muy verdes, todavía, para eso…Descanso…Las que hayan traído caramelos, que los chupen. En estos tiempos de mala
alimentación y mercado negro, no les viene mal un poco de azúcar”… Cuando bailábamos “al centro”, era al compás de músicas mediocres que Madame Christine había heredado de su formación académica. Algo del Don Quijote de Minkus, o de lo que entonces se llamaba “música de salón” La lisonjera de Chaminade, la Valse Bluette de Drigo, la Chacona de Durand, o la Gavota de Miñón, y —aunque la maestra estimara que se trataba de un trozo difícil— La plegaria de una virgen que tecleaban
las muchachas de la época ante los invitados a sus saraos, equivocándose siempre —“¡Perdón!”— en el mismo pasaje. No sé por qué el título de este trozo me extrañaba. ¿Qué Virgen era ésa? ¿Virgen porque no la hubiese poseído nadie? ¿O se trataba de una profesa que soñaba con el Divino Esposo, en la calma penumbrosa de algún claustro? ¿O era una Virgen que intercedía por nosotras todas ante Quien todo podía perdonamos? … —“Y ahora, oigan: en las piruetas, el movimiento de la
cabeza, recuérdenlo bien, es distinto del movimiento del cuerpo…Hay que fijar la vista en un punto imaginario que llamaremos el Punto A, situado a la altura de los ojos. Digamos que ese punto está en mi dedo alzado…El cuerpo gira, pero la cabeza permanece inmóvil… De pronto, durante una fracción de segundo, perderán de vista el punto imaginario, para hallarlo de nuevo. Por lo tanto, el movimiento de la cabeza es más rápido que el movimiento del cuerpo…¿Estamos? …Vamos a probar”…“Pero, ¿qué es
esto? ¿Un batallón de infantería en marcha?” —gritaba, de repente, al observar que, en un ejercicio de conjunto, sonaban demasiado nuestros pasos en el tablado: “¿Ustedes calzan zapatillas de baile o botas de cosacos?”…“Ahora tú, Vera, un Adagio. Y recuerda: no corras nunca ante la música. No te adelantes nunca en una corchea. Debes dar la impresión de que puedes hacer muchísimas cosas en el espacio de un compás de 2 por 4. Ahí está toda la ciencia. Cuando llegues a eso, serás una verdadera
ballerina… Arabesque…Pas de bourrée…” En eso sonaba, cada día, el cañonazo de las doce en la Fortaleza de Pedro y Pablo. 309 —“Como en la Obertura 1812” —decía invariablemente Madame Christine…) Y suena otro cañonazo, aquí, en la otra cara del planeta, disparado de lo alto de la Fortaleza de La Cabaña. —“Las nueve” —dice Enrique, despertándose: “Pon tu reloj en hora”.
20 …Y empezaron, para mí, los tiempos de una extraña soledad acompañada —soledad rodeada de gente. Como esos chicos que crecen, de pronto, de manera casi fenomenal, al doblar el cabo de los doce años, pasando de niños a adolescentes en pocos meses y sin poder convivir normalmente ya con los muchachos de menor edad, me veía yo adulto, tremendamente adulto, en medio de una juventud universitaria movida
por mil inquietudes, ávida de acción, impulsada hacia aquí, hacia allá, por esperanzas que yo había dejado atrás —o que por lo pronto, en este momento, no sé, habían dejado de apasionarme. Demasiados desengaños me habían agobiado en estos tiempos harto repletos de odiosas victorias, de desastres y claudicaciones. Y contemplando lo vivido hasta aquí, lo veía como episodios, peripecias, tránsitos de un “tiempo anterior” conocido por otro que ya no fuese yo, viendo el Enrique de ayer —el de menos años— como
un “viejo Enrique” dejado atrás por el tiempo transcurrido. Y ese “viejo Enrique”, que parecía haber visto tantísimas cosas, allá en Europa, era interrogado ahora por sus compañeros de estudios, bisoños, frescos, llenos de arrestos, capaces, para suerte suya, de excesivos entusiasmos, en cada descanso tomado, entre clase y clase, en un patio de la Universidad llamado “de los laureles” —aunque los árboles frondosos, así nombrados, a cuya sombra nos acogíamos, no fuesen, por su muy americana estirpe, de
aquellos cuyas hojas pudiesen usarse en la confección de coronas pindáricas. En esos momentos era yo el Ulises, el escaldo, el narrador y el protagonista de odiseas y largos viajes, a quien sus nietos ruegan que cuente sus aventuras. Pero, para probable decepción de mis oyentes, mis relatos eran secos, demasiado escuetos, hechos a retazos, desprovistos de espectaculares hazañas, de apasionantes episodios, de desafíos lanzados a la muerte, como suelen ser los relatos de exploradores, para quienes el
nombre de una comarca ignota lo dice todo, o las reticentes y tardías confidencias de los Donjuanes auténticos, siempre remisos a desnudar con palabras a las mujeres cuyos cuerpos mejor conocieron. De la Batalla del Jarama,310 me quedaba el recuerdo de un bautismo de luego recibido con inconsciencia de autómata al que echan a andar entre balas y estrépitos y recobra la identidad de su ser pensante al darse cuenta, cuando todo acabó, que durante la prueba no vivió en sí-para sí, sino en sí-para fuera, y qué
portento era verse de cuerpo entero, aún de pie y con hambre, después de que el silencio volvió a hacerse percibir. (¿Cómo explicar a esos jóvenes lo que era un silencio verdadero, prolongado, sin abejas de plomo en el aire, ni estampidos de morteros, en el atardecer de un duro día…?) Del siniestro Llano de Morata, donde tantos cayeron,311 recordaba aquellas dos horas en que, echado de bruces en un trigal, con sabor a tierra en la boca, sentía caer sobre mí las espigas segadas por la metralla, como por obra de una
g i g a n t e s c a guadaña. En 312 Guadalajara conocí por vez primera la horrorosa sensación de hundir una bayoneta, sin orgullo ni gloria, en la carne —más dura de lo que creía— de un enemigo que, sangrante, se agarró de mí, largando sobre mi hombro el acero que acaso me tenía destinado, antes de yacer en la greda con movimientos convulsivos que tal vez fuesen de agonía. Pero, más que por haberme salvado por un pronto reflejo defensivo que me hizo adelantarme, en un segundo, al gesto del
adversario, me sentí vencedor cuando, dejándolo ahí, deseé sinceramente que los camilleros llegasen a tiempo para curarlo de una herida que acaso no fuese mortal… Guadalajara es evocada, para mí, por la chusca canción nacida de la derrota italiana: “Guadalajara no es Abisinia / Los rojos son valientes / Menos camiones / Pero más cojones…” Brúñete313 era la herida que llevo en la pierna, y que aún duele —como si en ella se me encajara una cuña de madera— cuando hay brusco cambio de tiempo,
cosa que a menudo ocurre aquí donde se pasa de sol a lluvia, de excesivo calor a viento norte, según los repentinos antojos del clima… Belchite:314 aquel amanecer en alba de nieblas, cuya engañosa calma rompieron, de pronto, los morteros de enfrente, con tremebunda adivinación del camino seguido por los de mi compañía…Los olivos retorcidos, fantasmagóricos, de Alfajarín,315 con los troncos amputados, horadados, malquebrados, por un reciente encarnizamiento de obuses ligeros.
Y aquel largo seto del Pulburell,316 hacia el cual había avanzado yo como los otros, en espera de un breve descanso al amparo de las piedras, para hallar que el lugar había servido de letrinas a un batallón, horas antes, y que la tierra toda en donde queríamos tiramos a respirar, estaba cubierta de mierda…Y aquellas voces, a lo l e j o s : “Bandiera rossa / ¡a 317 Saragossa!” Pero, donde sentí que la derrota era irremediable. que la guerra estaba perdida, fue cuando vi que André Marty iniciaba el traslado
del cuartel general de las Brigadas a Barcelona, en un enorme desbarajuste de camiones cargados hasta lo posible entre las hogueras en que, presurosamente, se incineraban archivos, ficheros, correspondencia y documentos. Aquella noche, de repente, aparecieron botellas de coñac en todas partes, y, lo que era más alarmante para quienes sabían descifrar ciertos signos, se hizo fácil conseguir cigarrillos “Gauloises Bleues”, “Macedonias” italianas, “Gitanes” y “Bisontes” rubios de otros tiempos, y, para colmo, muchos
pudieron echarse cajetillas de “Camel”, “Lucky-Strike”, y hasta “Pall-Mall”, en las mochilas. Por vez primera, en insólita prodigalidad de una intendencia ahora sobrada de pertrechos que amontonar a toda prisa en los vehículos militares, pude estrenar un casco francés que no estuviese oxidado y me viniese con la necesaria badana, y, por vez primera también, me fue entregado un fusil ametrallador ruso, del modelo Spitalny-Komarintski, que tanto apetecían nuestros combatientes, harto resignados a entendérselas con
armas que, para decir la verdad, eran, en muchos casos, desechos de la guerra del 14, caramente vendidos a la República Española por las generosas democracias occidentales…Y luego —mis oyentes no podían verlos como los seguía viendo yo, aún próximos, con sus gestos peculiares, el sonido de sus voces…—hombres, hombres, hombres, unos vivos aún, otros muertos, otros encallados quién sabe dónde, en el nuevo huracán que soplaba sobre Europa: el admirable Oliver Law, el “Tchapaïef negro”, de
huesos esparcidos bajo un montoncillo de guijarros; Gustav Regler, a quien había yo oído hablar de esperanza y victoria, en el escenario del cine “Salamanca” de Madrid, a donde, durante un bombardeo, lo habían izado en su camilla de herido; Ludwig Renn,318 siempre de torso desnudo en la canícula de la llanura castellana — creo que lo vi por última vez en Minglanilla,319 subiendo hacia un frente que se nos iba quebrando— con el hombro izquierdo varias veces marcado, en cicatrices rosadas, por
el puntado de un fusil-ametralladora que, de milagro, no le había detenido el corazón; el viejo biólogo Haldane,320 flemático y sentencioso, que tan gallardamente ostentaba en combates una cazadora de elegante corte, comprada en alguna tienda de Picadilly Circus; los dos jóvenes poetas, Charles Donnelly, caído cerca de mí en el Llano de Morata, y Alee McDade,321 de ingenio siempre punzante que hasta con la muerte aguzaba su humour británico; y — cuando hablábase de él se estrechaba el círculo de mis oyentes—, Pablo de
la Torriente Brau, 322 de penetrante mirada, rápidos gestos, palabra incisiva y verbo convincente cuando de su boca brotaba la voz del comisario político, y muy criollo, amigo de la guasa, dotado de una risa abierta y contagiosa, cuando evocaba sus días de estudiante habanero, las duchas del estadio, donde los gimnastas corrían en cueros, largando improperios —o su prisión en la Isla de Pinos, o sus meses de penuria en New York, donde, en las calles del barrio italiano, había paseado, más de una vez, tocado de
un gorro blanco y llevando delantal, un carrito de heladero ambulante. —“¿Y cómo era? ¿Y cómo era?” — insistían mis oyentes. Pero poco más tenía que decirles, pues habíamos pertenecido a distintas unidades. Quien hubiese podido hablar mucho de él era Gaspar Blanco, presente en aquel trágico día de Majadahonda donde un último discurso suyo se hubiese roto en puntos suspensivos de metralla…Pero…¿dónde estaba el magnífico trompeta cubano en estos días de diezmos y dispersiones? ¿Dónde, los temerarios combatientes
de la Centuria “Antonio Guiteras”, ahora dispersos, borrados de mi mundo, cuando no yacentes, para siempre, en tierra española?…De quien nada sabía, tampoco, era de Miguel Hernández,323 acaso caído en la retirada final, acaso encarcelado por los franquistas, acaso fusilado — Miguel Hernández, el poeta-pastor de Orihuela a quien hacía yo observar que el nombre de su ciudad natal era el único que, tal vez, en toda una geografía, reuniese las cinco vocales: a.e.i.o.u. = o.i.u.e.a. Lo veo, lo veo aún cuando lo miro con
los ojos del recuerdo: cráneo rapado, cara renegrida por los soles de la guerra, andar campesino de poco levantar los pies, voz grave y lenta que hablaba de los toros de España —los de Guisando, los de Goya, el de Guernica: Alza, toro de España: levántate, despierta. Despiértate del todo, toro de negra espuma, que respiras la luz y
rezumas la sombra, y concentras los mares bajo tu piel cerrada, voz grave y lenta, de hombre de la tierra, guardero de ovejas en la niñez, pero que se tomaba sordamente colérica cuando evocaba al Derribado, al Asesinado, cuya muerte había sido y seguía siendo el imborrable pecado original del régimen franquista:
Ahí está Federico: sentémonos al pie de su herida, debajo del chorro asesinado, que quiero contener como si fuera mío y salta y no se acalla entre las fuentes. A mediados de aquel año, Vera derramó algunas lágrimas al saber que los nazis habían entrado en París.324 Aunque sintiéndose a salvo, aquí, de lo que llamaba “el horror de
Europa”, y resuelta a no dejarse conmover por nada de lo que allá pudiese ocurrir, París era, a pesar de todo, la ciudad donde su padre la había llevado, adolescente, en su desaforada huida ante los acontecimientos que habían seguido la caída del Gobierno Imperial; en París había podido reanudar sus estudios de la danza, y en el Théátre Sarah Bernhard, formando parte de la compañía de Sergio de Diaghilev, había tenido actuaciones de algún lucimiento en Las bodas de Stravinsky, El baile de Rieti y El
hijo pródigo de Prokofieff…Pero ahora aparecen siluetas nuevas en el patio de la Universidad. Bajo la doble columnata que la cierra hacia la pendiente que desciende al estadio, renacen y se animan los personajes de Los siete contra Tebas —lento cortejo de doncellas implorantes, coros y libaciones, trenos y ditirambos. Ahí nace un Teatro325 que, sin pasar por una tímida reparación a base de pasos de comedia o de entremeses cervantinos, ha preferido apuntar a lo alto desde el comienzo, montando
intrépidamente a sus actores en los coturnos de Etéocles, el Heraldo y el Mensajero, envolviendo a sus criollas actrices en los velos de Antígona y de Ismena. Y así, nuestros grupos de habladores en sombra de árboles se han visto noblemente desalojados, durante los ensayos, por una helénica humanidad que, con casco y cimera, clámides y túnicas, declama los más nobles textos clásicos —y lo hace, cosa singular tenida cuenta de su inexperiencia, con asombrosa autoridad. Son todavía ingenuos ciertos gestos,
ciertas mímicas, prestamente atajados por un joven director, pero las voces suenan, y suenan fuerte, llenando fuertemente el ámbito dramático: una Antígona, surgida del barrio de Jesús María,326 se eleva, por momentos, a las cimas de una justa expresión, hallada aquí de primer intento, mientras, en otras partes, este sólo suele alcanzarse tras de pasar años en un conservatorio. (La intuición es virtud singularmente desarrollada en el criollo, hombre que tuvo que hacerlo todo a base de intuición, desde los albores de su
historia…). Y empieza a armarse la maquinaria trágica sobre músicas de Darius Milhaud y de Honegger, producida por altoparlantes, de modo tan eficiente que Vera —escéptica en un principio— asiste ya a toda la labor preparatoria con creciente interés. Las muchachas, sobre todo, están empezando a “decir” muy bien, habiéndose creado una elocución que, sin desentonar por un dejo harto local, se ha situado en el terreno neutro de un habla clara, sin afectación, ajena —y era cierto notable haberlo logrado— a las
enfáticas articulaciones del teatro español tradicional. Había soltura sin pachorra; subidas de intensidad sin engolamiento ni latiguillos. Y era maravilla ver a los personajes de Esquilo entre columnas clásicas con fondo de palmeras, bajo un lento vuelo de auras tinosas acaso atraídas por los cadáveres de la tragedia, rodeados de carpinteros negros que acababan de armar, a sierra y martillo, los elementos complementarios del decorado, mientras sonaban desgarrados lamentos en tomo al cuerpo de
Polinice insepulto. Y el texto griego, diez veces escuchado por mí en estos días, se me hacía sorprendentemente actual cuando lo relacionaba con ciertos acontecimientos del momento. Pensaba en las divisiones Panzer entrando en Francia, cuando oía yo declamar al coro “¡Oh cuánto terror sentí al escuchar el estruendo, el horrísono fragor de los carros, cuando chirriaban los ejes de sus ruedas!” Y me apretaba Vera la mano, cuando “Las llanuras de mi país están llenas del ruido de los escuadrones que se aproximan,
retumban y ensordecen, como torrente invencible que azote el flanco de los montes. Y todo es grita y confusión…”…Tal fue el éxito de Los siete contra Tebas que el director, pasando a un ejercicio todavía más difícil, empezó a ensayar la Ifigenia de Goethe. Y ahora me miraba mi mujer al compás de la voz que clamaba: “Ante ti está la fugitiva que en esta ribera no pide más de lo que le has dado: amparo y sosiego” —“¿Puede hacerse patria nuestra una tierra extraña?” pregunta la hija de
Agamemnón. Y respondía Arkas (yo): “¿No será más bien tu patria, la que se te ha vuelto una tierra extraña?” Y decía Ifigenia: “Pero respirar libremente no es todo en la vida…Una vida inútil es como estar muriendo antes de la hora”… —“Util la haremos, trabajando” — respondía yo, admirado con la labor de aquellos jóvenes, ayer tan frívolos, tan guaracheros, tan dados a bailar al son de las abominables sinfonolas con luces de colores que habían invadido el país, o a catar roñes blancos o añejos cuando de
juergas se trataba, y que ahora pasaban de la Hélade a la espelunca de Segismundo, con La vida es sueño, antes de atreverse, en muy buena hora —decididamente el teatro de Moliére funcionaba bajo todas las latitudes— con un Tartufo especialmente aplaudido en la antológica escena de Orgón oculto debajo de la mesa, y donde, no sé por qué, unos versos se me hacían cruelmente alusivos a los fascistas franceses que habían confiado sus pobres esperanzas de “salvar la cultura de Occidente” a los muy
deslucidos galones del senecto y entreguista Pétain: “Vivimos bajo un Príncipe enemigo del fraude / que con su gran alma de discernimiento provista / sobre cada cosa pone la rectitud de su mirar” —versos que, por cierto, habían sido momentáneamente eliminados de la obra por la Revolución Francesa… Estimulada por el éxito del Teatro Universitario que había logrado el milagro de transformar un alegre y despreocupado grupo de muchachos en héroes de Esquilo, Goethe y Calderón, mi mujer, que ya estaba
advirtiendo el talento de varias alumnas suyas, tan intuitivas en la danza como lo eran las de aquí en lo dramático, acometió la inteligente empresa de montar un ballet sobre la música del Carnaval de Schumann, cuyos episodios breves, distintos unos de otros, Resultaban magníficos para el lucimiento de bailarinas novicias, aunque dotadas de talento natural, pero incapaces aún, sin embargo, de entregarse a un Adagio o un Pas de Deux que exigiese un gran dominio de la técnica. Así, mientras Antígona, Toas, rey de Táuride, con
Orestes y Pílades, Segismundo, Basilio y Clotaldo, Elmira, Dorina y el Hipócrita, se instalaban en la Loma de la Universidad, en la Calle Tercera del Vedado empezaron a moverse, a todo lo largo del día, los personajes de Eusebius, Florestán, Chiarina, Estrella, Arlequín, Pantalón y Colombina, en ritmos lentos o vivos, valses nobles y valses alemanes, en espera de reunirse, en conjunto final, al alegre compás de la Marcha de los Davidsbündler…“1, 2, 3…1 y 2 y 3, 1 yyý 2 yyý 3…A tempo..; No te me atrases…No
subas los hombros…No pongas esa cara de entierro…Y tú: bota esa asquerosidad de chicle…Invento yanki tenía que ser…No se baila mascando chuingón…327 Pareces una vaca rumiando…Escupe eso por la ventana…Ven al centro, ahora… Otra vez el Valse noble… En posición…Ya…” Pero, muy pronto, fui expulsado de ese lindo Carnaval por los libros. Ya no cabían, cubriendo las paredes, encaramándose a los últimos entrepaños de la biblioteca, en la pequeña habitación que ocupábamos
junto al estudio de trabajo. Además, algunas alumnas sólo podían venir a la hora del crepúsculo, cuando yo volvía de la Universidad, y tenía que entrar por la puerta de servicio para no parecer un mirón de la casi desnudez de las muchachas —mis sobrinitas y varias amigas suyas— que, terminados los ejercicios de la tarde (trabajando, para decir la verdad, con un entusiasmo y una constancia que no me hubiese esperado de gente prematuramente mezclada a esa estupidez que sus madres llamaban “vida de
sociedad”) se despojaban de los collants sudados, de las espesas medias de lana, del “tutú” apretado a la cintura para una prueba, con un sencillo impudor de atletas en vestuario de estadio, que les hacía mostrar, en carreras hacia las duchas (cuatro había hecho instalar Vera, reduciendo con ello nuestro espacio vital), los pechos recién hinchados por la pubertad, o los ya altos y firmemente modelados, en aquellas que, bajo una toalla, ocultaban un adolescente pubis. Era tonto que, cada tarde, después de pasar por la
cocina, tuviese que encerrarme en un angosto cuarto en espera de que se marchara la última alumna. Así, para mayor comodidad en la concertación de nuestros trabajos, conseguí el tipo de vivienda que, desde la adolescencia, había soñado con tener en La Habana: varias estancias puestas en rengle sobre una azotea de la ciudad vieja, cerca de la antigua Plaza de la Capitanía General, que pronto quedaron transformadas en un muy grato pent-house328 abierto sobre la entrada del puerto, con vista al Morro y a la Fortaleza de La
Cabaña. En rastros y casas de empeño de la Calle Angeles, hallé un armario de monumental hechura colonial, con anchos espejos y ménsulas barrocas —como destinado a guardar crinolinas—, butacas de caoba obrada, lámparas y arañas de cristalería polícroma, y hasta sillones mecedores de obsoleto diseño, con asiento de rejilla y espaldares pirograbados —muebles todos, dotados de auténtico estilo, que sus dueños habían trocado, acaso, por horrorosos trastos “funcionales” de factura
norteamericana o “juegos de comedor” cuyo fallido empaque renacentista era calificado ya, por la sagacidad crítica del hombre de la calle, de “Remordimiento Español”…La Escuela seguiría abierta en el Vedado —taller de trabajo— y en lo alto de un viejo palacio viviríamos, con espacio para mis dos mesas de dibujo, muchas paredes donde colocar libros, y la terraza, para reunir a nuestros amigos, o, sencillamente, esperar la famosa brisa de Cojímar que se hacía sentir después del cañonazo de las 9,
o asistir a la aparatosa llegada de los grandes buques de turismo, suntuosamente iluminados, con orquesta en la proa, que surgían de la noche, enguirnaldados de bombillos multicolores, alzando sus mástiles como gigantescos árboles de Navidad, cubiertos de adornos y de luces, coronados de banderas y gallardetes que tremolaban en una rotación de reflectores. —“La gente que viaja en esos barcos debe preocuparse muy poco por la guerra” —decía Vera. —“Lo más probable” —decía yo— “es que se aprovechan
de ella. Lo que es motivo de horror para unos, suele ser un buen negocio para otros”. (En eso supimos que, dándose un repentino vuelco a una situación que mucho me había atribulado, Rusia y Alemania habían entrado en guerra. Un mes después, era la toma de Smolensk por los nazis. Y luego, la caída de Kiev —“habrán destruido los palacios, las iglesias, de Jaroslav el Grande” — gemía Vera—. Y, en agosto, empezaba el asedio de 329 Leningrado…) —“Entre esto y aquello330 hay todo un Océano” —
decía Vera, al ver que los acontecimientos me preocupaban cada vez más: “Lo mejor que puede hacerse de este lado del mar es dejar que la vieja Europa acabe por destruirse a sí misma, con sus conflictos y podredumbres. Hay que quedar fuera de sus tragedias que, para tragedias, prefiero las de Esquilo y Goethe que se representan en la Universidad”. (Ahora, en el patio de aquellas tragedias se estaba ensayando la de Hécuba llorando sobre las ruinas de Troya…) En eso estalló en La Habana, con fragor de
cataclismo, la noticia del bombardeo de Pearl Harbor por unos aviones japoneses.331
IV
…yacente en el camino, mientras otros en el suelo germinan. Job. 8. 19
21 Siempre tuve una especial predilección por la vieja Calzada de la Reina,332 cuyo ancho camino en ascenso conducía de la empenachada estatua de la India Habana, puesta sobre una blanca fuente de cuatro delfines, a un Rey Carlos Tercero, de nariz roída por un herpes musgoso, cuyos armiños de mármol señoreaban un ámbito situado entre el Globo Terráqueo de la Gran Logia y la altísima flecha neogótica de la
iglesia del Sagrado Corazón. Y, con renovado gusto andaba yo aquella mañana entre la Cacica Taina de hermosos pechos y el Monarca que hubiese posado para Goya, trayendo conmigo a Florestán, Eusebius y Chiarina —pues había ido a un cercano almacén de música para comprar dos ejemplares del Carnaval de Schumann que necesitaba Vera para su trabajo— cuando me topé casi brutalmente con un hombre (“¡perdone usted!”…) que, al conocerme, me encerró en un estrecho abrazo acompañado de
vigorosas palmadas en el lomo. Desprendiéndome de tanta efusión, dudando todavía de que él fuese él, le contemplé la cara con regocijado asombro: —“Sí. Ya me lo imagino. Te figurabas que me habían puesto el smoking de madera. Pues, no, no, no mi hermano. Aquí me tienes, vivito y coleando. Con trompeta y todo”. Yo creía, en verdad que Gaspar había muerto —o había desaparecido— en la gran débâcle de la guerra que hubiese sido nuestra guerra. Pero ahora, en el primer café que nos salió al paso, me contaba el músico sus
amargas aventuras del después — evocadas con el buen humor y la facundia que le hubiesen permitido arrostrar con entereza las pruebas más arduas y humillantes. Sí. Había salido de España con los último soldados de la República ya que, a pesar de la disolución de las Brigadas Internacionales, haciéndose pasar por andaluz (lo que mejor correspondía a su acento y a su tez) y con la aquiescencia de jefes que casi lo veían como a un compatriota, había combatido hasta el último instante, oyendo al fin, con un
resabio de ira, el agónico, absurdo discurso lanzado aún, desde Figueras,333 por los dirigentes del Gobierno, discurso en el cual se afirmaba que no todo estaba perdido y que aún podía soñarse con una victoria posible —¡dígame usted!—, porque se habían visto casos de que una Reconquista partiese de un reino mínimo, de un apartado baluarte, de un villorrio —¡dígame usted! —… Pasada la frontera, entraron en escena unos senegaleses que, culata en alto, a la voz de “reculez, reculez, reculez”, cada vez que un
fugitivo se apartaba en algo del camino, condujeron el rebaño de harapientos, heridos y maltrechos, al abominable campo de concentración de Argelés-sur-Mer.334 Allí hubo que dormir en fosas cavadas en la arena. Comida: una lata de sardinas, al día, para cuatro prisioneros. Triple alambrada de púas. Y, como no había letrinas ni lugar dónde habilitarlas, los hombres tenían que desahogarse a lo largo de la playa, confiando en el reflujo de las olas para clarear las aguas. Pero como ocurría todo lo contrario, vivíase —
contaba Gaspar— ante un mar de excrementos, cada vez más ancho, espeso y hediondo. Y a poco empezó la multiplicación de las samas, pulgas y liendres. Y vinieron la disentería, los vómitos, las fiebres. Y, a pesar de todo, en aquellos horribles días había encontrado Gaspar el ánimo necesario para componer un son que ahora cantaba, acompañándose de la percusión de un lápiz en una azucarera: “Allez, reculez, reculez, reculez / de la frontière a Argeles ”, marcando por tres veces el estribillo de “Liberè,
Égalitè, Fraternitè”335 con el muy criollo gesto consistente en alzar el dedo medio de la mano derecha, doblando el índice y el anular. —“Bueno: para no cansarte”…Había tenido la suerte de caer en un lote de latinoamericanos que, por gestiones de una Sra. Nancy Cunard336 (yo la había conocido en París, donde mucho frecuentaba los medios surrealistas), pudo embarcar en Marsella con destino a La Martinica, en un buque repleto de refugiados: el “Capitaine-Paul-Lemerle” —“donde, por cierto, viajaba el poeta ese,
bretón o normando, no sé, que vivía en los altos de La Cabaña Cubana. —“André Breton” —dije—. “Ése, ése mismo”. Después de llegar a Fort-de-France, todo había sido fácil. Viaje a Venezuela, a bordo de una goleta cuyo patrón era camarada (¡decididamente, tenían ellos un magnífico sentido de la solidaridad!) En Caracas se puso en contacto con otros camaradas —“¡y aquí estoy!” Había vuelto a su oficio y formaba parte de la orquesta del cabaret Montmartre…Y era Gaspar, ahora, ahora, quien escuchaba mi historia,
—“¿Así que estás enredado con la rusa esa? Ya, en Benicassim, me daba el corazón de que, tarde o temprano, tú y ella”…(Aquí, silbido leve, con gesto de juntar los índices de las dos manos.) Pero yo: hablaba ahora de mis decepciones, de mis angustias, de mis torturas morales ante el panorama político del mundo. Y el músico, en respuesta, me miraba con cara de asombrada incomprensión: “No te entiendo” — decía: “no te entiendo”. Porque para él, todo estaba sumamente claro: los hechos se reducían a razonamientos
muy simples y jamás había conocido la duda ni el desengaño. El pacto germano-soviético había sido jugada magistral de la URSS para aplazar —era imperativo vital— una guerra inevitable con Alemania y ganar tiempo para trasladar y poner en resguardo las fábricas de armamento y preparar la defensa del país. —“¿Y lo de Polonia?” Más valía que media Polonia hubiese sido soviética a que Polonia toda fuese nazi…(Ahora nos mirábamos por encima de la mesa de imitación-mármol donde nos habían servido nuestras tazas de café,
sintiéndonos unidos por la viril hermandad que entre hombres crea una prolongada confrontación con una muerte, presente en zumbidos de balas oídos solamente por los que entre ellos pasaron, y, sin embargo, no éramos enteramente los mismos que hubiesen compartido los terribles riesgos de una guerra. Caídos los uniformes, volvía el Traje a imponer sus jerarquías, y muy de burgués habrían de parecer mis algo tiesas solapas, mi camisa de buena hechura, a quien lucía una guayabera de popular empaque, con el cuello
cerrado por un lazo de colorines…). —“Tú complicas demasiado las cosas” —decía él: “Pero, es natural. Yo soy hijo de machetero. Tú eres gente de altura. Yo me crié con pan mojado en guarapo, mientras que tú tenías una manejadora inglesa que te llevaba la “Ovomaltina” a la cama, c on comflaques337 y mantequilla de maní, de esa que tanto gustaba al americano Shipman”, Y ahora, renunciando por un momento a sus chistes y dicharachos, miraba hacia la calle, por sobre mi hombro, como hablando a otro que detrás de mí
estuviera: Los que venían a la lucha revolucionaria por impulso lírico, por embullo338 del momento, sin entender que se asociaban a una acción difícil, prolongada, tenaz, que no siempre se ajustaría a trayectorias previsibles; los que, porque “les dolía la época” o porque hubiesen padecido una injusticia en carne propia, creían conseguirse un pronto alivio —entre hostia y pastilla de aspirina— con un Carnet del Partido, eran quienes siempre resultaban decepcionados, perdían el sueño por pendejadas, cuando se hallaban ante
algo que no entendían —y no entendían porque las cosas no ocurrían como ellos lo hubiesen deseado o esperado. Pero como los adversarios, al fin y al cabo, siempre eran los mismos, volvían las fuerzas en pugna a ocupar sus posiciones, y el tiempo acababa siempre dando la razón a los que se hubiesen mostrado fieles a ciertos principios. Los que, por desconfiar, habían creído que los comunistas, pocos meses antes, hubiesen aflojado la mano, bajando la guardia, podían ver cómo ahora luchaba ya la Unión Soviética contra
el régimen hitleriano. —“Sí. Pero el Pacto que les costó a ustedes la defección de millares de militantes, no sirvió para nada, en fin de cuentas, porque los nazis están ya en Leningrado”. —“Todavía no han tomado la ciudad”. —“No me vengas con un segundo ¡No pasarán!, que con uno tengo”. —“La perdimos en España porque las retaguardias estaban podridas por disensiones, anarquismos y puñeterías. En la URSS la cosa será muy distinta”. —“Celebro tu optimismo…En cuanto a mí, la experiencia de España, el
triste fin de la epopeya de las Brigadas, me han marcado demasiado”. —“A ti, tal vez. Pero los verdaderos revolucionarios aguantaron el batacazo y siguieron luchando”. —“¿Y tú crees que aquí, donde hasta los palillos de dientes vienen de los Estados Unidos, hay una lucha posible?” —“En dondequiera se debe luchar y donde menos se piensa salta la liebre. Lo que sé es que nuestros —digo: mis…— enemigos de clase son millones y millones, pero, en realidad: uno solo. Porque siempre
es el mismo. Alemán, italiano, franquista allá, yanqui aquí: estacas del mismo palo. Fascismo, col oni al i s mo, tercera solución, monopolios, capitalismo, latifundistas, burgueses: el mismo perro con distintos collares. Y perro con rabia, como se ha visto en España, a la hora de las represalias. Todo está en saber si estás con el perro o quieres acabar con el perro. Lo demás, es agua de jeringa”.339 Yo envidiaba, en este momento, la sólida fe de Gaspar, en quien la gran desilusión recibida por otros en la
guerra (desilusión que se advertía, incluso, en muchos republicanos españoles recién llegados a Cuba y a México) no había hecho mella. Perdida una partida, emprendía otra —acaso sin confiar mucho en una victoria próxima, pensaba yo, sino por hábito de lucha, apetencia de agón, anhelo de una militancia. Sentí, de pronto, que su solidez me era necesaria, en lo humano, para librarme de lacerantes cavilaciones. No compartía, desde luego, su visión harto simplificadora de los hechos. Pero su fortaleza de ánimo frente a
los desastres lo acrecía en mi estimación. Y era yo ahora quien me agarraba de sus recuerdos de la guerra, para ver revivir el hombre que hubiese sido yo en la contienda —cuando me sintiera movido por una fe tan sólida como la suya. Y le citaba los nombres de acciones en que ambos habíamos participado, para recibir la recompensa de oírle decir: “Aquel día te portaste como el primero”. Necesitado de su amistad, quise asegurarme de ella largando una frase ambigua que acaso mal ocultara una vergonzante
imploración: “Ahora debes creer que me he vuelto un cochino burgués”. —“Bueno. Digamos que eres un rico con vergüenza, cojones y alguna preocupación social. Por eso, tarde o temprano, si no te malea tu gente, estarás con nosotros. Ya irás ‘cayendo poquito a poco’ como cantaba un mexicano de Benicassim. ¿Te acuerdas?… Tanto recordaba y tanto me agradaba recordar ciertas cosas, ahora, con alguien que las hubiese vivido (y ante quien no tuviese yo que actuar de narrador de viajes y
aventuras…), que, desde ese día, la compañía de Gaspar se me hizo la más grata de cuantas pudiese apetecer. Venía a menudo a nuestra casa, de tarde, a esperar la hora en que iniciaba su trabajo en el Montmartre, y los lunes —su día de descanso— cenaba con nosotros. Y como traía su trompeta guardada en un estuche forrado de terciopelo encamado, pudo maravillarse Vera, muchas veces, ante la sonoridad, la segurísima afinación, el legato, el fraseo, las proezas en el registro agudo que, “para calentarse los
labios” antes de ir al cabaret, nos ofrecía en la terraza, sacando gente a los balcones: —“¡Que gocen mucho en su fiesta!” —nos gritaban, riendo, algunos vecinos asomados y entrometidos, muy acordes con aquel viejo barrio de La Habana que yo prefería a todos los demás, porque tenía carácter, estilo y “duende”— como hubiese dicho García Lorca, que bajo las arcadas de la Plaza Vieja había paseado… 340 Después de la partida de Gaspar, cuando mi mujer no volvía demasiado cansada de su escuela de baile, íbamos a
sentamos en los bancos de piedra de la antigua Alameda de Paula, con su operática decoración de mástiles, cordajes y obenques —y pensaba ella acaso en el segundo acto de La Gioconda o en la nave nocturnal de Tristón, en tanto que yo evocaba el Bounty, la Marta Celeste y hasta los miedos de Benito Cereño,341 descansando, en calma de chapoteos y quietas remadas, de la agitación hallada, cada día, al enfrentamos con nuestras ocupaciones cotidianas, más arriba de un Paseo del Prado que, al pasamos de la ciudad vieja a la
ciudad nueva, nos imponía otro ritmo…Y regresábamos a casa en el silencio de largas calles desiertas, donde los focos del alumbrado teñían de azul plomo un asfalto que devolvía en bochorno su carga de sol, o, mecidos por la brisa, hacían rebrillar con cambiantes destellos las grandes esferas de cristal, llenas de agua de permanganato y azul de metileno, de una añosa farmacia que en su vitrina exhibía el repelente trofeo de una tenia con cabeza de dragón, enroscada en un pomo tubular…Aquí, donde se ignoraban
los avisos lumínicos, la noche se hacía más noche, en tomo a la mole de piedra de la Catedral en silencio, y del Palacio de la Nunciatura con su patio de arecas342 dormidas. A veces, Gaspar y Vera hablaban de música. Ella creía en el valor ecuménico del folklore sonoro como factor de entendimiento entre los pueblos: si en el siglo xix las melodías rusas habían invadido a Europa; si más tarde los ritmos húngaros y zíngaros, gracias a Liszt y Brahms…; si hacia el 1900, las orquestas gitanas…; si diez años
después, el tango argentino…; si más recientemente, la boga universal del jazz, y, ahora, de la música cubana, etc. etc. esto demostraba que… —“Que las melodías rusas entraban por los conciertos sinfónicos; que los ritmos húngaros habían sido usados por grandes compositores; que los gitanos eran maravillosos violinistas, los porteños unos magníficos bandoneonistas, y los saxos y trompetas norteamericanos unos ejecutantes extraordinarios” — afirmaba Gaspar, perentorio. La música popular, tal y como se
cantaba y tocaba en el lugar de origen, no interesaba a nadie, fuera del ambiente propio. (“No hay quien se sople una hora de quenas andinas, a no ser que surja un Louis Armstrong de la quena— y en ese caso, la quena ya no es fo-lore”). La música cubana se difundía en todas partes, gracias a la calidad de sus intérpretes profesionales. —“¿Y la danza?” —“Lo mismo. La danza folórica, vista en su ambiente, es magnífica. Pero la llevas a un escenario, y te resulta larga, repetida, monótona. Para encaramarla en un
teatro, hay que repintarla, encuadrarla, ponerla en condiciones de que le echen los focos encima. Entonces, deja de ser fo-lore. Se hace un arte interpretado a nivel de arte. Y sus mismos bailadores, si es que los fuiste a buscar a casa del carajo, donde nacieron y se criaron, se te vuelven profesionales, y entonces todo es distinto…No se puede bailar en un teatro como se baila allá”.343 Y señalaba hacia la otra orilla del puerto, refiriéndose, con tono algo misterioso, a ciertas ceremonias de religiones sincréticas,
ceremonias musicales y danzarías que se celebraban, de tiempo en tiempo, en los pueblos de Regla y de Guanabacoa344 en los días de San Lázaro, de Santa Bárbara, y de la Virgen de la Caridad del Cobre, muy especialmente. También existían los abakuás, con sus fabulosos “diablitos” de prosapia yoruba,345 cuyos trajes extraordinarios había visto Vera en grabados de dos artistas del siglo pasado —Miahle y Landaluce— que yo le hubiese enseñado. Ella hubiera querido asistir a algunas de esas ceremonias
para iniciar un estudio de nuestro folklore coreográfico. —“No sacarás nada con ir a una de ellas”—opinaba Gaspar: “Tanta gente se apretuja en eso que apenas si verías a los bailadores. Es un empuja-empuja de todos los demonios. Además, la presencia de una blanca, como tú, de tipo medio polaco…” —“Gracias”…—“quiero decir — ¡vamos!— que no es de aquí, los pasmaría. Hay un solo lugar donde podrías ver algo…” Y a ese lugar llegamos, una noche, después de cruzar la bahía en la lancha “Nicolás
Lenin” y de tomar un autobús en Regla, frente a una taberna mexicana pintada con colores de sarape, oliente a tequila y guacamole, cuya rocola patriotera y jingoísta alzaba voces de mariachis en jipíos de corridos a la gloría de Jalisco o de Pénjamo…El lugar era la casa de un músico negro, cantante y pianista — lo llamaban “Bola de Nieve”346 — ahora en gira por América del Sur, y que, en su ausencia, dejaba sus puertas abiertas a quienes en su patio querían armar holgorios de tipo familiar, bajo la nada engorrosa
vigilancia de una madre anciana, ahora atareada frente a sus anchos fogones, en una preparación de olletas de “rabo encendido”,347 que la tenía andando a lo largo y ancho de la cocina, a paso de baile, añadiendo percusiones de cucharón sobre cazuelas y sartenes a la concertante batería que afuera se estaba organizando. Porque, aunque todo hubiese empezado como cualquier fiesta un poco aldeana, con las mujeres modosamente sentadas en círculo en tomo al espacio de danza, ya los tambores empezaban a tronar,
golpeados por hombres de una rara corpulencia que, durante el día, trabajaban en la estiba de barcos. Y pronto se estableció un contrapunto de golpes secos, espaciados o repetidos, redoblados, sincopados, tremolantes, simétricos en intensidad, asimétricos en ritmo, y sin embargo integrados en una unidad, que se adicionaban como las voces de una fuga, en un todo coherente y estructurado por un instintivo sentido del equilibrio. Poco a poco se formaron parejas, saliendo al ruedo, pero para gran asombro de Vera,
esas parejas no se abrazaban, ni trataban los hombres de restregarse a las mujeres —con alguna añadidura d e cheek-to-cheek348 como ocurría en los dancings europeos. Aquí —y esto la maravillaba— las gentes —bailaban por bailar, por el placer de bailar, por el júbilo de bailar, con una tal ausencia de malicia que los mismos movimientos de hombros, de caderas, las ondulaciones de los cuerpos, las intencionadas persecuciones a la hembra que a tiempo, con ágil escamoteo de sí misma, esquivaba en picara voltereta
un excesivo acercamiento del varón a las cadencias de su grupa, conservaban la honestidad de ciertos ritos antiguos, donde los simulacros eróticos de la fecundación obedecían a las leyes de una armonía corpórea que era, a su vez, acción significante de una cierta sacralidad primordial. Hubo un descanso, en que de la cocina salieron, olorosas y realzadas por un ají del infierno, las olletas del “rabo encendido”, y, después de un conciliábulo de Gaspar con los tamboreros, Vera fue sentada en un taburete de honor, frente a las
mujeres agrupadas en el fondo del patio. —“Párate”349 —advirtió Gaspar. “Se va a hacer lo que no se hace para nadie: te van a sacar un diablito abakuá, aunque no con el traje —el saco—, porque eso es para otra clase de fiesta”. Sonaron los tambores otra vez —aunque con ritmos enteramente distintos a los anteriores —y, de repente, como llevado por un prodigioso impulso giratorio, rotando sobre el pie izquierdo, mientras el derecho, a ras del suelo, trazaba vertiginosos molinetes, un danzante cruzó el patio
a pasmosa velocidad, irguiéndose repentinamente ante Vera, vertical e inmóvil como estatua, de piernas juntas, de manos agarradas a sus propias muñecas. Y, luego, fueron fingidas agresiones a los presentes, carreras amenazadoras contra éste o aquél, para pararse en seco ante quien no había retrocedido un paso, haciendo gestos de golpearle la cabeza con un bastón imaginario, hasta que, volviendo a su posición inicial, regresó el bailador al cuarto de donde había salido, desapareciendo —como sorbido por
el torbellino de su propia sombra. Vera, estupefacta por la fuerza de lo visto, empezó a aplaudir. —“Deja eso” —dijo Gaspar: “Que esto no es u n show. Ahora viene lo mejor: lo que se ve ya muy poco: un baile arará”…350 Cuatro hombres se situaron en los puntos cardinales del ámbito. Y, de súbito, empezaron a saltar, a saltar sin prisa, uno tras del otro, sin prisa, como sin esfuerzo, como levantados por un trampolín invisible, y cada salto era más alto que el anterior, acompañándose de un gesto de codos y antebrazos
proyectados hacia adelante. Los saltos verticales eran ahora cada vez mayores, con recaídas cada vez más breves, en tal suerte que, apenas tocaban el suelo volvían a dispararse hacia arriba. Y llegó el instante milagroso, increíble, en que los cuatro hombres flotaron, literalmente, en el espacio, sin contacto aparente con el piso. —“¡Esto es elevación, carajo!” gritó Vera, usando por vez primera de una mala palabra en mi presencia. De frente encendida, de mejillas rojas, sacada de sí misma, maravillada,
miraba el espectáculo, llevándose a veces las manos a las sienes, en un gesto que sólo suscitaba en ella una suprema admiración. Y hubiese querido que aquello prosiguiese toda la noche, si los danzantes, habiendo alcanzado la cima posible de sus levitaciones, no hubiesen regresado, de pronto, a nuestro nivel, agotados por el esfuerzo, y pidiendo ron del fuerte, del blanco, del recio, pero no para beberlo, sino para frotarse el pecho y las espaldas relucientes de sudor. Y volvió la fiesta a su estilo normal de alegre reunión familiar y
un tanto provinciana, sin que nada nuevo se ofreciese a nuestras miradas. —“Vámonos” —me dijo Vera: “Esto ya no tiene interés después de lo otro. Al lado de lo que vimos, el salto famoso del Espectro de la rosa es una mariconada; los Ícaros de Lifar, una miseria”…Y, cuando volvimos a cruzar la bahía a bordo de la “Nicolás Lenin”: “Si Nijinsky hubiese contado con bailarines así, su coreografía primera de La consagración de la primavera no hubiese sido el fracaso que fue. Era esto lo que pedía la música de
Stravinsky: los danzantes de Guanabacoa, y no los blandengues y afeminados del ballet de Diaghilev”…351 Llegamos al Muelle de Luz, cuya verdinegra fachada — de bronce mordido por el salitre contrastaba con las verjillas de hierro, pintadas de blanco al estilo de la Nueva Orleáns, del edificio de la Compañía Transatlántica Española. Echamos a andar por la Calle de los Mercaderes, paralela o transversal de otras cuyos nombres se asociaban siempre, para mí, al recuerdo de Goya o de Valdés Leal:
Calle de la Obra-pía, del Inquisidor y de la Amargura, 352 que en una esquina conservaba una gran cruz, vestigio, acaso, de un vía-crucis de procesiones en Semana Mayor. Vera se extrañaba que ninguna mujer hubiese tomado parte en el baile arará —ya que no saltando, girando, al menos, en tomo a los danzantes. —“Es baile de hombres” —dijo Gaspar,—“porque es de tipo religioso”. En otros muchos, cuyos nombres citó, o en el que había abierto la fiesta (y que no era sino una rumba de las más corrientes) las
hembras intervenían al igual que los varones pues eran, por su mismo carácter, bailes de diversión. —“Pero…¿y en los de origen religioso? ¿No hay siquiera una excepción?” Sí. En el ceremonial de iniciación abakuá —reminiscencia de una antiquísima tradición africana — se evocaba la fundación de la Secta, en una suerte de mimodrama cuyo desarrollo, llevado por Tres Grandes Jefes y un Hechicero, culminaba con el sacrificio de una mujer llamada Kasikanekua —“porque era conocedora de un
Secreto que a nadie podía ser revelado y ninguna mujer era capaz de guardar un secreto”. —“Pero la verdad es que la mujer se escabulle a tiempo” —contaba Gaspar, riendo— “y quien muere en su lugar es una chiva blanca”. Yo había leído un libro sobre el Vodú de Haití que se refería a una práctica muy semejante: l a hounzi-kanzó, o nueva iniciada, vestida de blanco, es inmolada en ritual de sustitución que se cumple con el degüello de una cabra. —“También las mujeres intervienen en los ritos de la santería, donde se
i n v o c a n santos —más bien orishas— que son de aquí y son de allá”. —“No entiendo” —decía Vera. —“Bueno. Tienen doble personalidad. La Virgen de Regla, también es Ochún; la Virgen de la Caridad del Cobre, también es Yemayá;352 bis San Lázaro, también es Babalú Ayé; Santa Bárbara —y aquí la cosa se complica porque se nos vuelve macho— también es Changó”. —“Un Changó” —dije —“cuyo color es el rojo, y lleva una extraña mitra en forma de hacha con dos filos —y me asombro siempre en
recordar que un hacha doble, idéntica a la que vemos en los altares de aquí, era, en la cultura cretense, símbolo de realeza: atributo de los Minos. Me da vértigo pensar que cualquier santera de Regla podría proclamarse ‘Hija de Minos y de Pasiphae’, como la heroína de Racine” —concluí, riendo. Pero Vera no se reía. Según ella, esta noche, en Guanabacoa, habíamos tocado, por así decirlo, los ritos más antiguos de la humanidad. La danza vertical, danza de saltos de hombres, había acompañado siempre las ceremonias de adoración al sol.
En cuanto a lo que Gaspar había contado del sacrificio de una virgen —o de una mujer— con su mecanismo de sustitución, era el mismo de Ifigenia, ofrecida por Agamemnón en holocausto a los Dioses, y escamoteada a última hora por Artemisa, en tanto que una corza blanca —allá era una corza y no una cabra— era degollada por el sacrificador. —“En estos asuntos, siempre una mujer sale jodida” — dijo Gaspar riendo, Jodida: ésa era la palabra, según Vera: jodida como la hija de Jefté, la que “tan alegre
danzaba al son del tamborir, sacrificada por su padre para lograr una victoria sobre los Amonitas. Como Afrodita que, al derramar su sangre para librar a Adonis de las tinieblas de una larga noche, hizo nacer rosas rojas en todo el mundo. —“Como una ‘virgen electa’, en la que ahora pienso, cuya sangre hubiese sido necesaria para propiciar una nueva germinación”… Estábamos llegando a casa. Vera preguntó aún si no se daba el caso de que una mujer —una sola— se destacara en un baile de santería.
—“Bueno. Sí. A las que les baja el santo”.353 —“¿Y un marxista cree en eso?” —pregunté, con maligna intención. —“Yo no creo. Pero digo lo que dicen ellos. Es sugestión, comedia o lo que quieras. Pero ellas, de tanto dar vueltas, agitarse, girar, a toque de tambor, acaban por tener como convulsiones, se retuercen, saltan, se revuelcan en el suelo, porque dicen que un Santo —Changó, Obatalá,354 cualquiera— se les ha metido en el cuerpo. Barbarie y superstición, pero es así”. Esto también era universal y antiquísimo,
decía Vera: era la clásica “caída en posesión” de las sibilas, de las inspiradas, de las videntes, de las fornicadas por el Diablo… Estrechamos las manos del trompeta, en larga despedida: “Buenas noches, Gaspar. Me has enseñado muchas cosas” —dijo mi mujer: “Aquí podría montarse una Consagración de la primavera con gente como la que acabamos de ver bailar. Con lo que llevan dentro, con su sentido del ritmo, habría poco que añadir. Entenderían muy pronto la rítmica de Stravinsky, y se vería una danza
realmente sometida a pulsiones elementales, primordiales, bien distintas de las birrias coreográficas que hemos visto hasta ahora. Nijinsky era demasiado preciosista, María Rambert, demasiado dalcroziana, para poder remontarse espontáneamente a las esencias primeras de la música y de la danza…En cuanto a la famosa Danse sacrale, debe parecerse a eso que tú pintas cuando hablas de mujeres posesas de un Santo: histeria extática y gestual llevada al paroxismo”. —“Oye…¿Y tú tienes intenciones de
montar ese ballet en La Habana?” —“No tengo intenciones de nada. Pienso, hablo. Es manera de trabajar”. —“Mejor así, porque si llegas a montar ese ballet…”—“¿Qué?” —“No te irá nadie, porque será un ballet de negros. Y si te pones a organizar ballets de negros, se te hunde tu escuela, porque tus alumnas de la high355 te harán la cruz” —“¿Tan racistas son tus compatriotas?” —me preguntó Vera. —“Mira” —le dije, abriendo la pesada puerta claveteada de nuestra casa: “Más vale que, por
ahora, sigas preparando tu Carnaval de Schumann”. —“Sí. Es más aconsejable” —dijo Gaspar. Y “es más aconsejable” repitió, aún, en eco de su propia voz, alejándose en la noche, hacia las almenas y merlones del Castillo de la Fuerza.
22 Mal andaban las cosas en el Pacífico cuando, en agosto del 42, se entabló la batalla de Stalingrado, con evidente ventaja de los nazis. Leningrado, tal ciudad en guerra púnica, conocía los horrores de un asedio clásico que acabaría por rendirla, exhausta y desangrada.356 Y todo parecía perdido en el Occidente Europeo cuando los alemanes ocuparon la llamada “zona libre” de Francia y alcanzaban los Pirineos,
intensificando, a la vez, los bombardeos a Londres, cuya catedral de San Pablo había visto el mundo arder como tea en una impresionante fotografía, muy difundida, que hubiese podido ilustrar el momento en que fue roto el Sexto Sello del Apocalipsis, y bajo una caída de aerolitos incandescentes “los reyes y los altos personajes y los grandes capitanes y las gentes enriquecidas y las gentes influyentes, y todos, en fin, los esclavos y los libres, buscaron resguardo bajo la tierra” —valga decir: el de las lóbregas, húmedas y
laberínticas galerías del Underground… Por otra parte, era evidente que ya había submarinos alemanes en las aguas del Caribe, y hasta se decía —nunca llegó a saberse si esto había sido realmente cierto— que, una noche, habían aparecido varios oficiales nazis, de gran uniforme, en un villorrio costero de Cuba. Y, con desenfadada temeridad, se habían tomado unas copas en la única bodega del lugar, regresando luego a su bote de caucho y perdiéndose en la noche, antes de que pudiese darse aviso —allí no
había teléfono— a las autoridades más próximas. Alemania emitía charlas radiofónicas en español, entre burlonas y amenazadoras, contra los “simpáticos cubanos” (sic) que habían abrazado la causa aliada,357 advirtiendo que ya disponía de aviones dotados de tan larga autonomía de vuelo, que pronto estarían en condiciones de alcanzar nuestras ciudades —y que no tuviésemos la ingenuidad de creer que un sistema de apagones nos sería de alguna utilidad, pues, por cálculos hechos de tiempo atrás, “nos
bombardearían de día” (sic). (El locutor de esas emisiones —su voz, su tono, su acento, no dejaban lugar a dudas— era el “catire” Hans…) Podía creerse que se estaba instaurando ya el Milenio de la Swástica, con sus tropas triunfantes en todas partes, y Rommel anunciaba que esperaría el muy próximo Año Nuevo en El Cairo. Hitler dejaba de ser el sangriento histrión de las caricaturas para hacerse un tremebundo Azote de la Guerra cuyo índice apuntaba ya hacia los petróleos de Bakú y del Medio
Oriente, donde sus Ejércitos del Norte se juntarían con sus Ejércitos del Sur, cumpliéndose en serio — terriblemente en serio— lo que, para hacer reír a sus lectores, hubiese imaginado Rabelais al trazar el famoso Plan de Campaña de Picrocolio…Pero llegó el mes de diciembre y proseguía, recia, tenaz, sobrehumana, la batalla de Stalingrado. Y entonces hubo una gran esperanza y todas las miradas se volvieron hacia la Unión Soviética, en tanto que se cancelaban las reservaciones de comedores hechas
por Rommel en el Hotel Shepherd, para agasajar a sus oficiales, con fondo de Nilo, Pirámides —y hasta sonrisa de Esfinge, para quien se empeñara en verla, parándose en la punta de los pies. Se vivía pendiente de la batalla de Stalingrado porque era ahí donde conocían los ejércitos nazis, por vez primera, una resistencia jamás hallada en otras partes, y, para la burguesía cubana, el caso planteaba un difícil problema de conciencia: había que corear el Remember Pearl Harbor358 a todas horas, en eco antifonal del obligado
slogan del momento, en tanto que, de labios para adentro, se rezaba la fórmula de los colaboracionistas franceses: “Hitler, antes que el Comunismo”. —“El mundo está loco” —decía mi tía: “loco, loco, loco…Todo está revuelto”. Revuelto, bien lo entendía yo, porque por operación de fuerzas desconcertantes, los Estados Unidos venían a ser aliados de la URSS…Y ocurría lo prodigioso, lo nunca visto: la “General Electric”, la “General Motors”, la “International Harvester”, las Grandes Agencias de
Publicidad, las firmas “Libby”, “Heinz”, “Swift”, las “Sopas Campbell”, el “Jabón Palmolive”, la “Procter and Gamble”, los Grandes Dentífricos, los Grandes Detergentes, los Grandes Albaricoques en Lata, las Grandes Salsas en Pomo, los Grandes Analgésicos —y la misma “Aspirina Bayer” que, por artes de birlibirloque, había trocado su nombre alemán por el de Sterling—, patrocinaban costosos programas de radio, con muchos sound effects (y para suministrarlos estaba la discoteca especializada de la
Gennet) de bombardeos, aviones, zumbidos de balas, tiros de ametralladora, deflagraciones, derrumbes y gritos, donde se exaltaban las virtudes combatientes, el tesón, la eficiencia demostrada — el patriotismo, por decirlo todo— del heroico combatiente soviético. Y, sin embargo, en conversaciones donde Rusia seguía siendo Rusia y nunca era llamada “Unión Soviética”, solía aparecer, aunque más insinuante que claramente definido, el Fantasma (¿no sería el mismo que aparecía en el párrafo
inicial de un Manifiesto famoso?359 ) de un Peligro que, mañana, podría amenazar a nuestra vieja, hermosa, admirable Cultura Occidental, heredera de la Cultura Helénica, de la Cultura Latina, con sus magníficas, imperecederas Libertades —tan bien ilustradas, pensaba yo, por la muerte de Sócrates y la muerte de Séneca. ¡Los Valores del Occidente! ¡Las Libertades del Occidente! Por desconcertante paradoja, éstas se estaban defendiendo en Stalingrado. Pero —y esto no se decía aún en los editoriales del Diario de la Marina,
aunque muchos lo pensaran— ojalá llegaran los norteamericanos a Berlín antes que los rusos. Porque, de ocurrir lo contrario, era muy probable, ¡carajo! (pensaba la Condesa) que la Civilización Occidental se fuese a hacer puñetas…Y, tal andaban las cosas cuando, a comienzos de enero, me resolví a hacer un viaje de un par de semanas a New York. Mis estudios de arquitectura en mucho habían adelantado. Pero, para completar la necesaria enseñanza técnica recibida en nuestra Universidad, necesitaba
de libros, revistas, textos especializados —inconseguibles en La Habana— que me pusieran al hilo de muchas cosas, restableciéndose un vínculo roto desde que, por amor a Ada —que había sido, para mí, Epifanía de la Mujer—, hubiese desertado el atelier de Le Corbusier para entregarme en cuerpo y alma a Quien me fuese más útil para una toma de conciencia de mi condición de Hombre que todos los textos filosóficos leídos hasta entonces. Además, las alumnas de la Escuela de Baile estaban ya casi maduras
para interpretar aceptablemente el Carnaval que habría de presentarse en el Teatro Auditorium, y Vera necesitaba una instrumentación de la partitura, por ella conocida, que podía comprarse en una editorial norteamericana, y que hubiese sido aleatorio pedir por carta pues, en estos tiempos de guerra, con su justificada psicosis de espionaje, este tipo de envíos demoraba un tiempo enorme, teniendo la música, en particular, que pasar por varias oficinas de censura, pues la música —con sus enredos de corcheas,
fusas, semicorcheas, bemoles, becuadros y dobles bemoles— inspiraba una especial desconfianza a los criptógrafos yankis. Así, con tales propósitos, llegué a Miami (la Mayami de mi tía) por un día frío, ventoso, desapacible, después de haber conocido mi “bautismo del aire” a bordo de un avión de la Pan-American, de estupendas aeromozas (y de aquel viaje data, creo yo, mi fijación con todas las aeromozas del mundo, siempre atentas a las llamadas, risueñas y dóciles, como uno
quisiera, en suma, que fuese siempre una esposa…), aunque el vuelo me deparara una decepción: los tragaluces estaban cerrados por pantallas de mica amarilla, destinadas a evitar que los pasajeros, durante el breve trayecto, pudiesen observar, desde arriba, ciertos “movimientos de barcos”…Después de dormir en el primer hotel confortable que me salió al paso, tomé el ferrocarril, pues me habían advertido que los vuelos Miami-New York no siempre eran agradables a causa de las turbulencias y tormentas
eléctricas que solían producirse en el área del celestial y constitucional firmamento de Washington. Y debo decir que, poco a poco, me sentí agarrado por una cierta “atmósfera de guerra”, aunque muy distinta, desde luego, a la que, ante la cercana presencia del enemigo y con la amenaza de cotidianos bombardeos, había conocido en España. Aquí, por la distancia, la guerra se traducía en imágenes. En portadas e ilustraciones d e l Saturday Evening Post, el dibujante Norman Rockwell nos presentaba cuadros enternecedores
de familias emocionadas y jubilosas por el inesperado regreso de un hijo, combatiente en el Pacifico; o bien, la herrería pueblerina donde un joven, ya veterano de diez combates, narra sus hazañas a un corro de campesinos admirados; o bien el recluta que, antes de partir, contempla el retrato de un antepasado suyo, de tricornio y condecoraciones, héroe de la batalla de Yorktown; 360 y la madre, orgullosa del vástago uniformado, y la sonrisa perenne de las enfermeras, y los viejos, que comentan las
noticias del diario —todo esto, con fondo de marchas difundidas por altavoces, con una de ellas, muy energética por cierto, de George Gershwin. Pero también se veía esto, bastante escandaloso: frente a fábricas que humeaban por todas sus chimeneas, de día y de noche, produciendo artefactos bélicos, un letrero ofrecido al patriotismo de los viajeros durante la breve parada de Boca-Ratón: PARA OLVIDAR A PEARL HARBOR - VENGA AL JOHNNY’S BAR…Y, junto a una imaginería que lo mismo podía
alentar una buena guerra que una mala guerra, en el coche comedor se me presentaba el cuadro de soldados borrachos que hacían burlas abiertas de sus oficiales, quienes, ceñudos y sin medios para imponer el respeto o reclamar un castigo, tenían que soportar estoicamente, con ira adentrada, las onomatopeyas cochinas y gestos obscenos que, al pasar frente a ellos, les prodigaban sus futuros subordinados. A derecha e izquierda de la carrilera, veíanse las vallas anunciadoras donde, pretendiendo contribuir con ello al
mantenimiento de la moral guerrera, los productos de siempre pregonaban sus consabidas virtudes, con la única diferencia de que, ahora, los slogans de viejo contenido se acompañaban de fórmulas belicistas y donde había mostrado su rostro risueño una deportista feliz, mostraba el suyo, no menos risueño, un marine colmado por las delicias de una cola o una mascada de chewing-gum. Nada de esto tenía el dramatismo de ciertos carteles españoles de la República, magníficamente logrados en sus intenciones. Uno solo, sin embargo,
me llamó la atención por su insólita factura y estilo: un hombre, vestido de negro como los transeúntes de Magritte, con la cabeza metida en una cogulla de supliciado, ceñidas las muñecas por anillos de hierro, erguido ante una muralla de ladrillos rojos pintada con minucia surrealista bajo un cielo muy semejante a los de Yves Tanguy, esperaba a que sobre él disparara un pelotón de ejecución. Y, debajo: this is nazi brutality. Y un telegrama, agigantado, anunciando la destrucción de Lídice…361 “Se advierte la presencia de los
discípulos de André Breton” — pensé, sabiendo que algunos estaban en New York, donde el gran maestre de prodigios trabajaba puntualmente, como locutor de emisiones en francés, en un estudio de la NBC…Y la verdad es que me creí devuelto al Montparnasse de los años 30 —¡tan reciente y, sin embargo, tan distante ya!— cuando, después de buscar a Gian-Carlo Porta, músico italiano, ex combatiente de la Garibaldi, que ahora trabajaba en el departamento de sincronización cinematográfica del Museo de Arte Moderno, fuimos
ambos a almorzar al alegre sótano del Grand Ticino, un restaurante italiano de Sullivan Street. Ahí estaban Sandy Calder y Anaïs Nin y Man Ray y Virgil Thompson y Luis Buñuel, sobre todo, a quien mucho había tratado en los días de la realización de El perro andaluz y La edad de oro. Supe que Masson, Lipschitz y Zadkine también vivían en New York. Y llamé por teléfono a Fernand Léger que, en un vasto estudio situado en el centro de la ciudad, estaba entregado a la realización de una serie de cuadros,
de gran tamaño, donde aparecían personajes enracimados, de pies arriba y cabeza abajo, como suspendidos en el espacio, a los que llamaba Les plongeurs… Poco se hablaba de la guerra en ese mundo, soslayándose un tema de conversación que torturaba a los más. Entregábase cada cual, con empeñosa tenacidad, a la tarea que le fuese propia, en reflejo de defensa orgánica y moral ante una angustia que les renacía, cada mañana, con la lectura de los periódicos. Seguía Man Ray trabajando con sus cámaras
y pinceles aún guiados por nostalgias de la histórica exposición del Armory Show 362 y de los escándalos primeros del surrealismo; Anaïs Nin se sumergía en su Diario de innumerables tomos; Sandy Calder completaba el elenco de su circo con personajes de alambre, añadiendo funámbulos, contorsionistas, focas amaestradas y danzas del vientre, a su conjunto graciosamente articulado, que echaba a andar, ciertas noches, para gran regocijo de sus amigos, al compás de la Marcha de los gladiadores de Fucic. En cuanto a
Marcel Duchamp, acaso el espíritu más original de la época —cuya Novia desvestida por sus solteros era pieza de fundación de tantísimas obras contemporáneas—, parecía exclusivamente entregado al juego del ajedrez…Pero la verdad era que el trabajo y el silencio no eran sino recursos para sobrellevar el gran desasosiego de todos en la vorágine de una tremebunda realidad que zarandeaba y trastrocaba todos los valores de la época y los tenía desterrados de una Europa que mucho echaban de menos —después
de haberla calificado a menudo de “continente inútil”—, ahora que se les había hecho tierra interdicta. Mientras las más sólidas cabezas de la España Republicana andaban dispersas por ciudades de los Estados Unidos, México y Argentina, viendo cómo Franco se afianzaba en el poder, los franceses no acababan de sentirse bien en New York, y muchos escritores norteamericanos de la “Lost Generation”363 —como ese Henry Miller que me había presentado Anaïs Nin— soñaban con el “bistrot” donde se bebe el vino
blanco mañanero oyendo las diatribas de los mozos y de la cajera contra los gobernantes de tumo —en espera de asociarse, emocionados y llorosos, a los suntuosos funerales que habrían de hacérseles cuando murieran. Para muchos y por mucho tiempo, quedaría el Viejo Continente borrado de los mapas…Sin embargo, a mediados de enero, las gentes empezaron a maravillarse ante aquella increíble Batalla de Stalingrado (ya escrita en singular, con B mayúscula), que se venía prolongando desde hacía varías
semanas y donde era evidente que los nazis no alcanzaban ventaja alguna. Y la idea de que esa Batalla se estaba constituyendo en el acontecimiento mayor de la Guerra, alentaba una creciente y esperanzada expectación en las gentes — expectación que desembocó en un amor “coast to coast “364 hacia la Unión Soviética. Ahora, a todas horas, sonaban Grandes pascuas rusas, danzas del Príncipe Igor, Obertura 1812, Rusias de Balakirew, batallas de La ciudad invisible de Kitèje, dumkas y
balalaikas, coros cosacos, gopaks y trepaks,365 músicas de César Cui, de Glinka, de Liadow —y, sobre todo, de Chostakovitch, apareado a Tchaikovski en todos los aparatos de radio del país. Muy de prisa, luchando contra el reloj, y con enormes despilfarros de bicarbonato en los estudios para nevar falsas calles, techos de isbas y cúpulas periformes,366 había sacado ya Hollywood una primera película — con John Gilbert, si bien recuerdo, en el papel principal— donde se exaltaba el heroísmo del pueblo
soviético. El acorazado Potemkine, Octubre, Tchapaieff, La línea general,367 aparecieron en las carteleras de varios cines. Boris Godunof fue coronado nuevamente en el Metropolitan. Y Paul Robeson pudo sacar a la luz su subversivo repertorio de cantos que me devolvían a la noche inolvidable de Benicassim…368 En cuanto a mí, desde que GianCarlo me hubiese llevado al Grand Ticino, prefería este restaurante a cualquier otro, por la índole de sus parroquianos, desde luego, pero
además porque estaba situado en un barrio que me descansaba del barullo y la turbamulta de las zonas de la urbe en donde buscaba, cada mañana, los libros y revistas que necesitaba. El aprendiz de arquitecto que en mí vivía se interesaba grandemente por New York —era imposible que fuese de otro modo—, pero, más que nada, por lo que llamaba su aspecto teratológico. Ahí se planteaban, por vez primera, problemas sin precedente en la historia de la arquitectura; pero, en lo hecho, en lo visible y tangible, era la ciudad una
ilustración de todo lo que no debía hacerse en un futuro regido por alguna sensatez urbanística. Aquello tenía garra, atmósfera y carácter, indudablemente; pero su innegable poder de seducción le venía de lo fenomenal, tumultuoso y desorbitado. Era urbe que sacaba de quicio — valga la manida expresión—, y llegaba yo a preguntarme cómo había hombres que pudiesen vivir normalmente (desayunando, leyendo, soñando, haciendo el amor…) donde todo se oponía al encuentro del hombre consigo mismo en una
aglomeración de construcciones dispares, de casas sin estilo y de otras que eran revoltijos de todos los estilos del pasado, alineadas por destino aleatorio a lo largo de calles donde el peatón desaparecía, en esencia y existencia, arrastrado, zarandeado, atontado o apresurado por una multitud en perpetua carrera. Y los famosos rascacielos —a veces hermosos, cuando se les consideraba c o mo unidades sin contexto— se erguían en medio de todo ello como mundos cerrados, ufanos de sí mismos, aislados en su propia
unicidad,369 en un “en sí, para sí”, podría decirse —usándose del término hegeliano— que desconcertaba cualquier apetencia o necesidad de armonía. Nada tenía este rascacielos que ver con el otro, clausurando a los humanos en sus entrañas egoístas de mundo aparte, con vías verticales de sótano a techo, cuyas calles interiores se adicionaban, unas sobre otras, sin salida posible a lo circundante. No había continuidad, comunicación ni vínculos entre esas moles de concreto armado, aluminio, cristal,
elevadas hacia un cielo siempre turbio de nubes, vapores, relentes químicos, respiro de millones de vehículos —moles aisladas, adustas, duras a pesar de uno que otro adorno, obra de arquitectos que, centrando su atención en un solo problema de espacio o de altitud, de utilidad o de funcionalismo, se habían preocupado bien poco de lo que hubiese al lado, no pensando siquiera (como en el s i ni e s tr o Down-Town370 de las finanzas y de los bancos) en la angostura de las calles donde habrían de plantar sus mausoleos tristes, sus
ziggurats371 erigidos a la gloria del Provecho, calles en las cuales el transeúnte se sentía preso, oprimido, angustiado, por la sensación de que, arriba, se iban a cerrar las comisas sobre su cabeza en un desplome apocalíptico que habría de abismar unas aceras invadidas por la noche (noche salida de las construcciones mismas) a las tres de la tarde…No era ésta, por cierto, la Ciudad Futura, la Ciudad Radiante, que hubiese soñado mi maestro Le Corbusier. New York, caos, torbellino, amasijo, mesa revuelta, cajón de sastre, era
todo lo contrario. Y a esto, para colmo, se unía la Publicidad todopoderosa, invasora, ocupante, por derecho de corso, de toda superficie, de todo espacio disponible —acaso despejado, acaso respirable— con sus agresiones perpetuas, sus admoniciones, advertencias, gritos de alarma, insinuaciones, slogans, jingles,372 apremios y requerimientos: Cómpreme, prefiérame, exíjame, decídase por mí, no se deje engañar, sepa lo que le conviene, no sea obsoleto, mírese en el espejo,
obsérvese a sí mismo; a Usted señalo, sí, a Usted, inocente de los peligros que sobre usted se ciernen —y te crees acaso que eres el junco pensante de Pascal, portento de la Creación, medida de toda cosa y Criatura Electa del Señor, cuando (acaso sin saberlo) estás aquejado de alopecia, hiperclorhidria, piorrea, halitosis, dispepsia, impotencia prematura, timidez congénita, úlceras en puerta y pies de atleta, con el break-down373 a corto plazo. Te estás poniendo viejo. El infarto te espera en vuelta de cada esquina. Ya
las mujeres no te miran. Piensa en los tuyos, desdichado, y piensa en tu seguro de vida, hombre desgastado, miserable concupiscente que debería estar meditando el Eclesiastés en vez de manosear a tu secretaria, pues tu fin se aproxima, infeliz, y ya te esperan, para sonarte, los jueces del Gran Tribunal Supremo…En cuando a usted, Señora, deje de ser un adefesio, un esperpento, un muestrario de arrugas, un sepulcro blanqueado, un saco de miserias, usando nuestras cremas, nuestras lociones, nuestros champús, nuestros
barnices…Acuda a Nos y se lo daremos todo: hermosura, frescor, fragancia, esbeltez, una cabellera radiante, un cutis de princesa británica —have an English complexión374 Sea atractiva, popular, bienoliente, siéntase joven, ríase de achaques femeninos, sea sexy —eso, más que nada: sea sexy. “Elizabeth Arden”, “Helena Rubinstein”, “Jalea Real”, “Kotex”, “Jaguar”, “Chevrolet”, “Alka Seltzer”, “Chesterfield”, “Lucky Strike”, “Phillip-Morris”, “Palmolive”, “Camay”, y
“Chevrolet” y “Palmolive” y “Lucky Strike” y “Cadillac” y “Ford” y Love that Coke —¡oh, ese coke,375 obsesionante, emblemático, nacional y universal, que había alcanzado los caminos de caravanas que conducen a la Meca, los estanques del TajMahal, las ruinas de Yucatán, y hasta una Torre Eiffel que, durante años, le fuera tenazmente adversa! Las letras, las palabras, los slogans, los mensajes, los gritos, fijos o parpadeantes, estáticos o móviles, horizontales o verticales, hallaban su apoteosis, su ágora, su cumbre
chocarrera, quincallera, polícroma y turulata, en el famoso Times Square, que evitaba yo siempre en mis andanzas por la imposibilidad de caminar allí a paso de hombre. Sus flujos y reflujos multitudinarios se iniciaban muy de mañana, con la horda de oficinistas salida del subway, venida por tren de los suburbios que, cada día, se apresuraba hacia sus oficinas, empujando, atropellando, a quien se le atravesara en el camino, movida por la angustia siempre renovada de no llegar a tiempo para que la tarjeta
del reloj comprobador de puntualidad no marcara su ficha, por un retraso de dos minutos, con una infamante marca roja. Y después, era la agitación y era la prisa por otros motivos. Y, a mediodía, porque algo había de tragarse, en media hora, de cualquier modo, en alguno de los chop-sueys,376 expendios de spaghettis, o puestos esquineros de hamburgers y jugos de naranja de un color demasiado anaranjado para no ser químico —revuelto por paletas automáticas en grandes esferas de cristal. Y, al crepúsculo, era la
avalancha, el rush,377 de toda una empleomanía exhausta, agotada, exprimida que, con caras de gente que maldice la hora en que la parió su madre, corría, corría siempre — en espera de las carreras de mañana, y de pasado mañana, y del mes que viene, y del año próximo— hacia las bocas de los subways, etc. etc. etc., empujando, pisoteando, atropellando, mientras en lo alto, arriba, abajo, en aparatos de radio, en altavoces, sonaban, tal canto de vida y esperanza, las notas iniciales de la Quinta Sinfonía de Beethoven —
aquellas que llaman “del destino tocando a la puerta”—, emblema del día, que debía acompañarse del gesto de dibujar una V con los dedos índice y medio, en gesto que hubiese sido lanzado por Winston Churchill, en feliz y eficiente ocurrencia, al comienzo de la guerra. V. V de la Victoria. Y ahora me encontraba yo absorto ante una triple V: VVV, título de una revista, animada por André Breton y los surrealistas newyorquinos, que había comenzado a publicarse unos meses a nte s . VVV. En el editorial del
primer número se nos explicaba ese título: “Doble V, es decir V más allá de esta primera victoria; V, igualmente, sobre todo lo que se opone a la emancipación del espíritu, de la cual es condición previa la liberación del hombre…Si V significa también la mirada en torno nuestro, el ojo puesto en el mundo exterior, a éste ha opuesto siempre el surrealismo una V V, vista hacia dentro, ojo vuelto hacia el mundo interior y las honduras del inconsciente”. La publicación era hermosa —muy superior, para decir
la verdad, en contenido y factura, a cualquier revista literaria publicada en los Estados Unidos—pero las ilustraciones, las reproducciones de cuadros, los montajes fotográficos, aunque con algunas geniales ocurrencias de Duchamp y la revelación de La jungla de mi compatriota Wilfredo Lam, me devolvían a un ámbito dejado atrás cuando había partido para la guerra de España. Todo eso me resultaba lejano, lejano, terriblemente lejano, y, sin embargo, cercano, cercano, tremendamente cercano, puesto que
se unía a muchos recuerdos de años en que creí alcanzar la madurez, sin haber traspasado, en realidad, los límites de una adolescencia prolongada. Y nadie puede abjurar de su adolescencia. Y me preguntaba yo ahora si, a pesar de mis experiencias en las Brigadas, yo, todavía estudiante, viejo estudiante, había madurado mucho desde entonces, cuando la lectura de unos textos nuevos de André Breton me vino a demostrar que mi espíritu de hoy no era ya el de ayer: “Acaso llevo demasiado NORTE dentro de
mí para que pueda ser un hombre de plena adhesión”…“Es absolutamente necesario convencer al hombre de que una vez logrado un consenso general sobre una cuestión, la resistencia individual viene a ser la única llave de la prisión El “no”. ¡Siempre el “no”! \No a esto, no a aquello, no a lo de más allá! Posición negativa del intelectual ante quienes dicen “sí” — aun cuando ese “sí” corresponda a una clara, necesaria y magnífica posibilidad—, por temor, acaso, a mostrarse gregario, enrolado,
aquiescente, arrastrado por una corriente colectiva. El yo que dice no. El espléndido aislamiento. Nietzsche en Sils-Maria. El escritor, el poeta, au dessus de la mélée.378 Pero en los días en que André Breton volvía a sistematizar la negación, en Alemania, en Italia, alzando el brazo a la romana, otros decían “sí”, “sí”, “sí”, hasta desgañitarse; “sí”, hasta prestarse a exterminar millares y millares de hombres en los campos de concentración cuyos nombres comenzaban a ser conocidos en todo el mundo, aunque todavía no se
supiese del alcance real de su horror: Büchenwald, Dachau, Auschwitz, Treblinka, Terezin. “Sí”, “sí”, “sí”, “sí”, decían los camisas negras, los camisas pardas. “Sí”, “sí”, “sí”, “sí”, decían los gauleiters, los Hörtszerchen a la Heidegger, los kapos, los guardaprisiones.379 Y eran éstos los días, días de la aún indecisa Batalla de Stalingrado, cuando un “no” de nuestra parte hubiese sido inadmisible, estúpido, muestra de total incapacidad de discernimiento entre dos principios esenciales —era en estos días,
repito, cuando Breton nos proponía un “no” como llave única para libramos de la vasta prisión en escala universal de que se nos tenía amenazados…Mi rechazo de la falsa solución ofrecida por Breton, me mostró, de repente, que algo había madurado en mí. Cerré la revista VW que se me había vuelto algo ajeno, y me fui al Grand Ticino, a comer una escalopa milanesa con una media fiasca380 de Chianti. Un calendario con vista de la bahía de Nápoles marcaba la fecha del 2 de febrero. Y no había acabado de almorzar
cuando los radios, los altavoces, las ediciones especiales, anunciaron la derrota de los alemanes en Stalingrado, la capitulación de Von Paulus, el desplome (¡primero en esta guerra!) de todo un ejército nazi.381 Y fue el entusiasmo, y fue la grita y fue el júbilo. Y, ese día, el éter se llenó de ondas que, sobre los cielos turbios y revueltos de New York, hicieron sonar las campanas de La gran pascua rusa, y los acordes macizos y triunfales de La gran puerta de los boyardos de Moussorgsky.
23 En esa euforia rusófila estábamos (y digo “rusófila” y no “sovietófila”, ya que las estaciones de radio de aquí eran más dadas a hablar de Rusia que de la Unión Soviética porque, en fin, Rusia era de hoy y de ayer, la permanente: la de Chostakovitch pero también la de Tchaikovski; la de Cholojof, pero también la de Tolstoi y Pushkin, a la vez que decir URSS hubiera impuesto a los locutores el reiterado
trabalenguas de: IU-AR-IS-IS, con la ambigüedad fonética de un you are que se prestaba a chistes…), en esa euforia estábamos, repito, cuando una tarde en que regresaba yo del correo donde había enviado a Vera un material de orquesta del Carnaval, a reservas de llevarle otro por si éste no le llegaba, tocaron a la puerta de mi habitación. Dos labios húmedos se me posaron en las mejillas, seguidos de la tiritante persona de una Teresa emburujada en pieles: “Hace un frío de madre… Dame un wisky. Pero no del Tour
Roses’ ese (no sé cómo compras esa porquería) que sabe a mesa de presidente de compañía de seguros… Del ‘Haig and Haig’ que tienes ahí…382 Doble y sin agua”. Acababa de llegar. Le estaban subiendo las maletas. Al 215. —“Creo que es una suite” —dije. —“Ya la veré después. Todos los cuartos de hoteles son iguales. Habiendo cama, teléfono y bidet, me sirven”. Viendo que no se disipaba mi sorpresa ante su inesperada aparición, ya reconfortada por el wisky, me explicó el objeto de su
viaje: al enterarse de la derrota de Von Paulus; al ver, en una edición de Life, las filas de prisioneros alemanes macilentos, maltrechos, de cabezas vendadas, de brazos en cabestrillo, sacados por los soldados soviéticos de las ruinas de Stalingrado, mi tía, de repente, había sido presa del terror de perder el dinero que tenía depositado en varios bancos de los Estados Unidos. —“Es una estupidez, pero tú la conoces…” El Señor Embajador de España le había dicho que Franklin Delano Roosevelt estaba entregado a los
bolcheviques y que su compadrazgo con Stalin era un peligro para los capitales situados o invertidos en el Norte. El nieto del Conde de Romanones383 le había dicho que la radio alemana decía que Hitler decía que pronto dispondría de bombas capaces de destruir, en minutos, la ciudad de New York, con Metropolitan, Wall Street, Coney Island y todo. En fin: que quería fraccionar sus cuentas del National City y del Chase Bank en otras cuentas abiertas en otros países. Pero…¿dónde? Suiza, a la que podía
llegarse por el camino de Madrid, sería devorada por los nazis el día menos pensado. España no era lugar seguro. Canadá podía transformarse en una cabeza de playa de Alemania, apenas quedara derrotada Inglaterra —cosa que no tardaría en suceder. En México ya se había visto una revolución, y, desde entonces, habíamos sabido de un Lázaro Cárdenas384 que…¡bueno!… Argentina andaba mal. Acaso Venezuela, país rico, en plena expansión, marginado de la guerra, donde parecía que el comunismo —
¡esa plaga internacional!…— no hubiese arraigado mucho. Y algún otro país (¿Brasil?) que pudiese aconsejarle el abogado que de sus intereses se ocupaba en esta ciudad, y hacia el cual iba Teresa con todos los poderes necesarios para “contar, pesar y dividir”—según fórmula bíblica— los dineros que la Condesa atesoraba aquí, en previsión de una catástrofe posible que siempre parecían esperar los millonarios cubanos —quienes tenían, desde la gran crisis de los años 20, el cómico cuidado de hacer estudiar a sus hijas
la mecanografía y taquigrafía por el sistema Pitman, a fin de que éstas “pudiesen ganarse la vida” en caso de producirse un repentino cataclismo que, de la noche a la mañana, barriera con sus fortunas. Además, mi tía había encargado a Teresa que le trajese alguna ropa, pues “andaba desnuda”, como quien dice, “vestida de mamarracho”, desde que las modas de París, con sus colecciones y figurines, habían desaparecido del horizonte: “Es el fin de la cultura francesa” —gemía la Señora: “Ahora nadie sabrá vestirse
ya como persona decente”…—“Y ahora”—dijo Teresa: “voy a ponerme un poco de polvos en la cara (¡eufemismo!) y me llevas a comer a donde quieras. Pero nada de restaurante de lujo. Un sitio donde no te traigan el vino acostado en una cesta y envuelto en una servilleta como el Moisés que la faraona presentó a su padre con el cuento de que lo había encontrado flotando en el Nilo”…Precisamente iba yo a comer con Gian-Carlo aquella noche. Así, una hora después, estábamos en el Gran Ticino donde el músico
italiano nos presentó, de paso, a dos compositores: Henry Cowell, inventor de los ya famosos clusters385 que tanto hacían reír a los oyentes de sus conciertos, y uno, más joven, con cara de iluminado, llamado John Cage, que, según supimos, acababa de escribir unas impresiones inspiradas en el Finnegan’s Wake de Joyce. De una casa cercana salían sonidos agudos, prolongados, ululantes, extraños, que, de repente, tras de rápido glissando descendente se transformaban en algo como los
bramidos jadeantes, espasmódicos, de un enorme aunque inidentificable animal herido. —“Es Edgar Varèse, trabajando con sus aparatos electrónicos” —dijo Gian-Carlo. —“¿Y eso es música?” —preguntó Teresa, cuyas nociones musicales no rebasaban ciertos límites un tanto convencionales. —“Chi lo sá?” — respondió evasivamente el italiano. —“Anoche vi el Boris en el Met” — dije, por decir algo. —“Como podrías haber visto El crepúsculo de los dioses hace dos meses” —“¿Wagner, aquí, en plena guerra?”
—preguntó Teresa. —“En eso los yankis dieron muestras de alguna inteligencia —cosa que no siempre sucede. Nueva técnica: saber aprovecharse de las obras del enemigo”…“Pero, en fin…Wagner es el músico favorito de Hitler” — dije. —“Pero aquí, la noche en que fui al Met, la platea estaba llena de militares de uniforme, prestos a embarcar, pocas horas después, para el Africa del Norte. Y todos consultaban un programa donde se les explicaba que la destrucción del Castillo de Gunther era una
prefiguración de la caída de Berlín, y que el incendio final del Walhalla, con el ocaso de los viejos dioses germánicos, era como un anuncio de la victoria aliada”. —“¡Maravillas de la publicidad yanki!” —dijo Teresa, riendo: “Como el bombardeo de Pearl Harbor sorprendió seguramente a las gentes del Metropolitan cuando estaban a punto de montar nuevamente El crepúsculo de los dioses, para no perder el dinero invertido en trajes y decoraciones, inventaron eso de que Wagner había presentido la derrota
de Hitler”. —“Por lo demás”—dijo Gian-Carlo, en quien volvía yo a hallar la facundia y el buen humor que nunca lo habían abandonado, aun en los días más arduos padecidos por el Batallón Garibaldi: “…por lo demás, pienso que siempre gustarán aquí las óperas míticas de Wagner por lo mucho que tienen de ‘cómics’ dominicales. Si lo miran bien, Sigfrido se parece tremendamente a Tarzán, el mago Klingsor podría llamarse Mandrake, los gigantes y dragones de la Tetralogía son hermanos de los ogros y lobos de
Walt Disney, y a falta de un Supermán tenemos, con Brunilda, una perfecta Superwoman”. —“A mí Brunilda, por lo tetona, se me parece a Elsa Maxwell” —dijo Teresa. —“Y Wotan, pensándolo bien, tiene mucho de Randolph Hearst”386 — dijo Gian-Carlo. Puesto en el ámbito del magnate de la prensa amarilla norteamericana y de su Walhalla californiano, dije a Teresa que acababa de ver El ciudadano Kane de Orson Welles, película extraordinaria. —“…Que fue un sonado fracaso en La Habana” —
dijo ella: “Sí. La presentaron en el Cine Fausto, el de nuestra gente ‘bien’. El público elegante salía enfurecido, diciendo que eso no era cine ni era nada; que no había argumento; que era una estafa presentar semejante cosa a personas que ‘deseaban pasar un buen rato\ etc. etc. Bueno. Tú los conoces”. —“Mal veo una burguesía cuyo entendimiento no llega al Ciudadano Kane” —dije. —“Pues, deberías tomarlo en cuenta, ahora que te vas a graduar de arquitecto. ¡Cuidado con la arquitectura que vas a ofrecer a
esa gente! ¡No te les metas en honduras!…Para ellos, el ideal de la residencia es la casa de nuestra tía, con sus angelitos en cueros en las comisas”. (En eso apareció Anaïs Nin, a quien Teresa mucho conocía. Se sentó un rato con nosotros, hubo una justa de ingenio entre ambas mujeres, y quedamos en comer juntos, aquí mismo, al día siguiente) …Era casi la media noche. GianCarlo empezaba a trabajar temprano en el Museo de Arte Moderno. Nos despedimos de él frente a la casa de Várese, cuyos aparatos eléctricos
seguían sonando a pesar de la hora tardía. —“¿Por qué no vamos a tomar un trago al Rainbow Room” — dijo Teresa: “Parece que es el cabaret de moda en New York”. —“Sí. Ahí te encuentras, todas las noches, con Frederick March, Joan Crawford, Peter Lorre, Rita Hayworth, Gary Cooper, Carole Lombard, y cuanto vale y brilla en Hollywood. Por lo mismo: la zorra y las uvas. El wisky que allí sirven me queda grande” (con el índice apuntando a la cartera). —“No te preocupes: la Condesa paga” —dijo
Teresa, llamando a un taxi…Y, media hora después, estábamos en aquel cabaret instalado en el tope de un rascacielos, donde todo resudaba el lujo: las alfombras, los manteles, la cristalería, los ceniceros, los candelabros, en la más millonaria atmósfera que yo hubiese respirado nunca —pues, al lado de esto, los dancings conocidos por mí en París, eran taguaras387 de feria. Y empezó el show, con los números de siempre, aunque de una calidad, lo reconozco, difícilmente superable. Los cantantes tenían espléndidas voces, y algo más:
un estilo, una incomparable manera de acentuar, de frasear, de ritmar, de realzar cualquier melodía de Gershwin o de Colé Porter, con una técnica peculiar, desconocida por los artistas europeos, harto apegados, en sus interpretaciones de música ligera, a viejas rutinas de cuplé. Unos bailarines de tap, formados en la línea de Fred Astaire —cuyo Top Hat388 me había parecido una película adorable— nos arrancaron exclamaciones de entusiasmo. Un prestidigitador me sacó tres palomas del cuello. Una modelo, de
prestigiosas formas, nos tuvo pendientes de un lento y estudiado strip tease, sabiamente iluminado en verde pasando a rosado, que se detuvo, desde luego, en el momento de la suprema revelación…Y entonces, cuando era evidente que el espectáculo alcanzaba a su término, se produjo algo increíble: la orquesta, con cierta solemnidad, empezó a tocar una música que me era sumamente conocida,389 tremendamente conocida, dramáticamente conocida. Pero, no. No podía ser. ¿Aquí? ¿En el
Rainbow Room? Había bebido algo, y la mezcla de vino y wisky era muy poco recomendable. Debo haberme equivocado de música. Debe ser algo de Tchaikovski (acaso ese scherzo marcial de la Patética…), o, tal vez, de Wagner (no recuerdo bien, en este momento, la marcha de Tannhäuser…), en fin, no sé (y todo el mundo sabe cuán difícil es identificar un tema musical que se nos impone, de repente, sin acabar de entregar el nombre de su autor). Pero no, no, no, no. No hay dudas ahora. No hay dudas. Y entran veinticuatro
girls, todas iguales en pinta y estatura, cortadas por el mismo patrón, llevando bonetes de armiño, casacas rojas, faldas listadas de rojo, botas rojas, y empiezan a bailar simétricamente, de modo casi militar: vuelta a la pista, división en dos filas, cruce de grupos, figuras de geométrica ordenación —y vuelta a la pista, re-división en dos filas, recruce de grupos, re-figuras, y más vueltas y revueltas, marcando el paso, hasta un despliegue y alineación final. Y levantan el puño izquierdo…Y el público de ricos, de
adinerados, de estrellas de cine (esta noche está aquí Jean Harlow en la gloria de su platinada soberanía…), el todo Broadway del showbusiness, de la publicidad, de los negocios, la gente del patronato y de las relaciones públicas, que aquí se ha congregado esta noche, aplaude, aplaude, aplaude, interminablemente. Y el director de orquesta que hace una seña a sus músicos. Bis. Bis. Bis. Y vuelve a escucharse lo de antes. Y ya no hay duda posible. Es eso. Aquí. En este ambiente. —“Pide la cuenta” —grito a Teresa: “Paga. Te espero
en la entrada”. —“¿Te sientes mal?” —“jPaga, carajo!” Salgo y me detengo frente a la taquilla del ropero, oyendo todavía cómo suena eso, allá, en el vasto salón aneblado por el humo del tabaco, donde, con tenues blancuras de Vía Láctea, se destacan las pecheras de los smokings. Y acude Teresa, inquieta: “Pero…¿qué te pasa? ¿Qué te ha pasado? Si aún no ha terminado el show”. —“Vámonos” —digo, tirándole más que poniéndole el abrigo de pieles sobre los hombros. Y, en el ascensor: “¿Sabes lo que
acaba de tocarse aquí? ¡La internacional!” —“¿Y qué?” —“La Internacional de Degeyter; la que nos cantó Paul Robeson en Benicassim; la que fue coreada, en veinte idiomas, por los combatientes de las Brigadas Internacionales”. —“¿Y qué?” —“La Internacional El título lo dice todo”. —“¿Y qué?” —“Que eso, carajo, no es para que se baile en un cabaret. Jamás creí que vería semejante cosa. Es que, de sólo pensarlo, se me revuelve la sangre”. —“Pues, a mí me parece muy bien. Tú sabes que,
tarde o temprano, los ricos tendremos que jodemos. Por lo tanto, más vale que uno se vaya acostumbrando a oír La Internacional”. —“Pero no así. Y menos, en el Rainbow Room. Hay, en todo esto, una frivolidad, una novelería, que me indignan. Además, veo un mal agüero en ello: quienes con tanta ligereza aceptan lo que ayer aborrecieron, serán los primeros en renegar, mañana, de lo que hoy aplauden. La Internacional no se hizo para ellos”…Rodábamos ya en un taxi, hacia el hotel: “Para saber lo
que significa La Internacional es necesario haber conocido el hambre, la explotación, la miseria, el desempleo”. —“Pues, yo no creo que tú hayas conocido muchas hambres y muchas miserias en tu vida. Cantaste La Internacional en España, pero me parece que hace tiempo que ya no la cantas”. —“Por eso es que no soy nada. Ni burgués ni proletario. Ni chicha ni limonada, como se dice”. —“Te ha dado por la tristeza. A mí me pasa algunas veces cuando bebo. Pero un clavo saca a otro clavo. Sube a mi apartamento para que te
tomes la última…o la penúltima”…Y ya estábamos en su habitación, sobre cuya alfombra yacían todavía varias maletas sin abrir, tomando un scotch recién traído por el camarero de noche. —“¿Te sigue la rabia?” —“No puedo remediarlo”. —“Vimos e l show de las doce. Lo repetirán a las dos, con la misma Internacional en fin de espectáculo. Todavía tienes tiempo”. —“¿De qué?” —“De ir allá, a tirar una bomba. Volaría el Rainbow Room entero, y sería una magnífica apoteosis, con fuegos artificiales y todo”. —“Yo no soy
terrorista, ni tengo bombas, ni las tiraría si las tuviese. Nada se consigue con tirar bombas”. Teresa, con gesto desenfadado, se quitó los zapatos: “Bueno. Ya que no quieres volar el Rainbow Room, acuéstate conmigo”. Tan sorpresiva me fue la proposición, que la miré sin entender: “¿En serio?” —“No tengo ganas de quedarme sola esta noche. Afuera, hay un frío del carajo. Y la calefacción está baja porque están ahorrando el petróleo. Si quieres, dormiremos lomo a lomo”. —“Difícil”. —“¡Claro! Tendré que
pagar la compañía en moneda de María Egipciaca. Pero, no me asusta. Es martirio bastante tolerable”. —“¿Y eso es así, sin más ni más? ¿Sin un poco de romance para empezar?” —“¿Necesitas ‘música de fondo’, como en los idilios radiofónicos?…Yo digo, como creo que decía Paulina Bonaparte: ‘¡cuesta tan poco trabajo y da tanto gusto!’ ¿O es que no tienes ganas?” —“Repugnante no eres”. —“Pues entonces, no lo pienses más. Como se juega al tenis o al ping-pong. Pero… ¡eso sí! Sin que nos compliquemos la
vida. Nada de sturm und drang. Y si mañana me ves puteando con otro, no quiero escenas de celos, ni que te creas dueño de nada…” Y empezó Teresa a quitarse el carmín de labios con un papel de seda, tarareando a media voz una guaracha que mucho se cantaba en La Habana de aquellos días: Amistad, sí, sí; compromiso, no. Que no es lo mismo, que no es lo mismo.
En el modo de desvestirse por vez primera ante un hombre se advierten los hábitos adquiridos por la mujer que muchas veces hizo lo mismo. Es un rápido sacarse el vestido por encima de la cabeza, con un concertado encogimiento de hombros y levantamiento de brazos; la camisa que aún se conserva (porque es como el último resguardo de un pudor que hoy, todavía, conviene observar…); soltarse el ajustador, aunque dejándolo en su sitio (por lo mismo que hoy, todavía,
etc.); algo que desciende a lo largo de las piernas y que pronto despedirán los tobillos a la alfombra, y las medias que prestamente van a parar a una butaca. —“Dame un último wisky” —dijo Teresa. Pero yo estaba luchando con una corbata que se apretaba en vez de zafarse, y, librado de ella, fue la lucha con los botones de la camisa, con las mancuernas que se negaban a salir por los ojales de los puños; y los cordones de los zapatos que se me transformaban en feroces Nudos Gordianos, hasta que, exasperado,
los corto de un tijeretazo…Al fin, al fin desnudo, me deslizo entre las sábanas. —“Apaga” —me dice ella: “Y estáte quieto: déjame a mí”…Y esa noche, y las noches siguientes, conocimos el amor del amor sin amor.390 El amor-juego, el amordiversión, el amor-combinatorio de invenciones y antojos, sin entrega profunda, en distanciamiento, aunque los cuerpos estuviesen imbricados, ya que, después de hecho lo que había de hacerse, volvía cada cual al recinto de sus baluartes interiores. Nos vestíamos,
desvestíamos, convivíamos en el mismo cuarto, yaciendo juntos cuando nos venía en ganas, para proseguir luego, acaloradamente, una discusión trabada media hora antes sobre esto o aquello. “¿Por qué dijo Freud que Leonardo estaba obsesionado por la figura de un buitre?” O: “Explícame bien eso de la plusvalía” —me preguntaba ella, de repente, minutos después de que hubiese gemido de gozo por obra de un abrazo ya olvidado. También solía adoptar una actitud crítica ante las contradicciones que me
habitaban, hablando por boca de mis propias heridas con una crueldad que, acaso, no sospechara: “Te dices comunista, pero no militas. Te exasperas porque ahora se toca La Internacional en el Rainbow-Room, pero no haces nada para que La Internacional se cante en todo el mundo. Hijo de burgueses, aborreces a los burgueses, pero estás terminando una carrera que te destinará a trabajar para los burgueses —cuando no se te pida que construyas un nuevo edificio para El Diario de la Marina. Nuestra
burguesía —¡tú lo sabes! —tiene gustos burgueses. Y, tarde o temprano, tendrás que someterte a esa gente, haciendo una arquitectura ajustada al gusto burgués”. Yo me encolerizaba, ya que nada resulta tan irritante como la acertada visión ajena de una molesta evidencia, difícilmente aceptable para sí mismo. —“Sí. Ya sé. Me dirás que peleaste como un león en la Guerra de España. Pero con eso me recuerdas el cuento que, según tú, contaba García Lorca…” (Era cierto. Yo se lo había contado: aquel del director
de un pequeño colegio alicantino, viejo y arrugado, que dijera al poeta: “Si habla usted con las gentes de por aquí, Don Federico, habrá algún mal intencionado que le venga a usted con la historia de que soy homosexual…Pero, míreme, Don Federico…Véame la cara…Vea estas canas, esta piel marchita que tengo…¿Cree usted que con esta facha, yo pueda ser homosexual?”… Y después de una pausa, añadía el buen dómine, con melindroso gesto de un índice alzado hacia el hombro, apuntando a un pasado remoto: “Lo
fui”…391 ) —“Peleaste en una guerra, pero vives con una mujer a quien la palabra Revolución causa horror”. —“Es mujer traumatizada. De niña, en Bakú, asistió a una revuelta de armenios contra mahometanos. Vio calles llenas de cadáveres. Su padre, casi arruinado, fue a rehacerse en Petrogrado, donde llegó a tiempo para asistir a la Revolución de Octubre. Como le iba mal en Londres, pensó en abrir un comercio en Berlín, donde conocía a mucha gente, faltando poco para que, allí, lo agarrara la Revolución
Espartaquista…Es mujer que viene huyendo de la Revolución —de todas las revoluciones— como de la muerte huía el Jardinero de Ispahán, cuyo apólogo cita con frecuencia…” —“Ha tenido muy pocos amantes”. —“Antes de mí, al parecer, uno solo: Jean-Claude, joven hispanista, muerto en una guerra que ella consideraba como una Revolución”. —“Uno solo. Puedes estar seguro de ello”. —“¿Por qué?” —“Porque nada sabe quien nada puede enseñar. Tú no tienes la menor idea de lo que es hacer el amor. Lo que tú llamas
‘hacer el amor’, es una especie de gimnasia sueca. Bastante desabrida”. —“No creo que tú seas insensible a ella”. —“Porque soy de carne y hueso”. —“Antes de Vera, viví con Ada”. —“…Que te hizo creer que hacías bien el amor, porque sabía que decir lo que te estoy diciendo es lo que más humilla a un hombre”. —“¿Y por qué no procedes a mi educación sentimental?” —“Ya hace noches que estoy trabajando de buque-escuela, aunque no te des cuenta de ello. Menos mal que eres buen discípulo, pues estás
adelantando que es un gusto. Pronto se te podrá dar una calificación de Sobresaliente. Lo cual me alivia de remordimientos por lo de ahora, pensando que tu mujer será, en fin de cuentas, la beneficiada en el asunto”. Teresa estimaba altamente a Vera: “Tiene la pasión de la danza. Como su vocación ha sido frustrada, trata de ser útil, inculcando su pasión a los demás. Tiene un ideal, donde las mujeres, de nuestro mundo no tienen ninguno”…En eso me llegó un cable de Vera, desesperada porque del material del Carnaval que yo le
había remitido días antes —y que le hubiese llegado con sorprendente rapidez, a pesar de la censura de guerra— faltaban todas las particellas de oboes, fagotes, trompas y violas. Y el primer ensayo con orquesta sería el 22. Faltaban cinco días. Hice mis cálculos: tenía holgado tiempo para tomar el hidroavión en Miami, el 21. Además, mi permanencia en New York llegaba a su término. No tenía por qué prolongar mi estancia aquí. —“Yo me quedo unos días más” — dijo Teresa: “Por andar
vagabundeando contigo no he comprado las cosas encargadas por la Alta Señora. ¡Se nos está quedando en cueros, la pobre!”…Yo no acababa de ver la índole de relaciones que tendríamos ahora, ella y yo, en La Habana. —“¡Bah! Volveremos a jugar un poco, así, así, si se nos antoja. Los esquimales llaman a eso ‘reírse’. Tú y yo nos reímos mucho, juntos, aunque no nos amamos. Ya veremos. Todo está en que Vera no se entere de nada. Esto, no tiene la menor importancia, y sería idiota que ella padeciera por
culpa nuestra”…Aquella tarde — hacía menos frío— anduvimos al azar por las calles del otro New York —el que poco conocen los viajeros de paso. Caímos casualmente en Canal Street, donde nos esperaban tiendas que sólo vendían trajes de novias, ropas y accesorios para ceremonias nupciales. Y, lejos de evocar lo que, en tantas y tantas otras partes, era fiesta y júbilo, aquella galería de maniquíes vestidos de blanco, con azahares de cera y ramos de flores artificiales, acababa, más bien, por
tener un aspecto funerario. Eran demasiados ojos fijos, demasiadas galas de modesta solemnidad, demasiados cojines y rasos, los que se ostentaban en aquellas bodas de muestrario, destinadas a deslumbrar a las gentecilias que se movían bajo el elevado de la Tercera Avenida, entre pescaderías, tiendas de baratilleros y empeñistas, comercios de banjos y ocarinas, escaparates de chinerías baratas, escamaduras hediondas, carapachos de langostas, máquinas hacedoras de pop-corn y hoteles inmundos, junto a los cuales
merodeaba una prostitución de baja estofa. Todo era feo en aquel barrio: los anuncios pegados en los altos de las paredes, rotos a girones, arrugados por las lluvias; las estaciones del elevado, coronadas por una torrecilla redonda que tenía algo de pagoda birmana; el ladrillo ennegrecido por el humo. Sobre las fachadas se pintaban, diagonalmente, las horribles escaleras de escape, de metal obscuro, impuestas antaño a media ciudad por los estragos de un incendio famoso. Todo era mezquino, chillón, sórdido: fachadas sin
ornamento, ventanas de hierro, rótulos que anunciaban cigarrillos o gomas de mascar, con figuras de gente elegante bogando en ricos yates, o felices espectadores de un juego de base-ball, en un ambiente de borrachos tristes, sentados en los quicios, errantes desempleados, que tiritaban bajo sus ropas de rastro, no lejos de donde sonaban las charangas evangélicas de los Ejércitos de Salvación. Y, sin embargo, esa fealdad, a la que se añadía la otra fealdad, a la vez suntuaria, severa y sepulcral, del Down-Town nocturno,
en contrapunto con el gigantesco carrusel, en perpetua giración, de Times Square, tenía algo dramático, poderoso, extrañamente expresionista, por las energías emanentes de lo desordenado, desaforado y caótico. No me extrañaba que Juan Ramón Jiménez se hubiese sentido abrumado por esta urbe392 nacida de la concretera y del martillo eléctrico, que me hacía pensar, con Emerson (¡y cuidado que poco hubiera gustado esta idea a mi maestro Le Corbusier!…), que todas las máquinas del universo, juntas,
serían incapaces de edificar una Catedral de Chartres. Todo, aquí, me resultaba una extraña mezcla de juventud y de vejez prematura. (“La aurora de Nueva York tiene / cuatro columnas de cieno / y un huracán de negras palomas / que chapotean las aguas podridas…” —había dicho García Lorca,393 cuyo asesinato, de imagen obsesiva para todos los hombres de mi generación, era algo que habría de vengarse, algún día, de alguna manera…) Aquí, cada mañana, los hombres se lanzaban a la lucha con el vientre lleno de
cereales, desembocando de los subways con ímpetus de futbolistas; pero, de noche, cuando abandonaban sus oficinas, tenían la mirada vacía, los brazos caídos, de los boxeadores vencidos por puntos. Cada día les salían canas de angustia, a las que se añadirían las del día siguiente. Los matices, las fintas, los graciosos escarceos preliminares del amor, parecían imposibles en aquella ciudad correntosa, donde los invitados a una fiesta parecían siempre presurosos de embriagarse para perder la compostura lo antes
posible, en espera de volver a la lucidez con la misma prisa, ayudándose con grandes cucharadas de Alka-Seltzer. Aun cuando la alegría se suscitara en una reunión de artistas, era siempre en el desaforo del licor, con gritos, copas rotas en las paredes, carcajadas bárbaras, gentes que hacían equilibrios en las barandas de los balcones, mujeres que demasiado pronto enseñaban los muslos —y demasiado pronto se perdían en las penumbras de un cuarto contiguo, donde de nada se enteraba un borracho dormido en
alguna bañadera…Las buenas novelas norteamericanas que yo había leído entonces eran brutales, sombrías, duras, llenas de reproches para una cierta humanidad ambiciosa, práctica, cartaginesa, que había hecho posible, sin embargo, la indudable fuerza de New York —allí donde la isla primera había perdido su olor de isla, las calles trasudaban la química, el pan había dejado de parecerse al pan, las legumbres sabían a congelado y las sopas no se usaban ya en las matriarcales ollas caseras, sino que yacían como
cadáveres comestibles — concentradas y endurecidas meses atrás— en el ataúd de sus envases de hojalata. Y era que la fuerza de New York entrañaba siempre una realidad angustiosa. A la entonación gris-rosa, de pintura en seda, de ciertos atardeceres que, tan amplios, se abrían sobre Washington Square, se sumaba el gesto cansado de hombres sin ocupación y sin rumbo, repantigados en los bancos; la frenética agitación de Broadway perdía mucho del prestigio que le hubiese conferido una prensa
internacional, al suscitar nuestras dudas acerca de la utilidad real de tantísimas energías puestas al servicio de especulaciones, transacciones, gestiones publicitarias, estímulo de consumo de productos que, en muchos casos, eran totalmente inútiles al hombre. La famosa Quinta Avenida, así como Park Avenue, tenían una evidente majestad y exhibían hermosas arquitecturas y bellas cosas en sus vitrinas, pero su condición de cotos reservados, de Vías Privilegiadas, les conferían una evidente
inhumanidad. Andándose en el silencio de las noches de Wall Street, como entre cenotafíos de cemento armado, crecía, para todo transeúnte de mi formación, una punzante nostalgia de la higuera y del geranio, de la cocina que se trascendía en gratos hálitos de azafrán, orégano y comino, bajo el tejado conocedor de las constelaciones…Y, a dos pasos de aquí, eran los asilos nocturnos, los tronchos de col y frutas podridas del barrio italiano, los siniestros bares donde el parroquiano ponía un billete
de cinco dólares bajo una copa, para que se la llenaran y volvieran a llenar, hasta que apenas si pudiese bajarse del taburete —volviendo a su vivienda, dando tumbos, abrazándose a las esquinas. Y, todo ello, bajo la omnipresencia, en estos días, de un cartel de guerra de Norman Rockwell, donde se veía a un ametrallador disparando sus últimas balas: let’s give him enough and on time…394 —“El contraste entre la extremada riqueza y la extremada pobreza me es intolerable” —decía. —“Cada vez te hundes más en la
ambigüedad” —me respondía Teresa: “Porque ese contraste lo vas a hallar lo mismo en La Habana: la casa de tu tía por un lado; por otro, el Barrio de las Yaguas. Salvo que allá donde hay mucho sol, la miseria parece menos miseria. Pero, a la hora de comer, todo es igual”. —“Quisiera vivir en un mundo distinto”. —“Trata de acomodarte con éste, que todavía te queda grande”. Metido en mis cavilaciones, cité un verso de Musset: “Je suis venu trop tard dans un monde trop vieux”…395 Y, al anochecer del día
siguiente, Teresa me acompañó a la Estación de Pennsylvania; “¿Por qué te vas en tren?” —“Dicen que el vuelo a Miami, pasando sobre Washington, es infernal. Muchas turbulencias. Rayos, a veces…” —“Estuviste en una guerra, pero, en este siglo, sigues teniendo miedo a los aviones. En eso eres un poco maricón”. Me dio un paquetito envuelto en lindo papel de obsequio: “Una pulsera para tu mujer. Regalo tuyo, por supuesto. Ella se los merece. Y yo se lo debo… Francamente, sí: yo se lo debo”…Al
llegar a Miami, supe que se habían suspendido los vuelos a La Habana, en ese día, por mal tiempo. Sólo me fue posible salir el 22, en un hidroavión de la mañana. Vera, ansiosa, me esperaba en el pontón de arrimo: “¿Traes las particellas?” —“Sí”. —“Bien se ve que no eres músico ¿Cómo no se te ocurre revisar el material al comprarlo?” —“Me dijeron que estaba completo”. —“Tengo ensayo general a las dos, con orquesta y todo. Por suerte, los músicos cubanos son muy buenos lectores. Podremos ajustar los
movimientos y detalles de ejecución con una sola pasada. La partitura no es difícil”. Y, a la noche siguiente, fue el estreno, a teatro lleno. En una clásica decoración de commedia dell’arte, se pintaron las siluetas de Eusebius y Florestán, Chiarina, Estrella, Pantalón y Colombina, con la movida dicotomía Pierrot-Arlequín; los valses alemanes sucedieron a los valses nobles; dibujóse la diabólica estampa de Paganini en un relumbrante presto, y, en tintas de sepia, el melancólico retrato de un
“Chopin” ausente, evocado por Schumann con inefable ternura. Y cuando se reunió el conjunto en la Marcha de los Davidsbündler contra los filisteos, entendí que Vera había ganado la batalla, logrando que sus alumnas tomaran la danza en serio, y alzándose a un nivel casi profesional en cuanto a técnica. El ballet, desde luego, carecía de bailarines masculinos, porque, para mis jóvenes compatriotas, tales ocupaciones artísticas “no eran cosa de machos”. Por ello, una mujerArlequín me había resultado un poco
tetona; bastante gordezuela, mi sobrina-Paganini; demasiado culona, la muchacha-Florestán. Pero el espectáculo se había desarrollado sin un fallo, sin un error, sin un traspié, superando, en mucho, el nivel de presentación-de-alumnasaventajadas-en-fin-de-curso, que yo, a la verdad, me temía un poco — conociendo, como conocía, la frivolidad del material humano con el cual había trabajado mi mujer. Y, tras del telón caído después de quince llamadas a escena, fueron las flores, los flashes, las felicitaciones,
los parabienes. Vera estaba feliz. —“Ahora sí que podremos hacer cosas grandes” —decía: “Esto no es sino un comienzo”. Y pensaba ya en trabajar sobre la Suite Cascanueces de Tchaikovski, en espera de una Coppelia algo abreviada. Y, más adelante, Las sílfides. Y soñaba ya con la Octava sinfonía —tan riente y fresca: remanso entre dos raudales— de Beethoven…Y al volver a nuestra vieja casa habanera, aquella noche, vi una partitura musical, abierta en una de mis mesas de dibujo, sobre la cual había laborado Vera en mi
ausencia, llenando las hojas pentagramadas de marcas, signos, flechas, llamadas, ligaduras, indicaciones metronómicas, trazadas —destacadas, a veces, en verde, en rojo…—con mis lápices y tintas de arquitecto. Era una ya vieja edición de Belaíef —hoy muy difícil de encontrar, verdadera joya bibliográfica— de La consagración de la primavera. En subtítulo: Tableaux de la Russie Pai’enne, en deux parties, Igor Stravinsky et Nicolás Roerich. Durée: 33 minutes—“33 minutos que
conmovieron el mundo de la música” —dijo Vera: “Pero 33 minutos que habían necesitado una larga y difícil gestación”. —“Como todo lo que viene a conmover —a transformar— algo, en el mundo” —dije. (Y pensaba yo, por asociación de palabras, en los Diez días que conmovieron el mundo de John Reed,396 el libro cuya lectura me hubiese aconsejado Gaspar Blanco en vísperas de mi partida hacia los frentes de la España en armas…)
V
No se necesitan luces para ver claro… PICASSO (El entierro Conde de Orgaz)
del
24 Enrique me había vuelto de su viaje con nuevas energías, ideas, propósitos, como remozado en ánimo y empeños. El frío de New York (y yo lo envidiaba un poco al escuchar sus recuentos de cierzos y nevadas…) le había subido a la cara esos colores de sangre activa que, en primavera, se pintan en las mejillas de quienes viven donde las estaciones del año se suceden con características marcadas, trayendo y
volviendo a traer, en invariable ciclo, sus ritmos, pulsaciones y floralias. Me felicitó por el logro del Carnaval, muy superior, a su juicio, a cuanto hubiese podido preverse. Esperaba ansiosamente dos cajas de libros y revistas cuyo envío había confiado, la semana anterior, a una agencia consignataria. Estaba resuelto a prepararse sólidamente para los próximos exámenes universitarios que habrían de dotarlo del Título necesario para poder ejercer su profesión. Por lo mismo, al volver de mi escuela cada tarde,
lo hallaba en su estudio, inclinado sobre alguna de sus mesas de dibujo, o bien, acurrucado en el suelo, rodeado de tomos abiertos, cuadernos y notas, con la regla de cálculo al alcance de la mano. Pero no por trabajar con ahínco se desinteresaba de mí en las noches de nuestra intimidad: ahora, al abrazarme, me sorprendía por un cierto dominio de sí mismo; un poder de refrenar sus impulsos, de adivinar mis íntimas apetencias, más valedero en afirmación de hombría que los breves y desaforados ímpetus de una
juventud desbordante de savias. —“Hoy, las ciencias adelantan que es una barbaridad” —le decía yo, recordando la sainetera frase”397 que mucho había oído citar a quien nunca hubiese abandonado mi memoria — aunque con los años su imagen cabal, su fisonomía, se me fueran difuminando, como ocurre con las fotos muy palidecidas por el tiempo y que, de tanto ser miradas, parecen alejarse de la realidad que un día reflejaron. —“El ideal de la pedagogía moderna es el de enseñar deleitando” —decía Enrique, riendo,
en réplica igualmente sacada de una zarzuela…Pero, no por aprovechar las horas en sombra, dejaba mi amante de bien llenar las horas del día. Tempranamente levantado cuando yo, por vieja costumbre adquirida en el teatro, me emperezaba en el lecho, dueña de dos espacios para atravesarme, asparme, ovillarme, él, caminando de la biblioteca a la azotea, hablando a media voz, repasaba sus asignaturas teóricas, respondiendo, acaso, a las más difíciles preguntas que imaginarios catedráticos pudiesen
hacerle. Y, con ello, iba madurando los fundamentos de una arquitectura personal, que soñaba con imponer a sus hipotéticos clientes. —“Al principio” —decía—: “no me encargarán grandes obras de edificación —hoteles, bancos, edificios de apartamentos, etc.— que exigirían una experiencia y un aparataje de colaboradores que no tengo. Pero sí me caerán los pedidos de residencias particulares —que ya mi tía me tiene anunciados. Y sobre esto he redondeado algunos conceptos”. En el siglo anterior —
pensaba— las gentes pudientes habían vivido, aquí, en casas extraordinariamente bien concebidas en función del clima y de los medios de locomoción. La angostura de las calles —calles suficientes, sin embargo, para dar paso a coches y carruajes— lejos de haber sido un error de urbanismo, respondía a la lógica preocupación de que las aceras del sol fuesen rápidamente alcanzadas por las crecientes sombras de las casas de enfrente. Además, las vías estrechas —casi todas las de La Habana Vieja—
canalizaban, presionaban las brisas, haciéndose verdaderas mangas de aeración. Los interiores, en cambio, eran amplios, altos de puntal, con anchas salidas a los patios, y sobre puertas y ventanas se situaban los cristales polícromos, que llenaban las mismas funciones de los brisesoleil de Le Corbusier. Arquitectura perfectamente funcional, concebida por los alarifes de la Colonia, cuando aún de “funcionalismos” no se hablaba en el mundo. Entre habitación y habitación, mamparas lindamente ornamentadas, que podían
cerrarse o abrirse, según se quisiese propiciar o reducir la circulación de aire. Antes, las familias acomodadas no imaginaban que pudiese vivirse en residencias preferibles a éstas. Pero, a partir de 1910, más o menos, la aparición de los automóviles —de gran tamaño, generalmente— hizo imposible la vida en esta parte de la urbe. Nadie imaginaría una “Renault”, una “Hispano-Suiza”, maniobrando enojosamente, en marcha adelante, retroceso, y nueva marcha adelante, y nuevo retroceso, para llegar a colarse por una cochera
a medida de volanta, calesa o quitrín, rayándose los parafangos,398 de paso, en el bronce esquinero de los guardacantones. Por ello, los moradores del Palacio de Lombillo, del Palacio de Pedroso, habían emigrado hacia las afueras, convirtiendo sus antiguas mansiones en propiedades de rendimiento, parcelando sus espacios, poniendo tabiques en los salones, transformándolo todo en cuarterías habitadas —con un pronto deterioro — por una humanidad cada vez más pobre y depredadora. Y había
comenzado la decadencia de La Habana Vieja, con la pérdida gradual —más que pérdida: olvido— de una arquitectura magnífica. Se trataba, pues, de salvar esa magnífica arquitectura, pero no por una labor de remedo —que sería cosa digna de algún Viollet-le-Duc tropical— sino por el aprovechamiento de sus elementos estructurales y estéticos, ajotándoseles a las exigencias de la época. —“Lo ideal sería un armonioso maridaje del Palacio de Pedroso con la ‘Casa de la Cascada’ de Frank Lloyd Wright…No
descansaré hasta que no meta el espíritu de la Bauhaus en el Palacio de Aldama”. El moblaje, por lo demás habría de ser sometido a un trabajo de design que, sin recurrir al anticuario ni al rastro, remozara las gracias aéreas del sillón “de Viena”, de la leve mecedora con texturas de mimbre, las calidades de la madera finamente obrada, la señorial presencia de la caoba. —“En ese campo todo está por hacerse en Cuba” —decía Enrique, con un entusiasmo juvenil que me era grato hallar en él, porque venía a
aliviarme, en algo, de las primeras decepciones que estaba recibiendo yo —y ahora precisamente— en el ámbito de mi propia actividad…El estreno del Carnaval había sido de gran éxito. Se me había colmado de elogios, flores y halagos. Mis discípulas me habían regalado una preciosa edición de las Lettres sur la danse (1760) de Jean-Georges Noverre, con las firmas de todas ellas estampadas en las guardas. Luego, había sido una semana de meriendas y comidas, seguida de una semana de asueto. Y volvimos a
trabajar. Pero yo notaba que había una suerte de ablandamiento en las jóvenes de más edad. Esta, cuya puntualidad hubiese sido ejemplar hasta entonces, empezó a faltar a las clases; otra, se quejaba de jaquecas y dolencias más o menos imaginarias; otra más —¡y tenía magníficas condiciones de danzarina!— se me largó a México, para asistir a la boda de una prima suya, sin dejarme siquiera una carta de excusa. Y ante un grupo de alumnas que se me iba clareando de día en día, pedí explicaciones que me situaron ante
enojosas realidades: Chiarina (Anita) me abandonaba, aunque con mucho pesar, porque habían pedido su mano y su prometido “no quería que meneara el fondillo en un escenario”; Mercedes (Florestán) se iba a casar con un rico fundidor de chatarra, cuyos almacenes afeaban el barrio de Luyanó399 —ya bastante feo de por sí; en cuanto a María (“Valse Noble”), su madre, detectando en ella la presencia de una creciente vocación, había declarado que “prefería ver a su hija muerta, antes que bailarina
profesional, que eso, al fin y al cabo, no era sino un oficio de saltimbanqui”. Para ellas habían terminado los tiempos de las barras, el maillot, las zapatillas y la música de Schumann: carnaval pasajero que había fenecido una noche en luz de reflectores y candilejas; magia, levitaciones, piruetas y sueños, que se dejaban atrás, oídos los primeros aplausos, para cumplir un banal destino de burguesas destinadas al parto o al adulterio, a ser “buenas amas de casa” después de un intensivo adiestramiento en eso que
aquí llamaban “vida de sociedad” — vida cuyo recuento de elegantes nimiedades llenaba páginas de periódicos, cada día, alimentando una proliferante fauna de cronistas, reseñadores de fiestas y recepciones, fotógrafos, floristas, modistos y cuanta gente pudiese contribuir a la publicidad de reuniones suntuarias cuya descripción ofrecía la prensa cotidiana en prosa de un estilo hiperbólico y rococó, muy semejante aun a la que, medio siglo atrás, habían usado los redactores de Fígaro de París en sus columnas del
carnet mondain… Pasado el examen de grado que para mis alumnas había sido la función del Auditorium, advertía yo que sus familias, ayer sonrientes y complacidas, empezaban a enseñarme los dientes. Se alarmaban las madres al ver que sus hijas, después del mero “divertimiento de una noche” —y que no debía pasar de eso— persistían en ensayar reverencias ante los espejos de la casa, seguían hablando de Arabesques, Adagios, Pas de Basque,400 de cómo abrir un en-de-hors, de cómo había de
erguirse la cabeza y el busto en los grands jetés, de cómo podía lograrse un ballonné que lo fuese de verdad. Las muchachas que, acaso por una vez, se hubiesen sentido vivir plenamente (porque habían conocido la incomparable satisfacción de haberse sobrepuesto a sí mismas para vencer la dura prueba del miedo escénico…) hablaban ahora de la danza con suficiencia de veteranas, abordando cuestiones de teoría y oficio coreográficos en lenguaje hermético para sus padres: ésta se jactaba de haber pasado, aquel día,
por repentino progreso muscular, del entrechat 3 al entrechat 10; la otra se encarnizaba en pasar de siete fouettés; la de más allá afirmaba que, por iniciativa propia, había logrado un grand-écart, aunque sujeta a las barras —pese a que algunos ignorantes afirmaran que tal práctica era contraria a toda noción de virginidad. Las fotos de artistas de cine habían sido sustituidas, en sus habitaciones, por retratos de baílennos de apellidos bolcheviques. Y era yo, una rusa salida de quién sabe dónde, la responsable de tales
extravagancias. Pero que no me creyera yo que las niñas “iban a seguir en esto”. Me habían honrado dejando que sus nombres más o menos ilustres figuraran al lado del mío en una cartelera de teatro. Pero, con ello, bastaba de fantasías. Se me veía, en el fondo, como la nurse que come en mesa aparte con sus pupilas, la institutriz inglesa que habrá de cenar en la despensa cuando haya gran recepción en la casa. Vamos a andar juntos pero no revueltos. Nada alentados eran los impulsos juveniles que pudiesen afectar los principios
de una casta que, con fructuosos y bien calculados enlaces matrimoniales, consolidaba su prepotencia. La Marcha de los Davidsbündler había sido rota, en una semana, por las Marchas nupciales de Mendelssohn que pronto sonarían en la Parroquia del Vedado o en la Iglesia del Sagrado Corazón.401 Pero no por ello quedaría sola —me aseguraban las muchachas que hoy me abandonaban; mi Escuela tendría más alumnas que nunca, puesto que habría un relevo de generaciones: desertado por las
mayores, mi estudio se me llenaría de niñas, y más niñas y más niñas, pues (¡si lo sabría yo!) “la danza era un excelente ejercicio”, “no era cosa de machos como el basket-bair, “afinaba la silueta”, “daba gracia al andar”, etc. etc…Y1, 2, 3, y 1 yyyy2 yyyy 3. Barras, barras y más barras. 1, 2, 3, 4…Y 1 yyyy 2 yyyy 3 yyyy 4. Las cinco posiciones fundamentales…Ahora, metrónomo 54…Atentas…Atentas…Ocho veces…Oye, tú, pianista…, Márcame más los tiempos fuertes… Olvídate de que estás tocando a
Chopin…No estás en un concierto… Estás produciendo un ruido musical que ayude a bailar…Nada más… Nada de rubato…Así, cuatro tiempos, muy marcados…Aaaasí… (palmadas)…Isabel: lo estás haciendo muy mal…No se baila con el trasero…¡mete el rabo!…Los pies en segunda posición…Ocho veces… Tú, Sonia: a ver si acabas de entender lo que es un jeté-battu…Y, en esta rutina diaria, ecos remotos de lo que pasa en el mundo, que me llegan por la voz de Enrique, ya que no leo los periódicos: los
norteamericanos desembarcaron en Salemo.402 Pronto estarán en Roma donde, frente a la cúpula de San Pedro, entre las columnatas del Bemini, se prodigarán en regalos de cigarrillos rubios y goma de mascar. Después de la civilización del correaje y de las fustas, la civilización del chewing gum hace su entrada triunfal en la Capilla Sixtina…1, 2 y 3…Espaldas a la barra, ahora…Olvídense de que tienen hombros. No se los metan en las orejas…1, 2, 3…¿A dónde vas, Gladys? La clase no ha terminado…
¿Qué?…¿Una merienda en el Yacht Club?…Bueno…Ve a donde te dé la gana…Pianista: el ejercicio sobre la música de Liszt…Marquen bien los tiempos, pero sin que esto parezca un regimiento de infantería…Los pasos deben verse, y no oírse…1, 2, 3, 4… Desembarco de los aliados en Normandía.403 Se está peleando en Rouen, donde la hermosa catedral, tantas veces pintada por Claude Monet, quedó reducida a escombros. (Y recuerdo una declaración de Greta Garbo en vísperas del comienzo de la guerra:
“Quiero contemplar las bellas cosas de Europa, antes de que sean destruidas”…) 1, 2, 3…1, 2, 3, 4… Barras, barras, barras. En el espejo de mi estudio se pintan y vuelven a pintar, varias veces cada día, cien cuadros de Degas…Oye, Carmencita…No me dobles el codo de esa manera…¿No te das cuenta de que se te salen los omóplatos?… Más atención, caray…No piensen tanto en sus novios…1, 2, 3… Enrique ha aprobado sus últimas asignaturas en la Universidad. Gran comida de celebración y regocijo en
casa de la Condesa. He estrenado un vestido de noche que todos alaban, pero me siento rara con él…No sé. Mientras más vivo, menos gracia me hacen estas reuniones mundanas donde, en fin de cuentas, todo se va en chistes y en bromas, y no acaba de hablarse de nada…1, 2, 3…Al centro ahora, muchachas, al centro… Vamos a soltamos un poco, pero no demasiado…Flexión…La frente a las rodillas. Suelten el aliento cuando se doblen, respiren al enderezarse… Liberación de 404 París. Liberación de París.
Liberación de París. Tengo que suspender la clase, pues el regocijo es general. Un gran cortejo pasa bajo las ventanas de mi estudio, dirigiéndose hacia el busto de Victor Hugo que está en un parque del Vedado. (Victor Hugo, siempre vivo, a pesar del tonto reparo de André Gide; Victor Hugo, cuyas novelas se leen en voz alta en las tabaquerías de Cuba;405 Victor Hugo, el abundoso, el excesivo, contrapartida del espíritu cartesiano…) Liberación de París: liberación de Santos Lugares.406 Y ha llegado, allá, la
hora de la depuración:407 parece que Henri Béraud va a ser fusilado — como Robert Brasillach, de quien tengo una excelente antología de la poesía griega; Drieu-la-Rochelle se ha suicidado; Louis Ferdinand Céline huyó a Alemania, y se dice que, durante la ocupación, hubo más colaboracionistas de lo que yo creía: me entero de que Cocteau apadrinó una exposición de Amo Breker, pesado escultor, artista oficial del régimen nazi, encamación del estilo neoclásico-pompier-berlinés… —“Sorpréndeme”—dijo un día
Diaghilev a Cocteau…Pues…¡bien que nos ha sorprendido a todos esta vez!…Pero, no quiero saber más…1, 21 3…Pas de bourrée…Entrechat six ouvert…Trois pirouettes… Cabriole…Jeté battu…Si esta muchacha no fuese hija de millonario, podría ser una verdadera bailarina… Muerte de Roosevelt…Y, menos de veinticinco días después, ejecución de Mussolini. Y, con una prodigiosa aceleración de los acontecimientos, la feliz noticia —aún sin confirmar, sin embargo— del suicidio de
Hitler.408 Y, una tarde, al regresar a casa, encuentro a Enrique en compañía de Gaspar, algo achispados, ambos, por una botella de wisky bastante rebajada de contenido. —“¿De quién es el cumpleaños?” —pregunto. —“Te esperábamos” —dice Enrique, yendo por una botella de champaña. Sonó el tapón y subieron las espumas en tres copas. —“¡Salud!” —dijo Gaspar. —“¡Salud!” —dijo Enrique: “Como en las Brigadas”. —“No entiendo”. —“Los rusos entraron en Berlín”.409 —“¿Y los norteamericanos?” —
pregunto. —“Entrarán ahora, por supuesto. Pero queda el hecho de que la primera bandera izada sobre el edificio de la Cancillería nazi fue la de la hoz y del martillo. ¡Salud!”. Yo también alcé mi copa. Los triunfos arrastran. En el fondo, esta victoria decisiva de la gente de mi raza me llenaba de un secreto orgullo. Pero, a pesar de todo: “Bueno: también en 1812 vencimos a Napoleón”. —“Sí. Pero ahora es como si ustedes, en 1812, hubiesen acosado a las tropas imperiales hasta el mismo París”. Tiene razón Enrique. Y sin embargo
mis recuerdos me llevan por otro rumbo: “1812 me hace pensar en la Obertura Triunfal de Tchaikovski que termina con el himno: Dios salve al Zar”. —“Sí. Pero esta vez podría volverse a tocar la Obertura —y hasta creo que alguna vez te lo dije en Benicassim— con una ligera — ¡oh, muy ligera!— variante. Y es que en la partitura de Tchaikovski La Marsellesa tendría que ser sustituida por el Horst Wessel Lied, y el himno zarista por La Internacional. —“¡Esa Obertura sí que estaría buena” —dice Gaspar, riendo:
“Porque tengo entendido que, en la otra deben sonar unos cañonazos que nunca se disparan a tiempo, porque los artilleros no son músicos”. —“Por eso, casi siempre se suprimen los cañonazos”. —“Pero, esta vez no habría que suprimirlos, porque aquí está el artillero que hace falta”. Se levantó, juntó los talones e hizo un saludo militar: “Gaspar Blanco. Batallón Abraham Lincoln. ¡Presente!” —“¡Salud!” —“¡Salud!” Y “Salud”, dije yo también, llevada por la alegría de los demás... 1…2… 3…Barras, barras, barras…Y, como
siempre, cuando una de ellas comienza a tener soltura, a mostrar alguna personalidad, una gracia peculiar dentro del rigor de mi enseñanza, sé que pronto se me irá, abandonando las mallas por un traje de novia…1, 2, 3, 4…1 yyyyý 2 yyyyý 3 yyyyý 4…EXPLOSIÓN DE LA PRIMERA BOMBA ATÓMICA EN HIROSHIMA.410 El fragor de los desplomes, el multitudinario aullido de las víctimas, millares y millares de ojos que quedan ciegos, el horror de las quemaduras incurables, la agonía de los mutilados, nos alcanza
a todos por igual. —“Hemos entrado en la Era Atómica” —me dice Enrique: “El acontecimiento más trascendental que registran los anales del planeta desde el Descubrimiento de América”. Hecho trascendental, ciertamente. Pero que se inicia con una Hecatombe en el más sangriento sentido del término. Tributo de vidas innumerables. Con un don de los Dioses del Bien (posibilidad de sobrepasar su ya inmenso dominio sobre la Creación), el Hombre recibe la facultad de servir, en proporciones jamás vistas, a los Dioses del Mal.
Con el poder de Construir, el poder de Destruir. ¿Qué eran, al lado de la tragedia de Hiroshima, las antiguas ciudades asoladas por algún invasor mongol, el exterminio de los numantinos, la ruina de Troya? Presencia de Ahrimán, de Siva, de Seth el Emasculador, de la Serpiente, contrapartida de Jehovah, en todo lo que hace el ser humano. ¿Y qué Magnos Creadores son ésos, los suyos, que no pueden prescindir de un Príncipe de las Tinieblas, sin el cual pareciera que no fuesen capaces de afirmarse, de hacerse acreedores
de alguna adoración?… A medida que transcurrían los meses sumados a los meses se acrecía, en mí, la penosa sensación de que me iba estancando en una suerte de inmovilismo —impresión de no progresar en nada, ya conocida otras veces, que me era indeciblemente penosa…1, 2, 3…1 yyyý 2 yyyý 3…Piruetas y más piruetas…Pas de bourrée… Entrechat… Terminaba un curso y empezaba otro curso. Se iban unas niñas algo mayores y me venían otras niñas algo menores. De tarde en
tarde, una Suite Cascanueces, una Schubertiana, presentada en escenario, con un final-mosaico, en el cual se escuchaban inevitablemente, pues había que recurrir a músicas sin grandes complicaciones, páginas de Minkus, Chaminade, Godard, Ponchielli…1, 2, 3…1 yyyý 2 yyyý 3…De tantas muchachas como habían pasado por mi estudio, sólo dos me habían permanecido fieles, realizando muy serios progresos: Silvia y Margarita —extraordinariamente bonita la primera, y en ello estaba el peligro
que amenazaba su vocación; más bien fea la segunda, aunque con cara que la emoción podía transfigurar, por la movilidad de los rasgos, en máscara trágica, doliente, amorosa o desesperada (y para ella pensaba yo en el papel de Giselle). Silvia y Margarita eran mis asistentes, mi alivio, cuando una rutinaria labor pintaba el aburrimiento en mi rostro, dando imprecisión, inseguridad, a mis críticas e indicaciones ante una mala posición de brazos o de piernas o el deficiente remate de un conjunto. Procedentes de una pequeña clase
media, no creían hacerme un honor —condescender— al recibir mis enseñanzas, sino que cada día se me entregaban más en espíritu, prolongándose las clases, cuando las otras se iban, en dos, tres horas, de lecturas de autores clásicos, estudio de partituras modernas con ayuda del disco, o simples conversaciones en las que yo les narraba mi infancia en la Rusia de antaño, mis experiencias con el ballet de Diaghilev o el ballet de Monte-Cario, en tanto que ellas me hablaban de sus íntimas cuitas, sus inquietudes, sus dudas ante esto o
aquello, o se aliviaban de resentimientos contra ambientes y personas, poniendo en ello el apasionamiento o la incipiente sagacidad, la dureza de juicios o las indulgencias que habitan a la mujer en su difícil paso de la adolescencia a la madurez —paso que si bien suele realizarse con pasmosa rapidez en unas, para otras requiere muchos años de vivencias, desengaños y quebrantos…Esas discípulas eran, por ahora, mi asidero en un mundo que se me tomaba monocorde y sin relieves, a pesar de los aparentes
éxitos profesionales de mi marido — pues era ya “mi marido” por acta, firmas y cuños, desde que nos habíamos resuelto a legalizar nuestra situación en boda discreta, celebrada sin galas ni estrépito, en una notaría de la Calle del Empedrado,411 con asistencia única de un testigo profesional, desconocido, y de Teresa que también había estampado su rúbrica en el contrato, luego de convencemos con un argumento debido a su mejor lógica: “Total: lo de siempre. La pareja que se propone vivir sin trabas ni ataduras legales,
en rebeldía con los usos generalizados, pero acaba llevando exactamente la misma existencia que los casados ante el altar con lectura de la Epístola de San Pablo. En ustedes la unión libre no se justifica, puesto que, en todo, se comportan como marido y mujer”. —“Un documento nada añadiría a nuestro estado” —observaba yo. —“Bien. Pero el día menos pensado se sabrá, de algún modo, Vera, que no eres la ‘señora’ que por su ‘intachable moralidad’ alaban las madres de tus alumnas, y entonces —¡conozco a mi
gente!— ¡adiós Academia de Danza! Esto se va al carajo con barras, zapatillas, metrónomo, piano, espejo y todo el perendengue”…—“Nos vamos aburguesando” —dijo quien era ya mi marido desde las 10 y 30 de aquella mañana, mirando melancólicamente el mazo de calas blancas que Teresa me había regalado en delicada —y acaso un poco irónica— atención. —“Nada cambiará en nosotros”. —“Pero los demás —los otros— nos harán cambiar, acaso insensiblemente. Lo de hoy es una pequeña concesión que
les hacemos. En cuanto a mí, empezaron ya con su trabajo de zapa”. Y, por vez primera, me habló con tono de amargura, inhabitual en él, de un creciente desengaño que explicaba su reserva cuando yo mostraba alguna curiosidad tocante a sus actividades profesionales. —“Todo va muy bien” —replicaba él: “Construyo mucho. Tengo varias obras en camino. Cada día gano más dinero”. Y se iba prestamente a otro tema —lecturas, ballet, arte, sucesos de actualidad, acontecimientos recientes…— como queriendo
olvidar las fatigas y engorros de un día de labor. Pero ahora me resultaban claras sus evasivas. La verdad era que nunca acertaba a edificar lo que hubiera querido edificar. Sus casas ideales, inspiradas en los nobles estilos de la arquitectura colonial criolla, quedaban guardadas en voluminosos cartapacios adosados a las paredes de su estudio. Ciudad de papel, doblada, plegada, muerta al nacer — apagados sus “medios puntos”, rotas sus mamparas barrocas, dormidas sus columnas, marchitas, antes de
haber germinado, las malangas412 generosas y nervudas de sus imaginarios patios alfombrados por las finas y olorosas hierbas balsámicas, útiles a las terapéuticas hogareñas de antaño. Sus clientes querían siempre “algo más moderno”, “más funcional” —pues la palabra “funcional” se les había colado en las mentes como patrón de una valoración cualitativa (novelera y descubierta, acaso, en las páginas de la revista Fortune) que no lograba formularse en otros términos, aquí donde, para decir la verdad, por
pobreza de vocabulario, las “gentes de dinero” resultaban bastante gestuales y onomatopéyicas en la expresión de sus ideas. (Ahora, con decir “funcional”, acompañándose lo dicho con un tajante descenso vertical de las dos manos, trazándose después, con los índices, una línea horizontal invisible a la altura de la boca, estaba todo claro…) Y el Arquitecto, olvidado por fuerza de Sancti-Spíritus, de Santiago, de Trinidad, de los Palacios de Lombillo o de Pedroso, se iba a la banda opuesta, poniéndose en tempo
de los norteamericanos que ya compraban las pinturas de Jackson Pollock, para oírse decir entonces, vistos los nuevos anteproyectos, que “no tanto, no tanto, no tanto”: algo más moderado; funcional, sí, pero más humano, o —¿cómo decirlo?— m á s estético. Y acababa el Arquitecto cayendo en lo más manido que se hacía ya, desde hacía años, en la Costa Azul de Francia (donde la mansión de un magnate cubano casado con la otrora famosa Gaby Deslys se erigía en ejemplo), o bien en Beverly Hills, en el millonario
atracadero de Newport —cuando no se puteaba, ésa era la palabra, con un renacimiento-español-califomiano, un Stanford White algo saneado de bisuterías, o una inconfesada remembranza del Mallet-Stevens ya pasado a la historia— para el mayor contento de sus clientes, finalmente satisfechos. —“Lo que me predijo Teresa: acabarás sometiéndote al gusto de ellos. Gano más dinero del que puedas imaginarte. Mi oficina crece de día en día. Pero vivo agriado, divorciado de mí mismo. No me realizo como el artista que
debiera ser. No tengo los modos de afirmarme en una ‘manera’ propia. Miro con envidia las revistas de arquitectura donde los maestros de la época, ufanos, muestran sus obras. Nada de lo que hago corresponde a lo que quisiera hacer. No amo mi trabajo, y en eso está la mayor miseria que pueda conocer el hombre. He vendido mi alma al Diablo”.413 —“Para decir eso, espera a tener la edad del Doctor Fausto: tú tienes todavía una vida por delante”. Pero el Arquitecto se sentía ya frustrado en un mundo donde los
ascendentes en fortuna se daban a imitar a los ya ascendidos y estabilizados en posesiones y estilos —y esto explicaba que, en los barrios residenciales de La Habana las edificaciones se parecieran tanto unas a otras, habiendo acabado por estancarse en una arquitectura amable aunque amorfa (a veces con algún resabio retrospectivo de “Art Deco”…) que, sin cobrar un carácter propio, pues podía ser de aquí como de otra parte, satisfacía a los ricos y nuevos ricos confundidos en un mismo ideal de confort y decencia,
sin rasgo alguno que destacara la personalidad de su dueño. —“He vendido mi alma al Diablo” —decía el Fausto-Arquitecto de aquel día. Y, usando su habitual poder de acercarse al drama por caminos de ironía, diciendo, como en broma, lo que se piensa muy en serio, se lanzó por el disparadero de una disquisición burlescamente erudita (y yo recordaba aquella que me hubiese endilgado alguna vez acerca de la comida criolla, trayendo a colación, ya que no al colador, las autoridades de Descartes y Malebranche). El
Diablo —decía— no se mostraba siempre, ni en todas las épocas, ni en todos los ambientes, como el repelente engendro con alas de murciélago y cola bífida, armado de tridente y cachiporra de púas que, castigando a los lujuriosos y confundiendo a los infames, o retorciéndose bajo los coturnos de San Jorge, aparecía en los iconos aldeanos de mi país. No. Ni tampoco era necesariamente el verde Satanás de Orcagna que se entronizaba, imperial y tremebundo, en la Danza Macabra del Cementerio de los
Capuchinos en Pisa. Ni los demonios multiformes, alucinantes, delirantes, algo lepidópteros, mixtos de monje y rana, pez y buitre, sapo acorazado y tarasca ululante, tricornes, viscosos, alojados en enormes cascarones de huevos, con embudos por sombreros, tenazas y martinetes en mano, que reptaban, trepaban, tocaban el arpa o la cornamusa, o volaban en premonitorios artefactos mecánicos, en tomo a la enrabecida MargotGiganta del Brueghel. Y menos, el Mefistófeles alcahuete, de elegante jubón, pluma de gallo en el bonete y
laúd en banderola, de la ópera famosa. No. El Diablo (mera palabra que mal englobaba, por exigua, una noción sin fecha ni fronteras, unida a cualquier opción, acción, edificación o intento humanos) era Idea y no Figura, y, por lo mismo, podía adoptar cualquier forma, encamarse en un ser o un objeto, cosificarse o transmutarse en otra cosa, sin que, como Idea, perdiese su significado permanente y universal. Estaba aquí y estaba en todas partes. Thomas Mann, en célebre novela, lo había visto como un joven muy triste que se
expresaba en términos de bajo alemán medioeval. Pero, para caer bajo su imperio —lo cual implicaba una abdicación de sí mismo, una alienación aborrecible— no era necesario rubricar un pergamino con pluma de oca mojada en sangre propia. Bastaba con aceptar sus dones, disfrutar de los privilegios por Él prodigados, gastar, en fin de cuentas y para hablar realmente en plata, los Dineros del Diablo. Así — y ahora criollaba414 Enrique el tono, sin abandonar la erudita seriedad de antes— esta isla toda (la de los
burgueses, los ricos, los pudientes, los poderosos, los trepadores, los políticos permanentes o aupados, “hombres, mujeres, civiles, militares, maricones y buzos”) aceptaban, desde comienzos del siglo, los Dineros del Diablo. (“El Niño Dios te escrituró un establo —y los ingenios de azúcar, el Diablo ”, hubiese podido escribir el poeta mexicano Ramón López Velarde, 415 endulzando, para el caso, sus “veneros de petróleo”). Los Dineros del Diablo estaban en los bolsillos de todos, en un papel verdoso (y el
verde es color del Diablo) que ostentaba su efigie, esta vez reencarnado en la persona de un pater familias de plácido semblante, corbata de encajes y rizosa cabellera blanca, llamado George Washington. —“Todos cargamos ahora con el retrato del Diablo, como cargan las beatas con sus estampitas piadosas. Sólo mide 6,5 centímetros de alto por 15,5 de ancho”. Y, sacándose un dólar norteamericano de la cartera me lo abrió ante los ojos: “Esta moneda es la única en el mundo, creo yo, que haya tenido la imprudencia
de invocar la Solvencia de Dios para garantizar su valor. Mira lo que se lee en el dorso del billete: IN GOD WE TRUST…416 que esto vale ONE dollar. Y, desde los cuatro ángulos del verdoso documento, Dios responde: one, one, one, one. ¡Como si a Dios se le importara un carajo la estabilidad del dólar —y bien lo demostró en la crisis del año 29!… Y, por haber aceptado miles y miles de estos cochinos papelitos a cambio de mi personalidad verdadera, he vendido mi alma al Diablo sin haber alcanzado la edad del Doctor Fausto.
Pero no soy el único: todos los de mi casta hacen otro tanto. Por eso es que en este país estamos perdiendo el sentido de la nacionalidad, el recuerdo de nuestras tradiciones, de nuestra historia —estando ya en vías de perder el idioma, con tantos letreros en inglés como se ven ahora en las calles de nuestras ciudades…Oh, yellow, glittering, precious gold! (Él me había hablado, en Valencia, de su asombro ante el hallazgo de estos versos de Timón de Atenas en El capital de Marx…): ‘Thus much of this, will made black,
white; foul, fair; wrong, right’…417 Y en el mismo drama afirma Shakespeare que con ese Gran Poder se llega ‘a colocar ladrones en los escaños del Senado’. Tal parece que, por haber paseado a Próspero y Calibán418 en las cercanas Bermudas, hubiese vislumbrado la futura historia de este país…En cuanto a mí, al trabajar mal, al alienar mi vocación, al traicionarme a mí mismo (y estrujaba el dólar entre sus dedos) he aceptado el Pacto”. Y citaba Enrique, amargo, otros versos de Shakespeare que había encontrado
también en una página del Capital,419 donde evocaba Marx el feroz apremio de Shylock: Carne es lo que exijo pues así dice el papel. —“De ti depende romper el papel, porque no necesitas de usureros para vivir. No eres pobre. Y mi escuela rinde mucho”. —“Yo no podría vivir sin trabajar. Me
moriría de aburrimiento al cabo de una semana”. (Marcó una pausa:) “Matisse decía que el trabajo era una bendición”. (Ahora enseriaba el tono:) “El trabajo es la expresión de las fuerzas físicas e intelectuales del hombre. Por el trabajo se desarrolla y se afirma como ser humano”.420 —“Esto me huele a filosofía alemana, de las tuyas”. —“Tal vez. Pero es para llegar a la muy sencilla conclusión de que trabajar para quienes no lo merecen y tratan, por todos los medios, de hacerte hacer lo que no quieres hacer, es lo más
jodido que le puede pasar a uno”. —“¡Dímelo a mí, que he pasado del Alma de la danza al kindergarten!” —“¡Manda tu escuela al carajo!” —“Yo soy como tú: un animal de trabajo”. —“¡Siga todo como antes, entonces!” —“¿Y qué remedio queda? Nosotros no hicimos el mundo y tenemos que aceptarlo como es: ‘The rest shall keep as they are’ . ”421
25 Un curso y otro curso y otro curso —valga decir: un año y otro año y otro año. Y se me iban las casaderas, y me venían las impúberes, me olvidaban las que acaso conocerían pronto la gravidez del embarazo, y acudían a mí las de cuerpo-niño que, a compás de mis músicas de ejercicio, se estiraban de brazos y muslos sobre la delgadez de flacas pero ágiles canillas. Y era la inevitable pregunta del comienzo:
“¿Dónde puedo conseguir el maillot y las zapatillas, Madame?” Y era la inevitable frase —para magro consuelo mío— que, al llevarse un día sus ropas de trabajo en un maletín, se creían siempre obligadas a ofrecerme a manera de desagravio: “Las guardaré como recuerdo”. Y, después —también inevitablemente —: “Quisiera un retrato suyo, dedicado, Madame. Para ponerlo en mi cuarto. Nunca la olvidaré. ¡He aprendido tanto con usted!” Y salía la foto de una gaveta de mi escritorio: yo, en Presagios; yo, en
La bella durmiente; yo, en la Sinfonía de Bizet y hasta en Thamar, allá en Monte-Cario o en París, hacía tanto tiempo que, al recordar que alguna vez me hubiese puesto esos trajes de estampa fijada por la cámara de Lipnitsky —fotógrafo casi oficial de ballets rusos— tenía la impresión de haber danzado entre sombras de una vida anterior a la actual…Y se sucedían los cursos, llegaba una vacación de Navidades y se entraba en otra vacación de Navidades, y sólo Silvia y Margarita, mis más fieles discípulas,
permanecían a mi lado, ayudándome en la labor de llevar la escuela —y ahora podía yo pagarles excelentes sueldos— contentándose con ser profesoras sin abrigar ya muchas esperanzas de llegar algún día a sobresalir en una actividad que, como se veían las cosas en este país, estaba muy lejos de alentar en ellas una aspiración al profesionalismo. —“¡Pobre Silvia!” —le decía a veces: “En vista de que no tienes la oportunidad de bailar todas las noches en un escenario, enseñas a bailar a las demás”. Por ahora, mis
esperanzas estaban puestas en una nueva alumna, Mirta, dotada de condiciones fenomenales, y cuya madre, hija de rusos emigrados a Cuba en 1920, aceptaba —¡al fin!— la idea de que su pequeña llegase a ser ballerina en todo el sentido de la palabra. La presencia de Mirta en mi escuela, su ahínco en el trabajo, sus entusiasmos, habían reanimado mis fervores primeros, dándome algo como lo que llaman los nadadores “un segundo aire”. Y con ese “segundo aire” habían renacido en mí unos afanes secretos, durante años
adormilados en un inerte sector de mi memoria…Y por ello, una noche, retumbaron varios tambores en mi estudio, y los azogues profundos del vasto espejo que cubría una de sus paredes debieron estremecerse de asombro al ver que una suerte de cabildo negro se les instalaba enfrente, borrando las figuras a lo Degas —cuadros de ballet— que durante largo tiempo los hubiesen habitado. A ruegos míos Gaspar Blanco había conseguido que los danzantes del grupo arará que yo hubiese admirado en Guanabacoa, en
casa de “Bola de Nieve”, hacía años ya, se instalaran en mi casa por unas horas. Habían llegado poco después de las siete de la tarde, muy pulcros y algo intimidados (con tiesura de almidón en las camisas y guayaberas), y se habían sentado al fondo, callados, sin entender muy bien lo que de ellos se esperaba en semejante lugar —algo atareados, algunos, en “templar” los parches de sus instrumentos sobre la llama azulosa de un reverbero de alcohol. Varias mujeres habían venido con
ellos, atendidas ahora por Teresa que se les prodigaba en cuidados —y más si eran muy negras— con la solicitud y las sonrisas que una señora de la Calle 17 (la que llamaban: “calle de los millonarios”) podía poner en agasajar a sus invitados más distinguidos. (“El Papa en Lavatorio de pobres” — pensaba yo). Y mientras ella ofrecía refrescos y golosinas, haciendo chistes y poniendo las gentes en confianza, yo observaba que Silvia, Margarita y Mirta, algo azoradas, sin saber qué pensar, permanecían
prudentemente en la otra orilla del estudio, constituyéndose —aunque no fuesen sino tres— en un clan de blancos. Y ya menos tiesos, animados por Gaspar, empezaron los danzantes a seguir los ritmos de un toque arará422 que se fue animando poco a poco. Saltos, levitaciones, elevación. Y a medida que entraban en calor saltaban más alto, más alto, más alto, rebotando apenas en las maderas del piso, ya flexibilizadas de tiempo atrás por las muchas giraciones, figuras y movimientos que las hubiesen pulido…Pronto, mis
ojos distinguieron la persona de un Calixto (Calisto lo llamaban los otros),423 negro claro tirando a mulato, que indudablemente se destacaba por su personalidad y maestría innata, en el conjunto. De estatura mediana, cintura increíblemente fina, rostro impasible, se valía de su larga y acerada musculatura para imponer una suerte de disciplina, una voluntad de orden, a los mecanismos —meramente instintivos y algo aleatorios, en los demás— de su anatomía. —“¡No baila, vuela!” —gritaba Mirta,
aplaudiendo: “Es un ángel. ¡Un ángel!” —“Lo malo es que, para ser ángel, hay que ser blanco”424 — observaba Gaspar, irónicamente. Y durante cerca de dos horas — acababa de sonar el cañonazo de las nueve— se prolongaron los bailes, hasta que hicimos una pausa durante la cual trajo Teresa toallas de felpa para que los bailarines se secaran el sudor. Pero ahora me había llegado el momento de hacer un experimento que mucho me interesaba y era el objeto verdadero de esta reunión. —“Escuchen esto” —dije. Y,
bajando la aguja de mi pick-up, la coloqué en la espira inicial de La danse sacrale de La consagración de la primavera. —“¡Qué cosa más rara!” —dijo uno. —“¡Cosa más rara!” —dijo otro. Y al llegarse al pasaje de las dobles notas entrecortadas por breves silencios: “Parece toque de Salida Efí”. —“No: es toque de Salida Efó:425 más aguantado que el Efí’; —“¡Ya, no!” —“¡Ahora sí! ¡Cucha!” —dijo Calixto, tomando uno de los tambores y dando golpes secos en el reborde de la piel tensa con los
dedos índices y medios de las dos manos. —“Lo que quiero” —les dije al haber llegado el disco a su término — “es que escuchen esto dos o tres veces más”. Todos callaron y siguieron la música de Stravinsky con la extraordinaria intensidad de expresión que pone el negro cuando se halla ante algo que lo lleva a concentrarse. —“Quiero saber ahora” —dije: “si ustedes creen que esto se pueda bailar”. —“Bueno: toda música se puede bailar. Depende del estilo” —dijo Calixto. —“No entiendo”. —“Bueno…Que
esto no sería estilo guaguancó, ni estilo yambú, ni estilo columbia. Tampoco sería como arará”. 426 —“Pero…¿tú te atreverías a bailar esto?” — “Es que no conozco ese estilo”. —“Se trata de que hagas lo que se te ocurra. Que improvises. Que inventes sobre la marcha”. —“Bueno: vamos a ver. Pon el disco otra vez”…Y se produjo el milagro: al sonar los primeros acordes, el mozo se dejó caer de rodillas, como derribado repentinamente por una fuerza superior, invisible, que se hubiese manifestado ante nosotros. Y
su rostro, apretado y ceñudo, se fue iluminando sobre un cuerpo que se enderezaba poco a poco, sacudido por sobresaltos sucesivos que en todo correspondían a los espasmódicos jadeos de la partitura. Y, puesto ya de pie, empezó a describir círculos en tomo de algo que parecía huir de la apetencia de sus manos. Y fueron los primeros saltos, seguidos de otro regreso al suelo, de rodillas, con todo el cuerpo doblado, de espaldas, sobre las piernas. Movimientos de brazos, horizontales y verticales. Nueva
proyección ascendente de la anatomía, y, luego de marcar síncopas en el tablado con furioso impacto de los talones, fue una euforia de rito triunfal, donde volvió el joven a sus saltos, rematando el último con una caída al mismo centro, seguida de una vuelta en redondo que se cerró con un gesto de exultación, de júbilo, de acción de gracias, prolongado en el silencio, más allá del acorde conclusivo… Todo el mundo aplaudió, aclamó, vociferó, celebrando aquella improvisación magistral, y Teresa
pasó nuevos refrescos —y también un ron que fue aceptado con comedimiento. Yo hubiese querido que todos se quedaran unas horas más. Hablar mucho con ellos. Pero Calixto, de repente, miró la hora: “Compañeros: que hay que ‘pegar’ temprano mañana. Así que…” —“¿En qué trabajas?” —le pregunté. —“Albañil, para servirla”. —“Quisiera que vinieses a verme”. —“Acá, Gaspar, sabe dónde localizarme”. Lo que acababa yo de ver me había abierto un mundo de
posibilidades. En unos segundos se había modificado mi visión tradicional de La consagración, debida al scenario primero de Roerich que, para decir la verdad, me había dejado siempre un tanto insatisfecha por su final agónico, harto afincado en los pronunciamientos de los poetas adánicos rusos de los años 10 que, como Briusoff (cuyo Angel de fuego había inspirado una alucinante ópera a Prokofieff), aspiraron a curarse de esteticismos finiseculares, simbolistas, preciosistas, y hasta
oscarwildianos, bañándose en las fuentes primigenias de lo prehistórico, elemental y totémico (postes con faz humana hincados en las playas del Lago Baikal, duendes de la taiga, espíritus de la tundra, ceremoniales chamánicos, anteriores al prendimiento de aureolas doradas en las tablas de los iconos…). No. Ahora no veía yo ese desenlace como un rito sacrificial sino como el ascendente rito vernal, propiciador de fecundidad, que debió de ser en sus albores. Las tribus de las Erassin-Crónicas, en que el ser humano
asumió la tarea fundamental de sobrevivir y perpetuarse, no eran lo bastante numerosas como para permitirse el lujo de inmolar a una hermosa doncella, de vientre destinado a la proliferación de un linaje. Por lo tanto, el holocausto pedido por Roerich debía transformarse —a mi modo de ver— en un enorme pas de deux que fuese llevando una danza agónica hacia una Danza de la Vida —recordándose que la dicotomía Muerte-Vida, ilustrada por las más altas literaturas de todos los tiempos, seguía
inseparable de la magnificación amorosa, fuese en poesía, fuese en consejas, fuese en símbolos: AmorMuerte, Danza del Amor y de la Muerte. Muerte por amor de Isolda; sino fatal de los amantes de Verona, de los amantes de Teruel, etc. etc. La música de Stravinsky estaba muy lejos de ajustarse, desde luego, a los cánones sonoros, convencionales, de “lo amoroso”. Nada de Liebestraum, ni de Erotikon, ni de arrebatadas progresiones, ni de tono appassionato. Pero, por lo mismo: todo vendría preparando el enérgico
final, en que una pareja electa se irguiese, victoriosa de pruebas iniciacas, ante los “círculos de adolescentes”, contempladores de una unión decretada por el Anciano del Clan como ofrenda de savias humanas a una tierra ya ahíta de sangres y huesos de antepasados. Todo, así, se hacía más lógico, más natural, más universal; no habría que pensar ya en los trajes de la Rusia pagana. La sencillez de las mallas y de unos pocos atributos vestimentarios bastarían para representar un misterio sin fronteras,
sin ubicación precisa —luego, sin razas determinadas, detalle importante…— cuyos personajes serían, en suma, Hombres, Mujeres, Adolescentes, el Anciano-SabioAugur-Sacerdote, y los dos protagonistas centrales. Habría que trabajar mucho, muchísimo, indudablemente. Acaso unos dos años, pensándose que habría de pasar las disposiciones instintivas de mis gentes al plano de la conciencia profesional —de lo intuitivo a lo analítico…Pero la cuestión era empezar con un objeto preciso.
Teniéndose un claro enfoque del problema, lo demás se construiría sobre la marcha, por fragmentos y secuencias. Ya veía yo la manera de mover el elemento colectivo del ballet. Lo importante era la Pareja Central. Y ésa estaba conseguida. —“Pero…¿quiénes van a ser?” —me preguntaban ahora. —“Ese muchacho: Calixto…Creo que con la madera que tiene, al cabo de un buen entrenamiento —pues hay cosas esenciales que no puede ignorar— podremos empezar a trabajar en serio”. —“¿Y cómo va a trabajar
contigo, si tiene que ganarse la vida con una cuchara de albañil?” — preguntó Teresa. —“Puedo pagarle un sueldo”. Hubo un largo y expectante silencio. —“¿Y para el papel femenino?” —preguntó Silvia al fin. —“Mirta parece de su misma edad. Una estatura perfecta para formar la pareja. Será necesario, desde luego, que trabajen mucho”. —“¡Ah!”…(Mirta miraba hacia el suelo.) —“¿Qué te pasa? ¿No te gusta la idea?” —“Sí” —me respondió una voz tan apagada que apenas si se oía. —“¿No te gusta la
música de Stravinsky? ¿No la sientes?” —“¡Oh, sí! ¡Eso, sí!” —“¿Tú no crees que Calixto, bien entrenado, pueda bailar magníficamente contigo?” —“¡Oh, sí! ¡Desde luego!” —“¿Pero, entonces?” Hubo un nuevo silencio que Silvia rompió con un grito: “Pero…¡es un negro, Madame!” —“Un negro” — corearon Margarita y Teresa. —“¿Y qué?” —“¿Cómo que…y qué?” dijo Gaspar: “¿Estás en la ciudad y no ves las casas?” —“Lo que veo es que hay muchos negros en todas partes, y que la música cubana que
los enorgullece a ustedes es, en mucho, obra de negros, y que el poeta más original que tienen ustedes ahora, es negro, y que muchos, muchísimos negros murieron en vuestras guerras de independencia, y que…” —“¿Y que José Martí dijo que ‘había que dar lugar suficiente al negro’? Sí. Lo sabemos. Pero la verdad es otra”. Y Gaspar se dio a mostrarme las sombras de un mundo de sombras que se movía en tomo mío —sombras cuya cabal condición de sombras no había yo advertido hasta ahora, encandilada, acaso, por
la musicalidad raigal, la gracia innata, el extravertido comportamiento, la risa frecuente, de quienes vivían confinados, aunque dispersos, en un invisible ghetto, de linderos imprecisos, de fronteras inaparentes, pero no por ello menos reales. En esta luminosa ciudad de solanas y resolanas, había un mundo claro y un mundo obscuro. Nada era muy evidente para el forastero, venido de otras tierras, pero sabían todos aquí que se vivía en un ruedo de sol y sombra, donde una humanidad cruelmente discriminada,
integrada por individuos que, a pesar de una Constitución que les otorgaba tantos derechos como a los hijos y nietos de sus antiguos amos, aceptaban por fuerza la noción de que les era imposible alojarse en un hotel de categoría, comer en fondas de manteles limpios, bailar en bailes que no fuesen “de color”, frecuentar barberías que no fuesen “barberías de negros”. Estaban condenados por una colectividad dominante que mucho les debía (y cuya “limpieza de sangre”, como se decía en lenguaje de asientos coloniales, era a menudo
más que dudosa), a emplearse en labores ancilares y subalternas, y cuando lograban ascender al nivel de oficinas o comercios, era para desempeñar funciones donde no hubiesen de tener contacto con la c l i e nte l a blanca, teniendo que resignarse (aun cuando a veces poseyeran un diploma universitario) a regresar al ámbito de su ghetto invisible. Algunos se habían colado en las esferas de la política, ciertamente, pero era porque, como había ocurrido en los Estados Unidos después de la Guerra de Secesión, un
negro equivalía a un voto —un sufragio pronto olvidado por quienes se hubiesen valido de él para trepar y auparse…Y ahora, Teresa, que me venía con otra evidencia: “Si metes a menudo esa negrería en tu estudio, como hiciste esta noche, se correrá la voz, dirán los vecinos que aquí se dan bailes de bembé,427 y verás cómo te quedas sin una alumna blanca”. Me daban ganas de llorar: “¡Esto es inconcebible para un europeo!” —“Un momento, un momento, un momento” —dijo Gaspar: “Creo que tu ballet de
negros no hubiera sido muy bien recibido en la Alemania de Hitler”. —“Bueno…Allá, no. Pero una discriminación racial es inadmisible para quien, como yo, se crió en Bakú, entre mahometanos y armenios”. —“¿Y en tu colegio había muchas niñas mahometanas y armenias?” —“No. Porque, allá, en fin, las diferencias sociales se debían a razones religiosas…Por lo demás, Pushkin era mulato…Todos, allá, en mi país, conocen la historia del negro Ibrahim, ahijado de Pedro el Grande…” —“Y más ahora que
Rusia es un país socialista”. —“Eso nada tiene que ver con la política”. —“¿Cómo que no tiene que ver? Si Cuba fuese un país socialista, nada se opondría a que formases un ballet de moros y cristianos”. —“Tú lo reduces todo a un problema político”. —“Pero es el que te jode, porque sabes que siempre estoy en lo cierto”…Hice el gesto de quien trata de apartar una imagen desagradable. Margarita, Silvia, Mirta, me miraban, expectantes. Y yo pensaba ahora en el ballet de Martha Graham, que tenía gran éxito en los Estados
Unidos. Sabía, además, que Balanchine había estado en La Habana hacía algún tiempo, en busca de nuevos elementos coreográficos, aunque hubiese tenido que marcharse con las manos vacías, a causa de los prejuicios y escrúpulos de quienes le habían ocultado cuidadosamente lo que Gaspar me había mostrado en casa de “Bola de Nieve”. Por lo mismo, si yo lograra montar un espectáculo danzario realmente original, fuerte, distinto, como yo lo soñaba, me pondría en contacto con Balanchine. Además, París había
renacido de sus cenizas. Y en París…Recordaba la brillante temporada del Cotton Club de New York, cuando actuó en el Moulin Rouge…Josephine Baker…Louis Armstrong…Duke Ellington…En fin…—“Si se trata de salir al extranjero, es otra cosa” —dijo Gaspar. —“Pero tú no puedes seguir trayendo a esos negros aquí” — insistía Teresa. Yo acababa de tomar una decisión: la escuela seguiría tan blanca como ahora, y las madres podrían seguir viniendo a mi estudio sin miedo a que les violaran a sus
señoritas de sociedad… (—“¡Jesús!”—dijeron mis discípulas.) Margarita y Silvia eran ya magníficas maestras. Yo vendría cada día acá para vigilar el trabajo de las alumnas mayores, observar, aconsejar, rectificar, ordenar los conjuntos, etc. etc. Mientras tanto, lo había resuelto: abriría una escuela popular de danza en algún lugar de La Habana Vieja, ”—“Una escuela que —¡por Dios!— no lleve tu nombre” —dijo Teresa: “Porque en seguida la llamarán ‘Escuelita de Baile’, y tú sabes lo que son aquí, en
realidad, las ‘escuelitas de baile’: cosa de relajo y putería”. —“¿Y tú crees que vas a cambiar las costumbres, hacer trabajar y disciplinar, en cosas de bailes, a los que estuvieron aquí esta noche?” — dijo Gaspar, riendo: “Ellos bailan como bailan porque nacieron bailando así. Y no sienten la necesidad de bailar de otro modo”. En eso, yo estaba de acuerdo con él, y no tenía intenciones de empezar con gente hecha, endurecida y adulta. Pero ésos tenían hijos e hijas. Y yo les brindaría una educación
completa. Tres o cuatro maestros de instrucción general, a medio tiempo, no resultarían muy costosos. Y yo me bastaba para hacer lo demás —sobre todo si podía contar con Mirta. —“Yo haré lo que usted quiera, Madame. Diremos a mi madre que allá trabajaré como instructora… Nada más que como instructora”. Y pude abrir mi nueva escuela en un edificio de la Plaza Vieja, 428 cuyo amplio salón del primer piso hubiese sido marco, antaño, de lucidos saraos de crinolina y pericón. En la planta baja había un
vasto almacén lleno de mercancías en continuo vaivén de carga y descarga de camiones —ambiente ruidoso que favorecería mi trabajo, ya que a nadie podría molestar, en el vecindario, el constante tecleo del piano de estudio, ni el uso frecuente del tocadiscos. Calixto, seducido por mis ofertas, me llegó una mañana con una maleta maltrecha y remendada, que contenía todas sus ropas y pertenencias, para instalarse en un cuarto que puse a su disposición y sobre cuya puerta fijamos un severo letrero de “administrador. No pase
sin llamar”. El mozo dejaba la albañilería para consagrarse a la danza. Y pronto me trajo niños y niñas de una edad que fluctuaba entre los once y los trece años y ya me venían con el innato sentido del ritmo, propio de los de su raza — pues, aunque no todos fuesen enteramente negros, los había mulatos claros y hasta achinados, habían crecido en ambientes populares donde se bailaba en cualquier oportunidad. Pronto comenzamos a trabajar, y debo decir que, desde el primer momento, los
resultados fueron asombrosos. Yo sabía que aún tendría que laborar durante cuatro o cinco años, y esperar a que crecieran mis nuevos alumnos, antes de empezar a montar el ballet que soñaba. Pero cuatro o cinco años pasan pronto y yo había adquirido la paciencia propia de una edad en que las bailarinas, sin ser viejas aún, se vuelven maestras —y se llaman invariablemente “Madame”. Más me interesaba esta escuela que la otra. Aquí, al menos, se iba a hacer algo concreto, en progresión —algo que acaso diese
salida a mis ideas, ya que no a mi arte personal, hacia los grandes públicos del mundo. Además, este nuevo empeño mío me era saludable, puesto que —¿a qué negarlo?— mi vida con Enrique, en estos últimos años, se había ido trasladando, casi insensiblemente, del plano del amorde-amantes —el amour fou de los primeros tiempos—, al plano amorde-cónyuges, algo sosegado por las moderadoras reiteraciones de lo cotidiano. No diré que en la intimidad de ciertas noches no se mostrara tan entregado y enardecido
como antes, cuando en sus brazos me tomaba. Pero, al cabo de las palabras cuchicheadas en la sombra, que nos hubiesen devuelto al clima de intensidad, de júbilo siempre compartido, que hubiese sido el de los años iniciales de nuestras existencias apareadas, volvía cada cual a sus preocupaciones diarias, a sus horarios y disciplinas, como dos buenos amigos que después de decirse “hasta luego”, regresan a distintos mundos. Y, desde que Teresa había espaciado sus visitas (“ésa debe estar puteando por ahí”
—decía Enrique) viniendo muy poco a vemos, yo me alejaba cada vez más del ámbito burgués de su familia, hallando siempre una excusa oportuna para eludir invitaciones a comidas o fiestas donde, en verdad, me sentía siempre como el convidado por compromiso, cuya disculpa de última hora no se deplora. Además, sentía la necesidad, ahora, de defenderme de ciertas curiosidades harto intencionadas. —“Parece que has abierto otra escuela, allá por los muelles” —me había preguntado la
Ilustre Tía, recientemente. —“Está enseñando de gratis a unos niños pobres” —había explicado Teresa. —“Ella…¡tan buena!” —habían coreado algunas señoras presentes. Pero este diploma de bondad me era otorgado con apenas disimulada ironía en un mundo donde — perdóneseme la vulgaridad de la expresión— ser bueno era algo así como ser comemierda.429 En la jungla mundana que se extendía más allá de la línea divisoria de la calle L,430 se podía ser fiera, listo, pasado de listo, vivo, tralla, lince,
camaleón, pantera, astilla, bárbaro, tártaro, bandolero, “sinvergüenza pero simpático” —cualquier cosa menos bueno, y esto, muy avalado por un adagio sumamente citado en el mundo que me era cada vez más ajeno, donde se recordaba que quien se metía a Redentor salía crucificado, pensándose, como Talleyrand, que preferible era un crimen a un error, puesto que para todo crimen había abogado, mientras que el equivocado —ingenuo, iluso — sería siempre el hazmerreír de los poderosos y de los fuertes.
Un lunes (era lunes 10 de marzo,431 y habría yo de recordar esa fecha), fui despertada, muy temprano, por unas voces que sonaban en el estudio de las mesas de dibujo. Enrique, ceñudo, tenso, inclinado sobre el aparato de radio, imploró mi silencio con un gesto, señalándome una butaca donde sentarme para seguir escuchando mejor lo que en horas tan insólitas se transmitía con las intermitencias, conversaciones en segundo plano, pausas, interrupciones y los “seguiremos informando”, de locutores más o
menos improvisados que tenían el tono inseguro, trastabillante o de súbito presuroso y alterado, de quienes están en el vórtice de un acontecimiento grave. El amanecer clareaba ya los medios puntos de nuestras ventanas. La calle despertaba, como siempre, con sus ruidos de cortinas metálicas corridas, el resonante paso de sus primeros transeúntes. —“Pero…¿qué ocurre?” —pregunté por fin, al ver que Enrique hacía un gesto de ira. —“Ocurre que Batista se ha adueñado por sorpresa del
Campamento Militar de Columbia. El ejército está con él. Ya están tomadas las radioemisoras y la central telefónica. Camiones cargados de tropa ruedan hacia La Habana. Pueden producirse choques sangrientos de un momento a otro. Ahora tratarán de tomar el Palacio Presidencial”. —“¡Ay, Dios mío!” —“Mira: déjame oír. Acuéstate. Yo te diré. De todos modos no vas a salir hoy a la calle. Puede ocurrir lo peor. Acuéstate, que me pones nervioso. Te diré lo que haya”… Volví a la cama con una terrible
inquietud —un casi intolerable malestar moral. (Por desagradables asociaciones de ideas, inseparables de un temor que siempre me habitaba aunque se adormeciera por largas temporadas, recordé los combates a los que había asistido en mi ciudad natal; luego, Port-Bou, Valencia, el horroroso bombardeo de aquella noche, y el ulular de las sirenas, y el estampido de las detonaciones, y el siniestro rodar de las ambulancias… Y ahora, estos automóviles presurosos, estas motocicletas, que oía yo pasar en la calle a una
velocidad inhabitual. Las voces interrogantes que empezaban a levantarse en los patios. Y esos ruidos de puertas cerradas, golpeadas, clavadas, no sé…) Caí luego en la somnolencia que era, en mí, un mecanismo de defensa ante toda situación conflictiva, agresora de mi voluntad de quietud. Pero pronto fui sacada de esa modorra por una cercana percusión de ametralladoras. —“Parece que se está peleando cerca de Palacio” — dijo Enrique. Pero, de pronto, dejaron de oírse los disparos. Siguió
la ansiosa espera de noticias. Reinaba una evidente atmósfera — mala atmósfera— de expectación en la ciudad. Millares y millares de hombres y mujeres estaban, como nosotros, en esta hora, sobresaltados, ansiosos, implorando informaciones que no acababan de salir de sus aparatos de radio. Al fin, una voz, distinta de las de los locutores profesionales que ahora habían sucedido a los locutores improvisados, voz autoritaria y mandona y que, sin embargo, sonaba todavía bastante insegura. Voz de
quien trata de explicar lo difícilmente explicable: “Me vi obligado a hacer una revolución (‘revolución llaman a eso’, comentó Enrique…) porque tenía noticias de las fuentes más dignas de crédito, de que el Presidente Prío, enfrentado a la derrota de su candidato en las elecciones del primero de junio, estaba preparando una revolución espúrea para el quince de abrir. —“¿Era El?” —pregunto. —“Tal vez. No sé. Oí mal el anuncio de la emisora. Pero, para el caso es lo mismo”.
Enrique crispó los puños:…“Porque, el otro, estaba preparando una revolución. Tú conoces el cuento del hombre a quien la policía zarista arresta porque, habiéndose comprobado que tenía algunos rublos en la cartera, era evidente que estaba ‘juntando dinero para comprarse una pistola’. Aquí ocurre lo mismo: es lo que llaman los franceses: un proceso por intenciones”. Y fue a beberse un fuerte wisky a la cocina, aligerado con agua del grifo —acto insólito para quien jamás bebía de mañana. Ahora andaba nerviosamente por el
estudio, con el torso desnudo, sin pensar en vestirse: “Esto es grave, gravísimo”. —“¡Bah!” —dije, para calmarlo: “¿Tú no decías que el presidente Prío era una basura? ¡Basura sobre basura!” —“Grave, gravísimo” —repetía él: “porque si Cuba no ha tenido un solo gobernante respetable desde los inicios del siglo (sin hablarse del tirano Machado, aquel a quien Rubén Martínez Villena llamó ‘el asno con garras’) es la primera vez que, en este país, se da un golpe militar. ¡Un cuartelazo!…aquí, donde habíamos
permanecido al margen de la endémica pesadilla de América Central, de Bolivia, de otros países del continente. Pero ahora están los dados echados. Hemos venido también a caer bajo el imperio de las fustas y charreteras. ¡Hoy se nos ha lucido el Sargento Batista!”…(¡El Sargento Batista! Me dieron ganas de reír. Al lado de los hombres — funestos o magníficos— dotados de Grandes Apellidos, que habían hecho la historia contemporánea actuando en zonas geográficas de una importancia capital en el mundo
moderno…¿qué importancia tenía un Sargento Batista más o menos, aunque anoche se hubiese adueñado de un gobierno por la fuerza? ¡Sargento Batista! ¡Me sonaba a sainete militar de Courteline, a esperpento de Valle-Inclán!…Y, sin embargo, repasando el quebrado itinerario de mi propia existencia… ¿no eran personajes tan pequeños e intrascendentes como él, los detonadores de acontecimientos que habían torcido varias veces el curso de mi destino? ¿Me acordaba yo misma del nombre de los cabecillas
mahometanos o armenios, promotores de la revuelta que había arrojado a mi familia de Bakú? ¿Se acordaban muchos del nombre del estudiante tuberculoso que un día del año 14, en una minúscula población de Serbia, había disparado un pistoletazo432 cuyo estampido me arrancaría, en fin de cuentas, del Petrogrado de mi adolescencia? ¿Y no era el alzamiento de cuatro generales españoles, poco menos que desconocidos el día anterior a su asonada, el que había determinado mi fuga de Europa y mi imprevisible
instalación donde ahora me hallo? A menudo es el desconocido de ayer, el apagado, el postergado, el no-tenidoen-cuentas, el segundón, quien, surgido de la nada, resulta el factor percutiente que hace estallar la carga de dinamita capaz de destruir, por explosiones sucesivas, el más vasto arsenal…¿El Sargento Batista? Algo ridículo, ciertamente, por su escasa dimensión histórica; pero mi propia experiencia me había situado ante la evidencia de que toda violencia política podía trastornar / transformar la vida de unos pocos
hombres o de muchos hombres…) Seguía la espera ansiosa y, poco después, al asomarme al patio de donde me venían sonidos de conversaciones inhabituales en tal hora, me gritó una vecina, desde su ventana: “Parece que el Presidente Prío, apendejado, ha huido de palacio sin disparar un chícharo”.433 Agradecí la información con un gesto y, por no saber en qué ocuparme, volví a echarme en la cama: 10 de marzo, 10 de marzo, ¡10 de marzo!… Las cuatro sílabas me retumbaban en la mente como bordón de iglesia en
funerales de solemnidad: ¡10 de marzo! No sabía —no podía saber aún— que ese día marcaba para mí el punto de partida de una serie de acontecimientos que nada parecía anunciar. No había tenido presentimientos ni había creído descifrar signos agoreros en el discurrir bastante apacible y feliz — me daría cuenta de ello más tarde— de mi vida actual. Y, sin embargo… ¡10 de marzo! ¡Idus de marzo! “The ides of March are come” —dije, citando un pasaje del Julius Caesar que Enrique y yo habíamos leído
pocos días antes para ver hasta dónde llegaba nuestro conocimiento del inglés: “The ides of March are come —But not gone…But not gone” —me respondió él, recordando a su vez el texto de Shakespeare: “Pero no metas a Shakespeare en esto. Como valor humano, el Sargento Batista no pasa de Muñoz Seca”. (Y recordaba yo las astracanadas434 de ese autor que mucho regocijaban a Jean-Claude por sus desenfrenos tragicómicos, dignos de Alfred Jarry, cuyos desenlaces, como el de La venganza
de Don Mendo, solían amontonar cadáveres en los escenarios…). —“Batista no pasa de Muñoz Seca” —repetía Enrique: “Pero lo grave es que hoy se está actuando en realidad y no en ficción. Y si hay cadáveres, muchos cadáveres, serán cadáveres de verdad. Porque el Sargento Batista no es como el Soldado Schweik que nunca hizo daño a nadie. Cuando cualquier Ubú Rey435 cuenta con el respaldo de Washington —mira lo que ocurre en Santo Domingo, en Nicaragua…— el sainete tropical se nos convierte en
drama isabelino. Ya, en años pasados, el sargento Batista ha dado muestras de lo que es capaz. Y demasiado me temo que ahora, acrecido, engreído, aupado por un golpe militar…” El resto de su frase se perdió en el estruendo de varias “perseguidoras”436 de la policía que a toda velocidad pasaban frente a la casa, con cañones de armas largas sacadas por las ventanillas.
26 “Yo no leo los periódicos” — declaraba mi padre con tono hinchado de suficiencia cuando, en los días de mi infancia, le preguntaba si estaba enterado por la prensa de algún suceso reciente. Y “yo no leo los periódicos”, repetía él, para desventura suya, en el Petrogrado confuso y revuelto de Kerensky y del Príncipe Lvov437 —¡y ya estaba transcurriendo el año 17!—, añadiendo que era comerciante y que
nada tenían que ver los comerciantes con la política y que si bien se las daba de Doctor —entendido como nadie— en materia de Paños y Tejidos, “no se otorgaba a sí mismo el derecho de sentarse a la derecha de Dios para juzgar a los hombres”. —“Si no hubiese tanta gente empeñada en transformar el mundo” —decía—“las cosas no andarían como andan”. Hoy, cualquier maestrescuela engreído, filósofo de café o socializante musarañero, se creía calificado para trastrocar lo establecido y construir mundos
mejores sobre las ruinas del presente, olvidando que los reyes y emperadores habían sido educados, instruidos, formados, para asumir las enormes responsabilidades del Poder, y que los Tronos, al fin y al cabo, se asentaban en una tradición secular que por algo perduraba donde los hombres tuvieran una miaja de discernimiento — y estúpido sería quien no advirtiese la diferencia que había entre los prolongados períodos de paz, estabilidad, bienestar colectivo, debidos a la autoridad de un Luis
XIV, Catalina la Grande o la Reina Victoria, y el desorden perpetuo de las frágiles y turbulentas repúblicas que, como la de Francia en este siglo (por no hablar de las democracias mulatas y patizambas de América), padecían de un endémico estado de anarquía…(y podía pasarse horas, mi padre, especulando en tomo a tales conceptos). En esas ideas había sido educada yo, siempre apartada de los periódicos, además, porque harto hablaban de “cosas feas” que debía ignorar una “señorita decente”. Así, me había habituado a transitar a
través de los años ignorando totalmente la existencia de revistas y diarios, como no fuese para buscar alguna crítica musical o coreográfica aparecida, este u otro día, en una hoja impresa. Además —pensaba yo — quienes tenían la contemplación de la Belleza (así, con B mayúscula, como solía escribirse la palabra en los comienzos de este siglo) por supremo ideal, consideraban su tiempo humano como algo demasiado precioso y fugaz para dilapidarlo en la lectura de prosas efímeras, reportajes volanderos, polémicas de
relumbrón o monsergas demagógicas. Nadie, en los días de mi niñez, hubiese podido imaginarse a Gabriel D’Annunzio, Pierre Louys, DanteGabriel Rosetti, o Rémy de Gourmont (o el mismo Dorian Gray, que se nos había vuelto un personaje casi real) con un periódico en la mano —y menos aún a Anna Pávlova, ingrávido cisne, altivo albatros, inasible alción, que sobrevolaba nuestro bajo y mezquino mundo, cotidianamente conturbado por discusiones hueras, pugnas de partidos, escándalos financieros y
horrendos sucesos criminales. Bien había afirmado un esteta inglés que ninguna persona realmente distinguida podía vivir en alojamiento cuyas ventanas diesen a la calle. Despreciables ventanas eran las que nos mostraban un vulgo municipal y espeso438 arremolinado en giración de carrusel, hendido por el paso de un carro de bomberos, o arrastrado por los aires marciales de una banda militar. Altas y nobles ventanas eran, en cambio, las que para un espíritu superior se abrían, con marcos dorados, sobre paisajes
del Patinir, silenciosos patios de Vermeer, o las plazas públicas, ornadas de prodigiosos monumentos, de Jean-Antoine Caron. Para noticias, grandes noticias, teníamos bastante con las del Entierro del Conde de Orgaz; para reseña de fiestas, grandes fiestas, las de Goya en la Feria de San Isidro, las de Guardi con sus mascaradas venecianas, las de James Ensor, con sus carnavales de Flandes; para sucesos, grandes sucesos, el que presenciaron los discípulos de Emaús a la luz de un candil
encendido por Rembrandt; para reportajes, grandes reportajes, los del rapto de las Sabinas, la degollación de los Inocentes, o la suntuosa crónica, dada por David, de la ceremonia de la coronación de Napoleón…Así, mi padre por comerciante (como el cliente siempre tiene razón, más vale que el tendero no tenga opiniones), yo, por esteta, habíamos arribado a una era de transformaciones, de convulsiones, de revoluciones, con la divina inocencia de los bobos. Y, por ello, el viejo Vladimir, siempre
desprevenido, había visto naufragar su fortuna en la Revolución de Octubre (de Noviembre, según el cómputo Juliano), en tanto que su única hija era zarandeada por las contingencias de la época, desde la adolescencia, siempre inerme, ignorante de todo, agarrada por sorpresa en cada calosfrío del calendario… Y ahora me decía Enrique que Cuba había caído bajo una desvergonzada dictadura militar, y que los momentos eran graves, y cuando yo, venciendo viejas
reticencias, me asomaba a los periódicos, poco lograba entender de lo que en ellos se hablaba. No sólo ignoraba el alcance, el peso real, de ciertos apellidos, sino que era incapaz de percibir el sentido exacto de muchas palabras que jamás había usado —ni hallado, en todo caso, en tomos de poesía, memorias de artistas famosos, tratados de danza o textos de musicología. Hubiese necesitado de un glosario, de un diccionario de entresijos, de una clave de criptogramas, para entender lo que quería decirse con
“latifundio”, “realengo”, “monopolios”, “centralismo”, “fluctuaciones monetarias”, “proteccionismo arancelario”, “cuota azucarera”, lo “contencioso”, etc. etc. por no hablar del no man’s land439 que constituían para mí las enigmáticas expresiones de “dumping”, “pool”, “plusvalía”, “expansionismo”, “pluralismo”, “inflación”, “deflación”, “autarquía”, “economía en circuito cerrado”, etc. etc. etc. que, con el aditamento de siglas cada vez más impronunciables, llenaban los editoriales y artículos
de fondo propuestos a mi ignorancia…Mi oficio era la Danza y a la Danza me atendría ya que era asunto de mi incumbencia —y con tal estado de ánimo volvía, acaso sin darme cuenta de ello, a los razonamientos de mi padre. (La suprema sabiduría humana —bien lo habían dicho los sabios del Asia— estaba en desempeñar a conciencia, con humildad, amor, y total entrega de sí mismo, el oficio electo por probada vocación…) Por lo pronto, todo parecía haber vuelto a su curso normal después de mi sobresaltado
despertar de los Idus de Marzo: el cielo me presentaba las más bellas nubes del mundo, la mar era hermosa, mis cactos en tiesto crecían maravillosamente a lo largo de la azotea, y fragantes eran los nardos que a menudo me traía Gaspar Blanco de los portales del Palacio de Aldama. Zapatero a tus zapatos, cada cual a lo suyo, cultive cada cual su huerto, como Cándido,440 y 1, 2, 3, y 1 yyyý 2 yyyyý 3… Y estaba yo con mis anteojeras puestas, atenta como nunca a los pálpitos del metrónomo —1, 2, 1…
2,1 yyyyý 2…— pues me hallaba en un optimista período de buen trabajo, cuando a fines de julio (muy precisamente el día 26,441 en que nos disponíamos a festejar en casa el cumpleaños de un Calixto que nos llegó ceñudo y preocupado, respondiendo sin mucho alborozo a nuestras felicitaciones para instalarse ante el aparato de radio, cuya luz prendió con mano ansiosa…) se difundió la noticia de que habían ocurrido graves sucesos en la provincia de Oriente. Aquella noche estuvimos atentos, hasta tarde, a las
palabras de los informadores y locutores —aunque sin poder discernir todavía lo que de exagerado, veraz, falso o tendencioso, hubiese en ellas. Pero un hecho se destacaba, evidentemente, sobre todos los demás: aquel que desde un principio se nos impuso como: “el asalto al cuartel Moncada” y que —¡pronto lo vería yo!— tantas repercusiones habría de tener sobre muchas existencias…Y la mujer “que nunca leía los periódicos” se vio conturbada, desde la mañana
siguiente, por periódicos que, rompiendo con una voluntaria (y a veces afectada) indiferencia ante las noticias, acudían hacia ella, a todas horas, traídos por Enrique, Gaspar, los vecinos, el mismo Calixto, y hasta Mirta que, para sorpresa mía, también compartía la expectación de los demás. Y veía desfilar titulares y sumarios,442 aún pringosos de la tinta de imprenta recién caída sobre las hojas que rara vez decían mucho más que lo leído en los encabezamientos. Y era una edición de alerta: el brote subversivo en oriente. Más de 80
muertos, muchos sin identificar aún. Controlada la situación. Copados en la costa grupos de los asaltantes fugitivos, EL crisol: 53 muertos en Bayamo y en Santiago, oriente (diario de Santiago de Cuba que había sido traído a Gaspar, el día 27, por un músico amigo suyo llegado en un avión de la tarde): 61 muertos y 28 HERIDOS. TRÁGICO BALANCE DEL ASALTO AL CUARTEL MONCADA POR VARIOS GRUPOS DE REVOLUCIONARIOS QUE SE DICE ESTABAN MANDADOS
POR EL DR. FIDEL CASTRO — nombre, este último, que habría de reaparecer en alerta al día siguiente: REPORTAN VEINTE MUERTOS MÁS. SIGUEN DE CERCA AL LÍDER FIDEL castro. Y el mismo día 28, reproducía y comentaba la prensa un discurso de Batista en que, desde su baluarte máximo del polígono de Columbia, rodeado de sus mejores tropas y de sus instructores militares norteamericanos, afirmaba el dictador que la acción del Moncada era obra de mercenarios —entre los
cuales se contaban numerosos extranjeros— a sueldo del presidente por él derribado en los Idus de Marzo, con el propósito principalísimo de atentar contra su vida. —“¡Extraño atentado, éste, que empieza a perpetrarse a centenares de kilómetros de donde está la víctima!” —exclamó Enrique. —“El Batista ese está hablando mierdas — y perdón, Madame” —dijo Calixto. —“Aquí nunca hubo más mercenarios que los de las pandillas armadas por los hombres fuertes de la vieja política, y que demasiado
hemos visto actuar en estos últimos años” —dijo Gaspar. —“Pistoleros como los que salen en las películas de gángsters” —dijo Calixto. —“Sólo sirven para entrarse a balazos en una esquina o para ametrallarse desde sus automóviles” —dijo Mirta. —“Y ésos, nunca se meterían en una empresa de ese tamaño”. —“Cierto” —dijo Enrique: “No se acomete una empresa semejante sin la esperanza —al menos la esperanza…— de contar con un respaldo popular”. —“A menos de que se trate de ilusos” —
dije. —“Los ilusos son, a veces, los que hacen grandes cosas”, dijo Calixto, sentenciosamente, ajustando a los sucesos una frase que mucho usaba yo en charlas dadas a mis discípulos cuando les hablaba de los sueños ambiciosos de un Berlioz, de la heroica lucha de Beethoven, o del loco propósito wagneriano de edificar un teatro destinado a la representación de óperas aparentemente irrepresentables… Pero aquí, ahora, hic et nunc, estábamos muy lejos de tan alentadores ejemplos: avance: sigue
la persecución A LOS ASALTANTES AL CUARTEL MONCADA. Otro Cadáver en la Finca “Siboney” (—“De esa finca salieron los revolucionarios” — comentó Calixto), el mundo: Mueren seis de los fugitivos del asalto al Moncada en un combate cerca de la Gran Piedra, the havana post: Lenin book found on attackers443 (—“¡Tenía que ser!” —exclamó Gaspar), información (el 29): Se baten en retirada en la Sierra Maestra. Tiroteo en Maffo. Hallazgo de tres cadáveres.
Autopsias. Patrulladas las calles… A medida que transcurrían las horas, los acontecimientos parecían cobrar proporciones mayores. —“Si se añade lo que seguramente se nos oculta, a lo que ahora leemos”…— dije. Para medir el alcance real de los hechos bastaba con observar las reacciones del gobierno, pensaban todos: “Suspendidas las garantías constitucionales por 90 días”, “Nombrados censores para todos los diarios y revistas de Cuba”. “Batida del ejército en Oriente”. Y el Ministro de Información que
declara a un periodista yanki: “Attackers of army post identified as criminals”444 (—“¡Todo un ejército movilizado para capturar a unos cuantos criminales!” —observó Mirta). diario de cuba: Aparecen muertos en Bayamo. Más muertos sin identificar en el camino del Central Sofía… (—“¡Muertos y más muertos!” —dije. —“La represión debe ser terrible” dijo Calixto). “Y el Sargento Batista que va alzando el tono” —dijo Enrique: “Primero habló de un ‘loco intento’, haciendo un llamado a la armonía —armonía
con acuartelamiento de la policía y suspensión de clases en la Universidad. Y, después, el crescendo: ¡Nuestra tolerancia ha sido mal comprendida ‘El gobierno debe ser sereno y justo, pero enérgico’, ‘El gobierno será inflexible ‘Terminó la tolerancia’.” “Y esto, y esto…” —dijo Gaspar: “el país: Ofrecen los colonos apoyo al gobierno. ¿No le basta con su ejército?” —“Y, como siempre, mi clase sigue fiel a sus principios” — dijo Enrique…Y, el 3 de agosto: avance: capturados FIDEL CASTRO
Y 7 FUGITIVOS MÁS. PRENSA LIBRE: Preso Fidel Castro en el vivac de Santiago de Cuba, diario de cuba: Cede notoriamente la tensión pública con la detención del jefe insurgente Fidel Castro Ruz . Y, e n crisol: “soy el único responsable”, dice Fidel Castro en su declaración. Mostrando en todo una pasmosa serenidad, este hombre joven y robusto, sobre quien pesa una responsabilidad cuya gravedad no puede ignorar, porque se trata precisamente de un abogado, narró con palabra fácil y
elocuente todos los detalles de su plan y su desarrollo hasta su captura y traslado a la ciudad”. Comentados y vistos los acontecimientos hasta el agotamiento de hipótesis a que lleva un examen exhaustivo de periódicos que no pueden dar más de lo que dan — exprimidos, leídos entre líneas, sometidos a las interpretaciones de la vana hermenéutica consistente en tratar de sacar de donde no hay…— llegamos todos a la misma conclusión. Los sucesos recientes eran insólitos en la historia del país
por un hecho particularmente digno de atención. Y era que el intento revolucionario había sido organizado, madurado, llevado adelante, por gente sin vinculación alguna con la vieja política. —“Tú conocías, sin embargo, la existencia de Fidel Castro” —dijo Gaspar a Enrique. —“Es el único cuyo nombre me dice algo, ya que quienes lo acompañaron en lo del Moncada son, para mí en todo caso, perfectamente desconocidos…” —“Para mí también” —dijo Mirta. (“Tú no tienes por qué saber nada de eso”,
estuve a punto de decir a mi discípula: “Sólo debes pensar en bailar, bailar y bailar”…) —“Por lo pronto, sus apellidos eran ignorados por la prensa, hasta ahora” —dijo Gaspar. Lo asombroso para todos era que, detrás del heroico aunque frustrado empeño, se revelara algo como una generación nueva, ajena a las taras y lastres que en la vida pública se venían arrastrando desde los comienzos del siglo. Atrás habían quedado los generales y doctores, los “hombres fuertes”, los trepadores de retumbante verbo que, desde hacía
más de cuarenta años, venían manipulando y gerenciando la vida política del país, acompañándose de una semiología destinada a todo un electorado analfabeto, allí donde un presidente se mitologizaba en Tiburón (¿por lo voraz?), el siguiente en Chino (por su tez apergaminada), en Mayoral de ingenio azucarero (por lo autoritario) el sucesor de éste,444 bis en tanto que el Batista actual se complacía en saberse identificado con un Indio, cuya efigie en terracota o yeso pintado se situaba ya en algunos
altares de “santería” junto a las imágenes de Shangó y Ogún, hipostáticas representaciones del Trueno y del Hierro. En los sucesos de Santiago se había afirmado una voluntad de renuevo, un impulso de juventud, para entusiasmo de muchos, y gran pasmo y sobresalto de otros. —“Cuando estábamos sin aliento, nos vino como el ‘segundo aire’ de los nadadores” —dijo Mirta. —“Pero, desgraciadamente, no ha bastado ese ‘segundo aire’ para lograr una victoria” —dijo Enrique. —“Lo más original de todo” —dijo
Calixto: “es que esa gente surge de los más distintos medios sociales. Porque ahí había estudiantes, desde luego, pero también obreros y empleados, y hasta mujeres de una aparente formación burguesa”. Yo me asombraba al verlo tan bien informado. —“Le diré, Madame… Yo no me paso el día entero bailando. Y en los portales de la Plaza Vieja, en la fonda, junto al mostrador de las bodegas se entera uno de muchas cosas que no salen en los diarios. Es lo que llamamos: Radio Bemba”.445 —“Algo como lo
que llaman los franceses ‘teléfono árabe’” —pensé…Y algunos días después, era el propio Batista quien hablaba por la voz de sus periódicos: “Completamente restablecido el orden en todo el país”… —“…Y aquí no ha pasado nada” —dijo Enrique, con una ironía que mal ocultaba una cierta amargura…(Años después, entregada a la lectura, junto a un mar muy distinto al primero que hubiese conocido —“La mer, la mer, toujours recommencée…” — y que, sin embargo, con sus olas promovía un asordinado rumor de
gravas rodadas igual al que tantísimos años atrás había acompañado mi descubrimiento de la prodigiosa historia de Stenka Razin, hallaría en un texto llevado a la celebridad una serie de aclaraciones sobre el día aquel en que tantas cosas se habían gestado, aunque, en el primer momento, todo me pareciera sumamente confuso, enrevesado, caótico. Y leíase en aquel texto que me devolvía al comienzo de todo:446 “Se dijo, por el mismo gobierno, que el ataque al Cuartel Moncada de Santiago de
Cuba fue realizado con tanta precisión y perfección que evidenciaba la presencia de expertos militares en la elaboración del plan. ¡Nada más absurdo! El plan fue trazado por un grupo de jóvenes, ninguno de los cuales tenía experiencia militar…Difícil fue organizar, entrenar y movilizar hombres y armas bajo un régimen represivo que gasta millones en espionaje, soborno y delación, y, sin embargo, esto se hizo, con seriedad, discreción y constancia verdaderamente increíbles, gracias
a aquellos jóvenes y a otros muchos…La movilización final de hombres que vinieron a esta provincia desde los más remotos pueblos de toda la isla se llevó a cabo con admirable precisión y absoluto secreto. Es cierto igualmente que el ataque se realizó con magnífica coordinación… Nuestro movimiento no tenía relación alguna con el pasado; era una nueva generación cubana con sus propias ideas, la que se erguía contra la tiranía; generación de jóvenes que tenían apenas siete
años cuando Batista comenzó a cometer sus primeros crímenes en el año 1934…”) 1, 2, 3…1 yyyyý 2 yyyyý 3…1, 2, 3…1 yyyyý 2 yyyyý 3…Y había yo vuelto a entregarme al trabajo que, al acompañarse de vocaciones nuevas que se revelaban en mi escuela de La Habana Vieja, me resultaba apasionante. Mientras en la otra escuela, la del Vedado, todo seguía igual, con arribazón temporera de nuevas caras que se marchaban como habían venido, aquí, en esto que Teresa llamaba “El Terpsicore’s Kindergarten” , surgían
temperamentos dignos de atención: dos hermanos, apenas adolescentes, superiormente dotados; Nila, joven mulata que poseía un extraordinario temperamento danzarino, y muchachos, algo revoltosos y difíciles de disciplinar, a quienes me había costado trabajo hacer entender que el arte coreográfico no era forzosamente “cosa de maricones”, y se enseriaban cuando escuchaban una música que hablara a su sensibilidad: sobre todo una obra de Edgar Va r è s e , Ionización, escrita para instrumentos de batería, ayer
desconocida para mí y que acababa de ser grabada en disco, Dentro de un año, tal vez, con nuevos reclutas que me llegaran y otros que seleccionaría para trabajar junto a Calixto y Mirta, que se llevaban cada vez mejor, podríamos comenzar a elaborar muy lentamente La consagración de la primavera que yo soñaba y constituía ahora el objetivo capital de mi vida —y más ahora que, estudiando la partitura muy detalladamente sobre la edición norteamericana de 1947, había descubierto con asombro que en el
Cortejo del sabio (o Augur) aparecía, acaso añadida a la instrumentación primera, una parte de güiro cubano, con precisa indicación del uso de la varilla rascadora tal como la movían, hacia arriba o hacia abajo, los músicos de acá. (Supersticiosa a mi manera, muy atenta a las advertencias que para mí entrañaban ciertos hallazgos fortuitos, veía en esto una suerte de señalamiento misterioso…) Hablé de ello a Enrique, que, a modo de irónico comentario, me endilgó una cita debida a recientes lecturas:
“Sólo los bárbaros son capaces de rejuvenecer un mundo que sufre a causa de una civilización agonizante”. —“¿Quién dijo eso?” —“Federico Engels en El origen de la familia 447 —“¡Ah! ¿Con eso andas ahora?” —“Hoy, el que más, el que menos, quiere enterarse de algunas cosas…Como tu discípulo Calixto, que se está aficionando mucho a ciertos autores”. —“Por mí, que lea lo que quiera” —dije: “Todo lo que deseo es que ciertos libros no lo distraigan de su vocación verdadera. Por lo
demás…” Señalé hacia la pequeña vitrina donde descansaba, como puesta en altar, la zapatilla que me hubiese dado Pávlova, declamando, en broma: “Hay más cosas en esta zapatilla, Horacio, que todas las que caben en los sueños de vuestras filosofías”.448
27 Una noche se nos coló un personaje nuevo en la existencia. Acababa yo de adormecerme, tras de la lectura de una Sinfonía pastoral de Gide que, contemplada en la distancia —lejos de donde su autor gozaba de una fama a mi juicio desmedida—, me había parecido un mixto de melodrama calvinista y novela rosa, cuando Enrique irrumpió en la habitación con cara de copas algo subidas: “Traigo una
visita…Alguien que quiere conocerte…Ven como estás…Es gente de confianza”. Peinada de cualquier manera y arreglada de prisa, tomando maquinalmente el libro para volver a colocarlo en la biblioteca, salí a nuestra terrazaazotea, donde una voz jovial, de timbre desconocido, me acogió con el más inesperado saludo: “¿La Sinfonía pastoral? ¡Ya me había dicho tu marido que eras una mujer valiente! Porque eso es tan inaguantable como la Marianela de Galdós…A mí, esas historias de
ciegos que recobran la vista para darse cuenta de que amaban a un adefesio a quien atribuían la belleza de Gary Cooper o de Marilyn Monroe, me dan tres patadas donde tú sabes…¿A ti, no?” Estupefacta ante tal entrada en materia, sentí como una iluminación, sin embargo, cuando oí el nombre de José Antonio…449 (“Recuerda: te hablé mucho de él, aquella noche, en Valencia…”) Recuerdo. Sí. Recuerdo. La taberna del anarquista, con sus pellejos de vino montados en tarimas. Y el largo relato del soldado
herido que habría de dar un nuevo rumbo a mi destino. Este José Antonio era quien lo había apartado de los picadores y toreros de Zuloaga para llevarlo, por el puente d e l Esprit Nouveau, hacia el Guernica de Picasso; había sido ese amigo mayor, hallado por todo adolescente, y que, para bien o para mal, le abre los caminos del mundo; el Iniciador llegado a tiempo para revelarle la vanidad y la falsía del ámbito en que había crecido. Me vi examinada con curiosidad —medida, sopesada, detallada— por el recién
llegado a quien Enrique había reencontrado, horas antes, después de años sin saber de él, en una de las muchas comidas mundanas a las que concurría harto a menudo ahora — decía que “para cultivar su clientela”— en tanto que yo les rehuía, en creciente aversión a cuanto fuese perder el tiempo en charlas hueras, chismorreos y tautologías de lugares comunes. —“Ofrécenos un wisky” —dijo Enrique: “Pero no del “Four Roses” ese (te dejaste engañar cuando te vendieron esa porquería) que sabe a mesa de presidente de
compañía de seguros…Del “Haig and Haig” que tienes ahí”.450 (La cómica imagen de la “mesa de presidente de compañía de seguros” me hizo reír porque, a la verdad, el olor de aquel wisky comprado por error me recordaba el de ciertos líquidos amarillos vendidos para el pulimento de muebles.) Y, buscando una excusa a mi impericia en materia de licores: “No me van a negar que el “Four Roses” es anunciado de modo genial, con un cuadro de rosas presas en la transparencia de un bloque de hielo, capaz de confundir a
cualquiera”. —“¡No hables mal de la Publicidad!” —exclamó Enrique: “Mira que José Antonio es publicista”. —“También nos llaman publicitarios” —apuntó el otro. —“Posee una de las más grandes agencias del país”…De minuto en minuto se acrecía mi sorpresa ya que, sabiéndome “aprobada” por quien hubiese desempeñado un decisivo papel en la vida de Enrique, no acababa de hallar, en él, al hombre que se me hubiese pintado. Donde me esperaba conocer un artista, hallaba un negociante. Y la persona a quien
examinaba yo ahora, reciprocando la atención puesta en mí, difería totalmente de lo que me había figurado. Se me había hablado de un joven flaco, nervioso, un tanto amargo, siempre torturado por alguna angustia interior, y el José Antonio presente se me plantaba como un individuo maduro, asentado, corpulento, con cara despreocupada y gozona. El José Antonio de aquellos días —tiempos de un General Machado que siniestramente anunciara la sombría y fullera actualidad del Sargento Batista— se
caracterizaba por el desaliño vestimentario, el desgarbo, el uso de zapatos campesinos de los que llamaban “de vaqueta” y sólo se vendían en las bodegas de pueblo, en tanto que el José Antonio de hoy alardeaba evidentemente de una esmerada elegancia en el atuendo, llevando un traje de magnífica hechura, con camisa sutilmente entonada y una corbata de las que ostentan, en el reverso, alguna ilustre firma francesa o italiana. A primera vista, el personaje me decepcionaba un poco. Nada tenía del sarcástico
demoledor que tan útil hubiese sido, durante un momento, para revelar al sobrino de la Señora Condesa lo que de feble, obsoleto o mendaz hubiese en la suntuosa mansión de la Calle 17, sacándolo de su ambiente, despertándolo a tiempo — asestándole, en suma, el oportuno garrotazo con que los maestros del Zen sacuden a quienes caen en modorra mental, obligándolos a pensar por cuenta propia…Poco a poco, sin embargo, el sujeto se me fue acreciendo por los giros singulares de un humorismo que,
aunque muy criollo en la expresión, lejos de valerse de los mecanismos de chiste y retruécano que eran moneda corriente entre las gentes de aquí, jugaba con los recursos de una real cultura manejada en perpetua burla de sí misma. Citaba frases, pensamientos, versos clásicos, falseando siempre algún elemento para darles un viso caricaturesco. Atribuía a un repostero famoso el grito de “Jalea jacta est” y a un cronista deportivo la sentencia de Box populi, box Dei,451 y afirmaba que un duque de reciente promoción
habanera (por adquisición de un título contantinopolitano —¡dígame usted!—i se jactaba de que su árbol genealógico se remontaba —o témpora, o mores!— al “tiempo de los moros”, con ramas colaterales que lo emparentaban con los Espeleólogos de Bizancio (y rectificaba: “Miento: los Paleógrafos”)…Aquella noche —lo recuerdo— me hizo reír enormemente con sus aparentes — aunque perfectamente urdidas— confusiones entre el Sordo de Lepanto y el Manco de Bonn, la
Dama de Wakefield y el Vicario de las Camelias, el áspid de Procusto y el lecho de Cleopatra, la manzana de Atila y el caballo de Newton, el perro de Lara y los infantes de Alcibíades, la espada de Colón y el huevo de Damocles…Dotado de una labia inagotable, rápido en la réplica, certero en la saeta, José Antonio me resultaba tan divertido como difícil de penetrar, pues me parecía que, tras de su facundia, se ocultaban, acaso, inconfesadas frustraciones. Le pregunté por su pintura. —“¡Quién se acuerda de eso,
señora!” —exclamó él: “Si Miguel Angel hubiese nacido en Cuba, en vez de pintar la Capilla Sixtina, habría embadurnado vallas anunciadoras para la pasta “Colgate” o el “Jabón Palmolive”. Por lo mismo, a tiempo me pasé del campo de Leonardo o del Tintoretto al campo de César Birotteau — pregonero genial del Aceite Cefálico, del Agua Carminativa, de la Doble crema de las sultanas, ‘invento de un médico árabe, muy usada en los serrallos’— antecesor y santo patrón de todos los
publicitarios del mundo, por obra y gracia de Honorato de Balzac”. —“La facilidad de palabras debe serle muy útil en sus actividades” — dije. —“Está usted en lo cierto, porque mi profesión es la más hamlética de todas: Words, words, words —lo que equivale a decir: slogans, slogans, slogans… No los hay mejores que: To be or not to be, Alas, poor Yorick , que se mantienen frescos y activos desde hace cuatro siglos y servirían maravillosamente, hoy, para inducir al poseedor de un ‘Morris’ a cambiarlo por un
‘Lincoln’ o un ‘Cadillac’…Al comienzo fue el Verbo, dijo San Juan. Y el Verbo engendró la primera Agencia de Publicidad. Fiat Lux!, dijo Dios. Y al punto se encendió el primer anuncio lumínico”. —“¿Y habiendo abandonado la pintura, está usted en paz consigo mismo?” — pregunté. El otro se enserió un poco: “En paz con el medio en que vivo. Tengo una casa en la playa de Varadero, un ‘Jaguar’, diez y ocho trajes en mi armario y una sabrosa cuenta bancaria. Todo lo que hace falta para que lo respeten a uno en
este país”. —“¿Y eso le basta?” —“Mira, Vera (de pronto me tuteaba): no me metas en dostoyewskianos exámenes de conciencia. Hace tiempo que mi conciencia está en la casa de empeños. Así lo exige, por lo demás, el oficio que ejerzo”. Ahora, José Antonio venía a buscamos a menudo, así sin previo aviso, en albur de antojo, para llevamos a comer a restaurantes de Cojímar, “ranchos” campestres, o, más sencillamente, al “Puesto del Congo”, de Catalina de Güines,
cuando no a una fonda del Barrio Chino, donde vine a saber que en un cine cercano se representaba un drama clásico de tiempos de los emperadores manchúes, interpretado por una compañía de aficionados que observaban todas las reglas y disciplinas de un teatro cuyas técnicas había deseado conocer, y se me revelaron, de repente, como expresión acabada de un arte colmado de enseñanzas útiles. Vi cómo dos actores podían damos, por una levísima y contrariada ondulación de sus cuerpos, la ilusión
de que estaban en una barca; entendí cómo el rayo —universal expresión d e l Dies irae— podía ser metaforizado en el clavo que, golpeado por un mazo, derribaba a distancia un caballero felón; me admiré ante los recursos gestuales de personajes capaces de hablar con las manos, los dedos, los ojos, los abanicos; asistí a los grandiosos desfiles de ejércitos figurados por un solo soldado con diez banderas plantadas en los hombros; conocí la elocuencia de las máscaras y medias máscaras, del maquillaje simbólico,
y de la invisibilidad atribuida a quienes se envuelven en una túnica azul celeste; supe de cordilleras inmensas construidas por cinco sillas, y mentalmente crucé los ríos hechos de una banderola donde se pintaba un pez, sabiendo que jamás había de tomarse por sujeto presente al utilero vestido de filipina452 blanca que, sin meterse en la acción, circulaba —inadvertido por todo el mundo— entre emperadores, mandarines, generales, concubinas intrigantes y esposas repudiadas…Y me asombraba yo al pensar que diez
veces había transitado por aquella calle de verduleros y almacenistas de triviales baratijas asiáticas, sin sospecharme que, tras de una fachada cualquiera, desnuda y sin estilo, a menudo resucitaban los héroes y protagonistas de toda una épica fulgurante, de muy añejo abolengo. Dije a José Antonio que había algo como la belleza de lo inesperado y fortuito, tan amado por los surrealistas, en la mágica presencia de ese escenario de maravillas a dos pasos de la torre chocarreramente hispánica de la Compañía de
Teléfonos453 y el comercio de lencería y ropas femeninas que se llamaba La Filosofía. —“Aquí, el surrealismo se da al estado bruto” — me respondió—: “No hay que suscitarlo, no hay que buscarlo…Se nos presenta así, sin previo aviso, con la fuerza de una revelación”.454 Y me mostraba la tienda donde a la sombra, junto / debajo de la altísima flecha del Sagrado Corazón, se vendían amuletos y objetos de hechicería sincrética:455 imanes atados con cintas, Piedras del Cielo, Hierros de Ogún, Hachas de Changó,
Columpios de Ibeyes (Jimaguas), oraciones para uso de ladrones y prostitutas, filtros de buen querer y frascos de la loción “Amor vencedor”, para untos propiciatorios que habrían de acompañarse de imploraciones al Ánima Sola — mujer atada, encordada, ardida en la infernal llamarada de sus celos, de la que existía una imagen gemela, idéntica, muy reverenciada, aún ahora, en la Catedral de Kiev, la grata metrópoli de Vladimiro el Grande, cuya historia, muy mitologizada, hincaba raíces en el
mundo de los cuentos populares rusos, con la leyenda de Kaschei el Inmortal, personaje de El pájaro de fuego. Y aquí, una vez más, me hallaba estupefacta —sobrecogida como lo hubiese estado la noche en que asistía al primer baile arará en casa de Bola de Nieve— por la revelación de raras identidades entre esto y aquello,456 llegando a preguntarme si, en suma, el corpus de la cultura no era sino uno y universal, descansando en unas pocas nociones primordiales que eran de un entendimiento común a todos los
hombres. La corona de Shangó era la misma de los Reyes de Creta, y un güiro cubano sonaba ahora, como novedad introducida por el compositor, en la partitura de La consagración. —“¿Sabes lo que es u n cadáver exquisito?” —me preguntó José Antonio un día, ofendiéndome levemente con una duda ante quien, como yo, hubiese vivido durante años en el ámbito mismo —la forja, el laboratorio central— del surrealismo. (Muchas veces había tomado parte en esos juegos donde, doblándose una hoja
de papel en que se hubiese escrito una frase breve, un verso, un renglón, se pasaba a otra persona que, sin ver el texto anterior, debía añadir otra frase breve, otro verso, otro renglón, hasta que llenada la hoja con la colaboración de varios apareciera un poema colectivo, a veces poco interesante, a veces meramente absurdo, pero casi siempre divertido, y sorprendente por la fulgurante conjunción de realidades distantes.) —“Aquí el Cadáver Exquisito se pasea por las calles” —dijo el Publicista (o Publicitario) frenando
el “Jaguar” en el cual nos traía del pueblo de Guanabacoa a tempo de huracán, para detenerse ante un vendedor de billetes de lotería que, ostentando números en cartones colgados del cuello, se nos acercó, solícito, con ristras de papeletas en las dos manos. —“A ver…¿Qué traes ahí? Pero que sea con las palabras o el verso que acompañan”. Y el otro, pasando cifras — abstracciones matemáticas— al mundo de los animales, cosas, imágenes, que a números se referían en su cábala particular, nos hizo
saber que hoy traía los afortunados, predestinados, electos guarismos de: 821. El león con chaleco. 7488. El tren con espejuelos. 4198. La lagartija toca el piano. 25870. Grillo adúltero come coco. 9192. Un tranvía se suicida. 1181. Un gallo muerto en el tintero. 19492. Un camello con leontina que monta en globo. 1823. El sol come calabaza en la escalera. 33036. El ciempiés fuma arcoíris en pipa. 2 6 11 5 . Una mariposa tira un cañonazo a la monja. 15648. El sol tira una piedra a la barbería.
3 8 1 6 6 . Un ciempiés afeita una estrella…457 —“Aquí hay mucho más que Cadáveres Exquisitos ” exclamaba Enrique, alborozado: “Son títulos para cuadros de Max Ernst, Joan Miró, Chirico, Magritte, Picabia…”. La presencia jocunda y pintoresca de José Antonio había traído a nuestra casa la alegría que suele suscitar la aparición de un nuevo amigo —nuevo comensal con nuevos temas de conversación— allí donde los hábitos adquiridos suelen imponer un rutinario pálpito a la
vida. Pero, desde el comienzo, observé que poco agradaba a Gaspar la presencia de quien veía como un intruso repentinamente instalado en terreno propio. —“Es un tártaro”458 —decía: “Un buchipluma. Además, esos publicitarios no tienen moral. Venden a su madre por llevarse la cuenta del ‘Bacardí’ o de los tabacos ‘Romeo y Julieta’”. Yo trataba de vencer su hostilidad, y José Antonio, por su parte, se extremaba en atenciones con el músico, sabiendo que su convivencia con mi marido en una guerra había creado, entre ellos,
una sólida hermandad. Pero Gaspar, reacio a las maniobras de acercamiento del otro, esquivo y malhumorado apenas percibía el sonido de su voz, comenzó a apartarse de nosotros. —“Conozco esos celos de amigos” —dije a Enrique: “Ya se le pasarán”. Pero ocurría algo más grave. Y era que el trompeta tenía al Publicitario — como lo llamaba, fingiendo que desconocía su nombre de pila— por “un reaccionario de mierda”, así, a simple vista, por su cara, su modo de vestirse, la marca de su automóvil.
Él sabía, sin embargo, que yo en nada compartía sus ideas políticas y que la palabra “revolución” me causaba pavor. (Convencida de que, en materia de política, las discusiones en nada logran modificar las convicciones ajenas, cuando se abordaba ante mí el tema del comunismo, adoptaba la actitud de sonriente distanciamiento que había hecho posible, en otros tiempos, mi convivencia con Jean-Claude…) —“Tú sabes que tampoco tú y yo coincidimos en cierto terreno” — hice observar al músico. —“Contigo
la cosa es distinta. No tienes el menor sentido histórico. Y fuiste choqueada,459 de niña, por acontecimientos demasiado grandes para que pudieses entenderlos. Los ‘diez días que conmovieron el mundo’ no eran un show para meriendas infantiles…Lo entiendo así; eres mi amiga, y a condición de que, como hasta ahora, respetes mis ideas, yo respeto las tuyas. Nunca te he pedido que leas a Marx”. —“Hubiese sido tiempo perdido”. —“…Además, no eres agresiva, y tu marido es hombre progresista, con el
mucho mérito de haber peleado en España. Esos publicitarios, en cambio…” Y ahí me venía Gaspar con un repertorio de improperios criollos que, por excesivos, pintorescos o altisonantes, alcanzaban las ramas más remotas del árbol genealógico del aludido… Pero no por escuchar la verba imprecatoria del músico, le cedía terreno. Me era evidente —las mujeres pronto advierten ciertas cosas— que mi persona era grata a José Antonio. Varias veces lo había sorprendido mirándome
soslayadamente a través de un espejo. Y a pesar de saberme incapaz de una infidelidad (jamás habría podido armar la compleja maquinaria de fintas, coartada, engaños, trapacerías, mentiras y contabilidad de mentiras, embustes y registro de embustes, que implicaba todo adulterio…) me sentía halagada al saber que alguien me admiraba en silencio apreciando, acaso, los reales atractivos de mi alargada juventud, pues, aunque había pasado ya el temible cabo de los cuarenta años, una vida consagrada a la danza,
cuyos ejercicios seguía practicando diariamente a pesar de haber renunciado a bailar en escenarios, me conservaba una silueta armoniosa y espigada, asentada en la firme armazón de una sólida musculatura flexible, ágil, bien ajustada al contorno de mi piel. No tenía las arrugas que suelen marcar a las mujeres de mi edad, entregándolas, entre empavorecidas y esperanzadas, a los institutos de belleza y a los escalofriantes portentos de la cirugía plástica. Tenía que reconocer la exactitud de una observación hecha
por Enrique al día siguiente de nuestro encuentro en Valencia: me parecía a Clotilde Sakharoff — evidencia que me hubiese sido desagradable por no creer entonces que la hermana de Alejandro fuese una danzarina auténtica, pero que ahora aceptaba, halagada, al pensar en quien, ciertamente, hubiese sido (no sé si vivía aún) una bellísima mujer, iluminada por una clara y singular mirada…Gaspar tenía celos de mi amistad con José Antonio, como yo sentía celos, repentinamente, de una Teresa que,
reapareciendo una tarde en nuestra casa, tras de un alejamiento de meses, había tratado, como suele decirse, de “entrarle por los ojos”, puteándole visiblemente, y haciendo chistes a costas de la dichosa botella de wisky “Four Roses” que había hallado al buscar licores en mi aparador…Así, me alegré cuando ella nos anunció que se marchaba a Acapulco por unas semanas, como me sentí aliviada, lo confieso, al saber que Gaspar se iba a México con un contrato de tres meses, en calidad de primer trompeta de una
orquesta especializada en la nueva modalidad de música cubana que era el mambo…Y una noche, sintiéndome autorizada a franquearme con alguien a quien me sentía algo unida por una leve amitié amoureuse, me extrañé de que un hombre de su inteligencia hubiese abandonado la pintura por un oficio tan poco estimable como lo era presentemente el suyo. —“¡Ay, Vera! Digamos que soy anarquista a mi manera y que, mediante la publicidad, castigo a la sociedad que me rehusó como creador”.
Y, puesto en latitud de amargura, afirmaba que era totalmente inútil tratar de consagrarse a la pintura aquí donde una burguesía opulenta nada entendía de pintura e ignoraba la existencia de sus mejores artistas. Un Ponce, en quien Pierre Loeb —antaño marchand de Miró, refugiado en Cuba durante la guerra— hubiese hallado algo de las delicadezas de entonación y el brío en la línea que hacían la grandeza de Watteau, había muerto de miseria y enfermedad. Amelia Peláez, genial en sus
interpretaciones de barroquismos arquitectónicos y vegetales, con sus cuadros iluminados desde adentro por transparencias de “medios puntos” criollos inscritos en el lienzo, vivía retirada, sin compradores, en una remota calle de la barriada de La Víbora, encerrada en una semisordera que le hacía preferir la compañía de las plantas a la frecuentación de las gentes. (“Otra que nada vende” —comentaba Enrique). Portocarrero, animador de tornasolados carnavales, constructor de ciudades que parecían vastos
lampadarios prendidos en las noches del trópico, era poco menos que ignorado. Wilfredo Lam, ilustrador de la Fata Morgana de Breton, autor de la prodigiosa Jungla, permanentemente expuesta en el Museo de Arte Moderno de Nueva York, había conocido años de ardua penuria, en años recientes, amontonando obras admirables, sin demanda alguna, en las hoscas y alambradas orillas del campamento militar donde, no hacía tanto tiempo, el Sargento Batista se hubiese magnificado en General de Asonada,
demostrando —y con ello contradecía, según José Antonio, un principio aparentemente axiomático de Napoleón— que, en América Latina, era perfectamente posible sentarse / instalarse sobre puntas de bayonetas —¿y acaso no se venía haciendo esto, aquí o allá, desde hacía más de un siglo? Por ello era que el joven pintor de otrora, convencido un buen día de las impermeabilidades intelectuales del medio, se había transformado en el “publicista fenicio” —como decía— que ahora ganaba mucho dinero,
encargaba camisas a Londres, no usaba sino mancuernas de Tiffany o de Cartier, y sólo comía de lo mejor y de lo más caro con la desaforada apetencia de caviares, foies-gras, licores de gran marca, vinos de buen año y buena cepa, de quienes se desquitan, por las tragaderas, de muchas privaciones pasadas. Hablando de su oficio presente se hacía sarcástico, nihilista, duro juez de sí mismo, dentro del burlaburlando de monólogos llevados con el pintoresco aval de citas y referencias, descabellados juegos
analógicos y sentido de la caricatura, que caracterizaban su estilo verbal. La Publicidad, según él, era el oficio de quienes no tenían oficio, erigiéndose, trapacera y ubicua, en la Picaresca sin fronteras de los tiempos modernos. Pablos de Segovia, Guzmanes de Alfarache, Estebanillos González, Gilblases de nuevo cuño, eran los hombres sin profesión (o fracasados en una profesión) que ahora se entronizaban, magníficamente vestidos, rodeados de hermosas secretarias, parleros y zahoríes, verbosos y perentorios, en
sus oficinas ornadas de araucarias, cactos y plantas raras, muebles de r e b us c a d o design, con bares empotrados en la pared que, a llamado de señal electrónica, adelantaban hacia el visitante atónito, los convincentes y determinantes licores del trato mañanero. Hijos de los Pregoneros del Curalotodo, Extractores de la Piedra de la Locura, Sacamuelas-sin-dolor, Vendedores del Elixir de Orvieto, Esencias de Cantárida o Portentos de Indias, Chanfallas de Retablos de las Maravillas, eran los publicistas de
hoy, creadores de toda una mitología —perennes renovadores de un Estatuto de los Espejismos. Solicitando las apetencias secretas del Don Juan oculto en toda alma masculina, se enseñaba a ese Don Juan soterrado que para serlo de cuerpo entero, le era necesario poseer un automóvil de gran marca (¿se imaginan ustedes a un Señor Mañara, a un Tenorio de verdad, conduciendo un pequeño Volkswagen?…), fumar cigarrillos de Virginia (predilectos del bragado varón que, pistolas al cinto, galopaba
por las vastas praderas del Oeste norteamericano, o el bien plantado atleta que, con su ricahembra al lado, se doraba los pectorales al sol de las Bermudas), llevar el slip de mínima expresión que, bien ceñido al cuerpo, ventajosamente le moldeara los modillones de la virilidad (“esto es lo que yo llamo un hombre” —había dicho Napoleón al ver a Goethe, por ignorar aún que sólo el uso de ciertas lociones de after-shave confieren una verdadera categoría humana al individuo…). En cuanto a las mujeres (“y no hay mujer honesta que
no haya soñado alguna vez con dejar de serlo” —había dicho, más o menos, La Rochefoucauld) se las llevaba a creer que los estropicios de la edad podían ser disimulados, escamoteados, cuando no borrados del todo, en una juventud milagrosamente recobrada por un concertado manejo de untos y bálsamos capaces de detener el sol como Josué, revirtiéndose el tiempo en la maravilla de calendarios recurrentes donde, en presente / pasado se inscribían, recuperables sin trompetas ni desplomes, las
fechas de victorias conseguidas en campos de batalla que lo eran también de plumas,460 con deleitoso olvido de lo que Racine hubiese llamado “el irreparable ultraje de los años”. El Publicitario se afanaba (buena publicidad comienza por aplicarse a uno mismo) en hacer creer que la Publicidad era una ciencia, a sabiendas de que cuanto pudiese saberse en esa materia podía aprenderse descansadamente en menos de una semana. El Publicitario pretendía presentar el anuncio como una información —como si
información pudiese ser una directa y a veces agresiva incitación al consumo de un producto alabado en detrimento de otro que acaso le aventajara en calidad. Para acrecentar su prestigio, había adornado su oficina —genial invención— con la presencia de psicólogos matalones que en momento oportuno aparecían ante el cliente, como mengue sacado de un escotillón, para revelarle las entretelas de unas “motivaciones de consumo”, cuyos mecanismos secretos (a veces ignorados por los
mismos interesados) llegaban a desentrañarse cuando mucho se había meditado sobre los grimorios de Freud, Jung o Adler 461 — venciéndose con ello las últimas reticencias de un oyente atónito ante los mundos de sabiduría que de súbito le eran revelados, con las palabras de “libido”, “complejo de Edipo”, “inconsciente colectivo”, “voluntad de poder”, disparadas en deslumbradora pirotecnia hacia un comerciante o industrial que, en punto a lecturas científicas, no había pasado del How to Win Friends de
Dale Camegie.462 Toda una biblioteca de Tratados, bastante costosos, de autores norteamericanos generalmente, se desplegaba detrás de la butaca giratoria del Presidente Ejecutivo de la Empresa Publicitaria, cuyos textos revelaban la ensalmadora acción de expresiones tales como: Esto le concierne a usted, Última oportunidad, Todavía es posible, La verdad acerca de…Su vida puede ser muy mejorada por… No piense que su juventud ha terminado…Usted puede…Aún puede… (¡Oh, jovenzuela que
pusieron en el lecho de David viejo, para reavivarle una piel que sólo los huesos le levantaban ya como estacas y horcones de tienda nómada!…). En materia de marketing (y ahí estaba una segunda biblioteca situada en la otra vuelta de la butaca giratoria del Presidente-Ejecutivo…) los clásicos del género señalaban la inutilidad de tratar de vender vinos californianos en Burdeos, comed-beef en Benares, embuchados en una sinagoga (“o música de Juan Sebastián Bach en casa de Leónidas Trujillo” 463 — pensaba yo), mostrándose cómo una
agencia famosa, señalada como un ejemplo a seguir, se había ingeniado para disfrazar de “poderosísima fuerza de trabajo” lo que era, en realidad, el trágico desempleo de centenares de miles de hombres y de mujeres en Puerto Rico, invitándose a los industriales yankis a trasladar sus fábricas a la isla (para ellos) privilegiada, donde “650.000 trabajadores capacitados estaban a su disposición (sic) para incrementar su negocio”…464 Y hablaba José Antonio, ahora, de las vastas guerras promovidas por
generaciones de publicitarios (pues, desde los años 20, había asistido el Mundo, pasmado, admirado, al paso de tres generaciones de ellos…) para extender los imperios, tan vastos como lo habían sido el imperio romano o el de Felipe II, de la PepsiCola y de la Coca-Cola. ¡Lucha tenaz y encarnizada de Aquiles contra Héctor, en cuya historia e ilustración, vista cotidianamente en periódicos, revistas, cortometrajes cinematográficos, se había gastado más papel que el usado, desde la invención de la imprenta, en editar
La Ilíada y La Odisea —quedando muchas resmas, todavía, para La Eneida, el Telémaco y hasta el Ulises de Joyce. ¡Y el combate épico de la Levadura Fleischmann contra l a s Sales de Kruschen, mucho más costoso que la creación de un centro de investigaciones donde se hubiese logrado, acaso, una victoria sobre el cáncer!…Diez millones de dólares costaba hoy el lanzamiento de un detergente sobre el solo mercado norteamericano. Y a pesar de ello, el pregón de los detergentes, había invadido el éter de Europa, de las
dos Américas, Australia, y parte del Asia, con sus jingles ilustradores de jabones, lejías, cloralías y químicas corrosivas. “Para los jingles de la radio, echamos mano a Schubert, a Chopin, a Liszt. Recientemente, en París, capital de la inteligencia, los aparatos receptores difundieron un anuncio de papel higiénico cuyo ‘fondo musical’ era el Liebestod de Tristón e Isolda…” —“¡Qué horror!” —exclamé. Pero José Antonio, adoptando un tono de trágico español en monólogo de Segismundo: “¡Oh, Atila!
¡Publicitario impar que inventaste el primer gran slogan de la Historia, con aquello de que donde pasaba tu caballo no volvía a crecer la yerbal ¡Cuántas buenas ideas nos hubieses dado para el lanzamiento de un detergente o de un insecticida! ¡Hombre genial que mandabas a tus hunos más tasajeados, apestosos y carifeos, de embajadores tuyos, recomendándoles que en público devoraran piltrafas de carne cruda, para que se creyese que eras un Bárbaro Exterminador, cuando tú, en realidad, bien conocedor de la
sofística griega por tu esmerada educación, habías descubierto, antes que nadie, las artes de encubrimiento, ilusionismo y engaño, de eso que llamamos, en buen lenguaje del oficio: Relaciones Públicas! ¡Atila, Doctor Honoris Causa of Public Relations, deposito en nombre de todos los publicitarios del mundo un ramo de siemprevivas —o mejor: de alfalfa— en el ubérrimo pesebre de tu caballo, más productivo que Bucéfalo, Babieca y Rocinante! ¡Tenías madera de Director-Ejecutivo de la Procter &
Gamble, de la McCann-Eriksonn, de la Walter Thompson, agencias del norte,465 paradigmas, ejemplos, ideal, en una clase de negocio en que sólo se venden palabras, palabras, palabras, y, como hacían los malditos boticarios de Quevedo, ‘cobramos hasta el papel en que damos el ungüento’,466 para parir, al cabo de noches de insomnio, de lucubración, de angustia creadora, el slogan que se cita como logro supremo del pensamiento publicitario en todos los Manuales que tratan de la materia: ‘A cien
kilómetros por hora lo que más suena en la nueva Rolls-Royce es su reloj eléctrico’ —“Me parece demasiado largo” —observé. José Antonio se echó a reír: “Tienes razón. Un buen slogan tiene que ser más breve, más percutiente. Yo daría más bien como ejemplo el slogan publicado por todas las revistas norteamericanas en la década de los 30, junto a una linda foto de foxterrier, cuando había seis millones de desempleados en los Estados Unidos: ‘Perro mal alimentado, no es perro cariñoso’”.
“Hacía rato ya que Enrique, mientras José Antonio hablaba, andaba revolviendo la biblioteca en busca de un tomo (el tomo que es precisamente el que se ha extraviado, por lo mismo que es ése, y no otro, el que se busca) entre los muchos que, disparejamente colocados, atiborraban los entrepaños. Ahora volvía hacia nosotros con el índice apuntado a una página, como un Moisés que mostrara las Tablas de la Ley: “Todo eso estaba anunciado por Marx en años en que no existían las agencias de publicidad y César
Birotteau, el perfumista, elaboraba sus prospectos por propia inspiración. Ahí está. Escrito en 1844:467 ‘Todo hombre se afana en crear para otro una necesidad nueva para inducirlo a hacer un nuevo sacrificio, colocarlo en una dependencia nueva y llevarlo hacia nuevas modalidades de goce…La multiplicación de productos es el cebo con el cual se trata de atraer al otro, sacándole su dinero ya que toda necesidad real o posible es una debilidad que atraerá a la víctima con la sonrisa más amable,
diciéndosele: “querido amigo: yo te daré lo que necesitas”…El eunuco industrial se inclina ante los más infames caprichos del hombre, oficia de alcahuete entre sus necesidades y él mismo, atento a sus muchas debilidades para exigirle, luego, el salario correspondiente a sus buenos oficios’…” —“Gracias por lo del eunuco industrial y alcahuete” —dijo el publicista, riendo. —“Pedantería no le falta” — dije, yéndome del lado del visitante: “Siempre encuentra el modo de citar a Marx. En eso se parece a Gaspar.
Pero Enrique es como los católicos que no van a misa. Gaspar, en cambio…” —“Los trompetas saben de toques que anuncian los Juicios Finales” —dijo Enrique, riendo a su vez. —“A ésas no tienes por qué tenerles miedo, Vera” —dijo José Antonio: “porque las únicas trompetas que pueden sonar aquí son las de la rumba, el mambo y el chacha-cha… Pensar este país en términos de dialéctica marxista es tan absurdo como imaginar al Poverello468 alojado en casa de Nelson
Rockefeller, la madre de los Gracos metida en un French-can-can, Diógenes representante de los bombillos469 Edison, Lúculo bebiendo Pepsi-Cola, o Catón alcalde de Las Vegas”. —“Marx lo predijo todo, lo adivinó todo, lo explicó todo”470 —dijo Enrique, volviendo a hojear el libro. —“Pero en el mundo donde nos movemos, nadie quiere que le predigan nada ni que le expliquen nada: ‘Aprés moi le déluge’ (¡y qué buen slogan ése, de Luis XV, para un anuncio de impermeables!) Quien pretenda
imponer aquí un pensamiento revolucionario marxista nada entiende de marketing”…No sé por qué, esa noche, me sentí más amiga de José Antonio.
28 Una tarde —muy interesado, al parecer, por lo que acerca de mi trabajo y mis proyectos le hubiese contado unos días antes— José Antonio se presentó inesperadamente en mi escuela de la Plaza Vieja. —“¡Esto sí que es original!” —dijo, al sorprenderme en plena labor con mi “gente de color quebrado” — como se la hubiese llamado en buena prosa colonial española del siglo pasado. Interrumpí el movimiento en
marcha y ordené una pausa para preparar otro ejercicio mejor ajustado y más vistoso que el anterior, cuyo descanso aprovechó Calixto para tomar un periódico dejado por el visitante en una silla: “¿Me permite?” Era un número de información donde se estampaba un destacado titular: Condenado Fidel Castro a 15 años de prisión. —“¿Fidel Castro? ¿El que dirigió el asalto al Cuartel Moncada?” — pregunté. —“El mismo” —dijo José Antonio. —“Pero el proceso viene andando desde el mes pasado”—dijo
Mirta. (Una vez más me sorprendía mi alumna por el interés que en ella suscitaban ciertos sucesos de actualidad). “Y parece” —añadió— “que, en el juicio, asumiendo su propia defensa, Fidel pronunció un discurso absolutamente extraordinario”. —“Pero muy pocos pudieron oírlo” —dijo Calixto, volviendo a plegar el diario: “Muy pocos, porque el juicio se celebró en la sala de enfermeras de un hospital”.471 —“¡Caray!” —largó José Antonio: “Están ustedes mejor enterados que el mismo periódico”.
—“Es que un amigo que anoche llegó de Santiago nos contó…” —dijo Mirta. —“¿Nos contó? ¿Quiénes son l o s nos?” —pregunté. —“Bueno… Fue en casa…Mi familia…Porque anoche…” —“¡Basta de chachareo! ¡Todos en posición!” —grité, dando palmadas y señalando hacia el tocadiscos: “Y tú, Calixto, piensa en lo tuyo y déjate de tanta política… ¡Música, por favor!”…Y aquella noche, durante una cena en un restaurante del puerto, me habló el publicista, con precisa visión de hombre de negocios, de cómo, a su
modo de entender, habría de llevar adelante mis proyectos. La idea de u n a Consagración, montada de manera nueva, le parecía “genial”. (“Sí, sí. No son halagos de amigo… Tú me conoces…Si no lo creyera, te diría que estás fuera de cancha y mejor debieras dedicarte exclusivamente a entrenar las señoritas de virgo en subasta —ésas, que estudian contigo en tu otra escuela— para que se luzcan con el Cascanueces —y tú sabes, como yo, lo que llaman en Francia un cascanueces”…) En materia de teatro
y ballet había obras logradas, en actuación y mise en scéne, desde el instante de su nacimiento, y era ocioso añadirles cosas impensadas por sus autores, que no hacían sino recargarlas, desvirtuar sus intenciones y falsear su estética —a veces representativa de todo el espíritu de una época. Hamlet fue, desde el primer momento, el Hamlet que conocemos y tontos eran los intentos, hechos recientemente, de mostramos un Hamlet vestido de smoking en un Castillo de Elsinor semejante al palacio de Randolph
Hearst, con un Polonio parecido al Doctor Schweitzer y una Ofelia que tuviese la turbulenta movilidad de Ginger Rogers. Pero también había grandes obras que nacían cojas, malogradas, fallidas, en cuanto a la escenografía y el concepto de su interpretación, y ésas dejaban rienda suelta a la inventiva de un director, por sus mismas carencias. (Yo pensaba que si bien había visto magníficos Caballeros de la rosa, no acertaba a recordar un Peleas y Melisenda verdaderamente logrado, acaso porque no hubiese encontrado
ia partitura de Debussy su verdadero estilo escenográfico…) La consagración carecía, hasta ahora, de una tradición escénica, como la tenía Petrouchka, por ejemplo. Por lo tanto, todas las posibilidades me quedaban abiertas, y era permitido pensar que, con una visión nueva del argumento, me sería dable acertar donde otros habían fallado. Pero ahora venía el aspecto comercial de la empresa: el ballet de Stravinsky sólo duraba 33 minutos. Hacía falta algo más. Una primera parte. ¿Qué? ¡No iba a poner mis “moros y
cristianos” —como llamaba Gaspar a la gente de mi conjunto, donde blancos, negros y mulatos andaban juntos y revueltos— a bailar El lago de los cisnes! Pero podía pensarse en una suite de danzas no sólo popular-cubanas, sino latinoamericanas aunque relacionadas con lo nuestro (y observaba yo, por vez primera, que empezaba a decir lo nuestro al referirme a cosas de acá…) Y, escribiendo en servilletas de papel, recordando, añadiendo, quitando, volviendo atrás, fuimos
confeccionando un primer programa: Danzas breves de Saumell, el delicioso romántico cubano, contemporáneo de Musset y de Adelina Patti; el Sensemayá de Silvestre Revueltas —compositor mexicano a quien Enrique había conocido durante la Guerra de España— inspirado en un poema de Nicolás Guillén; un Pas de deux (Calixto y Mirta) sobre un primoroso Estudio para guitarra de Héctor Villa-Lobos; la exquisita Berceuse campesina del cubano García Caturla (ésa, la bailaría Mirta sola);
las dos Rítmicas para percusión de Amadeo Roldán, algo anteriores a la ya famosa Ionización de Edgar Várese, que yo quería tratar por pequeños grupos en contrapunto gestual y mímico, y, para cerrar esa parte, la Danza de los ñáñigos de Lecuona, cuya coreografía confiaría a Calixto, promovido a director, destacando a dos muchachos altamente dotados que habían venido recientemente a engrosar nuestro equipo: Hermenegildo y Valerio (recios cuerpos, finos talles, largos muslos, armoniosas musculaturas),
cuyas capacidades innatas había detectado yo desde el primer momento, al hacerles ejecutar un primer plié —ejercicio que es, para mí, fundamento de toda danza posible por cuanto define, de inmediato, las posibilidades expresivas de una estructura humana. Hecho el plan, brindamos por el éxito del espectáculo inicial que se nos anunciaba como magnífico. —“Pero…¿dónde piensan sacar eso a escena?” —preguntó de repente José Antonio, devolviéndonos a una fea realidad. Después de un enorme
trabajo, de gastar mucho dinero, conseguiríamos, a lo sumo, que el público asistiera a dos funciones —y esto, por mera curiosidad— en un teatro como el Auditorium. En este país, el ballet era espectáculo que a nadie nutría. (O si no que lo dijera la magnífica Alicia Alonso —a quien yo admiraba profundamente— que debía enlazar sus constantes actuaciones en el Ballet Theatre de Nueva York con reiteradas actuaciones en América del Centro y del Sur para poder bailar a todo lo largo del año…) Además, y había
que admitir la dura verdad, aquí no se aceptaría la idea de que un espectáculo de categoría mayor se realizara con artistas negros. (¿No se había promovido un pequeño escándalo, años atrás, en el Teatro del Auditorium, porque Erich Kleiber se hubiese atrevido a presentar una batería de “tambores batás” en un concierto de la Orquesta Filarmónica, para autentificar la percusión de una obra sinfónica cubana?…) Los negros eran aplaudidos en los cabarets, sí, como músicos, cantantes o rumberos, pero
blanco que con ellos anduviese era rechazado por la burguesía nuestra. Mi escuela del Vedado perdería sus discípulas (lo mismo me había dicho Gaspar), y la pública revelación del trabajo realizado por mí en la Plaza Vieja perjudicaría, incluso, las actividades profesionales de mi marido. Se me llamaría: “la negrera”, “la barraconera”, “la petrolera”, la “rusa-fula”472 —con toda la proliferación de remoquetes que ello implicaba…Pero que no me desanimara; que no me acongojara, no (“y sécate esa lágrima pendeja
que te está cortando el maquillaje”…). La Habana no era ciudad que —con o sin prejuicio racial— pudiese costear un espectáculo de tal envergadura. Pero teníamos los Estados Unidos al lado. Y en New York —de súbito me vino la idea con esplendor de iluminación — tenía yo a Balanchine. Acaso se acordaba de mí. Sí. Seguramente. (Además, había estado en La Habana buscando precisamente, aunque sin éxito, lo que yo habría de ofrecerle.) —“Le vas a escribir mañana mismo” —
ordenaba ahora José Antonio: “Y si esto te falla, podremos recurrir a otras gentes. Yo manejo, aquí, las cuentas publicitarias de Helena Rubinstein, mujer con tantas conexiones, allá, como la gorda Elsa Maxwell. También conozco a Leonard Kirstein…” —“¡Todo resuelto!” —dijo Enrique, puesto en euforia por un Rioja peleón que esta noche se nos colaba de prisa. —“No digas de un hombre que fue dichoso mientras no sepas cuál fue el término de su existencia ” —acerté a mal citar, con la boca llena de una
untuosa natilla espolvoreada de canela, invocando a Sófocles para expresar fingidas dudas sobre el buen resultado de una empresa cuyo éxito era de vital importancia para mí, vieja práctica supersticiosa a la que permanecía fiel desde la infancia. —“Ya te veo triunfando en Broadway” —dijo José Antonio. Los dos hombres alzaron sus copas: “¡Salud!” —“¡Salud!” —dije: Pero, por favor: no como en la Guerra de España”. Y fuimos a casa para proseguir la charla, gratamente empezada en
sobremesa de escabeches —ruedas de serrucho maceradas en anchas orzas olientes a pimentón, vinagre y aceitunas— de aquella fonda portuaria donde, para sorpresa mía, José Antonio era saludado, abrazado, festejado, por mucha gente…Aunque no fuese noche de luna, estaba tan despejado el cielo que el edificio del Observatorio, rematado por su media esfera plateada, se dibujaba claramente del otro lado del puerto, más arriba de la maraña de mástiles y cordajes que, con su acompasado mecimiento, hacían guiñar las luces
de Casablanca. Olía a mar, a navegaciones, a aventuras. Recostados en las sillas de extensión de nuestra azotea-terraza, parecíamos viajeros de algún transatlántico que bogara con afortunado rumbo. Y, por lo mismo que me sentía feliz, al advertir que José Antonio lanzaba algún sarcasmo contra la publicidad, afirmando que en tierra de picaros acababa uno, inevitablemente, por desempeñar oficios de picaros, le pregunté muy francamente por qué, si no se sentía con valor suficiente para arrostrar la pobreza heroica, aunque
fecunda, del artista, persistía en ejercer un oficio que no sólo tenía por desleal sino hasta nocivo para la colectividad. —“No porque me retirara yo de eso desaparecería el cuerpo del delito. La Publicidad es inseparable de toda sociedad de consumo”. —“Pero la sociedad de consumo no ha devorado tus demonios interiores…” —“Por lo mismo que siguen dentro de mí, exigentes y apremiantes, trato de ganar mucho dinero en pocos años, para retirarme cuanto antes, mandarlo todo al cuerno, y
consagrarme a la pintura, de modo total, sin conocer dificultades de tipo económico. Quiero conquistar mi derecho a crear . Entonces, por los nobles padecimientos del parto, me redimiré de muchas porquerías”. —“Lo dudo” —dijo Enrique: “porque tú, como yo, vendiste tu alma al Diablo. Aceptaste el Pacto desde el día en que, favoreciendo embustes y vendiendo caldos de lechuza como las brujas del medioevo, te montaste en la escoba volante de tu primer ‘Jaguar’”. Y aquello era como el maelstrom de
Poe: por más que se hiciera, era uno arrastrado, irremisiblemente, hacia el cuello del embudo. —“De mí depende salir del torbellino”. —“Pero no lo haces”. —“Ya falta poco”. —“Cuando te decidas, a tiempo se armará el embrollo — tretas del Diablo— que, bajo forma de una crisis económica, una devaluación de la moneda, la tentación de un enorme e inesperado negocio —¡el último, siempre el último!— te obligará a aplazar el día de la liberación”. Y entonces, entonces, entonces…al hallarse ante
un lienzo virgen, con los pinceles en la mano, descubriría con espanto, el Liberado, que no sabía ya qué decir ni cómo decirlo. Ya no estaría en el ritmo de la época e inútiles serían sus intentos de remozar en el presente lo que acaso hubiese sido bueno quince años atrás. Tendría que proceder a toda una revisión de valores, de nociones, de técnicas —y hasta aceptar el maestrazgo de hombres mucho más jóvenes, pobres pero tenaces en sus empeños, que acaso se burlarían de sus esfuerzos por alcanzarlos. Y ya no le quedarían
años suficientes para parirse a sí mismo, para recuperar una dimensión mayor que había perdido en el mundo enano, mediocre, vano y agitado, de los negocios. —“Quien vive entre enanos se vuelve enano puesto que tiene que actuar a nivel de enanos. Y el enanismo es enfermedad tan contagiosa como el cólera o el tifus…Aquí, la única que se ha inmunizado es Vera. Su vacuna está en la Plaza Vieja”…Por regresar a las alegrías de un vino que estaba en trance de agriarse al compás de consideraciones harto melancólicas,
pregunté a José Antonio a qué se debía su familiaridad con la ruda gente de mar que tanto alborotaba en la fonda portuaria donde habíamos cenado. —“Es que cuando dejo en la oficina al Doctor Jekyll, el Míster Hyde que llevo dentro suele traerme a sus tabernas y bares”. Ahí había patrones de goletas y capitanes cargueros que, sabiéndolo aficionado a pesquerías, le hablaban de sus navegaciones por el Caribe, del ignoto esplendor de cayos sin nombre, del misterio de las ensenadas ocultas y desiertas,
sombreadas de uveros,473 donde pululaban cangrejos blandos, de patas velludas, entregados a una milenaria guerra contra los caracoles para apoderarse de la armadura de sus conchas y acorazarse de nácar — guerra que duraba, sin paz ni tregua, desde que Jehovah hubiese estrenado sus Océanos en el Segundo Día de una temporada terrestre que aún no estaba próxima a terminarse— “¡y caray, que nos acordaremos de este jodido planeta!”, había dicho Villiers de I’Isle-Adam. Refrescado su ánimo por conversaciones que mucho
trataban del Pez-Luna, de la Comúa, del Pargo-Emperador, del Ronco, la Chema y el Calamar, olvidado de estrategias vendedoras (el gnomo Scarbo acuñando sequines474 de mala ley…), al regresar a su casa abría u n a Odisea, un Rimbaud, un José Martí, un tomo publicado por la revistaOrígenes de Lezama Lima,475 para caer en sueño al cabo de pocas hojas. Pero esos libros se vengarían del descuido en que se les tenía, mediante otros libros de cuyos títulos empezaría a oír hablar mañana en el enano mundo que alimentaba su
negocio. Porque, en ese enano mundo ya empezaba a hablarse de libros — ¡cómo no!—…Pero no eran libros leídos sino vistos, porque allí los libros que promovían coloquios y discusiones (¡por fin, coloquios y discusiones en tomo a libros!) no eran libros de papel sino libros de celuloide: Gone with the Wind, Cumbres borrascosas, Jane Eyre, Rebecca, Jamaica’s Inn, Por quién doblan las campanas (¡oh, esa lata de la Guerra de España!), Servidumbre humana (¡oh, maravillosa Bette Davis!), El filo de
la navaja (¡magnífico Tyrone P o w e r !) , Le diable au corps (¡inolvidable Gérard Philippe!).476 Así, cumpliéndose la profecía de algunos futurólogos, la burguesía cubana había alcanzado lo audiovisual sin pasar por la letra. —“No es cierto” —dije: “Porque toda esa gente está suscrita a las Selecciones d e l Reader’s Digest”. —“Tienes razón, Vera. Tenemos que contar con e l Reader’s Digest . Es la única publicación en el mundo capaz de hacer creer a nuestros ricos, a ratos, que se han elevado a la sublime
categoría del ‘junco pensante’ de Pascal —aunque, desde luego, en su puñetera vida oyeron hablar nunca de Pascal”. Por lo demás, a estas horas, no había mansión burguesa, en Cuba, donde hubiese penetrado un Picasso, un Braque, un Klee, un Miró —ni siquiera un pequeño Renoir, un dibujo de Lautrec, un alegre Matisse, un amable Dufy. Y si bien uno que otro personaje singular podía enorgullecerse de sus chinerías de valor o hermosos vasos griegos, habiendo quien hubiese llegado a reunir una muy notable colección de
retratos de Fayum (¡milagro de una misteriosa migración que había tardado algo como diecisiete siglos en alcanzar el Trópico!), en cuanto al arte moderno parecía que éste se hubiese detenido en los cuadros de un impresionismo trasnochado que se atesoraban en la mansión de la Calle 17 —aunque tal pintura estuviese ya desprestigiada en la misma España… Dieron las dos en el reloj de nuestro comedor. —“Es hora de irte al carajo” —dijo Enrique. —“Buenas noches, entonces…Mañana obligaré a los artistas de mi agencia a dibujar
enormes hormigas, anofeles de trompas taladrantes, polillas, cucarachas de ciencia-ficción, y cuantos insectos asquerosos, inventados o por inventar, puedan impresionar a las Amas de Casa, para venderles una especie de ddt, igual a todos los que se conocen, pero que viene con un pulverizador rojo en vez de amarillo. Y en eso me pasaré el día”. Marcó una pausa, con mirada a la botella dejada sobre la mesa, que aún cargaba con cuatro dedos de wisky: No…Mejor, no… Buenas noches. Y no dejes, Vera, de
escribir a Balanchine…Y ya sabes: si la cosa no camina por ahí, yo te arreglo el asunto. Hazte la idea de que ya estás en New York, triunfando con tus ‘moros y cristianos’ —como dice Gaspar”. …Y hacía ya dos, tres, cuatro semanas, que había escrito a Balanchine y, al no recibir una respuesta, pensé que la carta hubiese sido enviada a una dirección equivocada o que —y era lo tristemente probable— hubiera sido echada al cesto por un maestro harto metido en creaciones propias para
pensar en otra cosa. Pero, una mañana, se deslizó debajo de la puerta el Sobre de las Maravillas: el gran coreógrafo se acordaba perfectamente de que, en París, en Montecarlo, yo había actuado brillantemente en Le bal de Vittorio R i e t i , Les dieux mendiants de H a e n d e l , La concurrence de Georges Auric, y, con Tamara Tumánova, en el Cotillón de Chabrier, ballets concebidos por él; y, lo más importante, mis ideas, mis proyectos, le interesaban muchísimo (“y así veré, gracias a usted, lo que
los cubanos me ocultaron en Cuba ”) rogándome que lo tuviese al tanto de mi trabajo, le enviara una detallada relación de cuanto iba a integrar mi programa, ilustrando todo eso, en cuanto fuese posible, con diseños de trajes, proyectos de decorados, y fotos de mis gentes en acción. Y concluía pidiéndome que, cuando todo estuviese maduro, fuese a verlo a New York para discutir cuestiones de orden práctico, advirtiéndome que, de todos modos, el espectáculo no podría presentarse antes de dos años —“pues aquí las
programaciones se establecen con enorme antelación”. Jubilosa, llamé por teléfono a José Antonio para darle la buena nueva, y corrí a la Plaza Vieja, donde Calixto y Mirta estaban haciendo trabajar un grupo de “nuevos”, recién llegados a la escuela que, haciendo los asombrosos progresos a que eran llevados por instinto natural, iban pasando, con sorprendente rapidez, de la intuición a la conciencia de lo que exactamente debían realizar — sobre todo las hembras, mulatas obscuras casi todas, que, a los doce
o trece años solían cobrar, en pocos meses, unas formas tan maduras como comenzaban a tenerlas, a los diez y seis, ciertas discípulas de Madame Christine, mi inolvidable maestra en Petrogrado. Y si yo hubiese deseado algunas veces que su desarrollo fuese menos manifiesto en pechos y caderas, poco importaba ya ahora, puesto que no íbamos a bailar Las sílfides, sino que nos entregaríamos a un repertorio original, perfectamente avenido con una cierta generosidad de cuerpos hechos para establecer ondulantes,
quebrados, desafiantes, sensuales, antagónicos, reconciliados, emparejados contrapuntos coreográficos con música de VillaLobos, Revueltas, Roldán, Caturla, y el mismo Stravinsky —tal como lo concebía yo presentemente, y más aún después de recibir la carta que, triunfante, leí a mis alumnos. Y hubo aplausos, y hubo risas, y se mandaron a buscar refrescos al viejo café de la esquina —el de bajo las arcadas, que tanto me agradaba por sus mesas de mármol, su bar de caoba maciza, y su anacrónica estampa de mesón
colonial— para celebrar la buena nueva. ¡Y ahora sí que se trabajaría con ahínco! ¡Y ahora sí que los familiares (a veces un tanto reticentes frente a una actividad cuyos resultados prácticos no acababan de vislumbrar) entenderían que eso que llamaban “brincos y monerías”, podía conducir a grandes cosas! Ya todos se veían “en el Norte” —como decían. Y venían las chanzas y las bromas: “no te vayas a helar en Nueva York, que negro helado se pone blanco”, y “no vayas a ponerte un gorro de pieles, de esos
que salen en las películas, porque te vas a parecer a la mona Chita”, y “no te figures que, porque estés allá, le vas a quitar el marido italiano a la Josefina Baker”…Por mi parte, estaba bullente de proyectos. Confiaba a Calixto y Mirta mi propósito de pedir diseños de trajes, proyectos de decorados, a los magníficos pintores cubanos que eran Amelia Peláez y René Portocarrero, maestros en el manejo del barroquismo tropical que aquí se manifestaba en la arquitectura, la vegetación, la moldura cimera de una
mampara —y hasta en la manera de andar de las gentes. Por vez primera trabajaríamos en firme, con un gran programa a la vista. Yo calculaba que con cuarenta y seis o cuarenta y siete danzantes, entre primeras figuras, grupos y petits sujets, podríamos redondear el espectáculo. Habría que conseguir alguna gente nueva, con aptitudes suficientes, y Calixto se comprometía a conseguirla…Había ya, en la atmósfera, un estupendo olor a tablas de escenario, cola de decoraciones, pez-rubia para zapatillas —ruido de
diablas que suben y bajan, martillazos en listones, tráfago de tramoyistas…Teníamos el suficiente tiempo para lograr algo magnífico. Entre tanto, había que trabajar. 1, 2, 3…1 yyyý 2 yyyý 3…Y recordaba yo, de repente, una frase admirable de Hermán Melville: “Mientras nos queda algo por hacer, nada hemos hecho ” —y bien pocas cosas había hecho yo en la vida, en fin de cuentas, si se pensaba en las espléndidas tareas que ahora se proponían a mi imaginación (a mi talento, acaso…) tantas veces atajada
en sus vuelos por la brutal irrupción, en mi destino, de contingencias a las cuales hubiese querido permanecer ajena…Pero, ahora…1, 2, 3, 1 yyyyý 2 yyyyý 3… Transcurrieron varios meses que casi no se me pintaron en los calendarios, ni tuvieron relumbre ni sombras que los hiciesen memorables —meses durante los cuales viví en el estado de sencilla, serena y sosegada felicidad que puede damos la conciencia de trabajar bien y con fruto en algo que amamos. Ciertas tardes, lo confieso,
regresaba a casa algo decepcionada por un ensayo donde mis danzarines se habían mostrado torpes, distraídos, fatigados, sin entusiasmo, como olvidados de todo lo aprendido en días anteriores, y, al día siguiente, era el júbilo de ver que, como si hubiesen madurado durante la noche, se aproximaban repentinamente a la perfección, colmando mis propósitos. (Yo conocía ese fenómeno del trabajo soterrado de la mente, cien veces experimentado por el pianista que, la víspera, se quebraba los dedos en un pasaje de
gran virtuosismo, abandonándolo por imposible, y, al despertar, tras de una noche de profundo sueño, lo ejecutaba fácil y brillantemente — caso, también, del aprendiz nadador d e crawl, lento y tardío en la progresión, y que, una buena mañana, descubre que es capaz de deslizarse, como por operación mágica, en un agua que ha dejado de ofrecerle una resistencia…) Y llegó el momento en que Mirta y Calixto no tuvieron nada que añadir ya al Pas de deux sobre música de Villa-Lobos, Hermenegildo y Sergio dominaban
sus partes en una de las Rítmicas de Roldán, estaban ajustadas ya las Rondas primaverales y los conjuntos d e l fuego de las ciudades rivales. Mirta estaba deliciosa en la Berceuse campesina de Caturla, y si bien era cierto que, en La consagración, le faltaba mucho todavía para alcanzar el agónico clímax de la danza de la Virgen Electa, empezaba a situarse en los umbrales de la verdad, trabajando conmigo, en horas del anochecer, después de que los demás se hubiesen marchado. Los pintores me
habían dado precisos bocetos de trajes y decoraciones —que yo veía formadas de elementos muy sencillos, casi esquemáticos— y pensé, entonces, que había llegado el momento de darme un salto a New York. —“Yo iré contigo” —me dijo Enrique: “Necesito cambiar de aires durante un par de semanas. Voy a ocuparme de las visas…” Pero, una tarde, lo hallé ceñudo y malhumorado, aunque tratara de disimular un evidente disgusto metiendo la cara en el preciosísimo volumen del Tratado de la
perspectiva de Jan Vredeman de Vries (edición de La Haya, de 1605) que Teresa le había traído de México, recientemente, como regalo de cumpleaños. —“Nada, hija, nada” —me dijo al fin, al ver que lo interrogaba con la mirada: estaba algo molesto porque había ido al Consulado de los Estados Unidos, y cuando creía que iban a devolverle enseguida los pasaportes con los cuños y firmas necesarios, le habían dicho que ahora, para cada solicitud de visa, había —“Nuevas complicaciones burocráticas” —
dije: “Cada día la vida se hace más difícil. Hay que tomarlo con paciencia. Son engorros de nuestra maldita época. ¡Ay, los tiempos en que podías pasar diez fronteras, dar la vuelta al mundo, sin una visa! Todo eso de las visas y permisos, data de la Revolución Rusa, que vino a enredarlo todo”…—“Te haré observar que la Rusia de los Zares fue el primer país de Europa que puso obstáculos a la libre entrada de viajeros”. —“A causa de los nihilistas, de los atentados terroristas, de los muchos
revolucionarios rusos que vivían en Suiza, en Francia, en Inglaterra”. —“¿Vamos a volver a la eterna discusión?” No. Francamente, no valía la pena. Pero tuve la impresión de que mi esposo me ocultaba algo —algo que se hizo claro cuando, unos veinte días después, fue citado por telegrama (¡por telegrama enviado desde un edificio situado a doscientos metros de esta casa!), para que “pasara a recoger” nuestros pasaportes. (“Ya ves que se trataba de un mero trámite administrativo”). Media hora después, Enrique me
regresaba iracundo, congestionado, fuera de sí, arrojando los pasaportes sobre una mesa: “Nada. Vi la respuesta cablegráfica de Washington: denegate. Le grité al Cónsul que se metiera sus visas por el culo”. Y, aún jadeante de cólera, me contó que en su primera gestión (la tarde aquella en que yo lo hubiese hallado de tan mal humor…) había sido sometido a un largo interrogatorio por parte de unos funcionarios de anchas gafas y traza de policías —interrogatorio que se hacía particularmente minucioso y
reiterado en punto a opiniones políticas, y, sobre todo —¡sobre todo!—, tocante a su militancia en las Brigadas Internacionales. Él había dicho toda la verdad, aunque señalando —lo cual era cierto también— que nunca había estado formalmente inscrito en el Partido Comunista, si bien había tenido amigos comunistas. ¿Y quién, en esta época, no los había tenido? Los inquisidores, sonrientes pero imperturbables, le preguntaron por varios norteamericanos a quienes había conocido en las Brigadas, y
muy especialmente por Evan Shipman; y que si le escribía, y que si tenía algún contacto con él, y que si…Pero, lo peor de todo: de pronto, así, a quemarropa, le dijeron que se sabía que su esposa era rusa; que la habían conocido en Valencia, estando convaleciente de una herida recibida en el frente; que al llegar a París había ido a parar a casa de ella; y, para colmo, con tono fingidamente ingenuo, se interesaron en saber si era comunista, y que si en la escuela de baile que tenía en la Plaza Vieja no se inculcaban ideas
comunistas a los alumnos, porque allí había un joven, Calixto, muy dado a comprar textos de Marx y Lenin en los libreros de viejo, en los baratillos de la Plaza del Cristo, y que si…—“¡Hasta que, cansado de mierdas, les pregunté si eran funcionarios diplomáticos o agentes del FBI. Y ahí está la respuesta (señaló hacia los pasaportes tirados en la mesa). El maccartismo no es una ficción”. Y me habló, con lujo de imprecaciones y palabrotas, de ese senador Joseph McCarthy, esquizofrénico y dipsómano que,
asistido por un tal Richard Nixon, había desencadenado lo que en su país, evocándose los siniestros días de los procesos de Salem, llamábase ya “la caza de las brujas”. El que más, el que menos, había sido objeto de las furias anticomunistas del Torquemada de Wisconsin, cuyas persecuciones habían llegado a suscitar tales terrores en Hollywood, lugar de gentes imaginativas, inestables y desquiciadas, que un hombre de tanto talento como Elia Kazan, innoblemente amedrentado, había tenido la avilantez de pagar el
costo exorbitante de una página del New York Times para que denunciaran a sus amigos de ayer, emplazando los pocos que aún le quedaban, a que entregaran cuanto “rojo” conocieran a los furores de la Comisión de Actividades Antiamericanas, cuya inquisición contaba, además, con el respaldo incondicional de gente como el actor cowboy John Wayne…—“Y, en cuanto a ti, rusa casada con un antiguo combatiente de las Brigadas, despídete de todo viaje a los Estados Unidos. Eso se te acabó para
siempre”. E, incapaz de confinar su ira entre las paredes de una vivienda, se largó a la calle —a caminar, caminar mucho, como hacía siempre que padecía una gran contrariedad, pasando el enojo a una suerte de furia ambulatoria que le hacía volverse, de trecho en trecho, hacia una vitrina cualquiera, largando sordas imprecaciones que parecían dirigirse a un anuncio de dentífrico o un maniquí de sastrería… Pero yo quedaba como desamparada, dolorosamente estupefacta, al cobrar la intolerable
conciencia de que cuanto había soñado, meditado, madurado, materializado, llevado adelante, en estos laboriosos años, se me venía abajo. Y me vi nuevamente la noche en que la idea se me había impuesto, fulgurante e iluminadora, aliviando, de golpe, las ocultas amarguras que me hubiesen traído, en lo personal, las frustraciones de mi carrera artística. Esa noche, en un alzamiento de luces insospechadas, se rompieron los muros de vieja manipostería, volaron los tejados, se apartaron los brazos de las calles,
crecieron edificios cuyas altas comisas parcelaron el firmamento, poniendo, en el cielo, palpitantes signos, y, en un mundo transfigurado, agigantado, la plaza mayor de la blanca y recoleta villa de Guanabacoa, con su campanario modesto y provinciano, tomó las dimensiones de una gran explanada donde de repente se hubieran erigido teatros ornados de sistros y Pegasos, órficas alegorías y danzarinas de Carpeaux. Y un gran conjunto de ballet, nacido de mi imaginación, se había instalado en esos teatros, para
pasmo y deleite de públicos adormecidos por los melindres y reiteradas gracias de viejos conjuntos coreográficos que se estaban haciendo harto repetitivos y conservadores —aunque a veces no lo parecieran, gracias al virtuosismo de alguna intérprete de sobresalientes facultades. Yo, en cambio, sin renegar —como lo hubiesen querido los poetas adanistas rusos— de milenios de cultura, traería a las gentes de mi tiempo la resplandeciente novedad de lo re-descubierto, de lo telúrico y
visceral, perenne por lo mismo que era anterior a fechas y cómputos. Mostraría, sí, mostraría…Pero ya no mostraría cosa alguna. Todo se había desplomado. Recordaba la fábula de La Fontaine que, de niña, me había enseñado mi institutriz francesa en Bakú: “Adieu, veau, vache, cochon, couvée”. La Guerra Civil Española me había costado ya la pérdida del primer hombre a quien hubiese amado. Y ahora mi esposo sufría un injusto castigo por el delito de haber peleado en la misma guerra,
luchando por un ideal que, si no era el mío, no por ello dejaba de ser un ideal. Los yankis, con sus vuelcos de ánimo, su paso del aparente prosovietismo de los años 40 al actual maccartismo —que harto rimaba con fascismo— se me hacían odiosos. Pero, sin el trampolín de New York, no veía qué hacer. México no era ciudad útil como plataforma de lanzamiento. Buenos Aires, gran capital, quedaba tremendamente lejos —con medios de comunicación incosteables para una compañía numerosa. Además, a nadie conocía
en esas ciudades, ni sabía cuáles eran sus hábitos artísticos…Y seguía entregada a mi silenciosa congoja (en mí, las lágrimas secas, invisibles, adentradas, eran mucho peores que las que estallaban en llantos aparatosos…), sentada en un rincón del estudio, sobre la estera del piso, inmóvil, sufriendo como animal herido que muere en silencio, cuando, empujando la puerta, apareció Teresa, muy risueña, blandiendo un reciente número del semanario Arts de París: “Mira… Mira…Porgy and Bess, ópera de
negros, cantada por negros, acaba de tener un éxito clamoroso en Francia…Ahora la compañía va a Inglaterra, a Italia, a Alemania. Deja esa cara y amárrate las bragas. No hay mal que por bien no venga”. —“¿Cómo supiste?” —“Me contó Enrique. Me lo encontré en el Floridita donde había ido a descargar477 con Hemingway —que le dijo que nada podía hacerse; que, en estos tiempos, el maccartismo estaba imposible. Y me acordé de esto, de Arts. Y te fui a buscar el número a casa”. Y me serenaba con
un enérgico y torrencial discurso: New York estaba bien. Pero New York no era París. A pesar de los golpes recibidos, de la ocupación alemana, de una terrible humillación nacional, París seguía siendo faro para el mundo del arte —ciudad cuyo ambiente conocía yo mejor, además, que el de los Estados Unidos. Ahora tendría yo que trabajar pensando en París…En eso llegó Enrique, algo aliviado de su cólera y empezaron a trazarse planes. Yo nunca había dejado de cartearme con Olga, retirada de la danza hacía mucho
tiempo —la edad era implacable en nuestro oficio, además de que ella jamás hubiese sido poseída del todo por el daïmon de la danza. Mi amiga de otros días había pasado sin mayores por la gran tormenta de los años 39-45, y vivía lujosamente, ahora, en la Avenue Georges Mandel, casada con un negociante rico. Enrique había tratado mucho a Jean-Louis Barrault, cuando éste, principiante, hacía sus primeras armas con Charles Dullin, en el Atelier, durmiendo sus noches de penuria en la cama escénica
(bastidor de tablas) de Volpone. Famoso ahora, Jean-Louis podría, por lo menos, dirigirme hacia un empresario, un organizador de espectáculos…Lo importante, por lo pronto, era tantear el terreno. Guardaríamos, los tres, el más absoluto secreto sobre el interdicto de visa norteamericano —además de que a Enrique no convenía, a causa de su clientela, que el percance fuese conocido. Yo seguiría ensayando mi programa, sin enterar a mis alumnos de nada. Y cuando todo estuviese un poco más maduro, y pudiesen
hacerse juegos de fotografías, yo iría a París, para organizar allá una posible temporada. Pero ese viaje lo haría sola. —“Yendo a New York ibas a tiro hecho” —decía Enrique: “En dos semanas podías arreglarlo todo. En París tendrás que empezar por orientarte. Y, allá, las cosas son lentas. Ahora que se me echa encima la construcción de un hotel, no puedo ausentarme por más de ocho o diez días”…Yo estaba serenada. Ya me veía en los gratos tráfagos de armarios abiertos, descuelgue de ropas, recuento de maquillajes y
cosméticos, anárquico desparramo de maletas y maletines, que hubiese sido, durante años, el obligado complemento de mi andariega vida de teatro. Sin embargo, había que tomarlo con calma. Se decidió que yo emprendería el viaje dentro de unos cinco meses, hacia mediados de abril, cuando empezaran a amainar los fríos de allá, a los que yo me había desacostumbrado. Iría a Madrid en avión —único camino posible, puesto que no podría contar con una visa de tránsito por los Estados Unidos—, y proseguiría el
viaje por ferrocarril pues, mujer nacida en época de la rueda y la chimenea, quería verme lo menos posible a bordo de un Boeing. Entre tanto, trabajaría con una nueva óptica: más exigente, más rigurosa, menos hedonista y preocupada del efecto inmediato. Habría que llevarlo todo con implacable rigor, pensándose en una crítica mucho más exigente que la crítica norteamericana. Luego, tras de observar una disciplina ascética, buscar la libertad, el re-nacimiento del gesto dentro de las limitaciones
del tiempo, del compás, hasta lograr la espontánea Transfiguración de la Figura. “Me quito las zapatillas para que mis pasos no sean entorpecidos en mi marcha hacia la llama” —leíase en uno de los Himnos de Prudencio que JeanClaude (¿por qué me acordaba tanto de él en estos momentos?) había traducido del latín…Una vez más, caminando hacia la llama que me ardía, me quitaría las zapatillas para que otros las calzaran.478 Realizarme a mí misma en los demás y con los demás. Empezaba a ver claro. Tras
del golpe recibido, salía de una lóbrega noche (y pensaba nuevamente en quien me había revelado la poesía de San Juan de la Cruz…).
29 Tan natural hallaba yo que las gentes ricas, en Cuba, se creyesen obligadas a desechar automóviles aún flamantes, cada año, sustituyéndolos por “el último modelo” en virtud de una práctica muy norteamericana y bastante rastacuera, estimulada por la publicidad (“las mujeres volverán las cabezas al verlo pasar en su nuevo Lincoln”…); tan natural hallaba yo, repito, ese periódico
cambio de vehículos, esa perpetua mutación de colores y de siluetas que se operaba, allá, a lo largo de las avenidas y calles, que cuando vi arrimarse a mis maletas el auto de Olga, conducido por un chofer de uniforme gris-pizarra, creí ver una pieza de museo en ese IsottaFraschini negro, de líneas clásicas y severas, nada aerodinámico, alto sobre ruedas, majestuoso y pausado, cuyo señorío ajeno a novelerías y modas bullangueras le daban un empaque de Carroza de la Coronación. Llorábamos y nos
besábamos, Olga y yo, en muy rusa, exuberante y lacrimosa demostración de la alegría que nos causaba, a ambas, este reencuentro, tras de habernos dejado de ver desde hacía tantísimo tiempo y haber seguido tan distintos caminos. Mi amiga había engordado mucho y nada, en su cuerpo costosamente vestido y ricamente alhajado, recordaba el que hubiese pertenecido a la pálida y espigada bailarina de otros días. —“Sí, Verochka479 querida, sí; ya sé, ya sé; si tratara, ahora, de hacer un grand jeté me caería de culo, pero
¿qué quieres? También me pasó alguna vez cuando era joven y —¿te acuerdas?— solíamos compartir un solo sandwich porque aquel día no había dinero para más”. Y hablaba, hablaba, hablaba, con la alegre vitalidad de la gente de Kiev, más meridional, más expansiva, que la de Moscú y mucho más que la de Petrogrado —¡perdón!—, Leningrado, queriendo contarme su vida entera después de que tantos acontecimientos, en fin, tantas circunstancias, nos hubiesen separado…—“Maintenant; fini les
régimes pour maigrir. Je me tape la cloche”.480 Nada de nutrirse con ensaladas de pepino, té sin azúcar y pescado hervido; no, bastantes privaciones se había impuesto para descollar en un oficio donde, si no se tenía “madera de grande”, estaba una condenada a arrastrar una vida de miseria, a sabiendas de que más allá de los treinta y cinco años serías ya una anciana para los del gremio, y dichosa la que, como Nikitina —¿te acuerdas?— tan adorable en La gata de Sauguet, hubiesen pasado a ser maestras o los hombres que eran
ahora coreógrafos, como Sergio Oukrainsky o Antón Dolin; no, hija, no; llegó la Guerra, me encontré con Laurent (ya verás; un genio de los negocios; sacaría dinero de las piedras…), Laurent se enamoró de mí, y lo más gracioso es que creí, al principio, que pertenecía a la gran internacional de los pedés,481 porque era de modales finos, vestía con rebuscada elegancia, era extraordinario escogiendo flores y haciendo ramos a la japonesa, ceceaba un poco al hablar, pero no, hija, no; llegó la hora en que quise
saber la verdad por mi cuenta y no por dimes y diretes, y el caso fue que fueron seis acometidas en una noche, que me dejaron moribunda de felicidad. ¿Y el tuyo? ¡Ah, sí! Tú, como siempre, tremendamente recatada en tus cosas sentimentales, y volviendo a lo que te contaba, y para no cansarte, nos gustamos tanto que decidimos casamos y pensé que era la mejor solución ya que en realidad se me estaba echando la edad encima y tampoco era muy buena en eso del baile y era actividad que no iba a conducirme a ninguna parte y más
ahora que había estallado la Guerra y todas las compañías de ballet andaban a la desbandada y quién te dice a ti que mientras otros huyen y corren y escapan creyendo que los alemanes van a pegarle fuego a París y matar a todos los franceses y quien te dice a ti que mientras otros la pasaban negra Laurent empezó a hacer magníficos negocios, porque te lo digo, hija, te lo digo, tiene el demonio de los negocios en la sangre y podrías ponerlo en una isla desierta que se las arreglaría enseguida para vender a alguien la arena que allí
hubiese (risas), además de que durante la ocupación no se pasó tan mal en París y había muchas funciones teatrales, Serge Lifar estrenó el Juan de Zariza, un ballet de Wemer Egk, y hasta pensé, pues yo estaba esbelta todavía, que Laurent podría financiarme un espectáculo de ballet en que fuese yo dueña y señora y única estrella —primera ballerina assoluta—, y no la que regañan y mandan a retirar como me había pasado tantas veces con el grosero de Diaghilev, pero cuando yo tenía ya planeado el
programa pensé que no iba a hacer el tonto papel de Ida Rubinstein, bastante mala, de quien Serov hizo un retrato famoso —¿lo recuerdas?— y que se hacía pagar por su marido unos espectáculos suntuosos, presentados siempre en la Opera de París, pero sin entender que la gente no iba por verla a ella sino a oír las músicas que encargaba a grandes compositores, y a ver las decoraciones que eran de magníficos pintores, quedándole el mérito, no lo niego, de haber hecho escribir para ella dos partituras que quedarán: El
martirio de San Sebastián de Debussy, y el Bolero de Ravel — pero, en cuanto a mí, no, no, no, Verochka querida, basta de barras y de hambrunas, que el caviar, en fin de cuentas, no se hizo para los perros (risas) y tampoco los grandes vinos y los buenos licores y por culpa de ellos he engordado bastante, lo sé, pero a Laurent, que tuvo una abuela marroquí, no le disgusta verme algo carnosa —al gusto mahometano— y ahora, ya lo ves, me paseo en un monumento histórico digno de los Rothschild o de Gulbekian, vivo en
la Avenue Georges Mandel, y recibo en mi casa al tout París —¡cómo han cambiado los tiempos!—, y me dices en tu última carta que tienes un lindo proyecto de espectáculo y te digo que nadie mejor que Laurent que conoce aquí a todo el mundo para orientarte y acaso —¡tal vez, no sé!—ayudarte si el asunto le interesa y ve que pueda ser un buen negocio aunque él no se ocupa de asuntos teatrales, no, lo suyo es compra-venta-y-reventa de las cosas más locas que puedas imaginarte: barcos llenos de sardinas, cameros de Australia,
camisetas fabricadas en Indonesia, unas lámparas japonesas que se venden ahora en todas partes, un tónico coreano que estimula la virilidad, una Jalea Real de AbejaReina que no sirve para nada, pero también cuadros, sí, cuadros; trafica con cuadros de De Chineo, de Gris, de los surrealistas; revende en cien mil lo que consiguió en veinticinco y hasta hace poco, y eso te lo digo en confidencia —¡júrame que no lo contarás a nadie!—, porque eres como hermana mía, Verochka, vendió a un millonario yanki un Greco que
para mí era tan Greco como la madre que lo parió…(Risas). Y éste es tu hotel, Verochka. Te busqué uno, viejo, cómodo, hermoso y tranquilo, como me lo pediste. Aquí lo tienes. Frente a la estatua de una Juana de Arco que tan inútilmente dio su vida (por cierto: ¿la quemaron o la ahorcaron? Pero sí: creo que la quemaron) por expulsar a los ingleses de Francia…Y no sabes cómo siento que no podamos estar juntas esta noche, pero Laurent y yo estamos invitados a comer a casa de un ministro, sí, y allí habrá gente
brillante de la política, y del arte, y hasta un Premio Goncourt, en fin… ¡ay, Verochka, cómo han cambiado los tiempos! Y yo que tengo tanto que contarte todavía…Pero mañana, sí, mañana…¡Que suban las maletas de la señora al 215!… …He dormido de un tirón hasta las diez —yo que siempre me levanto con las luces del alba, en La Habana, para regar mis matas. Hundo la cabeza en la almohada de plumas, y, con el té del desayuno que me traen a la cama, vuelvo a encontrar el sabor único, incomparable, del croissant
caliente con textura de hojaldre. Abro Le Fígaro, para tomar el pulso a la cartelera de espectáculos, y observo, con alguna decepción teñida de buen hume»’, que en la Ópera se cantará Fausto esta noche, anunciándose, para días próximos, como “gran novedad”, el Oberon de Weber. Manon sonará en la Ópera C ó mi c a , El misántropo en la Comédie Française, y una pieza de marido-mujer-amante, con cama a la vista, cuernos a pasto y enredos de nunca acabar, en el Théátre du Palais Royal. Yendo a las columnas de los
sucesos del día, me encuentro con un “hold-up482 a la americana”, en Lyon; un escándalo financiero que no entiendo; el brillante p.d.G. (¿qué será eso de p.d.g.? ¿Pederasta General?…) de una gran empresa, que, por celos, mató a su mujer — ¿todavía quedan maridos así? Y gran insistencia de un editorialista sobre la amenazadora importancia que cobra la apertura, hoy, de una Conferencia de Bandung483 —eso está, como suele decirse, “en casa del carajo”— calificada por el título de “Conferencia del Tercer Mundo”,
en la que tomará la palabra el Pandit Nehru —mucho he oído hablar de él, y el chino Chu-En-Lai, de quien nada sé. (Pero me sorprende eso del “Tercer Mundo” . ¿Dónde está? ¿No éramos un solo mundo con cinco continentes?…) Y ahí se reunirán 29 países del África y del Asia. Asunto que no me incumbe ni me interesa, puesto que América Latina —el Nuevo Mundo de Colón— nada tiene que ver con el Tercer Mundo . Y menos el país de donde vengo, que era todavía colonia española a comienzos de este siglo…484 Ajena a
ese Tercer Mundo , doblo la página. Y veo que en la Salle Pleyel se ofrece un gran concierto de gala con e l Oedipus de Stravinsky, concierto que se inscribe dentro de una serie de manifestaciones artísticas cuyo objeto principal es el de ilustrar y defender los Valores Culturales del Occidente. Me parece magnífico pero, a la vez, me veo algo desconcertada —y desagradablemente aludida, para decir la verdad— por un mal delimitado concepto de lo Occidental que podría acompañarse de un cierto
chauvinismo excluyente, negador de valores de acá, de allá y de más allá, infinitamente dignos de respeto. Defensa de la cultura occidental. Salvaguardia de los valores de la cultura occidental La Cultura Occidental… No era la primera vez que me topaba con esa idea —que, por cierto, aparecía ya, en Cuba, y con bastante frecuencia, en los editoriales del Diario de la Marina. Irritada empezaba a sentirme ante un Oksidente que no acababa de situarse al occidente de algo preciso, ni parecía estar deslindado hacia el
poniente. ¿Cabían, dentro de ese Oksidente ungido por los desgastados dioses de la mitología grecorromana, las antiguas y hermosas teogonias de México y del Perú? ¿Podían ser vistos como “gente de occidente”, los negros trasplantados en Cuba por los contemporáneos de Lope, Calderón, Góngora y Cervantes, cuyos nietos bailarían, gracias a mí, un ritual coreográfico del ruso Stravinsky, de quien un frío Oedipus, tragedia seudogriega curada de clamores, tan deslastrada de carne por Cocteau que
de ella sólo quedaba el esqueleto, se nos ofrecía ahora como una concepción cimera de la cultura oksidental? ¡Occidente! ¿Dónde empezaba, dónde terminaba, ese Occidente? ¿Quién determinaba el alcance de sus valores? ¿En qué caja de caudales se guardaban?…Porque, en fin —y por pensar en lo que yo mejor conocía—, las grandes tradiciones de la danza clásica, que se había vuelto renqueante y rutinaria en la Francia de Napoleón III, habían sido salvadas, revitalizadas, engrandecidas, en las últimas
décadas del siglo pasado, por el Teatro Imperial de San Petersburgo. Tampoco podía olvidarse la decisiva acción renovadora que, sobre la novela y el teatro de Francia y Alemania, y también de Italia y de España, habían ejercido los rusos Tolstoi, Dostoyewsky, Chejov, por no hablarse de la irrupción de los inesperados vikingos Ibsen y Strindberg en cien escenarios que nada habían esperado, durante siglos, de quienes tuviesen el raro empeño de escribir algo válido a la orilla de los fiordos. ¿Qué Occidente era ese
que tanto quería defenderse ahora, occidente cada vez más fascinado por el Oriente, Occidente donde los mejores gurúes de la época rodaban en Rolls por Picadilly Circus, se habían creado escuelas y seminarios para el estudio exhaustivo del Vedanta, existían Universidades Budistas, soñándose con establecer una síntesis (y Malraux, últimamente, andaba por esos caminos) entre la mente racionalista europea y la espiritualidad del hinduismo? ¿Qué Occidente era éste, donde se invocaba la figura de Milarepa el
tibetano, se glosaban las cuerdas enseñanzas del taoísmo, mientras otros hablaban en términos de tantras y mantras, y multitudes de hombres y de mujeres se acogían a la sabiduría del Zen, leían y releían su famoso Tratado de la arquería nipona, buscando, a través de las prácticas d e l koán, el gran alumbramiento interior del satori? ¿Qué Occidente era ése, urgido de “defender sus valores”, donde tanto se consultaba e l I Ching, libro chino de los oráculos, con sus dados arrojados sobre el tablero de las posibilidades
—cosa muy poco original, si se pensaba bien, cuando esto se comparaba a los portentosos tiros de caracoles485 agoreros que allá, en una orilla del puerto, practicaban, con sorprendentes aciertos, Susana la Santera y Pancha Cárdenas, la que tenía su templo heterodoxo tras de la ermita de Regla, tan próximos uno del otro, ambos santuarios, que a veces, por un pequeño error de puertas, quien se disponía a prosternarse ante la imagen de la Inmaculada se hallaba, de repente, ante una impresionante figura de
Ochún, parada en la Bola del Mundo por ella señoreada?…Y empezaba yo a barruntarme que, tras de este empeño de “defender” un occidente más amenazado en sus más finas tradiciones por una constante y agresiva invasión de la publicidad norteamericana que por cualquier otra cosa, lo real, lo inconfesado, estaba en un tremendo miedo a quienes, en la Batalla de Stalingrado, habían determinado el desenlace de la última guerra. El hecho de que los rusos hubiesen llegado a Berlín antes que nadie; el hecho de que
Leningrado hubiese resistido un asedio de novecientos días; el hecho de que las gentes de mi raza hubiesen resistido con denuedo donde otros habían capitulado desde el primer momento, jodía —ésa era la palabra — a más de uno. A través de sus disfraces de puro intelectualismo, sus llamados a la neutralidad ante las cosas del espíritu, estos alardes de defender valores que nadie, en realidad, ponía en entredicho, apenas si podían ocultar el carácter político de iniciativas políticas manejadas por intelectuales y artistas
conturbados por una perenne fijación política, adversa a cualquier brújula que apuntara hacia el Este, aunque presumieran de apolíticos, y amaran, por encima de todo, una Libertad que jamás acababan de definir de modo claro. No sé por qué, al oír hablar de Libertad donde nadie acababa de decirme en qué consistía esa Libertad, me acordaba mucho de Jean-Claude, ahora, cuando afirmaba que, al escribir su famoso libro acerca de la Deshumanización del arte, Ortega y Gasset había omitido un solo detalle: decimos lo que tenía
p o r humano,486 empezando por damos una cabal idea de cómo entender, concebir, al Hombre, en sus posibilidades de manifestarse, como tal, en el acto creador. Y, al llegar a este punto, se enredaba quien tanto yo hubiese amado en los líos de esencia y existencia, en los cuales mi limitada mente de mujer que trabajaba a ras del suelo —1, 2, 3, 1 yyyyý 2 yyyyý 3— no acababa de seguirlo…Pero ahora observaba yo que el recuerdo de Jean-Claude se había magnificado en una presencia activa desde que yo hubiese llegado
a París. Poderosamente volvía a sonar en mis oídos el timbre de una voz. Aquí los ambientes, los colores, las casas, me hablaban de él. Por ello, en espera de la cena en que Olga, seguramente, me obsequiaría con los más exquisitos manjares accesibles a sus apetencias de nueva rica, me voy a deambular por las viejas calles del Marais, que tanto agradaban al hombre que me hizo mujer —cuando era yo aquella muchacha triste, larguirucha y desgarbada, errante nómada de escenarios arrojada de su patria por
la Revolución. Juntos habíamos pasado cien veces por ese Pasaje de los Monos —conocido de muy pocos y adornado por una pintura de micos bailadores, desteñida y rococó— siguiendo luego la Calle de los Lombardos,487 donde estaba el modesto restaurante —idéntico a como lo había visto yo por última vez— donde ahora, por recobrar sabores olvidados, acababa de ordenar el céleri rémoulade, el navarin aux pommes con la chopine488 de tinto bravo y el postre consistente en un cartoncillo lleno de
avellanas y pasas, con algún higo seco por añadidura,489 de los días difíciles. Nada había cambiado: la patrona, pintada y repintada, de ceño vigilante y anacrónica estampa, que expandía sus abundosas tetas sobre el teclado de la caja registradora; había, como siempre, regueros de serrín en el piso; se estaba en un aire oliente a abrigos mojados por la llovizna que había empezado a caer poco antes y a respiros de cocina que se turnaban entre lo agriado, lo dulzón o lo grasiento, en cada abrir y cerrarse de una puerta de resorte que
los mozos, salsas y platos en alto, empujaban con el pie. Todo, aquí, me hablaba de mi pasado, y, sin embargo, no acababa mi cuerpo de hacerse uno con la ciudad, de fraguarse, de integrarse, en ese proceso de identificación de las piedras y de la carne que nos hace elegir una ciudad entre todas para sentimos auténticos y enamorados ciudadanos de ella…París, sin duda, me hablaba desde anoche por la boca de todos sus esplendores. Pero ya mis esplendores eran otros. La ciudadana de otros tiempos se había
vuelto visitante, simplemente visitante, por más que yo misma tratara de convencerme de lo contrario. Cortadas estaban las raíces mías que durante tantos años había tenido hincadas en este mundo y por más que Jean-Claude estuviese a mi lado en este instante, sentado en esta misma banqueta de cuero raído, no estaba más presente, junto a mí, que a donde lo hubiese llevado yo en mi recuerdo, con tal vivencia (con tal frecuencia, tan sólo conocida por mí, de las prioridades de sus regresos…) que muchas veces su imagen —¿a
qué negar un muy leve delito de adulterio que bien poco lastimaba a la víctima?— se me substituía a la realidad del hombre ahora unido a mí que alguna noche hubo de estrechar deleitosamente un cuerpo entregado, durante minutos, a la sombra de otro hombre. Acaso por haber conocido un destino de nómada, me había habituado a cargar con mi bagaje interior, constantemente engrosado por la aportación de las etapas recorridas, por las pruebas, alegrías y peripecias, de azarosas errancias. Lo dejado atrás, atrás quedaba. Esto
—el aquí— para mí era el ayer. Un ayer todavía bien vivo, sin embargo, en cuanto a posibilidades de dar forma universal a cualquier empresa de tipo artístico puesto que un buen éxito logrado en París significaba una apertura hacia todos los caminos del mundo. (Y me reía, interiormente, pensando, con el ánimo achispado por dos buenas copas de Beaujolais, que, en realidad, el París de todas las grandezas acumuladas por siglos de cultura venía a desempeñar, para mis propósitos, el papel del dios Eleguá, abridor de caminos de la santería
cubana. Pedía al mundo de Descartes, Pascal, Bossuet y Fénelon lo que otros, allá, pedían al milagregro panteón de Ochún, Changó y Yemayá: un despeje de horizontes, un recurso contra el estancamiento, una victoria sobre las fuerzas “atrasantes” que podían oponerse a los nobles empeños que implicarían una plena realización de mí misma…) Pero ahora, envuelta en el barullo de este bistrot de París, entendía yo que jamás volvería a integrarme en un cierto ayer — aunque ese ayer me fuese necesario,
presentemente, para acceder a las venturas de un nuevo mañana. La Vera que hoy estaba sentada en esta banqueta no era la Vera que, años atrás, se hubiese sentado tantas veces en el mismo lugar. Y por más que trataba de hacer coincidir ambas figuras, la actual borraba la anterior en virtud de una visión universalista de las cosas, poco común en quienes situaban los extremos linderos occidentales de la cultura en los Finisterres de Europa. Recibida por Olga con nuevos besos (aunque menos efusivos que
los de ayer para no alterar con excesivos roces la perfección de un maquillaje sutilmente matizado) y sin lágrimas esta vez, penetré en una mansión donde cada cosa hablaba de “luxe calme et volupté”. Todo, allí, era hermoso y de una altísima calidad: los muebles, las alfombras, los objetos, y los cuadros sobre todo, los cuadros, ya que varios lienzos de Picasso, Matisse, Max Ernst alternaban, en las paredes, con dos bodegones de Chardin, un pequeño paisaje de Cézanne, dos grabados de Durero, una infanta adolescente de
Sánchez Coello, y —¡oh, prodigio!— un proyecto de máquina volante de Leonardo. Las grandes épocas se codeaban con los grandes estilos en aquellos salones sabiamente iluminados para ponerlo todo en valor, donde un torpe codazo dado a un vaso de Sevrés, un cenicero soltado por manos descuidadas, o la caída al suelo de una tabaquera que había pertenecido a Talleyrand o de una Tanagra adquirida en una venta de Sotheby, hubieran sonado con estruendo de Apocalipsis. Pero, a pesar de la maravillosa harmonía allí
establecida entre los cuadros, marcos, cerámicas, cristales tallados, esculturillas Ming, monedas antiguas puestas en vitrinas, faltaba al conjunto ese calor humano que suele comunicarse al libro muy compulsado, manoseado y hasta garabateado por quien lo amó de verdad. Todo era tan perfecto, tan inamovible, tan digno de admiración, que dejaba uno de percibir la asombrosa calidad de lo circundante, buscando descanso para la mirada en la visión de un castaño que, mecido por la brisa, mostraba su danza de
ramas tras del cristal de una ventana. (¡Oh, prodigiosa revelación, escándalo del cielo, promovido, en tal lugar, por la repentina introducción de un mueble Levithan o una lámpara Quesada!…) Se abrió una puerta cuya existencia me hubiese pasado inadvertida, y, como surgido de un escotillón de teatro, apareció Laurent, vestido de azulnoche, luciendo —y fue lo primero que noté— una camisa blanca tan maravillosamente ajustada a su anatomía, que de lejos pregonaba la tijera británica del hacedor. Me besó
la mano ceremoniosamente, esperando que Olga cerrase las compuertas de un torrente de elogios acerca de mi persona, para hacerme algunos cumplidos en ese hablar algo apretado, de dientes a medio cerrar, con cuidadosa y algo raciniana articulación de las palabras, muy característico de cierta nobleza francesa. Acaso por lo mismo de que no hubiese nacido en un ambiente burgués, se aplicaba a remedar los “tics” verbales de las gentes “distinguidas” que aparecían retratadas en las páginas de Vogue,
observando en sus gestos un distanciamiento amanerado y un tanto ondulante que me pareció indicio revelador de lo que José Antonio — ¡me acordaba de él ahora!— habría detectado como un caso de “mariconería subrepticia”…Pasamos a la mesa donde, entre candelabros de velas prendidas y fulgores de plata, sobre prodigiosos manteles (“te hice una cena de Grandes Duques”, me había advertido Olga) durante dos horas, en sucesivos servicios, desfilaron todos los platos y manjares que habían historiado, por
sus sabores y aromas —¡tan lejos, tan lejos; y ahora, tan atrás, tan atrás! —, la crónica de mi infancia y de mi adolescencia, hasta los días de penuria, de forzadas dietas de remolacha, pepinos en salmuera y pan de munición, que se me unían al recuerdo del triunfo de la famosa Revolución de Octubre (o de Noviembre, no sé…) que tanto había sonado en el mundo y tanto seguía sonando ahora (y de esto podía cerciorarse cualquiera que, como yo, hubiese hojeado la prensa francesa de la mañana…) al cabo de los
muchísimos años transcurridos — años suficientes para haber borrado el recuerdo de otros acontecimientos tenidos, en su tiempo, por mucho más trascendentales…Mientras yo engullía lo que me estaban sirviendo (ya que el reencuentro con ciertas comidas provoca un entusiasmo visceral, una gula inmensa, una apetencia de todo lo visto que nos hace engullir más que saborear, sin aceptar las demoras de un sutil paladeo); mientras, lo repito, engullía cuanto se me ofreciera, Olga, con su verba incontenible,
estimulada por los vasitos de vodka que habían acompañado al caviar preludial de la cena, me aturdía un tanto con el recuento de sus brillantes amistades, de sus obligaciones mundanas, de las personas de alta condición con las que se trataba de tú. Y era un “Marie-Laure (de Noailles, desde luego) me dijo”, y era un “la Condesa de Fels me confió”, y era un “Jean (Cocteau, por supuesto…) que no tiene secretos para mí”, y “Gide mismo fue quien me contó que…”, hasta la hora del café, que fue en realidad, hora del té
(“nosotros, los rusos, somos gente de té; los del café son los descendientes de moros, como este amor que tengo por marido”…), en que me vi perpleja ante la posibilidad de escoger una infusión de té verde, de té al jazmín, de gran yunnán, del mandarín superior, de lapsang suchón, o, si prefería los tés de la India, el jungpana o el darjeeling, a menos de que me inclinara por el calong de Formosa, o, sencillamente, por el duchka ruso —o también se me podría preparar una mezcla de tres o cuatro de las categorías
nombradas. Perdida en el laberinto de los dilemas, opté por irme al bando del café: “Me he vuelto una bárbara antillana” —dije, a modo de excusa: “En Cuba el pueblo sólo usa el té como remedio contra el dolor de barriga…” Laurent se volvía hacia mí ahora, abandonando la melindrosa y amanerada compostura de antes. Soltándose el cuello de la camisa, se arrellanó en una honda butaca, mirándome a los ojos. Y, con voz que, de repente, se hizo seca y diría que casi notarial: “Parece que quería usted exponerme un gran
proyecto. Le escucho…” Y, durante una hora larga, sin más pausas que aquellas, brevísimas, en que me hacía alguna pregunta tajante para poner en claro algún detalle, le conté lo que me había traído a París (aunque ocultando mi frustrado intento de lograr algo en New York), le hablé de mis academias, de mis danzantes, de mi programa, dejándome llevar por un cálido entusiasmo ante la obra propia que, vista en la distancia, se me acrecía en palabras ajenas a toda modestia. Tenía que convencer, y, a medida
que hablaba —me sentía alentada por la impresión de que estaba convenciendo…Cuando salí de mi largo monólogo, Laurent, sin contestarme, se sirvió una copa de armañac, y, calentándola entre sus manos, se entregó a consideraciones expresadas en estilo telegráfico: La idea le interesaba. Muchísimo. Por nueva. París asistía al continuo paso de compañías exóticas. Bailarinas balinesas. El Nó japonés. Las marionetas gigantes de Burundi. Tañedores de guzla o de shamishén. Lo mío era distinto. Le sacre era
título que se vendía solo. Partitura famosa entre todas. Pero que no figuraba en el repertorio de ninguna compañía de ballet. Así que una interpretación renovada, singular, de la obra de Stravinsky —la Rusia pagana remozada en las Antillas— sería de un éxito seguro. Pero no valía la pena cruzar el Océano con un solo programa. Se necesitaba otro, uno más, por si el primero triunfaba. (Le aseguré que disponía de obras interesantes para constituirlo). Bien. No lo ponía en duda. Pero lo tremendo era el costo de la empresa.
42 pasajes ida y vuelta, más el alojamiento, más un teatro grande — por lo menos, el de los ChampsElysées— necesario para tal espectáculo, más la propaganda, los affiches, el imprescindible cocktail a la prensa…(Laurent soltó el aire que aún le quedaba en los pulmones como locomotora que, al detenerse, abre las válvulas del vapor…) Ningún empresario se correría una aventura tan riesgosa. Y menos si se pensaba que mi nombre, como maestra de ballet, no tenía el menor valor comercial —y que le
perdonara la brutalidad del subrayado…Pero no había por qué llorar ni desesperarse…(“Tómate este cognac” —me dijo Olga). Había algo en que yo no había pensado — proseguía el otro. Por qué el Gobierno de Cuba no subvencionaba mi espectáculo? (La troupe de Porgy and Bess había contado con la ayuda del gobierno norteamericano, deseoso de demostrar, con una ópera interpretada por negros, que los yankis no eran tan llevados a la discriminación racial como se creía.) Mi ballet podía ser de una magnífica
propaganda —propaganda inteligente, se entiende…— para el gobierno de Batista…(“Ésa es la solución” —decía Olga: “La gran solución”…) Al punto mi llanto se cerró con una incontenible carcajada. No estaba ofendida, siquiera, sino asombrada. Aquella gente, que de pronto me pareció increíblemente forastera, extraña, distante y distinta, acababa de manifestarse ante mí con la divina inocencia de su incapacidad de entender realidades ajenas al ámbito propio. Y ahora me tocó hablar a mí: ínfima mujer que
acaso acariciara designios harto ambiciosos; coreógrafa desconocida cuyo nombre carecía de todo valor comercial o taquillero; persona ignorada y obscura, rehusaba sin embargo, enfáticamente, que mi nombre, carente aún de un posible prestigio artístico, se viese asociado al de un dictador ignaro, bribón y criminal. Y por mi voz hablaron Enrique, Calixto —la misma Mirta— contando, según me lo habían contado ellos a mí, cómo el “General” que allá padecíamos, se había enriquecido de modo
escandaloso a costas de la nación, abriendo cuentas enormes en bancos norteamericanos, adquiriendo edificios de apartamentos, y manejando los más sucios negocios, por trasmano, a través de una oficina famosa, instalada en el ya legendario “cuarto piso” del Palacio Presidencial. Pero había algo peor —más que peor— en el ya recargado historial del funesto sujeto: aquello que se traducía en términos de mazmorras, tormentos y ablaciones, escalofriantes interrogatorios, nocturnas razzias, cadáveres sacados
a los caminos, puestos en exhibición, para que se tuviese bien presente que, hoy aquí, mañana allá, o más allá, donde menos se pensara, entrarían en escena los Ejecutores de Altas Decisiones. Y hablé largamente —pues ahora me eran conocidos todos los detalles por un discípulo predilecto, siempre enterado de todo— de la horrenda represión desatada en toda la provincia de Oriente después del malogrado Asalto al Cuartel Moncada, extendiéndome en el capítulo de las abominables torturas
vistas en aquellos días —torturas que ya se habían vuelto de práctica corriente, cotidianamente utilizadas por la policía del régimen…¿Y se me proponía que sirviese de instrumento de propaganda a quien alentaba y movía aquellos mecanismos del horror?…—“No te alteres. No te alteres” —me decía Olga: “Tienes las manos frías… Nosotros no sabíamos”. Y “no sabíamos”, repetía Laurent, buscando excusas en hechos cada vez más reveladores de algo que ya no me pareció debido a la “divina
inocencia” de antes, sino a un evidente desprecio a países que veía como curiosidades ultramarinas, colectividades de menor cuantía, tan ajenos a la venerable geografía de acá como ajenos a Versailles o al Buckingham Palace podían resultar el Pótala de Lhassa o el Klondyke de las fiebres del oro —lugares que se contemplaron, durante años, como raros engendros del planeta, hasta que se volvieran símbolos o posibilidades de ganancias para los caballeros de pantalón rayado, bombín y paraguas, del Strand490
londinense, o los corredores que a diario se desgañitaban, atorándose de cotizaciones, en el deambulatorio de la Bolsa de París. Y, cayendo en sus propias redes, Laurent me confesó que él mismo estaba haciendo negocios con Leónidas Trujillo, dictador fanfarrón empenachado y ridículo, de Santo Domingo, y el Gómez-Jiménez, o Suárez-Jiménez, o Pérez-Jiménez491 —no se acordaba bien—, gnomo castrense, engreído y lardoso que, por obra de cuartelazo, reinaba sobre la inmensa Venezuela. A todas esas
gentes bastaba —decía Laurent— con pasarles cuantiosas comisiones “por debajo de la mesa”, para amañar licitaciones, obtener concesiones y privilegios, vender grandes cantidades de cualquier cosa…Pero él no sabía que esos personajes, a quienes veía como meros histriones vocingleros, pintorescos y megalómanos, fuesen grandes oficiantes del horror. —“Los periódicos de acá nunca hablan de eso” —decía: “No sabemos nada de lo que tan lejos ocurre…No sabemos”. —“No sabemos”…—
coreaba Olga. —“Pues habría que enterarse mejor. En esto se me están pareciendo ustedes a quienes ignoraban en Weimar (y recordaba algo que me había contado mi marido) que existía el campo de concentración de Büchenwald… Tales ignorancias suelen conducir a ser colaboracionistas… Al oír esta palabra, Laurent se levantó de su asiento con tal brusquedad que su ímpetu despidió al suelo una preciosa cajita de música, puesta en una mesa cercana, y que, al caer, empezó a tocar Plaisir d’amour por
todas las lengüetas de su cilindro… (—“¡Fue de la emperatriz Josefina!” —gimió Olga. —“No se rompió, ya que está sonando” —dijo Laurent.) Y, encarándose conmigo: “¡Colaboracionista! ¡Ya salió la gran palabra! ¡Llaman colaboracionistas a los que, como yo, pensaron y pensamos que Hitler y Mussolini fueron los únicos hombres capaces de alzar una necesaria barrera contra la expansión del comunismo ruso. Hitler hubiera podido realizar —¡por fin!— el viejo sueño napoleónico de crear los
Estados Unidos de Europa!…Pero en mala hora se metió en eso el soñador paralítico de Roosevelt. Resultado: ahora tenemos a los soviéticos en Berlín”. (Marcó una pausa, y calmando el tono de la voz:) “Reconozco que, tocante a América Latina, hablé de lo que no conocía. Pero si pequé de ligero o mal informado, no incurra usted en el mismo error en cuanto se refiere a lo que aquí ocurrió. Porque si se erige usted en Juez de aquellos que —en fin…— tuvieron el buen tino de seguir viviendo, haciendo arte,
tr a b a j a nd o , a pesar de los acontecimientos, no hallará usted balas suficientes para fusilarlos a todos…¿O hubiese querido usted que hoy tremolara una bandera roja con la hoz y el martillo en el tope de la Torre Eiffel?” —“No, en realidad, no” —dije: “Pero tampoco hubiera querido ver izada en tal lugar, como aquí ocurrió, una bandera con la swástica”. —“No sabía que estuvieses tan politizada” —me dijo Olga. La palabra resonó extrañamente en mi oído: politizada. ¿Yo, la apolítica, politizada? Y, sin
embargo, acababa de verme incapaz de tolerar una comedia de fingidas ignorancias que equivalían a la más rastrera aquiescencia. —“Es cierto que en esta casa solíamos recibir algunos oficiales alemanes” — proseguía Laurent: “Pero, gracias a eso, hemos podido salvar a mucha gente”. —“A mucha gente” — coreaba Olga. (Debía ser ése el argumento que, como excusa, usaban todos los que aquí habían colaborado durante la ocupación, pensaba yo…)…Se había enfriado el tono cordial de la velada. Se trajeron
naranjadas y horchatas que nadie probó. De repente me sentí soñolienta y cansada. Mi desengaño medía ahora, cruelmente, la distancia que me separaba de estas gentes. —“El chofer ha ido a descansar” — dijo Laurent: “Yo mismo la voy a conducir”…Y, al dejarme en la entrada del hotel: “Duerma tranquila…En el camino se me ha ocurrido una solución que, de seguro, no habrá de herir sus convicciones políticas”. (La realidad, pensé yo en el momento, era que el hombre de negocios se había olido un buen
negocio y no quería soltarlo…Pero me estaba sonando ya, como cosa novedosa, esto de que yo tuviese convicciones políticas. Y, en el fondo, me era halagador que alguien pudiese creerlo. En cierto modo, esto me acercaba a Enrique, a Gaspar, a Calixto, a todos los que, en la otra orilla del Océano, eran ya mi familia, mi verdadera gente…) Y, dos días después, se me ofreció, en efecto, una posibilidad del todo aceptable: un conocido agente de espectáculos correría con los gastos de alojamiento de mi compañía, alquiler
del teatro, publicidad, etc., en tanto que Laurent y Enrique cubrirían, a medias, los costos del viaje. Quedaba convenido, sin embargo, que antes de la firma del contrato, un colaborador del agente haría un rápido viaje a La Habana para cerciorarse de que mis dos programas tenían una calidad merecedora del esfuerzo. —“De eso estoy segura, Verochka” —me dijo Olga, entre nuevos besos y últimas lágrimas, al despedirme en la Gare d’Austerlitz. Y cuando, al despegar de Barajas, después de pasar
agitadamente por un molesto techo de nubes, el avión salió, sol en popa, camino del mar, a la inmensidad de un cielo despejado, tuve —como jamás la hubiese tenido antes— la impresión de volver a mi casa.492 Se produce en esta página un cambio básico en Vera. A partir de aquí avanza progresivamente hacia su concienciación y su identificación con la América hispana. Aunque no sin problemas, como cuando escapa a Baracoa.
30 Empezaron mis gentes a trabajar con una energía nueva. Había terminado el tiempo de los proyectos gratuitos, de los sueños, de los “acaso”, “tal vez” y “a lo mejor”. íbamos a lo seguro y espléndido. Se trataba de debutar el año próximo en París, de actuar en París, de triunfar en París (“si Dios quiere”, murmuraba yo con la fingida incredulidad del empresario que, haciendo la cruz gitana con el dedo
medio y el índice, acepta de antemano la idea de un fracaso para que la suerte, por contrariarlo, le depare el mejor de los éxitos). La noticia de que todo estaba arreglado, de que cruzaríamos el mar, de que allá nos aplaudirían, había galvanizado a mis discípulos, algo alicaídos últimamente —era preciso reconocerlo— por la evidencia de que el viaje a New York, de meses antes, había quedado en “veremos”, sin que me fuese posible confesarles, por dignidad, que era víctima de una inapelable sentencia del
maccartismo. Por otra parte, París acogía a los negros o mulatos obscuros sin recluirlos en el ghetto del color propio. Allá no tendrían los varones que comer en restaurantes de negros para negros, ni tendrían las hembras que hacerse peinar, antes de las funciones, en peluquerías de negras para negras. Allá, todo era distinto…Y, después de evocarse la inevitable figura, casi totémica, de Josephine Baker (“J’ai deux amours, mon pays et París…”) recordaban algunos la fama que allí hubiese logrado “Pimienta”, negro de
estiba, que había presentado un número de bailes cubanos en los cabarets de Pigalle y la Rue Fontaine, y la fabulosa historia de aquel Marino Barreto, negro tirando a mulato, a quien una duquesa británica, dama de Su Graciosa Majestad, había tomado por amante, mandándole a París, cuando de él se veía separada (y esto era el alimento de toda una mitología) y por aviones que (según se decía) eran aviones especiales, costosos frascos de agua de lavanda sin los cuales el músico —antaño protagonista de una
película española titulada El negro que tenía el alma blanca493 — no acababa de sentirse a gusto en sus galas de frac, pechera almidonada y chistera de muchos reflejos…Ahora, no solamente se trabajaba bien en la escuela de la Plaza Vieja, sino que me llegaban, cada tarde, nuevos aspirantes a mostrar sus capacidades para la práctica de un arte que ahora, después de muchas dudas, habían acabado por tomar en serio. A todos dirigía yo, antes de cerciorarme de méritos reales, a la oficina donde Calixto, sentado tras de una pomposa
mesa de administrador, con gran secante y aparatoso tintero, se encargaba de seleccionar a los que tuviesen un real temperamento, aunque, muy pronto, un letrero de “para esta temporada la compañía está completa”, cerrara el período de los enganches. (—“Vienes con una cara nueva” —me había dicho Enrique, el día de mi regreso, al verme salir de la oficina de control de Rancho Boyeros.494 Y, en efecto, debía de tener una cara nueva, pues las horas del vuelo habían sido, para mí, horas de intensa reflexión. Sabía
ahora que nada me ataba ya a Europa. Regresaría a ella, cuantas veces se quisiera, para mostrar el resultado de mi trabajo y recibir el consenso de públicos que eran — estúpido fuera negarlo— supremamente inteligentes. Pero mi realidad, mi destino, mi obra, mi posibilidad de crear y la materia prima de esa creación —su arcilla necesaria— estaban en esta latitud donde todo se había organizado a cabalidad, además, para que pudiese dar corporeidad a mis propósitos. Me daba cuenta ahora de que mi
escuela del Vedado, de la que tanto hubiese renegado a causa de la frivolidad de sus alumnas mundanas, era tremendamente importante para el desarrollo de mis actividades, por cuanto me proporcionaba los medios económicos necesarios al mantenimiento y ampliación de mi otra escuela. Así, los dineros de mis jóvenes burgueses servían para educar y formar las gentes de mi “cabildo lucumí”495 —como solía llamar Gaspar, en broma, a mi forja de nuevos talentos coreográficos. Mecánica de vasos comunicantes. Lo
uno nivelaba lo otro. Daría, pues, un nuevo impulso a la labor de Silvia y de Margarita, yendo más a menudo a vigilar sus clases, consciente de que ese esfuerzo, en fin de cuentas, valía la pena. —“Vienes con una cara nueva” —me había dicho Enrique. Y, en efecto, me sentía tan nueva, tan deslastrada de preocupaciones, que cuando, esa noche, nuestros cuerpos volvieron a encontrarse, hicimos el amor maravillosamente, tomando a hallar las pulsiones y apetencias de los primeros días…Y después fue la charla —charla de amantes que, lado
a lado, se hablan a media voz. Y, de pronto, una pregunta de Enrique me hizo prorrumpir en carcajadas, por lo insólita: “Oye…¿Y qué dijeron los periódicos, allá, de la Conferencia de Bandung?” ¿Bandung? ¿Y dónde era eso? ¡Ah, sí! Una ciudad de Indonesia. Sí. Recordaba. Una convención, o no sé qué, donde habían hablado el Pandit Nehru y el chino Chu-En-Lai. Pero, no. No había leído nada acerca de ello: “Convéncete, Enrique, de que sólo soy una burra danzante que jamás entenderá nada de política”…).
Tan entregada estaba a mi trabajo que, aquel año, el invierno me sorprendió gratamente sin que, como otras veces, hubiese estado atenta a los indicios de su acercamiento —acaso más admirada aún que en los primeros tiempos, por los renuevos de colores y de perspectivas que su muy repentina llegada traía a la ciudad. Venido en una noche de las Bermudas, cuyos ciclones solían zarandear a Prósperos y Calibanes,496 el esplendoroso invierno caribe transfiguraba las cosas por operación
de una luz tan límpida, transparente y universalmente repartida que, aliviada de las temblorosas exhalaciones levantadas por el estío —con sus vaharadas de calor despedidas por cualquier bocacalle, los canteros de un parque o los respiros de un patio harto soleado—, establecía una nueva escala de valores entre las construcciones y perspectivas, volúmenes y distancias. Luz sin espesor ni vibraciones, clara y siempre clara de amaneceres a crepúsculos, que comunicaba un estricto rigor al
trazado de las sombras — proyecciones— de una columna, de una comisa, de un vaso de estampa romana erguido en el esquinero murillo de una azotea empavesada de sábanas y manteles puestos a secar. En tal claridad, todo parecía limpio y neto, lo lejano se aproximaba, se aligeraban de pátinas las murallas viejas, porosa se tomaba nuevamente la piedra marítima de la Catedral, alba y pulcra lucía la pared recién lechada. Mirando hacia la otra orilla del puerto, me parecía que las largas fortalezas de su cresta se habían
acercado en unas horas, entregándoseme con toda su estereotomía de contrafuertes y espolones por sobre la quietud de un agua que, ayer inquieta y revuelta, había pasado a la plenitud del azul profundo, con fugaces destellos — ¿juegos de burbujas, salto de un pez? — en suntuosa paz de vitral antiguo. Con la instalación del invierno caribe, la ciudad entera me venía al encuentro, neta y sin misterios, definida en sus contornos, bien dibujada en sus perfiles, y cuando iba yo, conduciendo mi pequeño
automóvil, de la Plaza Vieja a mi escuela del Vedado, siguiendo la orilla del mar, parecía que los edificios giraran en tomo mío, mostrándoseme desde todos sus ángulos —como en ciertos cuadros de Braque y de Gris mostraban los objetos la totalidad de sus facetas. Barroca en espíritu, La Habana se me hacía cubista en la luz de un mitigado e indulgente bóreas que se afirmaba en un descenso de pocos grados en la temperatura —los suficientes, sin embargo, para que las señoras de alta condición sacaran sus zorros
plateados de los especializados almacenes donde habían pasado su invertida hibernación, algo olientes todavía, en su primera salida al aire libre, a las naftalinas y alcanfores de un largo sueño… …Pero nosotros, los de la Plaza Vieja, también habíamos salido del sueño menos largo —momentánea modorra, más bien— de los ejercicios ejecutados durante los primeros meses de aquel año, con la rutinaria voluntad de mejorar pasos y figuras que por un tiempo parecieron destinados al público único de
nuestras propias presencias en un largo y ancho espejo. Ahora se trabajaba con dedicación y entusiasmo, y las toallas de felpa se enredaban en cuellos sudados por un afán de llegar cuanto antes a la perfección. Ya habíamos rebasado los 1, 2, 3 y 1 yyyý 2 yyyý 3 de los esquemas clásicos para aplicamos a llevar los 2 / 16, 3 / 16, 5 / 16, 2 / 8 de la Danse sacrale, con mecanismos de respuesta física menos sometidos a la férula de una numeración de pasos, dejando más bien que los cuerpos se dejasen
llevar por los impulsos propios de una partitura perfectamente memorizada por todos —y esto ya se estaba logrando. Y mientras Mirta, a la vez Virgen Electa y Madamecoreógrafa-por-sustitución-reglamentaria se las entendía con la música de Stravinsky, yo, en un salón del fondo donde ahora disponíamos de barras y espejo, iniciaba mi trabajo sobre la Ionización de Varèse, con un grupo de ocho danzantes —cuatro mujeres, cuatro hombres— en que se destacaban fuertemente Filiberto y Sergio,
jóvenes amigos de Calixto a quien éste, en clases suplementarias, había sometido a un intenso entrenamiento. Y aquí el problema que me había planteado era distinto de los de La consagración, donde oponía grupos a grupos en movimientos contrariados o concertados: sobre las percusiones en perpetuo acontecer de Varèse, me aplicaba yo a conseguir una continuidad coreográfica basada en el ininterrumpido enlace de acciones individuales, de variaciones gestuales correspondientes a los
imprevisibles juegos de la batería… Así, una actividad de colmena reinaba en el viejo palacio español cuando entramos en diciembre. Una tarde, durante una pausa de merienda y refrescos, Calixto, echándose una camisa y un pantalón sobre el maillot negro, se me largó a la calle, regresando, poco después con un periódico497 —era el crisol si recuerdo bien— donde por sobre su hombro leyeron algunos esta singular noticia: “Frustrado un desembarco. Apresó un yate la Marina de Guerra. El Ejército confirma el
desembarco, pero nada dice sobre la muerte de Fidel Castro. Hasta el mediodía de hoy no llegarán al lugar las tropas. El hecho ocurrió junto a las costas, entre Niquero y Manzanillo, a las cinco de la tarde. El yate de desembarco fue avistado por la aviación”. Corrió nuevamente Calixto a la calle, y volvió con otro periódico —acaso era pueblo— cuyos cintillos y sumarios fueron leídos por todos con creciente expectación: “Capturado el yate de Fidel Castro. No venía el cabecilla del Moncada entre los que lo
tripulaban”. Y fue Hermenegildo por el país: “Restablecido el orden en Santiago de Cuba. Sin confirmar noticias sobre Fidel Castro. No existe constancia de su llegada al país”. —“¡Dejen los periódicos!” — hube de gritar, para sacar a mis gentes de sus comentarios y conjeturas, y aunque nuestra labor seguía en sus secuencias normales, noté que Calixto, tanto como Hermenegildo, estaba distraído, actuando mecánicamente, como deseando que nuestro trabajo se acabara pronto. Por la noche,
interrogué a Enrique: “No sé…No sé” —me dijo: “No tengo más información que la de los periódicos. Algo ha pasado, desde luego. Mañana sabremos algo más”. Y mañana nos vino alerta: “Persiguen a los expedicionarios. Continúa ignorándose el actual paradero de Fidel Castro”. Y esto, en el diario nacional, que bastó para producir a Calixto una repentina alegría: “Desmiente el Presidente Batista la muerte de Fidel Castro en Oriente”. Y, en el mismo diario nacional: “Persiguen
a los revolucionarios en la zona de Niquero las fuerzas del Ejército y la Marina”. Y lo que leíamos ya en los diarios del día 5 eran, más que noticias y recuento de rumores, verdaderos partes de guerra: “Chocan militares y expedicionarios comandados por Fidel Castro. Se reportan grandes bajas…Hubo un combate en la zona de Niquero”… —“¡Se armó la gorda!” —dijo José Antonio, con quien comimos aquella noche en el Centro Vasco. —“Sí. Creo que esta vez se armó”—comentaba Enrique:
“Además, tengo entendido que la expedición estaba magníficamente preparada”. —“Y con hombres sometidos a un largo entrenamiento en México” —dijo José Antonio… (Yo sabría, mucho más tarde, que en el puerto de Tuxpan, cierta noche, había empezado todo. Surgiendo de las sombras, grupos de sombras se habían acercado al río en sombras para cruzarlo silenciosamente, en botes llevados a boga lenta por los remeros, hacia una embarcación que, con las luces apagadas, los esperaba. Unos hombres habían
descendido del altiplano; otros venían de Veracruz o de la no lejana Tamaulipas, pero, casi sin palabras, se habían reconocido todos, sabiendo que habían acudido puntualmente a la cita…Doblemente amodorrada por el sueño de sus habitantes y la perenne monotonía de su vida de poca historia, la villa sólo se enteraría mañana —y acaso sin darle mayor importancia al caso — de que tantas sombras hubiesen transitado, durante su descanso, a la sombra de sus aleros. Se había sentido, sí, que los perros, horas
antes, hubiesen ladrado un poco más de lo acostumbrado. Pero había noches en que los perros eran así. Parecía como que viesen cosas que otros no veían…Y cuando, en el amanecer de aquel 25 de noviembre,498 se supo que si, que los perros sí habían visto cosas, y cosas bien reales, y contaron los barqueros que muchos hombres, surgidos de las tinieblas, se habían hecho llevar hacia el yate aquel, de esbelta estampa, de fina eslora, anclado allí donde lo habían visto todos los cristianos —y que los
cristianos no eran pocos— el yate no estaba ya en el lugar de su anclaje. Extraño era el caso ya que, la víspera, se había levantado un fuerte viento acompañado de lluvias, los observatorios meteorológicos anunciaban mal tiempo, y la Marina Mexicana había suspendido hasta nueva orden, los permisos de salida de embarcaciones al Golfo. —“Caprichos de gente rica que no se guía por razones” —dijo uno, creyendo que el “Granma” —pues “Granma” se llamaba el yate
desconocido— había sido sacado al mar proceloso por imprudente antojo de su inexperto propietario… —“¡Allá ellos!” —dijo otro, mirando al cielo tormentoso y cambiante, sin ocuparse más del asunto…Y vino un crepúsculo borrascoso, se encendieron las luces, se apagaron las luces, y aquella noche —noche semejante a otras muchas noches— los perros ladraron menos que la noche anterior…) Pero ahora las noticias eran confusas. Se conocía el aspecto del “Granma”, pues una foto de él
era publicada en el diario nacional, sabiéndose ya que los expedicionarios habían desembarcado trabajosamente, chapaleando entre manglares, en un cenagoso lugar conocido por “Las Coloradas”. Algunos creían que, en un encuentro con las tropas de Batista, reforzadas por la aviación, habían sido todos exterminados. Sin embargo, el 9 anunciaba el mundo “la muerte de catorce rebeldes en dos nuevos choques ” (—“¿Dos nuevos choques? ¿Así que sigue la cosa?” —comentó Calixto, en un
descanso del trabajo, con visible satisfacción…) Pero los informes se fueron haciendo escasos y contradictorios y, como se aproximaban las Navidades, entraron en La Habana los abetos del Canadá, amaridando el aroma de sus savias con los fuertes olores del sofrito criollo. Hubo muérdagos en las vitrinas, tarjetas de MerryChristmas and Happy New Year en las papelerías, velitas y campanas rojas en los drug stores, y, por veinticinco grados de calor sudaron como nunca, bajo sus pelucas
blancas y gorros encamados, los más escaldados Papás Noeles de toda la cristiandad. Y se llegó a la noche de San Silvestre, durante la cual habría de verme cruelmente desasosegada por la evidencia de una situación dramática nacida bajo mis ojos sin que yo me percatara de ello y que ahora habría de afirmarse, después de soterrada gestación, con dolorosa y conflictiva realidad. La Señora Condesa, cuyo palacio no frecuentaba yo desde hacía mucho tiempo, nos había invitado a “esperar el año” (más que
por deferencia hacia mí, para demostrar que no menospreciaba a la esposa de un sobrino, “carne de su carne”, cuya fama de buen arquitecto, entendedor del gusto de cada cual, se acrecía cada vez más en su medio) en una fiesta “de categoría”, donde habría oportunidad —como siempre — de conocer a un Título español, de los de Caudillo en adarga;499 varias damas de la gentry newyorquina, además de tres senadores norteamericanos que, según contaba Enrique, mientras realizaban un viaje de carácter semi-
político, aprovechaban el tiempo libre que les dejaban los convites de Batista en su finca “Kukine”, visitando el muy famoso burdel de Marina, en la Calle Colón, donde la presentación de muchachas disponibles —algunas desnudas bajo sus criollas batas de vuelos— se efectuaba en un salón amueblado a lo Reyes Católicos, de cuyo cielo raso colgaban tres primorosas carabelas, en delicado homenaje a la memoria del Gran Almirante cuyo nombre — nombre de la calle— quedaba así finamente asociado a la idea de mar,
Marina —dueña de aquel establecimiento de altura, donde un caballero venido de Kentucky o Connecticut pudiera hallar cuanto le fuese apetecible en un solícito personal que participaba de los géneros femeninos, masculinos, neutro, ambiguo y hasta epiceno… Para su “fiesta de categoría”, la Señora nos prometía una orquesta con violines pintados de blanco, un show “a todo meter”, y un fino regalo unido a cada ramillete de doce uvas con las cuales, fieles a una tradicional usanza hispánica,
habríamos de atoramos, entre risas, al tratar de tragarlas, a una por toque, cuando sonaran las doce últimas campanadas del año…Por no ver las caras de los senadores yankis, con coronas de cotillón, soplando en matasuegras emplumados; por no aburrirme, como otras veces, en un estrépito de matracas, panderos de hojalata, cometas de cartón, silbatos, brindis, congratulaciones, vivas a esto y vivas a aquello, usé el oportuno recurso de un fuerte resfrío, debido a los primeros “nortes”, prometiendo por teléfono a la
bondadosa señora que me metería en cama temprano, con varias aspirinas entre pecho y espalda, después de probar el “Moët-et-Chandon” de sus bodegas, del que nos mandaría seis damajuanas.500 El champagne me venía muy bien, puesto que en casa habría lo que yo llamaba “una cena familiar”, cuyos invitados eran José Antonio, “mis hijos” Mirta y Calixto, y Gaspar, que acababa de regresar de México por unos días, antes de reunirse nuevamente con su orquesta de mambo, contratada ya para actuar en Acapulco el día de Reyes.
(Enrique había invitado también a Teresa, pero ésta que, a pesar de presumir de indómita se doblegaba siempre, con singular mansedumbre, ante su autoritaria tía, no podía faltar a la fiesta de la Calle 17 donde, como siempre, oficiaría de Gran Ordenadora de Regocijos, Intendente de Espectáculos y Mantenedora del Protocolo —y la verdad era que me alegraba de su ausencia, porque me disgustaban (¿amistosos celos?) sus continuas puterías con José Antonio) …Así, en nuestra casa, lejos de la mansión donde el Picador de
Benlliure seguía inmovilizado en bronce sobre su tienta de toros y blandía su estoque el Belmonte de Ignacio Zuloaga, nos reunimos alegremente, sin esperar el filo de la media noche, en tomo a un clásico lechón de pellejo tostado, crujiente, algo chamuscado, con su bandeja de congrí y los dorados plátanos verdes fritos, aplastados a puñetazos — como debe ser— entre dos hojas de papel de estraza. Y con los postres y el vino bebido (“sólo puede ser un Rioja de Haro, a la guajira” —había decretado José Antonio) empezaron
Gaspar y Enrique a cantar viejas canciones de la Guerra de España: la tonada de los Cuatro Muleros, el vito del Quinto Regimiento, y el ya universalmente conocido son de “allez, allez, reculez, reculez— liberté, égalité, fraternité”, que el trompeta había tenido el increíble buen humor de componer tras de las siniestras alambradas del campo de Argéles-sur-Mer,,.501 . Y en eso estábamos, cuando hubo un alboroto en todo el barrio. Salían las gentes a las azoteas clamando felicitaciones y parabienes, con el inevitable chiste
del “viejo que acababa de morirse”, fue alzado el nivel de los tocadiscos que tocaban guarachas y cha-chachas, y las supersticiosas comadres del vecindario arrojaron cubos de agua a las calles, desde i sus ventanas y balcones, para ahuyentar a los espíritus malignos y purificar sus hogares, entrándose en el año nuevo con gesto ritual de “limpieza”. —“¡Ya!” —dijo Enrique, levantándose. Y me besaron todos: mi marido, con ternura conyugal; Gaspar, como a una hermana; Mirta, como a una madre; Calixto, con
cariñoso respeto, rozándome levemente la mejilla con sus labios; José Antonio, apretándome un poco más de la cuenta a mi modo de ver, aunque no me fuese del todo desagradable…Pero ya sonaba la oncena campanada de nuestro reloj de pared, cuyo canillón había sido librado de sordina en tal noche, y observaba yo que Mirta y Calixto, enlazados, se besaban largamente, de labios confundidos, en un abrazo de nunca acabar —solos en el mundo. —“¡Vamos, niños! ¡Que son doce los toques y no veinticuatro!” —dijo
Gaspar, riendo. —“Nunca es tarde si la dicha es buena” —dijo José Antonio, riendo también. —“¡Envidia que les tienen!” —dijo Enrique, con el “Moét-et-Chandon” de su tía sabrosamente subido a las sienes…Mirta, de pronto, con los ojos encendidos, jubilosa como pocas veces la hubiese visto, alzó una copa: “¡A nuestra boda!” —“¿Qué? —“¡Como lo oyen! ¡Nos casamos pronto!” Calixto aplacó los aplausos de José Antonio y de Enrique con el ambiguo gesto de quien apartara de sí el vuelo de un
invisible insecto: “No le hagan caso. Está diciendo estupideces”. Y, como movido por una brusca decisión —en él siempre eran bruscas las decisiones— se levantó y, con tono tajante: “Me perdonarán. Pero también mi gente se ha reunido a cenar. Quedé en pasar por allá, aunque fuese tarde. Así que muchas gracias a todos. Y un feliz año nuevo les deseo”. —“Ve, cumpie, y vuelve pronto” —dijo Enrique. —“¡No!” — replicó Calixto. Y, sin miramos más, se encaminó hacia la puerta, dejándonos atónitos, confundidos, en
tanto que Mirta prorrumpía en sollozos. La dejamos llorar, sin saber qué decirle. Al fin ella, secándose las lágrimas: “Quisiera acostarme, Madame. Me siento muy cansada”. La llevé al estudio de Enrique, cuyo cómodo diván habíamos arreglado para ella a modo de cama, pues tenía permiso para quedarse a dormir en casa esta noche. —“Estoy avergonzada, Madame…Quisiera explicarle que…” —“Nada tienes que explicarme. Hablaremos mañana, u otro día, o cuando quieras”…Volví
al comedor con la impresión de que estaba algo serenada. Allí, los tres hombres permanecían silenciosos, rompiendo avellanas con un cascanueces que se pasaban de uno a otro como si aquello fuese una tarea sumamente importante, merecedora de la mayor atención. Y estuvimos largo rato sin hablamos, intercambiando fugaces miradas reveladoras de que todos pensábamos en lo mismo. Y todo se me hacía dramáticamente claro en aquel instante: lo que esta noche se había evidenciado aquí era
sencillamente catastrófico, y la brutal reacción de Calixto demostraba que él también se daba cuenta de ello… (—“Eso, lo vi desde el principio” — decía Gaspar, rompiendo el silencio: “Y tenía que suceder…Andaban juntos todo el día. Y, con el toqueteo, el manoseo, el retrujeo del baile, se acabó de prender la candela”…) Si mi discípula persistía en su empeño, resuelta a desafiar los usos de una burguesía donde no se había registrado, que yo supiera, un solo caso de boda de blanco con negro, sería arrojada del ámbito familiar,
socialmente descastada, degradada, vista como objeto de abominación, hundida en presencia y estirpe; sería abandonada por sus amigas de infancia, puesta en el index, marcada al hierro de la vindicta burguesa, teniendo que refugiarse, con su marido, en el ghetto de la “gente de color” —pasando de las Alturas de Almendares al barrio de Jesús-María o a los callejones de Tallapiedra. Sola y apenas saludada —teniendo que dejar a su esposo en casa— asistiría, por el necesario amor a la música que implica el oficio de
bailarína, a las grandes funciones de ópera o a los conciertos de la sociedad “Pro Arte”, ya que aquí, para poder escuchar a Lauritz Melchior, a Horowitz, a Andrés Segovia o a Rubinstein. había que ser blanco. Cerradas le serían mil puertas que eran hoy, en fin de cuentas, las que en esta ciudad conducían a los más gratos lugares que desde niña frecuentaba. Habría que trocar paisajes placenteros por otros bastante menos placenteros. Dejarían de ser suyas las anchas avenidas orladas de ficus, los cines
de gran estreno, las playas de más hermosa arena, las sorbeteras502 privilegiadas, las piscinas de refulgentes mosaicos —a menos, desde luego, que Calixto se quedara esperando en la puerta, como los perros que, en París, plantaban las señoras en el umbral de las panaderías. Y esto, forzosamente, acabaría por crear un clima intolerable para ambos —caídos en lo que alguien hubiese llamado: “el infierno de los demás”… Y ahora hablaba Gaspar: “La mejor prueba de amor que puede darle Calixto,
está en no casarse con ella”. —“¿Amor sublime, entonces?” — dijo Enrique, con la lengua trabada por el mucho vino bebido —acaso para aliviarse de la preocupación que sobre el ánimo de todos pesaba. —“No me hables de amor sublime” —dijo José Antonio que también estaba amablemente metido en copas: “Eso del amor sublime, inmaterial, es pendejada que inventó Dante, porque tenía fijación con una niña de nueve años, llamada Beatriz. Precavido, el poeta prefirió escribir La divina comedia a ser encarcelado
por el delito de corrupción de menores”. —“¡Hagan chistes!” — dijo Gaspar: “Pero no han pensado en otra cosa. Si Calixto y Mirta se casan, el escándalo va a ser de madre —digo— en el ambiente de ustedes, de donde salen las alumnas que sostienen la escuela del Vedado”…—“…que se me ha vuelto tremendamente necesaria ahora” — dije. —“Pues, mira…” De pronto, Enrique pareció salir de un sueño remoto, súbitamente serenado: “Bueno…Pero yo no veo dónde está la tragedia. Los muchachos se
quieren. ¿Y qué? ¡Que hagan lo que hacen los varones y las hembras cuando se quieren! ¿Acaso para eso es indispensable un contrato o una bendición?” —“¿Y a dónde la llevaría Calixto para eso?”— preguntó Gaspar con tono áspero: “¿Al Hotel Venus? ¿O a las cochinas posadas503 de la calle de San José, o las que se encuentran en los alrededores de la Estación Terminal? ;Para que la muchacha se muera de asco?” —“¡Bah!” —dijo José Antonio: “Algún día se quedarán en la escuela de la Plaza Vieja después
de clases, y cuando vengan a ver…” —“Calixto nunca sería capaz de eso, por respeto a Vera”. —“Estoy convencido de ello” —dije: “Mal conocen ustedes a Calixto. Es uno de los seres más rectos, leales y recatados que he conocido. Él es quien cierra la escuela cada tarde y cuida de que nadie demore allí cuando terminan las clases”… Cambiamos de conversación, y pronto las miradas interrogaron los relojes. Y cada cual recordó, de pronto, que algo tenía que hacer antes de pocas horas —a pesar de ser día
primero de año. José Antonio se iba de pesquería con unos publicitarios yankis; Gaspar tenía que ensayar con una orquesta inexistente, y Enrique habló de la urgencia de estudiar un ingenioso proyecto de hotel en la Sierra Maestra, donde, en alto lugar barrido por las nubes, podría disfrutarse de una temperatura ideal en cualquier época del año. —“Te aconsejo que escojas un lugar un poco más tranquilo que la Sierra Maestra”504 —le dijo José Antonio al despedirse: “Porque ahí se va a pelear muy duro”. —“¿Tú crees?”.
—“¡El tiempo lo dirá!”… Dejando dormido a Enrique, voy al estudio. Sentándome a su lado sin hablar, contemplo a Mirta que yace en el diván con los ojos abiertos en la semipenumbra. Su silencio, la intensidad de su mirada fija en las vigas del techo, me revelan que sufre inmensamente…Y, de repente, me deslumbra una evidencia. La veo como jamás la vi. Ella es la muchacha que yo misma fui: delgada y sin embargo con largos y acerados músculos forjados por el ejercicio, habitada por el demonio de
la danza, con vocación, instinto y voluntad de ser la gran estrella que quise ser y no fui. En ella me reencarno, en ella me encuentro y en ella vuelvo a hallar mi propia adolescencia ambiciosa y sufrida. Virgen Electa primero, será después —y tal vez muy pronto— la princesa liberada del Pájaro de fuego, la bailarina de Petrouchka, cisne blanco, cisne negro, y acaso, un día próximo, cisne comparable al de Pávlova. La contemplo y veo que tiene la mirada que tuve; la contemplo y pienso que, tan lejos de
donde cobré conciencia de existir, ella, en el umbral de la vida, conociendo los mismos anhelos, las esperanzas que, durante tantos años, me ayudaron a vivir, se topa ya, dolorida y sangrante, con fuerzas contrariantes y adversas. Y al compartir su padecimiento, pienso en lo absurdo del conflicto que la hiere —conflicto ignorado por mí cuando, a su edad, me entregué un día a JeanClaude. (¡Oh, grata habitación aquella, de la Rue des Lombards,505 tan pequeña que cuando estábamos lado a lado podía él tocar una pared
alargando el brazo derecho, en tanto que yo alcanzaba la otra con el izquierdo!…¡Y cómo nos reíamos! …). Yo me había dado a él con plena conciencia de lo que hacía, jubilosamente, por responder a un deseo que me latía en las entrañas, sin pensar en documentos, contratos ni bendiciones —papeles, sacramentos, palabras, firmas, que tenían tantísima importancia aquí para quienes habían nacido en un cierto ambiente…(Hasta la palabra de casamiento se me hacía odiosa en este momento, con todo el lastre que
arrastraba para la mente burguesa de: casa, hogar, olla al fuego, seguridad, seguros, falsa dicha familiar, costureros y remiendos… “duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún ama que pasara de los cuarenta, lanza en astillero y rocín flaco”506 (léase automóvil pequeño de gente modesta), y, si se era rico, galas vestimentarias de Balenciaga, Christian Dior o Yves de SantLaurent…). Y aquí, sin embargo, había que casarse. Por ello, hablé grave y serenamente a Mirta. ¿Estaba
resuelta a consagrarse totalmente a su arte? En tal caso un excelente desenlace estaba próximo. En Cuba, en las circunstancias actuales, no podía soñar en hacer una carrera de bailarina profesional. Que pensara en Alicia Alonso, el más fenomenal talento de ballerina que se hubiese producido en el país, obligada a bailar constantemente en el extranjero. Luego, tendría que expatriarse porque no le quedaría otro recurso —en todo caso, como Alicia, durante largas temporadas. Y, con tales perspectivas, cuando
llegáramos a París dentro de unos meses, que hiciese lo mismo que había hecho yo cuando tuve la firme voluntad de hacerlo: que se entregara alegremente a quien amaba. Nadie le pediría cuentas de nada. Y así, habiendo pasado por la gran prueba que aguardaba a toda mujer en su entrada en una vida plena, que festejara el suceso, si lo quería, con un anillo matrimonial. Entretanto… Mirta se me abrazó. Ahora lo veía todo claro. Era como una gran iluminación. Pronto amanecería, y el año que empezaba sería un año
distinto a todos los demás. Viéndola aliviada le besé el cabello —tan espeso y fragante a juventud como lo había tenido yo en otros tiempos—. Y, sonriendo viendo que ella ya sonreía, le dije con tono ligero: “Oye…Te confías a mí. De mujer a mujer. Porque habría que andar con algún cuidado…¡Mal luciría en el escenario una Virgen Electa con vientre de ocho meses!” —“¡Ahora sí que voy a trabajar bien, Madame”. —“Sí. Creo que vamos a trabajar mejor que antes. En cuanto a Calixto, déjame hablarle. No le diré, desde
luego, lo que te acabo de decir. Pero, en fin, le mostraré cómo allá no existen ciertos prejuicios; hay otro concepto de la libertad en cuanto a las relaciones entre hombre y mujer, y que, en fin, le explicaré cómo podrán casarse, si aún tienen ganas de ello, sin tantos contratiempos. Allá la pequeña ceremonia será frente a un alcalde de barrio, para el cual no existen problemas de color de piel, que los recibirá con una cinta tricolor en la cintura. Y, al salir, los muchachos que juegan alrededor de todas las alcaldías de
Francia te gritarán: Vive la marieé! …” —“Bien. Pero…¿y a la vuelta? Porque habrá que regresar algún día…” —“Verás las cosas de manera muy distinta. Vivirás en un mundo forjado por ti y no en el mundo que quieren imponerte quienes no saben, siquiera, por qué viven ni para qué viven”.
31 —“Mal se presenta el año” — murmuró Enrique, arrancando la primera hoja de un calendario nuevo que acababa de comprar, pues estábamos ya a 2 de enero: “Mal se presenta el año”. Hice un gesto conjuratorio del ingrato vaticinio, pues, para mí, era de decisiva importancia que los meses próximos fuesen totalmente propicios a mis empeños. Y, buscando augurios de bonanza (“augurios primaverales”
titulábase el primer episodio coreográfico de La consagración…), pensaba en la blanca epifanía de los aguinaldos que pronto cubrirían los campos con su estremecida nevada; pensaba en la rojez de los flamboyanes y buganvilias que se encendían, como activadas en lo cárdeno y en la púrpura, tras de las muy frescas madrugadas del invierno tropical, y pensaba también en las Flores de Pascuas, que ya nos prodigaban, como en cumplimiento de un ciclo ritual, el suntuoso despliegue de sus rojeces…Pero
Enrique pensaba en otras rojeces — rojeces de sangre— que demasiado a menudo, ahora, ensombrecían los amaneceres con el hallazgo de cadáveres en las aceras de las ciudades y en las orillas de los caminos carreteros. Estaban ahí, en las luces del alba, yacentes, traspasados de balas o colgados de los árboles, tras de confusas refriegas, fulminantes ejecuciones, siniestros “paseos”, encubiertos por la noche —cuando lo muerto, lo yerto, no hubiese sucumbido horas atrás en un cuartel cercano, traído
aquí, llevado allá, para que no quedaran vestigios de lo hecho en las zahúrdas del terror. Aunque los periódicos trataban de minimizar los sucesos, tampoco les era posible ignorarlos del todo —ya que nada resuena tanto como el mudo clamor de un cadáver— afirmando que todo era debido —¡y esto, día tras día!… — a pugnas existentes entre sectores revolucionarios (sic). Lo cierto era que los caídos o colgados en la zona de Holguín, Mayarí, Banes, Puerto Padre y Victoria de las Tunas, mostraban en sus carnes las
huellas inequívocas de la tortura. —“Todos eran militantes comunistas o pertenecían al Movimiento 26 de Julio”’507 —me decía Enrique, extendiéndose en lo sabido hasta hoy sobre aquellas “navidades sangrientas” que a un abominable coronel Fermín Cowley, 508 ejecutando órdenes de Batista, había situado muy precisamente en los días d e “Felices Pascuas” y “Merry Christmas”, embadurnando de encamado los pesebres de Belén. Una de las víctimas (precisamente el director del “Movimiento 26 de
Julio” en Holguín), con la columna vertebral quebrada, había sido ultimado a punzonazos y acribillado a tiros, luego de que fuese izado, soga al cuello, a una alta rama, en inmundo ceremonial calcado en la práctica de los linchamientos norteamericanos…Mucho había oído yo hablar, en mi vida, de comunistas derribados y supliciados en una lucha que ya se inscribía, por lo larga y lo tenaz, en la historia de este siglo. Lo que cobraba un sonido nuevo para mí era eso del “26 de Julio”. —“¿Cómo? ¿No te
acuerdas?” —dijo Enrique: “¿No te acuerdas del asalto al Cuartel Moncada?” Sí. En efecto. Había sido un 26 de julio, ahora relacionado con el desembarco de unos expedicionarios venidos de México, y que, al parecer, habían sido exterminados en un primer encuentro con las fuerzas gubernamentales. —“Pues, no; no lo creo” —decía Enrique: “Si nada grave sucediera allá (y señalaba instintivamente hacia el este) no se desatarían de tal modo las furias de la represión”…Y algo grave sucedía, allá, probablemente,
ya que a mediados de aquel mes de enero, los periódicos hicieron saber que el Congreso, en sesión conjunta, había acordado la suspensión de las garantías constitucionales, estableciéndose, por añadidura, la censura de prensa. —“¡Caray! ¡Como que estamos en estado de guerra!” — observó Teresa, que nos visitaba aquella tarde: “Y oigan esto (engolando la voz para leer los titulares de pueblo) : La suspensión de garantías es para el terrorista y su cómplice. La ciudadanía, el hogar y la familia tendrán al
gobierno y a sus agentes a su más absoluto servicio”…509 —“Ya me jode eso del hogar y la familia% — dijo Enrique: “No hay palabras más puteadas en todos los idiomas. Los anticomunistas —¡perdón, Vera!— persiguen a los comunistas en nombre del hogar y de la familia. Pétain y Laval fusilaban a los resistentes franceses en nombre del hogar y de la familia.510 Ahora los policías y soldados de Batista encarcelan, torturan y matan, invocando el hogar y la familia”. —“Hogar y familia son sinónimo de
Orden” —dijo Teresa, con la gravedad de tono que adoptaba para hablar en broma. —“La paz de los sepulcros” —dijo Enrique. —“O la paz de la Calle 17, donde tienes hogar y familia. ¡Y qué hogar y qué familia, mi hermano! ¡Lo ‘más granado’, como dicen nuestros cronistas mundanos. ¡No puedes quejarte!” —“Mira, Teresa: vete al carajo”. La vida seguía su curso. Tantas veces había sufrido yo a causa de acontecimientos ajenos a mis voliciones profundas, que me iba
acorazando contra las conmociones del entorno, encerrándome en una suerte de recinto propio donde cuidaba de no ser alcanzada por los estrépitos de la calle. Me había tocado vivir en una época de dura Historia —como dura había sido la época de las Guerras de Religión— y no era yo, débil mujer, quien iba a deshacer entuertos ni enderezar lo torcido. Mientras más rodeada de dramas me sentía, mayor era mi voluntad de huir hacia adelante, centrando mi mente en el trabajo que me era propio. Reconociendo ahora
que por mucho entregarme a lo que germinaba en la Plaza Vieja, había descuidado mi hoy útilísima escuela del Vedado, mientras Calixto y Mirta trabajaban en lo suyo, consagraba algunas horas, cada día, a diversificar y remozar los métodos de enseñanza de Silvia y Margarita, algo propensas a estancarse en una rutinaria observancia de métodos académicos. Y, un día que no habría de olvidar, aunque se pareciese a cualquier otro día, después de compartir un frugal almuerzo con mis colaboradoras en una cafetería
cercana, tomé mi habitual camino hacia La Habana Vieja, de acuerdo con un itinerario tan sabido que mi pequeño automóvil parecía seguirlo por cuenta propia, como guiado por un robot, mientras mi mente andaba en otras cosas. Tomar por aquí; doblar por allá; esperar el cambio de luces; derecho, ahora, hasta la fachada mozárabe del antiguo Colegio de las Ursulinas, y, luego de doblar a la izquierda…Pero hoy había sido sacada de mi propia ausencia, devuelta a la realidad inmediata por un frenazo brutal de mi
mano derecha: —“¡Habráse visto!”…Parando en seco había esquivado yo, a filo de centímetros, un camioncillo rojo, sobre el cual hablaban unas letras blancas: fast delivery s.a. Entrega rápida de paquetes, expreso habana alquízar. —“¡Por entregar rápidamente sus bultos matan a las gentes!” —grité, furiosa, aunque nadie se percatase de mi indignación, puesto que el camioncillo rojo enfilaba velozmente hacia la calle Monserrate, seguido de dos automóviles que detrás de él rodaban, como para aprovechar las
brechas que con su insolente acometividad abría, en el muy congestionado tráfico de la media tarde, el infernal mandadero de fast delivery…511 En la Plaza Vieja se trabajaba como de costumbre. Sonaba en el pick-up una Rítmica de Amadeo Roldán. Pero me sorprendió ver que ni Calixto ni Mirta vigilaban el conjunto, encerrados ambos, al parecer, en la oficina que también servía de dormitorio a mi discípulo. No pensé, desde luego, que hubiese nada reprensible en ello; pero pensé también que no era muy inteligente
esto de encerrarse así, a la vista de quienes, por ser acaso menos limpios de espíritu, no dejarían de hacer sucias conjeturas. E iba yo a llamarles la atención cuando se abrió la puerta bruscamente y apareció Calixto, sumamente agitado, seguido de Mirta, cargando con un pequeño aparato de radio que yo le había regalado. —“¡Acaban de matar a Batista!” —gritó. —“¡Acaban de matar a Batista!” —coreó Mirta. Y hubo carreras, exclamaciones, apresuramientos, preguntas ansiosas, que apenas dejaban oír lo que
contaba mi discípulo. Sí. El Palacio Presidencial acababa de ser asaltado por un grupo de jóvenes universitarios. Si. Habían surgido de un camión rojo, como demonios, forzando la guardia del edificio. Combatiendo denodadamente habían ido subiendo, piso por piso, hasta penetrar en el despacho del Dictador, derribándolo a tiros. Ahora se combatía en todas las inmediaciones del Palacio. —“¡Voy allá!” —dijo Calixto. —“¡Vamos contigo!” — gritaron Hermenegildo y Sergio. —“¡Espérenme!” —gritó Mirta: “Me
echo un vestido por encima”. —“¡Tú no vas a ninguna parte!” —dije, agarrándola por las muñecas: “¿Qué van a hacer allá? No tienen armas ¡Son unos locos!” —“¡Déjeme, Madame!…¡Espérenme! ¡Espérenme!”…Pero los otros iban ya escaleras abajo, en seguimiento de Calixto…Mirta, con la cara encendida, se volvió hacia un grupo de varones que permanecían en un rincón, inmovilizados por la indecisión: “¿Y ustedes? ¿Qué hacen? ¿Son maricones o qué?” De pronto, una voz que me era
desconocida por lo metálico del timbre me salió de la garganta, tremendamente enérgica y autoritaria: Que no hiciesen tonterías. Lo que acababa de suceder era algo gravísimo y, por lo mismo, era insensato arrojarse a la calle, así, así —sin saber dónde situarse ni a quién obedecer—, para engrosar el tumulto, agravar la confusión, estorbar, en suma, con una vana agitación de hombres desarmados, los movimientos de quienes actuaban, seguramente, de modo concertado, con perfecta conciencia
de sus objetivos, contando con el respaldo de fuerzas revolucionarias bien repartidas. Y entonces fue cuando la nueva y tajante voz que desde unos minutos me brotaba de adentro, como impulsada por un aliento que me era desconocido, me sorprendió por un insólito uso de la palabra Revolución. Atropelladas me salían las frases, una arrastrando la otra, en un lenguaje tan ajeno al de mis convicciones profundas, que me parecía cosa debida a algo como un distanciamiento brechtiano. Yo, Vera, la antirrevolucionaria de
siempre, estaba representando el mentido papel de quien carga con toda una sabiduría revolucionaria — como trágica encargada de accionar un personaje a lo Louise Michel, que lo hace de maravillas aunque sin identificarse con lo que dice, consciente, en todo momento, de que su trabajo está en crear y sostener una imagen / representación. La Revolución —decía yo— era cosa sumamente seria. Y lo sabía yo mejor que nadie (mejor que muchos de los que aquí hablaban de revoluciones) puesto que había asistido, cuando
estudiaba la danza como la estudiaban ellos ahora, al nacimiento de la máxima revolución de todos los tiempos (y la frase me venía de Enrique). Aquello había funcionado como un mecanismo de relojería, l ográndose, en diez días que conmovieron el mundo (frase de Gaspar), ante el asombro de la humanidad, un vuelco de todos los valores establecidos (frase de José Antonio). La burguesía cubana era larvada por una creciente pérdida de estilo, de vergüenza, debida a su perpetua apetencia de dinero (frase
de Teresa), y la muerte de Batista debía verse como posible efecto de un sobresalto de la conciencia colectiva (Gaspar). Pero —y debía recordarse que yo me hallaba en Petrogrado durante los diez días históricos—, la Revolución no era un carnaval ni un holgorio; significaba disciplina, obediencia a las consignas, sangre fría ante los hechos…Y si los que ahora me rodeaban tenían una auténtica conciencia revolucionaria (Gaspar), debían esperar, con la mayor ecuanimidad posible, el momento de
ocupar sus puestos en la lucha revolucionaria…—“En estos minutos, acaso decisivos…”. Pero mis palabras fueron apagadas por un tumulto de preguntas: Calixto, Hermenegildo y Sergio acababan de entrar en el estudio, sudorosos, sofocados por una larga carrera, con caras —no podría hallarse calificativo más justo— de derrotados: “No hay modo de acercarse a Palacio…Todas las calles cerradas…Y hasta tanques ligeros…Dicen que hay muchos muertos, muchos heridos…” —“¿Y
Batista?” —“Parece que no ha muerto, no…Hubo una noticia… Aquella que oímos y quedó interrumpida…Se creyó…Pero no, desgraciadamente…No…El intento fracasó”. Por segunda vez se impuso mi voz: “Lo mejor que puede hacer cada uno es irse a su casa. Esta noche va a ser dura”. Y, por lo mismo que una feroz represalia era de temerse y que yo ignoraba, desde este siempre apacible rincón de La Habana, el aspecto que presentaba el centro de la ciudad, me fue particularmente
inquietante una tardía llamada telefónica de Enrique, advirtiéndome que regresaría muy tarde aquella noche. Y no era por asistir a alguna recepción o comida ausente de su agenda que a tiempo le hubiese recordado su secretaria —que para esos casos tenía, en sus lejanas oficinas del Reparto Almendares, 512 una pequeña habitación con lo necesario para asearse, cambiarse de camisa y hasta trocar el traje de diario por uno azul marino. No. Me explicaba (“y sería muy largo darte detalles”…) que, a última hora, se le
había presentado un engorro de trabajo: por enfermedad de su colaborador Martínez de Hoz, tenía urgencia d